CAPÍTULO VII

—[Por el Editor de la edición de 1836]—

1815.

Napoleón en París—Maniobras políticas—La reunión del Campo de Mayo—Napoleón, los liberales y los constitucionalistas moderados—Su amor por el poder arbitrario tan fuerte como siempre—París durante los Cien Días—Preparativos para su última campaña—El Emperador deja París para unirse al ejército—Estado de Bruselas—Proclamación de Napoleón a los belgas—Fuerza efectiva de los ejércitos francés y aliado—Proclamación del Emperador al ejército francés.

Napoleón apenas había recuperado su trono cuando se dio cuenta de que no podía retomar aquel poder absoluto que había poseído antes de su abdicación en Fontainebleau. Se vio obligado a someterse al freno de un gobierno representativo, pero bien podemos creer que solo cedió con la reserva mental de que, tan pronto como la victoria regresara a sus estandartes y su ejército estuviera reorganizado, enviaría a los representantes del pueblo de vuelta a sus departamentos y se haría tan absoluto como siempre lo había sido. Su sumisión temporal, en verdad, era obligatoria.

Los republicanos y constitucionalistas que habían ayudado, o al menos no se opusieron a su regreso, con Carnot, Fouché, Benjamin Constant y su propio hermano Lucien (amante de la libertad constitucional) a la cabeza, solo lo apoyarían con la condición de que reinara como un soberano constitucional; por ello proclamó una constitución bajo el título de "Acta adicional a las Constituciones del Imperio", que se parecía mucho a la carta otorgada por Luis XVIII el año anterior. Una Cámara de Pares hereditaria sería nombrada por el Emperador, una Cámara de Representantes elegida por los Colegios Electorales, a renovarse cada cinco años, por la cual se votarían todos los impuestos, los ministros serían responsables, los jueces inamovibles, se reconocía el derecho de petición y la propiedad se declaraba inviolable. Por último, la nación francesa debía declarar que nunca volvería a llamar a los Borbones.

Incluso antes de llegar a París, y mientras descansaba en su viaje desde Elba en Lyon, la segunda ciudad de Francia y la antigua capital de los francos, Napoleón organizó su ministerio y emitió varios decretos, que muestran cuán poco estaba dispuesto su ánimo a proceder según la mayoría de votos en asambleas representativas.

Cambacérès fue nombrado Ministro de Justicia, Fouché Ministro de Policía (un beneficio para los revolucionarios), Davoust designado Ministro de la Guerra. Se emitieron decretos tras decretos con una rapidez que mostraba cuán laboriosamente Bonaparte había empleado aquellas horas de estudio en Elba que se suponía dedicaba a la composición de sus Memorias. Estaban redactados en nombre de "Napoleón, por la gracia de Dios, Emperador de Francia", y fechados el 13 de marzo, aunque no se promulgaron hasta el 21 de ese mes. El primero de estos decretos anulaba todos los cambios en los tribunales de justicia y juzgados que habían tenido lugar durante la ausencia de Napoleón. El segundo desterraba nuevamente a todos los emigrados que habían regresado a Francia antes de 1814 sin la debida autorización, y desplazaba a todos los oficiales pertenecientes a la clase de emigrados introducidos en el ejército por el Rey. El tercero suprimía la Orden de San Luis, la bandera blanca, la escarapela y otros emblemas reales, y restauraba la bandera tricolor y los símbolos imperiales de la autoridad de Bonaparte. El mismo decreto abolía la Guardia Suiza y las tropas de la Casa del Rey. El cuarto embargaba los bienes de los Borbones. Una orden similar embargaba las propiedades restituidas a familias de emigrados.

El quinto decreto de Lyon suprimía la antigua nobleza y los títulos feudales, y confirmaba formalmente a los propietarios de los bienes nacionales en sus posesiones. (Este decreto fue muy bien recibido por la mayoría de los franceses). El sexto declaraba la sentencia de exilio contra todos los emigrados no borrados por Napoleón de la lista antes de la llegada de los Borbones, a lo que se añadía la confiscación de sus bienes. El séptimo restablecía la Legión de Honor en todos los aspectos como había existido bajo el Emperador; uniendo a sus fondos los ingresos confiscados de la orden borbónica de San Luis. El octavo y último decreto era el más importante de todos. Bajo el pretexto de que emigrados que habían tomado las armas contra Francia habían sido introducidos en la Cámara de Pares, y que la Cámara de Diputados ya había sesionado el tiempo legal, disolvía ambas Cámaras y convocaba a los Colegios Electorales del Imperio, para que celebraran, en el próximo mes de mayo, una asamblea extraordinaria—el Campo de Mayo.

