Capítulo XXXII.

Aceptan las sugerencias como un gato lame la leche. —SHAKESPEARE: La tempestad.

La confianza triunfante del alcalde, basada en la insistente exigencia del señor Featherstone de que Fred y su madre no lo dejaran, era una emoción débil comparada con todo lo que agitaba el pecho de los parientes consanguíneos del anciano, quienes naturalmente manifestaban más su sentido del lazo familiar y eran ahora más visiblemente numerosos, dado que él había quedado postrado en cama. Naturalmente: pues cuando el “pobre Peter” ocupaba su sillón en el salón revestido de madera, ningún escarabajo asiduo para quien la cocinera prepara agua hirviendo habría sido menos bienvenido en un hogar que ellos preferían por razones propias, que aquellas personas cuyo linaje Featherstone estaba mal nutrido, no por tacañería de su parte, sino por pobreza. El hermano Solomon y la hermana Jane eran ricos, y la franqueza familiar y total ausencia de falsa cortesía con que siempre eran recibidos no les parecía argumento para que su hermano, en el solemne acto de redactar su testamento, pasara por alto los superiores derechos de la riqueza. Al menos, a ellos nunca había sido tan antinatural como para desterrarlos de su casa, y apenas parecía excéntrico que hubiera mantenido alejados al hermano Jonah, la hermana Martha y los demás, quienes no tenían ni la sombra de tales derechos. Ellos conocían el axioma de Peter, que el dinero era un buen huevo y debía ser puesto en un nido cálido.

Pero el hermano Jonah, la hermana Martha y todos los exiliados necesitados, sostenían un punto de vista diferente. Las probabilidades son tan variadas como los rostros que pueden verse a voluntad en la filigrana o en los empapelados: toda forma está allí, desde Júpiter hasta Judy, si uno mira con inclinación creativa. Para los más pobres y menos favorecidos parecía probable que, ya que Peter no había hecho nada por ellos en vida, los recordaría al final. Jonah argumentaba que a los hombres les gustaba sorprender con sus testamentos, mientras Martha decía que nadie debía sorprenderse si él dejaba la mejor parte de su dinero a quienes menos lo esperaban. Además, era de suponerse que un hermano propio “tendido allí” con hidropesía en las piernas debía llegar a sentir que la sangre es más espesa que el agua, y si no modificaba su testamento, podría tener dinero a mano. En todo caso, algunos parientes consanguíneos debían estar en el lugar y vigilando contra aquellos que apenas eran parientes. Se sabía de testamentos falsificados y testamentos disputados, que parecían tener la ventajosa neblina dorada de permitir de algún modo que los no legatarios vivieran de ellos. Además, los que no eran parientes de sangre podían ser sorprendidos llevándose cosas—¡y el pobre Peter “tendido allí” indefenso! Alguien debía estar atento. Pero en esta conclusión coincidían con Solomon y Jane; también, algunos sobrinos, sobrinas y primos, argumentando con aún mayor sutileza sobre lo que podría hacer un hombre capaz de “disponer” de su propiedad y darse grandes gustos de rareza, sentían de manera generosa que había un interés familiar que atender, y pensaban en Stone Court como un lugar que era justo que visitaran. La hermana Martha, conocida también como la señora Cranch, que vivía con algo de dificultad para respirar en los Chalky Flats, no podía emprender el viaje; pero su hijo, por ser sobrino directo del pobre Peter, podía representarla ventajosamente y vigilar que su tío Jonah no hiciera un uso injusto de las improbables cosas que parecían probables. En realidad, había un sentimiento general en la sangre Featherstone de que todos debían vigilarse unos a otros, y que sería bueno que los demás recordaran que el Todopoderoso los vigilaba.

