Capítulo VII — Fricción en la guerra

Mientras no tengamos un conocimiento personal de la guerra, no podemos concebir dónde residen esas dificultades de las que tanto se habla, ni qué es lo que realmente deben hacer ese genio y esas extraordinarias facultades mentales que se requieren en un general. Todo parece tan sencillo, todas las ramas del conocimiento necesarias parecen tan evidentes, todas las combinaciones tan poco importantes, que, en comparación con ellas, el problema más fácil de las matemáticas superiores nos impresiona con cierta dignidad científica. Pero si hemos presenciado la guerra, todo se vuelve comprensible; y aun así, resulta sumamente difícil describir qué es lo que produce ese cambio, especificar ese factor invisible y completamente eficaz.

Todo es muy sencillo en la guerra, pero lo más sencillo es difícil. Estas dificultades se acumulan y producen una fricción que nadie puede imaginar exactamente si no ha visto la guerra. Supongamos ahora a un viajero, que al atardecer espera recorrer las dos etapas finales de su jornada, cuatro o cinco leguas, con caballos de posta, por el camino principal; no es nada. Llega entonces a la penúltima estación, no encuentra caballos, o los que hay son muy malos; luego, un terreno accidentado, malos caminos; es una noche oscura, y se alegra cuando, después de muchas dificultades, llega a la siguiente estación y encuentra allí un alojamiento miserable. Así ocurre en la guerra, por la influencia de una infinidad de pequeñas circunstancias que no pueden describirse adecuadamente en papel, las cosas nos decepcionan y no alcanzamos el objetivo. Una poderosa voluntad de hierro vence esta fricción; aplasta los obstáculos, pero ciertamente también la máquina junto con ellos. A menudo nos encontraremos con este resultado. Como un obelisco hacia el que convergen las principales calles de una ciudad, la fuerte voluntad de un espíritu orgulloso se destaca, prominente y dominante, en medio del arte de la guerra.

La fricción es el único concepto que, en términos generales, corresponde a aquello que distingue la guerra real de la guerra sobre el papel. La máquina militar, el ejército y todo lo que le pertenece, es en realidad simple, y por eso parece fácil de manejar. Pero pensemos que ninguna parte de ella es de una sola pieza, que está compuesta enteramente por individuos, cada uno de los cuales genera su propia fricción en todas direcciones. Teóricamente, todo suena muy bien: el comandante de un batallón es responsable de la ejecución de la orden dada; y como el batallón, por su disciplina, está unido como una sola pieza, y el jefe debe ser un hombre de reconocido celo, la viga gira sobre un eje de hierro con poca fricción. Pero en la realidad no es así, y todo lo que hay de exagerado y falso en tal concepción se manifiesta de inmediato en la guerra. El batallón siempre está compuesto por varios hombres, de los cuales, si así lo quiere el azar, el más insignificante puede causar retrasos e incluso irregularidades. El peligro que trae consigo la guerra, el esfuerzo físico que requiere, aumentan tanto este mal que pueden considerarse sus mayores causas.

Esta enorme fricción, que no se concentra, como en la mecánica, en unos pocos puntos, por lo tanto, se encuentra en todas partes con el azar, y así ocurren incidentes que era imposible prever, siendo su principal origen el azar. Como ejemplo de uno de estos azares: el clima. Aquí la niebla impide descubrir al enemigo a tiempo, que una batería dispare en el momento adecuado, que un informe llegue al general; allá la lluvia impide que un batallón llegue a tiempo, porque en vez de marchar tres horas, tal vez tuvo que marchar ocho; la caballería no puede cargar eficazmente porque queda atascada en un terreno pesado.

Estos son solo algunos incidentes de detalle a modo de ilustración, para que el lector pueda seguir al autor, pues podrían escribirse volúmenes enteros sobre estas dificultades. Para evitar esto, y aun así dar una idea clara de la multitud de pequeñas dificultades con las que hay que lidiar en la guerra, podríamos seguir acumulando ejemplos, si no temiéramos ser tediosos. Pero quienes ya nos han comprendido nos permitirán añadir algunos más.

La actividad en la guerra es movimiento en un medio resistente. Así como un hombre sumergido en el agua no puede realizar con facilidad y regularidad el movimiento más natural y sencillo, que es caminar, así en la guerra, con facultades ordinarias, no se puede mantener ni siquiera la línea de la mediocridad. Por eso el teórico correcto es como un maestro de natación que enseña en tierra firme los movimientos que se requieren en el agua, los cuales deben parecer grotescos y ridículos a quienes olvidan el agua. Por eso también los teóricos que nunca se han sumergido ellos mismos, o que no pueden deducir ninguna generalidad de su experiencia, son poco prácticos e incluso absurdos, porque solo enseñan lo que todos saben: cómo caminar.

Además, toda guerra está llena de hechos particulares, y al mismo tiempo cada una es un mar inexplorado, lleno de escollos que el general puede sospechar, pero que nunca ha visto con sus propios ojos, y alrededor de los cuales, además, debe maniobrar en la oscuridad. Si además sopla un viento contrario, es decir, si se presenta algún gran acontecimiento accidental adverso, entonces se requiere la mayor destreza, presencia de ánimo y energía, mientras que para quienes solo observan desde lejos todo parece desarrollarse con la mayor facilidad. El conocimiento de esta fricción es una parte principal de esa tan mencionada experiencia en la guerra, que se requiere en un buen general. Ciertamente, no es el mejor general aquel en cuya mente la fricción adquiere mayores dimensiones, quien se deja impresionar demasiado por ella (esto incluye a esa clase de generales excesivamente preocupados, de los que hay tantos entre los experimentados); pero un general debe ser consciente de ella para poder superarla, cuando sea posible, y para no esperar un grado de precisión en los resultados que es imposible precisamente por esta fricción. Además, nunca puede aprenderse teóricamente; y si pudiera, seguiría faltando esa experiencia de juicio que se llama tacto, y que siempre es más necesaria en un campo lleno de innumerables objetos pequeños y diversos que en los grandes casos decisivos, cuando el propio juicio puede ser auxiliado por la consulta con otros. Así como el hombre de mundo, por el tacto de juicio que se ha vuelto hábito, habla, actúa y se mueve solo como conviene a la ocasión, así el oficial experimentado en la guerra decidirá y determinará siempre, en lo grande y en lo pequeño, en cada pulsación de la guerra, por así decirlo, de manera adecuada a la ocasión. Por medio de esta experiencia y práctica, la idea de que tal o cual cosa no conviene surge en su mente de manera natural. Y así, no se colocará fácilmente en una posición comprometida, lo que, si ocurre con frecuencia en la guerra, sacude todos los cimientos de la confianza y se vuelve sumamente peligroso.

Por lo tanto, es esta fricción, o lo que aquí se denomina así, la que hace que aquello que parece fácil en la guerra sea difícil en la realidad. A medida que avancemos, nos encontraremos a menudo con este tema, y más adelante quedará claro que, además de la experiencia y una fuerte voluntad, todavía se requieren muchas otras cualidades raras de la mente para hacer de un hombre un general consumado.