Capítulo XI.

Hacia finales del siglo pasado, varios soberanos del Norte tomaron afición por viajar. Christian III, rey de Dinamarca, visitó la corte de Francia en 1763, durante el reinado de Luis XV. Hemos visto al rey de Suecia y a José II en Versalles. El gran duque de Rusia (después Pablo I), hijo de Catalina II, y la princesa de Wurtemberg, su esposa, también decidieron visitar Francia. Viajaron bajo los títulos de conde y condesa del Norte. Fueron presentados el 20 de mayo de 1782. La reina los recibió con gracia y dignidad. El día de su llegada a Versalles, cenaron en privado con el rey y la reina.

La apariencia sencilla y sin pretensiones de Pablo I agradó a Luis XVI. Le habló con más confianza y alegría de la que había mostrado con José II. La condesa del Norte no tuvo al principio tanto éxito con la reina. Esta dama era de buena estatura, muy corpulenta para su edad, con toda la rigidez alemana, bien instruida y, quizás, mostrando sus conocimientos con demasiada seguridad. Cuando el conde y la condesa del Norte fueron presentados, la reina estaba sumamente nerviosa. Se retiró a su gabinete antes de entrar en la sala donde debía cenar con los ilustres viajeros y pidió un vaso de agua, confesando que "acababa de experimentar cuán más difícil era desempeñar el papel de reina en presencia de otros soberanos, o de príncipes nacidos para serlo, que ante cortesanos". Pronto se repuso de su confusión y reapareció con soltura y confianza. La cena fue bastante animada y la conversación muy viva.

Se ofrecieron espléndidas fiestas en la corte en honor del rey de Suecia y del conde del Norte. Fueron recibidos en privado por el rey y la reina, pero se les trató con mucha más ceremonia que al emperador, y sus majestades siempre me parecieron muy cautelosos ante estos personajes. Sin embargo, un día el rey preguntó al gran duque ruso si era cierto que no podía confiar en la fidelidad de ninguno de los que lo acompañaban. El príncipe le respondió sin vacilar, y ante un considerable número de personas, que lamentaría tener consigo incluso a un caniche muy apegado a él, porque su madre se encargaría de que lo arrojaran al Sena, con una piedra atada al cuello, antes de que él saliera de París. Esta respuesta, que yo misma escuché, me horrorizó, ya fuera que retratara el carácter de Catalina o solo expresara el prejuicio del príncipe contra ella.

La reina ofreció al gran duque una cena en Trianón e hizo iluminar los jardines como se había hecho para el emperador. El cardenal de Rohan, muy indiscretamente, se atrevió a presentarse allí sin el conocimiento de la reina. Habiendo sido tratado con la mayor frialdad desde su regreso de Viena, no se había atrevido a pedirle permiso para ver la iluminación; pero convenció al portero de Trianón para que lo admitiera tan pronto como la reina partiera hacia Versalles, y su eminencia se comprometió a permanecer en la portería hasta que todos los carruajes hubieran salido del castillo. No cumplió su palabra y, mientras el portero estaba ocupado en sus tareas, el cardenal, que vestía sus medias rojas y solo se había puesto un abrigo, bajó al jardín y, con aire misterioso, se detuvo en dos lugares distintos para ver pasar a la familia real y su séquito.

Su majestad se sintió sumamente ofendida por esta audacia y al día siguiente ordenó despedir al portero. Hubo un sentimiento general de disgusto por la conducta del cardenal y de compasión hacia el portero por la pérdida de su empleo. Conmovida por la desgracia del padre de familia, obtuve su perdón; y desde entonces he lamentado a menudo el sentimiento que me impulsó a intervenir. La notoriedad del despido del portero de Trianón y el oprobio que ese hecho habría arrojado sobre el cardenal habrían hecho aún más pública la antipatía de la reina hacia él, y probablemente habrían evitado la escandalosa y notoria intriga del collar.

La reina, que tenía muchos prejuicios contra el rey de Suecia, lo recibió con mucha frialdad.

[Gustavo III, rey de Suecia, viajó por Francia bajo el título de conde de Haga. Al acceder al trono, dirigió la revolución que derribó la autoridad del Senado con igual habilidad, sangre fría y valor. Fue asesinado en 1792, en un baile de máscaras, por Auckarstrum.—NOTA DEL EDITOR.]

