Capítulo IX — El doctor Bauerstein

Todavía no había tenido oportunidad de transmitirle el mensaje de Poirot a Lawrence. Pero ahora, mientras paseaba por el césped, aún resentido por la actitud autoritaria de mi amigo, vi a Lawrence en la cancha de croquet, golpeando distraídamente un par de bolas muy antiguas con un mazo aún más antiguo.

Me pareció que era una buena oportunidad para entregarle el mensaje. De lo contrario, el propio Poirot podría relevarme de esa tarea. Es cierto que no comprendía del todo su significado, pero me halagaba pensar que, por la respuesta de Lawrence y quizá con un poco de hábil interrogatorio de mi parte, pronto percibiría su importancia. Así pues, me acerqué a él.

—Te he estado buscando —comenté, sin decir la verdad.

—¿De veras?

—Sí. La verdad es que tengo un mensaje para ti... de parte de Poirot.

—¿Ah, sí?

—Me dijo que esperara hasta estar a solas contigo —dije, bajando la voz significativamente y observándolo atentamente de reojo. Siempre se me ha dado bien eso que llaman, creo, crear una atmósfera.

—¿Y bien?

No hubo ningún cambio de expresión en su rostro oscuro y melancólico. ¿Tendría alguna idea de lo que iba a decirle?

—Este es el mensaje —bajé aún más la voz—: ‘Encuentra la taza de café extra y podrás descansar en paz’.

—¿Qué demonios quiere decir con eso? —Lawrence me miró con asombro genuino.

—¿No lo sabes?

—En absoluto. ¿Y tú?

Me vi obligado a negar con la cabeza.

—¿Qué taza de café extra?

—No lo sé.

—Será mejor que le pregunte a Dorcas, o a una de las doncellas, si quiere saber sobre tazas de café. Es asunto de ellas, no mío. Yo no sé nada de las tazas de café, salvo que tenemos unas que nunca se usan, ¡que son una maravilla! Viejo Worcester. ¿No eres un entendido, Hastings?

Negué con la cabeza.

—Te pierdes de mucho. Una verdadera pieza de porcelana antigua... es un placer puro tenerla en las manos, o incluso solo mirarla.

—¿Y qué le digo a Poirot?

—Dile que no sé de qué está hablando. Para mí es chino básico.

—De acuerdo.

Me dirigía de nuevo hacia la casa cuando de pronto me llamó.

—Oye, ¿cómo terminaba ese mensaje? ¿Puedes repetirlo?

—‘Encuentra la taza de café extra y podrás descansar en paz’. ¿Seguro que no sabes a qué se refiere? —le pregunté con insistencia.

Él negó con la cabeza.

—No —dijo pensativo—, no lo sé. Yo... ojalá lo supiera.

El retumbar del gong sonó desde la casa y entramos juntos. John había invitado a Poirot a quedarse a almorzar, y ya estaba sentado a la mesa.

Por tácito acuerdo, todo comentario sobre la tragedia estaba prohibido. Conversamos sobre la guerra y otros temas ajenos. Pero después de que se sirvieron el queso y las galletas, y Dorcas salió de la habitación, Poirot se inclinó de repente hacia la señora Cavendish.

—Perdone, señora, por traer recuerdos desagradables, pero tengo una pequeña idea —las “pequeñas ideas” de Poirot se estaban volviendo proverbiales— y quisiera hacerle una o dos preguntas.

—¿A mí? Por supuesto.

—Es usted muy amable, señora. Lo que quiero preguntar es esto: la puerta que comunica la habitación de la señorita Cynthia con la de la señora Inglethorp, ¿estaba echada el cerrojo, según dijo?

—Por supuesto que estaba echada —respondió Mary Cavendish, algo sorprendida—. Lo dije en la investigación.

—¿Echada el cerrojo?

—Sí. —Parecía perpleja.

—Quiero decir —explicó Poirot—, ¿está segura de que estaba echada el cerrojo y no simplemente cerrada con llave?

—Ah, ya entiendo lo que quiere decir. No, no lo sé. Dije “echada el cerrojo” queriendo decir que estaba asegurada y que no pude abrirla, pero creo que todas las puertas se encontraron echadas el cerrojo por dentro.

—Aun así, en lo que a usted respecta, ¿la puerta podría haber estado igualmente cerrada con llave?

