Capítulo 97. La lámpara.

Si hubieras descendido de las calderas del Pequod al castillo de proa del Pequod, donde la guardia fuera de servicio dormía, por un instante casi habrías pensado que te encontrabas en algún santuario iluminado de reyes y consejeros canonizados. Allí yacían en sus bóvedas triangulares de roble, cada marinero una silente escultura; una veintena de lámparas brillando sobre sus ojos cubiertos.

En los mercantes, el aceite para el marinero es más escaso que la leche de las reinas. Vestirse en la oscuridad, comer en la oscuridad y tropezar a tientas hasta su jergón, ese es su destino habitual. Pero el ballenero, así como busca el alimento de la luz, así vive en la luz. Hace de su litera una lámpara de Aladino y se recuesta en ella; de modo que, en la noche más cerrada, el negro casco del barco aún alberga una iluminación.

Observa con cuánta libertad el ballenero toma su puñado de lámparas—a menudo solo viejas botellas y frascos, sin embargo—y las lleva al enfriador de cobre en las calderas, y las rellena allí, como jarras de cerveza en una cuba. Quema, además, el aceite más puro, en su estado sin manufacturar y, por tanto, sin viciar; un fluido desconocido para los ingenios solares, lunares o astrales en tierra firme. Es tan dulce como la mantequilla fresca de pasto en abril. Él mismo va y busca su aceite, para asegurarse de su frescura y autenticidad, igual que el viajero en la pradera busca su propia cena de caza.