CAPÍTULO XI

1815.

Mi partida de Hamburgo—El Rey en Saint-Denis—Fouché nombrado Ministro de la Policía—Retraso en la entrada del Rey a París—Efecto de ese retraso—Nombramiento de Fouché debido al Duque de Wellington—Imposibilidad de retomar mi puesto—El lenguaje de Fouché respecto a los Borbones—Su famoso posdata—Carácter de Fouché—Discusión sobre las dos escarapelas—Manifestaciones de alegría pública reprimidas por Fouché—Composición del nuevo Ministerio—Atenta cortesía de Blücher—Los ingleses en Saint-Cloud—Blücher en el despacho de Napoleón—Mi prisionero convertido en mi protector—Blücher y el perro del posadero—El contrato matrimonial de mi hija—Etiqueta rigurosa—Mi nombramiento como Presidente del Colegio Electoral del Yonne—Mi entrevista con Fouché—Mi audiencia con el Rey—Su Majestad informada de mi conversación con Fouché—La desgracia del Duque de Otranto—Carnot engañado por Bonaparte—Mi elección como diputado—Mi colega, el señor Raudot—Mi regreso a París—Pesar causado por el sacrificio de Ney—Noble conducta de Macdonald—Un paseo en coche con Rapp por el Bosque de Boulogne—La entrevista de Rapp con Bonaparte en 1815—El Duque de Berry y Rapp—Mi nombramiento como Ministro de Estado—Mi nombre inscrito por la mano de Luis XVIII.—Conclusión.

El cumplimiento de mi predicción estaba ya cercano, pues el resultado de la Batalla de Waterloo permitió a Luis XVIII regresar a sus dominios. Tan pronto como supe de la partida del Rey de Gante, abandoné Hamburgo y viajé con toda la prisa posible con la esperanza de llegar a París a tiempo para presenciar la entrada de Su Majestad. Llegué a Saint-Denis el 7 de julio y, a pesar de las intrigas que se habían puesto en marcha, encontré a una inmensa cantidad de personas reunidas para recibir al Rey. En verdad, el lugar estaba tan concurrido que me fue sumamente difícil conseguir siquiera una pequeña buhardilla para alojarme.

Habiendo retomado mi uniforme de capitán de la Guardia Nacional, me dirigí de inmediato al palacio del Rey. El salón estaba lleno de damas y caballeros que habían acudido a felicitar al Rey por su regreso. En Saint-Denis encontré a mi familia, que, al no saber que yo había salido de Hamburgo, se sorprendió mucho al verme.

Me informaron que todos los parisinos estaban impacientes por el regreso del Rey—hecho que pude comprobar por la oposición manifestada a la libre expresión del sentimiento público. París, habiendo sido declarada en estado de bloqueo, tenía las puertas cerradas y a nadie se le permitía salir de la capital, especialmente por la Barrière de la Chapelle. Es cierto que podía obtenerse un permiso especial, y con relativa facilidad, para quienes deseaban abandonar la ciudad; pero los trámites requeridos para obtener ese permiso disuadían a la mayoría de la gente de dirigirse a Saint-Denis, lo cual, en realidad, era el único objetivo de la regulación. Como se había resuelto imponer a Fouché y la escarapela tricolor al Rey, se consideró necesario mantener alejado de Su Majestad a todo aquel que pudiera persuadirlo de resistirse a las medidas propuestas. Madame de Bourrienne me contó que, al llegar a Saint-Denis, visitó al señor Hue y al doctor Lefebvre, médico del Rey, quienes le informaron de esas fatales resoluciones. Sin embargo, aquellos caballeros le aseguraron que el Rey resistiría resueltamente la escarapela tricolor, aunque el nombramiento del hombre de tan funesto augurio parecía inevitable.

¡Fouché, Ministro de la Policía! Si, como Don Juan, hubiera visto moverse una estatua, no habría quedado más desconcertado que al oír esta noticia. No pude creerlo hasta que varias personas me lo repitieron. ¿Cómo podía pensar que, en el momento de una reacción, el Rey confiara el ministerio más importante a un hombre cuya detención, apenas cien días antes, había considerado de tanta importancia? A un hombre, además, que Bonaparte había nombrado en Lyon para ocupar ese mismo cargo. ¡Era inconcebible! Así, en menos de veinticuatro horas, al mismo hombre se le encomendaban medidas totalmente opuestas y servir intereses absolutamente contradictorios. ¡Un día era el ministro de la usurpación y al siguiente el ministro de la legitimidad! ¿Cómo expresar lo que sentí cuando Fouché prestó juramento de fidelidad a Luis XVIII, cuando vi al Rey estrechar entre sus manos las de Fouché? Yo estaba cerca del señor de Chateaubriand, cuyos sentimientos debían de ser semejantes a los míos, a juzgar por un pasaje de su admirable obra, 'La Monarquía según la Carta'. "Alrededor de las nueve de la noche", dice, "me hallaba en una de las antesalas reales. De pronto se abrió la puerta y vi entrar al Presidente del Consejo apoyado en el brazo del nuevo ministro. ¡Oh, Luis el Deseado! ¡Oh, mi desdichado señor! ¡Has demostrado que no hay sacrificio que tu pueblo no pueda esperar de tu paternal corazón!"

