CAPÍTULO XXXI

1800.

Policía sobre policía—Informaciones falsas—Destreza de Fouché—Agentes de policía engañados—Dinero mal empleado—Inutilidad de la policía política—Opinión de Bonaparte—Consideraciones generales—Mi nombramiento en la Prefectura de policía.

Antes de instalarse en las Tullerías, el Primer Cónsul organizó su policía secreta, que estaba destinada, al mismo tiempo, a ser rival o contrapeso de la policía de Fouché. Duroc y Moncey fueron al principio los directores de esta policía; después lo fueron Davoust y Junot. Madame Bonaparte llamaba a este asunto un vil sistema de espionaje. Mis observaciones sobre la inutilidad de la medida fueron en vano. Bonaparte tenía la debilidad de temer a Fouché y al mismo tiempo considerarlo necesario. Fouché, cuyos talentos en este oficio son demasiado conocidos para necesitar mi aprobación, pronto descubrió esta institución secreta y los nombres de todos los agentes subalternos empleados por los agentes principales. Es difícil hacerse una idea de las tonterías, absurdos y falsedades contenidas en los boletines redactados por los nobles e innobles agentes de la policía. No pretendo entrar en detalles sobre este nauseabundo asunto; y sólo abusaré de la paciencia del lector relatando, aunque sea anticipadamente, un hecho que me concierne y que probará que no se puede desconfiar demasiado de los espías y sus miserables informes.

Durante el segundo año del Consulado estábamos establecidos en Malmaison. Junot tenía a su disposición una suma muy considerable para la policía secreta de la capital. De ella entregó 3,000 francos a un miserable fabricante de boletines; el resto se gastó en la policía de su caballeriza y su mesa. Al leer uno de estos boletines diarios vi las siguientes líneas:

"El señor de Bourrienne fue anoche a París. Entró en un hotel del Faubourg Saint-Germain, en la Rue de Varenne, y allí, en el curso de una discusión muy animada, dio a entender que el Primer Cónsul deseaba hacerse rey."

Resulta que jamás había abierto la boca, ni respecto a lo que Bonaparte me había dicho antes de que fuéramos a Egipto ni respecto a sus otras frecuentes conversaciones conmigo de la misma índole durante este período de su Consulado. Puedo señalar aquí, además, que nunca salí, ni podía salir, de Malmaison ni por un momento. En cualquier momento, de día o de noche, podía ser llamado por el Primer Cónsul, y, como sucedía muy a menudo, ocurrió que la noche en cuestión él me dictó notas e instrucciones hasta las tres de la mañana.

Junot venía todos los días a Malmaison a las once de la mañana. Ese día lo llamé a mi despacho, cuando me encontraba solo. "¿No has leído tu boletín?", le dije. "Sí, lo he leído."—"No, eso es imposible."—"¿Por qué?"—"Porque, si lo hubieras hecho, habrías suprimido una historia absurda que me concierne."—"¡Ah!", respondió, "lo lamento por ti, pero puedo confiar en mi agente y no cambiaré ni una palabra de su informe." Entonces le conté todo lo que había sucedido esa noche; pero él se mostró obstinado y se fue sin convencerse.

Cada mañana colocaba todos los papeles que el Primer Cónsul debía leer sobre su mesa, y entre los primeros estaba el informe de Junot. El Primer Cónsul entró y lo leyó; al llegar al pasaje que me concernía, empezó a sonreír.

"¿Has leído este boletín?"—"Sí, general."—"¡Qué tonto es ese Junot! Hace mucho que lo sé."—"¡Cómo se deja engañar! ¿Sigue aquí?"—"Creo que sí. Acabo de verlo y le hice observaciones, todo en buenos términos, pero no quiso escuchar nada."—"Dile que venga aquí." Cuando Junot apareció, Bonaparte comenzó: "¡Imbécil! ¿Cómo puedes enviarme informes como estos? ¿No los lees? ¿Cómo puedo estar seguro de que no comprometerás a otras personas igualmente de manera injusta? Quiero hechos positivos, no invenciones. Hace tiempo que tu agente me desagrada; despídelo de inmediato." Junot quiso justificarse, pero Bonaparte lo interrumpió: "¡Basta! ¡Está decidido!"

Relaté lo sucedido a Fouché, quien me dijo que, queriendo divertirse a costa de Junot, cuyos agentes de policía sólo recogían lo que oían en los cafés, casas de juego y la Bolsa, había dado curso a esa absurda historia, que Junot creyó y reportó, como hacía con muchos otros relatos insensatos. Fouché atrapaba a menudo a la policía del Palacio en las trampas que les tendía, y así aumentaba su propio crédito.