—Oh, sí.

—¿Usted misma no notó, señora, al entrar en la habitación de la señora Inglethorp, si esa puerta estaba echada el cerrojo o no?

—Creo... creo que sí lo estaba.

—¿Pero no lo vio?

—No. No... no miré.

—Pero yo sí —interrumpió Lawrence de pronto—. Me fijé y estaba echada el cerrojo.

—Ah, eso lo resuelve —dijo Poirot, desanimado.

No pude evitar alegrarme de que, por una vez, una de sus “pequeñas ideas” no hubiera llegado a nada.

Después del almuerzo, Poirot me pidió que lo acompañara a su casa. Accedí, aunque algo rígido.

—¿Estás molesto, verdad? —preguntó ansioso, mientras caminábamos por el parque.

—En absoluto —respondí fríamente.

—Eso está bien. Me quita un gran peso de encima.

Eso no era exactamente lo que yo pretendía. Esperaba que hubiera notado la rigidez de mi actitud. Sin embargo, el fervor de sus palabras contribuyó a apaciguar mi justo disgusto. Me ablandé.

—Le di tu mensaje a Lawrence —dije.

—¿Y qué dijo? ¿Estaba completamente desconcertado?

—Sí. Estoy seguro de que no tenía idea de a qué te referías.

Esperaba que Poirot se sintiera decepcionado; pero, para mi sorpresa, respondió que eso era lo que había pensado y que le alegraba mucho. Mi orgullo me impidió hacer preguntas.

Poirot cambió de tema.

—¿La señorita Cynthia no estuvo en el almuerzo hoy? ¿Por qué?

—Está de nuevo en el hospital. Hoy volvió al trabajo.

—Ah, es una muchachita muy trabajadora. Y bonita también. Se parece a cuadros que he visto en Italia. Me gustaría ver ese dispensario suyo. ¿Crees que me lo mostraría?

—Estoy seguro de que le encantaría. Es un lugarcito interesante.

—¿Va allí todos los días?

—Tiene libres todos los miércoles y regresa a almorzar los sábados. Esos son sus únicos descansos.

—Lo recordaré. Las mujeres están haciendo un gran trabajo hoy en día, y la señorita Cynthia es inteligente... oh, sí, tiene cerebro, esa pequeña.

—Sí. Creo que aprobó un examen bastante difícil.

—Sin duda. Después de todo, es un trabajo de mucha responsabilidad. Supongo que allí tienen venenos muy fuertes, ¿verdad?

—Sí, nos los mostró. Los guardan bajo llave en un pequeño armario. Creo que tienen que ser muy cuidadosos. Siempre sacan la llave antes de salir del cuarto.

—Vaya. ¿Está cerca de la ventana ese armario?

—No, está justo al otro lado de la habitación. ¿Por qué?

Poirot se encogió de hombros.

—Me preguntaba. Eso es todo. ¿Quieres entrar?

Habíamos llegado a la cabaña.

—No. Creo que regresaré. Iré por el camino largo, por el bosque.

Los bosques que rodeaban Styles eran muy hermosos. Después de caminar por el parque abierto, resultaba agradable pasear perezosamente por los frescos claros. Apenas soplaba el viento, hasta el canto de los pájaros era tenue y apagado. Caminé un poco más y finalmente me dejé caer al pie de un viejo y majestuoso haya. Mis pensamientos hacia la humanidad eran amables y caritativos. Incluso perdoné a Poirot por su absurdo secretismo. En realidad, estaba en paz con el mundo. Entonces bostecé.

Pensé en el crimen y me pareció algo muy irreal y lejano.

Volví a bostezar.

Probablemente, pensé, en realidad nunca sucedió. Por supuesto, todo había sido una mala pesadilla. La verdad era que Lawrence había asesinado a Alfred Inglethorp con un mazo de croquet. Pero era absurdo que John hiciera tanto escándalo por eso y saliera gritando: “¡Te digo que no lo permitiré!”

Me desperté sobresaltado.

Enseguida me di cuenta de que estaba en una situación muy incómoda. Pues, a unos cuatro metros de mí, John y Mary Cavendish estaban de pie, uno frente al otro, y evidentemente discutían. Y, también evidentemente, no sabían de mi presencia, porque antes de que pudiera moverme o hablar, John repitió las palabras que me habían despertado de mi sueño.

