Capítulo VII

Los dos meses del verano de 1913 que pasé con mi hija en París fueron casi los últimos días de paz y descanso que desde entonces he tenido la fortuna de disfrutar. Dediqué los días, o algunas horas de ellos, a la preparación inicial de este volumen, porque me parecía que tenía el deber de ofrecer al mundo mi propio y sencillo relato de los acontecimientos que condujeron a la revolución de las mujeres en Inglaterra. Sin duda, se escribirán otras historias del movimiento militante; en tiempos venideros, cuando en todos los países constitucionales del mundo el voto femenino sea tan universalmente aceptado como hoy lo es el masculino; cuando hombres y mujeres compartan el mundo laboral en igualdad de condiciones, como colaboradores y no como rivales despiadados; cuando, en suma, todas las terribles y criminales discriminaciones que existen ahora entre los sexos sean abolidas, como algún día deberán serlo, el historiador podrá sentarse con calma y hacer plena justicia a la extraña historia de cómo las mujeres de Inglaterra tomaron las armas contra el ciego y obstinado Gobierno de Inglaterra y lucharon por su libertad política. Me gustaría vivir lo suficiente para leer una historia así, considerada con serenidad, analizada cuidadosamente y expuesta con conciencia. Será un libro mejor que este, escrito, por decirlo así, en el campamento entre batallas. Pero quizá este, aunque preparado apresuradamente, dé al lector del futuro una impresión más clara de la intensidad y desesperación del conflicto, y también algo del hasta entonces inimaginado coraje y fuerza combativa de las mujeres, quienes, habiendo aprendido el gozo de la lucha, pierden todo sentido del miedo y continúan su batalla hasta y más allá de las puertas de la muerte, sin vacilar en ningún momento del camino.

Cada paso desde aquella reunión de octubre de 1912, cuando declaramos definitivamente la guerra a la paz de Inglaterra, ha estado plagado de peligros y dificultades, a menudo inesperados y no anunciados. En octubre de 1913, zarpé en el transatlántico francés La Provence para mi tercera visita a los Estados Unidos. Mi intención fue publicada en la prensa de Inglaterra, Francia y América. No se intentó ocultar mi propósito y, de hecho, mi partida fue presenciada por dos hombres de Scotland Yard. Me habían llegado rumores de que los oficiales de inmigración en el puerto de Nueva York intentarían excluirme como extranjera indeseable, pero di poco crédito a esos informes. Amigos estadounidenses me escribieron y telegrafiaron palabras de aliento, así que pasé mi tiempo a bordo bastante tranquila, trabajando parte del tiempo y también descansando para enfrentar el cansancio que siempre acompaña a una gira de conferencias.

Echamos ancla en el puerto de Nueva York el 26 de octubre, y allí, para mi asombro, las autoridades de inmigración me notificaron que debía ser trasladada a Ellis Island para comparecer ante una Junta de Investigación Especial. Los oficiales que me entregaron la orden de detención lo hicieron con toda cortesía, incluso con cierto aire de reticencia. Permitieron que mi compañera de viaje estadounidense, la señora Rheta Childe Dorr, me acompañara a la isla, pero nadie más, ni siquiera el abogado enviado por la señora O. H. P. Belmont para defenderme, pudo asistir conmigo ante la Junta de Investigación Especial. Comparecí ante esos tres hombres completamente sola, como tantas mujeres pobres y sin amigos, sin ninguno de mis recursos, han tenido que hacerlo. En el momento en que entré a la sala supe que se habían empleado medios extraordinarios en mi contra, pues sobre el escritorio tras el que se sentaba la Junta vi un expediente completo de mi caso en documentos legales ingleses. Esos papeles pudieron haber sido suministrados por Scotland Yard o por el Gobierno. No puedo saberlo, por supuesto. Bastaron para convencer a la Junta de Investigación Especial de que yo era, por decir lo menos, una persona de carácter dudoso, y se me informó que tendría que ser detenida hasta que las autoridades superiores en Washington examinaran mi caso. Se hizo todo lo posible para que estuviera cómoda, cediéndome a mí y a mi acompañante las habitaciones del Comisionado de Inmigración. Los mismos hombres que me hallaron culpable de oprobio moral—algo de lo que ningún jurado británico me ha acusado jamás—se esforzaron de muchas maneras por hacer agradable mi detención. Me guiaron por toda la isla y por los alojamientos asignados a los inmigrantes detenidos, cuyo derecho a ingresar a los Estados Unidos está en cuestión. Los enormes comedores, las impecables cocinas y el admirablemente variado menú me interesaron y causaron impresión. Nada semejante existe en ninguna institución inglesa.

