Capítulo XIII.

Poco después de que la opinión pública se viera agitada por la representación de “Las bodas de Fígaro”, una oscura intriga, urdida por estafadores y gestada en una sociedad corrompida, atacó el carácter de la Reina en un punto vital y asedió la majestad del trono.

Estoy a punto de hablar del notorio asunto del collar comprado, según se decía, para la Reina por el Cardenal de Rohan. Relataré todo lo que ha llegado a mi conocimiento respecto a este asunto; los detalles más minuciosos demostrarán cuán poca razón tenía la Reina para temer el golpe con el que fue amenazada, y que debe atribuirse a una fatalidad que la prudencia humana no podía haber previsto, aunque, a decir verdad, podría haberse librado de él con mayor habilidad.

Ya he dicho que en 1774 la Reina compró joyas a Boehmer por valor de trescientos sesenta mil francos, que las pagó ella misma con fondos privados, y que necesitó varios años para poder completar el pago. Posteriormente, el Rey le regaló un juego de rubíes y diamantes de excelente calidad, y después un par de brazaletes valorados en doscientos mil francos. La Reina, tras mandar engarzar sus diamantes en nuevos diseños, le dijo a Boehmer que consideraba su joyero lo suficientemente rico y que no deseaba añadirle nada más.

[Salvo en aquellos días en que las reuniones en la Corte eran especialmente concurridas, como el 1 de enero y el 2 de febrero, dedicados a la procesión de la Orden del Espíritu Santo, y en las festividades de Pascua, Pentecostés y Navidad, la Reina ya no vestía más que muselina o tafetán florentino blanco. Su tocado era simplemente un sombrero; prefería los más sencillos; y sus diamantes no salían de sus estuches salvo para los trajes de ceremonia, restringidos a los días que he mencionado. Antes de cumplir veinticinco años, la Reina comenzó a temer que pudiera verse inducida a usar con demasiada frecuencia flores y adornos, que en ese tiempo estaban reservados exclusivamente para la juventud. Madame Bertin le llevó una guirnalda para la cabeza y el cuello, compuesta de rosas, y la Reina temió que el brillo de las flores pudiera ser desfavorable para su tez. Sin duda fue demasiado severa consigo misma, pues su belleza aún no había experimentado alteración alguna; es fácil imaginar el concierto de elogios y cumplidos que respondieron a la duda que había expresado. La Reina, acercándose a mí, dijo: “Te encargo, desde hoy, que me avises cuando las flores dejen de favorecerme.”—“No haré tal cosa”, respondí de inmediato; “no he leído el ‘Gil Blas’ sin sacar algún provecho de ello, y encuentro que la orden de Su Majestad se parece demasiado a la que le dio el Arzobispo de Granada, para advertirle del momento en que comenzara a decaer en la composición de sus homilías.”—“Vete”, dijo la Reina; “eres menos sincera que Gil Blas; y yo habría sido más dócil que el Arzobispo.”—MADAME CAMPAN.]

Aun así, este joyero se ocupó durante algunos años en formar una colección de los mejores diamantes que circulaban en el comercio, con el fin de componer un collar de varias vueltas, que esperaba inducir a Su Majestad a comprar; lo llevó ante el señor Campan, pidiéndole que lo mencionara a la Reina, para que ella pidiera verlo y así se sintiera tentada a poseerlo. El señor Campan se negó, diciéndole que saldría de los límites de su deber si proponía a la Reina un gasto de un millón seiscientos mil francos, y que creía que ni la dama de honor ni la camarera mayor se atreverían a ejecutar tal encargo. Boehmer persuadió al primer gentilhombre del Rey de ese año para que mostrara este soberbio collar a Su Majestad, quien lo admiró tanto que deseó ver a la Reina adornada con él, y le envió el estuche; pero ella le aseguró que lamentaría mucho incurrir en un gasto tan grande por tal artículo, que ya tenía diamantes muy hermosos, que joyas de esa clase se usaban en la Corte no más de cuatro o cinco veces al año, que el collar debía devolverse y que el dinero estaría mucho mejor empleado en la construcción de un navío de guerra.

[Los señores Boehmer y Bassange, joyeros de la Corona, eran propietarios de un soberbio collar de diamantes, que, según se decía, había sido destinado a la condesa du Barry. Viéndose obligados a venderlo, lo ofrecieron, durante la última guerra, al Rey y la Reina; pero Sus Majestades dieron la siguiente prudente respuesta: “Necesitamos más barcos que joyas.”—“Correspondencia secreta de la Corte de Luis XVI.”]

Boehmer, en profunda tribulación al ver frustradas sus expectativas, intentó durante algún tiempo, según se dice, colocar su collar entre las distintas Cortes de Europa.

