Capítulo LVII

Cómo el auxiliar de Ralph Nickleby se dispuso a realizar su trabajo, y cómo prosperó en ello

Era una noche oscura, húmeda y sombría de otoño, cuando, en una habitación del piso superior de una casa miserable situada en una calle oscura, o más bien en un callejón, cerca de Lambeth, se hallaba sentado, completamente solo, un hombre tuerto grotescamente vestido, ya fuera por falta de mejores prendas o con fines de disfraz, con un abrigo holgado cuyas mangas eran casi el doble de largas que sus propios brazos, y cuya amplitud y longitud permitían que pudiera envolverse en él, cabeza incluida, con la mayor facilidad y sin riesgo alguno de forzar el viejo y grasiento material del que estaba hecho.

Así ataviado, y en un lugar tan alejado de sus habituales andanzas y ocupaciones, y tan pobre y miserable en su aspecto, quizá hasta la propia señora Squeers habría tenido dificultades para reconocer a su esposo: aunque sin duda su natural sagacidad se habría visto aguzada por los afectuosos anhelos e impulsos de una esposa tierna. Pero era, en efecto, el señor de la señora Squeers; y en un estado de ánimo bastante desconsolado parecía encontrarse, mientras, sirviéndose de una botella negra que tenía sobre la mesa a su lado, lanzaba por la habitación una mirada en la que se mezclaba, de manera evidente, muy poco interés por los objetos a la vista con cierto recuerdo impaciente y nostálgico de lugares y personas distantes.

Ciertamente, no había ningún atractivo particular, ni en la habitación sobre la que vagaba tan descontenta la mirada del señor Squeers, ni en la angosta calle en la que podría haberse asomado si hubiera decidido acercarse a la ventana. La buhardilla en la que se hallaba sentado era desnuda y miserable; el catre y los pocos muebles necesarios que contenía eran de la clase más común, en estado ruinoso y de aspecto nada acogedor. La calle estaba embarrada, sucia y desierta. Al tener una sola salida, rara vez era transitada por alguien que no fuera habitante del lugar; y siendo una de esas noches en que la mayoría prefiere estar bajo techo, no presentaba otra señal de vida que el débil resplandor de velas pobres tras las ventanas sucias, y pocos sonidos aparte del golpeteo de la lluvia y, de vez en cuando, el cierre pesado de alguna puerta chirriante.

El señor Squeers continuó mirando a su alrededor con desconsuelo, y escuchando aquellos ruidos en profundo silencio, roto solo por el crujido de su gran abrigo, cuando de vez en cuando movía el brazo para llevarse el vaso a los labios. El señor Squeers siguió en esta actitud durante un tiempo, hasta que la creciente penumbra le advirtió que debía recortar la mecha de la vela. Pareciendo animarse levemente por este esfuerzo, alzó la vista al techo y, fijando el ojo en unas figuras grotescas y fantásticas que la humedad y el agua habían dibujado en él al filtrarse por el tejado, rompió en el siguiente soliloquio:

“¡Vaya situación, esta! ¡Una situación realmente extraordinaria! Aquí he estado, cuestión de cuántas semanas—casi seis—siguiendo los pasos de esta bendita vieja ladronzuela de poca monta,”—el señor Squeers pronunció este epíteto con gran dificultad y esfuerzo,—“y Dotheboys Hall viniéndose abajo mientras tanto. Eso es lo malo de enredarse con un tipo audaz como ese viejo Nickleby. Nunca sabes cuándo ha terminado contigo, y si entras por un centavo, terminas por un libra.”

Este comentario, tal vez, le recordó al señor Squeers que, en cualquier caso, estaba comprometido por cien libras. Su semblante se relajó, y alzó el vaso a la boca con un aire de mayor disfrute de su contenido que el que había mostrado antes.

“Nunca he visto,” continuó soliloquiando el señor Squeers, “nunca he visto ni me he topado con un tipo como ese viejo Nickleby. ¡Jamás! Está fuera del alcance de cualquiera. Es lo que se podría llamar un hueso duro de roer, ese Nickleby. Ver lo astuto y taimado que se las arregló, día tras día, escarbando y trabajando y rastreando y girando y retorciéndose, hasta que descubrió dónde se escondía esta preciosa señora Peg, y me dejó el terreno libre para actuar. Arrastrándose y deslizándose y moviéndose como una fea, vieja, víbora de sangre fría y ojos brillantes. ¡Ah! Habría sido bueno en nuestro oficio, pero se le habría quedado pequeño; su genio habría roto todas las ataduras y, superando todos los obstáculos, habría arrasado con todo hasta erigirse en un monumiento de... Bueno, ya pensaré el resto y lo diré cuando sea conveniente.”