Esta Convocatoria Nacional, para la cual Napoleón reclamaba un precedente en la historia de los antiguos francos, debía tener dos objetivos: primero, realizar las modificaciones y reformas en la Constitución del Imperio que las circunstancias aconsejaran; segundo, asistir a la coronación de la Emperatriz María Luisa. Su presencia, y la de su hijo, se mencionaba como algo que no admitía duda, aunque Bonaparte sabía que había pocas esperanzas de que regresaran de Viena. Estas diversas disposiciones estaban bien calculadas para servir a la causa de Napoleón. Halagaban al ejército, y al mismo tiempo estimulaban su resentimiento contra los emigrados, insinuando que habían sido sacrificados por Luis en beneficio de sus seguidores. Ofrecían a los republicanos la perspectiva de confiscaciones, proscripciones y revolución de gobierno, mientras que los imperialistas se complacían con la visión de amplios fondos para pensiones, cargos y condecoraciones honoríficas. A los propietarios de los bienes nacionales se les prometía seguridad, a los parisinos el gran espectáculo del Campo de Mayo, y a Francia paz y tranquilidad, ya que la llegada de la Emperatriz y su hijo, afirmada con confianza como inminente, se tomaba como garantía de la amistad de Austria.

Napoleón, al mismo tiempo, procuró hacerse popular entre el pueblo común—la multitud del Faubourg Saint-Antoine y otros barrios humildes de París. En la primera noche de su regreso, mientras recorría el brillante círculo reunido para darle la bienvenida en los salones de Estado de las Tullerías, repetía: "Señores, todo se lo debo a la masa pobre y desinteresada del pueblo; son ellos quienes me han traído de vuelta a la capital. Son los suboficiales pobres y los soldados rasos quienes han hecho todo esto. Todo se lo debo al pueblo común y a las filas del ejército. ¡Recuerden eso! ¡Todo se lo debo al ejército y al pueblo!" Algún tiempo después, realizaba paseos ocasionales por el Faubourg Saint-Antoine, pero las demostraciones de la multitud le daban poco placer, y era fácil detectar una mueca irónica en sus discursos hacia ellos. Tuvo algún trato con los hombres de la Revolución—los feroces y sanguinarios jacobinos—pero incluso ahora no podía ocultar su aversión hacia ellos y, sea dicho en su honor, tuvo el menor trato posible con ellos.

Cuando Napoleón partió para la campaña de verano, se aseguró de dejar de antemano grandes sumas de dinero para los 'federados', en manos del devoto Real, bajo cuya dirección se encontraba la multitud. Estas sumas debían distribuirse en momentos oportunos, para hacer que el pueblo gritara en las calles de París: "Napoleón o muerte." También dejó en manos de Davoust una autorización escrita para la publicación de sus boletines, muchos de cuyos apartados fueron redactados mucho antes de que se libraran las batallas que debían describir. Al mismo mariscal le entregó un plan de campaña, que había preparado para la defensa. Esto no le fue confiado sin una orden de estricta confidencialidad, pero se dice que Davoust comunicó el plan a Fouché. Considerando el carácter de Davoust, esto es muy poco probable, pero si así fue, no es improbable que Fouché haya comunicado el plan a los Aliados con quienes, y más particularmente con el príncipe Metternich, se sabe bien que mantenía correspondencia en ese momento.

Poco después de la llegada del Emperador a París, Benjamin Constant, hombre moderado y sincero, fue delegado por el partido constitucional para averiguar los sentimientos e intenciones de Napoleón. Constant era amante de la libertad constitucional y antiguo adversario de Napoleón, cuya carrera desenfrenada de despotismo, forjada por la espada, había intentado en vano frenar con la elocuencia de su pluma.

La entrevista tuvo lugar en las Tullerías. El Emperador, como era su costumbre, inició la conversación y la mantuvo casi en su totalidad durante el resto de la audiencia. No fingió disimular ni sus acciones pasadas ni sus disposiciones presentes.

