CAPÍTULO XXIII

1804.

Misión del general Ordener—Arresto del duque de Enghien—Escena nocturna horrible—Relato de Harrel sobre la muerte del príncipe—Orden de cavar la tumba—La hermana de leche del duque de Enghien—Lectura de la sentencia—La linterna—General Savary—El perro fiel y la policía—Mi visita a Malmaison—El dolor de Josefina—El retrato y el mechón de cabello del duque de Enghien—La emoción de Savary—Renuncia de M. de Chateaubriand—Relación de M. de Chateaubriand con Bonaparte—Madame Bacciocchi y M. de Fontanes—Cardenal Fesch—Dedicación de la segunda edición del 'Genio del Cristianismo'—Visita de M. de Chateaubriand al Primer Cónsul en la mañana de la muerte del duque de Enghien—Consecuencias de la muerte del duque de Enghien—Cambio de opinión en las provincias—La nobleza de los castillos—Efecto de la muerte del duque de Enghien en las Cortes extranjeras—Palabras notables de Mr. Pitt—Luis XVIII devuelve las insignias del Toisón de Oro al rey de España.

Ahora relataré con mayor detalle la sangrienta escena que tuvo lugar en Vincennes. El general Ordener, al mando de los granaderos a caballo de la Guardia, recibió órdenes del Ministro de la Guerra de dirigirse al Rin para dar instrucciones a los jefes de la gendarmería de New Brissac, que quedaba a su disposición. El general Ordener envió un destacamento de gendarmería a Ettenheim, donde el duque de Enghien fue arrestado el 15 de marzo. Inmediatamente fue conducido a la ciudadela de Estrasburgo, donde permaneció hasta el día 18, para dar tiempo a que llegaran órdenes de París. Estas órdenes se dieron rápidamente y se ejecutaron con prontitud, pues el carruaje que transportaba al infortunado príncipe llegó a la barrera a las once de la mañana del día 20, donde permaneció cinco horas, y luego siguió por los bulevares exteriores en dirección a Vincennes, adonde llegó de noche. Cada escena de este horrible drama se desarrolló bajo el velo de la noche: ni siquiera el sol brilló sobre su trágico desenlace. Los soldados recibieron la orden de dirigirse a Vincennes de noche. Fue de noche cuando las puertas fatales de la fortaleza se cerraron tras el príncipe. De noche se reunió el Consejo y lo juzgó, o más bien lo condenó sin juicio. Cuando el reloj marcó las seis de la mañana se dio la orden de disparar, y el príncipe dejó de existir.

Aquí me surge una reflexión. Suponiendo que uno estuviera dispuesto a admitir que el Consejo celebrado el 10 de marzo tuvo alguna relación con el arresto del duque de Enghien, sin embargo, como no se celebró ningún Consejo desde la llegada del duque a la barrera hasta el momento de su ejecución, sólo pudo ser Bonaparte quien diera las órdenes que fueron obedecidas con tanta puntualidad. Cuando la terrible noticia de la muerte del duque de Enghien se difundió en París, provocó una consternación que recordó los días del Terror. Si Bonaparte hubiera visto la tristeza que invadía París y la hubiera comparado con la alegría que reinaba el día en que regresó victorioso del campo de Marengo, habría sentido que había manchado su gloria con una mancha que nunca podría borrarse.

Alrededor de las doce y media del 22 de marzo me informaron que alguien deseaba hablar conmigo. Era Harrel.

[Harrel, que había estado desempleado hasta el complot de Arena y Ceracchi el 18 de Vendimiario año IX (10 de octubre de 1800), al que fingió unirse y luego denunció a la policía (véase antes), fue nombrado gobernador de Vincennes.]

Voy a relatar palabra por palabra lo que me comunicó. Probablemente Harrel pensó que estaba obligado, por gratitud, a ponerme al tanto de estos detalles; pero no me debía ninguna gratitud, pues fue muy en contra de mi voluntad que alentara la conspiración de Ceracchi y recibiera la recompensa de su traición en ese crimen. La siguiente es la declaración de Harrel:

"La noche anteayer, cuando llegó el príncipe, me preguntaron si tenía una habitación para alojar a un prisionero; respondí que no, que sólo estaban mis aposentos y la sala del Consejo. Me ordenaron preparar de inmediato una habitación donde pudiera dormir un prisionero que llegaría esa misma noche. También me pidieron que cavara una fosa en el patio.

