Capítulo VI.

A mi llegada a París, el 25 de agosto, encontré que el ánimo general era mucho más moderado de lo que me había atrevido a esperar. La conversación giraba principalmente en torno a la aceptación de la constitución y las fiestas que se celebrarían en consecuencia. Sin embargo, la lucha entre los jacobinos y los constitucionales el 17 de julio de 1791 había sumido a la Reina en un gran terror por algunos momentos; y el disparo de cañón desde el Campo de Marte sobre un grupo que pedía el juicio del Rey, cuyos líderes se encontraban en el mismo seno de la Asamblea, dejó en su mente las más sombrías impresiones.

Los constitucionales, cuyo vínculo con la Reina no se había debilitado por la intervención de los tres miembros ya mencionados, sirvieron fielmente a la familia real durante su detención.

“Todavía sostenemos el hilo con el que se mueve esta masa popular”, dijo Barnave un día al señor de J—, mostrándole al mismo tiempo un gran volumen en el que estaban registrados los nombres de todos aquellos que solo eran influenciados por el poder del oro. En ese momento se propuso contratar a un número considerable de personas para asegurar aclamaciones sonoras cuando el Rey y su familia hicieran su aparición en el teatro con motivo de la aceptación de la constitución. Ese día, que ofrecía una débil esperanza de tranquilidad, fue el 14 de septiembre; las fiestas fueron brillantes, pero ya nuevas inquietudes impedían a la familia real albergar muchas esperanzas.

La Asamblea Legislativa, que acababa de suceder a la Asamblea Constituyente (octubre de 1791), basó su conducta en los principios republicanos más extremos; creada en medio de asambleas populares, estaba completamente inspirada por el espíritu que las animaba. La constitución, como he dicho, fue presentada al Rey el 3 de septiembre de 1791. Los ministros, con excepción de M. de Montmorin, insistieron en la necesidad de aceptar el acto constitucional en su totalidad. El Príncipe de Kaunitz—[Ministro de Austria]—era de la misma opinión. Malouet deseaba que el Rey se expresara con franqueza respecto a los errores o peligros que pudiera observar en la constitución. Pero Duport y Barnave, alarmados por el espíritu que prevalecía en el Club de los Jacobinos, e incluso en la Asamblea, donde Robespierre ya los había denunciado como traidores a la patria, y temiendo aún mayores males, sumaron sus opiniones a las de la mayoría de los ministros y M. de Kaunitz; quienes realmente deseaban que se mantuviera la constitución aconsejaron que no se aceptara de manera tan literal.

[El partido revolucionario extremo, así llamado por el club, originalmente “bretón”, luego “Amigos de la Constitución”, que sesionaba en el convento de los dominicos (llamados en Francia jacobinos) de la Rue Saint Honoré.]

El Rey parecía inclinado a este consejo; y esto es una de las pruebas más sólidas de su sinceridad.

Alexandre Lameth, Duport y Barnave, confiando aún en los recursos de su partido, esperaban obtener crédito por dirigir al Rey mediante la influencia que creían haber adquirido sobre la mente de la Reina. También consultaron a personas de talento reconocido, pero que no pertenecían a ningún consejo ni asamblea. Entre ellos estaba el señor Dubucq, antiguo intendente de la marina y de las colonias. Él respondió lacónicamente en una sola frase: “Eviten que el desorden se organice”.

La carta escrita por el Rey a la Asamblea, en la que declaraba aceptar la constitución en el mismo lugar donde había sido creada, y donde anunciaba que estaría el 14 de septiembre al mediodía, fue recibida con entusiasmo, y la lectura fue interrumpida repetidamente por aplausos. La sesión terminó en medio del mayor entusiasmo, y el señor de La Fayette obtuvo la liberación de todos los detenidos a causa del viaje del Rey [a Varennes], el abandono de todos los procedimientos relativos a los acontecimientos de la Revolución y la suspensión del uso de pasaportes y de restricciones temporales a la libre circulación, tanto en el interior como en el exterior. Todo fue concedido por aclamación. Sesenta miembros fueron designados para ir ante el Rey y expresarle plenamente la satisfacción que había causado su carta. El Guardasellos abandonó la cámara, en medio de aplausos, para preceder a la delegación ante el Rey.

El Rey respondió al discurso que se le dirigió y concluyó diciendo a la Asamblea que un decreto de esa mañana, que había abolido la orden del Espíritu Santo, le dejaba a él y a su hijo solos el permiso de ostentarla; pero que una orden que no tenía valor para él, salvo por el poder de conferirla, no la usaría.

