Capítulo III.

En febrero de 1790, otro asunto causó gran inquietud en la Corte; un individuo entusiasta de nombre Favras había concebido el plan de llevarse al Rey y provocar una contrarrevolución. Monsieur, probablemente por simple benevolencia, le dio algo de dinero, y de ahí surgió el rumor de que con ello deseaba favorecer la ejecución de la empresa. La decisión de Monsieur de ir al Hôtel de Ville para explicarse sobre este asunto era desconocida para la Reina; es más que probable que el Rey estuviera al tanto. Cuando se dictó sentencia contra el señor de Favras, la Reina no me ocultó sus temores acerca de las confesiones que pudiera hacer el desdichado en sus últimos momentos.

Envié a una persona de confianza al Hôtel de Ville; regresó para informar a la Reina que el condenado había solicitado ser llevado de Notre-Dame al Hôtel de Ville para hacer una declaración final y dar algunos detalles que la confirmaran. Estos detalles no comprometían a nadie; Favras corrigió su testamento después de escribirlo y subió al cadalso con heroico valor y serenidad. El juez que le leyó su condena le dijo que su vida era un sacrificio que debía a la tranquilidad pública. Se afirmó en ese momento que Favras fue entregado como víctima para satisfacer al pueblo y salvar al Barón de Besenval, quien estaba prisionero en la Abadía.

[Thomas Mahy, marqués de Favras, fue acusado en diciembre de 1789 de haber conspirado contra la Revolución. Habiendo sido arrestado por orden del comité de investigación de la Asamblea Nacional, fue trasladado al Châtelet, donde se defendió con mucha serenidad y presencia de ánimo, rechazando con firmeza las acusaciones presentadas por Morel, Turcati y Marquis. Estos testigos declararon que él les había comunicado su plan; debía ejecutarse con 12,000 suizos y 12,000 alemanes, que se reunirían en Montargis, de donde marcharían sobre París, secuestrarían al Rey y asesinarían a Bailly, La Fayette y Necker. Negó la mayoría de estos cargos y declaró que el resto solo se refería a la formación de una tropa destinada a favorecer la revolución que se preparaba en Brabante. Como el juez se negó a revelar quién lo había denunciado, se quejó ante la Asamblea, que pasó al orden del día. Su muerte era evidentemente inevitable. Durante todo el proceso, el populacho no cesó de amenazar a los jueces y gritar: “¡A la linterna!” Incluso fue necesario mantener tropas y artillería listas para intervenir en el patio del Châtelet. Los jueces, que acababan de absolver al señor de Besenval en un asunto casi similar, sin duda temían los efectos de esa furia. Cuando se negaron a escuchar a los testigos de Favras en su defensa, él los comparó con el tribunal de la Inquisición. El principal cargo en su contra se basaba en una carta del señor de Foucault, quien le preguntaba: “¿Dónde están tus tropas? ¿Por dónde entrarán a París? Me gustaría estar entre ellas.” Favras fue condenado a hacer la ‘amende honorable’ frente a la Catedral y a ser ahorcado en la Place de Grève. Recibió la sentencia con admirable calma y dijo a sus jueces: “Los compadezco mucho si el testimonio de dos hombres basta para condenar.” Cuando el juez le dijo: “No tengo otro consuelo que ofrecerle que el que brinda la religión”, respondió noblemente: “Mi mayor consuelo es el que me da mi inocencia.” — “Biographie Universelle”]

La mañana del domingo siguiente a esta ejecución, el señor de la Villeurnoy vino a mi casa para decirme que ese día asistiría al almuerzo público del Rey y la Reina para presentar a Madame de Favras y a su hijo, ambos de luto por el valiente francés que cayó como sacrificio por su Rey; y que todos los realistas esperaban ver a la Reina colmar de favores a la desdichada familia. Hice todo lo posible por evitar este proceder. Preveía el efecto que tendría en el sensible corazón de la Reina y la penosa incomodidad que experimentaría, teniendo al horrible Santerre, comandante de un batallón de la guardia parisina, detrás de su silla durante la comida. No logré que el señor de la Villeurnoy comprendiera mis argumentos; la Reina había ido a misa, rodeada de toda su Corte, y ni siquiera tenía medios para advertirle de su intención.