Así, Stone Court veía continuamente llegar o partir a algún pariente consanguíneo, y Mary Garth tenía la desagradable tarea de llevar sus mensajes al señor Featherstone, quien no quería ver a ninguno de ellos, y la enviaba de regreso con la aún más desagradable tarea de decírselo. Como administradora de la casa, se sentía obligada a invitarlos, según la buena costumbre provincial, a quedarse a comer; pero prefirió consultar con la señora Vincy sobre el tema del consumo extra en la planta baja ahora que el señor Featherstone estaba postrado.

—Ay, querida, hay que hacer las cosas con generosidad cuando hay una última enfermedad y una herencia. Dios sabe que no les escatimo ni un jamón de la casa—solo, guarda el mejor para el funeral. Ten siempre ternera rellena y un buen queso cortado. Debes esperar tener la casa abierta en estas últimas enfermedades —dijo la liberal señora Vincy, una vez más de ánimo alegre y vistoso plumaje.

Pero algunos de los visitantes llegaban y no se marchaban después del generoso convite de ternera y jamón. El hermano Jonah, por ejemplo (hay personas tan desagradables en la mayoría de las familias; quizá incluso en la más alta aristocracia haya ejemplares de Brobdingnag, gigantescamente endeudados y abultados a mayor costo)—el hermano Jonah, digo, habiendo caído en desgracia, se sostenía principalmente gracias a un oficio del que era lo bastante modesto como para no presumir, aunque era mucho mejor que estafar en la bolsa o en las carreras, pero que no requería su presencia en Brassing mientras tuviera un buen rincón donde sentarse y provisión de comida. Eligió el rincón de la cocina, en parte porque era el que más le gustaba, y en parte porque no quería sentarse con Solomon, sobre quien tenía una fuerte opinión fraternal. Sentado en un famoso sillón y con su mejor traje, siempre a la vista de buenos manjares, tenía la cómoda conciencia de estar en el lugar, mezclada con fugaces recuerdos de los domingos y del bar en el Green Man; e informó a Mary Garth que no se alejaría del alcance de su hermano Peter mientras ese pobre hombre estuviera con vida. Los problemáticos en una familia suelen ser o los ingeniosos o los tontos. Jonah era el ingenioso entre los Featherstone, y bromeaba con las sirvientas cuando se acercaban al hogar, pero parecía considerar a la señorita Garth un personaje sospechoso, y la seguía con mirada fría.

Mary habría soportado este par de ojos con relativa facilidad, pero desafortunadamente estaba el joven Cranch, quien, habiendo venido desde los Chalky Flats para representar a su madre y vigilar a su tío Jonah, también sentía que era su deber quedarse y sentarse principalmente en la cocina para hacerle compañía a su tío. El joven Cranch no era exactamente el punto de equilibrio entre el ingenioso y el tonto—tendiendo levemente hacia este último tipo, y bizqueando de modo que dejaba todo en duda respecto a sus sentimientos, salvo que no eran de carácter enérgico. Cuando Mary Garth entraba en la cocina y el señor Jonah Featherstone comenzaba a seguirla con sus fríos ojos detectivescos, el joven Cranch, girando la cabeza en la misma dirección, parecía insistir en que ella notara cómo bizqueaba, como si lo hiciera a propósito, como los gitanos cuando Borrow les leía el Nuevo Testamento. Esto era demasiado para la pobre Mary; a veces le provocaba bilis, a veces le hacía perder la seriedad. Un día que tuvo oportunidad no pudo resistirse a describir la escena de la cocina a Fred, quien no se dejó impedir ir de inmediato a verla, fingiendo simplemente pasar por allí. Pero apenas enfrentó los cuatro ojos, tuvo que salir corriendo por la puerta más cercana, que resultó llevar a la lechería, y allí, bajo el techo alto y entre los tarros, se entregó a una risa que resonó hueca y perfectamente audible en la cocina. Huyó por otra puerta, pero el señor Jonah, que no había visto antes la tez blanca de Fred, sus largas piernas y la delicada estrechez de su rostro, preparó muchas pullas en las que estos rasgos se combinaban ingeniosamente con los atributos morales más bajos.

