CAPÍTULO XXIX

1804.

Inglaterra engañada por Napoleón—Los almirantes Missiessy y Villeneuve—Mando otorgado a Lauriston—Opinión de Napoleón sobre Madame de Staël—Sus cartas a Napoleón—Su entusiasmo convertido en odio—Opinión de Bonaparte sobre el poder de la Iglesia—La llegada del Papa a Fontainebleau—Primer encuentro de Napoleón con Pío VII.—El Papa y el Emperador en pie de igualdad—Honores rendidos al Papa—Sus aposentos en las Tullerías—Su visita a la imprenta imperial—Reprimenda paternal—Efecto producido en Inglaterra por la presencia del Papa en París—Preparativos para la coronación de Napoleón—Votos a favor de la sucesión hereditaria—Convocatoria del Cuerpo Legislativo—Los presidentes de cantones—Anécdota relatada por el actor Michot—Comparaciones—Influencia de la coronación en el comercio de París—Las insignias de Napoleón y las insignias de Carlomagno—La mula del Papa—Anécdota del notario Raguideau—Distribución de águilas en el Campo de Marte—Coincidencia notable.

Inglaterra nunca fue tan engañada por Bonaparte como durante el periodo del campamento en Boulogne. Los ingleses realmente creían que se planeaba una invasión, y el Gobierno se agotó en esfuerzos para reclutar hombres y recaudar dinero, a fin de protegerse contra el peligro de ser tomados por sorpresa. Tal es, en efecto, la ventaja que siempre posee el atacante. Puede elegir el punto en el que le conviene actuar, mientras que la parte que se defiende y teme ser atacada se ve obligada a estar preparada en todos los frentes. Sin embargo, Napoleón, que entonces estaba en pleno vigor de su genio y actividad, siempre tenía la mirada puesta en objetivos lejanos a los que lo rodeaban y que parecían absorber toda su atención. Así, durante el viaje del que he hablado, cuyo objetivo aparente era la organización de los departamentos del Rin, despachó dos escuadrones desde Rochefort y Boulogne, uno comandado por Missiessy y el otro por Villeneuve. No entraré en detalles sobre esos escuadrones; solo mencionaré respecto a ellos que, mientras el Emperador aún estaba en Bélgica, Lauriston me hizo una visita repentina e inesperada. Se dirigía a Tolón para tomar el mando de las tropas que debían embarcarse en el escuadrón de Villeneuve, y no estaba muy complacido con el servicio al que había sido asignado.

La visita de Lauriston fue una suerte para mí. Siempre mantuvimos una relación amistosa, y recibí de él mucha información, especialmente sobre la manera en que el Emperador empleaba su tiempo. "No tienes idea," me dijo, "de todo lo que hace el Emperador, y del entusiasmo que su presencia despierta en el ejército. Pero su enojo con los contratistas es mayor que nunca, y ha sido muy severo con algunos de ellos." Estas palabras de Lauriston no me sorprendieron en absoluto, pues bien conocía la aversión de Napoleón hacia los contratistas y todos los hombres que tenían transacciones comerciales con el ejército. Le he oído decir muchas veces que eran una maldición y una lepra para las naciones; que, cualquiera fuera el poder que alcanzara, nunca les concedería honores, y que, de todas las aristocracias, la suya era para él la más insoportable. Tras su acceso al Imperio, los contratistas dejaron de ser las personas importantes que habían sido bajo el Directorio, o incluso durante los dos primeros años del Consulado. Bonaparte a veces actuaba con ellos como lo había hecho antes con los Beys de Egipto, cuando les exigía contribuciones forzadas.

[Lauriston, uno de los ayudantes de campo de Napoleón, quien estuvo con él en la Escuela Militar de París y fue comisionado en la artillería al mismo tiempo que Napoleón, consideraba que debió haber obtenido el puesto de Gran Escudero que consiguió Caulaincourt. Se quejó airadamente al Emperador, y tras una entrevista tempestuosa se le ordenó unirse a la flota de Villeneuve. Por ello estuvo en Trafalgar. A su regreso después de Austerlitz, su desdicha temporal fue olvidada y fue enviado como gobernador a Venecia. Se convirtió en mariscal bajo la Restauración.]

