CAPÍTULO XII

LOS CIEN DÍAS.

La extraordinaria rapidez de los acontecimientos durante los Cent Jours, o Cien Días del reinado de Napoleón en 1815, y los sorprendentes cambios en los papeles desempeñados previamente por los personajes principales, hacen difícil considerarlo como un período histórico; más bien se asemeja a una serie de repentinas transformaciones teatrales, solo interrumpidas por la gran pausa mientras la nación esperaba noticias del ejército.

La primera Restauración de los Borbones había sido tan inesperada, y se llevó a cabo con tanta rapidez, que los bonapartistas, o en realidad toda Francia, apenas habían comprendido la situación antes de que Napoleón estuviera de nuevo en las Tullerías; y durante los Cien Días tanto bonapartistas como realistas se frotaban los ojos, preguntándose si estaban despiertos, y preguntándose cuál era la realidad y cuál el sueño, el Imperio o la Restauración.

Es tanto difícil como interesante intentar seguir la historia de los personajes principales del período; y el lector debe disculpar algunas transiciones abruptas de una persona a otra, y de un grupo a otro, mientras se incluyen detalles de algunos movimientos posteriores de la familia Bonaparte para dar una idea adecuada de la extraña revolución en su fortuna. Podemos dividir los personajes con los que debemos tratar en cinco grupos: la familia Bonaparte, los Mariscales, los Estadistas del Imperio, los Borbones y los Monarcas Aliados. Faltará una figura y un nombre, pero si omitimos toda mención de la pobre, sangrante y mutilada Francia, no hacemos más que dejarla en el olvido en el que fue dejada en ese momento por todos, excepto por Napoleón.

El desastre de 1814 más bien dispersó que aplastó a la familia Bonaparte, y se reagruparon inmediatamente tras el regreso de Elba. La caída final del Imperio fue una ruina total para ellos. Las disposiciones del Tratado de Fontainebleau, que estaban destinadas a asegurarles un sustento, no se habían cumplido mientras Napoleón seguía siendo un poder latente, y después de 1815 los Borbones estaban más que felices de encontrar una razón para no pagar una deuda que habían decidido nunca liquidar; era bueno para cualquiera de los Borbones, en sus días de apuros, recibir la generosidad del usurpador, pero había un placer especial en negarse a pagar el precio prometido por su inmediata abdicación.

La huida de los Bonaparte en 1815 fue rápida. Metternich escribe a María Luisa en julio de 1815: "Madame Madre y el cardenal Fesch partieron ayer hacia Toscana. No sabemos exactamente dónde está José. Lucien está en Inglaterra bajo un nombre falso, Jerónimo en Suiza, Luis en Roma. La reina Hortensia ha partido hacia Suiza, adonde el general de Flahault y su madre la seguirán. Murat parece estar aún en Tolón; sin embargo, esto no es seguro." ¿Alguna vez se ha dado tal relato de una dinastía? Todos ellos habían estado entre los grandes de Europa: en un instante se convirtieron en fugitivos, varios de ellos teniendo por el resto de sus vidas una amarga lucha contra la pobreza. Afortunadamente para ellos, el Papa, el rey de Holanda y el gran duque de Toscana no estaban bajo grandes obligaciones con Napoleón, y por lo tanto podían permitirse dar a su familia la protección que les negaban aquellos monarcas que se creían obligados a redimir su anterior servilismo.

Cuando Napoleón desembarcó, María Luisa estaba en Austria, y estaba ansiosa por ayudar en tomar todas las precauciones para evitar que su hijo, el joven Rey de Roma, fuera llevado a reunirse con su padre, cuya suerte había jurado compartir: ella misma caía rápidamente bajo la influencia del general austríaco tuerto, Neipperg, que acababa de enviudar y que pronto sería admitido a compartir su lecho. Para 1823 parecía haber olvidado por completo a los diferentes miembros de la familia Bonaparte, hablando de su vida en Francia como "una mala pesadilla". Obtuvo el Gran Ducado de Parma, donde reinó hasta 1847, casándose por tercera vez, se dice, con el conde Bombelles, y muriendo justo antes de ser expulsada de su ducado por la Revolución de 1848.

Hay algo muy conmovedor en casi todo lo que sabemos del pobre joven Rey de Roma, desde su infantil pero extrañamente premonitoria resistencia a ser trasladado de París a Blois ante el avance de los Aliados en 1814, hasta el mensaje de recuerdo enviado años después a la columna de la Place Vendôme, "su único amigo en París".

A los cuatro años de edad, Meneval lo describe como gentil, pero rápido para responder, fuerte y con excelente salud. "Un cabello rubio y rizado en bucles enmarcaba un rostro fresco, mientras que unos hermosos ojos azules iluminaban sus rasgos regulares: era precozmente inteligente y sabía más que la mayoría de los niños mayores que él." Cuando Meneval—el antiguo secretario de su padre, que renunció a su puesto en Austria con María Luisa, pues estaba a punto de reunirse con Napoleón—se despidió del príncipe en mayo de 1815, el pobre niño huérfano de madre lo llevó hacia la ventana y, mirándolo con ternura, le dijo en voz baja: "Monsieur Meva, dígale (a Napoleón) que siempre lo quiero mucho." Decimos "huérfano de madre" porque María Luisa parece haber entregado a su hijo, por dictado de la política, para que fuera estrechamente vigilado, con la misma facilidad con que entregó a su esposo. "Si," escribió Madame de Montesquieu, su institutriz, "el niño tuviera madre, lo dejaría en sus manos y sería feliz, pero ella no es nada como una madre, es más indiferente a su destino que la más absoluta extraña de su servicio." Su abuelo, el emperador Francisco, para hacerle justicia, parece haber sido realmente amable con el muchacho, y aunque en 1814, 1816 y en 1830 se aseguró de privarlo de toda posibilidad de su gloriosa herencia, aún así parece haberle tenido afecto personal y siempre fue bondadoso con él. No hay verdad en la historia de que los austríacos descuidaran su educación y consintieran la ruina de sus facultades. Tanto su tutor, el conde Maurice Dietrichstein, como el mariscal Marmont, que conversó con él en 1831, coinciden en hablar muy bien de él y lo consideran lleno de promesas: el testimonio de Marmont es especialmente valioso porque muestra que los austríacos no se oponían a que el duque de Reichstadt (como fue creado por su abuelo en 1818) aprendiera todo lo que pudiera sobre la vida de su padre de uno de los mariscales. En 1831, Marmont lo describe: "Reconocí en él la mirada de su padre, y en eso era en lo que más se parecía a Napoleón. Sus ojos, no tan grandes como los de Napoleón y más hundidos en sus órbitas, tenían la misma expresión, el mismo fuego, la misma energía. Su frente era como la de su padre, así como la parte inferior de su rostro y su barbilla. Luego, su tez era la de Napoleón en su juventud, con la misma palidez y el mismo color de piel, pero el resto de su rostro recordaba a su madre y a la Casa de Austria. Era unos siete centímetros más alto que Napoleón."

Mientras el duque vivió, su nombre fue naturalmente el punto de reunión de los bonapartistas, y fue mencionado en algunas de las muchas conspiraciones contra los Borbones. En 1830, José Bonaparte intentó obtener la aprobación de los austríacos para que su sobrino fuera presentado como pretendiente al trono de Francia, vacante por la huida de Carlos X, pero ellos retuvieron firmemente a su cautivo. Un pasaje muy interesante aparece en las 'Memorias de Charles Greville', quien dice que el príncipe Esterházy le contó mucho sobre el duque de Reichstadt, quien, de haber vivido, probablemente habría desempeñado un gran papel en el mundo. Murió de un desgaste prematuro, provocado, al parecer, por el exceso de esfuerzo y de excitación; sus talentos eran muy notables, era 'piedra de ambición', adoraba la memoria de su padre, y por esa razón nunca quiso a su madre; sus pensamientos se dirigían incesantemente hacia Francia, y cuando supo de los Días de Julio (derrocamiento de Carlos X) dijo: "¿Por qué no estuve allí para intentar mi suerte?" Mostró gran afecto y gratitud hacia su abuelo, quien, aunque cumplía escrupulosamente todas sus obligaciones hacia Luis Felipe, no podía evitar sentir un orgullo secreto por el genio ambicioso del hijo de Napoleón. Estaba bien educado y día y noche estudiaba la historia de la gloriosa carrera de su padre. Disfrutaba de los ejercicios militares, y no solo brillaba al frente de su regimiento, sino que ya había adquirido el arte hereditario de ganarse a los soldados." Esterházy continuó describiendo cómo el duque abandonó todo en un baile cuando se encontró allí con los mariscales Marmont y Maison. "No tenía ojos ni oídos más que para ellos; desde las nueve de la noche hasta las cinco de la mañana siguiente se dedicó por completo a estos mariscales." Había un verdadero tono napoleónico en su respuesta al consejo dado por Marmont cuando el duque dijo que no permitiría ser utilizado por los soberanos de Europa. "El hijo de Napoleón debe ser demasiado grande para servir de instrumento; y en acontecimientos de esa naturaleza no deseo ser una vanguardia, sino una reserva, es decir, llegar como un socorro, evocando grandes recuerdos."

Su muerte en 1832, el 22 de julio, aniversario de la batalla de Salamanca, resolvió muchas cuestiones. Metternich visitó al Duque en su lecho de muerte: "Fue una visión desgarradora. No recuerdo haber visto nunca un cuadro más triste de decadencia." Cuando le informaron a Francisco de la muerte de su nieto, respondió: "Considero la muerte del Duque como una bendición para él. Si es perjudicial o no para el bien público, no lo sé. Por mi parte, siempre lamentaré la pérdida de mi nieto."