La Reina, su hijo y Madame estaban en la puerta de la sala en la que fue admitida la delegación. El Rey dijo a los diputados: “Ahí ven a mi esposa y a mis hijos, que comparten mis sentimientos”; y la propia Reina confirmó la seguridad dada por el Rey. Estas muestras aparentes de confianza eran muy inconsistentes con el estado agitado de su ánimo. “Esta gente no quiere soberanos”, dijo ella. “Caeremos ante sus tácticas traicioneras aunque bien planeadas; están demoliendo la monarquía piedra por piedra.”

Al día siguiente se informó a la Asamblea de los detalles de la recepción de los diputados por el Rey, lo que suscitó una cálida aprobación. Pero el Presidente, al plantear la cuestión de si la Asamblea no debía permanecer sentada mientras el Rey prestaba juramento, escuchó de muchas voces: “Por supuesto”; “y el Rey, de pie, descubierto”. El señor Malouet observó que no había ocasión en la que la nación, reunida en presencia del Rey, no lo reconociera como su jefe; que la omisión de tratar al jefe del Estado con el respeto debido sería una ofensa tanto para la nación como para el monarca. Propuso que el Rey prestara juramento de pie, y que la Asamblea también se pusiera de pie mientras él lo hacía. Las observaciones del señor Malouet habrían hecho aprobar el decreto, pero un diputado de Bretaña exclamó, con voz aguda, que tenía una enmienda que propondría y que haría unánime la decisión. “Decretemos”, dijo, “que el señor Malouet, y quien así lo desee, tenga permiso para recibir al Rey de rodillas; pero mantengámonos en el decreto.”

El Rey se dirigió a la sala al mediodía. Su discurso fue seguido de aplausos que duraron varios minutos. Tras la firma del acto constitucional, todos tomaron asiento. El Presidente se levantó para pronunciar su discurso; pero después de comenzar, al percatarse de que el Rey no se levantaba para escucharlo, volvió a sentarse. Su discurso causó una fuerte impresión; la frase con la que concluyó suscitó nuevas aclamaciones, gritos de “¡Bravo!” y “¡Viva el Rey!”—“Señor”, dijo, “cuán importante a nuestros ojos, y cuán querido a nuestros corazones—cuán sublime en nuestra historia—debe ser el momento de esa regeneración que da ciudadanos a Francia y una patria a los franceses,—a usted, como rey, un nuevo título de grandeza y gloria, y, como hombre, una fuente de nuevos goces.” Toda la Asamblea acompañó al Rey en su regreso, entre los gritos de felicidad del pueblo, música militar y salvas de artillería.

Por fin esperaba ver el regreso de esa tranquilidad que hacía tanto tiempo había desaparecido de los semblantes de mis augustos señores. Su séquito los dejó en el salón; la Reina saludó apresurada a las damas y regresó muy afectada; el Rey la siguió y, dejándose caer en un sillón, se llevó el pañuelo a los ojos. “¡Ah, señora!”, exclamó, con la voz ahogada por las lágrimas, “¿por qué estuvo usted presente en esta sesión? para presenciar—” estas palabras fueron interrumpidas por sollozos. La Reina se arrodilló ante él y lo abrazó. Permanecí con ellos, no por una curiosidad censurable, sino por una especie de estupor que me impedía decidir qué debía hacer. La Reina me dijo: “¡Oh! Vaya, vaya”, con un acento que expresaba: “¡No se quede a ver la aflicción y desesperación de su soberano!” Me retiré, impresionada por el contraste entre los gritos de alegría fuera del palacio y la profunda pena que oprimía a los soberanos en su interior. Media hora después la Reina me mandó llamar. Quería ver al señor de Goguelat para anunciarle su partida esa misma noche hacia Viena. Los renovados ataques a la dignidad del trono que se habían hecho durante la sesión; el espíritu de una Asamblea peor que la anterior; el monarca puesto al mismo nivel que el Presidente, sin deferencia alguna al trono,—todo esto proclamaba demasiado claramente que se atentaba contra la soberanía misma. La Reina ya no veía motivo de esperanza en las Provincias. El Rey escribió al Emperador; ella me dijo que, a medianoche, llevaría personalmente la carta que el señor de Goguelat debía entregar al Emperador, a mi habitación.

Durante todo el resto del día, el Castillo y las Tullerías estuvieron abarrotados; las iluminaciones fueron magníficas. Se pidió al Rey y a la Reina que pasearan en su carruaje por los Campos Elíseos, escoltados por los ayudantes de campo y los líderes del ejército parisino, ya que la Guardia Constitucional no estaba organizada en ese momento. Se escucharon muchos gritos de “¡Viva el Rey!”; pero cada vez que cesaban, uno de la multitud, que no se apartó ni un instante de la puerta del carruaje del Rey, exclamaba con voz estentórea: “¡No, no les crean! ¡Viva la Nación!” Este grito de mal augurio llenó de terror a la Reina.

