Capítulo V

Nicholas parte hacia Yorkshire. Sobre su despedida, sus compañeros de viaje y lo que les sucedió en el camino.

Si las lágrimas vertidas en un baúl fueran amuletos para preservar a su dueño de la pena y la desgracia, Nicholas Nickleby habría comenzado su expedición bajo los más felices auspicios. Había tanto por hacer y tan poco tiempo para hacerlo; tantas palabras amables por decir, y un dolor tan amargo en los corazones de quienes las pronunciaban que dificultaba su expresión; que los pequeños preparativos para su viaje se realizaron, en verdad, con tristeza. Cien cosas que la ansiosa preocupación de su madre y su hermana consideraban indispensables para su comodidad, Nicholas insistió en dejar atrás, pues podrían ser de utilidad más adelante, o convertirse en dinero si la ocasión lo requería. Cien afectuosas discusiones sobre estos puntos tuvieron lugar la triste noche anterior a su partida; y, a medida que la conclusión de cada disputa sin enojo los acercaba más y más al final de sus ligeros preparativos, Kate se ocupaba cada vez más y lloraba en silencio.

Por fin el baúl fue empacado, y entonces llegó la cena, con algún pequeño manjar preparado para la ocasión, y como compensación por el gasto, Kate y su madre fingieron haber comido cuando Nicholas estaba fuera. El pobre muchacho casi se atragantó al intentar probarlo, y casi se asfixió al fingir una broma o dos y forzar una risa melancólica. Así, se demoraron hasta que la hora de separarse para dormir había pasado hacía mucho; y entonces descubrieron que bien podrían haber dado rienda suelta a sus verdaderos sentimientos antes, pues no podían reprimirlos, hicieran lo que hicieran. Así que los dejaron fluir, y hasta eso fue un alivio.

Nicholas durmió bien hasta las seis de la mañana siguiente; soñó con el hogar, o con lo que alguna vez fue su hogar—no importa cuál, pues las cosas que han cambiado o desaparecido regresan como solían ser, ¡gracias a Dios!, en los sueños—y se levantó bastante animado y alegre. Escribió unas líneas a lápiz, para decir el adiós que temía pronunciar en persona, y dejándolas, junto con la mitad de su escaso dinero, en la puerta de su hermana, cargó su baúl al hombro y bajó suavemente las escaleras.

—¿Eres tú, Hannah? —gritó una voz desde la sala de estar de la señorita La Creevy, de donde provenía la luz de una débil vela.

—Soy yo, señorita La Creevy —dijo Nicholas, dejando el baúl y asomándose.

—¡Dios nos bendiga! —exclamó la señorita La Creevy, sobresaltándose y llevándose la mano a los rulos—. Se ha levantado usted muy temprano, señor Nickleby.

—Y usted también —respondió Nicholas.

—Las bellas artes son las que me sacan de la cama, señor Nickleby —replicó la dama—. Estoy esperando la luz para plasmar una idea.

La señorita La Creevy se había levantado temprano para ponerle una nariz de fantasía a una miniatura de un niño pequeño y feo, destinada a su abuela en el campo, quien se esperaba le legara una herencia si se parecía a la familia.

—Para plasmar una idea —repitió la señorita La Creevy—; y esa es la gran ventaja de vivir en una calle transitada como el Strand. Cuando necesito una nariz o un ojo para algún retratado en particular, solo tengo que mirar por la ventana y esperar hasta encontrar uno.

—¿Se tarda mucho en conseguir una nariz, por ejemplo? —preguntó Nicholas, sonriendo.

—Bueno, eso depende en gran medida del modelo —respondió la señorita La Creevy—. Las narices chatas y romanas abundan, y hay narices planas de todos los tipos y tamaños cuando hay una reunión en Exeter Hall; pero las perfectas aguileñas, lamento decirlo, son escasas, y generalmente las usamos para uniformes o personajes públicos.

—¡Vaya! —dijo Nicholas—. Si llego a encontrar alguna en mis viajes, procuraré hacerle un boceto.

—¿No me diga que realmente va a ir hasta Yorkshire en este frío invierno, señor Nickleby? —dijo la señorita La Creevy—. Anoche escuché algo al respecto.

—Así es, en efecto —respondió Nicholas—. No hay más remedio, ya sabe, cuando alguien lo obliga a uno. La necesidad es mi conductor, y ese es solo otro nombre para el mismo caballero.