[Este hecho debe ser señalado. A Harrel se le ordena cavar una zanja antes de la sentencia. Así, ya se sabía que habían ido a matar al duque de Enghien. ¿Cómo se puede responder a esto? ¿Cabe suponer que alguien, quienquiera que fuera, se habría atrevido a dar tal orden por anticipado si no se tratara de la ejecución de un mandato formal de Bonaparte? Eso es increíble.—Bourrienne.]

"Respondí que eso no podía hacerse fácilmente, ya que el patio estaba empedrado. Entonces se decidió hacerlo en el foso, y allí se cavó la fosa. El príncipe llegó a las siete de la tarde; se moría de frío y de hambre. No parecía desanimado. Dijo que quería comer algo y luego irse a la cama. Como su habitación aún no estaba suficientemente ventilada, lo llevé a la mía y mandé a buscar algo de comer al pueblo. El príncipe se sentó a la mesa e incluso me invitó a comer con él. Luego me hizo varias preguntas sobre Vincennes, sobre lo que ocurría allí y otros detalles. Me contó que se había criado en las cercanías del castillo y me habló con gran libertad y amabilidad. '¿Qué quieren de mí?', dijo. '¿Qué piensan hacer conmigo?' Pero esas preguntas no delataban inquietud ni ansiedad. Mi esposa, que estaba enferma, yacía en la misma habitación en un nicho cerrado por una baranda. Escuchó, sin ser vista, toda nuestra conversación y estaba sumamente agitada, pues reconoció al príncipe, de quien era hermana de leche y cuya familia le había otorgado una pensión antes de la Revolución.

"El príncipe se apresuró a acostarse, pero antes de que pudiera haberse dormido, los jueces enviaron a solicitar su presencia en la sala del Consejo. No estuve presente en su interrogatorio; pero cuando concluyó, regresó a su habitación, y cuando vinieron a leerle la sentencia, él dormía profundamente. Pocos minutos después lo sacaron para la ejecución. Tenía tan poca sospecha del destino que le aguardaba que, al bajar la escalera que conducía al foso, preguntó adónde lo llevaban. No recibió respuesta. Yo iba delante del príncipe con una linterna. Al sentir el aire frío que subía por la escalera, apretó mi brazo y dijo: '¿Me van a encerrar en un calabozo?'"

El resto es conocido. Todavía puedo ver a Harrel estremeciéndose al recordar este gesto del príncipe.

Se ha hablado mucho de una linterna que, según se dice, estaba sujeta a uno de los ojales del duque de Enghien. Esto es una pura invención. El capitán Dautancourt, cuya vista no era muy buena, tomó la linterna de manos de Harrel para leer la sentencia a la víctima, que había sido condenada con tan poco respeto por las formas judiciales como por la justicia. Esta circunstancia probablemente dio origen a la historia de la linterna a la que acabo de aludir. El trágico suceso ocurrió a las seis de la mañana del 21 de marzo, y ya era de día.

El general Savary no se atrevió a retrasar la ejecución de la sentencia, aunque el príncipe solicitó insistentemente una entrevista con el Primer Cónsul. Si Bonaparte hubiera visto al príncipe, cabe poca duda de que le habría salvado la vida. Sin embargo, Savary consideró que debía sacrificar sus propias opiniones a la poderosa facción que entonces controlaba al Primer Cónsul; y mientras creía servir a su jefe, en realidad sólo servía a la facción a la que, debo decir, no pertenecía. La verdad es que al general Savary sólo se le puede reprochar no haberse atrevido a suspender la ejecución, que muy probablemente no habría tenido lugar si se hubiera suspendido. No fue más que un instrumento, y el arrepentimiento de su parte habría hablado más en su favor que sus vanos esfuerzos por justificar a Bonaparte. Acabo de decir que si hubiera habido alguna suspensión, no habría habido ejecución; y creo que esto casi se prueba por la incertidumbre que debió de existir en la mente del Primer Cónsul. Si hubiera tomado una decisión definitiva, todas las medidas se habrían tomado de antemano, y de haber sido así, el carruaje del duque ciertamente no habría estado cinco horas en las barreras. Además, es seguro que la primera intención era llevar al príncipe a la prisión del Temple.