Pocos días después, el señor de Montmorin me envió a decir que deseaba hablar conmigo; que vendría a verme si no temiera que su visita llamara la atención; y que consideraba que sería menos notorio si me viera en el gran gabinete de la Reina a una hora que él especificó, y cuando no hubiera nadie allí. Fui. Tras hacerme algunas observaciones corteses sobre los servicios que ya había prestado, y los que aún podría prestar, a mis soberanos, me habló del inminente peligro del Rey, de las conspiraciones que se tramaban y de la lamentable composición de la Asamblea Legislativa; y se detuvo especialmente en la necesidad de aparentar, mediante observaciones prudentes, estar decididos, en la medida de lo posible, a acatar el acto que el Rey acababa de reconocer. Le dije que eso no podía hacerse sin comprometernos ante los ojos del partido realista, para el cual la moderación era un crimen; que era doloroso oír que se nos tachaba de constitucionalistas, al mismo tiempo que opinábamos que la única constitución compatible con el honor del Rey, y la felicidad y tranquilidad de su pueblo, era el poder absoluto del soberano; que esa era mi convicción, y me dolería dar pie a sospechas de que vacilaba en ella.

—¿Podría usted creer alguna vez —dijo él— que yo deseara otro orden de cosas? ¿Duda usted de mi apego a la persona del Rey y a la defensa de sus derechos?

—Lo sé, conde —respondí—; pero no ignora usted que pesa sobre usted la acusación de haber adoptado ideas revolucionarias.

—Pues bien, señora, tenga usted suficiente resolución para disimular y ocultar sus verdaderos sentimientos; nunca fue más necesaria la disimulación. Se está procurando paralizar, en lo posible, las malas intenciones de los facciosos; pero no debemos ser contrarrestados aquí por ciertas expresiones peligrosas que circulan en París como provenientes del Rey y la Reina.

Le dije que ya me había preocupado el mal que podían causar las observaciones intemperantes de personas que no tenían poder de actuar; y que ya había sufrido consecuencias negativas por haber insistido repetidamente en el silencio a quienes estaban al servicio de la Reina.

—Lo sé —dijo el conde—; la Reina me lo informó, y eso me decidió a venir a pedirle que aumente y mantenga, en la medida de lo posible, ese espíritu de discreción tan necesario.

Mientras la casa del Rey y la Reina era presa de todos estos temores, continuaban las festividades en celebración de la aceptación de la constitución. Sus Majestades fueron a la Ópera; el público estaba compuesto enteramente por personas que apoyaban al Rey, y ese día se pudo gozar de la felicidad de verlo, por un breve tiempo, rodeado de fieles súbditos. Las aclamaciones fueron entonces sinceras.

Se había elegido “La Coquette Corrigée” para representarse en el Teatro Francés únicamente porque era la obra en la que más brillaba la señorita Contat. Sin embargo, las ideas propagadas por los enemigos de la Reina, coincidiendo en mi mente con el título de la obra, me hicieron pensar que la elección era muy desacertada. No sabía, sin embargo, cómo decírselo a Su Majestad; pero el afecto sincero da valor. Me expliqué; ella me lo agradeció y pidió que se representara otra obra. Así, eligieron “La Gouvernante”, casi igual de desafortunada en el título.

La Reina, Madame la hija del Rey y Madame Isabel fueron bien recibidas en esta ocasión. Es cierto que las opiniones y sentimientos de los espectadores en los palcos no podían ser sino favorables, y se había puesto gran empeño, antes de estas dos funciones, en llenar la platea con personas adecuadas. Pero, por otro lado, los jacobinos tomaron las mismas precauciones de su parte en el Teatro Italiano, y allí el tumulto fue excesivo. La obra era “Les Événements Imprévus” de Grétry. Desgraciadamente, Madame Dugazon consideró oportuno inclinarse ante la Reina mientras cantaba las palabras: “¡Ah, cuánto amo a mi señora!” en un dúo. Más de veinte voces exclamaron de inmediato desde la platea: “¡Ni señora ni señor! ¡Libertad!” Algunos respondieron desde los palcos y galerías: “¡Viva el Rey! ¡Viva la Reina!” Los de la platea replicaron: “¡Ni señor ni Reina!” La disputa se agravó; la platea se dividió en bandos; comenzaron a pelear y los jacobinos fueron vencidos; mechones de su cabello negro volaron por el teatro.—[En esa época, solo los jacobinos habían dejado de usar polvos para el cabello.—MADAME CAMPAN.]—Llegó una guardia militar. El Faubourg Saint-Antoine, al enterarse de lo que ocurría en el Teatro Italiano, se reunió y comenzó a hablar de marchar hacia el lugar de los hechos. La Reina mantuvo la mayor calma; los comandantes de la guardia la rodearon y animaron; se condujeron con prontitud y discreción. No ocurrió ningún accidente. La Reina fue muy aplaudida al salir del teatro; ¡fue la última vez que estuvo en uno!