—Vaya, Tom, tú no usas pantalones tan elegantes—no tienes ni la mitad de esas largas piernas tan finas —dijo Jonah a su sobrino, guiñando al mismo tiempo, para dar a entender que había algo más en esas afirmaciones que su innegabilidad. Tom miró sus piernas, pero dejó incierto si prefería sus ventajas morales a una longitud de pierna más viciosa y una reprobable gentileza de pantalón.

En el gran salón revestido de madera también había constantemente pares de ojos vigilantes, y parientes directos ansiosos de ser "veladores". Muchos venían, almorzaban y se marchaban, pero el hermano Solomon y la dama que había sido Jane Featherstone durante veinticinco años antes de ser la señora Waule encontraban bueno estar allí todos los días durante horas, sin otra ocupación calculable que la de observar a la astuta Mary Garth (que era tan profunda que no se le podía descubrir en nada) y dar ocasionales y secas señales arrugadas de llanto—como si fueran capaces de torrentes en una estación más húmeda—al pensar que no se les permitía entrar en la habitación del señor Featherstone. Porque la aversión del anciano hacia su propia familia parecía hacerse más fuerte a medida que se volvía menos capaz de divertirse diciendo cosas mordaces. Demasiado débil para herir, tenía más veneno refluyendo en su sangre.

Sin creer del todo el mensaje transmitido por Mary Garth, se habían presentado juntos en la puerta del dormitorio, ambos vestidos de negro—la señora Waule con un pañuelo blanco parcialmente desplegado en la mano—y ambos con el rostro en una especie de tono púrpura de medio luto; mientras la señora Vincy, con sus mejillas rosadas y cintas rosas ondeando, administraba en ese momento un cordial a su propio hermano, y Fred, de tez clara, con su cabello corto y rizado como cabría esperar en un jugador, se recostaba cómodamente en un gran sillón.

Tan pronto como el viejo Featherstone divisó esas figuras fúnebres apareciendo a pesar de sus órdenes, la ira vino a fortalecerlo con más éxito que el cordial. Estaba apoyado en un respaldo de cama, y siempre tenía su bastón de empuñadura dorada a su lado. Ahora lo tomó y lo agitó de un lado a otro en el área más amplia que pudo, aparentemente para ahuyentar a esos feos espectros, gritando con una especie de chillido ronco—

“¡Atrás, atrás, señora Waule! ¡Atrás, Solomon!”

“Oh, hermano Peter,” comenzó la señora Waule—pero Solomon puso la mano delante de ella para contenerla. Era un hombre de mejillas grandes, casi setenta años, con ojos pequeños y furtivos, y no solo de temperamento mucho más afable, sino que se creía mucho más profundo que su hermano Peter; de hecho, no era probable que se dejara engañar por ninguno de sus semejantes, ya que no podían ser más codiciosos y engañosos de lo que él sospechaba. Incluso los poderes invisibles, pensaba, podían ser apaciguados con algún paréntesis afable de vez en cuando—proveniente de un hombre de bienes, que podría haber sido tan impío como otros.

“Hermano Peter,” dijo, en un tono zalamero pero gravemente oficial, “no es más que justo que te hable sobre los Tres Prados y el Manganeso. El Todopoderoso sabe lo que tengo en la mente—”

“Entonces sabe más de lo que yo quiero saber,” dijo Peter, dejando el bastón con un gesto de tregua que también tenía algo de amenaza, pues invirtió el bastón para que la empuñadura dorada sirviera de garrote en caso de pelea más cercana, y miró fijamente la calva de Solomon.

“Hay cosas de las que podrías arrepentirte, hermano, por no hablar conmigo,” dijo Solomon, sin avanzar, sin embargo. “Podría quedarme contigo esta noche, y Jane conmigo, con gusto, y podrías tomarte tu tiempo para hablar, o dejarme hablar.”