Por todo lo que he expuesto, y especialmente por la no suspensión de la ejecución, me parece tan claro como la luz del día que el general Savary había recibido una orden formal de Bonaparte para la muerte del duque de Enghien, y también una orden formal de que se manejara el asunto de tal manera que fuera imposible volver a hablar con Bonaparte sobre el tema hasta que todo hubiera terminado. ¿Puede haber una prueba más evidente, más directa, de esto que el hecho de cavar la tumba de antemano? He repetido la historia de Harrel tal como él me la contó. Me la relató sin que yo se lo pidiera, y no podía inventar una circunstancia de tal naturaleza.

El general Savary no se encontraba en el foso durante la ejecución, sino en la orilla, desde donde podía ver fácilmente todo lo que ocurría. Se ha mencionado otra circunstancia relacionada con la muerte del duque de Enghien, que es cierta. El príncipe tenía un perrito; este fiel animal regresaba sin cesar al lugar fatal en el foso. Son pocos los que no han visto ese sitio. ¿Quién no ha hecho una peregrinación a Vincennes y dejado caer una lágrima donde cayó la víctima? La fidelidad del pobre perro despertó tanto interés que la policía impidió que alguien visitara el lugar fatal, y ya no se volvió a oír al perro aullar sobre la tumba de su amo.

Prometí decir la verdad respecto a la muerte del duque de Enghien, y así lo he hecho, aunque me ha costado cierto dolor. El relato de Harrel y la espantosa circunstancia de que la tumba fuera cavada de antemano no me dejaron oportunidad de albergar ninguna duda que hubiera querido mantener; y todo lo que siguió confirmó la opinión que entonces me formé sobre el asunto. Cuando Harrel me dejó el día 22, decidí ir a Malmaison a ver a Madame Bonaparte, sabiendo, por sus sentimientos hacia la Casa de Borbón, que estaría profundamente afligida. Previamente había enviado a preguntar si sería conveniente que me recibiera, una precaución que nunca antes había observado, pero que consideré apropiada en esa ocasión. Al llegar fui introducido de inmediato en su tocador, donde estaba sola con Hortensia y Madame de Rémusat. Todas estaban profundamente afligidas. "¡Bourrienne!", exclamó Josefina en cuanto me vio, "¡qué suceso tan terrible! ¡Si supieras el estado de ánimo en que se encuentra Bonaparte! ¡Evita, teme la presencia de todos! ¿Quién pudo sugerirle semejante acto?" Entonces le conté a Josefina los detalles que había recibido de Harrel. "¡Qué barbaridad!", continuó. "Pero ningún reproche puede recaer sobre mí, pues hice todo lo posible por disuadirlo de este horrible proyecto. No me confió el secreto, pero lo adiviné, y él lo reconoció todo. ¡Con cuánta dureza rechazó mis súplicas! ¡Me aferré a él! ¡Me arrojé a sus pies! '¡Ocúpate de lo que te concierne!', exclamó con enojo. '¡Esto no es asunto de mujeres! ¡Déjame!' Y me apartó con una violencia que no había mostrado desde nuestro primer encuentro tras tu regreso de Egipto. ¡Dios mío! ¿Qué será de nosotros?"

No pude decir nada para calmar la aflicción y el temor en los que yo mismo participaba, pues a mi dolor por la muerte del duque de Enghien se sumaba mi pesar de que Bonaparte fuera capaz de semejante crimen. "¿Qué pensarán de esto en París?", dijo Josefina. "Debe ser objeto de universal imprecación, pues incluso aquí sus aduladores parecen asombrados cuando no están en su presencia. ¡Qué desdichados hemos estado desde ayer; y él!... Tú sabes cómo es cuando está disgustado consigo mismo. Nadie se atreve a hablarle, y todo a nuestro alrededor es tristeza. ¡Qué encargo le dio a Savary! Sabes que no me agrada el general, porque es uno de esos cuyos halagos contribuirán a la ruina de Bonaparte. ¡Pues bien! Sentí lástima por Savary cuando vino ayer a cumplir una comisión que el duque de Enghien le había confiado. Aquí", añadió Josefina, "están su retrato y un mechón de su cabello, que me ha pedido entregue a una persona querida para él. Savary casi lloró al describirme los últimos momentos del duque; luego, esforzándose por recobrar la compostura, dijo: '¡Es inútil tratar de ser indiferente, señora! ¡Es imposible presenciar la muerte de un hombre así sin conmoverse!'"