Todo lo que se decía del carácter privado de ese soberano, su relación con el conde de Vergennes desde la revolución de Suecia en 1772, el carácter de su favorito Armfeldt y los prejuicios del propio monarca contra los suecos bien recibidos en la corte de Versalles, formaban la base de esta antipatía. Un día llegó sin invitación y de manera inesperada, y pidió cenar con la reina. La reina lo recibió en el pequeño gabinete y me pidió que llamara a su jefe de cocina para informarse si había una cena adecuada para ofrecer al conde de Haga, y añadir algo si era necesario. El rey de Suecia le aseguró que sería suficiente para él; y no pude evitar sonreír al pensar en la extensión del menú de la cena del rey y la reina, de la cual ni la mitad habría aparecido si hubieran cenado en privado. La reina me miró significativamente y me retiré. Por la noche me preguntó por qué me había mostrado tan sorprendida cuando me ordenó añadir algo a su cena, diciendo que debí haber comprendido al instante que estaba dando al rey de Suecia una lección por su atrevimiento. Le confesé que la escena me había parecido tan burguesa, que involuntariamente pensé en las chuletas a la parrilla y la tortilla, que en las familias humildes sirven para completar una comida escasa. Se divirtió mucho con mi respuesta y la repitió al rey, quien también se rió de buena gana.

La paz con Inglaterra satisfizo a todas las clases de la sociedad interesadas en el honor nacional. La partida del comisario inglés de Dunkerque, que había estado en ese lugar desde la vergonzosa paz de 1763 como inspector de nuestra marina, provocó un éxtasis de alegría.

[Por el Tratado de Utrecht (1713) se estipuló que las fortificaciones y el puerto de Dunkerque debían ser destruidos. Por el Tratado de París (1763) un comisario debía residir en Dunkerque para asegurarse de que no se intentara romper este tratado. Esta estipulación fue revocada por la Paz de Versalles en 1783.—véase DYER, “Modern Europe”, 1ª edición, vol. i., pp. 205-438 y 539.]

El gobierno comunicó al inglés la orden de su partida antes de que se hiciera público el tratado. De no haber tomado esa precaución, probablemente el pueblo habría cometido algún exceso para hacer sentir al agente del poder inglés los efectos del resentimiento que había ido aumentando durante su estancia en ese puerto. Los dedicados al comercio fueron los únicos insatisfechos con el tratado de 1783. El artículo que disponía la libre entrada de mercancías inglesas aniquiló de un golpe el comercio de Ruan y de otras ciudades manufactureras de todo el reino. Los ingleses invadieron París. Un número considerable de ellos fue presentado en la corte. La reina les prestó especial atención; sin duda deseaba que distinguieran entre la estima que sentía por su noble nación y las miras políticas del gobierno al apoyar a los americanos. Sin embargo, se manifestó descontento en la corte a causa del favor que la reina dispensaba a los nobles ingleses; estas atenciones fueron calificadas de caprichos. Esto era mezquino, y la reina se quejó con razón de tan absurda celotipia.

El viaje a Fontainebleau y el invierno en París y en la corte fueron sumamente brillantes. La primavera trajo de nuevo aquellos entretenimientos que la reina comenzaba a preferir al esplendor de las fiestas. La más perfecta armonía reinaba entre el rey y la reina; nunca vi más que una nube entre ellos. Pronto se disipó, y la causa de ella me es completamente desconocida.