Haciendo una pausa en sus reflexiones en este punto, el señor Squeers volvió a llevarse el vaso a los labios y, sacando una carta sucia del bolsillo, procedió a repasar su contenido con el aire de quien la ha leído muchas veces y ahora refresca la memoria más por falta de mejor entretenimiento que por buscar información concreta.

“Los cerdos están bien,” dijo el señor Squeers, “las vacas están bien, y los muchachos están animados. ¿El joven Sprouter ha estado guiñando el ojo, eh? Ya le haré guiñar cuando regrese. ‘Cobbey insistía en olfatear mientras comía, y decía que la carne estaba tan fuerte que le hacía olfatear.’—Muy bien, Cobbey, veremos si no podemos hacerte olfatear un poco sin carne. ‘Pitcher tuvo otra fiebre,’—por supuesto que sí—‘y, al ser recogido por sus familiares, murió al día siguiente de llegar a casa,’—claro que sí, y por pura contrariedad; es parte de un plan bien trazado. No hay otro chico en la escuela que hubiera muerto exactamente al final del trimestre: fastidiándome hasta el último momento, y luego llevando su rencor al extremo. ‘El más pequeño de los Palmer dijo que deseaba estar en el cielo.’ Realmente no sé, NO sé qué hacer con ese muchacho; siempre está deseando algo horrible. Una vez dijo que quería ser un burro, porque así no tendría un padre que no lo quisiera. ¡Bastante perverso para un niño de seis años!”

El señor Squeers se sintió tan conmovido al contemplar esa naturaleza endurecida en alguien tan joven, que guardó la carta con enojo y buscó, en una nueva serie de ideas, un tema de consuelo.

“Ha sido mucho tiempo vagando por Londres,” dijo; “y este es un agujero miserable para venir a vivir, aunque solo haya sido por una semana o así. Aun así, cien libras son cinco muchachos, y cinco muchachos tardan todo un año en pagar cien libras, y además hay que restar su manutención. Tampoco se pierde nada por estar aquí; porque el dinero de los chicos sigue entrando igual que si estuviera en casa, y la señora Squeers los mantiene en orden. Habrá algo de tiempo perdido que recuperar, por supuesto. Habrá un atraso de azotes que habrá que administrar: pero un par de días lo arreglan, y no importa un poco de trabajo extra por cien libras. Ya es casi hora de visitar a la vieja. Por lo que dijo anoche, sospecho que si voy a tener éxito, será esta noche; así que me tomaré medio vaso más, para desearme suerte y animarme. ¡A tu salud, señora Squeers, querida!”

Guiñando el único ojo como si la dama a quien brindaba estuviera realmente presente, el señor Squeers—sin duda, llevado por el entusiasmo—sirvió un vaso lleno y lo vació; y como el licor era aguardiente puro, y ya se había aplicado a la misma botella más de una vez, no es de extrañar que para entonces se encontrara en un estado sumamente animado y lo bastante excitado para su propósito.

Pronto se supo cuál era ese propósito; pues, tras dar unas vueltas por la habitación para afirmarse, tomó la botella bajo el brazo y el vaso en la mano, y apagando la vela como si pensara ausentarse un buen rato, salió furtivamente al pasillo y, acercándose sigilosamente a una puerta frente a la suya, llamó suavemente.

“¿Pero de qué sirve llamar?” dijo, “Ella nunca oirá. Supongo que no estará haciendo nada muy especial; y si lo está, tampoco importa mucho, que yo vea.”

Con esta breve introducción, el señor Squeers puso la mano en el picaporte de la puerta y, asomando la cabeza en una buhardilla aún más deplorable que la que acababa de dejar, y viendo que no había nadie más que una anciana encorvada sobre un fuego miserable (pues aunque el clima aún era cálido, la noche estaba fresca), entró y le dio una palmada en el hombro.

“Bueno, mi Deslizante,” dijo el señor Squeers, en tono jocoso.

“¿Eres tú?” preguntó Peg.