Fouché estaba decidido a lograr su restauración, al igual que el señor de Talleyrand, quien la había conseguido el año anterior; por ello, se las ingenió para retrasar la entrada del Rey a París durante cuatro días. Los miembros prudentes de la Cámara de Pares, que no habían participado en el Gobierno del Rey en 1814, fueron los primeros en declarar que era de interés para Francia apresurar la entrada de Su Majestad en París, a fin de impedir que los extranjeros ejercieran una especie de derecho de conquista en una ciudad presa de la disensión civil y la influencia de los partidos. Blücher me informó que la manera en que Fouché logró retrasar el regreso del Rey contribuyó en gran medida a las pretensiones de los extranjeros, quienes, confesó, estaban muy complacidos de ver a la población de París dividida en opiniones y de oír los alarmantes gritos que lanzaban los confederados de los suburbios cuando el Rey ya se encontraba en Saint-Denis.

Sé con certeza que Luis XVIII no quería tener nada que ver con Fouché y que rechazó indignado nombrarlo cuando se le propuso por primera vez. Pero había servido tan noblemente a Bonaparte durante los Cien Días que era necesario recompensarlo. Además, Fouché había conseguido el apoyo de un poderoso grupo entre los emigrados del Faubourg Saint-Germain y poseía el arte de hacerse indispensable. He oído a muchos hombres honestos decir muy seriamente que a él se debía la tranquilidad de París. Por otra parte, Wellington fue la persona cuya influencia, en particular, hizo que Fouché fuera uno de los consejeros del Rey. Después de todos los beneficios que los extranjeros nos habían conferido, Fouché era, en verdad, un presente aceptable para Francia y para el Rey.

No ignoraba la influencia del Duque de Wellington en los asuntos de la segunda Restauración, pero durante mucho tiempo me negué a creer que su influencia pudiera haber prevalecido sobre todas las consideraciones serias que se oponían a una anomalía tan perfecta como nombrar a Fouché Ministro de un Borbón. Pero estaba equivocado. Francia y el Rey le debían a él la incorporación de Fouché al Consejo, y yo debía agradecerle la imposibilidad de retomar un cargo que había dejado para seguir al Rey a Bélgica. ¿Podía yo ser Prefecto de Policía bajo un Ministro a quien poco antes había recibido órdenes de arrestar, pero que eludió a mis agentes? Eso era imposible. El Rey no podía ofrecerme el puesto de Prefecto bajo Fouché, y aunque lo hubiera hecho, yo no podría haberlo aceptado. Por lo tanto, tenía razón en no confiar en las seguridades que me habían dado; pero confieso que, si me hubieran pedido adivinar la causa por la que no podían cumplirse, nunca habría pensado que esa causa sería el nombramiento de Fouché como Ministro del Rey de Francia. Por tanto, al principio, fui completamente olvidado, como suele ocurrir en las cortes cuando un súbdito fiel se abstiene de participar en las intrigas del momento.

Ya he manifestado en numerosas ocasiones mi opinión sobre el supuesto talento de Fouché; pero, admitiendo que su talento fuera tan grande como se suponía, eso sería una razón adicional para no confiarle la policía general del reino. Sus principios y conducta eran ya suficientemente conocidos. Nadie podía ignorar el lenguaje que empleaba respecto a los Borbones, y en el que se complacía tan libremente después de convertirse en Ministro de Luis XVIII como cuando lo era de Bonaparte. Era de conocimiento general que, en sus conversaciones, los Borbones eran el blanco perpetuo de sus sarcasmos, que nunca los mencionaba sino en términos despectivos y que los presentaba como indignos de gobernar Francia. Todo el mundo debía saber que Fouché, en el fondo, favorecía una República, en la que el papel de Presidente podría haberle sido asignado. ¿Podía alguien haber olvidado la famosa posdata que añadió a una carta escrita desde Lyon a su digno amigo Robespierre: "Para celebrar debidamente la fiesta de la República, he ordenado fusilar a 250 personas"? ¡Y a este hombre, el más encarnizado enemigo de la restauración de la monarquía, se le confió la tarea de consolidarla por segunda vez! Pero sería necesario otro Claudiano para describir a este nuevo Rufino.

