Capítulo VIII.

El duque de Choiseul reapareció en la Corte con motivo de la coronación del Rey, por primera vez tras su caída en desgracia bajo Luis XV en 1770. El estado de la opinión pública al respecto dio esperanzas a sus amigos de verlo nuevamente en la administración o en el Consejo de Estado; pero el partido opuesto estaba demasiado firmemente asentado en Versalles, y la influencia de la joven Reina se veía superada, en la mente del Rey, por prejuicios arraigados desde hace tiempo; por lo tanto, ella renunció para siempre a su intento de restituir al Duque. Así, esta Princesa, a quien se ha descrito como tan ambiciosa y tan empeñada en defender los intereses de la Casa de Austria, fracasó dos veces en el único plan que podría haber impulsado los propósitos que constantemente se le atribuían; y pasó todo su reinado rodeada de enemigos de ella misma y de su casa.

María Antonieta puso poco empeño en promover la literatura y las bellas artes. Se había sentido molesta por haber ordenado la representación de “El condestable de Borbón” durante la celebración del matrimonio de Madame Clotilde con el Príncipe de Piamonte. La Corte y el pueblo de París censuraron como indecoroso que se diera a los personajes de la obra los nombres de la familia reinante y de aquella con la que se formaba la nueva alianza. La lectura de esta obra por el conde de Guibert en el gabinete de la Reina había producido en el círculo de Su Majestad ese tipo de entusiasmo que nubla el juicio. Ella se prometió no asistir a más lecturas. Sin embargo, a petición de M. de Cubières, caballerizo del Rey, la Reina accedió a escuchar la lectura de una comedia escrita por su hermano. Reunió a su círculo íntimo, los señores de Coigny, de Vaudreuil, de Besenval, las señoras de Polignac, de Chalon, etc., y para aumentar el número de jueces, admitió a los dos Parny, al caballero de Bertin, a mi suegro y a mí.

Mold leyó en nombre del autor. Nunca pude explicarme con qué magia el hábil lector logró obtener nuestra aprobación unánime de una obra ridícula. Seguramente, la encantadora voz de Mold, al evocar en nosotros el recuerdo de las bellezas dramáticas del teatro francés, impidió que los lamentables versos de Dorat Cubières llegaran a nuestros oídos. Puedo afirmar que la exclamación “¡Encantador! ¡Encantador!” interrumpió repetidamente al lector. La obra fue admitida para representarse en Fontainebleau; y por primera vez el Rey hizo bajar el telón antes de que terminara la función. Se llamaba “El Dramómano” o “El Dramaturgo”. Todos los personajes morían por haber comido veneno en un pastel. La Reina, muy contrariada por haber recomendado esta absurda producción, anunció que no volvería a escuchar otra lectura; y esta vez cumplió su palabra.

La tragedia de “Mustafá y Mangir”, de M. de Chamfort, tuvo un gran éxito en el teatro de la Corte en Fontainebleau. La Reina consiguió para el autor una pensión de 1,200 francos, pero su obra fracasó al ser representada en París.

El espíritu de oposición que reinaba en esa ciudad se deleitaba en contradecir los veredictos de la Corte. La Reina decidió no volver a dar su apoyo marcado a nuevas obras dramáticas. Reservó su patrocinio para los compositores musicales, y en pocos años su arte alcanzó una perfección nunca antes lograda en Francia.

Fue únicamente para complacer a la Reina que el director de la Ópera llevó la primera compañía de actores cómicos a París. Gluck, Piccini y Sacchini fueron atraídos allí sucesivamente. Estos eminentes compositores fueron tratados con gran distinción en la Corte. Inmediatamente después de su llegada a Francia, Gluck fue admitido al tocador de la Reina, y ella conversó con él durante todo el tiempo que permaneció a su lado. Un día le preguntó si estaba por concluir su gran ópera “Armida” y si le complacía. Gluck respondió muy tranquilo, con su acento alemán: “Señora, pronto estará terminada, y realmente será soberbia”. Hubo un gran escándalo por la confianza con la que el compositor había hablado de una de sus propias obras. La Reina lo defendió calurosamente; insistió en que él no podía ignorar el mérito de sus trabajos; que bien sabía que eran generalmente admirados, y que sin duda temía que una modestia dictada solo por cortesía pareciera afectación en él.

