Capítulo III

El señor Ralph Nickleby recibe tristes noticias sobre su hermano, pero soporta noblemente la información que se le comunica. El lector es informado de qué le pareció Nicholas, quien aquí es presentado, y de cuán amablemente propuso hacer su fortuna de inmediato.

Habiendo prestado su entusiasta ayuda para despachar el almuerzo, con toda esa prontitud y energía que se cuentan entre las cualidades más importantes que pueden poseer los hombres de negocios, el señor Ralph Nickleby se despidió cordialmente de sus compañeros especuladores y se encaminó hacia el oeste de mejor humor de lo habitual. Al pasar por San Pablo, se apartó a un portal para poner en hora su reloj y, con la mano en la llave y la vista en la esfera de la catedral, estaba absorto en ello cuando un hombre se detuvo de repente ante él. Era Newman Noggs.

—Ah, Newman —dijo el señor Nickleby, levantando la vista mientras proseguía su tarea—. ¿Ha llegado la carta sobre la hipoteca, eh? Lo suponía.

—No —respondió Newman.

—¿Cómo? ¿Y nadie ha venido por eso? —preguntó el señor Nickleby, deteniéndose. Noggs negó con la cabeza.

—¿Entonces qué ha llegado? —inquirió el señor Nickleby.

—Yo —dijo Newman.

—¿Qué más? —exigió el patrón, severo.

—Esto —dijo Newman, sacando lentamente una carta sellada de su bolsillo—. Matasellos, Strand, lacre negro, borde negro, letra de mujer, C. N. en la esquina.

—¿Lacre negro? —dijo el señor Nickleby, echando un vistazo a la carta—. También conozco esa letra. Newman, no me sorprendería que mi hermano hubiera muerto.

—No creo que le sorprendiera —dijo Newman, tranquilamente.

—¿Por qué no, señor? —exigió el señor Nickleby.

—Usted nunca se sorprende —respondió Newman—, eso es todo.

El señor Nickleby arrebató la carta a su asistente y, fijando en él una mirada fría, la abrió, la leyó, la guardó en el bolsillo y, habiendo ajustado ya el reloj al segundo, comenzó a darle cuerda.

—Es como esperaba, Newman —dijo el señor Nickleby, mientras hacía esto—. Ha muerto. ¡Vaya! Bueno, qué cosa tan repentina. Realmente no lo habría pensado. —Con estas conmovedoras expresiones de pesar, el señor Nickleby guardó el reloj en el bolsillo del chaleco y, ajustándose los guantes con esmero, reanudó su camino y caminó lentamente hacia el oeste, con las manos a la espalda.

—¿Los hijos viven? —preguntó Noggs, acercándose a él.

—Pues ese es justamente el asunto —respondió el señor Nickleby, como si en ese momento estuviera pensando en ellos—. Ambos están vivos.

—¿Ambos? —repitió Newman Noggs en voz baja.

—Y la viuda también —añadió el señor Nickleby—, y los tres en Londres, maldición; los tres aquí, Newman.

Newman se quedó un poco atrás de su patrón, y su rostro se torció curiosamente, como por un espasmo; pero si era de parálisis, de pena o de risa contenida, nadie más que él mismo podría explicarlo. La expresión del rostro de un hombre suele ser una ayuda para sus pensamientos, o un glosario de su discurso; pero el semblante de Newman Noggs, en sus estados habituales, era un enigma que ninguna agudeza podía resolver.

—¡Vete a casa! —dijo el señor Nickleby, después de haber caminado unos pasos, mirando al empleado como si fuera su perro. Apenas pronunció las palabras, Newman cruzó la calle de un salto, se escabulló entre la multitud y desapareció al instante.