Cuando terminó la comida, oí que llamaban a la puerta de mi apartamento, que daba al corredor junto al de la Reina; era ella misma. Me preguntó si había alguien conmigo; estaba sola; se dejó caer en un sillón y me dijo que venía a llorar conmigo por la insensata conducta de los ultras del partido del Rey. “Debemos caer”, dijo, “atacados como estamos por hombres que poseen todo el talento y no rehúyen ningún crimen, mientras que solo nos defienden personas sin duda muy estimables, pero que no tienen idea cabal de nuestra situación. Me han expuesto a la animosidad de ambos partidos al presentarme a la viuda y al hijo de Favras. Si pudiera actuar como deseo, tomaría al hijo del hombre que acaba de sacrificarse por nosotros y lo sentaría a la mesa entre el Rey y yo; pero, rodeada de los asesinos que han destruido a su padre, ni siquiera me atreví a mirarlo. Los realistas me reprocharán no haber mostrado interés por este pobre niño; los revolucionarios se enfurecerán ante la idea de que su presentación pudiera haberme agradado.” Sin embargo, la Reina añadió que sabía que Madame de Favras estaba necesitada y que deseaba que yo le enviara al día siguiente, por medio de una persona de confianza, algunos rollos de cincuenta luises, y que se le asegurara que Su Majestad siempre velaría por la fortuna de ella y de su hijo.

En el mes de marzo siguiente tuve la oportunidad de conocer los sentimientos del Rey respecto a los planes que continuamente se le proponían para escapar. Una noche, alrededor de las diez, el conde d’Inisdal, delegado por la nobleza, vino a pedirme que lo recibiera en privado, pues tenía un asunto importante que comunicarme. Me dijo que esa misma noche se llevaría al Rey; que la sección de la Guardia Nacional, ese día comandada por el señor d’Aumont, estaba ganada, y que varios caballos, proporcionados por buenos realistas, estaban dispuestos en relevos a distancias convenientes; que acababa de dejar a varios nobles reunidos para ejecutar este plan y que lo habían enviado a mí para que, por medio de la Reina, obtuviera el consentimiento positivo del Rey antes de la medianoche; que el Rey estaba al tanto del plan, pero que Su Majestad nunca se pronunciaba de manera decisiva y que era necesario que consintiera la empresa. Desagradé mucho al conde d’Inisdal al manifestar mi asombro de que la nobleza, en el momento de ejecutar un proyecto tan importante, recurriera a mí, la primera doncella de la Reina, para obtener un consentimiento que debía ser la base de cualquier plan bien concertado. Le dije también que me sería imposible ir en ese momento a los aposentos de la Reina sin llamar la atención de la gente en las antesalas; que el Rey estaba jugando a las cartas con la Reina y su familia, y que nunca interrumpía su intimidad a menos que me llamaran. Añadí, sin embargo, que el señor Campan podía entrar sin ser llamado; y que si el conde quería confiarle su secreto, podía contar con él.

Mi suegro, a quien el conde d’Inisdal repitió lo que me había dicho, asumió la comisión y fue a los aposentos de la Reina. El Rey jugaba al whist con la Reina, Monsieur y Madame; Madame Elisabeth estaba arrodillada en un banquillo cerca de la mesa. El señor Campan informó a la Reina de lo que se me había comunicado; nadie pronunció palabra. La Reina rompió el silencio y dijo al Rey: “¿Oyes, Señor, lo que Campan nos dice?” — “Sí, oigo”, respondió el Rey, y continuó su partida. Monsieur, que solía introducir pasajes de obras teatrales en su conversación, dijo a mi suegro: “Señor Campan, ese bonito cuplé otra vez, por favor”; e insistió al Rey para que respondiera. Por fin la Reina dijo: “Pero hay que decirle algo a Campan.” Entonces el Rey habló a mi suegro con estas palabras: “Dile al señor d’Inisdal que no puedo consentir en ser llevado por la fuerza.” La Reina encargó al señor Campan que tuviera cuidado y transmitiera fielmente esta respuesta. “Comprendes”, añadió, “el Rey no puede consentir en ser llevado por la fuerza.”

El conde d’Inisdal quedó muy insatisfecho con la respuesta del Rey y se marchó diciendo: “Entiendo; quiere echar toda la culpa, de antemano, sobre quienes van a sacrificarse por él.”

