Capítulo XIII.

LA AVENTURA DE MORCERF.

El Conde de Montecristo no tomó ninguna medida para que los malhechores que habían invadido la santidad de su hogar fueran rastreados y aprehendidos; ni siquiera informó al Comisario de Policía del barrio sobre lo sucedido. Estaba completamente convencido de que el único objetivo de aquellos miserables había sido el robo, y, como ese objetivo había sido frustrado, no deseaba atraer más publicidad poniendo el asunto en manos de las autoridades. Sin embargo, había algo que le causaba considerable inquietud: el hecho de que Danglars hubiera sido uno de los ladrones. No dudaba que el antiguo banquero, a quien había arruinado financieramente y obligado a huir ignominiosamente de París en el pasado, como parte de su plan de venganza contra los enemigos de su juventud, había planeado el robo para saciar su ardiente sed de revancha; también estaba igualmente seguro de que Danglars pretendía causar más daño si podía lograrlo, y que su presencia en la ciudad sería una amenaza constante para su tranquilidad y prosperidad, e incluso para su felicidad doméstica. Pero sus sentimientos habían cambiado radicalmente desde aquellos días de incesante e implacable retribución, y ahora sentía compasión por el hombre al que había derribado tan despiadadamente, tanto como antes lo había odiado. Danglars había caído muy bajo, en efecto, al convertirse en compañero y cómplice de merodeadores nocturnos, y el alma del Conde se estremecía al pensar en la pobreza e ignominia a la que él mismo lo había reducido. Lo habría buscado entre la peligrosa población criminal de París, lo habría rastreado hasta su guarida de depravación y miseria, y le habría ofrecido dinero y los medios para su rehabilitación social, si hubiera existido la más mínima esperanza de poder rescatar al desdichado de la ciénaga de iniquidad en la que estaba sumido; pero conocía demasiado bien el carácter implacable de Danglars y el odio profundo que le profesaba como para intentar algo así. Si llegaba a internarse en sus dominios y lo encontraba, el resultado solo podría ser desastroso, pues Danglars se deleitaría diabólicamente en traicionarlo ante sus desesperados cómplices, quienes no dudarían en asesinarlo a su mandato, y el antiguo banquero era plenamente capaz de consumar su asesinato de la manera más horrible como culminación de una venganza diabólica. Hubo un tiempo en que Montecristo valoraba muy poco la vida, cuando habría aceptado la muerte como una vía bienvenida hacia el descanso y la paz eternos, pero ese tiempo había pasado; desde entonces había formado lazos que lo ataban a la existencia con fuerza insuperable; ahora tenía una familia, estaba rodeado de seres a quienes amaba y cuidaba tiernamente, seres por quienes debía vivir y cuyo destino debía vigilar de cerca. Estaba casado con Mercedes, quien en su madurez le prodigaba todo el caudal de afecto abrumador que le había entregado antes de la fatídica conspiración que lo condenó, como el marinero Dantés, al oscuro y fétido calabozo del Castillo de If y la entregó a los brazos de Fernand, el catalán. Haydée había surcado la página de su agitada y tormentosa historia, dejándole a Esperanza y Zuleika como recordatorio de un sueño feliz, pero demasiado breve, una visión de encanto que se desvaneció tan rápido como llegó. Pero su hijo y su hija se habían enredado en las fibras de su corazón como la hiedra se enreda en los fragmentos derruidos de alguna grandiosa e imponente ruina, y cada día, cada momento que pasaba, solo servía para revelarle más los anhelos y la devoción del alma de un padre. Además, Albert de Morcerf y su joven esposa Eugenia le eran ahora profundamente queridos, y sentía que al hacer todo lo posible por aumentar su felicidad iba saldando poco a poco la pesada deuda que tenía con la hija de Danglars, abandonada por tanto tiempo. Sí, el Conde de Montecristo deseaba vivir, primero por su familia, luego por la gran causa de la libertad humana con la que se había identificado plenamente. Si Danglars se cruzaba en su camino intentaría redimirlo y aplacarlo, pero no podía buscarlo.

Mercedes, en la época del intento de robo, se hallaba ausente visitando a unos amigos en Marsella, y de común acuerdo se resolvió no informarle sobre la reaparición de Danglars, pues la noticia no podría sino causarle un impacto devastador.