«La nación», dijo, «ha tenido un respiro de doce años de toda clase de agitación política, y desde hace un año disfruta de un respiro de la guerra. Este doble reposo ha despertado un deseo de actividad. Requiere, o imagina que requiere, un Tribuno y asambleas populares. No siempre los necesitó. El pueblo se arrojó a mis pies cuando tomé las riendas del gobierno. Deberías recordar esto, tú que intentaste oponerte. ¿Dónde estaba tu apoyo—tu fuerza? En ninguna parte. Asumí menos autoridad de la que se me invitó a asumir. Ahora todo ha cambiado. Un gobierno débil, opuesto a los intereses nacionales, ha acostumbrado a estos intereses a estar a la defensiva y a eludir la autoridad. El gusto por las constituciones, los debates, los discursos, parece haber resurgido. Sin embargo, sólo una minoría desea todo esto, puedes estar seguro. El pueblo, o si prefieres el término, la multitud, sólo me quiere a mí. Lo dirías si hubieras visto a esa multitud siguiéndome con ansias, bajando de las cumbres de las montañas, llamándome, buscándome, saludándome. En mi camino desde Cannes hasta aquí no he conquistado—he administrado. No soy solamente (como se ha pretendido) el Emperador de los soldados; soy también el de los campesinos, de los plebeyos de Francia. Por eso, a pesar de todo lo sucedido, ves que el pueblo vuelve a mí. Hay simpatía entre nosotros. No es como con las clases privilegiadas. La nobleza ha estado a mi servicio; llenaban en multitudes mis antesalas. No hay cargo que no hayan aceptado o solicitado. He tenido a los Montmorency, los Noailles, los Rohan, los Beauvau, los Montemart en mi séquito. Pero nunca hubo cordialidad entre nosotros. El corcel hacía cabriolas—estaba bien domado, pero lo sentía temblar bajo mí. Con el pueblo es otra cosa. La fibra popular responde a la mía. He surgido de las filas del pueblo: mi voz resuena en ellos de manera natural. Mira a esos reclutas, hijos de campesinos: nunca los adulé; los traté con rudeza. No por eso dejaron de rodearme; no por eso dejaron de gritar, '¡Viva el Emperador!' Es que entre ellos y yo hay una misma naturaleza. Me ven como su apoyo, su salvaguarda contra los nobles. Me basta hacer una señal, o incluso mirar a otro lado, y los nobles serían masacrados en cada provincia. ¡Así de bien han manejado las cosas en los últimos diez meses! pero no deseo ser el Rey de una turba. Si hay medios para gobernar mediante una constitución, bien. Yo quise el imperio del mundo, y para asegurarme la completa libertad de acción era necesario. Para gobernar sólo Francia, es posible que una constitución sea mejor. Yo quise el imperio del mundo, ¿quién no lo habría querido en mi lugar? El mundo me invitaba a gobernarlo. Soberanos y súbditos por igual se inclinaban bajo mi cetro. Rara vez encontré oposición en Francia, pero aun así la he hallado más en algunos franceses oscuros y desarmados que en todos esos Reyes tan resueltos, ahora, a no tener a un hombre del pueblo como su igual. Ve entonces qué te parece posible; hazme saber tus ideas. Discusión pública, elecciones libres, ministros responsables, libertad de prensa, no me opongo a nada de eso, especialmente a la libertad de prensa; sofocarla es absurdo. Estoy convencido de esto. Soy el hombre del pueblo: si el pueblo realmente desea libertad, que la tenga. He reconocido su soberanía. Es justo que escuche su voluntad, incluso sus caprichos. Nunca he estado dispuesto a oprimirlos por placer. Concebí grandes planes; pero el destino ha estado en mi contra; ya no soy un conquistador, ni puedo serlo. Sé lo que es posible y lo que no.—No tengo otro objetivo que levantar a Francia y darle un gobierno adecuado. No odio la libertad, la he dejado de lado cuando se interponía en mi camino, pero entiendo lo que significa; me formé en su escuela: además, la obra de quince años está destruida, y no es posible recomenzarla. Tomaría veinte años y la vida de dos millones de hombres sacrificarla a ello. Por lo demás, deseo la paz, pero sólo puedo obtenerla mediante la victoria. No quiero inspirar falsas esperanzas. Permito que se diga que hay negociaciones en curso; no las hay. Preveo una lucha dura, una guerra larga. Para sostenerla debo ser secundado por la nación, pero a cambio creo que esperarán libertad. La tendrán: las circunstancias son nuevas. Todo lo que deseo es estar informado de la verdad. Estoy envejeciendo. Un hombre ya no es a los cuarenta y cinco lo que era a los treinta. El reposo que disfruta un rey constitucional puede convenirme: será, con mayor certeza aún, lo mejor para mi hijo.»