[Gluck a menudo tenía que tratar con una suficiencia igual a la suya. Se mostraba muy reacio a introducir largos ballets en “Ifigenia”. Vestris lamentaba profundamente que la ópera no terminara con una pieza que llamaban chacona, en la que él desplegaba todo su talento. Se quejó a Gluck al respecto. Gluck, quien trataba su arte con toda la dignidad que merece, respondió que en un tema tan interesante el baile estaría fuera de lugar. Al ser presionado otra vez por Vestris sobre el mismo asunto, “¡Una chacona! ¡Una chacona!” rugió el enfurecido músico; “debemos describir a los griegos; ¿y acaso los griegos tenían chaconas?” “¿No las tenían?” replicó el asombrado bailarín; “¡pues tanto peor para ellos!”—NOTA DEL EDITOR.]

La Reina no limitaba su admiración al estilo elevado de las óperas francesa e italiana; valoraba mucho la música de Grétry, tan bien adaptada al espíritu y sentimiento de las palabras. Gran parte de la poesía puesta en música por Grétry es de Marmontel. Al día siguiente de la primera representación de “Zémira y Azor”, Marmontel y Grétry fueron presentados a la Reina mientras ella atravesaba la galería de Fontainebleau para ir a misa. La Reina felicitó a Grétry por el éxito de la nueva ópera y le dijo que había soñado con el efecto encantador del trío del padre y las hermanas de Zémira detrás del espejo mágico. Grétry, en un arrebato de alegría, abrazó a Marmontel: “¡Ah, amigo mío!” exclamó, “de esto puede hacerse música excelente”. “Y palabras execrables”, observó fríamente Marmontel, a quien Su Majestad no había dirigido ni un solo cumplido.

A los artistas más mediocres se les permitía tener el honor de retratar a la Reina. Un retrato de cuerpo entero, que la representaba con toda la pompa real, fue expuesto en la galería de Versalles. Este cuadro, destinado a la Corte de Viena, fue ejecutado por un hombre que ni siquiera merece ser nombrado, y disgustó a todas las personas de buen gusto. Parecía como si este arte, en Francia, hubiera retrocedido varios siglos.

La Reina no tenía ese juicio ilustrado, ni siquiera ese simple gusto, que permite a los príncipes fomentar y proteger grandes talentos. Confesaba francamente que no veía mérito en ningún retrato más allá del parecido. Cuando iba al Louvre, recorría apresuradamente todos los pequeños cuadros de “género” y salía, según reconocía, sin haber levantado ni una sola vez la vista hacia las grandes composiciones.

No existe un buen retrato de la Reina, salvo el de Werthmuller, pintor principal del Rey de Suecia, que fue enviado a Estocolmo, y el de Madame Lebrun, que fue salvado de la furia revolucionaria por los comisionados encargados del mobiliario de Versalles.

[Un boceto de gran interés realizado cuando la Reina estaba en el Temple y descubierto allí muchos años después, recientemente reproducido en las memorias de la marquesa de Tourzel (París, Plon), es el último retrato auténtico de la desdichada Reina. Véase también el catálogo de retratos elaborado por Lord Ronald Gower.]

La composición de este último cuadro se asemeja a la de Enriqueta de Francia, esposa del infortunado Carlos I, pintada por Van Dyck. Como María Antonieta, está sentada, rodeada de sus hijos, y esa semejanza añade un interés melancólico a esta hermosa obra.

Si bien es cierto que la Reina no dio aliento directo a ningún arte salvo el de la música, sería un error pasar por alto el patrocinio que ella y los Príncipes, hermanos del Rey, otorgaron al arte de la imprenta.

[En 1790 el Rey dio una muestra de su especial buena voluntad hacia el gremio de libreros. Una compañía formada por los principales libreros de París, estando a punto de suspender pagos, logró presentar al Rey un informe sobre su situación angustiosa. El monarca se conmovió; tomó de la lista civil la suma que la sociedad necesitaba con urgencia, y se constituyó en garante del resto de los 1,200,000 libras que querían pedir prestadas, sin fijar plazo alguno para su devolución.]

A María Antonieta le debemos una espléndida edición en cuarto de las obras de Metastasio; a Monsieur, hermano del Rey, un Tasso en cuarto, adornado con grabados de Cochin; y al conde de Artois una pequeña colección de obras selectas, considerada una de las obras maestras de la imprenta del célebre Didot.

En 1775, a la muerte del mariscal du Muy, el predominio alcanzado por la secta de los innovadores ocasionó que M. de Saint-Germain fuera llamado de nuevo a la Corte y nombrado Ministro de la Guerra. Su primer cuidado fue la destrucción de la casa militar del Rey, un baluarte imponente y eficaz en torno al poder soberano.

