Capítulo LIV.

“En los ojos lleva mi dama Amor; por eso se ennoblece todo lo que ella mira: donde ella pasa, todo hombre hacia ella se gira, y a quien saluda le hace temblar el corazón.”

“Así que, bajando el rostro, todo se palidece, y de cada uno de sus defectos entonces suspira: huyen delante de ella la Soberbia y la Ira: ayúdenme, damas, a rendirle honor.”

“Toda dulzura, todo pensamiento humilde nace en el corazón de quien la oye hablar; por eso es dichoso quien primero la vio. Lo que parece cuando sonríe un poco, no se puede decir, ni retener en la mente, pues es un nuevo milagro gentil.” —DANTE: La Vita Nuova.

En aquella deliciosa mañana en que los almiares de Stone Court perfumaban el aire de manera imparcial, como si el señor Raffles hubiera sido un invitado digno del más fino incienso, Dorothea había vuelto a instalarse en la mansión de Lowick. Tras tres meses, Freshitt se había vuelto algo opresivo: posar como modelo de Santa Catalina, contemplando extasiada al bebé de Celia, no era algo que pudiera hacerse durante muchas horas al día, y permanecer en presencia de ese trascendental bebé con una indiferencia persistente era una actitud que no habría sido tolerada en una hermana sin hijos. Dorothea habría sido capaz de llevar al bebé alegremente durante un kilómetro si hubiera sido necesario, y de amarlo aún más tiernamente por ese esfuerzo; pero para una tía que no reconoce a su sobrino como un Buda, y que no tiene nada que hacer por él salvo admirarlo, su comportamiento tiende a parecer monótono, y el interés de observarlo se agota. Esta posibilidad estaba completamente oculta para Celia, quien sentía que la viudez sin hijos de Dorothea coincidía muy bien con el nacimiento del pequeño Arthur (el bebé fue nombrado así por el señor Brooke).

—¡Dodo es exactamente la persona a la que no le importa no tener nada propio—ni hijos ni nada! —dijo Celia a su esposo—. Y si ella hubiera tenido un bebé, nunca podría haber sido tan adorable como Arthur. ¿Verdad, James?

—No, si se hubiera parecido a Casaubon —dijo Sir James, consciente de cierta indirecta en su respuesta, y de mantener una opinión estrictamente privada sobre las perfecciones de su primogénito.

—¡No! ¡Imagínate! Realmente fue una bendición —dijo Celia—; y creo que es muy bueno para Dodo ser viuda. Puede querer a nuestro bebé como si fuera suyo, y puede tener todas las ideas propias que quiera.

—Es una lástima que no fuera reina —dijo el devoto Sir James.

—¿Pero entonces qué habríamos sido nosotros? Habríamos tenido que ser otra cosa —dijo Celia, objetando a un vuelo de imaginación tan laborioso—. Me gusta más como es.

Por eso, cuando se enteró de que Dorothea estaba haciendo arreglos para su partida definitiva a Lowick, Celia alzó las cejas con decepción, y de manera tranquila y sin énfasis lanzó una aguja de sarcasmo.

—¿Qué harás en Lowick, Dodo? Tú misma dices que no hay nada que hacer allí: todos están tan limpios y acomodados que te pone melancólica. Y aquí has sido tan feliz recorriendo todo Tipton con el señor Garth, yendo a los peores patios traseros. Y ahora que el tío está en el extranjero, tú y el señor Garth pueden hacer lo que quieran; y estoy segura de que James hace todo lo que le dices.

—Vendré aquí a menudo, y así veré mejor cómo crece el bebé —dijo Dorothea.

—Pero nunca lo verás cuando lo bañan —dijo Celia—, y esa es la mejor parte del día. Estaba casi haciendo un puchero: le parecía muy duro por parte de Dodo irse del lado del bebé cuando podía quedarse.

—Querida Kitty, vendré y me quedaré toda la noche solo por eso —dijo Dorothea—; pero ahora quiero estar sola, y en mi propia casa. Quiero conocer mejor a los Farebrother y hablar con el señor Farebrother sobre lo que hay que hacer en Middlemarch.

La fuerza de voluntad innata de Dorothea ya no se convertía completamente en sumisión resuelta. Sentía un gran anhelo de estar en Lowick, y estaba simplemente decidida a ir, sin sentirse obligada a explicar todas sus razones. Pero todos a su alrededor desaprobaban. Sir James estaba muy dolido y propuso que todos se trasladaran a Cheltenham por unos meses con el arca sagrada, también llamada cuna: en esa época, un hombre apenas sabía qué proponer si Cheltenham era rechazado.