Permanecí en Ellis Island dos días y medio, tiempo suficiente para que el Comisionado de Inmigración en Washington llevara mi caso ante el Presidente, quien ordenó de inmediato mi liberación. Quienquiera que haya sido responsable de mi detención pasó por alto por completo el valor publicitario del incidente. Mi gira de conferencias fue mucho más exitosa por ello y embarqué de regreso a Inglaterra a finales de noviembre con una muy generosa contribución estadounidense para nuestro fondo de guerra, contribución que, lamentablemente, no se me permitió entregar en persona.

La noche antes de que el transatlántico Majestic de la White Star llegara a Plymouth, un mensaje inalámbrico desde la central me informó que el Gobierno había decidido arrestarme a mi llegada. El arresto se efectuó, en condiciones muy dramáticas, al día siguiente poco antes del mediodía. El vapor echó ancla en el puerto exterior, y vimos de inmediato que la bahía, usualmente tan animada con embarcaciones, había sido despejada de toda nave. A lo lejos, el remolcador que en otras ocasiones siempre había recibido al vapor, descansaba anclado entre dos enormes buques de guerra grises. Por uno o dos momentos la escena se detuvo, los pasajeros se agolpaban en las barandillas del barco, mudos de curiosidad por ver qué sucedería después. De repente, una lancha de pescador, impulsada por motor, cruzó el puerto a toda velocidad, directamente bajo las narices de los imponentes buques de guerra. Dos mujeres, empapadas por el rocío, se pusieron de pie en la embarcación, y mientras pasaban rápidamente junto a nuestro vapor, me gritaron: "¡Las Gatas están aquí, señora Pankhurst! Están muy cerca de usted—" Sus voces se desvanecieron en la niebla y no oímos más. Al cabo de uno o dos minutos, un asustado grumete apareció en cubierta y entregó un mensaje del sobrecargo pidiéndome que bajara a su oficina. Respondí que ciertamente no haría tal cosa, y enseguida la policía invadió la cubierta y escuché, por quinta vez, que estaba arrestada bajo la Ley del Gato y el Ratón. Habían enviado cinco hombres de Scotland Yard, dos de Plymouth y una celadora de Holloway, un número suficiente, se estará de acuerdo, para llevarse a una mujer de un barco anclado a dos millas mar adentro.

Fiel a mi firme resolución de no colaborar en modo alguno con la aplicación de esa infame ley, me negué a ir con los hombres, quienes entonces me levantaron y me llevaron hasta el remolcador policial que esperaba. Navegamos varias millas por la costa de Cornualles, la policía negándose absolutamente a decirme adónde me llevaban, y finalmente desembarcamos en Bull Point, un embarcadero gubernamental cerrado al público en general. Allí esperaba un automóvil y, acompañada por mi escolta de Scotland Yard y Holloway, fui conducida a través de Dartmoor hasta Exeter, donde tuve un encarcelamiento no insoportable y una huelga de hambre de cuatro días. Todos, desde el gobernador de la prisión hasta las celadoras, fueron abiertamente amables y comprensivos, y un funcionario confidencial me dijo que solo me retenían porque tenían órdenes de hacerlo hasta después de la gran reunión en el Teatro Empress, Earls Court, Londres, que se había organizado como bienvenida para mí. La reunión se celebró la noche del domingo siguiente a mi arresto, y una gran suma de 15,000 libras se vertió en las arcas del movimiento militante. Esto incluía las 4,500 libras que se habían recaudado durante mi gira por Estados Unidos.

Varios días después de mi liberación de Exeter fui abiertamente a París para conferenciar con mi hija sobre asuntos relacionados con la campaña que estaba por comenzar, regresando para asistir a una reunión de la W.S.P.U. el día antes de que expirara mi licencia. Sin embargo, el vagón del tren en el que viajaba con mi médico y mi enfermera fue invadido en la ciudad de Dover por dos detectives que me informaron que debía considerarme bajo arresto. Estábamos preparando té cuando los hombres entraron, pero lo arrojamos inmediatamente por la ventana, porque una huelga de hambre siempre comenzaba en el instante del arresto. Nunca hacíamos concesiones, sino que resistíamos desde el primer momento del ataque.