Mientras los correos llevaban cartas confidenciales del Rey a los Príncipes, sus hermanos, y a los soberanos extranjeros, la Asamblea lo invitó a escribir a los Príncipes para inducirlos a regresar a Francia. El Rey pidió al abate de Montesquiou que redactara la carta que debía enviar; esta carta, admirablemente compuesta en un estilo sencillo y conmovedor, acorde al carácter de Luis XVI y llena de argumentos muy poderosos a favor de las ventajas de adoptar los principios de la constitución, me fue confiada por el Rey, quien me pidió que le hiciera una copia.

En esa época, el señor M—, uno de los intendentes de la casa de Monsieur, obtuvo un pasaporte de la Asamblea para reunirse con ese Príncipe por asuntos relativos a sus intereses domésticos. La Reina lo eligió para que fuera el portador de esa carta. Decidió entregársela personalmente y explicarle su propósito. Me sorprendió la elección de ese mensajero. La Reina me aseguró que era exactamente el hombre que necesitaba, que confiaba incluso en su indiscreción, y que solo era necesario que se supiera de la existencia de la carta del Rey a sus hermanos. Sin duda, los Príncipes estaban informados de antemano sobre el asunto por la correspondencia privada. Monsieur, sin embargo, manifestó cierto asombro, y el mensajero regresó más apenado que complacido por esa muestra de confianza, que casi le costó la vida durante el Terror.

Entre las causas de inquietud para la Reina había una que estaba demasiado bien fundada: la imprudencia de los franceses que enviaba a las cortes extranjeras. Solía decir que apenas cruzaban la frontera, revelaban los asuntos más secretos relativos a los sentimientos privados del Rey, y que los líderes de la Revolución se enteraban de ellos por medio de sus agentes, muchos de los cuales eran franceses que se hacían pasar por emigrados en la causa de su Rey.

Después de la aceptación de la constitución, la formación de la casa del Rey, tanto militar como civil, fue objeto de atención. El duque de Brissac tenía el mando de la Guardia Constitucional, que estaba compuesta por oficiales y soldados seleccionados de los regimientos, y por varios oficiales extraídos de la Guardia Nacional de París. El Rey estaba satisfecho con los sentimientos y la conducta de este cuerpo, que, como es bien sabido, existió solo por muy poco tiempo.

La nueva constitución abolió lo que se llamaban honores y las prerrogativas que les correspondían. La duquesa de Duras renunció a su puesto de dama de honor, al no querer perder su derecho al taburete en la Corte. Esta decisión hirió a la Reina, quien se vio abandonada por la pérdida de un privilegio insignificante en un momento en que sus propios derechos e incluso su vida estaban siendo tan ferozmente atacados. Muchas damas de alto rango abandonaron la Corte por la misma razón. Sin embargo, el Rey y la Reina no se atrevieron a formar la parte civil de su casa, por temor a que, al dar los nuevos nombres a los cargos, reconocieran la abolición de los antiguos, y también a que tuvieran que admitir en los puestos más altos a personas no aptas para desempeñarlos adecuadamente. Se pasó algún tiempo discutiendo la cuestión de si la casa real debía formarse sin caballeros ni damas de honor. Los consejeros constitucionales de la Reina opinaban que la Asamblea, habiendo decretado una lista civil suficiente para mantener el esplendor del trono, se sentiría insatisfecha al ver que el Rey adoptaba solo una casa militar y no formaba su casa civil según el nuevo plan constitucional. “¿Cómo es, señora”, escribió Barnave a la Reina, “que insiste usted en darles a estas personas la menor duda sobre sus sentimientos? Cuando le decretan una casa civil y una militar, usted, como el joven Aquiles entre las hijas de Licomedes, se apodera ansiosa de la espada y desdeña los simples adornos”. La Reina persistió en su determinación de no tener casa civil. “Si”, decía ella, “se forma esta casa constitucional, no quedará con nosotros ni una sola persona de rango, y si las cosas cambian, nos veríamos obligados a despedir a las personas que hubiéramos recibido en su lugar”.

“Quizá”, añadió, “quizá algún día descubra que he salvado a la nobleza, si ahora tuviera suficiente resolución para afligirla por un tiempo; no la tengo. Cuando alguna medida que los perjudica nos es arrancada, se resienten conmigo; nadie viene a mi tertulia; el Rey se acuesta sin compañía. No se toma en cuenta la necesidad política; se nos castiga por nuestras propias desgracias”.

La Reina escribía casi todo el día y pasaba parte de la noche leyendo: su valor sostenía su fuerza física; su carácter no se amargó en absoluto por las desgracias, y jamás se la vio de mal humor ni por un momento. Sin embargo, era presentada ante el pueblo como una mujer absolutamente furiosa y loca cada vez que se atacaban de alguna manera los derechos de la Corona.