Josefina yacía en su tumba en Rueil cuando Napoleón regresó. Había muerto el 29 de mayo de 1814, en Malmaison, mientras los Aliados se exhibían en París. Parece duro que no haya vivido para disfrutar de un triunfo, aunque fuera breve, sobre su rival austriaca. "Ella, al menos", dijo Napoleón con verdad, "nunca me habría abandonado."

La hija de Josefina, Hortensia, separada de su esposo, Luis Bonaparte, y nombrada Duquesa de Saint-Leu por Luis XVIII, se encontraba en París, muy sospechada por los Borbones, aunque en realidad ocupada en un litigio con su marido por la custodia de sus hijos. Tuvo que esconderse cuando llegó la noticia del desembarco, pero su casa vacía, dejada sin vigilancia, resultó muy útil para recibir a los bonapartistas que buscaban un lugar donde ocultarse, entre ellos, como veremos, nada menos que Fouché. Napoleón recibió a Hortensia con algunos reproches por haber aceptado un título de los Borbones, pero ella hizo los honores del Elíseo para él, y es digno de ambos que, desafiando las viles calumnias sobre su relación, ella estuviera con él hasta el final; y que una de las últimas personas en abrazarlo en Malmaison antes de partir hacia la costa fuera su hija adoptiva, la hija de su esposa repudiada. La presencia de Hortensia en París fue considerada demasiado peligrosa por el gobernador prusiano; y se le ordenó de manera perentoria que se marchara. Una apelación al emperador Francisco recibió una respuesta favorable, pero Francisco siempre cedía cuando se trataba de algún acto contra su yerno, y ella tuvo que partir con muy poca antelación a una vida errante en Aix, Baden y Constanza, hasta que la generosidad del pequeño pero valiente cantón de Thurgau le permitió encontrar refugio en el castillo de Arenenberg.

En 1831 perdió a su segundo hijo, el mayor de los que le sobrevivían entonces, quien murió de fiebre en un intento revolucionario en el que él y su hermano menor, el futuro Napoleón III, estaban involucrados. Pudo visitar Francia de incógnito, e incluso ver a Luis Felipe y a su reina; pero pronto se consideró peligrosa su presencia en el país, y se le instó a marcharse. En 1836, el último hijo de Hortensia, Luis Napoleón, intentó una 'emeute' en Estrasburgo, y el gobierno lo envió a América. Ella fue a Francia para interceder por él y luego, agotada por la pena y la ansiedad, regresó a Arenenberg, al que su hijo, el futuro emperador, solo logró llegar a tiempo para verla morir en octubre de 1837. Fue sepultada junto a Josefina en Rueil.

El hermano de Hortensia, el príncipe Eugenio, virrey de Italia, se encontraba en Viena cuando Napoleón regresó, y cayó bajo la sospecha de los Aliados de haber informado al emperador de la intención de trasladarlo de Elba. Fue retenido en Baviera por su suegro, el rey, en cuya corte se retiró y quien en 1817 lo nombró duque de Leuchtenberg y príncipe de Eichstätt. Con la protección de Baviera, logró arrancar a los Borbones unos 700,000 francos de la herencia de su madre. Un primer ataque de apoplejía lo afectó en 1823, y murió de un segundo en febrero de 1824 en Múnich. Sus descendientes se han emparentado con las familias reales de Portugal, Suecia, Brasil, Rusia y Wurtemberg; su nieto ostenta ahora (1884) el título de Leuchtenberg.

Excepto Luis, inválido, todos los hermanos del emperador estuvieron a su lado en los Cien Días, el esfuerzo supremo de su familia. José había dejado España después de Vitoria y había permanecido en un estado incómodo y no reconocido cerca de París hasta que en 1814 fue nuevamente empleado, y cuando, con razón o no, instó a la Regencia a retirarse de París a Blois. Luego se refugió en su castillo de Prangins, en el cantón de Vaud, en Suiza, estrechamente vigilado por los borbonistas, que temían el peligro de todos lados menos del verdadero punto, y que preferían intentar cazar a los bonapartistas de un lugar a otro, en vez de hacerles la vida soportable cumpliendo los compromisos asumidos con ellos.

En 1816, escapando del arresto con el que se le amenazaba, después de haber escrito para instar a Murat a actuar con resultado fatal, José se unió a Napoleón en París y apareció en el Campo de Mayo, sentándose también en la Cámara de los Pares, pero, como antes, presentando ridículas pretensiones sobre su derecho inherente a la nobleza y reclamando un asiento especial. En realidad, nunca pudo comprender cuán completamente debía cualquier posición al hermano al que deseaba tratar como igual.

Permaneció en París durante la breve campaña y, tras Waterloo, se ocultó en la casa del embajador sueco, donde vivía su cuñada, la princesa heredera de Suecia, esposa de Bernadotte. Muffling, el gobernador prusiano de París, deseaba arrestarlo, pero como no podía violar el domicilio de un embajador, tuvo que recurrir al zar, quien organizó la fuga del exrey antes de que el gobernador pudiera capturarlo. José se dirigió a la costa, siguiendo en gran medida la ruta de Napoleón. Fue arrestado una vez en Saintes, pero se le permitió continuar, y se reunió con su hermano el 4 de julio en Rochefort.

Es significativo, respecto a la posibilidad de la fuga de Napoleón, que José lograra embarcarse en la goleta Commerce como "M. Bouchard" y, aunque el barco fue registrado tres veces por los ingleses, llegó a Nueva York el 28 de agosto, donde fue confundido con Carnot. Fue bien recibido y, tomando el título de conde de Survilliers, vivió primero en Lansdowne, Fairmount Park, Filadelfia, donde después pasaba siempre parte del año mientras estuvo en América. También compró la propiedad de Point Breeze, en Bordentown, sobre el Delaware, donde construyó una casa con una hermosa vista al río. Esta primera casa se incendió, pero edificó otra, donde vivió con cierto boato y gran comodidad, mostrando sus joyas y cuadros a sus admirados vecinos y mostrando generosidad a sus sobrinos sin recursos.

La noticia de la Revolución de Julio de 1830, que expulsó a Carlos X del trono, despertó las esperanzas de José para la familia de la que se consideraba regente, y recurrió a Metternich para que el gobierno austríaco permitiera o ayudara a colocar a su sobrino, el duque de Reichstadt, en el trono de Francia. Austria ni siquiera respondió.

En julio de 1832, José cruzó a Inglaterra, donde se reunió con Lucien, recién llegado de Italia, trayendo la noticia de la muerte de su sobrino. Decepcionado, permaneció en Inglaterra algún tiempo, pero regresó a América en 1836. Finalmente dejó América y volvió a Inglaterra, donde sufrió un ataque de parálisis, y en 1843 fue a Florencia, donde se reunió con su esposa tras una larga separación.

José vivió lo suficiente para presenciar los dos intentos de otro sobrino, Luis Napoleón, en Estrasburgo en 1836 y en Boulogne en 1840, que parecen haberse realizado sin su conocimiento y que mucho lo sorprendieron. Murió en Florencia en 1844; su cuerpo fue enterrado primero en Santa Croce, Florencia, pero fue trasladado a Los Inválidos en 1864. Su esposa, la exreina, se retiró en 1815 a Frankfurt y luego a Bruselas, donde fue bien recibida por el rey Guillermo y donde permaneció hasta 1823, cuando se trasladó a Florencia, muriendo allí en 1845. Su monumento está en la Capilla Riccardi, Santa Croce, Florencia.

Lucien se retiró a Roma en 1804, al crearse el Imperio, y continuó en desacuerdo con su hermano, en parte por sus llamados principios republicanos, pero sobre todo por mantenerse firme en su matrimonio, el segundo, con Madame Jouberthon, una unión que Napoleón se negó rotundamente a reconocer, ofreciéndole a Lucien cualquier cosa, un reino o la mano de una reina (si damos crédito al relato de Lucien), con tal de que consintiera en la anulación del contrato.

En agosto de 1810, fingiendo inquietud al ver que Napoleón extendía su poder sobre Roma, Lucien se embarcó rumbo a América, pero fue capturado por los ingleses y llevado primero a Malta y luego a Inglaterra, donde pasó los años hasta 1814 en una especie de cautiverio honorable, primero en Ludlow y luego en Thorngrove, no lejos de esa ciudad.

En 1814, Lucien fue liberado y se dirigió a Roma, donde fue bien recibido por el bondadoso anciano Papa, quien recordaba los beneficios que Napoleón había conferido a la Iglesia, mientras olvidaba las ofensas personales; y el republicano testarudo, el otrora "Bruto" Bonaparte, aceptó el título de duque de Musignano y príncipe de Canino.

En 1815, Lucien se unió a su hermano, a quien deseaba hacer abdicar en el Champ de Mai en favor del Rey de Roma, poniendo su espada únicamente al servicio de Francia. Esta medida fue seriamente debatida, pero, aunque podría haber puesto a los Aliados en una posición más difícil, ciertamente habría sido ignorada por ellos, al menos a menos que alguna gran victoria hubiera dado a la dinastía un fundamento más firme. Tras Waterloo, Lucien fue partidario de disolver las Cámaras, pero Napoleón se había vuelto desesperanzado y casi apático, mientras que el propio Lucien, por su anterior vinculación con los sucesos del 18 y 19 de Brumario, era visto con gran desconfianza por las Cámaras, como en realidad también por su hermano. Se aprovechó su título romano para burlarse de él por no ser francés; y todos sus esfuerzos fracasaron. Al final huyó, y al no poder cruzar a Inglaterra ni llegar a Rochefort, llegó a Turín el 12 de julio solo para encontrarse arrestado. Permaneció allí hasta el 15 de septiembre, cuando se le permitió ir a Roma. Allí fue internado y cuidadosamente vigilado; de hecho, en 1817 el Papa tuvo que intervenir para evitar su traslado al norte de Alemania, tan ansiosos estaban los Aliados por la seguridad del títere que habían puesto en el trono de Francia.