Un año después de sus intentos infructuosos, Boehmer hizo que su collar de diamantes fuera ofrecido nuevamente al Rey, proponiendo que se pagara en parte por plazos y en parte en rentas vitalicias; esta propuesta se presentó como muy ventajosa, y el Rey, en mi presencia, mencionó el asunto una vez más a la Reina. Recuerdo que la Reina le dijo que, si el trato realmente no era malo, podía hacerlo y guardar el collar hasta el matrimonio de uno de sus hijos; pero que, por su parte, nunca lo usaría, pues no quería que el mundo le reprochara haber codiciado un artículo tan costoso. El Rey respondió que sus hijos eran demasiado pequeños para justificar tal gasto, que se incrementaría mucho por los años que los diamantes permanecerían inútiles, y que finalmente rechazaría la oferta. Boehmer se quejaba a todos de su desgracia, y toda persona sensata lo culpaba por haber reunido diamantes de tan considerable valor sin tener un pedido en firme. Este hombre había comprado el cargo de joyero de la Corona, lo que le daba ciertos derechos de entrada en la Corte. Tras varios meses de intentos infructuosos y quejas vanas, obtuvo una audiencia con la Reina, quien tenía consigo a la joven Princesa, su hija; Su Majestad no sabía para qué Boehmer solicitaba esa audiencia, y no tenía la menor idea de que fuera para hablarle de nuevo sobre un artículo que ya había sido rechazado dos veces por ella y el Rey.

Boehmer se arrodilló, juntó las manos, rompió en llanto y exclamó: “Señora, estoy arruinado y deshonrado si no compra mi collar. No puedo sobrevivir a tantas desgracias. Cuando salga de aquí me arrojaré al río.”

“Levántese, Boehmer,” dijo la Reina, en un tono lo suficientemente severo como para hacerlo volver en sí; “no me gustan estas fantasías; los hombres honrados no necesitan arrodillarse para hacer sus peticiones. Si llegara a destruirse, lo lamentaría como a un loco en quien he tenido interés, pero no sería en modo alguno responsable de esa desgracia. No solo jamás he encargado el artículo que causa su actual desesperación, sino que siempre que me ha hablado de colecciones de joyas le he dicho que no añadiría ni cuatro diamantes a los que ya poseo. Yo misma le dije que rechazaba el collar; el Rey quiso regalármelo, pero también lo rechacé; no me lo mencione nunca más. Divídalo e intente venderlo por partes, y no se ahogue. Estoy muy enojada con usted por representar esta escena de desesperación en mi presencia y ante esta niña. No quiero volver a verlo comportarse así. Váyase.” Boehmer se retiró, abrumado de confusión, y no se supo más de él entonces.

Cuando nació Madame Sophie, la Reina me dijo que el señor de Saint-James, un rico financiero, le había informado que Boehmer seguía empeñado en vender su collar, y que, para su propia tranquilidad, debía procurar averiguar qué había hecho el hombre con él; me pidió que, la próxima vez que lo encontrara, le hablara del asunto, como si fuera por el interés que tenía en su bienestar. Le hablé de su collar y me dijo que había tenido mucha suerte, pues lo había vendido en Constantinopla para la sultana favorita. Comunqué esta respuesta a la Reina, quien se alegró mucho, aunque no podía comprender cómo el Sultán compraba sus diamantes en París.

La Reina evitó durante mucho tiempo ver a Boehmer, temerosa de su carácter temerario; y su ayuda de cámara, encargado de sus joyas, realizaba las reparaciones necesarias en sus adornos sin ayuda. En el bautizo del duque de Angulema, en 1785, el Rey le regaló una charretera y hebillas de diamantes, y ordenó a Boehmer que las entregara a la Reina. Boehmer se las presentó a su regreso de misa, y al mismo tiempo le entregó una carta en forma de súplica. En ese escrito le decía a la Reina que se sentía feliz de verla "en posesión de los diamantes más bellos conocidos en Europa", y le suplicaba que no lo olvidara. La Reina leyó en voz alta la petición de Boehmer y no vio en ella más que una prueba de perturbación mental; encendió el papel en una vela de cera que tenía cerca, pues tenía algunas cartas que sellar, diciendo: "No vale la pena conservarlo". Más tarde lamentó mucho la pérdida de ese enigmático recuerdo. Después de quemar el papel, Su Majestad me dijo: "Ese hombre ha nacido para ser mi tormento; siempre tiene alguna locura en la cabeza; recuerda, la próxima vez que lo veas, dile que ya no me gustan los diamantes y que no compraré más en toda mi vida; que si tuviera dinero de sobra, preferiría aumentar mi propiedad en Saint-Cloud comprando los terrenos que la rodean; ahora, asegúrate de entrar en todos estos detalles e impresionar bien todo esto en él." Le pregunté si deseaba que lo mandara llamar; respondió negativamente, añadiendo que bastaría aprovechar la primera oportunidad que se presentara al encontrarlo; y que el menor acercamiento hacia un hombre así sería inapropiado.