La razón de este arresto injustificado en Dover fue el temor, por parte de la policía, al cuerpo de escolta de mujeres, que acababa de organizarse con el propósito expreso de resistir cualquier intento de arrestarme. Habíamos recibido abundantes pruebas de que tanto la policía como el Gobierno temían enfrentarse a mujeres que no tenían miedo de luchar. Sin duda, lo comprobamos en esta ocasión, pues, sabiendo que la escolta esperaba en la estación Victoria, las autoridades habían bloqueado todos los accesos a la plataforma de llegada y el lugar estaba custodiado por batallones de policías. No se permitió a ningún pasajero abandonar su vagón hasta que me hubieron llevado a través de la plataforma de llegada, entre dos filas de policías y detectives, y arrojado a un automóvil de cuarenta caballos de fuerza, custodiada en el interior por dos agentes de civil y una celadora, y en el exterior por tres policías más. Alrededor de este automóvil había doce taxis llenos de agentes de civil, cuatro en cada vehículo, y tres vigilando desde fuera, sin contar al conductor, que también estaba al servicio del departamento de policía. Detectives en motocicleta vigilaban en varios puntos, listos para seguir cualquier taxi de rescate.

Al llegar a Holloway, nuevamente me sacaron del automóvil y me llevaron a la sala de recepción, dejándome en el suelo en un estado de gran agotamiento. Cuando el médico entró y me ordenó secamente que me pusiera de pie, tuve que decirle que no podía hacerlo. Me negué rotundamente a ser examinada, declarando que estaba decidida a que el Gobierno asumiera toda la responsabilidad por mi estado. "Me niego a ser examinada por usted o por cualquier médico de la prisión", declaré, "y lo hago como protesta contra mi condena y contra el hecho mismo de estar aquí. Ya no reconozco a un médico de prisión como un profesional en el verdadero sentido de la palabra. He retirado mi consentimiento para ser gobernada por las reglas de la prisión; me niego a reconocer la autoridad de cualquier funcionario penitenciario, y por lo tanto hago imposible que el Gobierno cumpla la sentencia que me ha impuesto."

Se llamó a las celadoras, me colocaron en una silla de inválida y así me llevaron por tres tramos de escaleras hasta una celda sin calefacción y con piso de concreto. Negándome a dejar la silla, me levantaron y me pusieron en la cama, donde pasé la noche sin quitarme el abrigo ni aflojarme la ropa. El arresto se había producido un sábado, y permanecí en prisión hasta la mañana del miércoles siguiente. Durante todo ese tiempo no probé alimento ni agua, y además añadí la huelga de sueño, lo que significa que, en la medida de lo humanamente posible, rechacé todo sueño y descanso. Durante dos noches me senté o recosté en el suelo de concreto, negándome resueltamente a las repetidas ofertas de examen médico. "Usted no es un médico", le dije al hombre. "Es un torturador del Gobierno, y lo único que quiere es asegurarse de que todavía no estoy lista para morir." El médico, un hombre nuevo desde mi último encarcelamiento, se sonrojó y pareció sumamente incómodo. "Supongo que eso es lo que piensa", murmuró.

El martes por la mañana vino el gobernador a verme, y sin duda para ese momento mi aspecto era bastante malo. Al menos eso deduje por la expresión alarmada de la celadora que lo acompañaba. Al gobernador le anuncié sencillamente que estaba lista para salir de la prisión y que pensaba hacerlo muy pronto, viva o muerta. Le dije que, a partir de ese momento, ni siquiera descansaría en el suelo de concreto, sino que caminaría por mi celda hasta que me liberaran o muriera de agotamiento. Todo el día mantuve esa resolución, paseando de un lado a otro por la estrecha celda, tropezando y cayendo muchas veces, hasta que el médico vino por la tarde a decirme que se había ordenado mi liberación para la mañana siguiente. Entonces aflojé mi bata y me recosté, completamente exhausta, y caí casi de inmediato en un sueño profundo, casi mortal. A la mañana siguiente una ambulancia motorizada me llevó a la sede de Kingsway, donde se había preparado una sala de hospital para recibirme. Los dos encarcelamientos en menos de diez días habían mermado terriblemente mis fuerzas, y el frío de la celda de Holloway me había provocado una dolorosa neuralgia. Pasaron muchos días antes de que recuperara siquiera una mínima parte de mi salud habitual.