De este notable discurso, Benjamin Constant concluyó que no había habido ningún cambio en las ideas o sentimientos de Bonaparte respecto al gobierno, pero, convencido de que las circunstancias habían cambiado, había decidido adaptarse a ellas. Dice, y no podemos dudarlo, «que escuchó a Napoleón con el mayor interés, que había una amplitud y grandeza en su manera de hablar, y una serena calma en una frente coronada de laureles inmortales».

Aunque creemos en la total incompatibilidad entre Napoleón y el gobierno constitucional, no podemos dejar de mencionar que las causas que lo alejaron del altar y el santuario de la libertad eran poderosas: los verdaderos amantes de una libertad racional y posible—los partidarios de la monarquía constitucional—eran pocos; los ultras liberales enloquecidos, los jacobinos, los despojos de una revolución y los provocadores de otra, eran numerosos, activos, ruidosos, y al perseguir fines distintos, estos dos partidos, el respetable y el despreciable, el bueno y el malo, se mezclaron y confundieron entre sí.

El 14 de mayo, cuando los 'federados' fueron organizados en orden procesional y agasajados con lo que se llamó una fiesta solemne, mientras avanzaban por los bulevares hacia la Corte de las Tullerías, unieron el nombre de Napoleón con maldiciones jacobinas y canciones revolucionarias. Las melodías y las letras que habían hecho temblar a París hasta su centro durante el Reinado del Terror—la «Marsellesa», la «Carmagnole», el «Jour du départ», la execrable copla cuyo estribillo es: «Y con las entrañas del último sacerdote estrangulemos al último rey», todas eran entonadas en un temible coro por una turba ebria, sucia y furiosa. Hacía muchos días que no se atrevían a cantar en público esas canciones blasfemas y antisociales. El mismo Napoleón, tan pronto como tuvo suficiente poder, las prohibió, y se sentía tan orgulloso de esta hazaña y de su triunfo sobre los despojos de los jacobinos como de cualquiera de sus victorias; y en esto tenía razón, en esto demostró ser amigo de la humanidad. Cuando la masa tumultuosa se acercó al arco triunfal y a la gran entrada del Palacio, no pudo ocultar su repulsión. Sus Guardias estaban formados en armas, y numerosas piezas de artillería, ya cargadas, apuntaban a la Plaza del Carrusel. Despidió apresuradamente a estos peligrosos partidarios con algunos elogios, algo de dinero y algo de bebida. Al entrar en contacto directo con semejante multitud, no sentía que su fibra respondiera a la del pueblo. Como Frankenstein, aborrecía y temía al poderoso monstruo que él mismo había creado.

Pero no fue solamente la turba la que frenó el liberalismo o la constitución de Napoleón, una planta delicada y dudosa en sí misma, que requería el tratamiento más cauteloso para realmente echar raíces y crecer en tal suelo: algunos de sus consejeros, que se llamaban a sí mismos «estadistas filosóficos», le aconsejaron dejar de lado el título de Emperador y asumir el de Alto Presidente o Gran General de la República. Molesto por tales puerilidades mientras el enemigo se acercaba cada día más a las fronteras, se retiró de las Tullerías al relativamente pequeño y apartado palacio del Elíseo, donde escapó de estos soñadores parlanchines y volvió a sentirse soberano. Encerrado con Benjamin Constant y algunos otros políticos sensatos, redactó el bosquejo de una nueva constitución, que no era mucho mejor ni mucho peor que la carta real de Luis XVIII. Ofrecemos un resumen de sus principales características.