La muerte de Napoleón en 1821 liberó a Lucien y a la familia Bonaparte de la constante vigilancia que se ejercía sobre ellos hasta entonces. En 1830 compró una propiedad, la Croce del Biacco, cerca de Bolonia. La huida de la rama mayor de los Borbones de Francia en 1830 avivó sus esperanzas y, como ya se ha dicho, fue a Inglaterra en 1832 para reunirse con José y planear algún paso para elevar a Napoleón II al trono. La noticia de la muerte de su sobrino arruinó todas las esperanzas de la familia, y tras permanecer algún tiempo en Inglaterra regresó a Italia, muriendo en Viterbo en 1840 y siendo enterrado en Canino, donde también yace su segunda esposa. Lucien tenía inclinación por la literatura y fue autor de varias obras, que una posteridad benévola permitirá que mueran.

Luis Bonaparte había huido de su Reino de Holanda en 1810, tras un breve reinado de cuatro años, disgustado por la expectativa de que antepusiera los intereses del hermano a quien debía su trono y por la exigencia de tratar a su esposa Hortensia con una consideración ordinaria. Se refugió en Austria, poniendo a esa Corte en gran aprieto sobre cómo brindarle la atención que cabía esperar para el hermano del Emperador y, al mismo tiempo, la frialdad adecuada que Napoleón desearía mostrar a un desertor real. Gracias a las sugerencias de Metternich, parece que lograron cumplir con esta tarea. Adoptando el título de Conde de St. Leu, tomado de una propiedad en Francia, Luis fue primero a Toplitz, luego a Gratz, y en 1813 se refugió en Suiza. En 1814 fue a Roma y después a Florencia, donde el Gran Duque Fernando recibió con gran amabilidad a cualquier miembro de la familia que llegara allí.

Luis era el menos interesante de la familia, y es difícil excusar su ausencia de Francia en 1815. Después de todo, el regalo de un reino no es una ofensa tan imperdonable como para separar a los hermanos para siempre, y parece que Napoleón sintió profundamente la forma en que fue tratado por un hermano a quien había tratado como a un hijo; aun así, la mala salud y el egoísmo natural de los inválidos pueden explicar mucho. Mientras su hijo Luis Napoleón andaba de un lado a otro intentando apoderarse de Francia, Luis permanecía en el Palacio Romano de la Academia Francesa, sumido en la ansiedad por su estado religioso. Repudió las acciones de su hijo, pero esto pudo deberse al Papa, quien lo protegía. En todo caso, es curioso notar la diferencia entre el padre y sus dos hijos que alcanzaron la mayoría de edad, y que se inclinaron tan gustosamente hacia la revolución.

En 1846, Luis estaba enfermo en Livorno cuando su hijo escapó de Ham, donde había sido encarcelado tras su intento en Boulogne. Se le negaron pasaportes al hijo para ir de Italia a ver a su padre, y Luis murió solo el 25 de julio de 1846. Fue enterrado en Santa Croce, Florencia, pero el cuerpo fue trasladado posteriormente a la iglesia del pueblo de St. Leu Taverny, reconstruida por su hijo Napoleón III.

Jerome, el más joven de toda la familia, el "guardiamarina", como le gustaba llamarlo a Napoleón, había sido destinado a la marina, en cuya profesión pasó por haber destacado, tras abandonar a su almirante de una manera bastante peculiar, atacando un convoy inglés y finalmente escapando de los ingleses al refugiarse en el puerto de Concarneau, considerado inaccesible. En ese entonces, era todo un acontecimiento que un navío de guerra francés lograra regresar a casa.

Jerome había provocado la ira de Napoleón al casarse con una hermosa joven de Baltimore, una tal Mica Paterson, pero, más obediente que Lucien, accedió a que este matrimonio fuera anulado por su todopoderoso hermano, y como recompensa recibió el flamante Reino de Westfalia y la mano de una hija del Rey de Wurtemberg, "el rey más inteligente de Europa", según Napoleón. Se dice que Jerome gobernó más como un Heliogábalo que como un Salomón, pero el nuevo reino tuvo la ventaja de comenzar con buenos administradores y con el ejemplo del "Código".

En 1812, Jerome recibió el mando del ala derecha del Gran Ejército en su avance contra Rusia, pero no cumplió con las expectativas de su hermano, y Davoust asumió el mando en su lugar. Todo rey se siente un general nato: sea lo que sea que no puedan hacer, la guerra es un arte que viene con la corona, y Jerome, reacio a servir bajo un simple mariscal, se retiró disgustado. En 1813 tuvo el buen criterio y el buen sentido de rechazar la traicionera oferta de los Aliados de permitirle conservar su reino si se unía a ellos contra su hermano, una trampa en la que su hermana Carolina cayó en Nápoles.

Tras la caída de Napoleón, Jerome, como Conde de Gratz, fue a Suiza, y luego a Gratz y Trieste.

Su esposa, la ex reina Catalina, cayó en manos de Maubreuil, el oficial enviado en una misión misteriosa, que se creía destinada al asesinato de Napoleón, pero que solo resultó en el robo de las joyas de la reina y de unos 80,000 francos. Las joyas fueron en su mayoría recuperadas, al ser rescatadas del lecho del Sena, pero no así el dinero.

En 1815, Jerome se unió a su hermano y apareció en el Champ de Mai. Un verdadero Bonaparte, su vanidad se vio muy herida, sin embargo, al tener que—él, un auténtico rey—sentarse en el asiento trasero del carruaje, mientras su hermano mayor Lucien, un simple príncipe romano, ocupaba un lugar de honor al lado de Napoleón. En la campaña de Waterloo se le asignó la 6ª división, que formaba parte del cuerpo de Reille, y el general Guilleminot fue enviado con él para evitar cualquier inconveniente como los de 1812. Su división combatió contra los prusianos el 15 de junio, y en Quatre Bras resultó gravemente herido. En Waterloo, su división formó el extremo izquierdo de la infantería francesa, frente a Hougomont, y participó en la lucha por ese puesto. Cualesquiera que hayan sido sus defectos, se reconoce que luchó valientemente. Tras la batalla, su hermano le dio el mando del ejército y le ordenó cubrir la retirada hacia Laon, a donde llegó el 21 de junio con 18,000 infantes, 3,000 jinetes y dos baterías que había reunido. Esto, obsérvese, es una fuerza mayor que la que Ney dijo a las Cámaras que incluso Grouchy (cuyos hombres no están incluidos) podía tener, y la fuerza de Jerome había aumentado a 25,000 infantes y 6,000 jinetes cuando entregó el ejército a Soult en Laon. Napoleón tenía la intención de dejar a Jerome al mando del ejército, pero finalmente se lo llevó a París.

Cuando Napoleón abandonó el país, Jerome recibió la seguridad del embajador de Wurtemberg de que encontraría refugio en los dominios de su suegro; pero al llegar allí se le informó que, si no deseaba ser, según las intenciones originales de los Aliados, entregado a los prusianos y separado de su esposa, debía firmar un compromiso para permanecer en Wurtemberg bajo estricta vigilancia. Fue entonces encarcelado en Guppingen, y posteriormente en Ellwangen, donde ni siquiera se le permitía escribir o recibir cartas salvo a través del capitán del castillo.

Parte de los problemas de Jerónimo provenían de la conducta de su esposa Catalina, quien tenía la idea de que, como su padre la había entregado en matrimonio a Jerónimo, como había vivido siete años como su esposa y como le había dado un hijo, realmente era su esposa y estaba obligada a permanecer con él en sus desgracias. Sin embargo, la familia real de Wurtemberg, siguiendo el ilustre ejemplo de la de Austria, consideraba su vida pasada como un simple estado de concubinato, útil para la familia y digno de respeto mientras su esposo pudiera conservar su reino, pero que debía terminar en el momento en que ya no hubiera nada más que obtener de Napoleón o de su hermano. Era completamente apropiado y decoroso conservar el título de Rey de Wurtemberg, que el antiguo Duque y luego Elector debía al exiliado de Santa Elena, pero el rey Federico, y menos aún su hijo Guillermo, que le sucedió en 1816, podían comprender la insistencia de Catalina en permanecer junto a su esposo cuando él había perdido su reino. "Fui una Reina; sigo siendo esposa y madre", escribió la Princesa a su disgustado padre. Otra queja contra esta extraordinaria Princesa era que en realidad recibió a Las Cases a su regreso de Santa Elena, y así obtuvo noticias del exiliado.

Tras constantes malos tratos, Jerónimo y su esposa, como Conde y Condesa de Montfort, título que el rey de Wurtemberg posteriormente elevó a Príncipe, recibieron permiso para trasladarse a Hainburg, cerca de Viena, luego a Florencia y más tarde a Trieste, donde Jerónimo se encontraba cuando su hermana Elisa murió. En 1823 se les permitió ir a Roma, y en 1835 se trasladaron a Lausana, donde su fiel esposa falleció ese mismo año. Jerónimo fue a Florencia y vivió para ver el resurgimiento del Imperio y volver a disfrutar del rango de Príncipe francés. Murió en 1860 en el castillo de Villegenis, en Francia, y fue enterrado en Los Inválidos.