Esta circunstancia, y otras de la misma naturaleza, indujeron al Primer Cónsul a dar menos importancia de la que al principio otorgaba a su policía secreta, que rara vez informaba algo que no fueran historias falsas y ridículas. ¡Qué miserable policía! Durante el tiempo que estuve con él, amargó su vida y a menudo lo exasperaba contra su esposa, sus parientes y amigos.

[Debe recordarse que Bourrienne fue víctima de la vigilancia de esta policía.]

Rapp, que era tan franco como valiente, nos cuenta en sus Memorias (p. 233) que cuando Napoleón, durante su retirada de Moscú, estando ante Smolensko, se enteró del intento de Malet, no podía superar la aventura del Ministro de Policía, Savary, y del Prefecto de Policía, Pasquier. "Napoleón", dice Rapp, "no se sorprendió de que esos miserables (se refiere a los agentes de la policía) que llenan los salones y las tabernas, que se insinúan en todas partes y lo obstruyen todo, no hubieran descubierto el complot, pero no podía comprender la debilidad del duque de Rovigo. La propia policía, que pretendía adivinarlo todo, se dejó sorprender." La policía no poseía previsión ni capacidad de prevención. Toda tontería que ocurría era reportada ya por malicia o por estupidez. Lo que se oía era malinterpretado o distorsionado en el relato, de modo que el único resultado del sistema era el daño y la confusión.

La policía como instrumento político es algo peligroso. Fomenta y alienta más conspiraciones falsas de las que descubre o derrota reales. Napoleón ha contado "que el señor de la Rochefoucauld formó en París una conspiración a favor del Rey, entonces en Mittau, cuyo primer acto debía ser la muerte del Jefe del Gobierno. Descubierto el complot, se ordenó a una persona de confianza de la policía que se uniera a él y se convirtiera en uno de los agentes más activos. Traía cartas de recomendación de un anciano de Lorena que había tenido un rango distinguido en el ejército de Condé." Después de esto, ¿qué más se puede pedir? Cien ejemplos no mostrarían mejor la vileza de tal sistema. Napoleón, ya caído, reveló él mismo los medios escandalosos empleados por su Gobierno.

En una ocasión, Napoleón, en la isla de Elba, dijo a un oficial que conversaba con él sobre Francia: "¿Cree usted, entonces, que los agentes de policía lo prevén todo y lo saben todo? Inventan más de lo que descubren. La mía, creo, era mejor que la que tienen ahora, y aun así, a menudo sólo por pura casualidad, por imprudencia de los implicados o por la traición de alguno de ellos, se descubría algo después de una semana o quince días de esfuerzos." Napoleón, al indicar a este oficial que le enviara cartas bajo la cobertura de correspondencia comercial, para tranquilizarlo ante el temor de que la correspondencia fuera descubierta, le dijo: "¿Cree usted, entonces, que todas las cartas se abren en la oficina de correos? Nunca podrían hacerlo. A menudo intenté descubrir cuál era la correspondencia que pasaba bajo formas mercantiles, pero nunca lo logré. La oficina de correos, como la policía, sólo atrapa a los tontos."

Ya que estoy en el tema de la policía política, esa lepra de la sociedad moderna, tal vez se me permita salirme del orden cronológico y referirme a su estado incluso en la actualidad.

El Ministro de Policía, para dar a su príncipe una idea favorable de su actividad, inventa grandes conspiraciones, que está bastante seguro de descubrir a tiempo, porque él mismo las origina. Los agentes inferiores, para ganarse el favor del Ministro, inventan pequeñas intrigas. Sería difícil mencionar una conspiración que haya sido descubierta, salvo cuando los agentes de policía participaron en ella o fueron sus promotores. Es difícil concebir cómo esos agentes pueden alimentar una pequeña intriga, resultado al principio, tal vez, de algún pequeño mal humor y descontento que, gracias a su habilidad, pronto se convierte en un gran asunto. Cuántas conspiraciones han escapado a la tan celebrada actividad y vigilancia de la policía cuando ninguno de sus agentes estaba implicado. Puedo citar la conspiración de Babeuf, el intento en el campamento de Grenelle, el 18 de Brumario, la máquina infernal, Malet, el 20 de marzo, el asunto de Grenoble y muchos otros.