Cuando el canciller Maupeou obtuvo de Luis XV la disolución del Parlamento y el exilio de todos los antiguos magistrados, se encargó a los Mosqueteros la ejecución de esta orden; y a la medianoche, los presidentes y miembros fueron arrestados, cada uno por dos Mosqueteros. En la primavera de 1775 tuvo lugar una insurrección popular a consecuencia del alto precio del pan. El nuevo reglamento de M. Turgot, que permitía el libre comercio de cereales, fue su causa o el pretexto para ello; y las tropas de la Casa Real prestaron nuevamente los mayores servicios a la tranquilidad pública.

Nunca he podido descubrir la verdadera razón del apoyo que la Reina dio a la política de M. de Saint-Germain, salvo por el favor marcado que mostraba a los capitanes y oficiales de la Guardia Real, quienes, tras esta reducción, se convirtieron en los únicos soldados de su rango encargados de la seguridad del soberano; o bien por el fuerte prejuicio de la Reina contra el duque de Aiguillon, entonces comandante de los coraceros. Sin embargo, M. de Saint-Germain conservó cincuenta gentileshombres y cincuenta coraceros para formar una escolta real en las ocasiones de Estado; pero en 1787 el Rey redujo ambos cuerpos militares. Entonces la Reina dijo con satisfacción que al fin no vería más casacas rojas en la galería de Versalles.

De 1775 a 1781 transcurrieron los años más alegres de la vida de la Reina. En los pequeños viajes a Choisy, a menudo se realizaban funciones en el teatro dos veces al día: gran ópera y comedia francesa o italiana a la hora habitual; y a las once de la noche regresaban al teatro para parodias en las que los mejores actores de la Ópera se presentaban en papeles y disfraces extravagantes. La célebre bailarina Guimard siempre interpretaba los papeles principales en esta última función; bailaba mejor de lo que actuaba; su extrema delgadez y su voz débil y ronca añadían un matiz burlesco a los personajes parodiados de Ernelinda e Ifigenia.

La fiesta más magnífica que se ofreció a la Reina fue la que le preparó Monsieur, el hermano del Rey, en Brunoy. Ese príncipe me hizo el honor de admitirme, y seguí a Su Majestad a los jardines, donde encontró en el primer bosquecillo a caballeros en armadura completa dormidos al pie de los árboles, en los que colgaban sus lanzas y escudos. Se suponía que la ausencia de las beldades que habían incitado a los sobrinos de Carlomagno y a los galanes de aquella época a realizar grandes hazañas era la causa de ese letargo. Pero cuando la Reina apareció en la entrada del bosquecillo, se pusieron en pie al instante, y voces melodiosas anunciaron su deseo de mostrar su valor. Luego se apresuraron a una vasta arena, magníficamente decorada al estilo exacto de los antiguos torneos. Cincuenta bailarines vestidos de pajes presentaron a los caballeros veinticinco soberbios caballos negros y veinticinco de un blanco deslumbrante, todos ricamente enjaezados. El grupo dirigido por Augusto Vestris llevaba los colores de la Reina. Picq, maestro de ballet en la corte rusa, comandaba la banda opuesta. Hubo carreras de sortija, justas y, finalmente, combates a ultranza, perfectamente bien imitados. Aunque los espectadores sabían que los colores de la Reina no podían sino resultar victoriosos, no por eso disfrutaron menos de la aparente incertidumbre.

Casi todas las mujeres distinguidas de París estaban dispuestas en las gradas que rodeaban el área del torneo. La Reina, rodeada por la familia real y toda la Corte, se encontraba bajo un dosel elevado. Una obra de teatro, seguida de un ballet-pantomima y un baile, pusieron fin a la fiesta. No se escatimaron fuegos artificiales ni iluminaciones. Finalmente, desde un andamio prodigiosamente alto, colocado en una colina, se mostraron en el aire, en medio de una noche muy oscura pero tranquila, las palabras: “¡Viva Luis! ¡Viva María Antonieta!”

El placer era la única ocupación de todos los miembros de esta joven familia, con excepción del Rey. Su afición por el entretenimiento era alentada constantemente por una multitud de personas solícitas que, anticipándose a los deseos e incluso a las pasiones de los príncipes, encontraban la manera de mostrar su celo y esperaban ganar o mantener el favor para sí mismos.