“¡Ah! Soy yo, y yo es la primera persona del singular, caso nominativo, que concuerda con el verbo ‘soy’, y está regido por Squeers entendido, como un árbol, una hora; pero cuando la h suena, solo se usa el un, como un andén, un arte, un highway,” respondió el señor Squeers, citando al azar de la gramática. “Al menos, si no es así, tú no lo sabes mejor, y si lo es, lo he hecho accidentalmente.”

Dando esta respuesta en su habitual tono de voz, que por supuesto era inaudible para Peg, el señor Squeers arrimó un taburete al fuego y, sentándose frente a ella, y colocando la botella y el vaso en el suelo entre ambos, volvió a gritar, muy fuerte,

“¡Bueno, mi Deslizante!”

“Te oigo,” dijo Peg, recibiéndolo muy amablemente.

“He venido como prometí,” gritó Squeers.

—Eso solían decir en la parte del país de donde vengo —observó Peg, complacida—, pero yo creo que el aceite es mejor.

—¿Mejor que qué? —rugió Squeers, agregando en voz baja algunas palabras bastante fuertes.

—No —dijo Peg—, por supuesto que no.

—¡Nunca he visto un monstruo como tú! —murmuró Squeers, procurando parecer lo más amable posible; pues el ojo de Peg estaba sobre él, y ella se reía con un temible regocijo, como si disfrutara enormemente de haber hecho una réplica ingeniosa—. ¿Ves esto? Esto es una botella.

—La veo —respondió Peg.

—Bueno, ¿y ves ESTO? —gritó Squeers—. Esto es un vaso. Peg también vio eso.

—Mira aquí, entonces —dijo Squeers, acompañando sus palabras con la acción correspondiente—: lleno el vaso de la botella, y digo “A tu salud, Slider”, y lo vacío; luego lo enjuago con un poquito, que me veo obligado a tirar al fuego... ¡eh! Pronto vamos a encender la chimenea... lo vuelvo a llenar y te lo paso.

—A TU salud —dijo Peg.

—Eso lo entiende, al menos —murmuró Squeers, observando a la señora Sliderskew mientras despachaba su porción, y se atragantaba y jadeaba de manera espantosa después de hacerlo—. Ahora, hablemos un poco. ¿Cómo va el reumatismo?

La señora Sliderskew, parpadeando y riendo mucho, y con miradas que expresaban su profunda admiración por el señor Squeers, su persona, modales y conversación, respondió que el reumatismo estaba mejor.

—¿Cuál es la razón —dijo el señor Squeers, extrayendo nueva facundia de la botella—, cuál es la razón del reumatismo? ¿Qué significa? ¿Por qué la gente lo tiene, eh?

La señora Sliderskew no lo sabía, pero sugirió que posiblemente era porque no podían evitarlo.

—El sarampión, el reumatismo, la tos ferina, las fiebres, los temblores y la lumbalgia —dijo el señor Squeers—, todo eso es filosofía; eso es lo que es. Los cuerpos celestes son filosofía, y los cuerpos terrestres son filosofía. Si hay un tornillo flojo en un cuerpo celeste, eso es filosofía; y si hay un tornillo flojo en un cuerpo terrestre, eso también es filosofía; o puede ser que a veces haya un poco de metafísica en ello, pero eso no es frecuente. La filosofía es lo mío. Si un padre hace una pregunta en la línea clásica, comercial o matemática, yo le digo, gravemente: “Bueno, señor, en primer lugar, ¿es usted filósofo?” —“No, señor Squeers”, dice él, “no lo soy”. “Entonces, señor”, le digo yo, “lo lamento por usted, porque no podré explicárselo”. Naturalmente, el padre se va y desearía ser filósofo, y, de igual modo, piensa que yo lo soy.

Diciendo esto, y mucho más, con una profundidad ebria y un aire serio-cómico, y manteniendo todo el tiempo la vista en la señora Sliderskew, que no podía oír ni una palabra, el señor Squeers concluyó sirviéndose y pasando la botella: a lo que Peg hizo la reverencia correspondiente.

—¡Así se hace! —dijo el señor Squeers—. Te ves veinte libras diez mejor que antes.

De nuevo la señora Sliderskew se rió, pero la modestia le impidió aceptar verbalmente el cumplido.

—Veinte libras diez mejor —repitió el señor Squeers— que aquel día en que me presenté por primera vez. ¿No lo recuerdas?

—¡Ah! —dijo Peg, negando con la cabeza—, pero ese día me asustaste.

—¿De veras? —dijo Squeers—. Bueno, era algo sorprendente que un desconocido viniera y se presentara diciendo que lo sabía todo sobre ti, y cómo te llamabas, y por qué vivías tan callada aquí, y qué habías robado, y a quién se lo robaste, ¿no es cierto?

