Capítulo II — Una revelación

Para la población general de la colonia, la llegada del forastero fue un asunto de escaso interés. Los españoles, naturalmente demasiado indolentes, no se sentían afectados de ninguna manera por un incidente que les concernía tan remotamente; mientras que los rusos se sentían simplemente dependientes de su amo, y mientras estuvieran con él, les era indiferente dónde o cómo pasaran sus días. Todo continuaba para ellos en una rutina acostumbrada; y se acostaban noche tras noche, y despertaban para sus ocupaciones mañana tras mañana, como si nada extraordinario hubiera ocurrido.

Durante toda la noche, Ben-Zuf no quiso apartarse de la cabecera del profesor. Se había constituido en enfermero y consideraba que su reputación estaba en juego si no lograba poner de pie a su paciente. Observaba cada movimiento, escuchaba cada respiración y nunca dejaba de administrar los más fuertes cordiales ante el menor pretexto. Incluso dormido, la irritable naturaleza de Rosete se manifestaba. Una y otra vez, a veces con tono de inquietud y otras con expresión de franca ira, el nombre de Gallia escapaba de sus labios, como si soñara que su derecho al descubrimiento del cometa estaba siendo disputado o negado; pero aunque su asistente estaba atento para captar todo lo posible, no lograba entender nada en las incoherentes frases que pudiera arrojar alguna luz real sobre el problema que todos ansiaban resolver.

Cuando el sol reapareció en el horizonte occidental, el profesor seguía profundamente dormido; y Ben-Zuf, que estaba especialmente ansioso de que el reposo, que prometía ser tan beneficioso, no fuera interrumpido, sintió una considerable molestia al escuchar unos fuertes golpes, evidentemente de algún instrumento pesado y romo, contra una puerta que se había colocado en la entrada de la galería, más con el propósito de retener el calor interior que para resguardarse de intrusos del exterior.

—¡Maldita sea! —dijo Ben-Zuf—. Tengo que ponerle fin a esto; y se dirigió hacia la puerta.

—¿Quién es? —gritó, en tono poco amable.

—Yo —respondió la voz temblorosa.

—¿Quién eres tú?

—Isaac Hakkabut. Déjame entrar; por favor, déjame entrar.

—Ah, eres tú, viejo Ashtaroth, ¿verdad? ¿Qué quieres? ¿No consigues que nadie te compre tus mercancías?

—Nadie quiere pagarme un precio justo.

—Bueno, viejo Simei, aquí no encontrarás cliente. Será mejor que te vayas.

—No; pero por favor... por favor, déjame entrar —suplicó el judío—. Quiero hablar con su Excelencia, el gobernador.

—El gobernador está en la cama y dormido.

—Puedo esperar hasta que despierte.

—Entonces espera donde estás.

Y con esta respuesta inhóspita, el ordenanza estaba a punto de regresar al lado de su paciente, cuando Servadac, que había sido despertado por el sonido de las voces, llamó: —¿Qué sucede, Ben-Zuf?

—Oh, nada, señor; solo ese perro de Hakkabut que dice que quiere hablar con usted.

—Déjalo entrar, entonces.

Ben-Zuf vaciló.

—Te digo que lo dejes entrar —repitió el capitán, con tono perentorio.

Aunque de mala gana, Ben-Zuf obedeció. Descorrió la tranca de la puerta e Isaac Hakkabut, envuelto en un viejo abrigo, se deslizó dentro de la galería. A los pocos momentos, Servadac se acercó y el judío comenzó a colmarlo de los más obsequiosos epítetos. Sin dignarse a responderle, el capitán hizo una seña al anciano para que lo siguiera y, conduciéndolo hasta el salón central, se detuvo y, volviéndose para mirarlo fijamente al rostro, dijo: —Ahora tienes tu oportunidad. Dime qué quieres.

—Oh, mi señor, mi señor —gimoteó Isaac—, debe de tener alguna noticia que darme.

—¿Noticias? ¿A qué te refieres?