¿Quién se habría atrevido a frenar las diversiones de una reina joven, vivaz y hermosa? Solo una madre o un esposo tendrían derecho a hacerlo; y el Rey no puso ningún impedimento a las inclinaciones de María Antonieta. Su larga indiferencia fue seguida por la admiración y el amor. Era esclavo de todos los deseos de la Reina, quien, encantada con el feliz cambio en el corazón y las costumbres del Rey, no ocultaba lo suficiente la ascendencia que iba ganando sobre él.

El Rey se acostaba todas las noches a las once en punto; era muy metódico y nada se permitía alterar sus reglas. El ruido que inevitablemente hacía la Reina cuando regresaba muy tarde de las veladas que pasaba con la princesa de Guéméné o el duque de Duras, terminó por molestar al Rey, y se acordó amistosamente que la Reina le avisaría cuando pensara trasnochar. Entonces comenzó a dormir en su propio apartamento, lo que nunca antes había sucedido desde el momento de su matrimonio.

Durante el invierno, la Reina asistía a los bailes de la Ópera acompañada solo por una dama de palacio, y siempre encontraba allí a Monsieur y al conde de Artois. Su séquito ocultaba las libreas bajo grandes abrigos de paño gris. Ella nunca pensó que la reconocían, aunque en realidad toda la asamblea la identificaba desde el primer momento en que entraba al teatro; sin embargo, fingían no reconocerla, y siempre se ideaba alguna maniobra de mascarada para darle el gusto de creerse de incógnito.

Luis XVI decidió una vez acompañar a la Reina a un baile de máscaras; se acordó que el Rey celebraría no solo el gran, sino también el pequeño coucher, como si realmente fuera a acostarse. La Reina fue a su apartamento por los pasillos interiores del palacio, seguida de una de sus damas con un dominó negro; ella le ayudó a ponérselo, y salieron solos al patio de la capilla, donde los esperaba un carruaje, con el capitán de la Guardia del cuartel y una dama de palacio. El Rey se divirtió poco, habló solo con dos o tres personas que lo reconocieron de inmediato, y no encontró nada digno de admiración en la mascarada salvo los Polichinelas y Arlequines, lo que sirvió de broma en la familia real, que a menudo se divertía riéndose de él por ello.

Un hecho, simple en sí mismo, despertó graves sospechas sobre la Reina. Una noche iba a salir con la duquesa de Lupnes, dama de palacio, cuando su carruaje se averió a la entrada de París; tuvo que bajarse; la duquesa la condujo a una tienda, mientras un lacayo llamaba a un ‘fiacre’. Como iban enmascaradas, si hubieran sabido guardar silencio, el hecho nunca habría trascendido; pero viajar en un fiacre es una aventura tan inusual para una reina que apenas entró en la Ópera no pudo evitar decir a algunas personas que encontró allí: “¡Que yo venga en un fiacre! ¿No es gracioso?”

Desde ese momento, todo París se enteró de la aventura del fiacre. Se decía que todo lo relacionado con ello era misterioso; que la Reina había concertado una cita en una casa particular con el duque de Coigny. En efecto, era muy bien recibido en la Corte, pero tanto por el Rey como por la Reina. Una vez lanzadas estas acusaciones de galantería, ya no hubo límites para las calumnias que circulaban en París. Si, durante la caza o en los juegos de cartas, la Reina hablaba con Lord Edward Dillon, De Lambertye u otros, eran considerados sus favoritos. El pueblo de París no sabía que ninguno de esos jóvenes era admitido en el círculo privado de amigos de la Reina; la Reina recorría París disfrazada y había utilizado un fiacre; y un solo acto de ligereza da pie a sospechar de otros.

Consciente de su inocencia, y sabiendo bien que todos a su alrededor debían hacer justicia a su vida privada, la Reina hablaba de estos rumores con desprecio, limitándose a suponer que alguna tontería de los jóvenes mencionados los había provocado. Por ello dejó de hablarles o incluso de mirarlos. Su vanidad se sintió herida por esto, y la venganza los indujo a decir, o dejar que otros pensaran, que ya no tenían la fortuna de agradar. Otros jóvenes presumidos, situándose cerca del palco privado que la Reina ocupaba de incógnito cuando asistía al teatro público de Versalles, tuvieron la presunción de imaginar que ella los notaba; y he sabido de tales ideas solo porque la Reina pidió a uno de esos caballeros que averiguara entre bastidores si faltaba mucho para el comienzo de la segunda pieza.