—Bueno, lo lamento mucho; es todo lo que puedo decir —dijo la señorita La Creevy—; tanto por su madre y su hermana como por usted. Su hermana es una joven muy bonita, señor Nickleby, y esa es una razón más para que tenga a alguien que la proteja. La convencí de que me diera una o dos sesiones para el estuche de la puerta. ¡Ah! Será una miniatura encantadora. —Mientras hablaba, la señorita La Creevy levantó un rostro de marfil surcado por venas azul cielo muy perceptibles, y lo contempló con tanta complacencia, que Nicholas casi la envidió.

—Si alguna vez tiene oportunidad de mostrarle a Kate alguna pequeña amabilidad —dijo Nicholas, ofreciéndole la mano—, creo que lo hará.

—Puede contar con ello —dijo la bondadosa pintora de miniaturas—; y que Dios lo bendiga, señor Nickleby; le deseo lo mejor.

Nicholas sabía muy poco del mundo, pero intuía lo suficiente sobre sus costumbres como para pensar que, si le daba un pequeño beso a la señorita La Creevy, tal vez no sería menos amable con quienes él dejaba atrás. Así que le dio tres o cuatro, con una especie de galantería bromista, y la señorita La Creevy no mostró mayor disgusto que declarar, mientras se acomodaba el turbante amarillo, que nunca había oído tal cosa y no lo habría creído posible.

Habiendo terminado la inesperada entrevista de manera tan satisfactoria, Nicholas se retiró apresuradamente de la casa. Para cuando encontró a un hombre que le llevara el baúl, apenas eran las siete, así que caminó despacio, un poco delante del mozo, y muy probablemente con el corazón menos ligero que el de aquel hombre, aunque no tenía chaleco para cubrirlo y, a juzgar por el aspecto de sus otras prendas, había pasado la noche en un establo y tomado el desayuno en una fuente.

Observando, con no poca curiosidad e interés, todos los ocupados preparativos para el día que comenzaba, que cada calle y casi cada casa mostraba; y pensando, de vez en cuando, que parecía algo duro que tantas personas de todos los rangos y condiciones pudieran ganarse la vida en Londres, y que él tuviera que viajar tan lejos en busca de una; Nicholas llegó rápidamente a la Posada de la Cabeza del Sarraceno, en Snow Hill. Habiendo despedido a su acompañante y visto que el baúl quedara a salvo en la oficina de carruajes, entró en la sala de café en busca del señor Squeers.

Encontró a ese erudito caballero sentado desayunando, con los tres niños pequeños ya mencionados, y otros dos que habían aparecido por algún golpe de suerte desde la entrevista del día anterior, alineados en fila en el asiento opuesto. El señor Squeers tenía ante sí una pequeña medida de café, un plato de tostadas calientes y una pieza fría de carne de res; pero en ese momento estaba concentrado en preparar el desayuno para los niños.

—¿Esto es leche por dos peniques, camarero? —dijo el señor Squeers, mirando dentro de una gran taza azul y ladeándola suavemente para ver con precisión la cantidad de líquido que contenía.

—Eso es por dos peniques, señor —respondió el camarero.

—¡Qué artículo tan raro es la leche en Londres! —dijo el señor Squeers, suspirando—. Llena esa taza con agua tibia, William, ¿quieres?

—¿Hasta arriba, señor? —preguntó el camarero—. La leche se va a ahogar.

—No te preocupes por eso —respondió el señor Squeers—. Bien merecido por ser tan cara. ¿Pediste ese pan grueso con mantequilla para tres?

—Enseguida, señor.

—No es necesario que te apresures —dijo Squeers—; hay tiempo de sobra. Dominen sus pasiones, muchachos, y no sean ansiosos con la comida. —Mientras pronunciaba este precepto moral, el señor Squeers dio un gran mordisco a la carne fría y reconoció a Nicholas.

—Siéntese, señor Nickleby —dijo Squeers—. ¡Aquí estamos, desayunando, ya ve!

Nicholas NO vio que nadie estuviera desayunando, excepto el señor Squeers; pero se inclinó con toda la reverencia debida y se mostró lo más animado que pudo.

—¡Ah! ¿Esa es la leche con agua, William? —dijo Squeers—. Muy bien; no olvides el pan con mantequilla en un momento.