La madre del Emperador, Leticia, en 1814, conservó su título de Emperatriz Madre y se retiró a Roma. Luego fue a Elba en junio, y permaneció allí con su hija Paulina hasta que Napoleón zarpó hacia Francia. El 2 de marzo de 1814 salió de Elba hacia San Vicenzo, cerca de Livorno, y luego a Roma. Su hijo envió una fragata por ella, la 'Melpómene', que fue capturada por la inglesa 'Rivoli'; otra nave, la 'Dryade', la llevó a Francia, y se reunió con Napoleón en París. Debemos sentir respeto por esta sencilla anciana, siempre cuidadosa y ahorrativa, que solo creía a medias en la estabilidad del Imperio y, como verdadera madre, siempre fue la más atenta con el más desafortunado de sus hijos. Su vida estuvo llena de cambios sorprendentes; y debió de ser extraño para la mujer que había sido expulsada de Córcega, huyendo de su casa justo a tiempo para salvar la vida de los partidarios de Paoli, encontrarse luego rodeada de grandeza en París. Vio a su hijo justo antes de que él partiera, según ella creía, hacia América, y luego se retiró al Rinuccini—ahora el Palacio Bonaparte en Roma, donde murió en 1836. Había deseado unirse a Napoleón en Santa Elena, y se negó, mientras Napoleón vivió, a perdonar a su hija Carolina, esposa de Murat, por haber abandonado a su hermano. Fue enterrada en Albano.

La hija menor de Leticia, la bella pero frágil Paulina, Duquesa de Guastalla, casada primero con el general Leclerc y luego con el príncipe Camille Borgelle, se encontraba en Niza cuando su hermano abdicó en 1814. Se retiró con su madre a Roma, y en octubre de 1814 fue a Elba, permaneciendo allí hasta que Napoleón partió, salvo cuando fue enviada a Nápoles con un mensaje de perdón para Murat. Hubo una escena característica entre ella y el coronel Campbell cuando el comisionado inglés llegó y encontró que Napoleón se había marchado. Paulina declaró ignorar hasta el último momento las intenciones de su hermano y apretó la mano del coronel contra su pecho para que sintiera lo agitada que estaba. "No parecía estarlo", dice el curtido coronel, que parece haber sido inmune a sus encantos. Luego fue a Roma y más tarde a Pisa. Su salud se deterioraba y, al no poder unirse a su hermano en Francia, le envió su único medio de ayuda, sus joyas, que fueron capturadas en Waterloo. Su oferta de ir a Santa Elena, repetida varias veces, nunca fue aceptada por Napoleón. Murió en 1825 en Florencia, de tuberculosis, reconciliada con su esposo, de quien estaba separada desde 1807. Fue enterrada en Santa María la Mayor, Roma.

Elisa, la hermana mayor de Napoleón, antigua Gran Duquesa de Toscana, ducado que gobernó bien por ser una mujer de considerable talento, fue la primera de todos en morir. En 1814 se vio obligada a huir de su gobierno y, acompañada de su esposo, intentó llegar a Francia. Al verse bloqueada por los austríacos, buscó refugio con el ejército de Augereau y luego regresó a Italia. Adoptó el título de Condesa de Campignana y se retiró a Trieste, cerca de cuyo pueblo, en el castillo de Sant Andrea, bajo una vigilancia tediosa, falleció en 1820, acompañada por su esposo, Félix Baciocchi, y su hermana Carolina. Su monumento está en la Capilla Baciocchi en San Petronio, Bolonia.

Carolina, esposa de Murat, fue la única de la familia que no fue leal a Napoleón. Muy ambiciosa y olvidando cuán completamente debía su Reino de Nápoles a su hermano, en 1814 instó a Murat a separarse de Napoleón y, aún peor, a atacar a Eugenio, quien mantenía el norte de Italia contra los austríacos. Ella confiaba en el tratado formal con Austria que garantizaba a Murat el Reino de Nápoles, y quizá también en los buenos oficios de su antiguo admirador Metternich. Cuando se reunió el Congreso de Viena, el ministro francés Talleyrand presionó de inmediato para la destitución de Murat. Un simple tratado no fue obstáculo para los libertadores enviados por el cielo a Europa, y Murat, creyendo sellado su destino, al enterarse del desembarco de Napoleón y animado por una carta engañosa de José Bonaparte, marchó de inmediato a atacar a los austríacos. Fue fácilmente derrotado por los austríacos bajo el mando de Neipperg, futuro esposo de María Luisa. Murat huyó a Francia y Carolina buscó refugio primero en un buque de guerra inglés, el 'Tremendous', con la promesa de un pasaje libre a Inglaterra. Sin embargo, fue entregada a los austríacos, quienes la mantuvieron confinada en Hainburg, cerca de Viena. En octubre de 1815 Murat desembarcó en Calabria en un último y desesperado intento de recuperar su trono. Fue arrestado y ejecutado de inmediato. Tras su asesinato, Carolina, tomando el título de Condesa de Lipona (anagrama de Napoli), recibió permiso para retirarse a Trieste con Elisa, Jerónimo y su esposa. Carolina estaba casi sin medios de subsistencia, pues los Borbones napolitanos se negaban incluso a devolverle los bienes que había llevado allí. Se casó con un general Macdonald. Cuando Hortensia fue enterrada en Rueil, Carolina obtuvo permiso para asistir a la triste ceremonia. En 1838 fue a Francia para intentar obtener una pensión y logró una de 100,000 francos. Murió de cáncer de estómago en 1839 y fue enterrada en el Campo Santo, Bolonia.

El cardenal Fesch, medio tío de Napoleón, arzobispo de Lyon, quien había caído en desgracia con Napoleón por ponerse del lado del Papa y negarse a aceptar la sede de París, para la que había sido nominado por Napoleón, se retiró a Roma en 1814, donde permaneció hasta el regreso de Napoleón, cuando fue a París y aceptó un título nobiliario. Tras Waterloo, volvió a buscar la protección del Papa y permaneció en Roma hasta su muerte en 1839, pocos días antes que Carolina Bonaparte. Fue enterrado en San Lorenzo in Lucina, Roma. Durante años fue un gran coleccionista de pinturas, de las cuales legó un gran número (1200) a la ciudad de Ajaccio. El Cardenal, comprando en el momento oportuno, cuando pocos tenían tiempo o dinero para pensar en pinturas, reunió una colección de gran valor. Esta fue vendida en 1843-44 en Roma. Su contenido forma ahora algunos de los mayores tesoros en las galerías de Dudley House y del Marqués de Hertford, hoy de Sir Richard Wallace. En una gran colección suele haber algunas piezas mediocres, pero es curioso ver cómo el espíritu partidista lleva a menospreciar el valor de sus cuadros por parte de quienes no quieren admitir que alguien relacionado con Napoleón pudiera tener siquiera gusto artístico. Siempre se negó a las demandas de la Restauración de que renunciara a la sede de Lyon, aunque bajo Luis Felipe ofreció hacerlo y dejar sus cuadros a Francia si se permitía a la familia Bonaparte entrar en Francia: esto fue rechazado.

Difícilmente puede negarse que el destino de los Bonaparte fue duro. Napoleón había sido soberano indiscutido de Francia durante catorce años, Luis había sido rey de Holanda durante cuatro años, Jerónimo fue rey de Westfalia durante seis años, y Carolina fue reina de Nápoles durante siete años. Si Napoleón había perdido todos sus derechos al abandonar Elba después de que los Aliados rompieran las condiciones de su abdicación, aún así no había razón para que no se cumplieran los términos estipulados para los demás miembros de la familia, o al menos se les asegurara una renta ordinaria. Con todos sus defectos, Napoleón siempre estuvo dispuesto a colmar de riquezas a las víctimas de su política: los soberanos del Continente habían cortejado y emparentado con los Bonaparte en la época de esplendor de esa familia; no hubo ni generosidad ni sabiduría en tratarlos como criminales en cuanto la fortuna les fue adversa. La conducta de los Aliados no estuvo influida únicamente por el principio de legitimidad, pues el rey de Sajonia solo conservó su trono porque los monarcas no se pusieron de acuerdo sobre el reparto del botín. Si los soberanos debían ser respetados como de designio divino, no era conveniente hacer depender su existencia únicamente del resultado de la guerra.

Nada en la historia de los Cien Días resulta más extraño que el pequeño papel desempeñado en ella por los Mariscales, aquellos mismos hombres que asociamos de manera tan inseparable con el Emperador, que podríamos haber esperado ver a esa brillante cohorte desempeñando un papel destacado en su última gran lucha, ya no solo por la victoria, sino por la propia existencia. Al relatar cómo la Guardia subió la fatídica colina de Waterloo para su último combate, parecería natural tener que enumerar una larga lista de nombres históricos liderándolos o al menos acompañándolos; y el lector tiende a preguntarse, ¿dónde estaban los hombres cuyos títulos evocaban campos de batalla gloriosos, hazañas y recompensas prodigadas por aquel que, casi solo al final del día, avanzó para buscar esa muerte de la que era una cruel bondad salvarlo?

Solo tres Mariscales estaban en Bélgica en 1815, y aun de ellos, uno apenas contaba su ascenso desde ese mismo año, por lo que es natural que los escritores franceses sueñen con lo que habría sido la batalla si la pluma de Murat hubiera ondeado entre la caballería, si Mortier hubiera estado con la Guardia, y si Davoust o alguno de sus probados compañeros hubiera ocupado el lugar de Grouchy. Sin embargo, hay poca razón real para sorprenderse de la ausencia de los Mariscales. La muerte, el tiempo y las dificultades habían hecho su trabajo entre ese magnífico grupo de comandantes. Algunos eran ya ancianos, veteranos de las guerras revolucionarias cuando fueron nombrados Mariscales en 1804; otros, como Masséna, no eran más que la sombra de sí mismos; e incluso antes de 1812, Napoleón ya había notado el decaimiento de la energía de algunos de sus compañeros originales: de hecho, quizá le habría ido mejor si en 1813, como estuvo a punto de decidir, hubiera dejado de lado su aversión a los rostros nuevos y luchado sus últimas campañas desesperadas con hombres más jóvenes que aún tenían fortunas por conquistar, dejando "a Berthier cazar en Grosbois" y a los otros Mariscales disfrutar de su merecido descanso en sus espléndidos hoteles de París.