Recuerdo otra circunstancia algo curiosa respecto a la visita de Lauriston, quien había dejado al Emperador y la Emperatriz en Aquisgrán. Lauriston era el mejor educado de los ayudantes de campo, y Napoleón conversaba a menudo con él sobre las obras literarias que elegía comentar. "Un día me mandó llamar," dijo Lauriston, "cuando estaba de servicio en el Palacio de Lacken, y me habló de los premios decenales, de la tragedia de 'Carion de Nisas', y de una novela de Madame de Staël que acababa de leer, pero que yo no había visto, por lo que me sentí algo incómodo al responderle. Sobre Madame de Staël y su Delphine, dijo cosas notables. 'No me gustan las mujeres,' observó, 'que se comportan como hombres, tanto como tampoco me gustan los hombres afeminados. Cada uno tiene su papel en el mundo. ¿Qué significa todo ese vuelo de la imaginación? ¿Cuál es el resultado? Nada. Todo es metafísica sentimental y desorden de la mente. No soporto a esa mujer; por una razón, no soporto a las mujeres que se empeñan en conquistarme, y Dios sabe cuántas veces ha intentado halagarme.'"

Las palabras de Lauriston me recordaron las conversaciones que a menudo había tenido con Bonaparte acerca de Madame de Staël, de cuyos intentos de acercamiento al Primer Cónsul, e incluso al General del Ejército de Italia, fui frecuentemente testigo. Bonaparte no sabía nada al principio de Madame de Staël salvo que era hija de M. Necker, un hombre por quien, como ya he mostrado, tenía muy poca estima. Madame de Staël no había sido presentada ante él y no sabía más de él que lo que la fama había publicado sobre el joven conquistador de Italia, cuando le dirigió cartas llenas de entusiasmo. Bonaparte me leyó algunos pasajes de ellas y, riendo, decía: "¿Qué piensas, Bourrienne, de estas extravagancias? Esta mujer está loca." Recuerdo que en una de sus cartas Madame de Staël, entre otras cosas, le decía que ciertamente habían sido creados el uno para el otro; que era consecuencia de un error de las instituciones humanas que la tranquila y dulce Josefina estuviera unida a su destino; que la naturaleza parecía haber destinado para la adoración de un héroe como él, un alma de fuego como la suya. Estas extravagancias disgustaban a Bonaparte en un grado que no puedo describir. Cuando terminaba de leer esas bellas epístolas solía arrojarlas al fuego o romperlas con marcado mal humor, y decía: "Bueno, aquí hay una mujer que pretende tener genio—una creadora de sentimientos, ¡y se atreve a compararse con Josefina! Bourrienne, no responderé a tales cartas."

Sin embargo, tuve la oportunidad de ver lo que puede lograr la perseverancia de una mujer talentosa. A pesar de los prejuicios de Bonaparte contra Madame de Staël, que nunca abandonó, ella logró ser presentada ante él; y si algo podía haberle disgustado de la adulación, habría sido la admiración, o mejor dicho, la adoración, que ella le profesaba; pues solía compararlo con un dios descendido a la tierra, una clase de comparación que, pensé, el clero había reservado para su propio uso. Pero, lamentablemente, para complacer a Madame de Staël habría sido necesario que su dios fuera Plutón; pues detrás de sus elogios se ocultaba una reclamación por dos millones, que M. Necker consideraba aún debidos por sus buenos y valiosos servicios. Sin embargo, Bonaparte dijo en esa ocasión que, por mucho valor que concediera al sufragio de Madame de Staël, no consideraba conveniente pagarlo tan caro con el dinero del Estado. Es bien conocida la conversión del entusiasmo de Madame de Staël en odio, así como las pequeñas vejaciones, indignas de él, con las que el Emperador la hostigó en su retiro en Coppet.

Lauriston había llegado a París, donde permaneció solo unos días, antes que Caffarelli, quien fue enviado en misión a Roma para sondear a la Corte Papal e inducir al Santo Padre a venir a París para consagrar a Bonaparte en su coronación. Ya he descrito la naturaleza de las ideas de Bonaparte sobre la religión. Sus nociones al respecto parecían reducirse a una especie de sentimiento vago más que a una creencia fundada en la reflexión. Sin embargo, tenía una alta opinión del poder de la Iglesia; pero no porque la considerara peligrosa para los gobiernos, y menos aún para el suyo propio. Napoleón jamás habría concebido cómo era posible que un soberano, portando corona y espada, pudiera tener la bajeza de arrodillarse ante un Papa o de humillar su cetro ante las llaves de San Pedro. Su espíritu era demasiado grande para admitir tal idea. Por el contrario, consideraba la alianza entre la Iglesia y su poder como un medio afortunado de influir en la opinión del pueblo y como un lazo adicional que debía unirlos a un gobierno legitimado por la solemne sanción de la autoridad papal. Bonaparte no se equivocaba. En esto, como en muchas otras cosas, la perspicacia de su genio le permitió comprender toda la importancia de una consagración otorgada por el Papa; especialmente porque Luis XVIII, sin súbditos, sin territorio y portando solo una corona ilusoria, no había recibido esa unción sagrada por la cual los descendientes de Hugo Capeto se convertían en los hijos mayores de la Iglesia.