Fouché nunca consideró un beneficio de otra manera que como un medio para perjudicar a su benefactor. El Rey, engañado, como muchas otras personas, por la reputación que los partidarios de Fouché habían fabricado para él, ciertamente no sabía que Fouché siempre había desempeñado las funciones de Ministro en su propio interés, y nunca en el interés del Gobierno que tuvo la debilidad de confiarle un poder siempre peligroso en sus manos. Fouché tenía opiniones, pero no pertenecía a ningún partido, y su éxito político se explica por la facilidad con la que siempre servía al partido que sabía que debía triunfar, y que él mismo derrocaba a su debido tiempo. Se mantuvo en el favor desde los días de sangre y terror hasta la feliz época de la segunda Restauración solo abandonando y sacrificando a quienes le eran fieles; y podría decirse que su pasión dominante era el deseo de cambio continuo. Ningún hombre fue jamás caracterizado por mayor ligereza o inconstancia de ánimo. En todo miraba únicamente por sí mismo, y a este egoísmo sacrificó tanto a súbditos como a Gobiernos. Tales fueron las causas secretas del poder ejercido por Fouché durante la Convención, el Directorio, el Imperio, la Usurpación y después del segundo regreso de los Borbones. Ayudó a fundar y a destruir cada uno de esos Gobiernos sucesivos. El carácter de Fouché es absolutamente único. No conozco a otro hombre que, cargado de honores y escapando casi del descrédito, haya atravesado tantos periodos agitados y participado en tantas convulsiones y revoluciones.

El 7 de julio se le dijo al Rey que solo Fouché podía allanar el camino para su entrada en París, que solo él podía abrir las puertas de la capital y que solo él tenía el poder de controlar la opinión pública. La recepción dada al Rey al día siguiente ofreció la oportunidad de juzgar la veracidad de estas afirmaciones. La presencia del Rey fue la señal para un sentimiento de concordia, que se manifestó de manera muy decidida. Vi en los bulevares, y a menudo en compañía unos de otros, personas, algunas de las cuales habían retomado la escarapela blanca, mientras que otras aún conservaban los colores nacionales, y la armonía no se veía en lo más mínimo perturbada por estos diferentes distintivos.

Habiendo regresado a la vida privada únicamente por la presencia de Fouché en el Ministerio, me entregué a ese consuelo que siempre queda a los descontentos. Observaba la extravagancia y la inconsecuencia que se desarrollaban a mi alrededor, y las nuevas locuras que cada día se cometían; y hay que confesar que se presentaba ante mi observación un cuadro rico y variado. El Rey no trajo de vuelta al señor de Blacas. Su Majestad había cedido a consejos prudentes, y al llegar a Mons envió al desafortunado Ministro como su embajador a Nápoles. Se hablaba de venganza, y hubo algunas personas lo bastante imprudentes como para desear que se aprovechara la presencia de los extranjeros para hacer lo que llamaban "acabar con la Revolución", como si hubiera otro medio de lograr ese objetivo que adoptar francamente todo lo bueno que la Revolución había producido. Los extranjeros observaban con satisfacción la disposición de estas personas superficiales, que pensaban podría volverse en su propio beneficio. La verdad es que, en la segunda Restauración, nuestros supuestos aliados se mostraron nuestros enemigos.

De no ser por ellos, por su mala conducta, sus insaciables exigencias, de no ser por la humillación que se sentía al ver cañones extranjeros plantados en las calles de París y bajo las mismas ventanas del Palacio, los días que siguieron al 8 de julio podrían haber sido considerados por la Familia Real como una época de fiesta. Cada día la gente acudía en masa al jardín de las Tullerías y expresaba su alegría cantando y bailando bajo las ventanas del Rey.

Esta efusión de sentimientos podría parecer absurda, pero al menos daba testimonio del placer causado por el regreso de los Borbones.

Esta manifestación de alegría por parte de numerosas personas de ambos sexos, la mayoría pertenecientes a las mejores clases de la sociedad, desagradó a Fouché, quien decidió ponerle fin. Se contrató a miserables para mezclarse con la multitud y rociar líquidos corrosivos sobre los vestidos de las damas; algunos incluso recibieron instrucciones de cometer actos de indecencia, de modo que todas las personas respetables fueron alejadas de los jardines por temor a ser heridas o insultadas. Como se deseaba crear disturbios bajo los mismos ojos del Rey y hacerle dudar de la realidad de los sentimientos tan abiertamente expresados a su favor, los agentes de la Policía mezclaron el grito de "¡Viva el Emperador!" con el de "¡Viva el Rey!", y sucedió más de una vez que las personas más respetables fueron arrestadas y acusadas por los infames agentes de Fouché de haber proferido gritos sediciosos. Un amigo mío, cuyas opiniones realistas eran bien conocidas y cuyo padre había sido masacrado durante la Revolución, me contó que, mientras paseaba con dos damas, oyó a unos individuos cerca de él gritar "¡Viva el Emperador!" Esto provocó un gran alboroto. El centinela se acercó al lugar, y esos mismos individuos tuvieron la audacia de acusar a mi amigo de ser el autor del grito ofensivo. En vano los presentes afirmaron la falsedad de la acusación; fue detenido y arrastrado al puesto de guardia, y tras ser retenido varias horas fue liberado a solicitud de sus amigos. A fuerza de tan miserables maniobras, Fouché triunfó. Logró hacer creer que era la única persona capaz de evitar los desórdenes de los que él mismo era el único autor. Consiguió poner bajo su control la Policía de las Tullerías. Cesaron los cantos y bailes, y el Palacio se convirtió en morada de la tristeza.