Ante esta nueva mención del pan con mantequilla, los cinco niños miraron con mucha ansiedad y siguieron al camarero con la mirada; mientras tanto, el señor Squeers probó la leche con agua.

—¡Ah! —dijo el caballero, relamiéndose—. ¡Qué delicia! Piensen en la cantidad de mendigos y huérfanos en las calles que estarían felices de tener esto, muchachos. El hambre es algo terrible, ¿no es así, señor Nickleby?

—Muy terrible, señor —dijo Nicholas.

—Cuando diga número uno —prosiguió el señor Squeers, poniendo la taza ante los niños—, el niño a la izquierda, más cerca de la ventana, puede tomar un trago; y cuando diga número dos, el siguiente hará lo mismo, y así hasta llegar al número cinco, que es el último. ¿Están listos?

—Sí, señor —gritaron todos los niños con gran entusiasmo.

—Eso está bien —dijo Squeers, continuando tranquilamente con su desayuno—; manténganse listos hasta que les diga que empiecen. Dominen su apetito, queridos míos, y habrán conquistado la naturaleza humana. Así es como inculcamos la fortaleza de espíritu, señor Nickleby —dijo el maestro, volviéndose hacia Nicholas y hablando con la boca llena de carne y tostadas.

Nicholas murmuró algo—no sabía qué—en respuesta; y los pequeños, dividiendo su atención entre la jarra, el pan con mantequilla (que para ese momento ya había llegado) y cada bocado que el señor Squeers llevaba a su boca, permanecieron con los ojos abiertos de par en par, torturados por la expectativa.

—Gracias a Dios por un buen desayuno —dijo Squeers, cuando terminó—. El número uno puede beber.

El número uno se apoderó de la jarra con avidez, y apenas había bebido lo suficiente para desear más, cuando el señor Squeers dio la señal para el número dos, quien, en el mismo interesante momento, cedió el turno al número tres; y el proceso se repitió hasta que la leche con agua se acabó con el número cinco.

—Y ahora —dijo el maestro, dividiendo el pan con mantequilla para tres en tantas porciones como niños había—, será mejor que desayunen rápido, porque el cuerno sonará en uno o dos minutos, y entonces todos los niños deben dejar de comer.

Dada así la autorización para empezar, los niños comenzaron a comer vorazmente y con desesperada prisa, mientras el maestro (que estaba de muy buen humor después de su comida) se limpiaba los dientes con un tenedor y los miraba sonriente. En muy poco tiempo, se escuchó el cuerno.

—Sabía que no tardaría —dijo Squeers, levantándose de un salto y sacando una pequeña canasta de debajo del asiento—; ¡pongan aquí lo que no hayan tenido tiempo de comer, muchachos! ¡Lo necesitarán en el camino!

Nicholas se sorprendió bastante por estos arreglos tan económicos; pero no tuvo tiempo de reflexionar sobre ellos, pues había que subir a los pequeños al techo del coche, sacar sus baúles y colocarlos, y asegurarse de que el equipaje del señor Squeers estuviera cuidadosamente guardado en el maletero, y todas esas tareas eran de su incumbencia. Estaba en pleno ajetreo concluyendo estas operaciones, cuando su tío, el señor Ralph Nickleby, se le acercó.

—¡Ah, aquí está usted, señor! —dijo Ralph—. Aquí están su madre y su hermana, señor.

—¿Dónde? —exclamó Nicholas, mirando apresuradamente a su alrededor.

—¡Aquí! —respondió su tío—. Como tenían demasiado dinero y nada en qué gastarlo, estaban pagando un coche de alquiler cuando llegué, señor.

—Temíamos llegar demasiado tarde para verlo antes de que se fuera —dijo la señora Nickleby, abrazando a su hijo, sin prestar atención a los curiosos que los observaban en el patio de la diligencia.

—Muy bien, señora —replicó Ralph—, usted es la mejor juez, por supuesto. Yo solo dije que estaban pagando un coche de alquiler. Yo nunca pago un coche de alquiler, señora; nunca alquilo uno. No he subido a un coche de alquiler por mi cuenta en treinta años, y espero no hacerlo en otros treinta, si vivo tanto.

—Nunca me lo habría perdonado si no lo hubiera visto —dijo la señora Nickleby—. ¡Pobre querido, yéndose sin desayunar también, por miedo a angustiarnos!