—¡Razonable, sin duda! —murmuró el señor Nickleby para sí mismo, mientras seguía caminando—, ¡muy razonable! Mi hermano nunca hizo nada por mí, y nunca lo esperé; apenas exhala el último suspiro y ya se espera que yo sea el sostén de una mujer robusta y de un muchacho y una muchacha ya crecidos. ¿Qué son para mí? Jamás los he visto.

Lleno de estas y muchas otras reflexiones similares, el señor Nickleby se dirigió lo mejor que pudo hacia el Strand y, consultando su carta como para averiguar el número de la casa que buscaba, se detuvo ante una puerta particular a mitad de esa concurrida vía.

Allí vivía un pintor de miniaturas, pues en la puerta había un gran marco dorado atornillado, en el que se exhibían, sobre un fondo de terciopelo negro, dos retratos de chaquetas navales con rostros asomando y telescopios colgados; uno de un joven caballero con un uniforme muy bermellón, blandiendo un sable; y otro de un personaje literario de frente alta, con pluma y tinta, seis libros y una cortina. Además, había una emotiva representación de una joven leyendo un manuscrito en un bosque insondable, y un encantador retrato de cuerpo entero de un niño de gran cabeza, sentado en un banquito con las piernas acortadas al tamaño de cucharillas de sal. Junto a estas obras de arte, había muchas cabezas de ancianas y caballeros sonriéndose mutuamente desde cielos azules y marrones, y una tarjeta elegantemente escrita con los precios, enmarcada en relieve.

El señor Nickleby miró estas frivolidades con gran desprecio y dio un doble golpe, que, tras ser repetido tres veces, fue respondido por una sirvienta con el rostro inusualmente sucio.

—¿Está la señora Nickleby en casa, muchacha? —preguntó Ralph bruscamente.

—No se llama Nickleby —dijo la muchacha—. Usted quiere decir La Creevy.

El señor Nickleby miró muy indignado a la sirvienta al ser así corregido, y exigió con mucha aspereza qué quería decir; lo cual ella estaba a punto de explicar, cuando una voz femenina procedente de una escalera perpendicular al fondo del pasillo preguntó quién era el que llamaba.

—La señora Nickleby —dijo Ralph.

—Es el segundo piso, Hannah —dijo la misma voz—. ¡Qué criatura tan tonta eres! ¿Está el segundo piso en casa?

—Alguien salió hace un momento, pero creo que fue el del ático, que se había estado limpiando —respondió la muchacha.

—Será mejor que lo averigües —dijo la mujer invisible—. Muéstrale al caballero dónde está el timbre y dile que no debe dar dobles golpes para el segundo piso; no puedo permitir golpes salvo cuando el timbre está roto, y entonces deben ser dos sencillos.

—Aquí —dijo Ralph, entrando sin más preámbulos—. Disculpe; ¿es usted la señora La cómo-se-llame?

—Creevy—La Creevy —respondió la voz, mientras un tocado amarillo asomaba sobre la barandilla.

—Quisiera hablar con usted un momento, señora, si me lo permite —dijo Ralph.

La voz respondió que el caballero podía subir; pero él ya había subido antes de que hablara, y entrando en el primer piso, fue recibido por la dueña del tocado amarillo, que llevaba un vestido a juego y era de un color muy similar. La señorita La Creevy era una señorita afectada de cincuenta años, y el apartamento de la señorita La Creevy era el marco dorado de abajo, pero a mayor escala y algo más sucio.

—¡Ejem! —dijo la señorita La Creevy, tosiendo delicadamente detrás de su mitón negro de seda—. Una miniatura, supongo. Un rostro muy marcado para el propósito, señor. ¿Ha posado alguna vez?

—Veo que se equivoca respecto a mi propósito, señora —respondió el señor Nickleby, en su habitual tono brusco—. No tengo dinero para gastar en miniaturas, señora, ni nadie a quien regalarle una (gracias a Dios) aunque lo tuviera. Al verla en la escalera, quería preguntarle algo sobre unos inquilinos de aquí.

