Capítulo 111. El Pacífico.

Al deslizarse junto a las islas Bashee, emergimos por fin en el gran Mar del Sur; de no ser por otras cosas, habría saludado a mi querido Pacífico con infinitas gracias, pues ahora se respondía la larga súplica de mi juventud; ese sereno océano se extendía hacia el este desde mí, mil leguas de azul.

Hay, quién sabe qué dulce misterio en este mar, cuyos suaves y solemnes movimientos parecen hablar de algún alma oculta debajo; como aquellas legendarias ondulaciones del suelo de Éfeso sobre el sepultado evangelista San Juan. Y bien está que sobre estos pastizales marinos, vastas praderas acuáticas y camposantos de los cuatro continentes, las olas se alcen y caigan, fluyan y refluyan sin cesar; pues aquí, millones de matices y sombras mezcladas, sueños ahogados, sonambulismos, ensoñaciones; todo lo que llamamos vidas y almas, yace soñando, soñando aún; agitándose como durmientes en sus camas; las siempre rodantes olas son así solo por su inquietud.

Para cualquier meditativo mago errante, este sereno Pacífico, una vez contemplado, debe ser desde entonces el mar de su adopción. Es el que rueda las aguas centrales del mundo, siendo el Índico y el Atlántico solo sus brazos. Las mismas olas bañan los muelles de las recién construidas ciudades californianas, plantadas apenas ayer por la más reciente raza de hombres, y acarician los desvaídos pero aún espléndidos bordes de tierras asiáticas, más antiguas que Abraham; mientras que entre ambas flotan caminos lechosos de islas de coral, y archipiélagos bajos, interminables y desconocidos, e impenetrables Japones. Así, este misterioso y divino Pacífico ciñe todo el orbe del mundo; convierte todas las costas en una sola bahía para sí; parece el corazón palpitante de la tierra. Elevado por esos eternos oleajes, uno no puede sino reconocer al dios seductor, inclinando la cabeza ante Pan.

Pero pocos pensamientos de Pan agitaban el cerebro de Ahab, quien, de pie como una estatua de hierro en su acostumbrado lugar junto a los obenques de mesana, con una fosa nasal aspiraba distraídamente el almizcle dulce de las islas Bashee (en cuyos amables bosques deben de pasear tiernos amantes), y con la otra inhalaba conscientemente el aliento salino del recién hallado mar; ese mar en el que la odiada Ballena Blanca debía estar nadando en ese mismo instante. Lanzado por fin a estas aguas casi finales, y deslizándose hacia el caladero japonés, el propósito del viejo se intensificó. Sus labios firmes se encontraron como los labios de una prensa; el delta de las venas de su frente se hinchó como arroyos desbordados; incluso en su sueño, su grito resonante recorría la bóveda del casco: “¡A popa todos! ¡La Ballena Blanca arroja sangre espesa!”