La anciana Lady Chettam, recién llegada de una visita a su hija en la ciudad, deseaba, al menos, que se escribiera a la señora Vigo y se le invitara a aceptar el cargo de acompañante de la señora Casaubon: no era creíble que Dorothea, siendo una joven viuda, pensara en vivir sola en la casa de Lowick. La señora Vigo había sido lectora y secretaria de personajes reales, y en cuanto a conocimientos y sentimientos, ni siquiera Dorothea podría objetarle nada.

La señora Cadwallader dijo en privado: —Seguramente te volverás loca en esa casa sola, querida. Tendrás visiones. Todos tenemos que esforzarnos un poco para mantenernos cuerdos y llamar a las cosas por los mismos nombres que los demás. Por supuesto, para los hijos menores y las mujeres sin dinero, volverse loco es una especie de provisión: así los cuidan. Pero no debes caer en eso. Seguro que aquí te aburres un poco con nuestra buena anciana; pero piensa en el fastidio que podrías ser para tus semejantes si siempre estuvieras haciendo de reina trágica y tomándote todo de manera sublime. Sentada sola en esa biblioteca de Lowick puedes imaginarte controlando el clima; necesitas rodearte de algunas personas que no te crean aunque se los digas. Eso es un buen remedio para bajarte los humos.

—Nunca llamé a todo por el mismo nombre que la gente a mi alrededor —dijo Dorothea, con firmeza.

—Pero supongo que ya descubriste tu error, querida —dijo la señora Cadwallader—, y eso es prueba de cordura.

Dorothea percibió la pulla, pero no le dolió. —No —dijo—, sigo pensando que la mayor parte del mundo está equivocada en muchas cosas. Seguramente uno puede estar cuerdo y aun así pensar eso, ya que la mayor parte del mundo ha tenido que retractarse de su opinión muchas veces.

La señora Cadwallader no insistió más en ese punto con Dorothea, pero a su esposo le comentó: —Será mejor que se case de nuevo tan pronto como sea apropiado, si logramos acercarla a la gente adecuada. Por supuesto, los Chettam no lo desearían. Pero veo claramente que un esposo es lo mejor para mantenerla en orden. Si no fuéramos tan pobres, invitaría a Lord Triton. Algún día será marqués, y no se puede negar que ella sería una buena marquesa: se ve más guapa que nunca de luto.

—Querida Elinor, deja en paz a la pobre mujer. Esas artimañas no sirven de nada —dijo el apacible rector.

—¿No sirven? ¿Cómo se hacen los matrimonios, si no es reuniendo a hombres y mujeres? Y es una vergüenza que su tío se haya marchado y cerrado la Granja justo ahora. Deberían invitarse muchos partidos elegibles a Freshitt y la Granja. Lord Triton es el hombre indicado: lleno de planes para hacer felices a las personas de una manera algo ingenua. Eso le vendría perfecto a la señora Casaubon.

—Deja que la señora Casaubon elija por sí misma, Elinor.

—¡Eso es la tontería que dicen ustedes los hombres sabios! ¿Cómo va a elegir si no tiene variedad para escoger? La elección de una mujer suele significar tomar al único hombre que puede conseguir. Recuerda mis palabras, Humphrey. Si sus amigos no se esfuerzan, habrá un problema peor que el de Casaubon.

—¡Por el amor de Dios, no toques ese tema, Elinor! Es un asunto muy delicado para Sir James. Se ofendería mucho si lo mencionaras innecesariamente.

—Nunca lo he mencionado —dijo la señora Cadwallader, abriendo las manos—. Celia me contó todo sobre el testamento al principio, sin que yo le preguntara nada.

—Sí, sí; pero quieren que el asunto se mantenga en secreto, y tengo entendido que el joven se irá de la zona.

La señora Cadwallader no dijo nada, pero le dio a su esposo tres asentimientos significativos, con una expresión muy sarcástica en sus ojos oscuros.