Mientras el Rey estaba en Saint-Denis, restituyó al general Dessoles el mando de la Guardia Nacional. El general ordenó que se abrieran inmediatamente las barreras. El día de su llegada a París, el Rey decidió, como principio, que el trono debía estar rodeado por un Consejo Privado, cuyos miembros serían los príncipes y las personas que Su Majestad designara en el futuro. El Rey nombró entonces su nuevo Ministerio, que quedó así compuesto:

Príncipe Talleyrand, par de Francia, presidente del Consejo de Ministros y secretario de Estado de Asuntos Exteriores.

Barón Louis, ministro de Hacienda.

El duque de Otranto, ministro de la Policía.

Barón Pasquier, ministro de Justicia y guardasellos.

Mariscal Gouvion St. Cyr, ministro de la Guerra.

Conde de Jaucourt, par de Francia, ministro de la Marina.

El duque de Richelieu, par de Francia, ministro de la Casa del Rey.

La cartera del ministro del Interior, que no se asignó de inmediato, fue provisionalmente confiada al ministro de Justicia. Pero lo que más agradó al público en la composición de este nuevo ministerio fue que el señor de Blacas, que se había hecho tan odioso para todos, fue reemplazado por el señor de Richelieu, cuyo nombre evocaba la memoria de un gran ministro y quien, por su excelente conducta a lo largo de toda su carrera, merece ser distinguido como un modelo de honor y sabiduría.

Se manifestó satisfacción general por el nombramiento del mariscal Macdonald como Gran Canciller de la Legión de Honor en lugar del señor de Pradt. El señor de Chabrol reasumió la Prefectura del Sena, que durante los Cien Días había estado ocupada por el señor de Bondi. El señor de Molé fue nombrado Director General de Puentes y Calzadas. Fui reemplazado en la Prefectura de Policía por el señor Decazes, y el señor Beugnot sucedió al señor Ferrand como Director General de Correos.

Creo que fue el 10 de julio cuando fui a Saint-Cloud a hacer una visita de agradecimiento a Blücher. Me habían informado que, tan pronto como supo que tenía una casa en Saint-Cloud, envió una guardia para protegerla. Esta muestra espontánea de atención merecía un sincero agradecimiento, especialmente en una época en la que había tantos motivos para quejarse de los saqueos practicados por los prusianos. Mi visita a Blücher ofreció una notable muestra de la inestabilidad de la grandeza humana. Encontré a Blücher residiendo como un soberano en el Palacio de Saint-Cloud, donde yo había vivido tanto tiempo en la intimidad de Napoleón, en una época en que dictaba leyes a los Reyes de Europa antes de ser él mismo un monarca.

—[Los ingleses ocuparon Saint-Cloud después de los prusianos. Mi gran casa, en la que fueron inoculados los hijos del Conde de Artois, fue respetada por ellos, pero ocuparon una pequeña vivienda que formaba parte de la propiedad. El oficial inglés que comandaba las tropas apostó una guardia en la casa principal. Una mañana nos informaron que la puerta había sido forzada y que se había robado un valioso espejo. Presentamos una queja al oficial al mando y, al investigar el asunto, se descubrió que el propio centinela había cometido el robo. El hombre fue juzgado por un consejo de guerra y condenado a muerte, circunstancia que, como es natural suponer, nos resultó muy penosa. Madame de Bourrienne solicitó al oficial al mando el perdón del hombre, pero solo pudo obtener su indulto. El regimiento partió algunas semanas después y nunca pudimos saber cuál fue el destino del criminal.—Bourrienne.]—

En ese gabinete en el que Napoleón y yo habíamos pasado tantas horas de trabajo y donde nacieron tantos grandes planes, fui recibido por el hombre que había sido mi prisionero en Hamburgo. El general prusiano me recordó inmediatamente aquella circunstancia. "¿Quién hubiera podido prever", dijo, "que después de ser tu prisionero llegaría a ser el protector de tus bienes? Me trataste bien en Hamburgo y ahora tengo la oportunidad de devolverte tu amabilidad. ¡Dios sabe cuál será el resultado de todo esto! Sin embargo, hay algo seguro, y es que los Aliados ahora impondrán condiciones que alejarán toda posibilidad de peligro por mucho tiempo. El emperador Alejandro no desea que el pueblo francés pague demasiado caro las desgracias que nos han causado. Él las atribuye a Napoleón, pero Napoleón no puede pagar los gastos de la guerra, y alguien debe pagarlos. Estuvo bien una vez, pero no podemos costear el volver una segunda. Sin embargo", añadió, "no perderán ningún territorio; sobre ese punto puedo darte una seguridad positiva. El emperador Alejandro ha repetido varias veces en mi presencia al rey, mi señor: 'Honro a la nación francesa y estoy decidido a que conserve sus antiguos límites.'"