Peg asintió con la cabeza enérgicamente.

—Pero yo sé todo lo que ocurre de ese tipo —continuó Squeers—. Nada sucede, de esa clase, que yo no sepa por completo. Soy una especie de abogado, Slider, de primera categoría, y con mucho entendimiento también; soy el amigo íntimo y consejero confidencial de casi todos los hombres, mujeres y niños que se meten en problemas por ser demasiado ágiles con los dedos, soy...

El catálogo de méritos y habilidades del señor Squeers, que era en parte resultado de un plan concertado entre él y Ralph Nickleby, y en parte fluía de la botella negra, fue aquí interrumpido por la señora Sliderskew.

—¡Ja, ja, ja! —exclamó, cruzando los brazos y moviendo la cabeza—. Y así que al final no se casó, ¿verdad? ¿No se casó después de todo?

—No —respondió Squeers—, ¡no se casó!

—Y vino un joven enamorado y se llevó a la novia, ¿eh? —dijo Peg.

—Justo delante de sus narices —respondió Squeers—; y me han dicho que el muchacho se puso furioso además, rompió las ventanas y lo obligó a tragarse su adorno de boda, que casi lo ahoga.

—Cuéntamelo todo otra vez —exclamó Peg, con un malicioso deleite por la derrota de su antiguo amo, que hacía su fealdad natural aún más temible—; quiero oírlo todo de nuevo, empezando desde el principio, como si nunca me lo hubieras contado. Dímelo palabra por palabra—ahora—ahora—empezando justo desde el principio, ya sabes, cuando fue a la casa esa mañana.

El señor Squeers, sirviendo generosamente licor a la señora Sliderskew y sosteniéndose él mismo en el esfuerzo de hablar tan alto con frecuentes tragos, accedió a esta petición describiendo el descalabro de Arthur Gride, con tales mejoras sobre la verdad como se le ocurrieron, y cuya ingeniosa invención y aplicación habían sido muy útiles para recomendarlo a la atención de ella al principio de su relación. La señora Sliderskew estaba en éxtasis, moviendo la cabeza, encogiendo sus huesudos hombros y arrugando su cadavérico rostro en tantas y tan complejas formas de fealdad, que despertaron el asombro y el disgusto sin límites incluso del señor Squeers.

—Es un viejo traidor —dijo Peg—, y me engañó con trucos astutos y promesas falsas, pero no importa. Estoy a mano con él. Estoy a mano con él.

—Más que a mano, Slider —replicó Squeers—; habrías estado a mano con él si se hubiera casado; pero con la desilusión además, le llevas mucha ventaja. Fuera de su alcance, Slider, completamente fuera de su alcance. Y eso me recuerda —añadió, pasándole el vaso—, si quieres que te dé mi opinión sobre esos documentos, y te diga cuáles deberías guardar y cuáles deberías quemar, pues ahora es el momento, Slider.

—No hay prisa para eso —dijo Peg, con varias miradas y guiños cómplices.

—¡Ah, muy bien! —observó Squeers—, a mí no me importa; tú me lo pediste, ya sabes. No te cobraría nada, siendo amigo. Tú eres la mejor juez, por supuesto. Pero eres una mujer valiente, Slider.

—¿Cómo que valiente? —dijo Peg.

—Pues, solo quiero decir que si fuera yo, no tendría papeles que pudieran ahorcarme, tirados por ahí cuando podrían convertirse en dinero—los que no sirvieran, eliminados, y los que sí, guardados en algún lugar seguro; eso es todo —respondió Squeers—; pero cada quien es el mejor juez de sus propios asuntos. Todo lo que digo es, Slider, yo no lo haría.

—Vamos —dijo Peg—, entonces los verás.

—No quiero verlos —replicó Squeers, fingiendo estar de mal humor—; no hables como si fuera un placer. Muéstraselos a otro y toma su consejo.

El señor Squeers probablemente habría continuado la farsa de estar ofendido un poco más, si la señora Sliderskew, en su afán de recuperar su anterior posición en su estima, no se hubiera vuelto tan afectuosa que él estuvo a punto de ser asfixiado por sus caricias. Reprimiendo, con la mejor gracia posible, esas pequeñas familiaridades—de las cuales, hay motivos para creer, la botella negra era al menos tan culpable como cualquier defecto constitucional de la señora Sliderskew—, protestó que solo estaba bromeando: y, como prueba de su buen humor intacto, que estaba dispuesto a examinar los documentos de inmediato, si con ello podía brindar alguna satisfacción o alivio a su estimada amiga.