El Emperador debía tener el poder ejecutivo y ejercer el poder legislativo en concurrencia con las dos Cámaras. La Cámara de los Pares sería hereditaria y nombrada por el Emperador, y su número no tendría límite. La Segunda Cámara sería elegida por el pueblo y estaría compuesta por 629 miembros; ninguno podría ser menor de veinticinco años. El Presidente sería designado por los miembros, pero aprobado por el Emperador. Los miembros serían remunerados según la tarifa establecida por la Asamblea Constituyente, la cual se renovaría cada cinco años. El Emperador podría prorrogar, aplazar o disolver la Cámara de Representantes, cuyas sesiones serían públicas. Se mantenían los Colegios Electorales. El impuesto territorial y los impuestos directos solo podrían votarse por un año, los impuestos indirectos podrían imponerse por varios años. Ninguna leva de hombres para el ejército ni ningún intercambio de territorio podría hacerse sino por ley. Los impuestos debían ser propuestos por la Cámara de Representantes. Los ministros serían responsables. Los jueces serían inamovibles. Se establecerían jurados. Se reconocían el derecho de petición, la libertad de culto y la inviolabilidad de la propiedad. Se otorgaba libertad de prensa bajo responsabilidad legal, y los delitos de prensa serían juzgados por un jurado. Ningún lugar o parte del territorio podría ser puesto en estado de sitio salvo en caso de invasión extranjera o disturbios civiles. Finalmente, el pueblo francés declaraba que, en la delegación que así hacía de sus poderes, no debía interpretarse como la concesión del derecho a proponer el restablecimiento de los Borbones, ni de ningún Príncipe de esa familia en el trono, aun en caso de extinción de la dinastía imperial. Cualquier propuesta de ese tipo quedaba formalmente prohibida tanto a las Cámaras como a los ciudadanos, así como cualquiera de las siguientes medidas: el restablecimiento de la antigua nobleza feudal, de los derechos feudales y señoriales, de los diezmos, de cualquier religión privilegiada y dominante, así como el poder de atacar la irrevocabilidad de la venta de los bienes nacionales.

Poco después del regreso de Napoleón desde Elba, creyendo imposible lograr que el Emperador de Austria consintiera en que su esposa se reuniera con él (y María Luisa no tenía inclinación alguna a renovar la relación conyugal), Napoleón llevaba pocos días en París cuando urdió un plan para sacar de Viena tanto a su esposa como a su hijo: en este proyecto la fuerza era tan necesaria como el engaño. Varios franceses de ambos sexos, muy devotos al Emperador, quien les había dado rango y fortuna, habían acompañado a María Luisa en 1814 desde París a Blois y de allí a Viena. Se abrió una correspondencia con estas personas, que se comprometieron de lleno en el complot; falsificaron pasaportes, consiguieron relevos de caballos y, en general, organizaron todo tan bien que, de no ser por un solo individuo—quien reveló todo el proyecto pocos días antes de la fecha fijada para llevarlo a cabo—, hay pocas dudas de que el plan habría tenido éxito, y que la hija de Austria y el titular Rey de Roma habrían dado el prestigio que su presencia podía aportar en las Tullerías y los Campos de Mayo. Tan pronto como el Emperador de Austria descubrió este complot, que de haber tenido éxito lo habría puesto en una situación muy incómoda, despidió a todos los franceses que rodeaban a su hija, la obligó a dejar de usar los escudos y libreas de Napoleón, e incluso a renunciar al título de Emperatriz de los Franceses. Ninguna fuerza, arte ni policía podía ocultar estos hechos al pueblo de París; que, además, y casi al mismo tiempo, se inquietó mucho por el fracaso del intento de Murat en Italia, lo que incrementó considerablemente el poder y la influencia política de Austria. Eliminado Murat, el Emperador Francisco pudo concentrar todas sus fuerzas en Italia y mantenerlas listas para la reinvasión de Francia.

"Napoleón", dice Lavallette, "sin duda esperaba que la Emperatriz y su hijo le serían restituidos; había publicado sus deseos como una certeza, y evitarlo fue, en realidad, el peor daño que el Emperador de Austria pudo hacerle. Sin embargo, su esperanza pronto se desvaneció.