Las anteriores son las mismas palabras que Blücher me dirigió. Aprovechando los sentimientos amistosos que expresó hacia mí, aproveché la ocasión para mencionarle las quejas que en todas partes se hacían sobre la mala disciplina de las tropas bajo su mando. "¿Qué puedo hacer?", dijo. "No puedo estar presente en todas partes; pero te aseguro que en adelante y por tu recomendación castigaré severamente cualquier mala conducta que llegue a mi conocimiento."

Tal fue el resultado de mi visita a Blücher; pero, a pesar de sus promesas, sus tropas continuaron cometiendo los excesos más repugnantes. Así, las tropas prusianas han dejado en los alrededores de París recuerdos no menos odiosos que los producidos por la conducta del cuerpo de Davoust en Prusia.—De esto se me ocurre ahora un ejemplo, que relataré aquí. En la primavera de 1816, cuando iba a Chevreuse, me detuve en el Petit Bicêtre para dar de beber a mi caballo. Me senté unos minutos cerca de la puerta de la posada, y un gran perro, propiedad del posadero, comenzó a ladrarme y gruñirme. Su dueño, un anciano de aspecto respetable, exclamó: "¡Estate quieto, Blücher!"—"¿Cómo se le ocurrió ponerle ese nombre a su perro?", le pregunté.—"¡Ah, señor! Es el nombre de un villano que hizo mucho daño aquí el año pasado. Ahí está mi casa; apenas dejaron algo más que las cuatro paredes. Decían que venían por nuestro bien; pero que vuelvan otra vez... los vigilaremos y los cazaremos como a jabalíes en el bosque." La casa del pobre hombre ciertamente mostraba huellas de la violencia más atroz, y él derramó lágrimas al contarme sus desgracias.

Antes de que el Rey partiera hacia Gante, había accedido a firmar el contrato de matrimonio entre una de mis hijas y el señor Massieu de Clerval, aunque este último en ese momento solo era teniente de la marina. El día fijado para la firma del contrato resultó ser domingo, 19 de marzo, y bien puede imaginarse que, dadas las circunstancias críticas en que nos encontrábamos, un asunto de tan poca importancia apenas podía ser tomado en cuenta. En julio renové mi solicitud a Su Majestad, lo que dio lugar a serias discusiones en el Consejo de Ceremonias. Para evitar que cualquier desviación de las leyes de la estricta etiqueta comprometiera el destino de la monarquía, se determinó que el contrato de matrimonio de un teniente de la marina solo podía firmarse en el pequeño levee. Sin embargo, Su Majestad, recordando la promesa que me había hecho, decidió que la firma se diera en el gran levee. Aunque todo esto pueda parecer sumamente ridículo, debo confesar que el triunfo sobre la etiqueta me resultó muy gratificante.

Poco tiempo después, el Rey me nombró Consejero de Estado; título que había ostentado bajo Bonaparte desde su instalación en las Tullerías, aunque nunca ejercí las funciones del cargo. En el mes de agosto, el Rey, habiendo resuelto convocar una nueva Cámara de Diputados, me nombró Presidente del Colegio Electoral del departamento del Yonne. Tan pronto como fui informado de mi nombramiento, me presenté ante el señor de Talleyrand para recibir instrucciones, pero él me dijo que, conforme a las intenciones del Rey, debía recibir mis órdenes del Ministro de Policía. Observé al señor de Talleyrand que debía rehusar ver a Fouché, debido a la situación en que nos encontrábamos el uno respecto al otro. "Ve a verlo, ve a verlo", dijo el señor de Talleyrand, "y ten la seguridad de que Fouché no te dirá nada al respecto."

Sentía gran repugnancia por ver a Fouché y, en consecuencia, fui a verlo muy a mi pesar. Naturalmente, esperaba una recepción muy fría. Lo que había pasado entre nosotros hacía que nuestro encuentro fuera sumamente delicado. Visité a Fouché a las nueve de la mañana y lo encontré solo, paseando por su jardín. Me recibió como podría esperarse que un hombre recibiera a un amigo íntimo al que no ha visto en mucho tiempo. Reflexionando, no me sorprendió demasiado, pues sabía bien que Fouché podía hacer que su odio cediera ante el cálculo. No pronunció una sola palabra sobre su arresto, y es natural suponer que yo tampoco busqué llevar la conversación hacia ese tema. Le pregunté si tenía alguna información que darme respecto a las elecciones del Yonne. "Ninguna en absoluto", dijo; "consigue que te nombren si puedes, solo procura excluir al general Desfournaux. Todo lo demás me es indiferente."—"¿Cuál es tu objeción a Desfournaux?"—"El Ministerio no lo quiere."