Un día estaba con ella en una de sus ventanas. Vimos a un hombre vestido sencillamente, como un eclesiástico, rodeado de una inmensa multitud. La Reina imaginó que era algún abate al que estaban a punto de arrojar al estanque de los Jardines de las Tullerías; abrió apresuradamente la ventana y envió a un ayuda de cámara a averiguar qué sucedía en el jardín. Era el abate Gregoire, a quien los hombres y mujeres de las tribunas traían de regreso en triunfo, debido a una moción que acababa de presentar en la Asamblea Nacional contra la autoridad real. Al día siguiente, los periodistas democráticos describieron a la Reina presenciando ese triunfo y mostrando, con gestos expresivos desde su ventana, cuán profundamente la exasperaban los honores conferidos al patriota.

La correspondencia entre la Reina y las potencias extranjeras se realizaba en clave. Aquella que ella prefería nunca podrá ser descubierta; pero requiere de una paciencia extrema para su uso. Cada corresponsal debía tener una copia de la misma edición de alguna obra. Ella eligió “Pablo y Virginia”. La página y la línea en que se encontraban las letras requeridas, y ocasionalmente una monosílaba, se indicaban en cifras previamente acordadas. Yo la ayudaba a buscar las letras, y con frecuencia le hacía una copia exacta de todo lo que había cifrado, sin saber una sola palabra de su significado.

Siempre había varios comités secretos en París ocupados en recopilar información para el Rey sobre las medidas de las facciones y en influir en algunos de los comités de la Asamblea. El señor Bertrand de Molleville mantenía una estrecha correspondencia con la Reina. El Rey empleaba al señor Talon y a otros; se gastaba mucho dinero a través de este último canal para las medidas secretas. La Reina no tenía confianza en ellos. El señor de Laporte, ministro de la lista civil y de la casa real, también intentó influir en la opinión pública mediante publicaciones pagadas; pero estos papeles solo influían en el partido realista, que no necesitaba ser influido. El señor de Laporte tenía una policía privada que le proporcionaba alguna información útil.

Decidí sacrificarme por mi deber, pero de ninguna manera por alguna intriga, y consideré que, dadas mis circunstancias, debía limitarme a obedecer las órdenes de la Reina. Con frecuencia enviaba correos a países extranjeros, y nunca fueron descubiertos, tantas precauciones tomaba. Debo la preservación de mi propia existencia al cuidado que tuve de no admitir jamás a ningún diputado en mi casa, y de rechazar todas las entrevistas que incluso personas de la más alta importancia solían solicitarme; pero esta conducta me expuso a toda clase de animadversión, y el mismo día me vi denunciada por Prud’homme, en su ‘Gazette Révolutionnaire’, como capaz de convertir en aristócrata a la madre de los Gracos, si una persona tan peligrosa como yo hubiera podido entrar en su casa; y por la Gazette Royaliste de Gauthier, como monárquica, constitucionalista, más peligrosa para los intereses de la Reina que un jacobino.

En esa época, un acontecimiento con el que nada tuve que ver me colocó en una situación aún más crítica. Mi hermano, el señor Genet, comenzó su carrera diplomática con éxito. A los dieciocho años fue asignado a la embajada en Viena; a los veinte fue nombrado secretario principal de Legación en Inglaterra, con motivo de la paz de 1783. Un memorial que presentó al señor de Vergennes sobre los peligros del tratado de comercio entonces celebrado con Inglaterra ofendió al señor de Calonne, partidario de ese tratado, y especialmente al señor Gerard de Rayneval, jefe de la oficina de asuntos exteriores. Mientras vivió el señor de Vergennes, quien tras la muerte de mi padre se declaró protector de mi hermano, lo apoyó contra los enemigos que sus opiniones le habían creado. Pero a su muerte, el señor de Montmorin, necesitando mucho de la larga experiencia en negocios que encontraba en el señor de Rayneval, se dejó guiar únicamente por este último. La oficina de la que mi hermano era jefe fue suprimida. Entonces fue a San Petersburgo, fuertemente recomendado al conde de Segur, ministro de Francia en esa Corte, quien lo nombró secretario de Legación. Algún tiempo después, el conde de Segur lo dejó en San Petersburgo encargado de los asuntos de Francia. Tras su regreso de Rusia, el señor Genet fue nombrado embajador en los Estados Unidos por el partido llamado girondino, cuyos diputados jefes procedían del departamento de la Gironda. Fue llamado de regreso por el partido de Robespierre, que derrocó a la facción anterior, el 31 de mayo de 1793, y condenado a comparecer ante la Convención. El vicepresidente Clinton, entonces gobernador de Nueva York, le ofreció asilo en su casa y la mano de su hija, y el señor Genet se estableció prósperamente en América.