Josefina me informó después del único acto de valentía que se produjo en ese periodo: la renuncia que M. de Chateaubriand había enviado a Bonaparte. Admiraba mucho su conducta y dijo: "¡Qué lástima que no esté rodeado de hombres de esta clase! Sería el medio de evitar todos los errores en los que cae por la constante aprobación de quienes lo rodean." Josefina me agradeció la atención de haber ido a verla en un momento tan desgraciado; y confieso que fue necesario todo el afecto que le profesaba para decidirme a hacerlo, pues en ese momento no habría querido ver al Primer Cónsul, ya que el mal era irreparable. Aquella noche no se habló de otra cosa que del suceso del 21 de marzo y de la noble conducta de M. de Chateaubriand. Como el nombre de ese célebre hombre está escrito para siempre con caracteres de honor en la historia de esa época, creo oportuno relatar aquí lo que sé sobre su relación previa con Bonaparte.

No recuerdo la fecha exacta del regreso de M. de Chateaubriand a Francia; solo sé que fue alrededor del año 1800, pues creo que aún estábamos en el Luxemburgo. Sin embargo, recuerdo perfectamente que Bonaparte empezó a concebir prejuicios contra él; y cuando un día expresé mi sorpresa al Primer Cónsul de que el nombre de M. de Chateaubriand no figurara en ninguna de las listas que había ordenado presentar para cubrir vacantes, me dijo: "Me lo han mencionado, pero respondí de manera que se perdieran todas las esperanzas de que obtuviera algún cargo. Tiene ideas de libertad e independencia que no convienen a mi sistema. Prefiero tenerlo como enemigo que como amigo forzado. En todo caso, debe esperar un tiempo; quizá lo pruebe primero en un puesto secundario y, si lo hace bien, podría promoverlo."

Lo anterior es, palabra por palabra, lo que Bonaparte dijo la primera vez que conversé con él sobre M. de Chateaubriand. La publicación de 'Atala' y el 'Genio del Cristianismo' dieron de repente celebridad a Chateaubriand y atrajeron la atención del Primer Cónsul. Bonaparte, que entonces meditaba la restauración del culto religioso en Francia, se vio maravillosamente apoyado por la publicación de un libro que despertó el mayor interés y cuyo mérito superior llevó al público a considerar temas religiosos. Recuerdo que Madame Bacciocchi vino un día a visitar a su hermano con un pequeño volumen en la mano; era 'Atala'. Se lo presentó al Primer Cónsul y le rogó que lo leyera. "¿Qué, más novelas?", exclamó él. "¿Crees que tengo tiempo para leer todas tus tonterías?" Sin embargo, tomó el libro de manos de su hermana y lo dejó sobre mi escritorio. Madame Bacciocchi entonces solicitó que se borrara el nombre de M. de Chateaubriand de la lista de emigrados. "¡Ah, es el libro de Chateaubriand, eh? Entonces lo leeré. Bourrienne, escribe a Fouché para que borre su nombre de la lista."

En ese tiempo, Bonaparte prestaba tan poca atención a lo que ocurría en el mundo literario que no sabía que Chateaubriand era el autor de 'Atala'. Fue por recomendación de M. de Fontanel que Madame Bacciocchi intentó este experimento, que tuvo completo éxito. El Primer Cónsul leyó 'Atala' y le agradó mucho. Tras la publicación del 'Genio del Cristianismo' algún tiempo después, sus primeros prejuicios desaparecieron por completo. Entre las personas de su entorno había muchos que temían ver a un hombre del talento de Chateaubriand acercarse al Primer Cónsul, quien sabía apreciar el mérito superior cuando no despertaba su envidia.

Al restablecerse nuestras relaciones con la Corte del Vaticano y ser nombrado el cardenal Fesch embajador ante la Santa Sede, Bonaparte concibió la idea de nombrar a M. de Chateaubriand primer secretario de la Embajada, pensando que el autor del 'Genio del Cristianismo' era especialmente apto para suplir la falta de talento de su tío en la capital del mundo cristiano, que estaba destinada a convertirse en la segunda ciudad del Imperio.