La señorita La Creevy tosió de nuevo—esta vez para disimular su decepción—y dijo: —¡Oh, ya veo!

—Deduzco por lo que le dijo a su sirvienta que el piso de arriba es suyo, señora —dijo el señor Nickleby.

Sí, así era, respondió la señorita La Creevy. La parte superior de la casa le pertenecía y, como no necesitaba las habitaciones del segundo piso en ese momento, solía alquilarlas. De hecho, había una señora del campo y sus dos hijos en ellas, en ese preciso instante.

—¿Una viuda, señora? —dijo Ralph.

—Sí, es viuda —respondió la dama.

—Una pobre viuda, señora —dijo Ralph, con un fuerte énfasis en ese pequeño adjetivo que tanto significa.

—Bueno, me temo que sí es pobre —replicó la señorita La Creevy.

—Sé que lo es, señora —dijo Ralph—. Ahora bien, ¿qué hace una pobre viuda en una casa como esta, señora?

—Muy cierto —respondió la señorita La Creevy, nada disgustada con el cumplido implícito hacia los apartamentos—. Muy cierto.

—Conozco íntimamente sus circunstancias, señora —dijo Ralph—; de hecho, soy pariente de la familia; y le recomendaría que no los mantuviera aquí, señora.

—Espero que, si hubiera alguna incompatibilidad para cumplir con las obligaciones pecuniarias —dijo la señorita La Creevy con otra tos—, la familia de la señora...

—No, no lo harían, señora —interrumpió Ralph, apresuradamente—. No lo piense.

—Si he de entender eso —dijo la señorita La Creevy—, el caso adquiere un aspecto muy diferente.

—Puede entenderlo entonces, señora —dijo Ralph—, y hacer sus arreglos en consecuencia. Yo soy la familia, señora—al menos, creo que soy el único pariente que tienen, y creo justo que sepa que no puedo mantenerlos en sus excesos. ¿Por cuánto tiempo han tomado estos alojamientos?

—Solo de semana en semana —respondió la señorita La Creevy—. La señora Nickleby pagó la primera semana por adelantado.

—Entonces será mejor que los saque al final de la semana —dijo Ralph—. No pueden hacer nada mejor que volver al campo, señora; aquí estorban a todo el mundo.

—Por supuesto —dijo la señorita La Creevy, frotándose las manos—, si la señora Nickleby tomó los apartamentos sin medios para pagarlos, no fue propio de una dama.

—Por supuesto que no lo fue, señora —dijo Ralph.

—Y naturalmente —continuó la señorita La Creevy—, yo que soy, POR EL MOMENTO—ejem—una mujer desprotegida, no puedo permitirme perder con los apartamentos.

—Por supuesto que no puede, señora —respondió Ralph.

—Aunque al mismo tiempo —añadió la señorita La Creevy, que evidentemente vacilaba entre su buen corazón y su interés—, no tengo absolutamente nada que decir en contra de la señora, que es sumamente agradable y afable, aunque, pobrecita, parece terriblemente abatida de ánimo; ni tampoco de los jóvenes, porque no puede haber jóvenes más amables ni mejor educados.

—Muy bien, señora —dijo Ralph, volviéndose hacia la puerta, pues tales elogios a la pobreza le irritaban—; he cumplido con mi deber, y quizá más de lo que debía: por supuesto, nadie me agradecerá haber dicho lo que he dicho.

—Le estoy, al menos, muy agradecida, señor —dijo la señorita La Creevy, con amabilidad—. ¿Tendría la gentileza de mirar algunos ejemplos de mis retratos?

—Es usted muy amable, señora —dijo el señor Nickleby, marchándose a toda prisa—; pero como tengo que hacer una visita arriba y mi tiempo es valioso, realmente no puedo.

—En cualquier otro momento que pase por aquí, estaré encantada —dijo la señorita La Creevy—. ¿Quizá quiera llevarse una tarjeta con mis tarifas? Gracias, ¡buenos días!