—Muy bonito, ciertamente —dijo Ralph, con gran irritación—. Cuando yo empecé a trabajar, señora, tomaba un panecillo de un penique y medio vaso de leche para desayunar mientras caminaba a la ciudad cada mañana; ¿qué me dice de eso, señora? ¡Desayuno! ¡Bah!

—Ahora, Nickleby —dijo Squeers, acercándose en ese momento mientras se abotonaba el abrigo—; creo que será mejor que suba atrás. Me preocupa que alguno de esos muchachos se caiga y entonces serían veinte libras al año menos.

—Querido Nicholas —susurró Kate, tocando el brazo de su hermano—, ¿quién es ese hombre vulgar?

—¿Eh? —gruñó Ralph, cuyos oídos atentos captaron la pregunta—. ¿Quieres que te presente al señor Squeers, querida?

—¿Ese es el maestro? No, tío. ¡Oh, no! —respondió Kate, retrocediendo.

—Estoy seguro de que te oí decirlo, querida —replicó Ralph con su frío y sarcástico tono—. Señor Squeers, aquí está mi sobrina: ¡la hermana de Nicholas!

—Muy complacido de conocerla, señorita —dijo Squeers, levantando el sombrero un par de centímetros—. Ojalá la señora Squeers aceptara muchachas, y la tuviéramos como maestra. Aunque no sé si ella no se pondría celosa si la tuviéramos. ¡Ja, ja, ja!

Si el propietario de Dotheboys Hall hubiera sabido lo que pasaba por la mente de su asistente en ese momento, habría descubierto, con cierta sorpresa, que estuvo tan cerca de recibir una buena paliza como nunca en su vida. Kate Nickleby, percibiendo más rápidamente las emociones de su hermano, lo llevó suavemente aparte, evitando así que el señor Squeers se diera cuenta de ello de una manera particularmente desagradable.

—Querido Nicholas —dijo la joven—, ¿quién es ese hombre? ¿A qué clase de lugar vas a ir?

—No lo sé bien, Kate —respondió Nicholas, apretando la mano de su hermana—. Supongo que la gente de Yorkshire es algo ruda y poco cultivada; eso es todo.

—Pero esa persona —insistió Kate.

—Es mi empleador, o mi jefe, o como se llame —respondió Nicholas rápidamente—; y fui un tonto al tomar a mal su grosería. Nos están mirando, y es hora de que ocupe mi lugar. ¡Bendiciones, querida, y adiós! ¡Madre, espere nuestro reencuentro algún día! ¡Tío, adiós! Le agradezco de corazón todo lo que ha hecho y lo que piensa hacer. ¡Listo, señor!

Con estas apresuradas despedidas, Nicholas subió ágilmente a su asiento y agitó la mano con tanta gallardía como si su corazón se fuera con ella.

En ese momento, cuando el cochero y el guardia comparaban por última vez sus notas antes de partir, sobre el tema de la hoja de ruta; cuando los mozos sacaban los últimos seis peniques a regañadientes, los vendedores ambulantes de periódicos ofrecían por última vez el diario de la mañana, y los caballos daban el último impaciente tirón a sus arneses; Nicholas sintió que alguien tiraba suavemente de su pierna. Miró hacia abajo, y allí estaba Newman Noggs, quien le empujó a la mano una carta sucia.

—¿Qué es esto? —preguntó Nicholas.

—¡Chist! —respondió Noggs, señalando al señor Ralph Nickleby, que estaba diciendo unas palabras serias a Squeers, a poca distancia—: Tómala. Léela. Nadie lo sabe. Eso es todo.

—¡Espere! —gritó Nicholas.

—No —respondió Noggs.

Nicholas volvió a gritar que esperara, pero Newman Noggs ya se había ido.

Un minuto de ajetreo, un portazo en la diligencia, un vaivén del vehículo hacia un lado, mientras el pesado cochero y el aún más pesado guardia subían a sus asientos; un grito de “todo listo”, unas notas del cuerno, una mirada apresurada de dos rostros apenados abajo, y los duros rasgos del señor Ralph Nickleby—y la diligencia también se fue, retumbando sobre los adoquines de Smithfield.

Como las piernas de los pequeños eran demasiado cortas para que sus pies descansaran en algo mientras estaban sentados, y sus cuerpos estaban, por tanto, en inminente peligro de ser sacudidos fuera del coche, Nicholas tuvo bastante trabajo durante el trayecto para sujetarlos. Entre el esfuerzo físico y la ansiedad mental que le causaba esta tarea, se sintió bastante aliviado cuando la diligencia se detuvo en el Peacock de Islington. Se sintió aún más aliviado cuando un caballero de aspecto robusto, rostro muy afable y color muy fresco, subió detrás y propuso ocupar la otra esquina del asiento.