Se marchó, y pensé que la empresa sería abandonada. Sin embargo, la Reina permaneció sola conmigo hasta la medianoche, preparando sus estuches de objetos de valor, y me ordenó que no me acostara. Imaginaba que la respuesta del Rey sería entendida como un consentimiento tácito, y simplemente una negativa a participar en el plan. No sé lo que ocurrió en los aposentos del Rey durante la noche; pero de vez en cuando miraba por las ventanas: veía el jardín despejado; no oía ningún ruido en el palacio, y al fin el día confirmó mi opinión de que el proyecto había sido abandonado. “Sin embargo, debemos huir”, me dijo poco después la Reina; “¿quién sabe hasta dónde pueden llegar los facciosos? El peligro aumenta cada día.”

[Los disturbios del 13 de abril de 1790, ocasionados por la vehemencia de las discusiones sobre la imprudente moción de Dom Gerle en la Asamblea Nacional, dieron lugar al temor de que los enemigos del país intentaran sacar al Rey de la capital. M. de La Fayette prometió vigilar, y le dijo a Luis XVI que si veía algún movimiento alarmante entre los descontentos, le avisaría con el disparo de un cañón desde la batería de Enrique IV en el Pont Neuf. Esa misma noche se oyeron algunos disparos casuales de fusilería desde la terraza de las Tullerías. El Rey, engañado por el ruido, corrió a los aposentos de la Reina; no la encontró; fue a la habitación del Delfín, donde halló a la Reina con su hijo en brazos. “Señora”, le dijo el Rey, “la he estado buscando; me ha hecho preocuparme.” La Reina, mostrando a su hijo, le respondió: “Estaba en mi puesto.” — “Anécdotas del Reinado de Luis XVI.”]

Esta Princesa recibía consejos y memoriales de todas partes. Rivarol le dirigió varios, que yo leía para ella. Estaban llenos de observaciones ingeniosas; pero la Reina no encontraba en ellos nada que fuera de utilidad esencial dadas las circunstancias en que se hallaba la familia real. El conde du Moustier también enviaba memoriales y planes de conducta. Recuerdo que en uno de sus escritos decía al Rey: “Lea de nuevo el ‘Telémaco’, Señor; en ese libro que deleitó a Su Majestad en la infancia encontrará las primeras semillas de aquellos principios que, seguidos erróneamente por hombres de imaginación ardiente, están provocando la explosión que esperamos en cualquier momento.” Leí tantos de estos memoriales que apenas podría dar cuenta fiel de ellos, y estoy decidida a anotar en esta obra solo aquellos hechos de los que fui testigo; solo aquellas palabras que (a pesar del paso del tiempo) aún resuenan en cierta medida en mis oídos.

El conde de Ségur, a su regreso de Rusia, estuvo algún tiempo al servicio de la Reina y ejerció cierto grado de influencia sobre ella; pero esto no duró mucho. El conde Augusto de la Marck también intentó negociar en beneficio del Rey con los líderes de los facciosos. M. de Fontanges, arzobispo de Toulouse, gozaba igualmente de la confianza de la Reina; pero ninguno de los esfuerzos realizados en el lugar produjo resultado beneficioso alguno. La emperatriz Catalina II también transmitió su opinión sobre la situación de Luis XVI a la Reina, y Su Majestad me hizo leer unas líneas escritas de puño y letra de la Emperatriz, que concluían con estas palabras:

“Los reyes deben seguir su carrera sin dejarse perturbar por los gritos del pueblo, así como la luna sigue su curso sin verse impedida por los ladridos de los perros.” Esta máxima de la soberana despótica de Rusia era muy inaplicable a la situación de un rey cautivo.