Desde aquella memorable escena de medianoche en el despacho de Montecristo, la joven Madame de Morcerf se había comportado como alguien abrumado. No dijo nada, ni siquiera a su esposo o a Louise d'Armilly, acerca de su desdichado padre, pero era evidente que una intensa pena y vergüenza la consumían. Esto angustiaba mucho a Albert y, al ver que su amada esposa decaía día tras día, él, sin decir una palabra a nadie, tomó una resolución sorprendente y peligrosa. Decidió encontrar el paradero de Danglars, ver a su suegro e intentar persuadirlo de abandonar su carrera delictiva. Dos poderosos motivos lo impulsaban: el deseo de aliviar la angustia y la incertidumbre de Eugenia, y el de evitar el escándalo que seguramente se produciría si el antiguo banquero era capturado en flagrante delito y una investigación judicial revelaba su identidad.

Zuleika evitaba cuidadosamente referirse al intento de robo y al reconocimiento de Danglars por parte de su padre y Eugenia. Sabía el papel que Montecristo había desempeñado en la caída y desgracia de su enemigo, y no consideraba prudente despertar los amargos recuerdos del pasado lúgubre y terrible.

Mademoiselle d'Armilly tampoco dijo nada respecto a la reaparición de Danglars, pero era muy claro para la observadora Zuleika que ella esperaba y temía nuevos males provenientes del enemigo vengativo de Montecristo. Por las noches se encerraba en su habitación y, a pesar del calor casi insoportable, cerraba y aseguraba bien todas sus ventanas.

El propio Conde se mostraba tan reservado como siempre, sin mencionar ni una sola vez la invasión nocturna de su mansión ni la inesperada aparición de su más mortal enemigo. Para todos en la casa parecía haber olvidado o logrado apartar de su mente aquellos acontecimientos tan cargados de emoción y posibilidades de futuros desastres. Pero Montecristo, aunque mantenía un exterior imperturbable, no los había olvidado ni los había dejado de lado. Simplemente se había aplicado a sí mismo su célebre máxima: "Espera y confía". Esperaba y confiaba en lo mejor, en que Dios, en su inescrutable sabiduría, hiciera surgir un bien misterioso del aparente mal.

Mientras tanto, el capitán de Morcerf se había dedicado activamente a realizar investigaciones minuciosas pero cautelosas. Había entablado amistad con un antiguo agente de la Sûreté, quien le había sido de gran utilidad describiéndole a los diversos forajidos y merodeadores de París, y señalándole sus guaridas secretas y los lugares apartados de reunión donde se encontraban, bebían licores viles y, bajo la influencia enloquecedora del ajenjo y el alcohol, tramaban sus crímenes y atrocidades de toda índole. Este hombre, otro Quasimodo en cuanto a su aspecto horrendo, había sido expulsado del servicio de detectives por su incapacidad para mantenerse sobrio, pero no había olvidado los recursos de su oficio, y el dinero que se le prodigaba lo convertía en el más obediente y fiel servidor del capitán de Morcerf. El dinero en mano lo hacía incansable y la perspectiva de obtener más lo mantenía discreto. Había enseñado a su empleador el arte de disfrazarse eficazmente, de hacerse pasar por un auténtico zíngaro, y como era bien conocido por los delincuentes a quienes antes había vigilado y era recibido por ellos como un buen camarada, podía llevar al capitán sin peligro entre canallas que no habrían dudado en degollarlo si hubieran sabido quién era.

Como Albert no sabía qué nombre había adoptado Danglars y no quería dar al exdetective su verdadero apellido, este último no tenía nada que lo guiara al respecto. Tampoco el Capitán estaba al tanto de los cambios que el tiempo y su modo de vida habían producido en la apariencia personal del antiguo banquero, así que solo podía describirlo como lucía en años pasados. Esto no le proporcionó a Mange, tal era el nombre del policía despedido, ninguna pista de la que pudiera beneficiarse. Sin embargo, no se desanimó por la escasez de información. Sabía que el joven Morcerf buscaba a un hombre que había formado parte del grupo que intentó robar la mansión Montecristo en la Rue du Helder, y ese conocimiento le bastaba. Muy pronto descubrió que Waldmann, Siebecker, Bouche-de-Miel y dos italianos habían formado ese grupo, y como Bouche-de-Miel era el único francés en la camarilla, no tuvo dificultad alguna en identificarlo como el individuo buscado. Comunicó su descubrimiento y conclusión a su empleador, junto con la noticia de que los hombres solían reunirse en el pequeño caboulot de la Cité d'Antin. Albert recompensó generosamente a Mange por su celo y le prometió una suma mucho mayor si Bouche-de-Miel resultaba ser su hombre. Inmediatamente se acordó que Mange conduciría al Capitán al caboulot esa misma noche y, de ser posible, lo pondría cara a cara con el francés que se suponía era Danglars.