—Buenos días, señora —dijo Ralph, cerrando la puerta bruscamente tras de sí para evitar más conversación—. Ahora, a ver a mi cuñada. ¡Bah!

Subiendo otro tramo perpendicular, compuesto con gran ingenio mecánico de nada más que escalones de esquina, el señor Ralph Nickleby se detuvo a tomar aliento en el rellano, cuando fue alcanzado por la sirvienta, a quien la cortesía de la señorita La Creevy había enviado a anunciarlo, y que al parecer había hecho varios intentos infructuosos, desde su último encuentro, de limpiarse la sucia cara con un delantal aún más sucio.

—¿Qué nombre? —dijo la muchacha.

—Nickleby —respondió Ralph.

—¡Ah! Señora Nickleby —dijo la muchacha, abriendo la puerta—, aquí está el señor Nickleby.

Una dama vestida de riguroso luto se levantó al entrar el señor Ralph Nickleby, pero pareció incapaz de avanzar para recibirlo, y se apoyó en el brazo de una joven muy hermosa, de unos diecisiete años, que había estado sentada a su lado. Un joven, que parecía uno o dos años mayor, se adelantó y saludó a Ralph como su tío.

—Ah —gruñó Ralph, con un ceño desagradable—, tú eres Nicholas, supongo.

—Ese es mi nombre, señor —respondió el joven.

—Deja mi sombrero —dijo Ralph, imperioso—. Bien, señora, ¿cómo está? Debe sobreponerse a la pena, señora; yo siempre lo hago.

—¡La mía no fue una pérdida común! —dijo la señora Nickleby, llevándose el pañuelo a los ojos.

—No fue una pérdida INusual, señora —replicó Ralph, mientras se desabotonaba el spencer con calma—. Los esposos mueren todos los días, señora, y las esposas también.

—Y los hermanos también, señor —dijo Nicholas, con una mirada de indignación.

—Sí, señor, y también los cachorros y los perros pug —respondió su tío, tomando asiento—. No mencionó en su carta cuál fue la enfermedad de mi hermano, señora.

—Los médicos no pudieron atribuirlo a ninguna enfermedad en particular —dijo la señora Nickleby, derramando lágrimas—. Tenemos demasiadas razones para temer que murió de un corazón roto.

—¡Bah! —dijo Ralph—, eso no existe. Puedo entender que un hombre muera de una fractura de cuello, o sufra una fractura de brazo, o de cabeza, o de pierna, o de nariz; pero ¿un corazón roto? Tonterías, es la frase de moda. Si un hombre no puede pagar sus deudas, muere de un corazón roto, y su viuda es una mártir.

—Algunas personas, creo, no tienen corazón que se les rompa —observó Nicholas, tranquilamente.

—¿Cuántos años tiene este muchacho, por el amor de Dios? —preguntó Ralph, echando hacia atrás la silla y examinando a su sobrino de arriba abajo con intenso desprecio.

—Nicholas tiene casi diecinueve —respondió la viuda.

—Diecinueve, ¿eh? —dijo Ralph—. ¿Y qué piensas hacer para ganarte el pan, muchacho?

—No vivir a expensas de mi madre —respondió Nicholas, con el corazón encogido al hablar.

—Tendrías poco de qué vivir si lo hicieras —replicó el tío, mirándolo con desprecio.

—Sea lo que sea —dijo Nicholas, enrojecido de ira—, no esperaré que usted lo aumente.

—Nicholas, querido, contrólate —le reprendió la señora Nickleby.

—Querido Nicholas, por favor —suplicó la joven.

—Cállate, muchacho —dijo Ralph—. ¡Vaya, señora Nickleby! ¡Bonitos comienzos, bonitos comienzos!