Estos dos arrestos tuvieron exactamente el resultado que el Gobierno debería haber previsto: un gran estallido de nueva militancia. Apenas se difundió la noticia de que me habían detenido en Plymouth, estalló un gran incendio en los aserraderos de Richmond Walk, Devenport, y una hectárea y media de madera, además de una feria y una montaña rusa cercanas, por valor de miles de libras, fueron destruidas. Nunca se descubrió la causa del incendio, el mayor que jamás se haya producido en la zona, pero atado a una de las barandillas había un ejemplar de The Suffragette y en otra barandilla dos tarjetas, una de las cuales llevaba un mensaje al Gobierno: "¿Cómo se atreven a arrestar a la señora Pankhurst y dejar en libertad a sir Edward Carson y al señor Bonar Law?" La segunda tarjeta decía: "Nuestra respuesta a la tortura de la señora Pankhurst y su cobarde arresto en Plymouth."

Además de este incendio, que ardió intensamente desde la medianoche hasta el amanecer, una gran casa desocupada en Bristol fue destruida por el fuego; una elegante residencia en Escocia, también desocupada, resultó gravemente dañada; la iglesia de St. Anne en un suburbio de Liverpool fue parcialmente destruida; y muchas cajas postales en Londres, Edimburgo, Derby y otras ciudades fueron incendiadas. En iglesias de todo el Reino nuestras mujeres causaron consternación al intercalar en los servicios oraciones pronunciadas con reverencia por las prisioneras que sufrían por motivos de conciencia. Sin duda el lector ha oído hablar de estas interrupciones, y si es así, habrá leído acerca de mujeres alborotadoras y vociferantes, irrumpiendo en la santidad de los servicios religiosos y causando disturbios en la Casa de Dios. Creo que el lector debería saber exactamente lo que sucede cuando las militantes, que suelen ser mujeres religiosas, interrumpen los servicios religiosos. El domingo en que yo estaba en Holloway, tras mi arresto en Dover, ciertas mujeres que asistían al servicio vespertino en la Abadía de Westminster entonaron al unísono la siguiente oración: "Dios salve a Emmeline Pankhurst, ayúdanos con tu amor y fortaleza a protegerla, protege a quienes sufren por motivos de conciencia. Escúchanos cuando te oramos." Apenas terminaron esta oración, los sacristanes se abalanzaron sobre ellas y, con gran violencia, las expulsaron de la abadía. Un hombre arrodillado, que se encontraba cerca de una de las mujeres, olvidó por un momento sus intercesiones cristianas y la golpeó en el rostro con los puños antes de que llegaran los sacristanes.

Escenas similares han tenido lugar en iglesias y catedrales de toda Inglaterra y Escocia, y en muchos casos las mujeres han sido tratadas con gran barbarie por los sacristanes y miembros de las congregaciones. En otros casos, las mujeres no solo no han sido molestadas, sino que se les ha permitido terminar sus oraciones en medio de un profundo y comprensivo silencio. Algunos clérigos incluso han tenido el valor de añadir un reverente amén a estas oraciones por las mujeres en prisión, y ha ocurrido que clérigos han ofrecido voluntariamente oraciones por nosotras. Sin embargo, la Iglesia en su conjunto ha fallado indudablemente en cumplir con su obligación de exigir justicia para las mujeres y de protestar contra la tortura de la alimentación forzada. Durante el año que acaba de terminar enviamos muchas delegaciones a las autoridades eclesiásticas, visitando a los obispos uno tras otro de esta manera. Algunos obispos, incluido el reaccionario arzobispo de Canterbury, se negaron a conceder la entrevista solicitada, y cuando eso ocurría, la respuesta de la delegación era sentarse en la puerta de la residencia episcopal hasta que se produjera la rendición, como invariablemente sucedía.