Davoust, duque de Auerstädt, príncipe de Eckmühl, cuyo nombre debería escribirse correctamente Davout, fue uno de los principales personajes al final de los Cien Días. Estricto y severo, manteniendo siempre su cuerpo en buen orden y mostrando más carácter que la mayoría de los militares bajo Napoleón, uno tiende a creer que el vencedor de Auerstädt prometía ser el más destacado de todos los Mariscales. En 1814 había regresado de defender Hamburgo para encontrarse bajo una nube de acusaciones, y los Borbones, de manera poco generosa y poco sabia, lo dejaron indefenso por actos que debían saber que formaban parte de su deber como gobernador de una plaza sitiada. En ese momento fue atacado como si su primer deber no fuera mantener la plaza para Francia, sino organizar un sistema de ayuda exterior para la población vecina y rendirse tan pronto como hubiera agotado el dinero del tesoro y las provisiones de los almacenes del gobierno. Dolido y descontento, prácticamente proscrito, Davoust no quiso unirse a la apresurada empresa de los hermanos Lallemand, que deseaban que encabezara el levantamiento militar ante la llegada de Napoleón; pero estuvo con el Emperador al día siguiente de su llegada a París.

Davoust podría haber esperado un alto mando en el ejército, pero, para su disgusto, Napoleón lo eligió como Ministro de la Guerra. Durante varios años el Ministro de la Guerra había sido poco más que un burócrata, sin tener ni esperarse que tuviera gran influencia en el ejército. Napoleón necesitaba ahora un hombre de probada lealtad y de carácter lo bastante severo como para imponer respeto en la capital y entre los espíritus inquietos del ejército. Muy a su pesar, Davoust se vio obligado a conformarse con la organización de las fuerzas que se reclutaban apresuradamente, pero se sentía incómodo en su puesto; y es característico de él que Napoleón se viera finalmente obligado a enviarle las órdenes más formales antes de que el hosco Ministro cumpliera la desafortunada intención del Emperador de dar un mando a Bourmont, a quien Davoust sospechaba, con razón, de traición. Cuando Napoleón dejó la capital, Davoust se convirtió en su gobernador y mantuvo su puesto sin dejarse influir por las intrigas de republicanos y realistas. Cuando Napoleón regresó tras el gran desastre, Davoust opinó que la única política sensata era la resistencia y la prórroga de las Cámaras facciosas. Tras la abdicación de Napoleón, el Gobierno Provisional necesariamente confió a Davoust el mando del ejército concentrado en torno a París.

Si Davoust se hubiera limitado menos estrictamente a su deber de soldado, si hubiera asumido más responsabilidades, con los 100,000 hombres que pronto tuvo bajo su mando, podría haber salvado a Francia de gran parte de su humillación posterior, o al menos podría haber preservado la vida de Ney y de los valientes hombres que los Borbones después asesinaron. Engañado por Fouché y reacio a enfrentar la hostilidad de las Cámaras, Davoust finalmente consintió en la capitulación de París, aunque antes dio una dura lección a la caballería prusiana. Mientras muchos de sus compañeros se ocupaban en la gran lucha por el favor o la seguridad, el severo Mariscal renunció a su Ministerio y, prestando el último servicio que pudo a Francia, detuvo todo derramamiento de sangre inútil retirando el ejército—tarea nada fácil en el ánimo en que se encontraba entonces—detrás del Loira, donde mantuvo sometidos, hasta ser relevado por Macdonald, a los que los realistas llamaban los "Bandidos del Loira". Fue el único de los Mariscales jóvenes que no fue probado en España, y en ese sentido fue afortunado; pero, aunque no era popular en el ejército, su carácter y servicios parecen señalarlo como el más apto de todos los Mariscales para un mando independiente. Si Napoleón hubiera tenido éxito en 1812, Davoust habría recibido el virreinato de Polonia; y probablemente habría dejado un nombre más alto en la historia que los otros hombres a quienes Napoleón confió el gobierno de sus reinos periféricos. En todo caso, fue afortunado para Francia y para los Aliados que un hombre de su carácter dirigiera el ejército tras la abdicación de Napoleón; de otro modo, habría habido graves disturbios en torno a París, pues solo con gran dificultad y por la fuerza de su autoridad y ejemplo, Davoust logró que el ejército se retirara de la capital y adoptara gradualmente la escarapela blanca. Cuando fue reemplazado por Macdonald, había realizado una labor que ningún otro hombre habría podido cumplir. Protestó contra la proscripción, pero ya era demasiado tarde; su poder se había extinguido. En 1819 fue perdonado por sus servicios a Francia y nombrado par, pero murió en 1823, con solo cincuenta y tres años.

Entre los mariscales que brindaron un apoyo activo a Napoleón, Ney ocupa el primer lugar a los ojos de la mayoría; aunque solo fuera por su destino, que es demasiado conocido como para abundar aquí al respecto. En 1815, Ney estaba al mando en Franco Condado, y fue llamado a París y enviado a Besanzón para marchar de modo que pudiera tomar a Napoleón de flanco. Partió, no siendo improbable que usara las fanfarronadas que luego se le atribuyeron como graves pecados, tales como que "traería de vuelta a Napoleón en una jaula de hierro". Se había planeado enviar al duque de Berry, el segundo hijo del conde de Artois, junto con Ney; y fue sumamente desafortunado para el mariscal que esto no se hiciera. No cabe la menor duda de que Ney habló y actuó de buena fe cuando salió de París. Un solo punto parece decisivo al respecto. Ney encontró bajo su mando, como general de división, a Bourmont, un oficial de conocidas opiniones realistas, que en su momento había servido con los insurgentes de la Vendée, y que después desertó de Napoleón justo antes de Waterloo, aunque había suplicado ser empleado en la campaña. No solo dejó Ney a Bourmont en el mando, sino que, necesitando otro general de división, en vez de elegir a un bonapartista, instó a Lecourbe a abandonar su retiro y unirse a él. Ahora bien, aunque Lecourbe era un distinguido general, especialmente famoso por la guerra en montaña—basta con ver sus servicios en 1799 entre los Alpes sobre Lucerna—, Napoleón lo había dejado mucho tiempo sin empleo debido a sus fuertes opiniones republicanas y su simpatía por Moreau. A estos dos generales, Bourmont y Lecourbe, los dos brazos de Ney como comandante, a través de quienes únicamente podía comunicarse con las tropas, no solo los mantuvo consigo, sino que los consultó hasta el final, antes de declararse por Napoleón. Esto habría sido demasiado peligroso para que un político astuto lo intentara como tapadera, pero Ney era bien conocido por ser demasiado franco e impulsivo. Si el duque de Berry hubiera ido con él, si Ney hubiera llevado consigo tal prenda de la intención de los Borbones de defender su trono, es probable que se hubiera comportado como Macdonald; y es seguro que no habría tenido mejor éxito. Los propios bonapartistas temían lo que llamaban la terquedad de Ney. Sin embargo, se consideró mejor mantener al duque de Berry a salvo.

Ney se encontró solo, por así decirlo, para oponerse al hombre a quien toda Francia se unía; descubrió, como todo oficial enviado en misión similar, que los soldados simplemente esperaban encontrarse con Napoleón; y mientras los príncipes buscaban seguridad, mientras los soldados conspiraban contra sus líderes, llegaron los llamados del Emperador con el antiguo tono de trompeta. El águila debía volar—es más, ya volaba de torre en torre, y la victoria avanzaba con ímpetu. ¿Debía Ney ser el único hombre en abatir a su antiguo líder? ¿Podía él, como preguntó, detener el mar con sus manos? En su juicio, su subordinado Bourmont, quien para entonces ya había demostrado su devoción a los Borbones sacrificando su honor militar y desertando a los Aliados, fue preguntado si Ney podría haber hecho que los soldados actuaran contra el Emperador. Solo pudo sugerir que si Ney hubiera tomado un fusil y cargado él mismo, los hombres habrían seguido su ejemplo. "Aun así", dijo Bourmont, "no me atrevería a afirmar que él (el mariscal) habría vencido". ¿Y contra quién debía cargar Ney? Sabemos cómo Napoleón se acercó a las fuerzas enviadas para oponérsele: se mostró solo al frente de sus propias tropas. ¿Debía Ney matar deliberadamente a su antiguo comandante? ¿Se ha esperado alguna vez que un general pase por semejante prueba? ¿Y puede creerse que los soldados que se llevaron por la fuerza al renuente Oudinot y persiguieron al fugitivo Macdonald, tenían tal reverencia por el "Rougeot", como lo llamaban, que habrían permanecido impasibles mientras cometía ese asesinato? Toda la idea es absurda: como el propio Ney dijo en su juicio, lo habrían "pulverizado". Sin duda, el curso honorable para Ney habría sido abandonar su cuerpo de ejército cuando perdió el control sobre ellos; pero sostener, como se hizo después, que actuó según un plan preconcebido y que su ejemplo tuvo tal peso, no era más que una maliciosa falsedad. El propio Emperador sabía bien cuán poco le debía a la voluntad libre de su mariscal, y pronto tuvo que enviarlo fuera de París, pues Ney, dolido y descontento consigo mismo y con ambos bandos, expresaba su sentir con su habitual franqueza. Primero se le ordenó inspeccionar la frontera de Dunkerque a Basilea, y luego se le permitió ir a su casa. Se mantuvo tan alejado de Napoleón que cuando apareció en el Campo de Mayo el Emperador fingió sorpresa, diciendo que pensaba que Ney había emigrado. En el último momento, el mariscal Mortier cayó enfermo. Ney ya había sido llamado. Se apresuró, comprando los caballos de Mortier (presumiblemente los desafortunados animales que murieron bajo él en Waterloo), y llegó al ejército justo a tiempo para recibir el mando del ala izquierda.