Estaba a punto de marcharme cuando Fouché me llamó de nuevo diciendo: "¿Por qué tanta prisa? ¿No puedes quedarte unos minutos más?" Entonces comenzó a hablar del primer regreso de los Borbones y me preguntó cómo había podido yo actuar tan fácilmente en su favor. Luego entró en detalles sobre la Familia Real que considero mi deber omitir en silencio. Puede añadirse, sin embargo, que la conversación duró mucho tiempo y, por decir lo menos, no fue en absoluto favorable al "derecho divino".

Consideré mi deber poner al tanto al Rey de esta conversación, y como ya no había un Conde de Blacas que impidiera que la verdad y los buenos consejos llegaran a oídos de Su Majestad, fui, en mi primera solicitud, admitido de inmediato al gabinete real. Cautelosamente omití los detalles más sorprendentes, pues, de haber informado literalmente lo que Fouché dijo, Luis XVIII no habría podido creerlo posible. El Rey me agradeció mi comunicación, y pude percibir que estaba convencido de que, si seguía manteniendo a Fouché en el cargo, acabaría siendo víctima del ministro que le había sido impuesto de manera tan escandalosa el 7 de julio. La caída en desgracia del duque de Otranto no tardó en llegar, y tuve la satisfacción de haber contribuido a reparar uno de los males con los que el duque de Wellington castigó a Francia.

Fouché era tan evidentemente un traidor a la causa que fingía servir, y Bonaparte estaba tan convencido de ello, que durante los Cien Días, cuando se enumeraban los ministros del Rey en Gante en presencia de Napoleón, alguien preguntó: "¿Pero dónde está el Ministro de la Policía?"

"¡Eh! ¡Parbleu!", dijo Bonaparte, "¿acaso no es Fouché?" No ocurría lo mismo con Carnot, a pesar de la mancha imborrable de su voto: si hubiera servido al Rey, Su Majestad habría podido confiar en él, pero nada podía quebrantar la firmeza de sus principios a favor de la libertad. Supe, por una persona bien informada, que no aceptó el cargo de Ministro del Interior que se le ofreció al comienzo de los Cien Días hasta que tuvo una conversación con Bonaparte, para asegurarse de que había cambiado de principios. Carnot confió en las bellas promesas de Napoleón, quien lo engañó, como había engañado a otros.

Poco después de mi audiencia con el Rey, partí para cumplir con mis deberes en el departamento del Yonne, y obtuve el honor de ser elegido para representar a mis compatriotas en la Cámara de Diputados. Mi colega fue el señor Raudot, un hombre que, en circunstancias muy difíciles, había dado pruebas de valor al manifestar abiertamente su apego al Gobierno del Rey. Los hechos que conocí en relación con este episodio, y que difundí lo más pronto posible entre los electores de quienes tuve el honor de ser Presidente, son los siguientes. Bonaparte, en su trayecto de Lyon a París tras desembarcar en el golfo de Juan, se detuvo en Avalon y de inmediato mandó llamar al alcalde, el señor Raudot. Éste obedeció al instante la citación. Al presentarse ante Napoleón le dijo: "¿Qué desea, general?" Esta denominación disgustó a Napoleón, quien sin embargo le hizo varias preguntas al señor Raudot, quien estaba dispuesto a complacerlo como viajero, pero no a servirlo como Emperador. Napoleón le dio algunas órdenes, pero este digno servidor del Rey respondió: "General, no puedo recibir órdenes suyas, pues no reconozco otro soberano que el Rey, a quien he jurado lealtad." Napoleón entonces ordenó al señor Raudot, en tono severo, que se retirara, y no hace falta decir que no pasó mucho tiempo antes de que fuera destituido de la alcaldía de Avalon.

Terminadas las elecciones del Yonne, regresé a París, donde participé en los asuntos públicos solo como aficionado, mientras esperaba la apertura de la sesión. Me apenó profundamente ver al Gobierno recurrir a medidas de severidad para castigar faltas que habría sido más prudente atribuir únicamente a las desafortunadas circunstancias de la época. Ninguna consideración podrá hacer que deje de lamentar la memoria de Ney, quien fue víctima de la influencia extranjera. Su objetivo, como me insinuó Blücher en Saint-Cloud, era incapacitar a Francia para entrar en guerra durante mucho tiempo, y esperaban lograrlo fomentando entre el Gobierno Real y el ejército del Loira ese espíritu de discordia que el sacrificio de Ney no podía dejar de producir. No tengo pruebas positivas de ello, pero en mi opinión la vida de Ney fue una prenda de gratitud que Fouché creyó necesario ofrecer a la influencia extranjera que lo había hecho ministro.