Dorothea persistió tranquilamente a pesar de las protestas y las persuasiones. Así, para finales de junio, todas las contraventanas estaban abiertas en la mansión de Lowick, y la mañana miraba serenamente hacia la biblioteca, iluminando las filas de cuadernos como ilumina el sol el árido páramo sembrado de enormes piedras, el mudo memorial de una fe olvidada; y la tarde, cargada de rosas, entraba silenciosamente en el salón azul verdoso donde Dorothea prefería sentarse. Al principio recorría cada habitación, interrogando los dieciocho meses de su vida matrimonial y continuando sus pensamientos como si fueran un discurso que su esposo pudiera oír. Luego, se detenía en la biblioteca y no podía estar tranquila hasta haber ordenado cuidadosamente todos los cuadernos como imaginaba que él querría verlos, en secuencia ordenada. La compasión, que había sido el motivo dominante y restrictivo en su vida con él, aún rodeaba su imagen, incluso mientras le reprochaba en pensamiento indignado y le decía que era injusto. Un pequeño acto suyo quizá pueda parecer supersticioso. La Tabulación Sinóptica para uso de la señora Casaubon la guardó cuidadosamente y la selló, escribiendo dentro del sobre: “No pude usarla. ¿No ves ahora que no podía someter mi alma a la tuya, trabajando sin esperanza en algo en lo que no creo? —Dorothea”. Luego depositó el papel en su propio escritorio.

Ese coloquio silencioso quizá era aún más intenso porque, por debajo y a través de todo, siempre estaba el profundo anhelo que en realidad la había impulsado a venir a Lowick. Ese anhelo era ver a Will Ladislaw. No sabía qué bien podría surgir de su encuentro: se sentía impotente; sus manos estaban atadas para compensarlo por cualquier injusticia en su destino. Pero su alma sedienta ansiaba verlo. ¿Cómo podría ser de otro modo? Si una princesa en los días de los encantamientos hubiera visto a una criatura de cuatro patas, de entre aquellas que viven en manadas, acercarse a ella una y otra vez con una mirada humana que se posaba sobre ella con elección y súplica, ¿en qué pensaría durante su viaje, qué buscaría cuando las manadas pasaran ante ella? Seguramente buscaría esa mirada que la había encontrado, y que volvería a reconocer. La vida no sería mejor que oropel a la luz de las velas y basura a la luz del día si nuestros espíritus no fueran tocados por lo que ha sido, hacia cuestiones de anhelo y constancia. Era cierto que Dorothea quería conocer mejor a los Farebrother, y especialmente hablar con el nuevo rector, pero también era cierto que, recordando lo que Lydgate le había contado sobre Will Ladislaw y la pequeña señorita Noble, contaba con que Will iría a Lowick a ver a la familia Farebrother. El primer domingo, antes de entrar a la iglesia, lo vio como la última vez que estuvo allí, solo en el banco del clérigo; pero cuando ella entró, su figura ya no estaba.

Durante los días de semana, cuando iba a visitar a las señoras en la rectoría, escuchaba en vano alguna palabra que pudieran dejar caer sobre Will; pero le parecía que la señora Farebrother hablaba de todos los demás en el vecindario y fuera de él.

—Probablemente algunos de los oyentes de Middlemarch del señor Farebrother lo sigan a Lowick de vez en cuando. ¿No lo cree usted? —dijo Dorothea, despreciándose un poco por tener un motivo secreto al hacer la pregunta.

—Si son sabios, lo harán, señora Casaubon —dijo la anciana—. Veo que usted valora debidamente la predicación de mi hijo. Su abuelo por mi parte fue un excelente clérigo, pero su padre era abogado: sumamente ejemplar y honesto, sin embargo, lo cual es una razón para que nunca seamos ricos. Dicen que la Fortuna es una mujer y caprichosa. Pero a veces es una buena mujer y da a quienes lo merecen, como ha sido su caso, señora Casaubon, que le ha dado un beneficio a mi hijo.

La señora Farebrother volvió a su tejido con una digna satisfacción por su pequeño esfuerzo oratorio, pero esto no era lo que Dorothea quería oír. ¡Pobre! Ni siquiera sabía si Will Ladislaw seguía en Middlemarch, y no había nadie a quien se atreviera a preguntar, salvo quizá a Lydgate. Pero en ese momento no podía ver a Lydgate sin mandarlo llamar o ir a buscarlo. Quizá Will Ladislaw, al enterarse de esa extraña prohibición que le dejó el señor Casaubon, había considerado mejor que él y ella no volvieran a encontrarse, y quizá ella estaba equivocada al desear un encuentro que otros podrían considerar reprobable por muchas razones. Sin embargo, “sí lo deseo” surgía al final de esas sabias reflexiones tan naturalmente como un sollozo tras contener la respiración. Y el encuentro sucedió, pero de una manera formal y completamente inesperada para ella.