La señora Nickleby no respondió más que suplicando a Nicholas con un gesto que guardara silencio; y el tío y el sobrino se miraron durante algunos segundos sin hablar. El rostro del anciano era severo, de rasgos duros y aspecto intimidante; el del joven, abierto, apuesto y sincero. El ojo del anciano brillaba con el destello de la avaricia y la astucia; el del joven, con la luz de la inteligencia y el espíritu. Su figura era algo delgada, pero varonil y bien formada; y, aparte de toda la gracia de la juventud y la belleza, había una emanación de su cálido corazón juvenil en su mirada y porte que mantenía al anciano a raya.

Por muy llamativo que resulte tal contraste para los observadores, nadie lo siente con la mitad de la agudeza o perfección con que hiere el alma de aquel cuya inferioridad señala. A Ralph le dolió hasta lo más profundo del corazón, y odió a Nicholas desde ese momento.

La inspección mutua terminó finalmente cuando Ralph apartó la mirada, con gran despliegue de desdén, y llamó a Nicholas “un muchacho”. Esta palabra es muy utilizada como término de reproche por los caballeros mayores hacia los más jóvenes: probablemente con la intención de hacer creer a la sociedad que, si pudieran volver a ser jóvenes, no lo harían bajo ningún concepto.

—Bien, señora —dijo Ralph, impaciente—, los acreedores han administrado, según me dice, ¿y no le queda nada?

—Nada —respondió la señora Nickleby.

—¿Y gastó el poco dinero que tenía en venir hasta Londres, para ver qué podía hacer yo por usted? —prosiguió Ralph.

—Esperaba —titubeó la señora Nickleby— que usted pudiera tener la oportunidad de hacer algo por los hijos de su hermano. Fue su último deseo que yo recurriera a usted en nombre de ellos.

—No sé cómo es —murmuró Ralph, paseando por la habitación—, pero siempre que un hombre muere sin bienes propios, parece creer que tiene derecho a disponer de los ajenos. ¿Para qué sirve su hija, señora?

—Kate ha recibido buena educación —sollozó la señora Nickleby—. Dile a tu tío, querida, hasta dónde llegaste en francés y otras materias.

La pobre muchacha estaba a punto de murmurar algo, cuando su tío la interrumpió, muy descortésmente.

—Tendremos que intentar que te tomen de aprendiz en algún internado —dijo Ralph—. Espero que no te hayan criado con demasiados mimos para eso.

—No, en verdad, tío —respondió la joven, llorando—. Haré cualquier cosa que me dé un hogar y pan.

—Bien, bien —dijo Ralph, algo suavizado, ya sea por la belleza de su sobrina o por su aflicción (digamos que por lo último)—. Debes intentarlo, y si la vida es demasiado dura, quizá la costura o el bordado sean más llevaderos. ¿Tú has hecho algo alguna vez, muchacho? —(volviéndose hacia su sobrino).

—No —respondió Nicholas, secamente.

—No, ya lo suponía —dijo Ralph—. Así es como mi hermano crió a sus hijos, señora.

—Nicholas no hace mucho terminó la educación que su pobre padre pudo darle —replicó la señora Nickleby—, y estaba pensando en...

—En hacer algo de él algún día —dijo Ralph—. La vieja historia; siempre pensando y nunca haciendo. Si mi hermano hubiera sido un hombre activo y prudente, podría haberla dejado a usted como una mujer rica, señora; y si hubiera lanzado a su hijo al mundo, como mi padre me lanzó a mí, cuando yo no tenía ni la edad de ese muchacho por un año y medio, él estaría en condiciones de ayudarla, en vez de ser una carga para usted y aumentar su desgracia. Mi hermano fue un hombre irreflexivo e inconsiderado, señora Nickleby, y nadie, estoy seguro, puede tener mejores razones para sentirlo que usted.