De acuerdo con este arreglo, apenas cayó la noche, Mange esperaba a su empleador en la esquina de la Rue Taitbout y la Rue de Provence. No tuvo que esperar mucho en su puesto, pues Albert apareció rápidamente, vestido con una blusa como un obrero; sus toscos pantalones estaban metidos dentro de sus polvorientas botas y en la cabeza llevaba un sombrero viejo y desaliñado que parecía haber visto servicio tras las barricadas revolucionarias. Mange lo observó con una larga mirada de admiración; luego, llevándolo bajo una farola cercana, examinó críticamente su rostro, que estaba manchado para simular el bronceado del sol y embadurnado de suciedad.

—¡Perfecto! —exclamó el exdetective al terminar su escrutinio—. ¡Eres un zigue de pies a cabeza! ¡Ni rastro del boulevardier! ¡El más perspicaz vache del caboulot quedaría completamente engañado!

Albert sonrió ante el entusiasmo de su compañero.

—Bien, ya que apruebo el examen —dijo—, vayamos de inmediato. ¿Crees que nuestro hombre estará en el caboulot?

—¡Como que el agua corre cuesta abajo! —exclamó Mange, con una risa que no se parecía a nada tanto como al graznido discordante de un cuervo—. ¡Nunca falta una noche, y esta es la hora en que empieza a correr el aguardiente!

Albert se estremeció ante este comentario, que sugería la certeza de que encontraría al padre de Eugenia convertido en un borracho además de ladrón. Sin embargo, tomó del brazo a Mange y juntos se encaminaron tranquilamente hacia la Cité d'Antin, llegando al caboulot sin cruzarse con ningún merodeador sospechoso.

Entraron en la sala principal donde Bouche-de-Miel había encontrado a la joven desaliñada leyendo su grasienta copia de la Gazette des Tribunaux la mañana anterior al intento de robo. Ella ocupaba su lugar habitual tras el mostrador, pero no leía; ocho o diez fornidos rufianes monopolizaban su atención y, mientras servía a sus sedientos clientes las diversas bebidas fuertes que pedían, lanzaba sus miradas más cautivadoras a diestra y siniestra entre ellos. Estaba tan desaliñada como siempre, pero su cabello brillaba con grasa de oso y un fuerte olor a almizcle impregnaba sus ropas; un diamante de imitación de enorme tamaño pero dudoso brillo adornaba su prendedor y en sus rechonchos y mugrientos dedos lucía numerosos anillos de latón con burdas imitaciones de rubíes, amatistas y topacios.

Al entrar los recién llegados, Waldmann, de pie frente al mostrador con una botella en una mano y un vaso en la otra, la estaba bromeando.

—Mira, Beurre-Sans-Sel —decía, con un aire de intensa admiración perfectamente fingido—, esta noche te ves como una verdadera belleza. Apostaría lo que fuera a que esperas un amante. Jamás te vi tan arreglada. ¡Te aseguro que superas con creces a las señoritas de los bailes públicos!

—¡Oh, señor Waldmann, qué cosas dice! —respondió la joven, con una risita afectada y un intento fallido de ruborizarse.

En ese momento el alemán miró alrededor y divisó a Mange, que lucía su aspecto más feo. El espíritu travieso se apoderó de él y exclamó de inmediato:

—Lo sabía, lo sabía, estabas esperando un amante y aquí está, puntual como un reloj. Vamos, admítelo, mi pequeña Beurre-Sans-Sel, ¿no te pusiste todos tus adornos bonitos por Mange?

—¡Por ese feo gorila viejo! —exclamó la joven, sin ceremonias y con desdén—. ¡Puedo conseguir amantes más guapos que un mono o un suabo, para que lo sepa, señor Waldmann!

Hubo una carcajada general ante esta salida, y nadie rió más fuerte que Mange, a quien le gustaban los chistes burdos y las réplicas agudas.