Una mañana, alrededor de las once, Dorothea estaba sentada en su tocador con un mapa de las tierras anexas a la mansión y otros papeles ante ella, que debían ayudarla a hacer un estado exacto de sus ingresos y asuntos. Aún no se había puesto a trabajar, sino que estaba sentada con las manos cruzadas en el regazo, mirando a lo largo de la avenida de tilos hacia los campos lejanos. Cada hoja reposaba bajo el sol, la escena familiar era inmutable y parecía representar la perspectiva de su vida, llena de una facilidad sin motivo—sin motivo, si su propia energía no encontraba razones para una acción ardiente. El tocado de viuda de aquella época enmarcaba el rostro en un óvalo y tenía una corona que se erguía; el vestido era un experimento en el máximo uso del crespón; pero esa pesada solemnidad del atuendo hacía que su rostro pareciera aún más joven, con su renovado rubor y la dulce y franca curiosidad de sus ojos.

Su ensueño fue interrumpido por Tantripp, quien vino a decirle que el señor Ladislaw estaba abajo y pedía permiso para ver a la señora si no era demasiado temprano.

—Lo recibiré —dijo Dorothea, levantándose de inmediato—. Que lo hagan pasar al salón.

El salón era para ella la habitación más neutral de la casa—la menos asociada con las pruebas de su vida matrimonial: el damasco combinaba con la carpintería, que era toda blanca y dorada; había dos altos espejos y mesas sin nada encima—en resumen, era una habitación donde no había razón para sentarse en un lugar más que en otro. Estaba debajo del tocador y también tenía una ventana salediza que daba a la avenida. Pero cuando Pratt hizo pasar a Will Ladislaw, la ventana estaba abierta; y un visitante alado, zumbando dentro y fuera de vez en cuando sin prestar atención a los muebles, hacía que la sala pareciera menos formal y deshabitada.

—Me alegra verlo de nuevo por aquí, señor —dijo Pratt, demorándose para ajustar una persiana.

—Solo he venido a despedirme, Pratt —dijo Will, que deseaba que hasta el mayordomo supiera que era demasiado orgulloso para rondar a la señora Casaubon ahora que era una rica viuda.

—Lamento mucho oírlo, señor —dijo Pratt, retirándose. Por supuesto, como sirviente a quien no se le decía nada, él sabía el hecho del que Ladislaw aún era ignorante, y había sacado sus propias conclusiones; de hecho, no difería de su prometida Tantripp cuando ella decía: “Su amo era tan celoso como un demonio—y sin razón. La señora buscaría a alguien de más alto rango que el señor Ladislaw, si no, no la conozco. La doncella de la señora Cadwallader dice que viene un lord que se casará con ella cuando termine el luto”.

No pasaron muchos momentos para que Will caminara con el sombrero en la mano antes de que Dorothea entrara. El encuentro fue muy diferente de aquel primer encuentro en Roma, cuando Will se sentía cohibido y Dorothea tranquila. Esta vez él se sentía miserable pero decidido, mientras que ella estaba en un estado de agitación que no podía ocultar. Justo fuera de la puerta, ella había sentido que ese encuentro tan anhelado era, después de todo, demasiado difícil, y cuando vio a Will avanzar hacia ella, el profundo rubor, poco común en ella, apareció con dolorosa rapidez. Ninguno de los dos sabía cómo fue, pero ninguno habló. Ella le dio la mano un momento y luego fueron a sentarse cerca de la ventana, ella en un diván y él en otro enfrente. Will se sentía especialmente incómodo: le parecía poco propio de Dorothea que el simple hecho de ser viuda causara tal cambio en su manera de recibirlo; y no conocía otra circunstancia que pudiera haber afectado su relación previa—salvo que, como su imaginación le indicó de inmediato, sus amigos podrían haberle llenado la cabeza de sospechas sobre él.

—Espero no haberme tomado demasiadas libertades al venir —dijo Will—; no podía soportar dejar el vecindario y comenzar una nueva vida sin verla para despedirme.

—¿Libertad? Claro que no. Me habría parecido poco amable si no hubiera querido verme —dijo Dorothea, imponiéndose su costumbre de hablar con total sinceridad a pesar de toda su incertidumbre y agitación—. ¿Se va usted de inmediato?

—Muy pronto, creo. Pienso ir a la ciudad y asistir a los almuerzos como abogado, ya que, dicen, esa es la preparación para todo asunto público. Habrá mucho trabajo político por hacer más adelante, y pienso intentar hacer algo de ello. Otros hombres han logrado ganar una posición honorable por sí mismos sin familia ni dinero.