Mi suegro, cuya perspicacia y experiencia yo respetaba profundamente, me recomendó, al verme puesta al servicio de una joven reina, evitar todo tipo de confidencias. “Solo proporcionan”, me decía, “un favor muy efímero y, al mismo tiempo, peligroso; sirve con celo y según tu mejor juicio, pero nunca hagas más que obedecer. En vez de esforzarte por descubrir por qué se te da una orden o encargo que pueda parecer importante, usa tu ingenio para evitar la posibilidad de enterarte de nada al respecto.” Tuve ocasión de seguir este sabio consejo. Una mañana en Trianón entré en la habitación de la Reina; había cartas sobre la cama y ella lloraba amargamente. Sus lágrimas y sollozos eran interrumpidos de vez en cuando por exclamaciones como: “¡Ah! ¡Ojalá estuviera muerta! ¡Desgraciados! ¡Monstruos! ¿Qué les he hecho yo?” Le ofrecí agua de azahar y éter. “Déjame”, me dijo, “si me quieres; sería mejor que me mataras de una vez.” En ese momento apoyó su brazo sobre mi hombro y comenzó a llorar de nuevo. Vi que una gran pena oprimía su corazón y que necesitaba una confidente. Le sugerí llamar a la duquesa de Polignac; a esto se opuso rotundamente. Insistí, y su oposición fue cediendo. Me deshice de sus brazos y corrí a la antecámara, donde sabía que siempre esperaba un postillón, listo para montar y partir a toda prisa hacia Versalles. Le ordené que fuera lo más rápido posible y dijera a la duquesa de Polignac que la Reina estaba muy inquieta y deseaba verla de inmediato. La duquesa siempre tenía un carruaje preparado. En menos de diez minutos estaba en la puerta de la Reina. Yo era la única persona allí, pues se me había prohibido llamar a las demás damas. Madame de Polignac entró; la Reina le tendió los brazos, la duquesa corrió hacia ella. Oí que sus sollozos se renovaban y me retiré.

Un cuarto de hora después, la Reina, ya más calmada, tocó el timbre para que la vistieran. Mandé llamar a su doncella; se puso el vestido y se retiró a su tocador con la duquesa. Muy poco después llegó el conde de Artois desde Compiègne, donde había estado con el Rey. Preguntó ansiosamente dónde estaba la Reina; permaneció media hora con ella y la duquesa; y al salir me dijo que la Reina me llamaba. La encontré sentada en el sofá junto a su amiga; sus facciones habían recuperado su habitual expresión alegre y amable. Me tendió la mano y dijo a la duquesa: “Sé que esta mañana la he hecho sentir tan incómoda que debo tranquilizar su pobre corazón.” Luego añadió: “Debes haber visto, en algún hermoso día de verano, una nube negra aparecer de repente y amenazar con descargar sobre el campo y arrasarlo. El viento más ligero la ahuyenta, y el cielo azul y el tiempo sereno vuelven. Esa es exactamente la imagen de lo que me ha sucedido esta mañana.” Después me dijo que el Rey regresaría de Compiègne tras cazar allí, y cenaría con ella; que debía llamar a su proveedor, para elegir con él, de entre sus menús, todos los platos que más agradaban al Rey; que no quería que se sirviera ningún otro en la mesa esa noche; y que ese era un gesto de atención que deseaba que el Rey notara. La duquesa de Polignac también me tomó de la mano y me dijo lo feliz que estaba de haber estado con la Reina en un momento en que necesitaba una amiga. Nunca supe qué pudo causar en la Reina una alarma tan viva y tan pasajera; pero supuse, por el especial cuidado que puso respecto al Rey, que se habían hecho intentos de irritarlo contra ella; que la malicia de sus enemigos había sido descubierta y contrarrestada rápidamente por la perspicacia y el afecto del Rey; y que el conde de Artois se había apresurado a traerle noticias de ello.

Creo que fue en el verano de 1787, durante una de las excursiones a Trianón, cuando la Reina de Nápoles—[Carolina, hermana de María Antonieta.]—envió al caballero de Bressac ante su Majestad en una misión secreta relativa a un matrimonio proyectado entre el Príncipe Heredero, su hijo, y Madame, la hija del Rey; en ausencia de la dama de honor, se dirigió a mí. Aunque me habló mucho de la estrecha confianza con que la Reina de Nápoles lo honraba, y de su carta de crédito, me pareció un aventurero.—[Luego pasó varios años encerrado en el Castillo del Huevo.]—En efecto, traía cartas privadas para la Reina y su misión no era fingida; me habló con mucha imprudencia incluso antes de ser recibido, y me rogó que hiciera todo lo posible para predisponer el ánimo de la Reina a favor de los deseos de su soberana; me negué, asegurándole que no me correspondía inmiscuirme en asuntos de Estado. Trató, en vano, de convencerme de que la unión contemplada por la Reina de Nápoles no debía considerarse como un asunto de esa índole.