Como la prisión de Holloway se encuentra dentro de su diócesis, el Obispo de Londres fue visitado por la W. S. P. U. y se le exigió que él mismo presenciara la alimentación forzada para que comprendiera el horror de tal procedimiento. Sí visitó a dos de las mujeres torturadas, pero no las vio ser alimentadas a la fuerza, y cuando salió dio al público un relato de su entrevista con ellas que, en efecto, era la versión gubernamental de los hechos. Naturalmente, la W. S. P. U. se indignó, mientras que todos los partidarios del Gobierno aclamaron al Obispo como un defensor de la política de tortura. Solo quienes han sufrido el dolor y la agonía, sin mencionar la humillación moral de la alimentación forzada, pueden comprender la profundidad de la iniquidad que el Obispo de Londres fue manipulado por el Gobierno para encubrir. Puede ser cierto, como el Obispo se consoló diciendo, que las víctimas de la alimentación forzada sufrían más porque luchaban durante el proceso. Pero, como escribió Mary Richardson en el periódico Suffragette, esperar que una víctima no luche es lo mismo que decirle que sufrirá menos si no salta al recibir una brasa en el ojo. "El principio", declaró la señorita Richardson, "es el mismo. Uno lucha porque el dolor es insoportable, y los nervios de los ojos, oídos y rostro son tan torturados que sería imposible no resistirse al máximo. Uno lucha, además, por otra razón: una razón moral, pues la alimentación forzada es una agresión inmoral además de un dolor físico, y permanecer pasiva ante ella daría la sensación de pecado; el pecado de la complicidad. Toda la naturaleza de una se rebela; la resistencia es, por lo tanto, inevitable."

Creo oportuno explicar aquí también la política que emprendimos en 1914 de llevar nuestra causa directamente al Rey. Quizá el lector haya oído hablar de los "insultos" de las sufragistas al rey Jorge y la reina María, y es justo que escuche de primera mano cómo se producen estos "insultos". Se habían hecho varios intentos aislados de presentar peticiones al Rey, una vez cuando se dirigía a Westminster para inaugurar el Parlamento, y otra ocasión durante una visita suya a Bristol. En esta última, la mujer que intentó presentar la petición fue agredida por uno de los edecanes del Rey, quien la golpeó con el lado plano de su espada.

Finalmente, resolvimos adoptar la política de petición directa al rey porque nos vimos obligadas a abandonar toda esperanza de lograr algo mediante peticiones a sus ministros. Engañadas y traicionadas en cada paso por el Gobierno Liberal, anunciamos que no volveríamos a depositar ni siquiera una apariencia de confianza en ellos. Llevaríamos nuestra demanda de justicia hasta el trono del Monarca. A finales de diciembre de 1913, mientras yo estaba en prisión por segunda vez desde mi regreso a Inglaterra, se celebró una gran gala en Covent Garden, con la ópera Juana de Arco de Raymond Roze. El Rey y la Reina y toda la Corte estaban presentes, y se esperaba que la escena fuera de un brillo inusual. Nuestras mujeres aprovecharon la ocasión para realizar una de las manifestaciones más exitosas del año. Se consiguió una localidad justo enfrente del Palco Real, ocupada por tres mujeres elegantemente vestidas. Al entrar, lograron, sin atraer la menor atención, cerrar y atrancar la puerta, y al finalizar el primer acto, en cuanto la orquesta se retiró, las mujeres se pusieron de pie y una de ellas, con la ayuda de un megáfono, se dirigió al Rey. Llamando la atención sobre las impresionantes escenas del escenario, la oradora dijo al Rey que las mujeres luchaban hoy, como Juana de Arco luchó siglos atrás, por la libertad humana, y que ellas, como la doncella de Orleans, estaban siendo torturadas y asesinadas, en nombre del Rey, en nombre de la Iglesia y con pleno conocimiento y responsabilidad del Gobierno establecido. En ese mismo momento, la líder de estas luchadoras por la libertad estaba siendo retenida en prisión y torturada por la autoridad del Rey.

El enorme público se sumió en un pánico de excitación y horror, y en medio de un auténtico tumulto de gritos y súplicas, finalmente se rompió la puerta del palco y las mujeres fueron expulsadas. Apenas salieron del recinto, otras de nuestras mujeres, más de cuarenta, que habían estado sentadas tranquilamente en una galería superior, se pusieron de pie y lanzaron literatura sufragista sobre las cabezas del público de abajo. Pasaron al menos tres cuartos de hora antes de que la excitación se calmara y los cantantes pudieran continuar con la ópera.