—Desde mi pequeña tartana allá, vi salir la balandra desde la roca en un viaje, y la vi regresar, y trajo a un forastero; y pensé... pensé... pensé...

—Bueno, pensaste... ¿qué pensaste?

—Pues, que quizá el forastero venía de las costas del norte del Mediterráneo, y que podría preguntarle...

Volvió a hacer una pausa y lanzó una mirada al capitán.

—¿Preguntarle qué? Habla, hombre.

—Preguntarle si trae alguna noticia de Europa —soltó por fin Hakkabut.

Servadac se encogió de hombros con desprecio y se alejó. Allí estaba un hombre que llevaba tres meses residiendo en Gallia, testigo viviente de todos los fenómenos anormales ocurridos, y aun así se negaba a creer que su esperanza de hacer buenos negocios con comerciantes europeos había llegado a su fin. Seguramente nada, pensó el capitán, convencerá ya a ese viejo bribón; y se alejó disgustado. El ordenanza, sin embargo, que había escuchado todo con gran diversión, no estaba en absoluto indispuesto a que la conversación continuara. —¿Estás satisfecho, viejo Ezequiel? —preguntó.

—¿No es así? ¿No tengo razón? ¿No llegó un forastero aquí anoche? —inquirió el judío.

—Sí, es cierto.

—¿De dónde?

—De las Islas Baleares.

—¿Las Islas Baleares? —repitió Isaac.

—Sí.

—¡Un buen lugar para comerciar! ¡Apenas veinte leguas de España! ¡Debe de haber traído noticias de Europa!

—Bueno, viejo Manasés, ¿y qué si las ha traído?

—Me gustaría verlo.

—No se puede.

El judío se acercó sigilosamente a Ben-Zuf y, posando la mano en su brazo, dijo en tono bajo e insinuante: —Soy pobre, ya sabe; pero le daría unos reales si me dejara hablar con ese forastero.

Pero como si pensara que estaba haciendo una oferta demasiado generosa, añadió: —Solo que debe ser de inmediato.

—Está demasiado cansado; está agotado; duerme profundamente —respondió Ben-Zuf.

—Pero te pagaría por despertarlo.

El capitán, que había escuchado el tenor de la conversación, intervino con severidad: —¡Hakkabut! Si haces el menor intento de molestar a nuestro visitante, haré que te echen fuera de inmediato.

—Sin ofender, mi señor, espero —balbuceó el judío—. Solo quise decir...

—¡Silencio! —gritó Servadac. El anciano bajó la cabeza, avergonzado.

—Te diré una cosa —dijo Servadac tras una breve pausa—: te permitiré escuchar lo que este forastero tenga que decirnos en cuanto pueda contarnos algo; por ahora, no hemos oído una sola palabra de sus labios.

El judío parecía perplejo.

—Sí —dijo Servadac—; cuando escuchemos su historia, tú también la oirás.

—¡Y espero que sea de tu agrado, viejo Ezequiel! —añadió Ben-Zuf con voz irónica.

Ninguno de ellos tuvo que esperar mucho, pues a los pocos minutos se escuchó la voz quejumbrosa de Rosete llamando: —¡Joseph! ¡Joseph!

El profesor no abrió los ojos y parecía seguir dormido, pero muy poco después volvió a llamar: —¡Joseph! ¡Maldito sea ese hombre! ¿Dónde está? Era evidente que medio soñaba con un antiguo sirviente que ahora estaba muy lejos, en el viejo globo. —¿Dónde está mi pizarra, Joseph?

—Bien guardada, señor —respondió Ben-Zuf rápidamente.

Rosete abrió los ojos y los fijó de lleno en el rostro del ordenanza. —¿Eres Joseph? —preguntó.

—A sus órdenes, señor —respondió Ben-Zuf con imperturbable seriedad.

—Entonces tráeme mi café, y date prisa.

Ben-Zuf salió hacia la cocina, y Servadac se acercó al profesor para ayudarlo a incorporarse.

—¿Reconoce a su antiguo alumno, profesor? —preguntó.