Conseguí para M. de Bressac la audiencia que deseaba, pero sin permitir siquiera que pareciera que yo estaba al tanto del objeto de su misión. La Reina me contó de qué se trataba; le pareció una persona mal elegida para la ocasión; y, sin embargo, pensaba que la Reina, su hermana, había hecho bien en no enviar a un hombre digno de ser reconocido, ya que era imposible que lo que solicitaba pudiera realizarse. Tuve ocasión, como en muchas otras, de juzgar hasta qué punto la Reina valoraba y amaba a Francia y la dignidad de nuestra Corte. Me dijo entonces que Madame, al casarse con su primo, el duque de Angulema, no perdería su rango de hija de la Reina; y que su situación sería mucho más ventajosa que la de reina de cualquier otro país; y que no había nada en Europa comparable a la Corte de Francia; y que sería necesario, para evitar exponer a una princesa francesa a profundos sentimientos de pesar, en caso de casarla con un príncipe extranjero, sacarla del palacio de Versalles a los siete años de edad y enviarla inmediatamente a la Corte donde iba a residir; y que a los doce años ya sería demasiado tarde, pues los recuerdos y las comparaciones arruinarían la felicidad del resto de su vida. La Reina consideraba el destino de sus hermanas muy inferior al suyo; y mencionaba con frecuencia las mortificaciones que la Corte de España infligía a su hermana, la Reina de Nápoles, y la necesidad que tenía de implorar la mediación del Rey de Francia.

Me mostró varias cartas que había recibido de la Reina de Nápoles relativas a sus diferencias con la Corte de Madrid respecto al ministro Acton. Lo consideraba útil para su pueblo, ya que era un hombre de considerable información y gran actividad. En esas cartas informaba minuciosamente a su Majestad sobre la naturaleza de las ofensas que había recibido, y le presentaba al señor Acton como un hombre a quien ni la malevolencia podría suponerle otro interés que el de sus servicios. Había tenido que soportar las impertinencias de un español llamado Las Casas, enviado por el Rey, su suegro, para persuadirla de que despidiera al señor Acton de los asuntos de Estado y de su intimidad. Se quejaba amargamente ante la Reina, su hermana, de los insultos de este encargado de negocios, a quien le dijo, para convencerlo de la naturaleza de sus sentimientos hacia el señor Acton, que mandaría hacer retratos y bustos de él por los más eminentes artistas de Italia, y que luego los enviaría al Rey de España, para probar que solo el deseo de conservar a un hombre de superior capacidad la había inducido a otorgarle el favor que disfrutaba. Este Las Casas se atrevió a responderle que sería un esfuerzo inútil; que la fealdad de un hombre no siempre lo volvía desagradable; y que el Rey de España tenía demasiada experiencia para no saber que no hay manera de explicar los caprichos de una mujer.

Esta audaz respuesta llenó de indignación a la Reina de Nápoles, y su emoción le provocó un aborto ese mismo día. Como consecuencia de la mediación de Luis XVI, la Reina de Nápoles obtuvo completa satisfacción, y el señor Acton continuó como Primer Ministro.

Entre las características que denotaban la bondad de la Reina, debe mencionarse su respeto por la libertad personal. La he visto soportar las más molestas importunidades de personas con la mente perturbada antes que hacerlas arrestar. Su paciente amabilidad fue puesta a prueba de manera muy desagradable por un exconsejero del Parlamento de Burdeos, llamado Castelnaux; este hombre se declaraba amante de la Reina y era conocido generalmente por ese apelativo. Durante diez años consecutivos siguió a la Corte en todas sus excursiones. Pálido y demacrado, como suelen estar quienes han perdido la razón, su siniestra apariencia causaba las sensaciones más incómodas. Durante las dos horas que duraban las partidas públicas de cartas de la Reina, él permanecía frente a Su Majestad. Se colocaba del mismo modo ante ella en la capilla y nunca faltaba a la cena del Rey ni a la comida pública. En el teatro, invariablemente se sentaba lo más cerca posible del palco de la Reina. Siempre partía hacia Fontainebleau o Saint-Cloud el día antes que la Corte, y cuando Su Majestad llegaba a sus distintas residencias, la primera persona que encontraba al bajar de su carruaje era este melancólico loco, que nunca hablaba con nadie. Cuando la Reina se alojaba en el Petit Trianon, la pasión de este desdichado hombre se volvía aún más molesta. Engullía apresuradamente un bocado en alguna fonda y pasaba el resto del día, incluso cuando llovía, dando vueltas por el jardín, siempre caminando al borde del foso. La Reina lo encontraba frecuentemente, ya fuera sola o con sus hijos; y aun así, no permitía que se usara la fuerza para librarla de esta intolerable molestia. Un día, habiendo dado permiso a M. de Seze para entrar en Trianon, le envió a buscarme y me indicó que informara a ese célebre abogado del trastorno de M. de Castelnaux, y luego que lo hiciera llamar para que M. de Seze pudiera conversar con él. Habló con él casi una hora e hizo una impresión considerable en su mente; finalmente, M. de Castelnaux me pidió que informara a la Reina, de manera categórica, que dado que su presencia le era desagradable, se retiraría a su provincia. La Reina se alegró mucho y me pidió que expresara su total satisfacción a M. de Seze. Media hora después de que M. de Seze se hubiera marchado, se anunció al desdichado loco. Vino a decirme que retiraba su promesa, que no tenía suficiente dominio de sí mismo para dejar de ver a la Reina tan a menudo como le fuera posible. Esta nueva determinación fue un mensaje desagradable que llevar a Su Majestad, pero cuánto me conmovió oírla decir: “Bien, ¡que me moleste! pero no permitas que se le prive de la bendición de la libertad.”