Esta observación hizo que la viuda pensara que quizá podría haber hecho una inversión más acertada con sus mil libras, y luego comenzó a reflexionar sobre lo cómodo que sería disponer de esa suma en ese momento; pensamientos lúgubres que hicieron que sus lágrimas fluyeran con mayor abundancia, y en medio de esas penas (siendo una mujer bien intencionada, aunque débil) pasó primero a lamentar su dura suerte, y luego a comentar, entre muchos sollozos, que ciertamente había sido una esclava para el pobre Nicholas, y que a menudo le había dicho que podría haberse casado mejor (como en efecto lo había hecho, muchas veces), y que nunca supo en vida de él cómo se iba el dinero, pero que si él hubiera confiado en ella, todos estarían mejor en ese día; con otros amargos recuerdos comunes a la mayoría de las señoras casadas, ya sea durante su matrimonio, o después, o en ambos periodos. La señora Nickleby concluyó lamentando que el querido difunto nunca se dignó aprovechar sus consejos, salvo en una ocasión; lo cual era una afirmación estrictamente veraz, ya que solo una vez la había escuchado, y se había arruinado en consecuencia.

El señor Ralph Nickleby escuchó todo esto con una media sonrisa; y cuando la viuda terminó, retomó tranquilamente el asunto donde había quedado antes de la explosión anterior.

—¿Está dispuesto a trabajar, señor? —preguntó, frunciendo el ceño a su sobrino.

—Por supuesto que sí —respondió Nicholas altivamente.

—Entonces, vea esto, señor —dijo su tío—. Esto llamó mi atención esta mañana, y puede dar gracias a su buena suerte por ello.

Con este exordio, el señor Ralph Nickleby sacó un periódico de su bolsillo y, después de desplegarlo y buscar durante un momento entre los anuncios, leyó lo siguiente:

«EDUCACIÓN.—En la Academia del señor Wackford Squeers, Dotheboys Hall, en el encantador pueblo de Dotheboys, cerca de Greta Bridge en Yorkshire, los jóvenes son alojados, vestidos, registrados, provistos de dinero de bolsillo, abastecidos de todas las necesidades, instruidos en todos los idiomas vivos y muertos, matemáticas, ortografía, geometría, astronomía, trigonometría, uso de los globos, álgebra, bastón simple (si se requiere), escritura, aritmética, fortificación y todas las demás ramas de la literatura clásica. Condiciones, veinte guineas por año. Sin extras, sin vacaciones y dieta inigualable. El señor Squeers está en la ciudad y atiende diariamente, de una a cuatro, en el Saracen’s Head, Snow Hill. N. B. Se necesita un asistente competente. Salario anual 5 libras. Se prefiere Maestro en Artes.»

—¡Ahí lo tiene! —dijo Ralph, doblando de nuevo el periódico—. Que consiga ese puesto y su fortuna está hecha.

—Pero él no es Maestro en Artes —dijo la señora Nickleby.

—Eso —respondió Ralph—, eso creo que se puede arreglar.

—¡Pero el salario es tan bajo y está tan lejos, tío! —titubeó Kate.

—Silencio, Kate, querida —intervino la señora Nickleby—; tu tío debe saber mejor.

—Digo —repitió Ralph, secamente—, que consiga ese puesto y su fortuna está hecha. Si no le gusta, que consiga uno por sí mismo. Sin amigos, dinero, recomendaciones ni conocimiento de ningún negocio, que encuentre un empleo honesto en Londres que le alcance para el calzado, y le daré mil libras. Al menos —dijo el señor Ralph Nickleby, conteniéndose—, lo haría si las tuviera.

—¡Pobre muchacho! —dijo la joven—. ¡Oh, tío, debemos separarnos tan pronto!

—No molestes a tu tío con preguntas cuando sólo piensa en nuestro bien, amor mío —dijo la señora Nickleby—. Nicholas, querido, quisiera que dijeras algo.