La sensación causada por esta intervención directa ante la Realeza nos inspiró a hacer un segundo intento de despertar la conciencia del Rey, y a principios de enero, en cuanto el Parlamento se reunió de nuevo, anunciamos que yo personalmente encabezaría una delegación al Palacio de Buckingham. El plan fue recibido con entusiasmo por nuestras miembros y un gran número de mujeres se ofrecieron para unirse a la delegación, que tenía como objetivo protestar contra tres cosas: la continua privación del derecho al voto para las mujeres; la alimentación forzada y la tortura del "gato y ratón" a quienes luchaban contra esta injusticia; y la escandalosa manera en que el Gobierno, mientras coaccionaba y torturaba a las mujeres militantes, permitía total libertad a los hombres opositores al Home Rule en Irlanda, hombres que anunciaban abiertamente que estaban a punto de llevar a cabo una política, no solo de ataque a la propiedad, sino de destrucción de vidas humanas.

Escribí una carta al Rey, transmitiéndole "la respetuosa y leal solicitud de la Unión Social y Política de Mujeres de que Su Majestad conceda audiencia a una delegación de mujeres". La carta continuaba: "La delegación desea presentar a Su Majestad en persona su reclamo al voto parlamentario, que es la única protección contra los graves males industriales y sociales que sufren las mujeres; es el símbolo y la garantía de la ciudadanía británica; y significa el reconocimiento de la igual dignidad y valor de la mujer, como miembro de nuestro gran Imperio."

"La Delegación expondrá además ante Su Majestad una queja sobre los métodos medievales y bárbaros de tortura mediante los cuales los ministros de Su Majestad buscan reprimir la rebelión de las mujeres contra la privación de derechos ciudadanos, una rebelión tan noble y gloriosa en su espíritu y propósito como cualquiera de aquellas luchas pasadas por la libertad que son el orgullo de la raza británica."

"Nos han dicho los irreflexivos—quienes no prestan atención a los principios constitucionales en los que se basa nuestra leal solicitud de audiencia personal a Su Majestad—que nuestra conversación debería ser con los ministros de Su Majestad."

"Rechazamos tal sugerencia. En primer lugar, no solo sería repugnante a nuestro sentido femenino de dignidad, sino que sería absurdo y fútil entrevistarnos con los mismos hombres a quienes acusamos de traicionar la Causa de la Mujer y de torturar a quienes luchan por esa Causa."

"En segundo lugar, no aceptaremos ni reconoceremos la autoridad de hombres que, a nuestro juicio, no tienen legitimidad legal ni constitucional en el asunto, porque no hemos sido consultadas sobre su elección al Parlamento ni sobre su nombramiento como ministros de la Corona."

Cité entonces, como precedente en apoyo de nuestro derecho a ser escuchadas por el Rey en persona, el caso de la Delegación de Católicos Irlandeses, que en el año 1793 fue recibida por el rey Jorge III en persona.

Añadí además:

"Nuestro derecho como mujeres a ser escuchadas y a recibir ayuda de Su Majestad es mucho más fuerte que cualquier derecho similar poseído por los hombres, porque se basa en nuestra carencia de todo otro medio constitucional para obtener reparación de nuestros agravios. No tenemos poder para votar por los miembros del Parlamento, y por lo tanto, para nosotras no existe la Cámara de los Comunes. No tenemos voz en la Cámara de los Lores. Pero tenemos un Rey, y a él dirigimos nuestra apelación."

"Desde el punto de vista constitucional, nosotras, como mujeres sin voto, vivimos en la época en que el poder del Monarca era ilimitado. En aquel tiempo antiguo, que ya pasó para los hombres aunque no para las mujeres, los hombres oprimidos recurrían al Rey—fuente de poder, de justicia y de reforma."

"Precisamente de la misma manera reclamamos ahora el derecho de acudir al pie del Trono y presentar al Rey en persona nuestra demanda de reparación por el agravio político que no podemos, ni queremos, tolerar por más tiempo."

"Porque las mujeres no tienen voto, hoy existen entre nosotras trabajadoras explotadas, esclavas blancas, niños ultrajados, y madres inocentes con sus bebés afectados por horribles enfermedades. Es por el bien y en la causa de estos desafortunados miembros de nuestro sexo, que pedimos a Su Majestad la audiencia que estamos seguras nos será concedida."

Pasaron algunos días antes de que recibiéramos la respuesta a esta carta, y mientras tanto, algunos sucesos extraordinariamente conmovedores y dolorosos atrajeron la atención pública.