—Y ahora que estás de pie, mi Slider —gritó Squeers, mientras ella se levantaba para ir por ellos—, atranca la puerta.

Peg fue trotando hasta la puerta, y tras forcejear con el cerrojo, se arrastró hasta el otro extremo de la habitación, y de debajo del carbón que llenaba el fondo del armario, sacó una pequeña caja de madera. Tras colocarla en el suelo a los pies de Squeers, trajo, de debajo de la almohada de su cama, una pequeña llave, con la que hizo señas al caballero para que la abriera. El señor Squeers, que había seguido ansiosamente todos sus movimientos, no perdió tiempo en obedecer la indicación: y, levantando la tapa, contempló extasiado los documentos que había dentro.

—Ahora ves —dijo Peg, arrodillándose en el suelo a su lado y deteniendo su impaciente mano—; lo que no sirva lo quemaremos; lo que podamos convertir en dinero, lo guardaremos; y si hay alguno con el que podamos meterlo en problemas, y hacer que se consuma de preocupación, esos los cuidaremos especialmente; porque eso es lo que quiero hacer, y lo que esperaba hacer cuando lo dejé.

—Pensé —dijo Squeers— que no le tenías mucho aprecio. Pero dime, ¿por qué no te llevaste algo de dinero además?

—¿Algo de qué? —preguntó Peg.

—¡Algo de dinero! —rugió Squeers—. Creo que la mujer me oye y quiere hacerme reventar una vena, para tener el placer de cuidarme. ¡Algo de dinero, Slider, dinero!

—¡Vaya que eres hombre para pedir! —exclamó Peg, con cierto desprecio—. Si yo hubiera tomado dinero de Arthur Gride, él habría recorrido el mundo entero para encontrarme; sí, y lo habría olfateado y desenterrado, de alguna manera, aunque lo hubiera enterrado en el fondo del pozo más profundo de Inglaterra. No, no, yo era más lista que eso. Tomé lo que pensé que ocultaba sus secretos: y eso no podía permitirse hacerlo público, valiera lo que valiese. ¡Es un perro viejo; un perro astuto, viejo, taimado e ingrato! Primero me mató de hambre y luego me engañó; y si pudiera, lo mataría.

—Muy bien, y muy loable —dijo Squeers—. Pero, antes que nada, Slider, quema la caja. Nunca debes guardar cosas que puedan llevar al descubrimiento. Recuerda siempre eso. Así que mientras la desarmas (lo que puedes hacer fácilmente, porque es muy vieja y endeble) y la quemas en pedacitos, yo revisaré los papeles y te diré qué son.

Peg, mostrando su conformidad con este arreglo, el señor Squeers volcó la caja y, haciendo caer el contenido al suelo, se la entregó; la destrucción de la caja era una estratagema improvisada para mantenerla ocupada, en caso de que fuera conveniente distraer su atención de sus propios actos.

—¡Ahí está! —dijo Squeers—. Tú mete los pedazos entre las barras y haz un buen fuego, y yo leeré mientras tanto. Veamos, veamos. Y, acercando la vela a su lado, el señor Squeers, con gran avidez y una sonrisa astuta que se extendía por su rostro, se entregó a la tarea de examinar los papeles.

Si la anciana no hubiera estado tan sorda, habría escuchado, cuando fue por última vez a la puerta, la respiración de dos personas justo detrás de ella; y si esas dos personas no hubieran conocido su discapacidad, probablemente habrían elegido ese momento para presentarse o huir. Pero, sabiendo con quién trataban, permanecieron completamente quietos y ahora, no solo aparecieron sin ser vistos en la puerta —que no estaba atrancada, pues el pestillo no tenía enganche—, sino que avanzaron cautelosamente y sin hacer ruido hacia el interior de la habitación.