El 1 de agosto salí de Versalles hacia mi casa de campo en Crespy; el día 3 llegó Boehmer, sumamente inquieto por no haber recibido respuesta alguna de la Reina, para preguntarme si tenía alguna comisión de ella para él; le respondí que no me había confiado ninguna; que no tenía órdenes para él, y repetí fielmente todo lo que ella me había encargado decirle.

—Pero —dijo Boehmer—, ¿la respuesta a la carta que le presenté, a quién debo pedírsela?

—A nadie —le respondí—; Su Majestad quemó su memorial sin siquiera comprender su significado.

—¡Ah, señora! —exclamó—, eso es imposible; ¡la Reina sabe que tiene dinero para pagarme!

—¿Dinero, señor Boehmer? Sus últimas cuentas contra la Reina se saldaron hace mucho.

—Señora, usted no está al tanto del secreto. Un hombre que está arruinado por falta de pago de un millón quinientos mil francos no puede decirse satisfecho.

—¿Ha perdido usted el juicio? —le dije—. ¿Por qué motivo puede deberle la Reina una suma tan exorbitante?

—Por mi collar, señora —respondió Boehmer, tranquilamente.

—¡Cómo! —exclamé—, ¿otra vez ese collar, con el que ha importunado a la Reina durante tantos años? ¿No me dijo usted que lo había vendido en Constantinopla?

—La Reina me pidió que diera esa respuesta a todos los que me hablaran del asunto —dijo el desdichado engañado. Entonces me contó que la Reina deseaba tener el collar, y que lo había hecho comprar para ella por Monseñor, el Cardenal de Rohan.

—Está usted equivocado —exclamé—; la Reina no ha hablado ni una sola vez con el Cardenal desde su regreso de Viena; no hay hombre en su Corte peor considerado.

—La equivocada es usted, señora —dijo Boehmer—; ella lo ve tanto en privado que fue a su Eminencia a quien entregó treinta mil francos, que me fueron pagados como anticipo; los tomó, en su presencia, del pequeño secreter de porcelana de Sèvres junto a la chimenea de su tocador.

—¿Y el Cardenal le contó todo esto?

—Sí, señora, él mismo.

—¡Qué complot tan detestable! —exclamé.

—En verdad, para serle sincero, señora, empiezo a estar muy alarmado, pues su Eminencia me aseguró que la Reina luciría el collar en Pentecostés, pero no lo vi en ella, y eso fue lo que me llevó a escribirle a Su Majestad.

Entonces me preguntó qué debía hacer. Le aconsejé que fuera a Versalles, en vez de regresar a París, de donde acababa de llegar; que solicitara una audiencia inmediata con el barón de Breteuil, quien, como jefe de la Casa del Rey, era el ministro del departamento al que pertenecía Boehmer, y que fuera prudente; y añadí que me parecía sumamente culpable, no como comerciante de diamantes, sino porque, siendo un oficial jurado, era imperdonable que hubiera actuado sin las órdenes directas del Rey, la Reina o el Ministro. Él respondió que no había actuado sin órdenes directas; que tenía en su poder todas las notas firmadas por la Reina, y que incluso se había visto obligado a mostrarlas a varios banqueros para lograr que le extendieran el plazo de sus pagos. Insistí en que partiera hacia Versalles, y me aseguró que iría de inmediato. En lugar de seguir mi consejo, fue al Cardenal, y fue de esta visita de Boehmer de la que su Eminencia hizo una nota, encontrada en un cajón que el abate Georgel pasó por alto cuando quemó, por orden del Cardenal, todos los papeles que éste tenía en París. La nota decía así: "En este día, 3 de agosto, Boehmer fue a la casa de campo de Madame Campan, y ella le dijo que la Reina nunca había tenido su collar y que había sido engañado."