—Y eso lo hará aún más honorable —dijo Dorothea, con ardor—. Además, tiene usted tantos talentos. He oído de mi tío lo bien que habla en público, tanto que todos lamentan cuando termina, y lo claramente que puede explicar las cosas. Y le importa que se haga justicia a todos. Me alegra tanto. Cuando estábamos en Roma, pensé que solo le interesaban la poesía y el arte, y las cosas que adornan la vida para los que estamos bien. Pero ahora sé que piensa en el resto del mundo.

Mientras hablaba, Dorothea había perdido su incomodidad personal y se había vuelto como antes. Miró a Will con una mirada directa, llena de confiada alegría.

—¿Aprueba entonces que me vaya por años y no vuelva aquí hasta haberme hecho notar en el mundo? —dijo Will, esforzándose mucho por conciliar el mayor orgullo con el mayor intento de obtener una expresión de sentimiento fuerte de Dorothea.

No supo cuánto tiempo pasó antes de que respondiera. Había girado la cabeza y miraba por la ventana los rosales, que parecían contener en sí todos los veranos de los años en que Will estaría lejos. Aquello no era un comportamiento juicioso. Pero Dorothea nunca pensaba en estudiar sus modales: solo pensaba en inclinarse ante una triste necesidad que la separaba de Will. Aquellas primeras palabras de él sobre sus intenciones le habían parecido aclarar todo: supuso que él sabía todo acerca de la conducta final del señor Casaubon respecto a él, y que le había causado el mismo tipo de conmoción que a ella. Nunca había sentido por ella más que amistad—nunca había tenido en mente nada que justificara lo que ella consideraba una afrenta de su esposo a los sentimientos de ambos: y esa amistad aún la sentía. Algo que podría llamarse un sollozo interior y silencioso había recorrido a Dorothea antes de que dijera con voz pura, apenas temblorosa en las últimas palabras, como si solo fuera por su flexibilidad líquida—

—Sí, debe ser correcto que hagas lo que dices. Me alegraré mucho cuando sepa que has hecho valer tu valía. Pero debes tener paciencia. Quizá pase mucho tiempo.

Will nunca supo del todo cómo fue que se salvó de caer a sus pies, cuando el “mucho tiempo” salió con ese suave temblor. Solía decir que el horrible color y textura de su vestido de crespón era probablemente la fuerza de control suficiente. Sin embargo, permaneció sentado y solo dijo—

—Nunca sabré de ti. Y te olvidarás por completo de mí.

—No —dijo Dorothea—, nunca te olvidaré. Nunca he olvidado a nadie a quien alguna vez conocí. Mi vida nunca ha estado llena de gente, y parece que no lo estará. Y tengo mucho espacio para la memoria en Lowick, ¿no es así? —Sonrió.

—¡Dios mío! —exclamó Will apasionadamente, levantándose, aún con el sombrero en la mano, y alejándose hacia una mesa de mármol, donde de pronto se volvió y se apoyó de espaldas en ella. La sangre le había subido al rostro y al cuello, y parecía casi enojado. Le había parecido que eran como dos criaturas que lentamente se convertían en mármol en presencia del otro, mientras sus corazones estaban conscientes y sus ojos anhelantes. Pero no había remedio. Jamás sería cierto de él que en ese encuentro al que había acudido con amarga resolución terminara con una confesión que pudiera interpretarse como un pedido de la fortuna de ella. Además, era realmente cierto que temía el efecto que tales confesiones pudieran tener en la propia Dorothea.

Ella lo miró desde esa distancia con cierta inquietud, imaginando que quizá sus palabras habían sido ofensivas. Pero todo el tiempo había en ella una corriente de pensamiento sobre la probable falta de dinero de él, y la imposibilidad de ayudarlo. ¡Si su tío hubiera estado en casa, quizá podría haberse hecho algo a través de él! Fue esa preocupación por la dificultad de Will al necesitar dinero, mientras ella tenía lo que debió haber sido su parte, lo que la llevó a decir, viendo que él permanecía en silencio y apartaba la mirada—

—Me pregunto si te gustaría tener ese miniatura que cuelga arriba—me refiero a esa hermosa miniatura de tu abuela. Creo que no es correcto que yo la conserve, si tú quisieras tenerla. Es asombrosamente parecida a ti.

—Eres muy amable —dijo Will, irritado—. No; no me importa. No es muy consolador tener el propio retrato. Sería más consolador si otros quisieran tenerlo.