Se ha señalado acertadamente que las mismas cualidades que hacían a Ney invaluable para la defensa o para el servicio de retaguardia jugaban en su contra en un combate como el de Quatre Bras. Espléndido como jefe de cuerpo, no tenía la visión de comandante para abarcar el campo y calcular la fuerza del enemigo de un vistazo. En Bautzen, en 1813, su estado mayor no pudo impedir que abandonara la ruta que lo habría llevado directamente a la retaguardia del enemigo, porque al ver al adversario, y sin poder resistir el deseo de responder al fuego, se desvió para combatir de inmediato. En Quatre Bras, al no ver la fuerza a la que se enfrentaba, creyendo que tenía a todo el ejército inglés en sus manos desde el principio, se dejó impresionar al inicio del día por una simple pantalla de tropas.

No podemos aquí analizar la conducta de Ney en Waterloo, salvo señalar que generalmente se da muy poca importancia al hecho de que la caballería inglesa, en un momento afortunado, cayó sobre la artillería que se estaba acercando para barrer las plazas inglesas a corta distancia y la destruyó. En Waterloo, como en tantos otros combates, el relato de la conducta de Ney se asemeja más al de un héroe homérico que al de un general moderno. Para el comandante ideal de hoy, que observa la batalla a distancia, sopesando con calma su curso, perturbado solo por disparos lejanos y aleatorios, resulta extraño comparar a Ney tambaleándose por la puerta de Königsberg cubierto de sangre, humo y nieve, fusil en mano, anunciándose como la retaguardia de Francia; o apareciendo, cual un segundo Aquiles, en las murallas de Smolensko para animar a las tropas que cedían en el glacis; o entre las tropas en fuga en Waterloo, con la cabeza descubierta y la espada rota, ennegrecido por la pólvora, a pie, con su quinto caballo muerto bajo él, sabiendo que la vida, el honor y la patria estaban perdidos, aún esperando contra toda esperanza e intentando un último y desesperado esfuerzo. Si hubiera muerto—¡ah, si hubiera muerto allí!—qué gloriosa tumba habría surgido, gloriosa para Francia tanto como para él, con la simple inscripción: "El más valiente de los valientes".

A primera hora del 19 de junio, un pequeño grupo de oficiales que se retiraban del campo encontró a Ney dormido en Marchiennes, "el primer descanso que había tenido en cuatro días", y no lo despertaron para pedirle órdenes. "Y en verdad, ¿qué orden podría haber dado el mariscal Ney?" El desastre del día, el horror abrumador de la huida del ejército derrotado, simplemente aplastó a Ney tanto moral como físicamente. Al levantarse en las Cámaras, denunció todo intento de resistencia adicional. No sabía, no quería creer, que Grouchy estaba a salvo y que el ejército se estaba reagrupando rápidamente. Recién llegado del campo de batalla, con todas sus huellas sobre él, la autoridad de Ney era demasiado grande para el Gobierno. Amigos asustados, realistas conspiradores, repitieron las palabras desatinadas de Ney, valiente solo ante los peligros físicos. En vez de morir en el campo de batalla, había vivido para asegurar el regreso de los Borbones, la caída de Bonaparte, su propia muerte y la ruina de Francia.

Antes de que se supiera su exclusión de la amnistía, Ney salió de París el 6 de julio y se retiró al campo sin mayor intento de ocultarse, portando pasaportes formales expedidos por Fouché. La capitulación de París parecía protegerlo, y estaba tan poco consciente de la sed de sangre de los realistas que dejó a la vista una espléndida espada que el Emperador le había regalado en su boda, y fue reconocido por simple rumor por un viejo soldado como perteneciente a Ney o Murat; el propio Ney permitió la entrada a la casa del grupo enviado para arrestarlo el 5 de agosto, y de hecho rechazó la oferta de Excelmans, cuyas tropas atravesó, de ponerlo en libertad. En ese momento, salvo los desdichados refugiados de Gante, nadie podía sospechar, después de la capitulación, que existía un peligro especial para Ney, y es muy difícil entender bajo qué principio los Borbones elegían a sus víctimas o a quienes pretendían victimar. Drouot, por ejemplo, nunca había servido a Luis XVIII, nunca había llevado la escarapela blanca, había salido de Francia con Napoleón rumbo a Elba y le había servido allí. En 1815 luchó bajo su propio soberano. Tras Waterloo, empleó toda su gran influencia, acrecentada por su posición, para inducir a la Guardia a retirarse tras el Loira y a someterse a los Borbones. Fue porque Davoust tanto lo necesitaba que Drouot permaneció con el ejército. Aun así, Drouot fue seleccionado para la muerte, pero las pruebas de su situación eran demasiado contundentes para que el tribunal pudiera condenarlo. Cambronne, otro seleccionado, también había acompañado a Napoleón a Elba. Savary, otro escogido, como finalmente se reconoció, solo se unió a Napoleón cuando este ya tenía pleno control del Gobierno. Bertrand, condenado mientras estaba en Santa Elena, se hallaba en la misma situación que Drouot. En realidad, si alguien elaborara una lista de posibles proscripciones y la comparara con la del 24 de julio de 1815, probablemente habría pocos nombres en común, salvo Labedoyère, Mouton Duvernet, etc. La verdad es que los Borbones, y, para ser justos, aún más la rencorosa banda de mediocridades que los rodeaba, ansiaban sangre. Incluso ellos podían sentir toda la ignominia de la huida a Gante.

Mientras cantaban las glorias de la Restauración, la devoción del pueblo, el valor de los Príncipes, Napoleón había desembarcado, la Restauración se había desvanecido como una pesadilla, y los Príncipes fueron los primeros en encaminarse hacia la frontera. Protestar que había existido una conspiración, y que los conspiradores debían sufrir, era el único velo posible para la vergüenza de los realistas, quienes no podían ver que la única conspiración era la universal de la nación contra los miserables hombres que no sabían gobernar a un pueblo de espíritu elevado.

Ney, arrestado el 5 de agosto, fue presentado primero ante un Tribunal Militar el 9 de noviembre, compuesto por el Mariscal Jourdan (Presidente), los Mariscales Masséna, Augereau y Mortier, y los Tenientes Generales Gazan, Claparède y Vilatte (miembros). Moncey se negó a participar, y Masséna expuso ante el tribunal sus propias disputas con Ney en España para librarse de la tarea, pero se vio obligado a quedarse. Defendido por ambos Berryer, Ney desafortunadamente negó la jurisdicción del consejo de guerra sobre él como par. Con toda probabilidad, el Tribunal Militar lo habría absuelto. Demasiado complacidos en ese momento de librarse del juicio de su antiguo camarada, sin comprender el peligro de tal proceder, el tribunal, por mayoría de cinco contra dos, se declaró incompetente, y el 21 de noviembre Ney fue enviado ante la Cámara de los Pares, que lo condenó el 6 de diciembre.

Rogar por la vida de su valiente adversario habría sido un acto tan obvio de generosidad por parte del Duque de Wellington que podemos disculparnos por examinar sus razones para no intervenir. Primero, el Duque parece haber dado importancia al hecho de que, si Ney hubiera creído que la capitulación lo protegía, no se habría ocultado. Ahora bien, incluso antes de que Ney supiera de su exclusión de la amnistía, presentarse en París habría sido una insensatez temeraria. Además, la reacción realista estaba en pleno auge, y cuando las turbas realistas, con la connivencia de las autoridades, asesinaban al Mariscal Brune y atacaban a cualquier destacado partidario de Napoleón, difícilmente era el momento para que Ney viajara con pompa. No puede decirse que, aparte de la capitulación, el Duque no tuviera responsabilidad. Generalmente, un Gobierno que ejecuta a un prisionero puede, con cierta razón, aunque de manera brutal, alegar que el hecho de poder juzgarlo y ejecutarlo demuestra su autoridad para hacerlo. Los Borbones ni siquiera podían usar este argumento. Si los Aliados hubieran evacuado Francia, Luis el Deseado habría ordenado su carruaje y estaría en la frontera antes de que ellos llegaran. Si fueron franceses quienes dispararon los tiros que mataron a Ney, al menos los Aliados compartieron la responsabilidad con el Gobierno francés. Por último, parecería que el Duque habría pedido la vida de Ney si el Rey, hábil en tales pequeños artificios, no hubiera fingido una frialdad temporal hacia él. Pocos hombres se habrían sentido tan disuadidos de pedir la vida de un perro. La realidad es que el Duque de Wellington fue un gran general, un estadista de corazón sencillo y patriota, poseía mil virtudes, pero nunca fue generoso. No puede decirse que simplemente compartiera los sentimientos de su ejército, pues algunos de sus oficiales prepararon medios para que Ney escapara, y Ney tuvo que ser custodiado por hombres de buena posición disfrazados de soldados rasos. Ney había escrito a su esposa cuando se unió a Napoleón, pensando en las pequeñas vejaciones que los realistas gustaban de infligir a los hombres que habían conquistado el Continente: "Ya no llorarás al salir de las Tullerías". La desdichada señora lloraba ahora mientras buscaba en vano alguna misericordia para su esposo. Arrestado el 5 de agosto, sentenciado el 6 de diciembre, Ney fue fusilado el 7 de diciembre, y la propia forma de su ejecución demuestra que, al quitarle la vida, hubo mucho más de venganza que de justicia.