Cuando Boehmer se fue, quise seguirlo e ir a ver a la Reina; mi suegro me lo impidió y me ordenó dejar que el ministro esclareciera un asunto tan importante, observando que era un complot infernal; que le había dado a Boehmer el mejor consejo y que no tenía nada más que hacer en el asunto. Boehmer nunca me habló de la mujer De Lamotte, y su nombre fue mencionado por primera vez por el Cardenal en sus respuestas a los interrogatorios que se le hicieron ante el Rey. Después de ver al Cardenal, Boehmer fue a Trianón y envió un mensaje a la Reina, diciendo que yo le había aconsejado ir a hablar con ella. Sus mismas palabras le fueron repetidas a Su Majestad, quien dijo: "Está loco; no tengo nada que decirle y no lo recibiré." Dos o tres días después, la Reina me mandó llamar al Petit Trianon para ensayar conmigo el papel de Rosina, que debía interpretar en "El barbero de Sevilla". Estaba sola con ella, sentada en su sofá; no se habló de otra cosa que del papel. Después de pasar una hora en el ensayo, Su Majestad me preguntó por qué había enviado a Boehmer a verla; dijo que él había ido en mi nombre a hablarle y que no lo recibiría. Así supe que no había seguido en absoluto mi consejo. El cambio en mi semblante al oír el nombre de ese hombre fue muy perceptible; la Reina lo notó y me interrogó. Le rogué que lo recibiera y le aseguré que era de suma importancia para su tranquilidad; que había un complot en marcha, del que no tenía conocimiento, y que era grave, pues se mostraban compromisos firmados por ella a personas que le habían prestado dinero a Boehmer. Su sorpresa y disgusto fueron grandes. Me ordenó quedarme en Trianón y envió un correo a París, ordenando a Boehmer que acudiera a verla con algún pretexto que no recuerdo. Él llegó a la mañana siguiente; de hecho, fue el día en que se representó la obra, y ese fue el último entretenimiento que la Reina se permitió en ese retiro.

La Reina lo hizo entrar en su gabinete y le preguntó por qué fatalidad seguía condenada a oír hablar de su absurda pretensión de venderle un objeto que ella había rechazado firmemente durante varios años. Él respondió que se veía obligado, al no poder calmar más a sus acreedores. "¿Qué me importan sus acreedores?" dijo Su Majestad. Boehmer entonces le relató detalladamente todo lo que le habían hecho creer que había pasado entre la Reina y él a través de la intervención del Cardenal. Ella se indignaba y sorprendía por igual con cada cosa que oía. En vano hablaba; el joyero, igualmente importuno y peligroso, repetía sin cesar: "Señora, ya no hay tiempo para fingir; condescienda a confesar que tiene mi collar y permítame recibir alguna ayuda, o mi bancarrota pronto sacará todo a la luz."

Es fácil imaginar cuánto debió de sufrir la Reina. Cuando Boehmer se marchó, la encontré en un estado alarmante; la idea de que alguien pudiera haber creído que un hombre como el Cardenal gozaba de toda su confianza; que ella lo hubiera empleado para tratar con un comerciante sin conocimiento del Rey, para algo que había rehusado aceptar incluso del propio Rey, la llevó a la desesperación. Mandó llamar primero al Abate de Vermond y luego al Barón de Breteuil. Su odio y desprecio hacia el Cardenal les hizo olvidar demasiado fácilmente que las faltas más bajas no impiden que los altos órdenes del imperio sean defendidos por aquellos a quienes tienen el honor de pertenecer; que un Rohan, un Príncipe de la Iglesia, por más culpable que fuera, seguramente contaría con un partido considerable, al que naturalmente se unirían todas las personas descontentas de la Corte y todos los frondeurs de París. Creyeron demasiado fácilmente que sería despojado de todas las ventajas de su rango y orden, y entregado a la desgracia debida a su conducta irregular; se engañaron.

Vi a la Reina después de la partida del Barón y el Abate; su agitación me hizo estremecer. “El fraude debe ser desenmascarado”, dijo; “cuando la púrpura romana y el título de Príncipe encubren a un simple buscador de dinero, a un embaucador que se atreve a comprometer a la esposa de su soberano, Francia y toda Europa deben saberlo.” Es evidente que desde ese momento se decidió el fatal plan. La Reina percibió mi alarma; no la oculté ante ella. Sabía demasiado bien que tenía muchos enemigos como para no temer al verla atraer la atención de todo el mundo hacia una intriga que tratarían de complicar aún más. Le rogué que buscara el consejo más prudente y moderado. Ella me hizo callar pidiéndome que estuviera tranquila y que me asegurara de que no se cometería ninguna imprudencia.

El domingo siguiente, 15 de agosto, día de la Asunción, a las doce en punto, en el mismo momento en que el Cardenal, vestido con sus ornamentos pontificales, estaba a punto de dirigirse a la capilla, fue llamado al despacho del Rey, donde se encontraba entonces la Reina.

El Rey le dijo: “¿Ha comprado usted diamantes a Boehmer?”

“Sí, Señor.”

“¿Qué ha hecho usted con ellos?”

“Creí que habían sido entregados a la Reina.”

“¿Quién le encargó a usted?”