Mientras se deslizaban cada vez más adentro, con movimientos leves y casi imperceptibles, y con tanta precaución que apenas parecían respirar, la vieja bruja y Squeers, sin sospechar tal invasión y completamente inconscientes de que hubiera alguien más cerca que ellos mismos, estaban absortos en sus tareas. La anciana, con su rostro arrugado pegado a las barras de la estufa, soplando las brasas apagadas que aún no prendían la leña; Squeers, inclinado hacia la vela, que resaltaba toda la fealdad de su rostro, como la luz del fuego hacía con el de su compañera; ambos absortos y con expresiones de júbilo que contrastaban fuertemente con las miradas ansiosas de los que estaban detrás, quienes aprovechaban el menor sonido para cubrir su avance y, casi antes de moverse una pulgada y cuando todo estaba en silencio, se detenían de nuevo. Esto, junto con la gran habitación desnuda, las paredes húmedas y la luz vacilante y dudosa, formaba una escena que ni el espectador más indiferente (si alguno hubiera estado presente) habría dejado de encontrar interesante y difícilmente habría olvidado.

De los que se acercaban sigilosamente, uno era Frank Cheeryble y el otro Newman Noggs. Newman había tomado, por la boquilla oxidada, un viejo fuelle, que estaba a punto de blandir en el aire antes de descargarlo sobre la cabeza del señor Squeers, cuando Frank, con un gesto enérgico, detuvo su brazo y, dando un paso más, se acercó tanto al maestro que, inclinándose levemente hacia adelante, pudo distinguir claramente la escritura que este sostenía ante sus ojos.

El señor Squeers, que no era precisamente erudito, parecía estar bastante desconcertado por este primer hallazgo, que estaba escrito en letra de protocolo y no era muy legible salvo para un ojo experimentado. Habiendo intentado leerlo de izquierda a derecha y de derecha a izquierda, y encontrándolo igual de claro en ambos sentidos, lo puso al revés sin mejor resultado.

—¡Ja, ja, ja! —se carcajeó Peg, que, de rodillas ante el fuego, lo alimentaba con fragmentos de la caja y sonreía con una exultación casi diabólica—. ¿De qué trata esa escritura, eh?

—Nada en particular —respondió Squeers, arrojándoselo—. Es solo un viejo contrato de arrendamiento, por lo que puedo entender. Tíralo al fuego.

La señora Sliderskew obedeció y preguntó qué era el siguiente.

—Esto —dijo Squeers— es un fajo de letras vencidas y pagarés renovados de seis u ocho jóvenes caballeros, pero todos son miembros del Parlamento, así que no le sirve a nadie. ¡Tíralo al fuego! Peg hizo lo que le ordenaron y esperó el siguiente.

—Esto —dijo Squeers— parece ser algún documento de venta del derecho de presentación a la rectoría de Purechurch, en el valle de Cashup. Cuida eso, Slider, literalmente por el amor de Dios. Se venderá bien en la casa de subastas.

—¿Cuál es el siguiente? —preguntó Peg.

—Pues esto —dijo Squeers— parece, por las dos cartas que lo acompañan, ser una obligación de un vicario del campo, para pagar medio año de salario de cuarenta libras por haber pedido prestadas veinte. Cuida eso, porque si no paga, su obispo pronto caerá sobre él. Sabemos lo que significa el camello y el ojo de la aguja; ningún hombre que no pueda vivir de sus ingresos, sean los que sean, debe esperar ir al cielo a cualquier precio. Es muy raro; aún no veo nada parecido.

—¿Qué sucede? —dijo Peg.

—Nada —respondió Squeers—, solo que estoy buscando...

Newman levantó de nuevo el fuelle. Una vez más, Frank, con un rápido movimiento de su brazo, sin hacer ruido, lo detuvo en su propósito.

—Aquí está —dijo Squeers—, obligaciones, cuídalas. Poder notarial, cuida eso. Dos confesiones de deuda, cuídalas. Contrato de arrendamiento y liberación, quema eso. ¡Ah! “Madeline Bray—al cumplir la mayoría de edad o casarse—la mencionada Madeline”—aquí, ¡quema ESO!

Lanzando ansiosamente hacia la anciana un pergamino que tomó para ese fin, Squeers, mientras ella giraba la cabeza, metió en el pecho de su gran abrigo la escritura en la que había leído esas palabras y soltó un grito de triunfo.

—¡Lo tengo! —dijo Squeers—. ¡Lo tengo! ¡Hurra! El plan era bueno, aunque la oportunidad era desesperada, y por fin el día es nuestro.

Peg preguntó de qué se reía, pero no obtuvo respuesta. El brazo de Newman ya no pudo ser contenido; el fuelle, descendiendo pesadamente y con puntería certera sobre el mismo centro de la cabeza del señor Squeers, lo derribó al suelo, dejándolo tendido, inmóvil e inconsciente.