Mientras tanto, el partido revolucionario continuaba su audaz empresa de manera decidida, sin encontrar oposición alguna. Los consejos del exterior, tanto de Coblenza como de Viena, causaban diversas impresiones en los miembros de la familia real, y esos gabinetes no estaban de acuerdo entre sí. A menudo tuve motivos para deducir por lo que la Reina me decía que pensaba que el Rey, al dejar todo el honor de restablecer el orden al partido de Coblenza,—[Los Príncipes y los principales nobles emigrados reunidos en Coblenza, y el nombre se usaba para designar al partido reaccionario.]—, al regreso de los emigrados, sería puesto bajo una especie de tutela que aumentaría sus propias desgracias. Frecuentemente me decía: “Si los emigrados triunfan, mandarán por mucho tiempo; será imposible negarles nada; deber la corona a ellos sería contraer una obligación demasiado grande.” Siempre me pareció que deseaba que su propia familia contrapesara los méritos de los emigrados con servicios desinteresados. Temía a M. de Calonne, y con razón. Tenía pruebas de que ese ministro era su más encarnizado enemigo, y que recurría a los medios más criminales para manchar su reputación. Puedo testificar que he visto en manos de la Reina una copia manuscrita de las infames memorias de la mujer De Lamotte, que le habían traído de Londres, y en la que todos aquellos pasajes donde una total ignorancia de las costumbres de la Corte había llevado a esa desdichada mujer a cometer errores demasiado evidentes, estaban corregidos de puño y letra de M. de Calonne.

Los dos Guardias del Rey que resultaron heridos en la puerta de Su Majestad el 6 de octubre fueron M. du Repaire y M. de Miomandre de Sainte-Marie; en la terrible noche del 6 de octubre, el segundo ocupó el puesto del primero en el momento en que este quedó incapacitado para mantenerlo.

Un número considerable de Guardias del Cuerpo, que resultaron heridos el 6 de octubre, se refugiaron en la enfermería de Versalles. Los bandidos querían entrar en la enfermería para masacrarlos. M. Viosin, jefe de los cirujanos de esa enfermería, corrió al vestíbulo, invitó a los asaltantes a refrescarse, ordenó que se trajera vino, y logró que la Superiora trasladara a los Guardias a una sala destinada a los pobres, vistiéndolos con gorros y abrigos proporcionados por la institución. Las buenas hermanas ejecutaron esta orden tan rápidamente que los Guardias fueron trasladados, vestidos como indigentes, y sus camas arregladas, mientras los asesinos bebían. Registraron todas las salas, y creyeron no ver allí más que enfermos pobres; así se salvaron los Guardias.

M. de Miomandre estaba en París, viviendo en términos de amistad con otro de los Guardias, quien, ese mismo día, recibió una herida de bala de los bandidos en otra parte del Castillo. Estos dos oficiales, que fueron atendidos y curados juntos en la enfermería de Versalles, eran casi compañeros constantes; fueron reconocidos en el Palais Royal y ultrajados. La Reina consideró necesario que abandonaran París. Me pidió que escribiera a M. de Miomandre de Sainte-Marie y le dijera que viniera a verme a las ocho de la noche; y luego le comunicara su deseo de saber que se encontraba a salvo; y me ordenó, cuando él hubiera decidido partir, que le dijera en su nombre que el oro no podría pagar un servicio como el que había prestado; que esperaba algún día estar en circunstancias lo suficientemente felices para recompensarlo como debía; pero que por el momento su ofrecimiento de dinero era solo el de una hermana a un hermano en la situación en que él se hallaba, y que le rogaba aceptara lo necesario para saldar sus deudas en París y sufragar los gastos de su viaje. También me dijo que pidiera que trajera a su amigo Bertrand con él, y que le hiciera la misma oferta.

Los dos Guardias vinieron a la hora señalada y aceptaron, creo, uno o doscientos luises cada uno. Un momento después la Reina abrió mi puerta; la acompañaban el Rey y Madame Elisabeth; el Rey se quedó de espaldas a la chimenea; la Reina se sentó en un sofá y Madame Elisabeth se sentó cerca de ella; yo me coloqué detrás de la Reina, y los dos Guardias quedaron frente al Rey. La Reina les dijo que el Rey deseaba ver, antes de que partieran, a dos de los valientes hombres que le habían dado las más firmes pruebas de valor y lealtad. Miomandre dijo todo lo que podían inspirar las conmovedoras palabras de la Reina. Madame Elisabeth habló de la gratitud del Rey; la Reina retomó el tema de su pronta partida, insistiendo en su necesidad; el Rey guardó silencio, pero su emoción era evidente, y sus ojos estaban llenos de lágrimas. La Reina se levantó, el Rey salió, y Madame Elisabeth lo siguió; la Reina se detuvo y me dijo, en el hueco de una ventana: “¡Lamento haber traído aquí al Rey! Estoy segura de que Elisabeth piensa como yo; si el Rey hubiera expresado siquiera una cuarta parte de lo que piensa de esos valientes hombres, ellos habrían estado extasiados; pero no puede vencer su timidez.”