—Te digo, Mary, que no lo permitiré.

La voz de Mary sonó, fría y líquida:

—¿Tienes algún derecho a criticar mis acciones?

—¡Será el chisme del pueblo! Mi madre fue enterrada apenas el sábado, y tú ya andas por ahí con ese sujeto.

—Oh —se encogió de hombros—, ¡si solo te preocupa el chisme del pueblo!

—Pero no es eso. Ya he tenido suficiente de ese tipo rondando por aquí. De todos modos, es un judío polaco.

—Un poco de sangre judía no es algo malo. Le da un poco de... —lo miró—... levadura a la estólida estupidez del inglés común.

Fuego en sus ojos, hielo en su voz. No me extrañó que la sangre subiera al rostro de John en una ola carmesí.

—¡Mary!

—¿Y bien? —Su tono no cambió.

La súplica desapareció de su voz.

—¿Debo entender que seguirás viendo a Bauerstein en contra de mis deseos expresos?

—Si así lo decido.

—¿Me desafías?

—No, pero niego tu derecho a criticar mis acciones. ¿No tienes tú amigos de los que yo podría desaprobar?

John retrocedió un paso. El color se fue desvaneciendo lentamente de su rostro.

—¿Qué quieres decir? —dijo con voz temblorosa.

—¡Ya ves! —dijo Mary en voz baja—. ¿Ves, verdad, que no tienes derecho a dictarme la elección de mis amistades?

John la miró suplicante, con una expresión de abatimiento.

—¿Ningún derecho? ¿No tengo ningún derecho, Mary? —dijo vacilante. Extendió las manos—. Mary...

Por un momento, creí que vacilaba. Una expresión más suave cruzó su rostro, pero de pronto se apartó casi con fiereza.

—¡Ninguno!

Se alejaba cuando John se abalanzó tras ella y la tomó del brazo.

—Mary —su voz era ahora muy tranquila—, ¿estás enamorada de ese tal Bauerstein?

Ella vaciló, y de repente cruzó por su rostro una extraña expresión, tan antigua como las colinas, pero con algo eternamente joven en ella. Así podría haber sonreído alguna esfinge egipcia.

Se soltó tranquilamente de su brazo y habló por encima del hombro.

—Quizá —dijo; y luego salió rápidamente del pequeño claro, dejando a John allí parado como si se hubiera convertido en piedra.

De manera bastante ostentosa, avancé, haciendo crujir algunas ramas secas bajo mis pies al hacerlo. John se volvió. Por suerte, dio por sentado que acababa de llegar a la escena.

—Hola, Hastings. ¿Has visto que el hombrecito haya regresado sano y salvo a su cabaña? ¡Qué tipo tan curioso! Pero, ¿realmente es bueno?

—Fue considerado uno de los mejores detectives de su época.

—Bueno, supongo que entonces debe de haber algo en ello. ¡Pero qué mundo tan miserable!

—¿Así lo encuentras? —pregunté.

—¡Dios mío, sí! Para empezar, está este asunto terrible. ¡Hombres de Scotland Yard entrando y saliendo de la casa como un muñeco sorpresa! Nunca se sabe dónde aparecerán después. ¡Titulares sensacionalistas en todos los periódicos del país! ¡Malditos sean todos los periodistas, digo yo! ¿Sabes que esta mañana había una multitud mirando por las puertas de la entrada? Como si fuera una especie de cámara de los horrores de Madame Tussaud, pero gratis. Es demasiado, ¿no crees?

—¡Ánimo, John! —dije en tono tranquilizador—. No puede durar para siempre.

—¿No puede? Puede durar lo suficiente como para que nunca podamos volver a levantar la cabeza.

—No, no, te estás volviendo morboso con el tema.

—¡Es suficiente para volver loco a cualquiera, ser acechado por periodistas repugnantes y observado por idiotas boquiabiertos dondequiera que uno vaya! Pero hay algo peor que eso.

—¿Qué?

John bajó la voz:

—¿Alguna vez has pensado, Hastings? Es una pesadilla para mí... ¿quién lo hizo? A veces no puedo evitar sentir que debió de ser un accidente. Porque... porque... ¿quién pudo haberlo hecho? Ahora que Inglethorp está fuera del camino, no queda nadie más; nadie, quiero decir, excepto... uno de nosotros.