“Una dama, llamada la condesa de Lamotte-Valois, que me entregó una carta de la Reina; y pensé que complacía a Su Majestad encargándome yo mismo de este asunto.”

Aquí la Reina lo interrumpió y dijo: “¿Cómo, señor, pudo usted creer que yo elegiría a alguien con quien no he hablado en ocho años para negociar nada por mí, y especialmente a través de la mediación de una mujer a la que ni siquiera conozco?”

“Veo claramente”, dijo el Cardenal, “que he sido engañado. Pagaré el collar; mi deseo de agradar a Su Majestad me cegó; no sospeché ningún engaño en el asunto, y lo lamento.”

Entonces sacó de su cartera una carta de la Reina para Madame de Lamotte, dándole este encargo. El Rey la tomó y, mostrándosela al Cardenal, dijo:

“Esto no está ni escrito ni firmado por la Reina. ¿Cómo pudo un Príncipe de la Casa de Rohan y Gran Capellán de Francia pensar alguna vez que la Reina firmaría María Antonieta de Francia? Todo el mundo sabe que las reinas sólo firman con sus nombres de pila. Pero, señor”, prosiguió el Rey, entregándole una copia de su carta a Baehmer, “¿ha escrito usted alguna vez una carta como esta?”

Después de echarle un vistazo, el Cardenal dijo: “No recuerdo haberla escrito.”

“¿Pero qué pasaría si se le mostrara el original, firmado por usted mismo?”

“Si la carta está firmada por mí, es auténtica.”

Estaba sumamente confundido y repitió varias veces: “He sido engañado, Señor; pagaré el collar. Pido perdón a Sus Majestades.”

“Entonces explíqueme”, reanudó el Rey, “todo este enigma. No deseo hallarlo culpable; preferiría que se justificara. Dé cuenta de todas las maniobras con Baehmer, de estas seguridades y de estas cartas.”

El Cardenal entonces, palideciendo y apoyándose en la mesa, dijo: “Señor, estoy demasiado confundido para responder a Su Majestad de manera—”

“Cálmese, Cardenal, y vaya a mi gabinete; allí encontrará papel, plumas y tinta; escriba lo que tenga que decirme.”

El Cardenal fue al gabinete del Rey y regresó un cuarto de hora después con un documento tan confuso como lo habían sido sus respuestas verbales. Entonces el Rey dijo: “Retírese, señor.” El Cardenal salió de la cámara del Rey, acompañado por el Barón de Breteuil, quien lo entregó bajo custodia a un teniente de la Guardia Real, con órdenes de llevarlo a su apartamento. El señor d’Agoult, ayudante mayor de la Guardia Real, lo puso después bajo custodia y lo condujo a su hotel y de allí a la Bastilla. Pero mientras el Cardenal sólo estaba acompañado por el joven teniente de la Guardia Real, que se sentía muy incómodo al tener que ejecutar semejante orden, Su Eminencia se encontró con su ayuda de cámara en la puerta del Salón de Hércules; le habló en alemán y luego preguntó al teniente si podía prestarle un lápiz; el oficial le dio el que llevaba consigo, y el Cardenal escribió al Abate Georgel, su gran vicario y amigo, para que quemara inmediatamente toda la correspondencia de Madame de Lamotte y todas sus demás cartas.

[El Abate Georgel relata así la circunstancia: “El Cardenal, en ese momento tan difícil, dio una asombrosa prueba de presencia de ánimo; a pesar de la escolta que lo rodeaba, favorecido por la multitud que lo acompañaba, se detuvo y, agachándose con el rostro hacia la pared, como si fuera a abrocharse la hebilla, sacó rápidamente su lápiz y escribió apresuradamente unas palabras en un trozo de papel que puso bajo su mano en su gorra roja cuadrada. Se incorporó y siguió adelante. Al entrar en su casa, su gente formó un pasillo; deslizó este papel, sin ser visto, en la mano de un ayuda de cámara de confianza que lo esperaba en la puerta de su apartamento.” Esta historia es apenas creíble; no es en el momento del arresto de un prisionero, cuando una multitud curiosa lo rodea y vigila, que puede detenerse a escribir mensajes secretos. Sin embargo, el ayuda de cámara parte de inmediato a París. Llega al palacio del Cardenal entre las doce y la una; y su caballo muere en el establo. “Yo estaba en mi apartamento”, dijo el Abate Georgel, “el ayuda de cámara entró agitado, con una palidez mortal en el rostro, y exclamó: ‘Todo está perdido; el Príncipe ha sido arrestado.’ Cayó instantáneamente desmayado y dejó caer la nota de la que era portador.” La cartera que contenía los papeles que podían comprometer al Cardenal fue inmediatamente puesta fuera del alcance de cualquier registro. También se permitió imprudentemente a Madame de Lamotte suficiente tiempo, después de enterarse del arresto del Cardenal, para quemar todas las cartas que había recibido de él. Asistida por Beugnot, terminó esto a las tres de la misma mañana en que fue arrestada a las cuatro.—Véase “Memorias del Conde de Beugnot”, vol. I, p. 74.]