El emperador José murió por esta época. El dolor de la Reina no fue excesivo; aquel hermano de quien se había sentido tan orgullosa y a quien había amado tan tiernamente, probablemente había perdido mucho en su opinión; a veces le reprochaba, aunque con moderación, el haber adoptado varios de los principios de la nueva filosofía, y quizá sabía que él contemplaba nuestras dificultades con los ojos del soberano de Alemania más que con los de hermano de la Reina de Francia.

En una ocasión, el Emperador envió a la Reina un grabado que representaba a monjas y monjes despojados de sus hábitos. Las primeras probaban vestidos de moda, los segundos se hacían arreglar el cabello; el cuadro siempre permanecía en el gabinete y nunca fue colgado. La Reina me pidió que lo retirara; pues le dolía ver cuánta influencia tenían los filósofos sobre la mente y las acciones de su hermano.

Mirabeau no había perdido la esperanza de convertirse en el último recurso de la Corte oprimida; y en ese momento se produjeron algunas comunicaciones entre la Reina y él. La cuestión era acerca de un cargo que debía conferírsele. Esto se supo, y debió de ser por esa época cuando la Asamblea decretó que ningún diputado podría ocupar un cargo como ministro del Rey hasta pasados dos años de la cesación de sus funciones legislativas. Sé que esta decisión hirió mucho a la Reina, quien consideró que la Corte había perdido una oportunidad prometedora.

El palacio de las Tullerías era una residencia muy desagradable durante el verano, lo que hizo que la Reina deseara ir a Saint-Cloud. El traslado se decidió sin oposición; la Guardia Nacional de París acompañó a la Corte hasta allí. En ese periodo se presentaron nuevas oportunidades de fuga; nada habría sido más fácil que ejecutarlas. El Rey había obtenido permiso (!) para salir sin guardias y ser acompañado solo por un ayudante de campo de M. de La Fayette. La Reina también tenía uno de servicio con ella, al igual que el Delfín. El Rey y la Reina salían a menudo a las cuatro de la tarde y no regresaban hasta las ocho o nueve.

Relataré uno de los planes de emigración que la Reina me comunicó, cuyo éxito parecía infalible. La familia real debía reunirse en un bosque a cuatro leguas de Saint-Cloud; algunas personas en quienes se podía confiar plenamente acompañarían al Rey, quien siempre iba seguido de sus caballerizos y pajes; la Reina debía reunirse con él junto a su hija y Madame Elisabeth. Estas princesas, así como la Reina, tenían caballerizos y pajes cuya fidelidad no podía ponerse en duda. El Delfín también debía estar en el lugar de encuentro con Madame de Tourzel; una berlina grande y una calesa para los acompañantes bastaban para toda la familia; los ayudantes de campo debían ser ganados o dominados. El Rey debía dejar una carta para el Presidente de la Asamblea Nacional en su escritorio en Saint-Cloud. Las personas al servicio del Rey y la Reina habrían esperado hasta las nueve de la noche sin inquietud, porque la familia a veces no regresaba hasta esa hora. La carta no podría enviarse a París antes de las diez, como muy temprano. La Asamblea no estaría entonces reunida; habría que buscar al Presidente en su casa o en otro lugar; sería medianoche antes de que pudiera convocarse a la Asamblea y enviarse correos para detener a la familia real; pero ésta llevaría seis o siete horas de ventaja, pues habrían partido a seis leguas de distancia de París; y en esa época, los viajes aún no estaban obstaculizados en Francia.

La Reina aprobó este plan; pero no me atreví a interrogarla, e incluso pensé que, si se llevaba a cabo, me dejaría en la ignorancia. Una tarde del mes de junio, al ver que el Rey no regresaba a las nueve, la gente del Castillo paseaba por los patios en un estado de gran ansiedad. Yo creí que la familia se había marchado y apenas podía respirar entre la confusión de mis buenos deseos, cuando oí el sonido de los carruajes. Confesé a la Reina que pensé que ya se había marchado; ella me dijo que debía esperar hasta que las señoras tías del Rey hubieran abandonado Francia y, después, ver si el plan concordaba con los formados en el extranjero.