Tan pronto como el Emperador fue informado del éxito de la misión de Caffarelli, y de que el Papa, en cumplimiento de su deseo, estaba por dirigirse a París para confirmar en sus manos el cetro de Carlomagno, no se pensó en otra cosa que en los preparativos para ese gran acontecimiento, que había sido precedido por el reconocimiento de Napoleón como Emperador de los Franceses por parte de todos los Estados de Europa, con excepción de Inglaterra.

Al concluir el Concordato, Bonaparte me dijo: "Dejaré que los generales republicanos exclamen cuanto quieran contra la misa. Sé lo que hago; trabajo para la posteridad." Ahora recogía los frutos de su Concordato. Ordenó que al Papa se le tratara en todo momento, durante su viaje por territorio francés, con la mayor distinción, y se dirigió a Fontainebleau para recibir a Su Santidad. Esto le brindó a Bonaparte la oportunidad de restablecer el ejemplo de aquellos viajes de la antigua corte, durante los cuales solían hacerse cambios de ministros. El Palacio de Fontainebleau, ahora convertido en imperial, como todos los antiguos castillos reales, había sido recién amueblado con un lujo y gusto acordes al progreso del arte moderno. El Emperador iba en camino a Nemours cuando los cortesanos le informaron de la llegada de Pío VII. El objetivo de Bonaparte era evitar la ceremonia previamente acordada. Por ello, fingió ir de cacería y se encontró en el camino, como por casualidad, cuando llegaba la carroza del Papa. Descendió de su caballo y el Papa salió de su carruaje. Rapp estaba con el Emperador, y creo que aún lo escucho describir, a su manera original y con su acento alemán, esta gran entrevista, a la que, sin embargo, él no le tenía mucho respeto. De hecho, Rapp era de aquellos que, a pesar de su apego al Emperador, conservaban su independencia de carácter, y sabía que no tenía razón para disimular conmigo. "Imagínese usted," decía, "la divertida comedia que se representó." Después de que el Emperador y el Papa se abrazaron cordialmente, subieron al mismo carruaje; y, para que estuvieran en igualdad de condiciones, debían entrar al mismo tiempo por puertas opuestas. Todo estaba dispuesto así; pero en el desayuno el Emperador había calculado cómo lograr, sin parecer asumir nada, sentarse a la derecha del Papa, y todo salió como él deseaba. "En cuanto al Papa," decía Rapp, "debo confesar que nunca vi un hombre con un semblante más noble ni de apariencia más respetable que Pío VII."

Después de la conferencia entre el Papa y el Emperador en Fontainebleau, Pío VII partió primero hacia París. En el camino se le rindieron los mismos honores que al Emperador. Se prepararon aposentos para él en el Pabellón de Flore en las Tullerías, y su dormitorio fue dispuesto y amueblado de la misma manera que su habitación en el Palacio de Monte-Cavallo, su residencia habitual en Roma. La presencia del Papa en París era un acontecimiento tan extraordinario que apenas se podía creer, aunque ya se había hablado de ello algún tiempo antes. ¿Qué podía ser más singular que ver al Jefe de la Iglesia en una capital donde, apenas cuatro años antes, los altares habían sido derribados y los pocos fieles que quedaban se habían visto obligados a ejercer su culto en secreto?

El Papa se convirtió en objeto de respeto público y de general curiosidad. Yo sentía un gran deseo de verlo, y mi deseo se cumplió el día en que fue a visitar la imprenta imperial, que entonces se encontraba donde hoy está el Banco de Francia.