¡Sí, en verdad, eso era suficiente pesadilla para cualquier hombre! ¿Uno de nosotros? Sí, seguramente debía de ser así, a menos que——-

Una nueva idea se sugirió en mi mente. Rápidamente, la consideré. La luz aumentó. Las misteriosas acciones de Poirot, sus insinuaciones, todo encajaba. ¡Qué tonto fui por no haber pensado antes en esta posibilidad, y qué alivio para todos nosotros!

—No, John —dije—, no es uno de nosotros. ¿Cómo podría serlo?

—Lo sé, pero aún así, ¿quién más queda?

—¿No puedes adivinar?

—No.

Miré cautelosamente a mi alrededor y bajé la voz.

—¡El doctor Bauerstein! —susurré.

—¡Imposible!

—En absoluto.

—¿Pero qué interés terrenal podría tener él en la muerte de mi madre?

—Eso no lo veo —confesé—, pero te diré esto: Poirot lo cree así.

—¿Poirot? ¿De veras? ¿Cómo lo sabes?

Le conté la intensa emoción de Poirot al enterarse de que el doctor Bauerstein había estado en Styles la noche fatal, y añadí:

—Dijo dos veces: 'Eso lo cambia todo'. Y he estado pensando. ¿Sabes que Inglethorp dijo que había dejado el café en el vestíbulo? Bueno, fue justo entonces cuando llegó Bauerstein. ¿No es posible que, mientras Inglethorp lo conducía por el vestíbulo, el doctor dejara caer algo en el café al pasar?

—H'm —dijo John—. Habría sido muy arriesgado.

—Sí, pero era posible.

—Y entonces, ¿cómo podría saber que era el café de ella? No, viejo amigo, no creo que eso funcione.

Pero recordé algo más.

—Tienes razón. No fue así como se hizo. Escucha. —Y entonces le conté sobre la muestra de cacao que Poirot había llevado a analizar.

John interrumpió igual que yo lo había hecho.

—Pero, mira, ¿Bauerstein no la había analizado ya?

—Sí, sí, ese es el punto. Yo tampoco lo vi hasta ahora. ¿No lo entiendes? Bauerstein la analizó, ¡justamente eso! Si Bauerstein es el asesino, nada sería más sencillo que sustituir el cacao por uno común y corriente y enviar ese a analizar. Y, por supuesto, no encontrarían estricnina. Pero nadie sospecharía de Bauerstein, ni pensaría en tomar otra muestra... excepto Poirot —añadí, reconociéndolo tarde.

—Sí, pero ¿qué hay del sabor amargo que el cacao no disimula?

—Bueno, sólo tenemos su palabra para eso. Y hay otras posibilidades. Admitidamente, es uno de los toxicólogos más grandes del mundo——

—¿Uno de los qué? Dilo de nuevo.

—Sabe más sobre venenos que casi nadie —expliqué—. Bueno, mi idea es que quizá ha encontrado alguna forma de hacer que la estricnina no tenga sabor. O puede que no haya sido estricnina en absoluto, sino alguna droga oscura que nadie conoce, que produce síntomas muy parecidos.

—H'm, sí, podría ser —dijo John—. Pero mira, ¿cómo pudo haber llegado al cacao? Ese no estaba abajo.

—No, no lo estaba —admití a regañadientes.

Y entonces, de repente, una posibilidad horrible cruzó por mi mente. Esperaba y rezaba para que a John no se le ocurriera también. Lo miré de reojo. Fruncía el ceño, perplejo, y respiré hondo aliviado, porque el terrible pensamiento que había cruzado por mi mente era este: que el doctor Bauerstein podría haber tenido un cómplice.

¡Pero seguramente no podía ser! Seguramente ninguna mujer tan hermosa como Mary Cavendish podría ser una asesina. Sin embargo, se sabía de mujeres hermosas que habían envenenado.

Y de repente recordé aquella primera conversación durante el té el día de mi llegada, y el brillo en sus ojos cuando dijo que el veneno era un arma de mujer. ¡Qué agitada había estado esa fatídica tarde del martes! ¿Habría descubierto la señora Inglethorp algo entre ella y Bauerstein, y amenazado con contárselo a su esposo? ¿Se cometió el crimen para evitar esa denuncia?