—Sí, madre, sí —dijo Nicholas, que hasta entonces había permanecido en silencio y absorto en sus pensamientos—. Si tengo la suerte de ser nombrado para este puesto, señor, para el cual estoy tan poco calificado, ¿qué será de quienes dejo atrás?

—Su madre y su hermana, señor —respondió Ralph—, serán provistas, en ese caso (no de otro modo), por mí, y colocadas en alguna esfera de la vida en la que puedan ser independientes. Ese será mi cuidado inmediato; no permanecerán como están, ni una semana después de su partida, se lo aseguro.

—Entonces —dijo Nicholas, levantándose animadamente y estrechando la mano de su tío—, estoy listo para hacer lo que usted desee. Probemos nuestra suerte con el señor Squeers de inmediato; no puede sino rechazarnos.

—No hará eso —dijo Ralph—. Se alegrará de tenerlo por mi recomendación. Hágase útil para él y pronto ascenderá a socio del establecimiento. ¡Vaya, solo piense! Si llegara a morir, su fortuna estaría hecha de inmediato.

—Por supuesto, lo veo todo —dijo el pobre Nicholas, encantado con mil ideas ilusorias que su buen ánimo y su inexperiencia le hacían imaginar—. O suponga que algún joven noble que estudia en el Hall llegara a encariñarse conmigo y lograra que su padre me nombrara su tutor de viaje cuando se fuera, y al volver del continente me consiguiera algún puesto importante. ¿Eh, tío?

—¡Ah, claro! —se burló Ralph.

—¿Y quién sabe? Cuando viniera a visitarme ya instalado (como por supuesto lo haría), podría enamorarse de Kate, que estaría atendiendo mi casa, y... y casarse con ella, ¿eh, tío? ¿Quién sabe?

—¿Quién, en efecto? —gruñó Ralph.

—¡Qué felices seríamos! —exclamó Nicholas con entusiasmo—. El dolor de la separación no es nada comparado con la alegría del reencuentro. Kate será una mujer hermosa, y yo tan orgulloso de oírlo decir, y mamá tan feliz de estar con nosotros otra vez, y todos estos tiempos tristes olvidados, y... —La imagen era demasiado brillante para soportarla, y Nicholas, completamente abrumado, sonrió débilmente y rompió a llorar.

Esta sencilla familia, nacida y criada en el retiro, y completamente ajena a lo que se llama el mundo—frase convencional que, interpretada, a menudo significa todos los bribones que hay en él—mezcló sus lágrimas al pensar en su primera separación; y, pasado este primer arranque de sentimiento, se disponían a explayarse con todo el entusiasmo de la esperanza inexperta sobre los brillantes horizontes que se abrían ante ellos, cuando el señor Ralph Nickleby sugirió que, si perdían tiempo, algún candidato más afortunado podría privar a Nicholas del trampolín hacia la fortuna que señalaba el anuncio, y así derrumbar todos sus castillos en el aire. Este oportuno recordatorio detuvo eficazmente la conversación. Nicholas, tras copiar cuidadosamente la dirección del señor Squeers, el tío y el sobrino salieron juntos en busca de tan distinguido caballero; Nicholas persuadiéndose firmemente de que había sido muy injusto con su pariente al disgustarle en un primer momento; y la señora Nickleby esforzándose en asegurar a su hija que estaba segura de que era una persona mucho más bondadosa de lo que parecía; a lo que la señorita Nickleby observó obedientemente que bien podría ser así.

A decir verdad, la opinión de la buena señora había sido no poco influida por el llamado de su cuñado a su mejor entendimiento y su implícito cumplido a sus altos méritos; y aunque había amado entrañablemente a su esposo y aún adoraba a sus hijos, él había pulsado con tanto acierto una de esas pequeñas cuerdas discordantes del corazón humano (Ralph conocía bien sus peores debilidades, aunque nada sabía de sus mejores virtudes), que ella ya había empezado a considerarse seriamente la amable y sufrida víctima de la imprudencia de su difunto esposo.