No dejaba de ser algo extraordinario que un hombre, hasta entonces ajeno a los asuntos diplomáticos, saltara todos los grados intermedios y fuera investido de inmediato con las funciones de primer secretario de una embajada importante. Más de una vez oí al Primer Cónsul felicitarse por haber hecho ese nombramiento. Yo sabía, aunque Bonaparte no estaba al tanto en ese momento, que Chateaubriand al principio rehusó el cargo y que solo aceptó por las súplicas del jefe del clero, especialmente del abate Emery, hombre de gran influencia. Le representaron al autor del 'Genio del Cristianismo' que era necesario que acompañara al tío del Primer Cónsul a Roma; y M. de Chateaubriand resolvió, en consecuencia, hacerlo.

Sin embargo, surgieron tensiones —no sé por qué motivo— entre el embajador y su secretario. Todo lo que sé es que, al ser informado Bonaparte de la circunstancia, tomó partido por el Cardenal, y los amigos de M. de Chateaubriand esperaban verlo pronto privado de su cargo, cuando, para gran asombro de todos, el secretario de la Embajada Romana, lejos de ser deshonrado, fue elevado por el Primer Cónsul al rango de Ministro Plenipotenciario en el Valais, con permiso para viajar por Suiza e Italia, junto con la promesa de la primera embajada vacante.

Este favor causó una considerable sensación en las Tullerías; pero, como se sabía que era la voluntad y el deseo del Primer Cónsul, toda expresión de opinión al respecto se limitó a unos pocos murmullos discretos de que Bonaparte había hecho por el nombre de Chateaubriand lo que, en realidad, solo había hecho por su talento. Fue durante la vigencia de este favor que la segunda edición del 'Genio del Cristianismo' fue dedicada al Primer Cónsul.

M. de Chateaubriand regresó a Francia antes de asumir su nueva misión. Permaneció algunos meses en París, y el día señalado para su partida fue a despedirse del Primer Cónsul. Por una singular casualidad, resultó ser la fatídica mañana del 21 de marzo, y, en consecuencia, solo unas horas después de que el duque de Enghien fuera fusilado. No es necesario decir que M. de Chateaubriand ignoraba el trágico suceso. Sin embargo, al regresar a casa, comentó a sus amigos que había notado un cambio singular en el semblante del Primer Cónsul, y que había en su rostro una expresión siniestra. Bonaparte vio a su nuevo ministro entre la multitud que asistía a la audiencia, y varias veces pareció inclinado a acercarse para hablarle, pero otras tantas se apartó y no se le acercó en toda la mañana. Unas horas después, cuando M. de Chateaubriand mencionó sus observaciones a algunos de sus amigos, fue informado de la causa de aquella agitación que, a pesar de toda su fortaleza de ánimo y autocontrol, Bonaparte no pudo disimular.

M. de Chateaubriand renunció de inmediato a su cargo de Ministro Plenipotenciario en el Valais. Durante varios días, sus amigos estuvieron muy alarmados por su seguridad, y acudían cada mañana temprano para asegurarse de que no lo hubieran arrestado durante la noche. Sus temores no eran infundados. Debo confesar que yo, que conocía bien a Bonaparte, me sorprendí un poco de que no se produjera ninguna consecuencia grave tras la ira que manifestó al recibir la renuncia del hombre que le había dedicado su obra. De hecho, había motivos fundados para temer, y no sin gran dificultad Elisa logró evitar la tormenta que se avecinaba. Desde ese momento comenzó un estado de hostilidad entre Bonaparte y Chateaubriand que solo terminó con la Restauración.

Estoy convencido, por mi conocimiento del carácter de Bonaparte, de que aunque guardó un resentimiento implacable contra un emigrado retornado que se atrevió a censurar su conducta de manera tan categórica, una vez calmado su primer arranque de ira, aquello que fue motivo de odio fue al mismo tiempo fundamento de estima. La animosidad de Bonaparte era, lo confieso, muy natural, pues no podía ocultarse el verdadero significado de una renuncia hecha en tales circunstancias. Decía claramente: "¡Has cometido un crimen y no serviré a tu Gobierno, manchado con la sangre de un Borbón!". Por ello, puedo imaginar perfectamente que Bonaparte jamás pudo perdonar al único hombre que se atrevió a darle tal lección en pleno apogeo de su poder. Pero, como he tenido ocasión de observar a menudo, no había armonía entre los sentimientos y el juicio de Bonaparte.