[Tras el arresto del Rey y la Reina en Varennes, este desdichado Castelnaux intentó dejarse morir de hambre. Las personas en cuya casa vivía, al inquietarse por su ausencia, hicieron forzar la puerta de su habitación, donde lo encontraron tendido, inconsciente, en el suelo. No sé qué fue de él después del 10 de agosto.—MADAME CAMPAN.]

La influencia directa de la Reina en los asuntos durante los primeros años del reinado se manifestó únicamente en sus esfuerzos por obtener del Rey la revisión de los decretos en dos causas célebres. Era contrario a sus principios intervenir en asuntos de justicia, y nunca se valió de su influencia para influir en los tribunales. La duquesa de Praslin, por un capricho criminal, llevó su enemistad hacia su esposo hasta el punto de desheredar a sus hijos en favor de la familia de M. de Guémenée. La duquesa de Choiseul, quien estaba muy interesada en este asunto, un día suplicó a la Reina, en mi presencia, que al menos se dignara preguntar al primer presidente cuándo se trataría la causa; la Reina respondió que ni siquiera podía hacer eso, pues manifestaría un interés que era su deber no mostrar.

Si el Rey no hubiera inspirado a la Reina un sentimiento vivo de amor, es seguro que le profesaba respeto y afecto por la bondad de su carácter y la equidad de la que dio tantas pruebas a lo largo de su reinado. Una noche regresó muy tarde; salía del despacho del Rey y dijo a M. de Misery y a mí, secándose los ojos llenos de lágrimas: “Me ven llorar, pero no se inquieten por ello: son las lágrimas más dulces que una esposa puede derramar; las causa la impresión que me han hecho la justicia y bondad del Rey; acaba de acceder a mi petición de revisar el proceso contra los señores de Bellegarde y de Monthieu, víctimas del odio del duque de Aiguillon hacia el duque de Choiseul. Ha sido igualmente justo con el duque de Guines en su asunto con Tort. Es una dicha para una reina poder admirar y estimar a quien la ha admitido a compartir su trono; y en cuanto a ustedes, los felicito por tener que vivir bajo el cetro de un soberano tan virtuoso.”

La Reina presentó al Rey todos los memoriales del duque de Guines, quien, durante su embajada en Inglaterra, se vio envuelto en dificultades por un secretario que especulaba en los fondos públicos de Londres por cuenta propia, pero de tal modo que hacía recaer la sospecha sobre el embajador. Los señores de Vergennes y Turgot, que no tenían mucha simpatía por el duque de Guines, amigo del duque de Choiseul, no estaban dispuestos a prestarle ningún servicio. La Reina logró fijar la atención particular del Rey en este asunto, y la inocencia del duque de Guines triunfó gracias a la equidad de Luis XVI.