La policía política, surgida de los disturbios de la Revolución, ha sobrevivido a estos. La policía civil, encargada de la seguridad de la propiedad, la salud y el orden, ocupa solo un lugar secundario y, por ello, ha sido descuidada. Hay ocasiones en que se considera más importante descubrir si un ciudadano asiste a misa o se confiesa que frustrar los planes de una banda de ladrones. Tal situación es desafortunada para un país; y el dinero gastado en un sistema de vigilancia sobre personas supuestamente sospechosas, en inquisiciones domésticas, en la corrupción de amigos, parientes y sirvientes del hombre señalado para la destrucción, podría emplearse mucho mejor. El espionaje de opiniones, creado, como he dicho, por los disturbios revolucionarios, es sospechoso, inquieto, entrometido, inquisitorial, vejatorio y tiránico. Indiferente a los crímenes y delitos reales, se concentra totalmente en la inquisición de pensamientos. ¿Quién no ha oído decir en una reunión, a alguien que habla con vehemencia: "Modérate, se supone que M— pertenece a la policía"? Esta policía atrapó al propio Bonaparte en sus redes y lo mantuvo durante mucho tiempo bajo la influencia de su poder.

Me he tomado la libertad de hablar así de un flagelo de la sociedad del que he sido víctima. Lo que aquí expongo puede tomarse como cierto. No hablaré de la semana durante la cual tuve que desempeñar las funciones de Prefecto de Policía, es decir, del 13 al 20 de marzo de 1815. Puede suponerse que, aunque no hubiera aborrecido el infame sistema que he descrito, la importancia de las circunstancias y el corto período de mi administración debieron impedirme hacer uso completo de los medios puestos a mi disposición. Los dictados de la discreción, a los que me considero obligado a obedecer, me prohíben dar pruebas de lo que afirmo. Hice lo que era necesario sin emplear medios violentos ni vejatorios; y puedo afirmar que nadie tiene motivo para quejarse de mí. Si publicara la lista de las personas que tenía órdenes de arrestar, aquellos de ellos que aún viven se sorprenderían de que el único conocimiento que tuvieron de que yo era el Prefecto de Policía fue por el Moniteur. Obtuve por medios suaves, por persuasión y razonamiento lo que nunca habría conseguido por la fuerza. No estoy revelando secretos de oficio, pero creo que presto un servicio al público al señalar lo que he observado a menudo mientras fui un confidente involuntario de las vergonzosas maniobras de esa institución política.

La palabra ideólogo estaba a menudo en boca de Bonaparte; y al usarla procuraba ridiculizar a aquellos hombres que él creía inclinados hacia la doctrina de la perfectibilidad indefinida. Los estimaba por su moralidad, pero los consideraba soñadores que buscaban el modelo de una constitución universal y que solo consideraban el carácter del hombre en abstracto. Según él, los ideólogos buscaban el poder en las instituciones; y a eso lo llamaba metafísica. No concebía el poder sino en la fuerza directa. Todos los hombres benévolos que especulaban sobre el mejoramiento de la sociedad humana eran considerados por Bonaparte como peligrosos, porque sus máximas y principios eran diametralmente opuestos al sistema duro y arbitrario que él había adoptado. Decía que sus corazones eran mejores que sus cabezas y, lejos de divagar con ellos en abstracciones, siempre sostenía que los hombres solo debían ser gobernados por el miedo y el interés. La libre expresión de la opinión a través de la prensa siempre ha sido considerada útil para la sociedad por quienes no se dejan llevar por el interés o el poder. Pero Bonaparte sentía el mayor horror por la libertad de prensa; y tan violenta era su reacción cuando se defendía, que parecía sufrir un ataque nervioso. Por grande que fuera, temía profundamente a los pequeños párrafos.

—[Joseph Bonaparte señala con bastante razón que tales escritos causaron mucho daño en aquellos tiempos extraordinarios (Erreurs, tomo i, p. 259). Metternich, escribiendo en 1827 con desconfianza hacia los procedimientos de Luis XVIII, cita con aprobación los sentimientos de Napoleón sobre este punto. "Napoleón, que no podía carecer del sentimiento de poder, me dijo: 'Me ves dueño de Francia; pues bien, no me atrevería a gobernarla por tres meses con libertad de prensa. Luis XVIII, aparentemente creyéndose más fuerte que Napoleón, no solo permite la libertad de prensa, sino que la ha incorporado en la carta'" (Metternich, tomo iv, p. 391.)]—