Cuando mi hermano dejó Versalles, se sintió muy herido al verse privado de una renta considerable por haber redactado un memorial que solo su celo le había dictado, y cuya importancia se comprendió demasiado bien después. Percibí por su correspondencia que se inclinaba hacia algunas de las nuevas ideas. Me dijo que ya no debía ocultarme que se había unido al partido constitucional; que el propio Rey se lo había ordenado, habiendo aceptado él mismo la constitución; que seguiría firmemente ese camino, porque en este caso la falta de sinceridad sería fatal, y que había tomado esa postura porque se le había demostrado que las potencias extranjeras no servirían la causa del Rey sin presentar pretensiones dictadas por intereses antiguos, que siempre influirían en sus consejos; que no veía salvación para el Rey y la Reina sino desde dentro de Francia, y que serviría al Rey constitucional como lo había hecho antes de la Revolución. Finalmente, me pidió que transmitiera a la Reina los verdaderos sentimientos de uno de los agentes de Su Majestad en una corte extranjera. Fui inmediatamente a ver a la Reina y le entregué la carta de mi hermano; la leyó atentamente y dijo: “Esta es la carta de un joven extraviado por el descontento y la ambición; sé que tú no piensas como él; no temas perder la confianza del Rey y mía.” Le ofrecí interrumpir toda correspondencia con mi hermano; ella se opuso, diciendo que sería peligroso. Entonces le rogué que me permitiera, en adelante, mostrarle mis cartas y las de mi hermano, a lo que consintió. Escribí con vehemencia a mi hermano en contra del camino que había tomado. Envié mis cartas por canales seguros; él me respondió por correo y ya no trató más que asuntos familiares. Solo una vez me informó que, si le escribía sobre los asuntos del momento, no me respondería. “Sirve a tu augusta señora con la devoción ilimitada que le debes,” me dijo, “y que cada uno cumpla con su deber. Solo te haré notar que en París las nieblas del Sena a menudo impiden ver esa inmensa capital, incluso desde el Pabellón de Flora, y yo la veo más claramente desde San Petersburgo.” La Reina dijo, al leer esta carta: “Quizá habla con demasiada verdad; ¿quién puede decidir sobre una situación tan desastrosa como la nuestra?” El día en que di a la Reina la primera carta de mi hermano para que la leyera, tuvo varias audiencias con damas y otras personas de la Corte, que vinieron expresamente a informarle que mi hermano era un constitucionalista y revolucionario declarado. La Reina respondió: “Lo sé; Madame Campan me lo ha dicho.” Personas celosas de mi posición me sometieron a mortificaciones, y como estas circunstancias desagradables se repetían a diario, pedí permiso a la Reina para retirarme de la Corte. Ella se opuso enérgicamente a la sola idea, me representó que sería extremadamente peligroso para mi propia reputación y tuvo la bondad de añadir que, por mi bien y por el suyo, nunca consentiría en ello. Después de esta conversación me retiré a mi habitación. Pocos minutos después, un criado me trajo esta nota de la Reina: “Nunca he dejado de darte a ti y a los tuyos pruebas de mi afecto; deseo decirte por escrito que tengo plena confianza en tu honor y fidelidad, así como en tus demás buenas cualidades; y que siempre cuento con el celo y la habilidad que despliegas para servirme.”

[Acababa de recibir esta carta de la Reina cuando el señor de la Chapelle, comisario general de la casa del Rey y jefe de las oficinas del señor de Laporte, ministro de la lista civil, vino a verme. Como el palacio ya había sido saqueado por los bandidos el 20 de junio de 1792, me propuso que le confiara el papel, para que pudiera colocarlo en un lugar más seguro que los aposentos de la Reina. Al regresar a sus oficinas, colocó la carta que ella había tenido la condescendencia de escribirme detrás de un gran cuadro en su despacho; pero el 10 de agosto el señor de la Chapelle fue arrojado a las prisiones de la Abadía, y el comité de salvación pública se instaló en sus oficinas, desde donde emitían todos sus decretos de muerte. Fue allí donde un vil sirviente del señor de Laporte fue a declarar que en los aposentos del ministro, bajo una tabla del piso, se encontrarían varios papeles. Fueron sacados y el señor de Laporte fue enviado al cadalso, donde sufrió por haber traicionado al Estado sirviendo a su señor y soberano. El señor de la Chapelle se salvó, como por milagro, de las masacres del 2 de septiembre. Cuando el comité de salvación pública se trasladó a los aposentos del Rey en las Tullerías, el señor de la Chapelle obtuvo permiso para regresar a su despacho y retirar algunas pertenencias suyas. Al dar vuelta al cuadro, detrás del cual había escondido la carta de la Reina, la encontró en el mismo lugar donde la había colocado y, encantado de ver que yo estaba a salvo de las graves consecuencias que el descubrimiento de ese papel podría haberme acarreado, la quemó de inmediato. En tiempos de peligro, un simple detalle puede salvar una vida o destruirla.—MADAME CAMPAN]