"Una noche fui llamado al palacio. Encontré al Emperador en un gabinete débilmente iluminado, calentándose en un rincón de la chimenea y pareciendo ya sufrir de la dolencia que nunca más lo abandonó. 'Aquí tienes una carta', me dijo, 'que el correo de Viena dice que es para ti—léela.' Al principio, al mirar la carta, creí reconocer la letra, pero como era larga la leí despacio, y al final llegué al asunto principal. El remitente decía que no debíamos contar con la Emperatriz, pues ni siquiera intentaba ocultar su aversión al Emperador y estaba dispuesta a aprobar todas las medidas que pudieran tomarse en su contra; que su regreso no debía considerarse, ya que ella misma pondría los mayores obstáculos en caso de que se propusiera; finalmente, que no podía disimular su indignación porque la Emperatriz, completamente enamorada de —, ni siquiera se preocupaba en ocultar su ridícula parcialidad por él. La letra de la carta estaba disfrazada, aunque no tanto como para que no pudiera descubrir de quién era. Sin embargo, encontré en la manera de expresar el secreto un fervor y un estilo pintoresco que no correspondían al autor de la carta. Mientras la leía, de repente sospeché que era una falsificación, destinada a engañar al Emperador. Le comuniqué esta idea y el peligro que veía en ese fraude. A medida que me animaba, hallé razones plausibles para sembrar cierta duda incluso en el Emperador. '¿Cómo es posible', dije, 'que — haya sido tan imprudente como para escribirme tales cosas, siendo yo alguien que no es su amigo y con quien ha tenido tan poca relación? ¿Cómo suponer que la Emperatriz pudiera olvidarse de sí misma, en tales circunstancias, hasta el punto de manifestar aversión hacia usted y, más aún, de entregarse a un hombre que sin duda aún conserva cierto atractivo, pero que ya no es joven, cuyo rostro está desfigurado y cuya persona, en conjunto, no tiene nada agradable?' 'Pero', respondió el Emperador, — está apegado a mí; y aunque no es tu amigo, el posdata explica suficientemente el motivo de la confianza que deposita en ti.' Las siguientes palabras estaban, en efecto, escritas al pie de la carta: 'No creo que debas mencionar la verdad al Emperador, pero haz el uso que creas conveniente.' Sin embargo, insistí en que la carta era falsa; y entonces el Emperador me dijo: 'Ve a Caulaincourt. Él posee muchas otras en la misma letra. Que la comparación decida entre tu opinión y la mía.'

"Fui a ver a Caulaincourt, quien me dijo con vehemencia: 'Estoy seguro de que la carta es de —, y no tengo la menor duda sobre la veracidad de los detalles que contiene. Lo mejor que puede hacer el Emperador es resignarse; de ese lado no hay nada que esperar.'

"Tan triste descubrimiento fue muy doloroso para el Emperador, pues estaba sinceramente apegado a la Emperatriz y aún esperaba volver a ver a su hijo, a quien amaba con gran ternura."

Fouché estaba lejos de desear el regreso del Emperador. Hacía tiempo que se había cansado de obedecer y, además, había emprendido otro plan que la llegada de Napoleón interrumpió. Sin embargo, el Emperador volvió a ponerlo al frente de la policía, porque Savary estaba agotado en ese cargo y se necesitaba a un hombre hábil allí. Fouché aceptó el puesto, pero sin renunciar a su plan de deponer al Emperador, para poner en su lugar ya fuera a su hijo o a una República bajo un Presidente. Nunca dejó de mantener correspondencia con el príncipe Metternich y, si hemos de creerle, trató de persuadir al Emperador para que abdicara en favor de su hijo. Esa también era mi opinión; pero, viniendo de semejante fuente, el consejo no estaba exento de peligro para quien lo recibía. Además, una vez rechazado ese consejo, era deber del ministro o dejar de pensar en su plan o renunciar a su cargo. Fouché, sin embargo, permaneció en el gabinete y continuó su correspondencia. El Emperador, que tenía poca confianza en él, lo vigilaba cuidadosamente. Una noche, el Emperador tenía mucha compañía en el Elíseo y me dijo que no me fuera a casa, porque quería hablar conmigo. Cuando todos se hubieron marchado, el Emperador se quedó con Fouché en la habitación contigua a aquella en la que yo estaba. La puerta quedó entreabierta. Caminaban juntos de un lado a otro, hablando muy tranquilamente. Por eso me sorprendí mucho cuando, al cabo de un cuarto de hora, oí al Emperador decirle gravemente: '¡Usted es un traidor! ¿Por qué sigue siendo Ministro de Policía si quiere traicionarme? ¡Depende de mí hacer que lo cuelguen, y todos se alegrarían de su muerte!' No oí la respuesta de Fouché, pero la conversación duró más de media hora, mientras ambos seguían paseando. Cuando Fouché se fue, me deseó alegremente buenas noches y dijo que el Emperador había regresado a sus habitaciones.