“Sí, me tomaré mi propio tiempo—no hace falta que me ofrezcas el tuyo,” dijo Peter.

“Pero no puedes tomarte tu propio tiempo para morir, hermano,” comenzó la señora Waule, con su habitual tono lanoso. “Y cuando yaces sin poder hablar, podrías cansarte de tener extraños a tu alrededor, y podrías pensar en mí y en mis hijos”—pero aquí su voz se quebró ante el conmovedor pensamiento que atribuía a su hermano sin habla; la mención de uno mismo resulta naturalmente emotiva.

“No, no lo haré,” dijo el viejo Featherstone, contradictoriamente. “No pensaré en ninguno de ustedes. Ya hice mi testamento, les digo, ya hice mi testamento.” Aquí volvió la cabeza hacia la señora Vincy y bebió un poco más de su cordial.

“Algunas personas deberían avergonzarse de ocupar un lugar que por derecho corresponde a otros,” dijo la señora Waule, dirigiendo sus ojos estrechos en la misma dirección.

“Oh, hermana,” dijo Solomon, con suavidad irónica, “tú y yo no somos lo suficientemente finos, ni guapos, ni inteligentes: debemos ser humildes y dejar que la gente elegante se adelante a nosotros.”

El ánimo de Fred no pudo soportar esto: levantándose y mirando al señor Featherstone, dijo: “¿Quiere que mi madre y yo salgamos de la habitación, señor, para que pueda estar a solas con sus amigos?”

“Siéntate, te digo,” dijo el viejo Featherstone, con brusquedad. “Quédate donde estás. Adiós, Solomon,” añadió, intentando blandir su bastón de nuevo, pero fallando ahora que había invertido la empuñadura. “Adiós, señora Waule. No vuelvan a venir.”

“Estaré abajo, hermano, de todas formas,” dijo Solomon. “Cumpliré con mi deber, y queda por ver qué permitirá el Todopoderoso.”

“Sí, en propiedades que salen de las familias,” dijo la señora Waule, continuando,—“y cuando hay jóvenes responsables para continuar. Pero compadezco a quienes no lo son, y compadezco a sus madres. Adiós, hermano Peter.”

“Recuerda, soy el mayor después de ti, hermano, y prosperé desde el principio, igual que tú, y ya tengo tierras con el nombre de Featherstone,” dijo Solomon, confiando mucho en esa reflexión, como una que podría surgir en las vigilias de la noche. “Pero te digo adiós por ahora.”

Su salida se apresuró al ver al viejo señor Featherstone tirando de su peluca a cada lado y cerrando los ojos con una mueca que ensanchaba su boca, como si estuviera decidido a quedarse sordo y ciego.

Sin embargo, seguían yendo diariamente a Stone Court y se sentaban abajo en su puesto de deber, a veces manteniendo un diálogo lento en voz baja en el que la observación y la respuesta estaban tan separadas, que cualquiera que los oyera podría imaginar que escuchaba autómatas parlantes, dudando si el ingenioso mecanismo funcionaría realmente, o si se daría cuerda por largo tiempo solo para trabarse y quedarse en silencio. Solomon y Jane habrían lamentado ser rápidos: lo que eso acarreaba podía verse al otro lado de la pared en la persona del hermano Jonah.

Pero su vigilia en el salón revestido de madera a veces se veía alterada por la presencia de otros invitados de cerca o de lejos. Ahora que Peter Featherstone estaba arriba, su propiedad podía discutirse con toda la iluminación local que se encontraba en el lugar: algunos vecinos rurales y de Middlemarch expresaban mucho acuerdo con la familia y simpatía con su interés frente a los Vincy, y las visitantes femeninas incluso se conmovían hasta las lágrimas, conversando con la señora Waule, cuando recordaban el hecho de que ellas mismas habían sido decepcionadas en el pasado por codicilos y matrimonios por despecho de parte de caballeros ancianos e ingratos, quienes, se podría suponer, habían sido preservados para algo mejor. Tales conversaciones se interrumpían de repente, como un órgano cuando se sueltan los fuelles, si Mary Garth entraba en la habitación; y todas las miradas se dirigían a ella como posible legataria, o como alguien que podría tener acceso a cofres de hierro.