Se libraba una guerra constante y encubierta entre los amigos y partidarios de M. de Choiseul, llamados los austríacos, y los que apoyaban a los señores de Aiguillon, de Maurepas y de Vergennes, quienes, por la misma razón, mantenían las intrigas que se desarrollaban en la Corte y en París contra la Reina. María Antonieta, por su parte, apoyaba a quienes habían sufrido en esta querella política, y fue este sentimiento el que la llevó a solicitar la revisión del proceso contra los señores de Bellegarde y de Monthieu. El primero, coronel e inspector de artillería, y el segundo, propietario de una fundición en Saint-Étienne, fueron, bajo el ministerio del duque de Aiguillon, condenados a prisión por veinte años y un día por haber retirado de los arsenales de Francia, por orden del duque de Choiseul, una gran cantidad de mosquetes, considerados inútiles salvo como hierro viejo, cuando en realidad la mayor parte de esos mosquetes fue inmediatamente embarcada y vendida a los americanos. Parece que el duque de Choiseul comunicó a la Reina, como fundamento de defensa para los acusados, las razones políticas que lo llevaron a autorizar esa reducción y venta en la forma en que se ejecutó. El caso de los señores de Bellegarde y de Monthieu se agravaba porque el oficial de artillería que realizó la reducción en calidad de inspector era, por un matrimonio clandestino, cuñado del dueño de la fundición, comprador de las armas rechazadas. Sin embargo, la inocencia de los dos prisioneros quedó demostrada; y acudieron a Versalles con sus esposas e hijos para arrojarse a los pies de su bienhechora. Esta conmovedora escena tuvo lugar en la gran galería, a la entrada del apartamento de la Reina. Ella quiso impedir que las mujeres se arrodillaran, diciendo que sólo se les había hecho justicia; y que debía felicitarse por la mayor dicha inherente a su posición, la de presentar justos recursos ante el Rey.

En toda ocasión en que la Reina debía hablar en público, empleaba el lenguaje más apropiado y elegante, a pesar de la dificultad que cabría esperar en una extranjera. Ella misma respondía a todos los discursos, costumbre que aprendió en la Corte de María Teresa. Las princesas de la Casa de Borbón hacía tiempo que habían dejado de molestarse en hablar en tales casos. Madame Adelaida censuraba a la Reina por no hacer lo mismo que ellas, asegurándole que bastaba con murmurar unas palabras que sonaran como respuesta, mientras quienes dirigían el discurso, ocupados con lo que acababan de decir, siempre darían por hecho que se les había contestado debidamente. La Reina comprendía que sólo la pereza dictaba tal proceder, y que, dado que incluso el hecho de murmurar unas palabras mostraba la necesidad de responder de algún modo, era más correcto contestar simplemente pero con claridad, y en el mejor estilo posible. A veces, en efecto, cuando se le informaba del tema del discurso, escribía su respuesta por la mañana, no para aprenderla de memoria, sino para fijar las ideas o sentimientos que deseaba expresar.

La influencia de la condesa de Polignac aumentaba cada día; y sus amigos se valían de ella para lograr cambios en el Ministerio. El despido de M. de Montbarrey, un hombre sin talento ni carácter, fue aprobado en general. Con razón se atribuyó a la Reina. Había sido colocado en la administración por M. de Maurepas, y mantenido por su anciana esposa; ambos, por supuesto, se volvieron más encarnizados que nunca contra la Reina y el círculo de Polignac.

El nombramiento de M. de Ségur como ministro de la Guerra y de M. de Castries como ministro de Marina fue obra exclusiva de ese círculo. La Reina temía tener que nombrar ministros; su favorita solía llorar cuando los hombres de su entorno la obligaban a intervenir. Los hombres culpan a las mujeres de entrometerse en los asuntos públicos, y sin embargo, en las cortes, son continuamente los propios hombres quienes se valen de la influencia de las mujeres en asuntos en los que ellas no deberían involucrarse.

Cuando M. de Ségur fue presentado a la Reina en su nuevo cargo, ella me dijo: “Acabas de ver a un ministro hecho por mí. Me alegra mucho, en lo que respecta al servicio del Rey, que haya sido nombrado, pues creo que es una excelente elección; pero casi lamento el papel que he desempeñado en ello. Asumo una responsabilidad. Era afortunada al estar libre de cualquier responsabilidad; y para liberarme de ella en la medida de lo posible, acabo de prometerle a M. de Ségur, y eso bajo mi palabra de honor, no respaldar ninguna petición ni obstaculizar ninguna de sus operaciones con solicitudes a favor de mis protegidos.”