La lista de personas admitidas en el gabinete de la Reina, que mencioné en el capítulo anterior, fue entregada a los ujieres de cámara por la Princesa de Lamballe; y las personas allí enumeradas podían presentarse para gozar de tal distinción únicamente en los días en que la Reina elegía estar en privado con sus íntimos; y esto solo ocurría cuando se encontraba levemente indispuesta. Personas de alto rango en la Corte a veces solicitaban audiencias especiales; entonces la Reina las recibía en una sala contigua a la llamada gabinete de las damas de servicio, y estas damas las anunciaban en los aposentos de Su Majestad.

El duque de Lauzun poseía gran ingenio y modales caballerescos. La Reina solía verlo en las cenas del Rey y en la casa de la Princesa de Guémenée, y siempre le mostraba atención. Un día se presentó en casa de Madame de Guémenée con uniforme y la más magnífica pluma de garza blanca que pudiera imaginarse. La Reina admiró la pluma, y él se la ofreció a través de la Princesa de Guémenée. Como él la había llevado puesta, la Reina no pensó que pudiera tener la intención de regalársela; muy incómoda con el presente que, de algún modo, había provocado, no quiso rechazarlo, pero tampoco sabía si debía corresponderle; temiendo, si lo hacía, dar demasiado o muy poco, se limitó a dejar que el señor de Lauzun la viera una vez adornada con la pluma. En sus “Memorias” secretas, el Duque otorga a su obsequio una importancia que demuestra cuán indigno era de un honor concedido solo a su nombre y rango.

Poco tiempo después solicitó una audiencia; la Reina se la concedió, como lo habría hecho con cualquier otro cortesano de igual rango. Yo me encontraba en la sala contigua a aquella en la que fue recibido; pocos minutos después de su llegada, la Reina volvió a abrir la puerta y dijo en voz alta y con tono airado: “Váyase, señor.” El señor de Lauzun hizo una profunda reverencia y se retiró. La Reina estaba muy alterada. Me dijo: “Ese hombre no volverá a entrar en mis aposentos.” Unos años antes de la Revolución de 1789 murió el Mariscal de Biron. El duque de Lauzun, heredero de su nombre, aspiraba al importante puesto de coronel del regimiento de guardias franceses. Sin embargo, la Reina se lo otorgó al duque de Châtelet. El duque de Biron apoyó la causa del duque de Orleans y se convirtió en uno de los enemigos más acérrimos de María Antonieta.

Me resulta penoso entrar en detalles para defender a la Reina de dos infames acusaciones con las que los libelistas se han atrevido a engrosar sus envenenados volúmenes. Me refiero a las indignas sospechas de un apego excesivo hacia el conde de Artois y a los motivos de la tierna amistad que existía entre la Reina, la Princesa de Lamballe y la duquesa de Polignac. No creo que el conde de Artois, durante su juventud y la de la Reina, estuviera tan prendado de la hermosura de su cuñada como se ha dicho; puedo afirmar que siempre vi a ese príncipe mantener la mayor deferencia hacia la Reina; que ella siempre hablaba de su bondad y jovialidad con esa libertad que solo acompaña a los sentimientos más puros; y que nadie del entorno de la Reina vio en el afecto que manifestaba hacia el conde de Artois más que el de una hermana cariñosa y amable hacia su hermano menor. En cuanto a la estrecha relación entre María Antonieta y las damas que he mencionado, nunca tuvo, ni pudo tener, otro motivo que el muy inocente deseo de asegurarse dos amigas en medio de una corte numerosa; y a pesar de esa intimidad, el tono de respeto que las personas de más alto rango observan hacia la majestad nunca dejó de mantenerse.

La Reina, muy ocupada con la sociedad de Madame de Polignac y una ininterrumpida serie de diversiones, encontraba menos tiempo para el abate de Vermond; por ello, él resolvió retirarse de la Corte. El mundo tuvo a bien creer que se había atrevido a hacerle reproches a su augusta alumna por el frívolo empleo de su tiempo, y que se consideraba, tanto como eclesiástico como instructor, ya fuera de lugar en la Corte. Pero el mundo se equivocaba: su descontento provenía únicamente del favor mostrado a la condesa Jules. Tras quince días de ausencia, lo vimos de nuevo en Versalles, reanudando sus funciones habituales.