Al día siguiente, el Emperador me habló de la conversación de la noche anterior. 'Sospechaba', me dijo, 'que ese miserable estaba en correspondencia con Viena. He hecho arrestar a un empleado de banco a su regreso de esa ciudad. Ha confesado que traía una carta para Fouché de parte de Metternich, y que la respuesta debía enviarse a una hora fija a Basilea, donde un hombre esperaría al portador en el puente. Hace unos días mandé llamar a Fouché y lo retuve tres horas en mi jardín, esperando que en el curso de una conversación amistosa me mencionara esa carta, pero no dijo nada. Por fin, ayer por la noche, fui yo mismo quien sacó el tema.' (Aquí el Emperador me repitió las palabras que había escuchado la noche anterior: '¡Usted es un traidor!', etcétera.) Reconoció, en efecto, continuó el Emperador, 'que había recibido tal carta, pero que no estaba firmada y que la había considerado una mistificación. Me la mostró. Ahora bien, esa carta era evidentemente una respuesta, en la que el remitente declaraba de nuevo que no escucharía nada más respecto al Emperador, pero que, salvo su persona, sería fácil ponerse de acuerdo en todo lo demás. Esperaba que el Emperador concluiría su relato expresando su enojo contra Fouché, pero nuestra conversación derivó hacia otro tema y no volvió a hablar de él.

Dos días después fui a ver a Fouché para solicitar el regreso a París de un oficial de mosqueteros que había sido desterrado lejos de su familia. Lo encontré desayunando y me senté a su lado. Frente a él estaba un desconocido. '¿Ve usted a este hombre?', me dijo señalando con la cuchara al extraño; 'es un aristócrata, un borbonista, un chouan; es el abate —, uno de los redactores del Journal des Débats—un enemigo jurado de Napoleón, un fanático partidario de los Borbones; es uno de los nuestros.' Lo miré. A cada nuevo epíteto del Ministro, el abate inclinaba la cabeza hacia su plato con una sonrisa de satisfacción y complacencia, y con una especie de guiño. Nunca vi un rostro más innoble. Fouché me explicó, al salir de la mesa, de qué manera todos esos sirvientes de la literatura eran hombres suyos, y mientras reconocía para mis adentros que tal sistema podía ser necesario, apenas sabía quiénes eran realmente más despreciables: los miserables que así se vendían al mejor postor, o el ministro que se jactaba de haberlos comprado, como si su adquisición fuera una conquista gloriosa. Suponiendo que el Emperador me había hablado de la escena que acabo de describir, Fouché me dijo: 'El carácter del Emperador está amargado por la resistencia que encuentra, y cree que es culpa mía. No sabe que yo no tengo poder sino por la opinión pública. Mañana podría ahorcar ante mi puerta a veinte personas odiosas a la opinión pública, aunque no podría encarcelar ni veinticuatro horas a ningún individuo favorecido por ella.' Como nunca tengo prisa por hablar, guardé silencio, pero reflexionando sobre lo que el Emperador había dicho acerca de Fouché, encontré notable la comparación de sus dos discursos. El amo podía hacer ahorcar a su ministro con aplauso público, y el ministro podía ahorcar—¿a quién? Quizá al propio amo, y con la misma aprobación. ¡Qué situación tan singular!—y creo que ambos tenían razón; hasta ese punto la opinión pública, justa respecto a Fouché, se había desviado en cuanto al Emperador.

La ira de Napoleón se limitaba a la Cámara Baja, pues los Pares, por la naturaleza de su composición, eran lo suficientemente complacientes y pasivos. La gran mayoría de ellos no eran más que sombras reunidas en torno a las figuras sólidas de José, Lucien, Luis y Jerónimo Bonaparte, y Sieyès, Carnot y los militares de la Revolución. Como cuerpo político, el propio Napoleón los despreciaba, y sin embargo quería que la nación los respetara. Pero el respeto era imposible, y los volubles parisinos hacían de los Pares objeto constante de sus burlas. Los ingeniosos de París hicieron el siguiente juego de palabras. A Lallemand, Labedoyère, Drouot y Ney los llamaban Las Quatre Pairs fides (perfides), lo que en la pronunciación puede significar tanto los cuatro pares fieles como los cuatro hombres pérfidos. Al infame Vandamme y a otro los llamaban Pair-siffles, los pares parcializados, o el par parcializado, o (persiffles) hombres objeto de burla. Así se comportaban las clases bajas mientras la existencia de Francia estaba en juego.