Durante la primera administración de M. Necker, cuya ambición aún no lo había llevado a planes contrarios a su buen juicio, y cuyas ideas parecían muy sensatas a la Reina, ella abrigaba esperanzas de restaurar las finanzas. Sabiendo que M. de Maurepas deseaba forzar la renuncia de M. Necker, ella le instó a tener paciencia hasta la muerte de un anciano que el Rey mantenía a su lado por cariño a su primera elección y por respeto a su avanzada edad. Incluso llegó a decirle que M. de Maurepas siempre estaba enfermo y que su final no podía estar muy lejano. M. Necker no quiso esperar ese desenlace. La predicción de la Reina se cumplió. M. de Maurepas terminó sus días inmediatamente después de un viaje a Fontainebleau en 1781.

M. Necker se había retirado. Había quedado exasperado por una traición del viejo ministro, que no pudo perdonarle. Yo sabía algo de esta intriga en aquel entonces; desde entonces, Madame la Mariscala de Beauvau me la ha explicado completamente. M. Necker vio que su crédito en la Corte estaba disminuyendo, y temiendo que esa circunstancia perjudicara sus operaciones financieras, pidió al Rey que le concediera algún favor que mostrara al público que no había perdido la confianza de su soberano. Concluyó su carta señalando cinco peticiones: tal cargo, o tal distinción, o tal insignia de honor, y así sucesivamente, y la entregó a M. de Maurepas. Los “o” fueron cambiados por “y”; y el Rey se disgustó por la ambición de M. Necker y la seguridad con la que la manifestaba. Madame la Mariscala de Beauvau me aseguró que el mariscal de Castries vio el borrador de la carta de M. Necker, y que también vio la copia alterada.

El interés que la Reina sentía por M. Necker se desvaneció durante su retiro, y finalmente se transformó en un fuerte prejuicio en su contra. Escribía demasiado sobre las medidas que habría adoptado y los beneficios que de ellas habrían resultado para el Estado. Los ministros que le sucedieron consideraban que sus operaciones se veían entorpecidas por la constante preocupación de M. Necker y sus partidarios de mantener al público atento a sus planes; sus amigos eran demasiado fervorosos. La Reina percibía un espíritu de partido en esas combinaciones y se alineó completamente con sus enemigos.

Después de aquellos ineficaces controladores generales, los señores Joly de Fleury y d’Ormesson, fue necesario recurrir a un hombre de talento más reconocido, y los amigos de la Reina, en ese momento aliados con el conde de Artois y con M. de Vergennes, lograron que se nombrara a M. de Calonne. La Reina se disgustó mucho, y su estrecha amistad con la duquesa de Polignac empezó a resentirse por ello.

Su Majestad, continuando la conversación conmigo sobre las dificultades que había encontrado en la vida privada, me dijo que hombres ambiciosos sin mérito a veces lograban sus fines a fuerza de insistencia, y que debía reprocharse a sí misma haber conseguido el nombramiento de M. d’Adhemar para la embajada en Londres, simplemente porque él la había importunado hasta lograrlo en casa de la Duquesa. Añadió, sin embargo, que fue en un tiempo de perfecta paz con los ingleses; que el Ministerio conocía la ineficacia de M. d’Adhemar tan bien como ella, y que él no podía hacer ni daño ni bien.

A menudo, en conversaciones de franca sinceridad, la Reina reconocía que había pagado bastante caro una experiencia que la haría vigilar cuidadosamente la conducta de sus nueras, y que sería particularmente escrupulosa respecto a las cualidades de las damas que pudieran atenderlas; que ninguna consideración de rango o favor influiría en ella en una elección tan importante. Atribuía varios de sus errores juveniles a una dama de gran ligereza, a quien encontró en su palacio al llegar a Francia. También decidió prohibir a las princesas bajo su tutela la práctica de cantar con profesores, y dijo, con franqueza y con tanta severidad como sus calumniadores podrían haberlo hecho: “Debí haber escuchado cantar a Garat, y nunca haber cantado duetos con él.”

El celo indiscreto de Monsieur Augeard contribuyó a la creencia pública de que la Reina disponía de todos los cargos de finanzas. Sin tener autoridad para ello, solicitó al comité de fermiers-généraux que le informaran de todas las vacantes, asegurándoles que así cumplirían los deseos de la Reina. Los miembros accedieron, pero no sin murmurar. Cuando la Reina se enteró de lo que había hecho su secretario, lo desaprobó enérgicamente, hizo saber su descontento a los fermiers-généraux y se abstuvo de solicitar nombramientos, haciendo solo una petición de ese tipo, como dote para una de sus damas de compañía, una joven de buena familia.