Esta orden se ejecutó antes de que el señor de Crosne, teniente de policía, hubiera recibido una orden del Barón de Breteuil para poner sellos en los papeles del Cardenal. La destrucción de toda la correspondencia de Su Eminencia, y en particular la mantenida con Madame de Lamotte, arrojó un velo impenetrable sobre todo el asunto.

Desde ese momento desaparecieron todas las pruebas de esta intriga. Madame de Lamotte fue detenida en Bar-sur-Aube; su esposo ya se había marchado a Inglaterra. Desde el principio de este funesto asunto, todas las actuaciones de la Corte parecen haber estado guiadas por la imprudencia y la falta de previsión; la oscuridad resultante dejó libre curso a las fábulas que componían los voluminosos memoriales escritos de uno y otro lado. La Reina tan poco imaginaba lo que pudo haber dado origen a la intriga, de la que estaba a punto de convertirse en víctima, que, en el momento en que el Rey interrogaba al Cardenal, una idea terrible cruzó por su mente. Con esa rapidez de pensamiento que provoca el interés personal y la extrema agitación, imaginó que, si un designio de arruinarla ante los ojos del Rey y del pueblo francés era el motivo oculto de esta intriga, el Cardenal tal vez afirmaría que ella tenía el collar; que había sido honrado con su confianza para esta compra, hecha sin conocimiento del Rey; y señalaría algún lugar secreto en su apartamento, donde podría haber hecho que algún villano lo escondiera. La falta de dinero y el más vil de los fraudes fueron los únicos móviles de este asunto criminal. El collar ya había sido desarmado y vendido, en parte en Londres, en parte en Holanda y el resto en París.

En cuanto se supo del arresto del Cardenal, se desató un clamor universal. Cada memorial que aparecía durante el juicio aumentaba la protesta. En esta ocasión, el clero tomó el camino que un poco de sabiduría y el más mínimo conocimiento del espíritu de tal cuerpo debieron prever. Los Rohan y la Casa de Condé, así como el clero, hicieron oír sus quejas por doquier. El Rey consintió en que hubiera un juicio legal y, a principios de septiembre, dirigió cartas patentes al Parlamento, en las que decía estar “lleno de la más justa indignación al ver los medios que, por confesión de su Eminencia el Cardenal, se habían empleado para inculpar a su queridísima esposa y compañera”.

¡Momento fatal! En el que la Reina se encontró, como consecuencia de este paso tan poco político, en juicio con un súbdito que debió haber sido tratado únicamente por el poder del Rey. Los Príncipes y Princesas de la Casa de Condé, y de las Casas de Rohan, Soubise y Guémenée, se vistieron de luto y se les veía apostados en el camino de los miembros de la Gran Cámara para saludarlos mientras se dirigían al palacio, en los días del juicio del Cardenal; y Príncipes de sangre abiertamente hacían campaña contra la Reina de Francia.

El Papa quiso reclamar, en nombre del Cardenal de Rohan, el derecho correspondiente a su rango eclesiástico, y exigió que fuera juzgado en Roma. El Cardenal de Bernis, embajador de Francia ante Su Santidad y antiguo Ministro de Asuntos Exteriores, combinando la sabiduría de un viejo diplomático con los principios de un Príncipe de la Iglesia, deseaba que este escandaloso asunto se silenciara. Las tías del Rey, que tenían una relación muy íntima con el embajador, adoptaron su opinión, y la conducta del Rey y la Reina fue igualmente y en voz alta censurada tanto en los aposentos de Versalles como en los hoteles y cafés de París.

Madame, la cuñada del Rey, había sido la única protectora de De Lamotte, y había limitado su patrocinio a concederle una pensión de doce a quince cientos francos. Su hermano estaba en la marina, pero el Marqués de Chabert, a quien había sido recomendado, nunca pudo formar un buen oficial. La Reina en vano trataba de recordar los rasgos de esta persona, de quien había oído hablar a menudo como una mujer intrigante que acudía frecuentemente los domingos a la galería de Versalles. En la época en que toda Francia estaba absorta por la persecución contra el Cardenal, el retrato de la Condesa de Lamotte Valois se vendía públicamente. Su Majestad me pidió un día, cuando iba a París, que le comprara el grabado, que decían era un parecido tolerable, para ver si podía reconocer en él a alguna persona que hubiera visto en la galería.