—Si ponemos a algunos de estos pequeños en el medio —dijo el recién llegado—, estarán más seguros en caso de que se duerman, ¿eh?

—Si tiene la bondad, señor —respondió Squeers—, sería lo mejor. Señor Nickleby, ponga a tres de esos muchachos entre usted y el caballero. Belling y el menor de los Snawley pueden sentarse entre yo y el guardia. Tres niños —explicó Squeers al desconocido—, cuentan como dos.

—No tengo la menor objeción, estoy seguro —dijo el caballero de rostro sonrosado—; tengo un hermano que no dudaría en hacer pasar a sus seis hijos por dos en cualquier carnicería o panadería del reino, me atrevo a decir. Todo lo contrario.

—¿Seis hijos, señor? —exclamó Squeers.

—Sí, y todos varones —respondió el desconocido.

—Señor Nickleby —dijo Squeers, muy apresurado—, sujete esa canasta. Permítame darle una tarjeta, señor, de un establecimiento donde esos seis muchachos pueden ser educados de manera ilustrada, liberal y moral, sin ningún error, por veinte guineas al año cada uno—veinte guineas, señor—o podría tomar a todos los muchachos juntos, en promedio, y decir cien libras al año por el lote.

—¡Ah! —dijo el caballero, mirando la tarjeta—, supongo que usted es el señor Squeers mencionado aquí, ¿verdad?

—Sí, señor, así es —respondió el digno pedagogo—; mi nombre es Wackford Squeers, y estoy muy lejos de avergonzarme de ello. Estos son algunos de mis muchachos, señor; aquel es uno de mis asistentes, señor—el señor Nickleby, hijo de un caballero, y buen estudiante, en matemáticas, clásicos y comercio. No hacemos las cosas a medias en nuestro establecimiento. Todo tipo de conocimientos absorben mis muchachos, señor; el gasto nunca se considera; y reciben trato paternal y lavado incluido.

—De veras —dijo el caballero, mirando a Nicholas con media sonrisa y una expresión de sorpresa más que evidente—, esas sí que son ventajas.

—Puede decirlo, señor —replicó Squeers, metiendo las manos en los bolsillos de su abrigo—. Se dan y se exigen las referencias más intachables. Yo no aceptaría una referencia con ningún chico que no fuera responsable del pago de cinco libras y cinco chelines por trimestre, no, ni aunque se arrodillara y me lo rogara con lágrimas corriéndole por la cara.

—Muy considerado —dijo el pasajero.

—Mi mayor objetivo y fin es ser considerado, señor —replicó Squeers—. Snawley, hijo, si no dejas de castañetear los dientes y de temblar de frío, te voy a calentar con una buena paliza en menos de medio minuto.

—Agárrense bien aquí, caballeros —dijo el guardia mientras trepaba arriba.

—¿Todo bien atrás, Dick? —gritó el cochero.

—Todo bien —fue la respuesta—. ¡Allá va! Y allá fue en efecto—si es que los carruajes son femeninos—entre un fuerte toque de trompeta del guardia y la tranquila aprobación de todos los entendidos en carruajes y caballos reunidos en el Peacock, pero especialmente de los mozos, que de pie, con los paños sobre los brazos, miraban el coche hasta que desaparecía, y luego se dirigían admirados hacia las caballerizas, prodigando varios elogios bruscos sobre la belleza del carruaje.