Encuentro una nueva prueba de esto en el siguiente pasaje, que dictó a M. de Montholon en Santa Elena (Memorias, tomo IV, p. 248). "Si", dijo, "la confianza real no se hubiera depositado en hombres cuyas mentes estaban perturbadas por circunstancias demasiado importantes, o que, renegados de su patria, no veían seguridad ni gloria para el trono de su señor sino bajo el yugo de la Santa Alianza; si el duque de Richelieu, cuya ambición era liberar a su país de la presencia de bayonetas extranjeras; si Chateaubriand, que acababa de prestar valiosos servicios en Gante; si ellos hubieran dirigido los asuntos, Francia habría salido de estas dos grandes crisis nacionales poderosa y temible. ¡Chateaubriand había recibido de la Naturaleza el fuego sagrado—sus obras lo demuestran! Su estilo no es el de Racine, sino el de un profeta. Solo él pudo decir impunemente en la cámara de pares, 'que la redingote y el bicornio de Napoleón, puestos en un palo en la costa de Brest, harían que toda Europa corriera a las armas.'"

Las consecuencias inmediatas de la muerte del duque de Enghien no se limitaron a la consternación general que produjo ese golpe de política de Estado injustificable en la capital. La noticia se difundió rápidamente por las provincias y países extranjeros, y en todas partes fue acompañada de asombro y pesar. En los departamentos existe una clase social aparte, de gran influencia, compuesta enteramente por personas comúnmente llamadas la "Nobleza de los Castillos", que puede decirse que forma el Faubourg St. Germain provincial, y que quedó abrumada por la noticia. La opinión de la Nobleza de los Castillos no había sido hasta entonces desfavorable al Primer Cónsul, pues la ley de los rehenes que él derogó les había afectado muy severamente. Exceptuando algunas familias acostumbradas a considerarse, en relación con el mundo entero, lo que solo eran dentro de un radio de un par de leguas; es decir, personajes ilustres, todos los habitantes de las provincias, aunque pudieran conservar cierto apego al antiguo orden de cosas, habían visto con satisfacción la sustitución del gobierno Consular por el Directorio, y no sentían aversión personal hacia el Primer Cónsul. Entre los Castillos, más que en ningún otro lugar, siempre fue costumbre albergar ideas utópicas sobre la gestión de los asuntos públicos y criticar los actos del Gobierno. Es bien sabido que en esa época no había en toda Francia una sola antigua mansión coronada por sus dos veletas que no tuviera un sistema de política propio, y en la que no se debatiera frecuentemente si el Primer Cónsul desempeñaría el papel de Cromwell o de Monk. En esas inocentes controversias se discutía libremente la poca información que los periódicos de París podían publicar, y una carta confidencial desde París a veces daba tema de conversación para toda una semana.

Mientras estuve con Bonaparte, a menudo me habló de la vida en los Castillos, que consideraba la más feliz para los hombres con ingresos suficientes y exentos de ambición. Conocía y sabía apreciar este tipo de vida, pues solía decirme que el período de su vida que recordaba con mayor placer era el que había pasado en un castillo de la familia Boulat du Colombier cerca de Valence. Bonaparte concedía gran valor a la opinión de los Castillos, porque viviendo en el campo había observado la influencia moral que sus habitantes ejercen sobre su entorno. Había logrado en gran medida ganarse su favor, pero la noticia de la muerte del duque de Enghien alejó de él a quienes aún vacilaban, e incluso a quienes ya se habían declarado a su favor. Ese acto de tiranía rompió el encanto que había suscitado esperanzas en su gobierno y despertó afectos que hasta entonces solo dormían. Aquellos para quienes este suceso era casi indiferente también se sumaron a la condena; pues hay ciertas ideas aristocráticas que siempre están de moda en cierta clase social. Así, por diferentes motivos, esta atrocidad dio un giro retrógrado a la opinión pública, que antes era favorable a Bonaparte en toda Francia.