Un folleto, dedicado al Papa, que contenía el "Padre Nuestro" en ciento cincuenta idiomas diferentes, fue impreso en presencia de Su Santidad. Durante esta visita a la imprenta, un joven mal educado mantuvo su sombrero puesto ante el Papa. Varias personas, indignadas por semejante descortesía, se adelantaron para quitarle el sombrero. Se produjo una pequeña confusión, y el Papa, al notar la causa, se acercó al joven y le dijo, con un tono de bondad verdaderamente patriarcal: "Joven, descúbrete, para que pueda darte mi bendición. La bendición de un anciano nunca ha hecho daño a nadie." Este pequeño incidente conmovió profundamente a todos los presentes. El semblante y la figura del Papa Pío VII imponían respeto. El admirable retrato de David es un vivo reflejo de él.

La llegada del Papa a París causó una gran sensación en Londres, mayor incluso que en cualquier otro lugar, a pesar de la separación de la Iglesia inglesa de la Iglesia de Roma. El Ministerio inglés no escatimó esfuerzos para influir en la opinión pública mediante la difusión de libelos contra Bonaparte. El gabinete de Londres encontraba una doble ventaja en fomentar este sistema, que no solo excitaba la irritación contra el poderoso enemigo de Inglaterra, sino que además desviaba del gobierno británico los clamores que algunas de sus medidas podían suscitar. La indignación de Bonaparte contra Inglaterra llegó al extremo, y en verdad esa indignación era, en cierto modo, un sentimiento nacional en Francia.

Napoleón había tenido noticia del éxito de las negociaciones de Caffarelli antes de su regreso a París, tras su viaje al Rin. Al llegar a Saint-Cloud no perdió tiempo en ordenar los preparativos para su coronación. Todo favorecía el cumplimiento de sus deseos. El 28 de noviembre el Papa llegó a París, y dos días después, es decir, el 1 de diciembre, el Senado presentó al Emperador los votos del pueblo para el establecimiento de la sucesión hereditaria en su familia; pues como se pretendía que la asunción del título de Emperador no perjudicaba en nada a la República, solo se había sometido a sanción pública la cuestión de la sucesión hereditaria. Se habían abierto sesenta mil registros en diferentes partes de Francia: en las oficinas de los ministros, los prefectos, los alcaldes de las comunas, notarios, procuradores, etc. Francia contaba entonces con 108 departamentos y había 3,574,898 votantes. De estos, solo 2,569 votaron en contra de la sucesión hereditaria. Bonaparte ordenó que se le enviara una lista de las personas que habían votado en contra, y solía consultarla con frecuencia. Resultaron ser no realistas, sino en su mayoría firmes republicanos. Sé que muchos realistas se abstuvieron de votar, no queriendo comprometerse inútilmente, y mucho menos dar su sufragio al autor de la muerte del duque de Enghien. Por mi parte, di mi voto a favor de la sucesión hereditaria en la familia Bonaparte; mi situación, como es de imaginar, no me permitía hacer otra cosa.

Desde el mes de octubre, el Cuerpo Legislativo había sido convocado para asistir a la coronación del Emperador. Muchos diputados llegaron, y con ellos una multitud de esos presidentes de cantón que ocuparon un lugar destacado en los anales del ridículo a finales del año 1804. Se convirtieron en objeto de toda clase de bromas y chistes. La obligación de portar espadas hacía que su apariencia resultara muy grotesca. Se contaron de ellos tantas historias cómicas como, diez años después, se relataron de los llamados voltigeurs de Luis XIV. Una de estas anécdotas era tan sumamente divertida que, aunque probablemente era una simple invención, no puedo dejar de contarla. Cierto número de estos presidentes fue seleccionado un día para ser presentado al Papa; y como la mayoría de ellos era muy pobre, consideraron necesario combinar la economía con la etiqueta que exigía el nuevo orden de cosas. Para ahorrar el gasto de alquilar carruajes, se dirigieron a pie al Pabellón de Flore, tomando la precaución de ponerse polainas para proteger sus medias de seda blanca del lodo que cubría las calles, pues era entonces el mes de diciembre. Al llegar a las Tullerías, uno del grupo guardó sus polainas en el bolsillo. Sucedió que el Papa pronunció un discurso tan conmovedor que todos los presentes se emocionaron hasta las lágrimas, y el desafortunado presidente que había guardado sus polainas de la manera mencionada, las sacó en vez de su pañuelo y se embarró la cara de lodo. Se dice que el Papa se divirtió mucho con este error. Si esta anécdota parece demasiado pueril para ser repetida aquí, debo señalar que proporcionó no poca diversión a Bonaparte, quien hizo que Michot, el actor, la relatara a la Emperatriz una noche en París después de una función en la Corte.