En el momento en que iba a expresar mi gratitud a la Reina, oí que llamaban a la puerta de mi habitación, que daba al corredor interior de la Reina. Abrí; era el Rey. Me sentí confundida; él lo notó y me dijo amablemente: “La asusto, Madame Campan; sin embargo, vengo a consolarla; la Reina me ha contado cuánto le duele la injusticia de varias personas hacia usted. Pero, ¿cómo es que se queja de injusticia y calumnia cuando ve que nosotros somos víctimas de ellas? En algunas de sus compañeras es celos; en la gente de la Corte es inquietud. ¡Nuestra situación es tan desastrosa y hemos encontrado tanta ingratitud y traición, que las aprensiones de quienes nos aman son excusables! Podría tranquilizarlos contándoles todos los servicios secretos que usted nos presta a diario; pero no lo haré. Por buena voluntad hacia usted, repetirían todo lo que yo dijera, y usted estaría perdida ante la Asamblea. Es mucho mejor, tanto para usted como para nosotros, que se la considere constitucionalista. Ya me lo han mencionado cien veces; nunca lo he desmentido; pero vengo a darle mi palabra de que, si tenemos la fortuna de ver el final de todo esto, en la residencia de la Reina y en presencia de mis hermanos, relataré los importantes servicios que nos ha prestado y la recompensaré a usted y a su hijo por ellos.” Me arrojé a los pies del Rey y besé su mano. Él me levantó diciendo: “Vamos, vamos, no se aflija; la Reina, que la quiere, confía en usted como yo.”

Hasta el día de la aceptación fue imposible introducir a Barnave en el interior del palacio; pero cuando la Reina estuvo libre de la guardia interior, dijo que lo recibiría. Las grandes precauciones que el diputado debía tomar para ocultar su relación con el Rey y la Reina los obligaron a pasar dos horas esperándolo en uno de los corredores de las Tullerías, todo en vano. El primer día que debía ser admitido, un hombre a quien Barnave sabía peligroso lo encontró en el patio del palacio, por lo que decidió cruzarlo sin detenerse y pasear por los jardines para disipar sospechas. Me encargaron esperar a Barnave en una pequeña puerta de los entresuelos del palacio, con la mano sobre la cerradura abierta. Estuve en esa posición durante una hora. El Rey venía a verme con frecuencia, siempre para hablarme de la inquietud que le causaba un sirviente del Castillo, que era patriota. Volvió a preguntarme si había oído abrir la puerta llamada de Decreto. Le aseguré que nadie había estado en el corredor, y se tranquilizó. Temía terriblemente que se descubriera su relación con Barnave. “Sería,” dijo el Rey, “motivo de graves acusaciones, y el desdichado hombre estaría perdido.” Entonces me atreví a recordar a Su Majestad que, como Barnave no era el único que conocía el secreto del asunto que lo ponía en contacto con sus Majestades, uno de sus colegas podría verse inducido a hablar de la asociación con la que se honraban, y que al hacerles saber, con mi presencia, que yo también estaba al tanto, se corría el riesgo de quitarles parte de la responsabilidad del secreto. Ante esta observación, el Rey me dejó apresuradamente y regresó un momento después con la Reina. “Dame tu lugar,” dijo ella; “lo esperaré yo ahora. Has convencido al Rey. No debemos aumentar ante sus ojos el número de personas informadas de sus comunicaciones con nosotros.”