Por esa época supe de un hecho que no sorprenderá, pues es otra prueba del carácter caballeresco y desinteresado de Macdonald. Cuando en 1815 varios mariscales reclamaron a las potencias aliadas sus dotaciones en países extranjeros, Madame Moreau, a quien el Rey había otorgado el título honorario de 'Madame la Maréchale' y que era amiga del duque de Tarento, escribió, sin conocimiento de Macdonald, al señor de Blacas, nuestro embajador en Nápoles, rogándole que intentara conservar para el mariscal la dotación que se le había concedido en el Reino de Nápoles. Tan pronto como Macdonald fue informado de esta circunstancia, visitó a Madame Moreau, le agradeció sus buenas intenciones, pero al mismo tiempo le informó que desconocería toda relación con su carta, ya que la solicitud que contenía era completamente contraria a sus principios. El mariscal, de hecho, escribió la siguiente carta al señor de Blacas:—"Me apresuro a informarle, señor, que no fue con mi consentimiento que Madame Moreau le escribió, y le ruego que no tome ninguna medida que pueda exponerme a una negativa. El Rey de Nápoles no me debe recompensa alguna por haber vencido a su ejército, revolucionado su reino y obligado a retirarse a Sicilia." Tal conducta era digna del hombre que fue el último en abandonar a Napoleón en 1814 y el primero en reunirse con él, y eso sin el deseo de aceptar ningún cargo en 1815. El señor de Blacas, quien también se sorprendió mucho por la carta de Macdonald, la comunicó al Rey de Nápoles, cuya respuesta merece ser registrada. Fue la siguiente:—"Si no me hubiera impuesto la ley de no reconocer ninguna de las dotaciones francesas, la conducta del mariscal Macdonald me habría inducido a hacer una excepción en su favor." ¡Es reconfortante ver a los príncipes tan escrupulosos en observar las leyes que ellos mismos se imponen!

Hacia finales de agosto de 1815, mientras paseaba por el boulevard des Capucines, tuve el placer de encontrarme con Rapp, a quien no veía desde hacía mucho tiempo. Acababa de salir de la casa de Lagrenée, el artista, quien estaba pintando su retrato. Yo iba a pie y el carruaje de Rapp lo esperaba, así que ambos subimos y salimos a dar un paseo por el bosque de Boulogne. Teníamos mucho de qué hablar, pues no nos habíamos visto desde los grandes acontecimientos de las dos Restauraciones. La razón de esto era que en 1814 pasé parte del año en Sens, y desde los sucesos de marzo de 1815 el propio Rapp había estado ausente de París. Lo encontré perfectamente resignado a su cambio de condición, aunque no dejó de lanzar algunos juramentos contra los extranjeros. Rapp no fue de esos generales que traicionaron al Rey el 20 de marzo. Me contó que permaneció al mando de la división que comandaba en Ecouen, bajo las órdenes del duque de Berry, y que no la entregó al ministro de la Guerra sino hasta después de la partida del Rey. "¿Cómo lo recibió Napoleón?" le pregunté. "Esperé hasta que él me mandara llamar. Usted sabe cómo soy: no sé nada de política, no señor. Había jurado fidelidad al Rey. Sé cuál es mi deber, y habría luchado contra el Emperador."—"¿De veras?"—"Sí, por supuesto que sí, y se lo dije a él mismo."—"¿Cómo? ¿Se atrevió a tanto?"—"Por supuesto. Le dije que mi resolución era definitiva. '¡Bah!...', respondió él con enojo. 'Ya sabía yo que usted estaba en mi contra. Si hubiéramos llegado a combatir, lo habría buscado en el campo de batalla. Le habría mostrado la cabeza de Medusa. ¿Se habría atrevido a dispararme?'—'Sin duda', respondí. '¡Ah, parbleu, esto es demasiado!', dijo. 'Pero sus tropas no le habrían obedecido. Ellos me conservaban todo su afecto.'—'¿Qué podía hacer?', continué. 'Usted abdicó, se fue de Francia, nos recomendó servir al Rey... ¡y luego regresa! Además, le digo francamente, no auguro nada bueno de lo que va a suceder. Volveremos a tener guerra. Francia ya ha tenido suficiente.' Ante esto", continuó Rapp, "me aseguró que tenía otros pensamientos; que ya no deseaba la guerra; que quería gobernar en paz y dedicarse únicamente a la felicidad de su pueblo. Cuando insinué la oposición de las Potencias Extranjeras, dijo que había hecho alianzas. Luego me habló del Rey, y le dije que me había agradado mucho; de hecho, el Rey me recibió muy bien a mi regreso de Kiew, y no veo razón para quejarme, cuando tan bien me tratan. Durante la conversación, el Emperador elogió mucho la conducta del duque de Orleans. Luego me describió su travesía desde la isla de Elba y su viaje a París. Se quejó de que lo acusaran de ambición; y al notar que yo lo miraba asombrado y dudoso—'¿Qué?', continuó, '¿soy ambicioso entonces?' Y dándose palmadas en el vientre con ambas manos, preguntó: '¿Puede un hombre tan gordo como yo ser ambicioso?' No pude evitar decir: '¡Ah, Sire, Su Majestad seguramente está bromeando.' Sin embargo, fingió estar serio y, tras unos momentos, al notar mis condecoraciones, empezó a bromear sobre la Cruz de San Luis y la Cruz del Lirio, que aún llevaba."