Pero los hombres jóvenes que eran parientes o allegados de la familia, tendían a admirarla bajo esta luz problemática, como una joven que mostraba mucho juicio, y que entre todas las posibilidades que flotaban podía resultar al menos un premio moderado. Por eso recibía su parte de cumplidos y atenciones corteses.

Especialmente del señor Borthrop Trumbull, un distinguido soltero y subastador de la región, muy involucrado en la venta de tierras y ganado: un personaje público, en verdad, cuyo nombre se veía en carteles ampliamente distribuidos, y que bien podía lamentar que hubiera quienes no supieran de él. Era primo segundo de Peter Featherstone, y había sido tratado por él con más amabilidad que cualquier otro pariente, siendo útil en asuntos de negocios; y en ese programa de su funeral que el anciano había dictado personalmente, había sido nombrado como uno de los portadores. No había en el señor Borthrop Trumbull una codicia odiosa—nada más que un sincero sentido de su propio mérito, que, sabía, en caso de competencia podría jugar en contra de los rivales; así que si Peter Featherstone, quien en lo que a él, Trumbull, concernía, se había portado como el mejor de los hombres, llegaba a hacerle algún favor, todo lo que podía decir era que nunca había buscado congraciarse ni adular, sino que le había aconsejado lo mejor que su experiencia le permitía, experiencia que ya sumaba más de veinte años desde que fue aprendiz a los quince, y que seguramente le daba un conocimiento nada superficial. Su admiración no se limitaba a sí mismo, sino que acostumbraba, tanto profesional como privadamente, a deleitarse en valorar las cosas en alto. Era un aficionado a las frases elevadas, y nunca usaba un lenguaje pobre sin corregirse de inmediato—lo cual era afortunado, ya que era bastante ruidoso y tendía a predominar, de pie o caminando con frecuencia, bajándose el chaleco con el aire de un hombre muy seguro de sus opiniones, arreglándose rápidamente con el dedo índice y marcando cada nueva serie de estos movimientos con un jugueteo activo de sus grandes sellos. Ocasionalmente había cierta fiereza en su actitud, pero se dirigía principalmente contra la opinión errónea, de la cual hay tanto que corregir en el mundo que un hombre con algo de lectura y experiencia necesariamente ve su paciencia puesta a prueba. Sentía que la familia Featherstone en general tenía una comprensión limitada, pero siendo un hombre de mundo y un personaje público, tomaba todo como cosa natural, e incluso fue a conversar con el señor Jonah y el joven Cranch en la cocina, sin dudar que había impresionado mucho a este último con sus preguntas directas sobre los Llanos de Tiza. Si alguien hubiera observado que el señor Borthrop Trumbull, siendo subastador, estaba obligado a conocer la naturaleza de todo, habría sonreído y se habría arreglado en silencio, sintiendo que estaba bastante cerca de eso. En general, en lo que a subastas se refiere, era un hombre honorable, no avergonzado de su oficio, y convencido de que “el célebre Peel, ahora Sir Robert”, si se lo presentaran, no dejaría de reconocer su importancia.

—No me molestaría tomar una rebanada de ese jamón y un vaso de esa cerveza, señorita Garth, si me lo permite —dijo, entrando en la sala a las once y media, después de haber tenido el privilegio excepcional de ver al viejo Featherstone, y colocándose de espaldas al fuego entre la señora Waule y Solomon.

—No es necesario que salga; déjeme tocar la campana.

—Gracias —dijo Mary—, tengo un encargo.

—Bueno, señor Trumbull, usted es muy privilegiado —dijo la señora Waule.