—¡Vaya! —dijo Waldmann, después de que la diversión se hubo calmado. Entonces reparó por primera vez en el acompañante de Mange. Lo examinó de cerca y con suspicacia. Albert no rehuyó su escrutinio, pero el exdetective consideró prudente aclarar la situación desde el principio mediante una presentación formal de su empleador; por ello, hizo señas a Albert para que lo siguiera y se acercó al alemán, ofreciéndole la mano, que este estrechó cordialmente.

El Capitán se situó ahora junto a Waldmann frente al mostrador y Mange lo presentó sin demora.

—Señor Waldmann —dijo—, permítame presentarle a mi amigo Fouquier, de Dijon, un buen zigue.

—Señor Fouquier —dijo el alemán, tomando la mano extendida de Albert—, me alegra conocerlo, especialmente viniendo tan bien recomendado.

Mange hizo una reverencia en reconocimiento a este pequeño tributo hacia él.

Morcerf respondió que el placer era mutuo.

Las sospechas de Waldmann parecieron disiparse.

—Tome algo —dijo—. Vamos, Siebecker y Bouche-de-Miel, únanse a nosotros para brindar por la salud del señor Fouquier, de Dijon.

Albert estuvo inmediatamente alerta y Mange lo observó atentamente mientras los dos individuos nombrados salían de un rincón de la sala y se acercaban al mostrador. Hubo otra presentación, doble esta vez, a cargo de Waldmann. Mange no necesitaba presentación. Todos parecían conocerlo. Beurre-Sans-Sel sirvió aguardiente y vasos, y la salud del señor Fouquier fue celebrada con entusiasmo. Terminada esta ceremonia, Morcerf pidió cigarrillos y los repartió entre la camarilla; entonces tuvo tiempo de examinar a Bouche-de-Miel; este se había dado vuelta de espaldas al mostrador y apoyaba los codos sobre él; en esa posición, con el cigarrillo entre los dientes, parecía la viva imagen de la ociosidad vagabunda. Mange seguía observando a Morcerf, pero no vio señal de que hubiera reconocido en Bouche-de-Miel al hombre que buscaba. Esto lo inquietó, pues era indicio de que no ganaría la recompensa prometida por su empleador.

Poco después, Waldmann y Siebecker fueron llamados a otra parte de la sala. Bouche-de-Miel permaneció, continuando fumando su cigarrillo, con los codos sobre el mostrador donde los había colocado tras el brindis. Los pensamientos del Capitán eran de naturaleza contradictoria. Todo indicaba que el hombre ante él era su suegro, pero, a diferencia de la señorita d'Armilly, no veía en él nada que sugiriera al Barón Danglars de otros tiempos. ¿Podía este vagabundo, este miserable, ser Danglars? Si así fuera, ¿cómo podría probarlo de manera satisfactoria? ¿Cómo, sobre todo, en este lugar, en este antro de ladrones y asesinos? Sin duda, era el individuo que Eugenia había reconocido la noche del intento de robo como su padre, el mismo que Montecristo había afirmado de manera tan categórica que era el antiguo banquero. Pero ¿no era probable que su esposa y el Conde se hubieran equivocado? ¿No era posible que hubieran sido engañados por algún parecido imaginario cuando la excitación los poseía hasta el punto de privarlos del pleno uso de sus facultades mentales? En todo caso, había venido al caboulot para experimentar con Bouche-de-Miel y no rehuiría aplicar cautelosamente la prueba.

Ya habían consumido sus cigarrillos. Albert, siguiendo su plan, invitó a Bouche-de-Miel y a Mange a sentarse en una mesa y tomar más aguardiente. Ellos aceptaron la invitación con prontitud, y pronto los tres estaban bebiendo y charlando. Las repetidas libaciones finalmente soltaron la lengua de Bouche-de-Miel; comenzó a mostrarse confidencial.

—Quizá no me crean, señores —dijo—, pero no siempre fui como me ven ahora.

Mange guiñó un ojo triunfalmente a su empleador. Se avecinaban revelaciones que podrían ser importantes. Tal vez aún lograría la recompensa prometida. Morcerf escuchaba atentamente.

—¡No, sacre nom d'un chien, no siempre fui un zíngaro! ¡Alguna vez tuve una riqueza inmensa, contaba mi dinero por millones! ¡También tenía posición, y puedo decir sin egolatría que era honrado por la mejor gente de París!

Hizo una pausa y vació otro vaso de brandy.

—¿Qué eras? —preguntó Mange.