Napoleón había alcanzado ya el declarado objetivo de su ambición; pero su ambición retrocedía ante él como un horizonte sin límites. El 1º de diciembre, día en que el Senado presentó al Emperador el resultado de los votos para la sucesión hereditaria, François de Neufchâteau le dirigió un discurso en el que no faltaron expresiones aduladoras. Como presidente del Senado, tenía ya práctica en ese estilo de oratoria; y sólo sustituyó el elogio del Gobierno Monárquico por el del Gobierno Republicano 'a sempre bene', como dicen los italianos.

Si quisiera hacer comparaciones, aquí podría permitirme algunas curiosas. ¿No es extraordinario que Fontainebleau haya sido testigo, con un intervalo de casi diez años, de la primera entrevista de Napoleón con el Papa y de su última despedida de su ejército, y que el Senado, que antes había dado tan decidido apoyo a Bonaparte, en 1814 pronunciara su abdicación en Fontainebleau?

Los preparativos para la Coronación resultaron muy ventajosos para las clases comerciales de París. Gran número de extranjeros y personas de provincias visitaron la capital, y el retorno del lujo y el resurgimiento de antiguas costumbres dieron ocupación a una variedad de artesanos que no podían encontrar trabajo bajo el Directorio o el Consulado, como talabarteros, fabricantes de carruajes, encajeros, bordadores y otros. Por estos intereses concretos se crearon más partidarios del Imperio que por la opinión y la reflexión; y es justo decir que el comercio no había estado tan activo en una docena de años. Las joyas de la corona imperial se exhibieron al público en la joyería de Biennais. La corona era de forma ligera y, con sus hojas de oro, se parecía menos a la corona de Francia que a la antigua corona de los Césares. Estos objetos fueron luego depositados en el tesoro público, junto con las insignias imperiales de Carlomagno, que Bonaparte había ordenado traer desde Aquisgrán. Pero mientras Bonaparte se enorgullecía de su corona y de su supuesta semejanza con Carlomagno, el señor Pitt, recién restituido al Ministerio, concluía en Estocolmo un tratado con Suecia y acordaba pagar un subsidio a esa potencia para que pudiera mantener las hostilidades contra Francia. Este tratado se concluyó el 3 de diciembre, el día después de la Coronación.

—[Los detalles de los preparativos para la Coronación provocaron muchas escenas tempestuosas entre Napoleón y su familia. Las princesas, sus hermanas y cuñadas, se escandalizaron especialmente por tener que llevar la cola del manto imperial de Josefina, y aun cuando Josefina se dirigía del altar al trono, las princesas manifestaron su reticencia de tal modo que Josefina no pudo avanzar y se produjo una altercación que tuvo que ser detenida por el propio Napoleón. José estaba completamente dispuesto a renunciar a aparecer con un manto con cola, pero quería impedir que su esposa llevara el manto de la Emperatriz; y se opuso a su hermano en tantos puntos que Napoleón terminó por exigirle que renunciara a su posición y se retirara de toda política, o que aceptara plenamente el régimen imperial. Cómo el económico Cambacérès aprovechó la piel de armiño que no pudo usar se verá en Junot, tomo III, p. 196. La propia Josefina estaba sumamente ansiosa por saber si el deseo de la familia Bonaparte de que fuera repudiada prevalecería ante su esposo. Cuando logró, por el momento, su objetivo y después de que el Papa se comprometió a coronarla, parece que logró con gran habilidad informar al Papa de que sólo estaba unida a Napoleón por matrimonio civil. El Papa insistió en un matrimonio religioso. Napoleón se enojó, pero no pudo retractarse, y el rito religioso fue celebrado por el cardenal Fesch el día, o dos días, antes de la Coronación. El certificado de matrimonio fue cuidadosamente guardado por Josefina, e incluso puesto fuera del alcance de Napoleón en el momento del divorcio. Al menos, esa parece ser la versión más probable de este asunto misterioso y dudoso.

El hecho de que el cardenal Fesch sostuviera que el rito religioso había sido debidamente realizado, y que trece de los cardenales (aunque no Fesch) estuvieran tan convencidos de la legalidad del matrimonio que se negaron a asistir a la ceremonia de matrimonio con María Luisa, atrayendo así la ira del Emperador y siendo llamados los "Cardenales Negros" al prohibírseles usar sus propias vestiduras, parece no dejar duda de que el rito religioso se había realizado. El matrimonio sólo fue declarado inválido en 1809 por los cuerpos canónicos locales, no por la autoridad del Papa.]—

No puede esperarse que entre en detalles sobre la ceremonia que tuvo lugar el 2 de diciembre. El brillo del oro, los penachos ondeantes y los caballos ricamente enjaezados de la procesión imperial; la mula que precedía al cortejo del Papa y que causó tanta diversión a los parisinos, ya han sido descritos una y otra vez. Sin embargo, puedo relatar una anécdota relacionada con la Coronación, que me contó Josefina y que es sumamente característica de Napoleón.