—Ah, sí, sí; eres Servadac —respondió Rosete—. Hace doce años o más que no te veía; espero que hayas mejorado.

—Un hombre completamente reformado, se lo aseguro, señor —dijo Servadac, sonriendo.

—Bien, así debe ser; está bien —dijo el astrónomo con importancia nerviosa—. Pero déjame mi café —añadió impaciente—; no puedo ordenar mis pensamientos sin mi café.

Afortunadamente, Ben-Zuf apareció con una gran taza, caliente y fuerte. Tras vaciarla con aparente deleite, el profesor se levantó de la cama, entró en el salón común, al que echó una mirada distraída, y procedió a sentarse en un sillón, el más cómodo que había en la cabina del Dobryna. Entonces, con voz llena de satisfacción, que involuntariamente recordaba las exclamaciones de júbilo que habían cerrado los dos primeros de los misteriosos documentos recibidos, exclamó: —Bueno, señores, ¿qué les parece Gallia?

No hubo tiempo para que nadie respondiera antes de que Isaac Hakkabut se adelantara rápidamente.

—¡Por el Dios...!

—¿Quién es ese? —preguntó el profesor, sobresaltado; frunció el ceño e hizo un gesto de repugnancia.

Sin hacer caso de los esfuerzos por hacerlo callar, el judío continuó: —¡Por el Dios de Abraham, les suplico, denme alguna noticia de Europa!

—¿Europa? —gritó el profesor, saltando de su asiento como si lo hubieran electrocutado—. ¿Qué quiere ese hombre con Europa?

—¡Quiero ir allá! —chilló el judío; y a pesar de todos los intentos por apartarlo, se aferró tenazmente a la silla del profesor, y una y otra vez imploró noticias de Europa.

Rosete no respondió de inmediato. Tras unos momentos de reflexión, se volvió hacia Servadac y le preguntó si no era mediados de abril.

—Es veinte —respondió el capitán.

—Entonces hoy —dijo el astrónomo, hablando con la mayor deliberación—, hoy estamos a exactamente tres millones de leguas de Europa.

El judío quedó completamente abatido.

—Parece que aquí —continuó el profesor— son muy ignorantes del estado de las cosas.

—Hasta qué punto somos ignorantes —replicó Servadac—, no puedo decirlo. Pero les contaré todo lo que sabemos y todo lo que hemos supuesto. Y, lo más brevemente posible, relató todo lo ocurrido desde la memorable noche del treinta y uno de diciembre; cómo habían experimentado el impacto; cómo la Dobryna había realizado su travesía; cómo no habían descubierto nada salvo los fragmentos del antiguo continente en Túnez, Cerdeña, Gibraltar y ahora en Formentera; cómo, de vez en cuando, habían recibido los tres documentos anónimos; y, finalmente, cómo el asentamiento en la isla Gourbi había sido abandonado por su actual refugio en la Colmena de Nina.

El astrónomo apenas tuvo paciencia para escuchar hasta el final. —¿Y cuál es su suposición respecto a su posición actual? —preguntó.

—Nuestra suposición —respondió el capitán— es la siguiente. Imaginamos que estamos sobre un fragmento considerable del globo terrestre que se ha desprendido por la colisión con un planeta al que usted parece haber dado el nombre de Gallia.

—¡Mejor que eso! —exclamó Rosette, poniéndose de pie, lleno de excitación.

—¿Cómo? ¿Por qué? ¿Qué quiere decir? —gritaron las voces de los oyentes.

—En cierto modo, tienen razón —continuó el profesor—. Es completamente cierto que a las 47 minutos 35,6 segundos después de las dos de la mañana del primero de enero hubo una colisión; mi cometa rozó la Tierra; y los fragmentos de la Tierra que ustedes han mencionado fueron arrancados por completo.

Todos quedaron completamente desconcertados.

—¿Dónde estamos entonces? —exclamó Servadac ansiosamente—, ¿dónde estamos?

—¡Están en mi cometa, en la propia Gallia!

Y el profesor miró a su alrededor con un aire de triunfo absoluto.