Capítulo 79. La pradera.

Examinar las líneas de su rostro, o palpar los bultos en la cabeza de este Leviatán; esto es algo que ningún fisionomista ni frenólogo ha intentado aún. Tal empresa parecería tan esperanzadora como si Lavater hubiera escrutado las arrugas de la Roca de Gibraltar, o si Gall hubiera subido una escalera para manipular la cúpula del Panteón. Sin embargo, en su célebre obra, Lavater no solo trata de los diversos rostros humanos, sino que también estudia atentamente los rostros de caballos, aves, serpientes y peces; y se detiene en detalle en las modificaciones de expresión que pueden distinguirse en ellos. Tampoco Gall y su discípulo Spurzheim han dejado de sugerir algunas ideas sobre las características frenológicas de otros seres además del hombre. Por lo tanto, aunque estoy poco calificado para ser un pionero en la aplicación de estas dos semi-ciencias a la ballena, haré mi intento. Pruebo todas las cosas; logro lo que puedo.

Desde el punto de vista fisionómico, el cachalote es una criatura anómala. No tiene nariz propiamente dicha. Y dado que la nariz es el rasgo central y más conspicuo del rostro; y dado que tal vez es la que más modifica y finalmente controla la expresión combinada de los rasgos; parecería entonces que su total ausencia, como apéndice externo, debe afectar en gran medida el semblante de la ballena. Pues así como en el paisajismo se considera casi indispensable una aguja, cúpula, monumento o torre de algún tipo para completar la escena; así ningún rostro puede estar fisionómicamente en armonía sin el campanario elevado y calado de la nariz. Si se le quita la nariz al Júpiter de mármol de Fidias, ¡qué triste queda! Sin embargo, el Leviatán es de tal magnitud, todas sus proporciones son tan majestuosas, que la misma carencia que en el Júpiter esculpido sería horrible, en él no es defecto alguno. Más aún, es una grandeza añadida. Una nariz en la ballena habría sido impertinente. Al navegar en tu bote alrededor de su vasta cabeza en tu viaje fisionómico, tus nobles ideas sobre él nunca se ven insultadas por la reflexión de que tiene una nariz que pueda ser jalada. Una idea molesta, que tan a menudo insiste en presentarse incluso al contemplar al más poderoso bedel real en su trono.

En algunos aspectos, quizá la vista fisionómica más imponente que se pueda tener del cachalote es la de su cabeza de frente. Este aspecto es sublime.

En el pensamiento, una noble frente humana es como el Oriente cuando se inquieta con la mañana. En el reposo del pastizal, la frente rizada del toro tiene un toque de grandeza. Empujando cañones pesados por desfiladeros de montaña, la frente del elefante es majestuosa. Humana o animal, la frente mística es como ese gran sello dorado que los emperadores alemanes estampaban en sus decretos. Significa: “Dios: hecho hoy por mi mano.” Pero en la mayoría de las criaturas, incluso en el hombre mismo, muy a menudo la frente no es más que una franja de tierra alpina a lo largo de la línea de nieve. Son pocas las frentes que, como la de Shakespeare o Melanchthon, se elevan tan alto y descienden tan bajo, que los ojos mismos parecen claros eternos, lagos de montaña sin mareas; y en las arrugas de la frente, uno parece seguir el rastro de pensamientos cornudos que descienden allí a beber, como los cazadores de las Highlands siguen las huellas en la nieve de los ciervos. Pero en el gran cachalote, esta dignidad alta y poderosa, casi divina, inherente a la frente, se amplifica de tal manera, que al contemplarla de frente, se siente la Deidad y los poderes temibles con más fuerza que al contemplar cualquier otro objeto de la naturaleza viva. Porque no se ve ningún punto preciso; no se revela ningún rasgo distintivo; ni nariz, ojos, orejas o boca; ningún rostro; no tiene ninguno, propiamente; nada más que esa vasta bóveda de frente, surcada de enigmas; silenciosamente amenazante con el destino de botes, barcos y hombres. Ni siquiera de perfil disminuye esa asombrosa frente; aunque vista así, su grandeza no se impone tanto. De perfil, se percibe claramente esa depresión horizontal, semicreciente, en el centro de la frente, que en el hombre es la marca de genio de Lavater.

¿Pero cómo? ¿Genio en el cachalote? ¿Ha escrito alguna vez el cachalote un libro, pronunciado un discurso? No, su gran genio se manifiesta en no hacer nada en particular para probarlo. Además, se declara en su silencio piramidal. Y esto me recuerda que, si el gran cachalote hubiera sido conocido por el joven Mundo Oriental, habría sido deificado por sus pensamientos infantiles de magos. Ellos deificaron al cocodrilo del Nilo, porque el cocodrilo no tiene lengua; y el cachalote no tiene lengua, o al menos es tan sumamente pequeña que no puede protruirse. Si en el futuro alguna nación altamente culta y poética logra atraer de nuevo a su derecho de nacimiento a los alegres dioses de mayo de antaño; y los entroniza de nuevo, vivientes, en el ahora egotista cielo; en la ahora deshabitada colina; entonces, ten por seguro, exaltado al alto trono de Júpiter, el gran cachalote reinará.

Champollion descifró los jeroglíficos de granito arrugado. Pero no hay Champollion que descifre el Egipto del rostro de cada hombre y de cada ser. La fisionomía, como toda ciencia humana, no es más que una fábula pasajera. Si entonces, sir William Jones, que leía en treinta lenguas, no pudo leer el rostro del campesino más simple en sus significados más profundos y sutiles, ¿cómo podría el ignorante Ismael esperar leer el temible caldeo de la frente del cachalote? Solo pongo esa frente ante ti. Léela si puedes.