Cuando el guardia (que era un robusto anciano de Yorkshire) hubo soplado hasta quedarse sin aliento, guardó la trompeta en una especie de túnel de mimbre sujeto al costado del coche para ese fin, y tras darse una buena serie de golpes en el pecho y los hombros, comentó que hacía un frío inusual; después, preguntó a cada persona por separado si iba hasta el final del trayecto y, si no, a dónde se dirigía. Recibidas respuestas satisfactorias, supuso que los caminos estarían bastante pesados después de la nevada de anoche, y se permitió preguntar si alguno de los caballeros llevaba una caja de rapé. Como resultó que nadie tenía una, comentó con aire misterioso que había oído a un médico que fue a Grantham la semana pasada decir que tomar rapé era malo para los ojos; pero que, por su parte, nunca lo había notado así, y que lo que él decía era que cada quien debía hablar según su experiencia. Como nadie intentó contradecirlo, sacó un pequeño paquete envuelto en papel marrón de su sombrero y, poniéndose unas gafas de cuerno (pues la letra era difícil), leyó la dirección media docena de veces; hecho esto, devolvió el paquete a su lugar, guardó nuevamente las gafas y miró a todos por turno. Después, volvió a soplar la trompeta a modo de recreo; y, habiendo agotado ya sus temas habituales de conversación, cruzó los brazos como pudo entre tantos abrigos y, cayendo en solemne silencio, miró distraídamente los objetos familiares que encontraba a su alrededor mientras el coche avanzaba; lo único que parecía interesarle eran los caballos y las manadas de ganado, que examinaba con aire crítico al pasar por el camino.

El clima era intensamente y amargamente frío; caía mucha nieve de vez en cuando, y el viento era insoportablemente cortante. El señor Squeers bajaba en casi cada parada—según él, para estirar las piernas—y como siempre regresaba de esas excursiones con la nariz muy roja y se acomodaba para dormir de inmediato, hay razones para suponer que obtenía gran beneficio de ese proceso. Los pequeños alumnos, estimulados con los restos de su desayuno y fortalecidos además por varias tacitas de un curioso licor que llevaba el señor Squeers, que sabía mucho a pan tostado con agua metido por error en una botella de brandy, dormían, despertaban, tiritaban y lloraban según les dictaban sus sentimientos. Nicholas y el hombre de buen carácter encontraban tantos temas de conversación que, entre platicar y animar a los niños, el tiempo les pasaba tan rápido como era posible dadas las circunstancias adversas.

Así transcurrió el día. En Eton Slocomb hubo una buena comida de diligencia, de la que participaron el cochero, los cuatro pasajeros delanteros de afuera, el único de adentro, Nicholas, el hombre de buen carácter y el señor Squeers; mientras que los cinco pequeños fueron puestos a descongelar junto al fuego y agasajados con emparedados. Un par de etapas más adelante, encendieron las lámparas y se armó un gran alboroto al recoger, en una posada al borde del camino, a una dama muy exigente con una infinita variedad de capas y pequeños paquetes, que lamentaba en voz alta, para que la oyeran los de afuera, la no llegada de su propio carruaje que debía recogerla, e hizo prometer solemnemente al guardia que detendría cada carroza verde que viera venir; lo cual, siendo de noche y estando él sentado de espaldas, aquel oficial se comprometió a hacer con fervientes protestas. Finalmente, la dama exigente, al ver que había un caballero solitario adentro, hizo encender una pequeña lámpara que llevaba en su bolso, y tras mucho trabajo fue acomodada en el interior; los caballos fueron puestos al trote y la diligencia reanudó su rápido avance.

La noche y la nieve llegaron juntas, y eran bastante lúgubres. No se oía otro sonido que el aullido del viento; pues el ruido de las ruedas y el trote de los caballos quedaban amortiguados por la gruesa capa de nieve que cubría el suelo y aumentaba rápidamente a cada momento. Las calles de Stamford estaban desiertas cuando pasaron por la ciudad; y sus antiguas iglesias se alzaban, sombrías y oscuras, sobre el terreno blanqueado. Veinte millas más adelante, dos de los pasajeros delanteros de afuera, aprovechando sabiamente su llegada a una de las mejores posadas de Inglaterra, se quedaron a pasar la noche en el George de Grantham. Los demás se envolvieron más en sus abrigos y capas, y dejando atrás la luz y el calor de la ciudad, se acomodaron contra el equipaje y se prepararon, con muchos quejidos apenas contenidos, para volver a enfrentar el viento cortante que barría el campo abierto.

No habían avanzado mucho más de una etapa desde Grantham, o estaban más o menos a mitad de camino entre allí y Newark, cuando Nicholas, que había estado dormido un rato, fue despertado de repente por un violento sacudón que casi lo arrojó de su asiento. Aferrándose a la barandilla, notó que el coche se había inclinado mucho de un lado, aunque los caballos seguían tirando; y mientras—confundido por los saltos de los animales y los fuertes gritos de la dama dentro—dudaba un instante si debía saltar o no, el vehículo volcó fácilmente, y lo libró de toda incertidumbre arrojándolo a la carretera.