Entonces recordé aquella enigmática conversación entre Poirot y Evelyn Howard. ¿Era esto a lo que se referían? ¿Era esta la monstruosa posibilidad que Evelyn había tratado de no creer?

Sí, todo encajaba.

No era de extrañar que la señorita Howard hubiera sugerido 'mantenerlo en secreto'. Ahora entendía aquella frase inconclusa suya: 'La propia Emily——'. Y en mi corazón estaba de acuerdo con ella. ¿No habría preferido la señora Inglethorp quedar sin venganza antes que semejante deshonra cayera sobre el nombre de Cavendish?

—Hay otra cosa —dijo John de repente, y el sonido inesperado de su voz me hizo sobresaltarme, culpable—. Algo que me hace dudar de que lo que dices pueda ser cierto.

—¿Qué es? —pregunté, agradecido de que se hubiera alejado del tema de cómo pudo haberse introducido el veneno en el cacao.

—Pues el hecho de que Bauerstein exigió una autopsia. No tenía por qué hacerlo. El pequeño Wilkins habría estado perfectamente satisfecho con dejarlo en enfermedad cardíaca.

—Sí —dije, dudoso—. Pero no lo sabemos. Quizá pensó que a la larga era más seguro. Alguien podría haber hablado después. Entonces el Ministerio del Interior podría haber ordenado la exhumación. Todo habría salido a la luz entonces, y él habría estado en una posición incómoda, porque nadie habría creído que un hombre de su reputación pudiera haberse dejado engañar y llamar a eso enfermedad cardíaca.

—Sí, es posible —admitió John—. Aun así —añadió—, no veo cuál podría haber sido su motivo.

Temblé.

—Mira —dije—, puede que esté completamente equivocado. Y recuerda, todo esto es confidencial.

—Oh, por supuesto, eso ni se dice.

Habíamos caminado mientras hablábamos, y ahora pasamos por la pequeña puerta hacia el jardín. Voces se oían cerca, pues el té estaba servido bajo el sicomoro, como el día de mi llegada.

Cynthia había regresado del hospital, y coloqué mi silla junto a la suya y le conté el deseo de Poirot de visitar la farmacia.

—¡Por supuesto! Me encantaría que la viera. Será mejor que venga a tomar el té allí algún día. Debo arreglarlo con él. ¡Es un hombrecito tan encantador! Pero es gracioso. El otro día me hizo sacar el broche de mi corbata y volver a ponerlo, porque decía que no estaba derecho.

Me reí.

—Es casi una manía para él.

—Sí, ¿verdad?

Guardamos silencio durante un minuto o dos, y luego, mirando en dirección a Mary Cavendish y bajando la voz, Cynthia dijo:

—Señor Hastings.

—¿Sí?

—Después del té, quiero hablar con usted.

Su mirada hacia Mary me hizo pensar. Imaginé que entre estas dos existía muy poca simpatía. Por primera vez, se me ocurrió preguntarme por el futuro de la joven. La señora Inglethorp no había hecho ninguna provisión para ella, pero imaginaba que John y Mary probablemente insistirían en que viviera con ellos, al menos hasta que terminara la guerra. Sabía que John le tenía mucho cariño y le apenaría dejarla ir.

John, que había entrado en la casa, reapareció entonces. Su rostro, habitualmente afable, mostraba un ceño poco común de enojo.

—¡Malditos sean esos detectives! ¡No sé qué buscan! Han estado en todas las habitaciones de la casa, revolviendo todo por dentro y por fuera. ¡Realmente es demasiado! Supongo que aprovecharon que todos estábamos fuera. ¡La próxima vez que vea a ese tal Japp, le voy a cantar las cuarenta!

—Un montón de entrometidos —gruñó la señorita Howard.

Lawrence opinó que tenían que aparentar que hacían algo.

Mary Cavendish no dijo nada.

Después del té, invité a Cynthia a dar un paseo, y nos internamos juntas en el bosque.

—¿Y bien? —pregunté, en cuanto estuvimos protegidos de miradas indiscretas por la pantalla de hojas.

Con un suspiro, Cynthia se dejó caer y se quitó el sombrero de un tirón. La luz del sol, filtrándose entre las ramas, convertía el castaño rojizo de su cabello en oro tembloroso.

—Señor Hastings, usted siempre es tan amable, y sabe tanto.