Para entonces, la nube de tormenta de la guerra se había formado y estaba lista para estallar. Por corto que fuera el tiempo de que disponía, Napoleón se preparó para afrontarla con su acostumbrada energía. Las armas de fuego constituían uno de los principales objetos de atención. Había suficientes sables, pero faltaban mosquetes. Las fábricas imperiales podían, en tiempos normales, suministrar mensualmente 20,000 juegos de armas nuevas; mediante una actividad extraordinaria y los incentivos ofrecidos, este número se duplicó. También se emplearon obreros en la reparación de los mosquetes viejos. En ese momento crucial se desplegó en la capital la misma actividad que en 1793, y mejor dirigida, aunque sin el mismo éxito final. El vestuario del ejército era otra dificultad, que se superó adelantando grandes sumas de dinero a los fabricantes de telas. Los contratistas entregaron 20,000 caballos de caballería antes del 1 de junio; 10,000 caballos entrenados fueron proporcionados por la gendarmería desmontada. Doce mil caballos de artillería también se entregaron antes del 1 de junio, además de los 6,000 que el ejército ya tenía.

La facilidad con la que los ministros de Finanzas y del Tesoro proveyeron todos estos gastos asombró a todos, ya que era necesario pagar todo al contado. Al mismo tiempo se reanudó en toda Francia el sistema de obras públicas. 'Es fácil ver', decían los obreros, 'que ha regresado el gran contratista; todo estaba muerto, ahora todo revive.'

Acabamos de enterarnos," dice un escritor que se hallaba en Bruselas en ese momento, "que Napoleón había salido de la capital de Francia el día 12; el 15, la llegada frecuente de correos provocó una ansiedad extrema, y hacia la tarde el general Muffing se presentó en el hotel del duque de Wellington con despachos de Blücher. Todos sabíamos que el enemigo estaba en movimiento, y los ignorantes no podían resolver el enigma de que el duque fuera tranquilamente al baile en casa del duque de Richmond; su sangre fría estaba más allá de su comprensión. Si se hubiera quedado en su propio hotel, probablemente habría cundido el pánico entre los habitantes, lo que habría entorpecido el movimiento previsto de la división británica del ejército.

Regresé tarde a casa, y aún estábamos comentando nuestra inquietud cuando oímos sonar las trompetas. Antes de que el sol hubiera salido en todo su esplendor, escuché música marcial acercándose, y pronto vi desde mis ventanas pasar la 5ª reserva del ejército británico; la brigada Highland iba a la cabeza, guiada por sus nobles thanes, las gaitas tocando sus diferentes pibrochs; les seguía el 28º, cuyas cornetas sonaban de manera más alegre. Cada regimiento pasaba sucesivamente con su banda tocando.

El valiente duque de Brunswick se encontraba en un baile en las salas de la Rue Ducale la noche del 15 de junio, cuando los cañones franceses, que él fue uno de los primeros en oír, se distinguieron claramente en Bruselas. "Al recibir la noticia de que una poderosa fuerza francesa avanzaba en dirección a Charleroi, exclamó: 'Entonces es más que tiempo de marcharme', y abandonó inmediatamente el salón de baile."

A las cuatro, toda la fuerza disponible bajo el mando del duque de Wellington se reunió, pero con tanta prisa que muchos de los oficiales no tuvieron tiempo de cambiarse las medias de seda ni los zapatos de baile; y algunos, completamente vencidos por el sueño, fueron vistos durmiendo sobre las murallas, aunque aún sostenían firmemente las riendas de sus caballos, que pastaban a su lado.

Alrededor de las cinco en punto se oyó la orden de 'marchar' en todas direcciones, y de inmediato toda la masa pareció moverse simultáneamente. Conversé con varios de los oficiales antes de su partida, y ninguno parecía tener la menor idea de que se aproximaba un enfrentamiento.

El duque de Wellington y su estado mayor no abandonaron Bruselas hasta pasadas las once, y no fue sino algún tiempo después de su partida que se supo en general que todo el ejército francés, incluyendo un fuerte cuerpo de caballería, se encontraba a pocas millas de Quatre Bras.