Si Ney debía ser fusilado, es evidente que debió hacerse como un alto acto de justicia. Si ni el rango ni los servicios del criminal iban a salvarlo, su muerte no podía ser demasiado formal, solemne o pública. Incluso una ejecución militar ordinaria siempre se realiza con formas graves e impactantes: hay un gran desfile de tropas, para que todos vean con sus propios ojos el último acto de la ley. Tras la ejecución, las tropas desfilan ante el cuerpo, para que todos vean al criminal realmente muerto. Nada de esto ocurrió en la ejecución de Ney. Unos pocos transeúntes, en la madrugada del 7 de diciembre de 1815, vieron un pequeño grupo de tropas esperando junto al muro del jardín de Luxemburgo. Llegó un coche de alquiler, del que descendió el mariscal Ney vestido de civil, sorprendido él mismo por el aspecto cotidiano del lugar. Entonces, cuando el oficial del pelotón de fusilamiento (pues eso comprendieron ya los espectadores) vio a quién debía disparar, se dice que quedó completamente petrificado; y un par, uno de los jueces de Ney, el duque de la Force, ocupó su lugar. Ney cayó al primer disparo con seis balas en el pecho, tres en la cabeza y el cuello, y una en el brazo, y en un cuarto de hora el cuerpo fue retirado; "simple Michel Ney", como dijo al secretario que enunciaba su título al leer su sentencia, "simple Michel Ney, pronto a ser un poco de polvo".

Los comunistas capturados in fraganti en las calles de París en 1870 murieron con apenas menos formalidad que la observada en la escena final del Príncipe de la Moskowa y Duque de Elchingen, y entonces la verdad se hizo evidente. Los Borbones no pudieron, no se atrevieron, a ejecutar la sentencia de la ley con las formas de la ley. El Gobierno no se atrevió a permitir que las tropas o el pueblo enfrentaran al Mariscal. Las formas de la ley no pudieron cumplirse, pero sí las exigencias de la venganza. Y si esto parece una exageración, la prueba de los efectos negativos de este asesinato, pues por su forma es difícil llamarlo de otro modo, está a la vista. Fue imposible lograr que el público creyera que Ney realmente había sido ejecutado de esa manera, y casi hasta hoy hemos tenido historias recurrentes sobre el verdadero Ney descubierto en América. Sin embargo, el hecho había sucedido. Los mariscales sabían ahora que cuando los Príncipes huyeran, ellos mismos debían quedarse a morir por la causa real; y Luis había logrado finalmente que su regreso a su reino entre los bagajes de los Aliados no fuera considerado solo motivo de burla. Un detalle de la ejecución de Ney, sin embargo, no se nos cuenta: no sabemos si su viuda, como Madame Labedoyère, tuvo que pagar tres francos por cabeza a los soldados del pelotón que fusiló a su esposo. Cualesquiera que fueran las faltas de los Borbones, al menos llevaron a cabo sus ejecuciones de manera económica.

Los estadistas de Francia, por distinguidos que fueran, ciertamente no estuvieron a la altura de la situación ni en 1814 ni en 1815. En 1814, es cierto, quedaron casi aturdidos por el derrumbe del Imperio, y si bien poco previeron la restauración de los Borbones, menos aún pudieron anticipar las extraordinarias locuras que habrían de cometerse. En 1815 la excusa para su impotencia era menor y, aunque estaban sobrecogidos por la masa de enemigos que se abalanzaba sobre ellos para completar el desastre de Waterloo, sigue siendo decepcionante comprobar que no hubo nadie que tomara el timón del poder y, enfrentando a los Aliados, estipulara condiciones adecuadas para Francia y para los valientes hombres que habían luchado por ella. El firme Davout estaba allí con sus 100,000 hombres para dar peso a sus palabras, y la total impotencia de la antigua línea de los Borbones se había mostrado demasiado claramente como para hacer segura su vuelta, por lo que no hay razón para dudar que un patriota de corazón firme podría haber salvado a Francia de gran parte de la degradación y las pérdidas que le infligieron cuando los Aliados la tuvieron nuevamente a su merced. Al menos, los Borbones podrían haber sido privados de la venganza que buscaron al tomar parte de la mejor sangre de Francia. Mejor habría sido para Ney y sus camaradas caer en una última lucha ante París que ser fusilados por franceses envalentonados por la presencia de tropas extranjeras.

Talleyrand, la figura más prominente entre los estadistas, estaba ausente. Su ausencia en Viena durante la primera Restauración fue, sin duda, la causa de muchos de los errores cometidos entonces. Su habilidad, tal como se mostró bajo Napoleón, ha sido muy exagerada, pues, como dijo el duque de Wellington, era bastante fácil ser Ministro de Asuntos Exteriores de un gobierno que poseía militarmente Europa, pero al menos estaba por encima de las trivialidades y absurdos de la corte borbónica. Al recibir la noticia del desembarco de Napoleón, realmente parece que creyó que la empresa terminaría de inmediato en desastre, y presionó para declarar fuera de la ley al hombre que lo había colmado de riquezas y que, en el peor de los casos, lo había dejado, aun en desgracia, en tranquila posesión de toda su fortuna mal habida. Pero, a medida que el poder de Napoleón se hacía más patente, y quizás Talleyrand descubría que los austríacos no eran tan firmes como deseaban aparentar, y previendo las posibles oportunidades de la familia Orleans, se mostró algo tibio en su atención al Rey, a quien recientemente había lamentado las penurias de su separación de su amado monarca. De repente descubrió que, tras un Congreso, el primer deber de un diplomático era cuidar su hígado, y Carlsbad ofrecía un agradable refugio donde podía esperar hasta poder felicitar al vencedor en la contienda.

Luis resentía profundamente esta conducta de su Ministro de Asuntos Exteriores y, cuando Talleyrand finalmente se le unió con todas sus dudas resueltas, el Rey aprovechó la primera oportunidad para destituirlo, dejando al imperturbable Talleyrand, por una vez, tartamudeando de rabia. Sin embargo, Luis pronto descubrió que no era el agente libre que creía. Los Aliados no querían tener que volver a colocar a su marioneta en el trono y consideraban a Talleyrand y Fouché como los dos hombres indispensables. Talleyrand fue restituido de inmediato y permaneció algún tiempo al frente del Ministerio. Sin embargo, no era el hombre adecuado para un gobierno parlamentario, siendo demasiado descuidado en los asuntos y tratando de lograr sus fines más por astucias que por medidas directas. En cuanto al estado en que dejó al gobierno, fue acertadamente caracterizado por M. Beugnot. “Hasta ahora”, dijo, “solo hemos conocido tres tipos de gobiernos: el monárquico, el aristocrático y el republicano. Ahora hemos inventado uno nuevo, que nunca se había oído antes: la anarquía paternal.”

En septiembre de 1815, las elecciones a la Cámara estaban llevando diputados más realistas que el propio Rey, y Talleyrand buscó ganar popularidad deshaciéndose de Fouché. Para su horror, resultó que, satisfechos con este paso, los diputados preguntaron a continuación cuándo sería destituido el antiguo obispo. Aprovechando lo que Talleyrand consideró una forma afortunada de obtener una fuerte expresión de apoyo real al amenazar con dimitir, el Rey lo reemplazó por el duque de Richelieu. Era fácil hacer bromas sobre el duque y decir que era el hombre en Francia que más sabía de Crimea (el duque había estado mucho tiempo al servicio de Rusia, con la aprobación de Napoleón), pero Talleyrand quedó desolado. Recibió el mismo cargo en la Corte que había tenido bajo Napoleón, Gran Chambelán, y después permaneció como un espectador sardónico de los acontecimientos, una figura nada despreciable en las ceremonias de la Corte y en las pesadas cenas del Rey, y probablemente prestando ayuda en 1830 para desalojar a Carlos X del trono. La Monarquía de Julio lo envió como embajador a Inglaterra, donde se mezcló en la política local, por ejemplo, conspirando contra Lord Palmerston, cuyas maneras bruscas le desagradaban; y en 1838 terminó su extraña vida con cierta dignidad, habiendo sido, como dice uno de sus panegiristas, fiel a todos los gobiernos a los que sirvió mientras fue posible salvarlos.

Con el lado oscuro del carácter de Talleyrand no tenemos aquí nada que ver; basta para nuestros propósitos decir que el papel que desempeñó el principal estadista de Francia durante los Cien Días fue simplemente nulo. En 1814, dejó que las riendas se le escaparan de las manos; en 1815 solo pudo seguir al Rey, quien incluso se negó a adoptar su consejo sobre la manera adecuada de regresar a Francia, y aunque volvió a ser Primer Ministro, Talleyrand, como Luis XVIII, debió su restauración en 1815 únicamente a los Aliados.

El conde de Artois, hermano del Rey y más tarde él mismo Rey como Carlos X, fue enviado a Lyon, adonde lo siguió el duque de Orleans, y donde ambos príncipes se encontraron con el mariscal Macdonald. El mariscal hizo todo lo que pudo para mantener a los soldados fieles a los Borbones, pero tuvo que aconsejar a los príncipes regresar a París, y él mismo tuvo que huir para salvar la vida cuando intentó detener a Napoleón en persona. El duque de Orleans fue entonces enviado al norte para mantener Lille, donde el Rey pensaba refugiarse, y el conde de Artois permaneció con la Corte.