En ese momento, me di cuenta de que Cynthia era realmente una chica encantadora. ¡Mucho más encantadora que Mary, que nunca decía cosas así!

—¿Y bien? —pregunté benignamente, al ver que dudaba.

—Quiero pedirle un consejo. ¿Qué debo hacer?

—¿Hacer?

—Sí. Verá, la tía Emily siempre me dijo que me dejaría protegida. Supongo que lo olvidó, o no pensó que fuera probable que muriera; en fin, ¡no estoy protegida! Y no sé qué hacer. ¿Cree que debería irme de aquí de inmediato?

—¡Dios mío, no! Estoy seguro de que no quieren que te vayas.

Cynthia dudó un momento, arrancando briznas de hierba con sus pequeñas manos. Luego dijo: —La señora Cavendish sí quiere. Me odia.

—¿Te odia? —exclamé, asombrado.

Cynthia asintió.

—Sí. No sé por qué, pero no me soporta; y él tampoco.

—Ahí sé que te equivocas —dije calurosamente—. Al contrario, John te aprecia mucho.

—Oh, sí, John. Me refería a Lawrence. No es que me importe si Lawrence me odia o no. Pero, de todos modos, es bastante horrible cuando nadie te quiere, ¿no es cierto?

—Pero sí te quieren, Cynthia querida —dije con sinceridad—. Estoy seguro de que te equivocas. Mira, ahí está John, y la señorita Howard...

Cynthia asintió un poco sombría. —Sí, creo que a John le caigo bien, y por supuesto Evie, a pesar de sus maneras bruscas, no sería cruel ni con una mosca. Pero Lawrence nunca me habla si puede evitarlo, y Mary apenas puede ser cortés conmigo. Quiere que Evie se quede, le ruega que lo haga, pero a mí no me quiere, y... y... no sé qué hacer. —De pronto, la pobre niña rompió a llorar.

No sé qué me pasó. Tal vez su belleza, mientras estaba sentada allí, con la luz del sol brillando sobre su cabeza; tal vez la sensación de alivio al encontrar a alguien que tan obviamente no podía estar relacionado con la tragedia; tal vez una sincera compasión por su juventud y soledad. Sea como fuere, me incliné hacia adelante, y tomando su pequeña mano, dije torpemente:

—Cásate conmigo, Cynthia.

Sin querer, había dado con un remedio infalible para sus lágrimas. Se incorporó de inmediato, retiró su mano y dijo, con cierta aspereza:

—¡No seas tonto!

Me sentí un poco molesto.

—No estoy siendo tonto. Te estoy pidiendo el honor de convertirte en mi esposa.

Para mi enorme sorpresa, Cynthia rompió a reír y me llamó “querido gracioso”.

—Es absolutamente encantador de tu parte —dijo—, pero sabes que no lo deseas.

—Sí, sí lo deseo. Tengo...

—No importa lo que tengas. En realidad no quieres, y yo tampoco.

—Bueno, por supuesto, eso lo resuelve —dije con rigidez—. Pero no veo nada de gracioso en esto. No hay nada divertido en una propuesta.

—No, en absoluto —dijo Cynthia—. Puede que la próxima vez alguien te acepte. Adiós, me has animado mucho.

Y, con un último e incontrolable ataque de risa, desapareció entre los árboles.

Al reflexionar sobre la entrevista, me pareció profundamente insatisfactoria.

De pronto se me ocurrió que iría al pueblo a buscar a Bauerstein. Alguien debía vigilar a ese sujeto. Al mismo tiempo, sería prudente disipar cualquier sospecha que pudiera tener de estar siendo vigilado. Recordé cómo Poirot había confiado en mi diplomacia. Así que fui a la pequeña casa con el cartel de “Habitaciones” en la ventana, donde sabía que se alojaba, y llamé a la puerta.

Una anciana vino y la abrió.

—Buenas tardes —dije amablemente—. ¿Está el doctor Bauerstein?

Ella me miró fijamente.

—¿No se ha enterado?

—¿Enterado de qué?

—De él.

—¿Qué pasa con él?

—Se lo llevaron.

—¿Se lo llevaron? ¿Ha muerto?

—No, se lo llevó la policía.

—¡¿La policía?! —exclamé—. ¿Quiere decir que lo han arrestado?

—Sí, eso es, y...

No esperé a oír más, sino que salí corriendo hacia el pueblo en busca de Poirot.