Cuando Bonaparte cortejaba a Madame de Beauharnais, ninguno de los dos tenía carruaje; por lo tanto, Bonaparte la acompañaba frecuentemente cuando salía a caminar. Un día fueron juntos al notario Raguideau, uno de los hombres más bajos que creo haber visto en mi vida. Madame de Beauharnais tenía gran confianza en él y fue allí con el propósito de informarle su intención de casarse con el joven general de artillería, el protegido de Barras. Josefina entró sola al despacho del notario, mientras Bonaparte la esperaba en una habitación contigua. La puerta del despacho de Raguideau no cerraba bien, y Bonaparte escuchó claramente cómo disuadía a Madame de Beauharnais de su proyectado matrimonio. "Está a punto de dar un paso muy equivocado," le decía, "y se arrepentirá. ¿Puede ser tan insensata como para casarse con un joven que no tiene más que su capa y su espada?" Bonaparte, según me contó Josefina, nunca le mencionó esto, y ella nunca supuso que él hubiera oído lo que dijo Raguideau. "Imagínese, Bourrienne," continuó, "cuál fue mi asombro cuando, vestida con las ropas imperiales el día de la Coronación, él pidió que llamaran a Raguideau, diciendo que deseaba verlo de inmediato; y cuando Raguideau apareció, le dijo: 'Bueno, señor, ¿acaso ahora no tengo más que mi capa y mi espada?'"

Aunque Bonaparte me había contado casi todas las circunstancias de su vida, conforme las recordaba, nunca mencionó este asunto de Raguideau, que sólo pareció recordar repentinamente el día de su Coronación.

Al día siguiente de la Coronación, todas las tropas de París se reunieron en el Campo de Marte para que las águilas imperiales fueran distribuidas a cada regimiento, en lugar de las banderas nacionales. Yo me había ausentado de la Coronación en la iglesia de Notre Dame, pero deseaba presenciar la fiesta militar en el Campo de Marte porque me daba verdadero placer ver a Bonaparte entre sus soldados. Se había erigido un trono frente a la Escuela Militar, que, aunque ahora transformada en cuartel, debió de evocar en la mente de Bonaparte singulares recuerdos de su infancia. A una señal convenida, todas las columnas se cerraron y se acercaron al trono. Entonces Bonaparte, poniéndose de pie, dio la orden de distribuir las águilas y pronunció el siguiente discurso ante las delegaciones de los diferentes cuerpos del ejército:

«¡Soldados, soldados! Contemplen sus colores. ¡Estas águilas serán siempre su punto de reunión! Siempre estarán donde su Emperador las considere necesarias para la defensa de su trono y de su pueblo. Juren sacrificar sus vidas para defenderlas y, con su valor, mantenerlas siempre en el camino de la victoria. ¡Juren!»

Sería imposible describir las aclamaciones que siguieron a este discurso; hay algo tan seductor en el entusiasmo popular que incluso las personas indiferentes no pueden evitar ceder a su influencia. Y, sin embargo, una mínima reflexión habría mostrado cuán vergonzosamente Napoleón faltó a la declaración que hizo al Senado, cuando se le presentó en Saint-Cloud el 'Senatus-consulte' orgánico para la fundación del Imperio: En esa ocasión dijo: «¡El pueblo francés jamás será MI pueblo!» Y, sin embargo, al día siguiente de su Coronación, sus águilas debían ser llevadas allí donde fueran necesarias para la defensa de su pueblo.

Por una singular coincidencia, mientras el 2 de diciembre de 1804 Bonaparte recibía de manos del jefe de la Iglesia la corona imperial de Francia, Luis XVIII, que entonces se hallaba en Colmar, impulsado, por decirlo así, por un inexplicable presentimiento, redactó y firmó una declaración al pueblo francés, en la que afirmaba que en ese momento juraba no romper jamás el lazo sagrado que unía su destino al de ellos, no renunciar nunca a la herencia de sus antepasados ni a abandonar sus derechos.