Albert aguardaba sin aliento la respuesta a esta pregunta.

—¿Qué era yo? —repitió Bouche-de-Miel—. Se reirán, pero ¡era banquero!

Morcerf no pudo evitar sobresaltarse. El vagabundo, medio ebrio como estaba, lo notó y preguntó:

—¿Qué te pasa, Fouquier? ¿Crees que la mentira es tan grande que no puedes quedarte quieto?

El joven se alegró de aceptar esta interpretación de su comportamiento; llevó su vaso a los labios y dijo, con una sonrisa forzada:

—¡Bueno, sí creo que te estás pasando un poco!

—¡Ni la mitad de lo que debería, mon Dieu! —exclamó Bouche-de-Miel, golpeando la mesa con tal fuerza que casi tira los vasos—. ¡Ni la mitad, les digo, señores, porque fui Barón además de banquero!

Albert gimió. Mange lo miró con ojos brillantes; ahora estaba seguro de que el dinero prometido estaba a su alcance, de que pronto lo tendría en sus manos. La sobriedad forzada desde que trabajaba para el Capitán lo hacía ansiar una larga y desenfrenada juerga, y las bebidas moderadas que había tomado desde que entró al caboulot habían agudizado su apetito voraz por el alcohol hasta tal punto que apenas podía contenerse con la abundante provisión de brandy sobre la mesa, casi al alcance de sus labios.

Bouche-de-Miel no oyó el gemido de Morcerf; sus ojos nublados estaban fijos en el vacío, como si miraran en lo profundo y recóndito del pasado distante. El Capitán juzgó que había llegado el momento de arrancar de sus labios la confesión final, la culminante. Lo tocó suavemente en el brazo. El hombre se volvió y lo miró inquisitivamente. El corazón de Morcerf latía con fuerza; le costaba mucho mantener el control de su agitación. Rápidamente recorrió con la mirada a los otros ocupantes del lugar: algunos estaban muy borrachos y estúpidos, otros ruidosos y demostrativos, pero todos demasiado ocupados en sus propios asuntos y placeres para prestar la menor atención al pequeño grupo en la mesa; Waldmann y Siebecker dormían en extremos opuestos de un banco en una esquina. Bouche-de-Miel, entretanto, había vuelto a su nebuloso ensueño. Albert volvió a tocarle el brazo.

—¡No me molestes! —dijo el hombre, impaciente, sin apartar la vista del vacío—. ¿No puedes dejar que uno sueñe?

—Barón Danglars —susurró Morcerf en su oído.

—¿Eh? ¿Qué? —exclamó Bouche-de-Miel, volviendo a la realidad de un sobresalto, medio sobrio al oír ese nombre.

—Barón Danglars —repitió el Capitán, en tono bajo y reservado—, ¡lo sé todo de usted!

El hombre se puso de pie torpemente y con dificultad; se aferró convulsivamente al hombro de Albert.

—¡Eres un agente de la Sûreté! —silbó—. ¡Has venido aquí para arrestarme!

La atención de algunos de los rufianes menos ebrios empezaba a excitarse por el comportamiento de Bouche-de-Miel, pero sus oídos no habían captado sus palabras entre el bullicio reinante. Mange, con su habitual agudeza y rapidez, vio que era necesario hacer algo de inmediato para calmar al compañero de Albert o todos los malhechores que pudieran moverse se lanzarían sobre ellos para estrangular al supuesto agente de la Sûreté. Por eso, soltó una carcajada y le dijo a Bouche-de-Miel:

—¡No seas tonto, viejo! ¿Monsieur Fouquier de la rousse? ¡Eso sí que es bueno! ¡Ja, ja! ¡Si él está tan en peligro de ir al violón como tú! ¡Ja, ja!

Se levantó, aún riendo, y, tomándolo juguetonamente por el cuello, obligó suavemente a Bouche-de-Miel a sentarse de nuevo. Mientras lo hacía, miró a Beurre-Sans-Sel. La joven desaliñada tenía la mano en el tornillo de la enorme lámpara suspendida sobre el mostrador, única fuente de luz del lugar, lista para apagarla y dejar todo en tinieblas al menor indicio de alarma. Evidentemente, estaba acostumbrada a redadas policiales y sabía cómo actuar en esos casos. Sin embargo, las palabras y la alegría de Mange la tranquilizaron y retiró los dedos del tornillo.