—¿Qué? ¿Ver al viejo? —dijo el subastador, jugando con sus sellos con desapasionamiento—. Ah, verá, él ha confiado bastante en mí. —Aquí apretó los labios y frunció el ceño meditativamente.

—¿Se podría preguntar qué ha estado diciendo su hermano? —dijo Solomon, en un tono suave y humilde, en el que sentía un lujo astuto, siendo él un hombre rico y sin necesidad de ello.

—Oh sí, cualquiera puede preguntar —dijo el señor Trumbull, con sarcasmo fuerte y buen humor, aunque cortante—. Cualquiera puede interrogar. Cualquiera puede dar a sus comentarios un giro interrogativo —continuó, su voz volviéndose más sonora a medida que su estilo crecía—. Esto lo hacen constantemente los buenos oradores, incluso cuando no esperan respuesta. Es lo que llamamos una figura del discurso—discurso en alto, por así decirlo. —El elocuente subastador sonrió ante su propia ingeniosidad.

—No me molestaría saber que se acordó de usted, señor Trumbull —dijo Solomon—. Yo nunca me opuse a los merecedores. A los que no lo merecen es a quienes me opongo.

—Ah, ahí está, verá, ahí está —dijo el señor Trumbull, significativamente—. No se puede negar que personas no merecedoras han sido legatarias, e incluso legatarias residuales. Así es, con las disposiciones testamentarias. —De nuevo apretó los labios y frunció un poco el ceño.

—¿Quiere decir con certeza, señor Trumbull, que mi hermano ha dejado sus tierras fuera de la familia? —dijo la señora Waule, sobre quien, como mujer poco esperanzada, esas largas palabras tenían un efecto deprimente.

—Un hombre bien podría convertir sus tierras en tierras de caridad de una vez si las deja a ciertas personas —observó Solomon, ya que la pregunta de su hermana no había recibido respuesta.

—¿Qué, tierras de Blue-Coat? —dijo de nuevo la señora Waule—. Oh, señor Trumbull, no puede querer decir eso. Sería desafiar al Todopoderoso que lo ha prosperado.

Mientras la señora Waule hablaba, el señor Borthrop Trumbull se alejó de la chimenea hacia la ventana, patrullando con el dedo índice por dentro de su corbata, luego por sus patillas y las curvas de su cabello. Ahora se acercó a la mesa de trabajo de la señorita Garth, abrió un libro que allí estaba y leyó el título en voz alta con énfasis pomposo, como si lo estuviera ofreciendo en venta:

—‘Ana de Geierstein’ (se pronuncia Yirstin) o ‘La doncella de la niebla, por el autor de Waverley’. —Luego, pasando la página, comenzó sonoramente—: “El curso de cuatro siglos ha transcurrido casi por completo desde que la serie de acontecimientos que se relatan en los siguientes capítulos tuvo lugar en el Continente”. Pronunció la última palabra, verdaderamente admirable, con el acento en la última sílaba, no por ignorancia del uso vulgar, sino sintiendo que esa novedosa pronunciación realzaba la belleza sonora que su lectura había dado al conjunto.

Y en ese momento entró la sirvienta con la bandeja, de modo que los momentos para responder la pregunta de la señora Waule habían pasado sin peligro, mientras ella y Solomon, observando los movimientos del señor Trumbull, pensaban que el alto saber interfería tristemente con los asuntos serios. El señor Borthrop Trumbull en realidad no sabía nada sobre el testamento del viejo Featherstone; pero difícilmente se le habría hecho admitir ignorancia alguna a menos que lo arrestaran por encubrimiento de traición.

—Tomaré solo un bocado de jamón y un vaso de cerveza —dijo, tranquilizador—. Como hombre de negocios públicos, tomo un tentempié cuando puedo. Yo respaldo este jamón —añadió, tras tragar algunos bocados con alarmante rapidez—, contra cualquier jamón de los tres reinos. En mi opinión, es mejor que los jamones de Freshitt Hall—y creo que soy un juez tolerable.