La Reina sabía expresarse con encantadora amabilidad hacia las personas que merecían su elogio. Cuando el señor Loustonneau fue nombrado para suceder en el cargo de primer cirujano del Rey, vino a presentarle sus agradecimientos. Era muy querido por los pobres, a quienes había dedicado principalmente su talento, gastando casi treinta mil francos al año en socorrer a los necesitados. La Reina respondió a sus agradecimientos diciendo: “Usted está satisfecho, señor; pero yo estoy lejos de estarlo con los habitantes de Versalles. Al saberse su nombramiento, la ciudad debió haberse iluminado.” — “¿Cómo, señora?”, preguntó el asombrado cirujano, que era muy modesto. “Pues bien,” replicó la Reina, “si los pobres a quienes usted ha socorrido durante los últimos veinte años hubieran puesto cada uno una vela en sus ventanas, habría sido la iluminación más hermosa jamás vista.”

La Reina no limitaba su bondad a palabras amables. Con frecuencia se veía en los aposentos de Versalles a un veterano capitán de los granaderos de Francia, llamado el caballero d’Orville, quien durante cuatro años había estado solicitando al Ministro de la Guerra el puesto de mayor o de teniente del Rey. Se sabía que era muy pobre; pero soportaba su suerte sin quejarse de esa exasperante demora en recompensar sus honorables servicios. Asistía puntualmente al mariscal de Ségur, a la hora fijada para recibir las numerosas solicitudes de su departamento. Un día el mariscal le dijo: “¿Aún está usted en Versalles, señor d’Orville?” — “Señor,” respondió, “puede usted notarlo por esta tabla del piso donde me coloco siempre; ya está gastada varios milímetros por el peso de mi cuerpo.” La Reina solía situarse en la ventana de su dormitorio para observar con su anteojo a las personas que paseaban por el parque. A veces preguntaba los nombres de quienes le eran desconocidos. Un día vio pasar al caballero d’Orville y me preguntó el nombre de ese caballero de San Luis, a quien había visto en todas partes desde hacía mucho tiempo. Yo sabía quién era y le conté su historia. “Eso debe terminarse,” dijo la Reina con cierta vivacidad. “Un ejemplo así de indiferencia puede desanimar a nuestros soldados.” Al día siguiente, al cruzar la galería para ir a misa, la Reina vio al caballero d’Orville; se dirigió directamente hacia él. El pobre hombre retrocedió hacia el hueco de una ventana, mirando a derecha e izquierda para descubrir a quién buscaba la Reina, cuando ella le dijo: “Señor d’Orville, lleva usted varios años en Versalles solicitando una mayoría o una tenencia del Rey. Debe de tener usted protectores muy poco influyentes.” — “No tengo ninguno, señora,” respondió el caballero, muy confundido. “¡Pues bien! Yo lo tomaré bajo mi protección. Mañana a la misma hora esté aquí con una petición y una memoria de sus servicios.” Quince días después, el señor d’Orville fue nombrado teniente del Rey, ya fuera en La Rochelle o en Rochefort.

[Luis XVI rivalizaba con su esposa en acciones benéficas de este tipo. Un viejo oficial había solicitado en vano una pensión durante la administración del duque de Choiseul. Volvió a insistir en tiempos del marqués de Montesnard y del duque de Aiguillon. Presentó sus demandas al conde du Muy, quien las anotó. Cansado de tantos esfuerzos infructuosos, finalmente se presentó en la cena del Rey y, colocándose en un lugar donde pudiera ser visto y oído, exclamó en un momento de silencio: “Señor.” Las personas cercanas le dijeron: “¿Qué hace? Así no se habla al Rey.” — “No temo nada,” respondió, y alzando la voz repitió: “Señor.” El Rey, muy sorprendido, lo miró y le dijo: “¿Qué desea, señor?” — “Señor,” respondió, “tengo setenta años; he servido a Vuestra Majestad más de cincuenta años y me estoy muriendo de necesidad.” — “¿Tiene usted una solicitud?” replicó el Rey. “Sí, señor, la tengo.” — “Démela,” y Su Majestad la tomó sin decir nada más. A la mañana siguiente fue llamado por el Rey, quien le dijo: “Señor, le concedo una pensión de 1,500 libras de mi propio peculio, y puede ir a recibir el pago del primer año, que ya está vencido.” (“Correspondencia secreta de la Corte: Reinado de Luis XVI.”) El Rey prefería gastar dinero en caridad antes que en lujo o magnificencia. Una vez, durante su ausencia, el señor d’Augivillers hizo reparar una habitación sin uso en el apartamento del Rey a un costo de 30,000 francos. Al regresar, el Rey hizo resonar Versalles con quejas contra el señor d’Augivillers: “Con esa suma podría haber hecho felices a treinta familias,” dijo.]