Pero Bouche-de-Miel no estaba del todo convencido. Se sentó inquieto en su silla, frente a Morcerf, escudriñando ansiosamente su rostro.

—¿Qué quisiste decir al llamarme Barón Danglars y decir que me conocías? —preguntó, en voz baja y algo temblorosa.

En vez de responder directamente a la pregunta, el joven dijo, despacio y en un susurro:

—Soy Albert de Morcerf, el esposo de su hija Eugenia.

—¿Qué! —exclamó Bouche-de-Miel—. ¿Eugenia casada... y contigo?

—Sí —dijo el Capitán—, el destino nos ha reunido de nuevo tras una larga y dolorosa separación.

—Vi a Eugenia en la casa del Conde de Montecristo, no importa cómo, no importa cuándo. ¿Qué hacía allí?

—Montecristo está casado con mi madre, Mercedes, y vivimos con él.

—¿Viviendo con él? ¡Eugenia, mi hija, bajo el techo del hombre que arruinó a su padre y lo hizo lo que es!

Bouche-de-Miel palideció de furia; ahora estaba completamente sobrio y todos sus instintos malvados se apoderaron de él.

—¡Jamás la perdonaré... ni a ti! —silbó.

—Escúchame —dijo Albert, con relativa calma—. He venido esta noche, arriesgando mi vida, para ofrecerte dinero, los medios para rehabilitarte. Hazme caso. Deja a estos malhechores con los que te relacionas y ¡vuelve a ser un hombre!

—¡Rechazo tanto tu oferta como tu consejo! —exclamó Bouche-de-Miel, excitado—. ¡Son insultos, viniendo del hijastro de Montecristo, mi enemigo implacable! ¡Pero me vengaré de ti por ellos y, a través tuyo, de Edmond Dantès! ¡Eh, Waldmann, Siebecker!

Los dos alemanes despertaron, saltaron de su banco y se acercaron a la mesa.

Mange soltó un gemido de desesperación. Ya no podía hacer nada para evitar el peligro inminente.

Bouche-de-Miel se había puesto de pie y se abalanzó sobre Albert de Morcerf. Waldmann y Siebecker, dándose cuenta de que algo iba mal y relacionando de inmediato al supuesto Monsieur Fouquier con el asunto, sacaron cuchillos largos y afilados mientras corrían hacia adelante.

Todos los ladrones y maleantes que estaban lo bastante sobrios como para mantenerse en pie se levantaron, listos para lanzarse sobre el sospechoso. Las armas brillaban en todas direcciones: dagas, cuchillos y pistolas. Se oían juramentos y epítetos insultantes por doquier; era un verdadero pandemónium, una babel de sonidos malignos.

En medio de toda la confusión y el peligro, Mange no perdió la serenidad. Viendo que era inútil intentar calmar a la turba enfurecida de desesperados, decidió tomar una medida audaz, una que le permitiera salvar al Capitán de Morcerf y, al mismo tiempo, mantener su reputación entre los criminales asiduos al caboulot, con quienes, por razones propias, deseaba llevarse bien. Corrió al mostrador, donde Beurre-Sans-Sel ya tenía la mano en el tornillo de la lámpara colgante, esperando que los acontecimientos decidieran qué hacer. Se inclinó sobre el mostrador y susurró a la joven:

—Beurre-Sans-Sel, me equivoqué con Monsieur Fouquier. Me engañó. Me dijo que era de Dijon. Resulta ser parisino y agente de la Sûreté. Se ha delatado. ¡Vienen más agentes! ¡Estarán aquí en un momento! ¡Apaga la luz!

La joven no vaciló ni un segundo; giró rápidamente el tornillo y el caboulot quedó instantáneamente tan oscuro como una tumba.

Tras ejecutar esta maniobra, Mange corrió al lado de Albert de Morcerf, asestando a Bouche-de-Miel un golpe demoledor en el rostro que le hizo soltar al joven. Luego, tomando a su empleador en sus fornidos brazos, lo levantó como si fuera un niño y corrió con él hacia la puerta principal; la abrió y saltó a la calle con su carga.

—¡Ahora corre por tu vida! —exclamó, depositando al joven sobre la acera.

Dicho esto, echó a correr a toda velocidad, seguido de cerca por Morcerf. No se detuvieron hasta llegar a la Rue de Provence, donde, bajo el resplandor de las luces y entre la multitud de ciudadanos honestos, estaban a salvo.