—Pensé que te gustaría conservar su memoria—pensé— —Dorothea se interrumpió un instante, su imaginación advirtiéndole de repente que evitara la historia de la tía Julia—, seguramente te gustaría tener la miniatura como un recuerdo familiar.

—¿Por qué habría de tener eso, cuando no tengo nada más? Un hombre que solo tiene una maleta para guardar sus cosas debe conservar sus recuerdos en la cabeza.

Will habló al azar: solo estaba desahogando su impaciencia; era un poco demasiado exasperante que le ofrecieran el retrato de su abuela en ese momento. Pero para Dorothea, sus palabras tenían un matiz especialmente doloroso. Se levantó y dijo con un toque de indignación y altivez—

—Usted es mucho más feliz que yo, señor Ladislaw, por no tener nada.

Will se sorprendió. Cualesquiera que fueran las palabras, el tono parecía una despedida; y dejando su postura recostada, caminó un poco hacia ella. Sus miradas se encontraron, pero con una extraña gravedad interrogante. Algo mantenía sus mentes alejadas, y cada uno debía conjeturar lo que había en el otro. Will realmente nunca había pensado en sí mismo como con derecho a heredar la propiedad que estaba en manos de Dorothea, y habría hecho falta una explicación para que él comprendiera el sentimiento actual de ella.

—Nunca sentí que fuera una desgracia no tener nada hasta ahora —dijo—. Pero la pobreza puede ser tan mala como la lepra, si nos separa de lo que más nos importa.

Las palabras hirieron profundamente a Dorothea y la hicieron ceder. Respondió en un tono de triste compañerismo.

—La pena llega de tantas maneras. Hace dos años no tenía idea de eso—quiero decir, de la forma inesperada en que llega el sufrimiento, y nos ata las manos, y nos hace callar cuando deseamos hablar. Solía despreciar un poco a las mujeres por no moldear más sus vidas y hacer cosas mejores. Me gustaba mucho hacer lo que quería, pero casi he dejado de hacerlo —concluyó, sonriendo juguetonamente.

—Yo no he dejado de hacer lo que quiero, pero muy rara vez puedo hacerlo —dijo Will. Estaba a dos metros de ella, con la mente llena de deseos y resoluciones contradictorias—deseando alguna prueba inequívoca de que ella lo amaba, y temiendo al mismo tiempo la situación a la que tal prueba podría llevarlo—. Lo que uno más anhela puede estar rodeado de condiciones que serían intolerables.

En ese momento entró Pratt y dijo: —Sir James Chettam está en la biblioteca, señora.

—Pida a Sir James que pase aquí —dijo Dorothea de inmediato. Fue como si la misma descarga eléctrica hubiera pasado por ella y por Will. Ambos se sintieron orgullosamente resistentes, y ninguno miró al otro mientras esperaban la entrada de Sir James.

Después de estrechar la mano de Dorothea, hizo una reverencia lo más leve posible a Ladislaw, quien correspondió con igual levedad, y luego, acercándose a Dorothea, dijo—

—Debo despedirme, señora Casaubon; y probablemente por mucho tiempo.

Dorothea extendió la mano y le dijo adiós cordialmente. La sensación de que Sir James estaba menospreciando a Will y comportándose groseramente con él, avivó su resolución y dignidad: no hubo ni un atisbo de confusión en su actitud. Y cuando Will salió de la habitación, miró con tal calma y aplomo a Sir James, diciendo: “¿Cómo está Celia?”, que él se vio obligado a comportarse como si nada lo hubiera molestado. ¿Y de qué serviría comportarse de otro modo? De hecho, Sir James rehuía tanto la asociación, incluso en pensamiento, de Dorothea con Ladislaw como posible amante, que él mismo habría preferido evitar una muestra exterior de desagrado que reconociera esa desagradable posibilidad. Si alguien le hubiera preguntado por qué rehuía de esa manera, no estoy seguro de que al principio hubiera dicho algo más completo o preciso que “¡Ese Ladislaw!”—aunque, al reflexionar, podría haber argumentado que el codicilo del señor Casaubon, prohibiendo el matrimonio de Dorothea con Will salvo bajo una penalización, era suficiente para considerar inadecuada cualquier relación entre ellos. Su aversión era aún mayor porque sentía que no podía intervenir.

Pero Sir James era una fuerza de un modo que él mismo no imaginaba. Al entrar en ese momento, era la encarnación de las razones más poderosas por las que el orgullo de Will se volvía una fuerza repelente, manteniéndolo alejado de Dorothea.