[El público, con excepción de la clase más baja, tenía acceso a la galería y a los salones más grandes de Versalles, así como al parque.—MADAME CAMPAN.]

El padre de la mujer De Lamotte era un campesino de Auteuil, aunque se hacía llamar Valois. Madame de Boulainvilliers vio una vez desde su terraza a dos lindas campesinas, cada una cargando un pesado haz de leña. El cura del pueblo, que paseaba con ella, le dijo que las niñas poseían unos papeles curiosos y que no dudaba que fueran descendientes de un Valois, un hijo ilegítimo de uno de los príncipes de ese nombre.

La familia Valois hacía mucho tiempo que había dejado de aparecer en sociedad. Vicios hereditarios los habían sumido poco a poco en la más profunda miseria. He oído decir que el último Valois conocido entonces ocupaba la finca llamada Gros Bois; que como rara vez iba a la Corte, Luis XIII le preguntó qué hacía para permanecer tan constantemente en el campo; y que este señor de Valois simplemente respondió: “Señor, solo hago allí lo que debo”. Poco después se descubrió que acuñaba moneda falsa.

Ni la propia Reina ni nadie cercano a ella tuvo jamás la menor relación con la mujer De Lamotte; y durante su proceso solo pudo señalar a uno de los sirvientes de la Reina, llamado Desclos, un ayuda de cámara del dormitorio de la Reina, a quien pretendía haber entregado el collar de Boehmer. Este Desclos era un hombre muy honesto; al ser confrontado con la mujer De Lamotte, se probó que solo lo había visto una vez, en casa de la esposa de un cirujano partero en Versalles, la única persona que ella visitaba en la Corte; y que no le había entregado el collar. Madame de Lamotte se casó con un soldado raso de la guardia de Monsieur; se alojaba en Versalles en la Belle Image, una casa amueblada de muy baja categoría; y es inconcebible cómo una persona tan oscura pudo lograr que se creyera que era amiga de la Reina, quien, aunque sumamente afable, rara vez concedía audiencias, y solo a personas con título.

El juicio del Cardenal es demasiado conocido para que deba repetir aquí sus detalles. El punto más embarazoso para él fue la entrevista que tuvo en febrero de 1785 con el señor de Saint-James, a quien confió los pormenores de la supuesta comisión de la Reina y le mostró el contrato aprobado y firmado Marie Antoinette de France. El memorando hallado en un cajón del escritorio del Cardenal, en el que él mismo había escrito lo que Baehmer le contó después de haberme visto en mi casa de campo, fue también un documento desafortunado para su Eminencia.

Ofrecí al Rey ir a declarar que Baehmer me había dicho que el Cardenal le aseguró haber recibido de manos de la propia Reina los treinta mil francos entregados como anticipo al concluir el trato, y que su Eminencia había visto a Su Majestad tomar esa suma en billetes del secreter de porcelana de su tocador. El Rey rechazó mi ofrecimiento y me dijo: “¿Estabas sola cuando Boehmer te dijo esto?” Respondí que estaba sola con él en mi jardín. “Bien”, continuó, “ese hombre lo negaría; ahora está seguro de que le pagarán sus un millón seiscientos mil francos, que la familia del Cardenal tendrá que cubrirle; ya no podemos confiar en su sinceridad; parecería que fuiste enviada por la Reina, y eso no sería apropiado”.

[La mujer culpable, apenas supo que todo iba a descubrirse, mandó llamar a los joyeros y les dijo que el Cardenal había notado que el acuerdo, que él creía firmado por la Reina, era un documento falso y forjado. “Sin embargo”, añadió, “el Cardenal posee una fortuna considerable, y puede pagarles perfectamente”. Estas palabras revelan todo el secreto. La Condesa se había quedado con el collar y se halagaba pensando que el señor de Rohan, al verse engañado y cruelmente burlado, decidiría pagar y arreglar lo mejor posible, antes que permitir que un asunto de esta naturaleza se hiciera público.—‘Correspondencia secreta de la Corte de Luis XVI’.]

La información del procurador general fue severa con el Cardenal. Las Casas de Condé y Rohan y la mayoría de la nobleza veían en este asunto solo un ataque al rango del Príncipe, el clero solo un golpe dirigido a los privilegios de un cardenal. El clero exigía que el desafortunado asunto del Príncipe Cardenal de Rohan fuera sometido a jurisdicción eclesiástica, y el Arzobispo de Narbona, entonces Presidente de la Convocatoria, hizo representaciones al respecto ante el Rey; los obispos escribieron a Su Majestad para recordarle que un eclesiástico privado implicado en el asunto entonces pendiente tendría derecho a reclamar sus jueces constitucionales, y que ese derecho se le negaba a un cardenal, su superior en el orden jerárquico. En resumen, el clero y la mayor parte de la nobleza estaban entonces indignados contra la autoridad, y principalmente contra la Reina.