La policía del señor de Laporte, intendente de la lista civil, le informó, ya a finales de 1791, que un hombre perteneciente a las oficinas del Rey, que se había establecido como pastelero en el Palais Royal, estaba a punto de retomar las funciones de su puesto, que le correspondían nuevamente tras la muerte de quien lo ocupaba de por vida; que era un jacobino tan furioso que se había atrevido a decir que sería bueno para Francia si se acortaran los días del Rey. Su deber se limitaba a preparar la repostería; era estrechamente vigilado por los jefes de cocina, quienes eran leales a Su Majestad; pero es tan fácil introducir un veneno sutil en los platos preparados, que se decidió que en adelante el Rey y la Reina sólo comerían carne asada sencilla; que su pan les sería llevado por el señor Thierry de Ville-d’Avray, intendente de los pequeños apartamentos, y que él mismo se encargaría también de suministrar el vino. Al Rey le gustaba la repostería; se me indicó que la pidiera, como si fuera para mí, a veces a un pastelero, a veces a otro. El azúcar molido también se guardaba en mi habitación. El Rey, la Reina y Madame Elisabeth comían juntos, y nadie se quedaba a servirles. Cada uno tenía un mueble giratorio y una pequeña campana para llamar a los sirvientes cuando los necesitaban. El señor Thierry solía traerme el pan y el vino de Sus Majestades, y yo los guardaba bajo llave en un armario privado en el gabinete del Rey, en la planta baja. En cuanto el Rey se sentaba a la mesa, yo llevaba la repostería y el pan. Todo se ocultaba bajo la mesa por si era necesario llamar a los sirvientes. El Rey consideraba peligroso y penoso mostrar cualquier temor a atentados contra su persona o desconfianza hacia sus oficiales de cocina. Como nunca bebía una botella entera de vino en las comidas (las Princesas sólo bebían agua), rellenaba la que había bebido a la mitad con la botella servida por los oficiales de la bodega. Yo la retiraba después de la cena. Aunque nunca comía otra repostería que la que yo le llevaba, se cuidaba de aparentar que había probado la que se servía en la mesa. La dama que me sucedió encontró este deber ya organizado y lo cumplió de la misma manera; el público nunca supo estos detalles ni los temores que los motivaron. Al cabo de tres o cuatro meses, la policía del señor de Laporte avisó que ya no había nada que temer de ese tipo de complot contra la vida del Rey; que el plan había cambiado por completo; y que todos los golpes que se darían ahora estarían dirigidos tanto contra el trono como contra la persona del soberano.

Hay otras personas además de mí que saben que en esa época una de las cosas que más deseaba la Reina era conocer la opinión del famoso Pitt. A veces solía decirme: “Nunca pronuncio el nombre de Pitt sin sentir un escalofrío como el de la muerte.” (Repito aquí sus propias palabras.) “Ese hombre es el enemigo mortal de Francia; y toma una terrible venganza por el apoyo impolítico que el gabinete de Versalles dio a los insurgentes americanos. Quiere, con nuestra destrucción, garantizar para siempre el poder marítimo de su país contra los esfuerzos hechos por el Rey para mejorar su marina y los felices resultados obtenidos durante la última guerra. Sabe que no sólo es política del Rey, sino también su inclinación personal, preocuparse por sus flotas, y que el paso más activo que ha dado en todo su reinado fue visitar el puerto de Cherburgo. Pitt ha servido a la causa de la Revolución Francesa desde los primeros disturbios; tal vez la sirva hasta su aniquilación. Procuraré averiguar hasta dónde piensa llevarnos, y envío a M.— a Londres con ese propósito. Ha tenido una relación íntima con Pitt y a menudo han sostenido conversaciones políticas sobre el gobierno francés. Haré que lo haga hablar, al menos en la medida en que un hombre así puede hablar.” Algún tiempo después, la Reina me dijo que su enviado secreto había regresado de Londres, y que todo lo que había podido arrancar a Pitt, a quien encontró alarmantemente reservado, fue que no permitiría que la monarquía francesa pereciera; que permitir que el espíritu revolucionario erigiera una república organizada en Francia sería un gran error, que afectaría la tranquilidad de Europa. “Siempre que,” dijo ella, “Pitt se expresaba sobre la necesidad de apoyar la monarquía en Francia, guardaba el más profundo silencio sobre lo que concierne al monarca. El resultado de esas conversaciones es todo menos alentador; pero, incluso respecto a esa monarquía que él desea salvar, ¿tendrá medios y fuerza para salvarla si nos deja caer?”

La muerte del emperador Leopoldo tuvo lugar el 1 de marzo de 1792. Cuando la noticia de este acontecimiento llegó a las Tullerías, la Reina había salido. Al regresar, le entregué la carta que la contenía. Exclamó que el Emperador había sido envenenado; que había notado y conservado un periódico en el que, en un artículo sobre la sesión de los jacobinos, en la época en que el emperador Leopoldo se declaró a favor de la coalición, se decía, hablando de él, que una corteza de pastel resolvería ese asunto. En ese periodo, Barnave obtuvo el consentimiento de la Reina para leer todas las cartas que ella escribiera. Temía las correspondencias privadas que pudieran entorpecer el plan trazado para ella; desconfiaba de la sinceridad de Su Majestad en ese aspecto; y la diversidad de consejos, y la necesidad de ceder, por un lado, a algunas de las ideas de los constitucionalistas, y por otro, a las de los Príncipes franceses e incluso de las Cortes extranjeras, fueron, lamentablemente, las circunstancias que más rápidamente precipitaron a la Corte hacia su ruina.

Sin embargo, los emigrados mostraban gran temor por las consecuencias que podrían derivarse en el interior de una alianza con los constitucionalistas, a quienes describían como un partido que existía sólo en la imaginación y totalmente incapaz de reparar sus errores. Se prefería a los jacobinos, porque, decían, no habría que hacer ningún trato con nadie en el momento de sacar al Rey y a su familia del abismo en que se encontraban.