La Corte estaba muy mal de dinero; el Rey y Clarke, duque de Feltre, el ministro de la Guerra, eran los únicos felices poseedores de carruajes. Pasaban el tiempo, como una vez comentó amargamente el abate Louis, diciendo tonterías hasta que tuvieran la oportunidad de hacerlas.

El conde de Artois, quien, probablemente con sabiduría y ciertamente con cautela, había rehusado acompañar a De Vitrolles para agitar el sur hasta haber puesto al Rey a salvo, terminó yendo también a Gante, mientras que el duque de Berry estaba en Alost, muy cerca, con un pequeño ejército compuesto por los restos de la Maison du Roi, del que se hacía gran alarde en los informes. El duque de Orleans, siempre objeto de sospecha para el Rey, había salido de Francia con la familia real, pero se negó a permanecer en Bélgica, alegando que era un país enemigo. Cruzó a Inglaterra, donde permaneció, aumentando considerablemente la ansiedad de Luis al negarse a reunirse con él.

El destino de estos príncipes es bien conocido. Luis murió en 1824, dejando el trono a su hermano; pero Carlos solo lo ocupó hasta 1830, cuando, tras el levantamiento llamado “los tres gloriosos días de julio”, fue civilmente escoltado fuera de Francia y se refugió en Inglaterra. El duque de Angulema murió sin descendencia. El duque de Berry fue asesinado en 1820, pero su viuda dio a luz a un hijo póstumo, el duque de Burdeos, o, para los fervientes realistas, Enrique V, aunque más conocido por nosotros como el conde de Chambord, quien murió en 1883 sin descendencia, poniendo así fin a la entonces línea mayor de los Borbones y transmitiendo sus derechos a la familia Orleans. Tras la caída de Carlos X, el duque de Orleans se convirtió en rey de los franceses, pero fue derrocado por la Revolución de 1848 y murió refugiado en Inglaterra. Como los tres príncipes de la Casa de Condé, el príncipe de Condé, su hijo, el duque de Borbón, y su nieto, el duque de Enghien, murieron todos sin descendencia masculina, esa noble línea está extinta.

Cuando la noticia de la fuga de Napoleón de Elba llegó a Viena el 7 de marzo de 1815, los tres jefes de los Aliados, los emperadores de Austria y Rusia y el rey de Prusia, aún se encontraban allí. Aunque se decía que el Congreso bailaba pero no avanzaba, en realidad se había hecho mucho trabajo, y la noticia del desembarco de Napoleón creó un nuevo lazo de unión entre los Aliados que detuvo toda posibilidad de desunión y les permitió prácticamente completar su labor el 9 de junio de 1815, aunque los tratados requirieron remiendos durante algunos años más.

Francia, Austria e Inglaterra habían arrebatado a Prusia la mayor parte de Sajonia, y Alejandro se había visto obligado a dejar que el rey de Sajonia reinara sobre la mitad de sus antiguos súbditos, sin poder, como deseaba, ahorrarle la humillación de tal degradación quitándole todo. Rusia tuvo que conformarse con una gran ampliación de sus dominios polacos, obteniendo la mayor parte del Gran Ducado de Westfalia. Austria, probablemente de manera poco acertada, se retiró de sus antiguas provincias periféricas en Suabia y los Países Bajos, que antes de la Revolución la habían convertido necesariamente en la guardiana de Europa frente a Francia, prefiriendo obtener sus ganancias en Italia, ganancias que ha ido perdiendo gradualmente en nuestros días; mientras que Prusia, al aceptar las provincias del Rin, ocupó completamente el antiguo puesto de Austria. De hecho, por la forma en que Prusia quedó, después de 1815, dispersa por Alemania, era evidente que su destino debía ser o ser aplastada por Francia, o bien, anexando los estados enclavados en sus dominios, convertirse en la potencia predominante en Alemania. Le era imposible permanecer como la habían dejado.

Los Aliados ataron de manos a Francia. No deseaban volver a marchar sobre París para restaurar a Luis ante unos súbditos que tenían tan desafortunadas objeciones a ser sometidos a tan deseable monarca. Por el segundo Tratado de París, el 20 de noviembre de 1815, Francia debía ser ocupada por una fuerza aliada, en posiciones militares en la frontera, que no excediera los 150,000 hombres, tomados de todos los ejércitos aliados, bajo un comandante que finalmente fue el duque de Wellington. Originalmente, la ocupación no debía exceder cinco años, pero en febrero de 1817 el ejército fue reducido en 30,000 hombres, una quinta parte de cada contingente; y por el Tratado de Aix-la-Chapelle del 9 de octubre de 1818, Francia debía ser evacuada antes del 30 de noviembre de 1818.

Probablemente los tres monarcas no lamentaron dar por terminado el Congreso en cualquier condición. Alejandro había tenido suficiente de exhibirse en los salones en su papel favorito de un Agamenón generoso con Troya, y su popularidad inicial se había agotado. Se sintió herido al ver que algunos de sus planes favoritos eran valientemente opuestos por Talleyrand y Metternich, y, de hecho, estaba ansioso por enfrentarse abiertamente con este último. Francisco necesitó de toda la firmeza de lo que él llamaba su cabeza bohemia para resistir las amenazas, súplicas y halagos empleados para que aceptara la deposición del rey de Sajonia y la desaparición de la nacionalidad sajona por parte de la misma alianza que profesaba luchar únicamente por los derechos de las naciones y de sus legítimos soberanos.

Los tres monarcas tuvieron nuevamente la satisfacción de entrar en París, pero sin disfrutar de toda la gloria de 1814. "Nuestros amigos, los enemigos" no eran tan populares entonces en Francia, y el expolio del Louvre no resultó agradable ni siquiera para los realistas. Los monarcas extranjeros pronto regresaron a sus propios Estados, agotados y empobrecidos.

El emperador Francisco tuvo después un reinado tranquilo hasta su muerte en 1835, debiendo solo ayudar a su ministro a sofocar los ocasionales destellos de amor por la libertad en Alemania.

El rey de Prusia regresó en un triunfo bien ganado por sus robustos súbditos y, a la luz de sus nuevos honores, la condesa Von Voss nos cuenta que realmente era apuesto. Ahora tenía tiempo para retomar las discusiones sobre el uniforme y la tarea de abrochar y desabrochar los numerosos botones de sus pantalones, en lo que había sido tan bruscamente interrumpido por Jena. La primera institución del Zollverein, o unión comercial con varios Estados, que se fue extendiendo gradualmente, fue una medida que contribuyó mucho a la unificación de Alemania. Con sus hermanos soberanos volvió a visitar París al final de la ocupación militar en 1818, permaneciendo allí más tiempo que los demás, "porque", decían los parisinos, "había descubierto a un actor en un pequeño teatro que lograba hacerlo reír". Murió en 1840. Su reina—según se decía, con el corazón roto—había muerto en 1810.

Alejandro seguía rebosante de las mejores y más benévolas intenciones hacia todos. El mundo debía ser libre, feliz y religioso; pero tenía ideas bastante vagas sobre cómo debían llevarse a cabo sus planes. Así, es característico que cuando su sucesor quiso tener una solemne coronación como rey de Polonia, se descubrió que Alejandro no había previsto las dificultades que se presentaron al tratar de organizar la coronación de un soberano de la Iglesia griega como rey de un Estado católico romano. La temida pero muy nebulosa Santa Alianza fue uno de los pocos frutos de las visiones de Alejandro. Se describe su mente como pasando por una serie regular de etapas con cada influencia bajo la que actuaba. Terminó su vida, agotado, desilusionado, "decepcionado en todo, abrumado por el pesar"; obligado a aplastar las mismas esperanzas de su pueblo que él había alentado, muriendo en 1825 en Taganrog, dejando que su nuevo reino polaco fuera borrado por sus sucesores.

Los soberanos menores requieren poca mención. Retuvieron cualquier título que hubieran recibido de Napoleón, mientras se regocijaban de estar libres de su pesada mano y estricta supervisión. Cada uno obtuvo una parte, grande o pequeña, del botín, excepto el pobre rey de Dinamarca, quien, al ser asegurado por Alejandro a su partida de que se llevaba todos los corazones, respondió: "Sí, pero no ninguna alma".

La reintroducción de muchos de los males del antiguo sistema (un país incluso llegó a restablecer la tortura), el ataque constante a la libertad y a todas las ideas liberales, siendo Wurtemberg prácticamente el único Estado que se quejaba del endurecimiento de las riendas tan queridas por Metternich, todo ello formó un adecuado comentario a las proclamas con las que los soberanos habían incitado a sus pueblos contra el hombre que representaban como el único obstáculo para la libertad y la paz de Europa. En la oscuridad y el desencanto, las naciones se sentaron a lamer sus heridas: el desprecio mostrado por los monarcas hacia todo excepto el derecho de conquista, la manera en que trataron las tierras ganadas a Napoleón como un gigantesco "pozo" que debía ser repartido entre ellos, tantas almas para cada uno; su total fracaso en cumplir sus promesas a sus súbditos de concederles libertad, todo esto fue dando sus frutos con el tiempo, y sus efectos aún no se han agotado. El derecho de un soberano a poseer sus tierras debía ser ahora, según el derecho público de Europa, decidido por su fuerza. Los derechos del pueblo eran tratados como inexistentes. Verdaderamente, como ha cantado nuestra más talentosa poetisa—

"Los reyes salieron a escondidas—los pueblos se quedaron en casa, Y al encontrar la tan invocada paz (Un sudario bordado con gastadas imágenes De derechos divinos) demasiado escasa para cubrir el destino Que sufrieron, cultivaron el trigo que creció Exuberante para un pan amargo, en Waterloo."