Las conclusiones del procurador general, y las de parte de los jefes de la magistratura, fueron tan severas hacia el Cardenal como lo había sido la información; sin embargo, fue plenamente absuelto por una mayoría de tres votos; la mujer De Lamotte fue condenada a ser azotada, marcada y encarcelada; y su esposo, por contumacia, fue condenado a galeras de por vida.

[El siguiente extracto es de las “Memorias” del Abate Georgel: “Las sesiones fueron largas y numerosas; fue necesario leer todo el proceso; más de cincuenta jueces participaron; un maestro de solicitudes, amigo del Príncipe, anotaba todo lo que allí se decía y lo enviaba a sus consejeros, quienes encontraban la manera de informar al Cardenal y añadir el plan de conducta que debía seguir.” D’Epremesnil y otros jóvenes consejeros mostraron en esa ocasión demasiada audacia al desafiar a la Corte, demasiado entusiasmo en aprovechar la oportunidad de atacarla. Fueron los primeros en sacudir esa autoridad que sus funciones les obligaban a respetar.—NOTA DEL EDITOR.]

El señor Pierre de Laurencel, sustituto del procurador general, envió a la Reina una lista con los nombres de los miembros de la Gran Cámara, junto con los medios empleados por los amigos del Cardenal para obtener sus votos durante el juicio. Yo guardé esta lista entre los papeles que la Reina depositó en la casa del señor Campan, mi suegro, y que, a su muerte, ella me encargó conservar. Quemé ese documento, pero recuerdo que algunas damas desempeñaron un papel poco honorable para sus principios; fueron ellas, a cambio de grandes sumas que recibieron, quienes lograron convencer a algunos de los miembros más antiguos y respetados. No vi ni un solo nombre en todo el Parlamento que hubiera sido ganado directamente.

La creencia que el tiempo ha confirmado es que el Cardenal fue completamente engañado por la mujer De Lamotte y Cagliostro. Puede que el Rey se haya equivocado al pensar que él era cómplice en este miserable y criminal plan, pero he repetido fielmente el juicio de Su Majestad al respecto.

Sin embargo, la opinión generalizada de que el odio del Barón de Breteuil hacia el Cardenal fue la causa del escándalo y del desafortunado desenlace de este asunto contribuyó aún más a la desgracia del primero que su negativa a dar en matrimonio a su nieta con el hijo del duque de Polignac. El abate de Vermond atribuyó toda la culpa de la imprudencia y mala política en el asunto del Cardenal de Rohan al ministro, y dejó de ser amigo y partidario del Barón de Breteuil ante la Reina.

A principios del año 1786, como se ha dicho, el Cardenal fue completamente absuelto y salió de la Bastilla, mientras que Madame de Lamotte fue condenada a ser azotada, marcada y encarcelada. La Corte, persistiendo en los erróneos criterios que hasta entonces habían guiado sus acciones, consideró que el Cardenal y la mujer De Lamotte eran igualmente culpables y desigualmente castigados, y buscó restablecer el equilibrio de la justicia exiliando al Cardenal a La Chaise-Dieu y permitiendo que Madame de Lamotte escapara pocos días después de ingresar en el Hospital. Este nuevo error confirmó a los parisinos en la idea de que la miserable De Lamotte, quien nunca había logrado llegar siquiera a la habitación destinada a las damas de la Reina, realmente había interesado a la propia Reina.

[Se encontrarán más detalles en las “Memorias del Conde de Beugnot” (Londres: Hurst & Blackett, 1871), ya que él conocía a Madame de Lamotte desde su infancia (cuando los tres niños, el Barón de Valois, que murió siendo capitán de fragata, y las dos señoritas de Saint-Remi, los últimos descendientes del Barón de Saint-Remi, un hijo natural de Enrique II, estaban casi muriendo de hambre) hasta el tiempo de su prosperidad temporal. De hecho, él estaba con ella cuando quemó la correspondencia del Cardenal, en el intervalo que la Corte, imprudentemente, permitió entre el arresto de él y la captura de ella, y De Beugnot creía haber encontrado en su casa, en el momento de su regreso tras su engaño exitoso, a todo el grupo implicado en engañar al Cardenal. Cabe señalar que entonces le llamó la atención el rostro de la señorita d’Oliva, quien acababa de hacerse pasar por la Reina al entregar una rosa al Cardenal. También puede mencionarse como una característica curiosa de Madame de Lamotte que, “en su conversación habitual, usaba las palabras estúpido y honesto como sinónimos”.—Véase “Beugnot”, vol. I, p. 60.]