—A algunos no les gusta tanto azúcar en el jamón —dijo la señora Waule—. Pero mi pobre hermano siempre quería azúcar.

—Si alguien exige algo mejor, está en libertad de hacerlo; pero, ¡Dios mío, qué aroma! Me alegraría comprar de esa calidad, lo sé. Hay cierta satisfacción para un caballero —aquí la voz del señor Trumbull transmitió una emotiva protesta— en tener este tipo de jamón en su mesa.

Apartó su plato, sirvió su vaso de cerveza y adelantó un poco la silla, aprovechando la ocasión para mirar el interior de sus piernas, que acarició con aprobación—el señor Trumbull tenía todos esos aires y gestos menos frívolos que distinguen a las razas predominantes del norte.

—Veo que tiene usted una obra interesante, señorita Garth —observó, cuando Mary regresó—. Es del autor de ‘Waverley’: ese es Sir Walter Scott. Yo mismo he comprado una de sus obras—una cosa muy bonita, una publicación muy superior, titulada ‘Ivanhoe’. No encontrará usted ningún escritor que lo supere pronto, creo—en mi opinión, no será superado rápidamente. Acabo de leer una parte al principio de ‘Ana de Yirstin’. Comienza bien. —(Las cosas nunca empezaban con el señor Borthrop Trumbull: siempre comenzaban, tanto en la vida privada como en sus volantes.)— Usted es lectora, veo. ¿Está suscrita a nuestra biblioteca de Middlemarch?

—No —dijo Mary—. El señor Fred Vincy trajo este libro.

—Yo soy muy aficionado a los libros —replicó el señor Trumbull—. Tengo no menos de doscientos volúmenes en piel, y me enorgullezco de que están bien seleccionados. También cuadros de Murillo, Rubens, Teniers, Tiziano, Van Dyck y otros. Estaré encantado de prestarle cualquier obra que desee, señorita Garth.

—Se lo agradezco mucho —dijo Mary, apresurándose a salir de nuevo—, pero tengo poco tiempo para leer.

—Yo diría que mi hermano ha hecho algo por ella en su testamento —dijo el señor Solomon, en un tono muy bajo, cuando ella cerró la puerta tras de sí, señalando con la cabeza hacia la ausente Mary.

—Sin embargo, su primera esposa fue un mal partido para él —dijo la señora Waule—. No le aportó nada: y esta joven es solo su sobrina, y muy orgullosa. Y mi hermano siempre le ha pagado su salario.

—Una muchacha sensata, sin duda, en mi opinión —dijo el señor Trumbull, terminando su cerveza y poniéndose de pie con un enérgico ajuste de su chaleco—. La he observado cuando ha estado mezclando medicinas en gotas. Presta atención a lo que hace, señor. Eso es algo muy importante en una mujer, y un gran punto a favor de nuestro amigo allá arriba, pobre y querido anciano. Un hombre cuya vida tiene algún valor debería considerar a su esposa como una enfermera: eso es lo que yo haría, si me casara; y creo que he vivido lo suficiente soltero como para no cometer un error en ese sentido. Algunos hombres deben casarse para elevarse un poco, pero cuando yo necesite eso, espero que alguien me lo diga—espero que alguna persona me lo haga saber. Le deseo un buen día, señora Waule. Buenos días, señor Solomon. Confío en que nos encontremos bajo auspicios menos melancólicos.

Cuando el señor Trumbull se hubo marchado con una elegante reverencia, Solomon, inclinándose hacia adelante, le comentó a su hermana: —Puedes estar segura, Jane, de que mi hermano le ha dejado a esa muchacha una suma considerable.

—Cualquiera pensaría eso, por la manera en que habla el señor Trumbull —dijo Jane. Luego, tras una pausa—: Habla como si no se pudiera confiar en que mis hijas den las gotas.

—Los subastadores hablan sin sentido —dijo Solomon—. Aunque no se puede negar que Trumbull ha hecho dinero.