Las consecuencias no fueron menos importantes, y pudieron haber sido desastrosas respecto a las Cortes extranjeras. Supe, por una fuente que no me permite dudar de la veracidad de la información, que tan pronto como el emperador Alejandro recibió la noticia, quedó claro que Inglaterra podía concebir una esperanza bien fundada de formar una nueva coalición contra Francia. Alejandro expresó abiertamente su indignación. También supe con igual certeza que cuando el señor Pitt fue informado de la muerte del príncipe francés, dijo: "Bonaparte ahora se ha hecho más daño a sí mismo que el que nosotros le hemos hecho desde la última declaración de guerra."

—[Es bien conocida la observación que hizo sobre este asesinato el astuto y frío Fouché. Dijo: "¡Fue peor que un crimen, fue un error!"—Editor de la edición de 1836.]—

Pitt no era un hombre que sintiera gran preocupación por la muerte de nadie; pero comprendió y supo aprovechar todas las ventajas que le ofrecía ese gran error político cometido por el enemigo más formidable de Inglaterra. En todos los periódicos oficiales del Tesoro publicados en Londres, nunca se hablaba de Bonaparte bajo otro nombre que el de "asesino del duque de Enghien". La política inerte del gabinete de Viena impidió que manifestara su desagrado mediante protestas o algún acto exterior. En Berlín, debido a la proximidad de las tropas francesas en Hannover, la conmiseración por la muerte del duque de Enghien también se limitó al gabinete del rey, y más particularmente a los salones de la reina de Prusia; pero es cierto que ese acontecimiento cambió casi en todas partes la disposición de los soberanos hacia el Primer Cónsul, y que, si no fue la causa, al menos apresuró el éxito de las negociaciones que Inglaterra llevaba a cabo en secreto con Austria y Prusia. Todo príncipe de Alemania se sintió ofendido por la violación del territorio del gran duque de Baden, y la muerte de un príncipe no podía dejar de irritar en todas partes ese tipo de simpatía de sangre y de raza que hasta entonces siempre había influido en las cabezas coronadas y familias soberanas de Europa; pues se sintió como una afrenta para todos ellos.

Cuando Luis XVIII se enteró de la muerte del duque de Enghien, escribió al rey de España devolviéndole las insignias de la Orden del Toisón de Oro (que también le habían sido concedidas a Bonaparte), junto con la siguiente carta:

SEÑOR, MONSIEUR Y QUERIDO PRIMO: Es con pesar que le devuelvo las insignias de la Orden del Toisón de Oro que su Majestad, su padre, de gloriosa memoria, me concedió. No puede haber nada en común entre mí y el gran criminal a quien la audacia y la fortuna han colocado en mi trono, desde que ha tenido la barbarie de mancharse con la sangre de un Borbón, el duque de Enghien.

La religión podría hacerme perdonar a un asesino, pero el tirano de mi pueblo debe ser siempre mi enemigo.

En la época actual es más glorioso merecer un cetro que poseerlo.

La Providencia, por razones incomprensibles, puede condenarme a terminar mis días en el exilio, pero ni mis contemporáneos ni la posteridad tendrán jamás que decir que, en el período de adversidad, me mostré indigno de ocupar el trono de mis antepasados. LUIS

La muerte del duque de Enghien fue un episodio horrible en el desarrollo del gran proceso que entonces se preparaba, y que fue seguido rápidamente por la elevación de Bonaparte a la dignidad imperial. No fue una de las menores anomalías notables de la época ver que la sentencia por la cual se condenaban los crímenes contra la República era pronunciada en nombre del Emperador que tan evidentemente había destruido esa República. Esta anomalía ciertamente no se resolvía con la sutileza mediante la cual primero se declaró Emperador de la República, como paso previo a proclamarse Emperador de los Franceses. Dejando de lado los medios, hay que reconocer que es imposible no admirar el genio de Bonaparte, su tenacidad para avanzar hacia su objetivo, y ese hábil empleo de la flexibilidad y la audacia que le hacía, a veces, desafiar a la fortuna y, otras, evitar dificultades que encontraba insuperables, para llegar, no solo al trono de Luis XVI, sino al trono reconstruido de Carlomagno.