Pregunté a Rapp si era cierto todo lo que se había dicho sobre el entusiasmo que se manifestó a lo largo de todo el trayecto de Napoleón desde el golfo de Juan hasta París. "¡Ma foi!", respondió, "yo no estuve allí más que usted, pero todos los que lo acompañaron me han asegurado la veracidad de los detalles que se han publicado; pero recuerdo haber oído decir a Bertrand que en una ocasión temió por la seguridad del Emperador, en caso de que se hubiera presentado algún asesino. En Fossard, donde el Emperador se detuvo a desayunar camino a París, su escolta estaba tan fatigada que no pudo seguirlo, de modo que durante algún tiempo estuvo casi solo en el camino, hasta que un escuadrón que estaba de guarnición en Melun lo encontró y lo escoltó hasta Fontainebleau. Por lo demás, por todo lo que he oído, el Emperador no estuvo expuesto a ningún peligro."

Entonces comenzamos a hablar de nuestra situación y de las singulares vueltas de nuestra fortuna. Rapp me contó cómo, hacía apenas unos días, había dejado de ser uno de los descontentos; pues la situación de los generales que habían comandado cuerpos de ejército en la campaña de Waterloo era muy diferente en 1815 de lo que había sido en 1814. "Había decidido", dijo, "llevar una vida tranquila, no involucrarme en nada y ni siquiera usar mi uniforme. Por eso, desde el regreso del Rey, nunca me había presentado en la Corte; cuando, hace una semana, mientras cabalgaba a doscientos o trescientos pasos de este lugar, vi un grupo de jinetes al otro lado de la avenida, uno de los cuales galopó hacia mí. Inmediatamente reconocí al duque de Berry. '¿Cómo, Monseñor, es usted?' exclamé. 'Sí, mi querido general; y ya que usted no quiere venir a nosotros, debo venir yo a usted. ¿Desayunará conmigo mañana por la mañana?'—'¡Ma foi!' continuó Rapp, '¿qué podía hacer? El tono de amabilidad con que me hizo esta invitación me cautivó por completo. Fui, y me trataron tan bien que volveré a ir. Pero no pediré nada: ¡solo quiero que estos bribones prusianos e ingleses se vayan!' Felicité a Rapp por su conducta y le dije que era imposible que un hombre tan leal y honesto como él no llamara la atención del Rey en algún momento. Tuve la satisfacción de ver cumplido este pronóstico. Desde entonces veía regularmente a Rapp siempre que ambos coincidíamos en París, lo cual ocurría con bastante frecuencia.

Ya he mencionado que en el mes de agosto el Rey me nombró Consejero de Estado. El 19 del mes siguiente fui designado Ministro de Estado y miembro del Consejo Privado. Puedo cerrar estos volúmenes relatando una circunstancia muy halagadora para mí, y relacionada con la última de estas nominaciones. El Rey había encargado a M. de Talleyrand que le presentara, en su carácter oficial de Presidente del Consejo de Ministros, una lista de las personas que pudieran considerarse aptas para formar parte del Consejo Privado. El Rey, después de leer la lista, dijo a su Ministro: "Pero, M. de Talleyrand, no veo aquí los nombres de dos de nuestros mejores amigos, Bourrienne y Alexis de Noailles."—"Señor, pensé que su nombramiento sería más halagador viniendo directamente de Su Majestad." El Rey entonces añadió mi nombre a la lista, y después el del conde Alexis de Noailles, de modo que ambos nombres están escritos de puño y letra de Luis XVIII en la Ordenanza original.

He llegado ahora al final de mi relato sobre los extraordinarios acontecimientos en los que he tomado parte, ya sea como espectador o como actor, durante el curso de una vida extrañamente diversa, de la cual no quedan ahora más que recuerdos.

—[Desempeñé las funciones de Consejero de Estado hasta 1818, fecha en la que apareció una Ordenanza que declaraba esas funciones incompatibles con el título de Ministro de Estado.—Bourrienne.]—