Capítulo VIII

DIEZ Y MEDIA

El conde de Valletort se dio la vuelta sobre sus talones y salió abruptamente. Por lo tanto, se perdió las primeras palabras de Steingall al recepcionista del hotel, palabras que le habrían dado mucho en qué pensar, y es razonable suponer que habría pagado una buena suma de dinero por escuchar la respuesta del recepcionista.

Porque el detective dijo:

—¿Por casualidad sabe algo de un francés llamado Jean de Courtois?

Y el recepcionista respondió:

—Claro que sí. Creo que está en su habitación ahora mismo.

—¿En su habitación... dónde?

—Aquí, por supuesto. Entró alrededor de las seis y media, tomó su llave y un marconigrama, y no ha salido desde entonces.

El tío Horace no pudo soportar más la tensión.

—¿Le importaría llamar al camarero otra vez? —jadeó—. Si no recibo algo para reanimarme pronto, me voy a desmayar.

La tía Louisa habría dado lo que fuera por intervenir, pero no sabía qué decir. La vida en Bloomington no ofrecía ningún paralelo con la rapidez de la existencia en Nueva York esa noche. Era consciente de que se estaban haciendo declaraciones en un idioma que le resultaba familiar, pero no tenían más coherencia en su mente aturdida que el balbuceo de un demente.

Steingall era el menos sorprendido de las cinco personas que escucharon las palabras del recepcionista. Ya se le había ocurrido la idea de que de Courtois podría estar cerca; aun así, no estaba preparado para oír que el hombre era en realidad un huésped del hotel.

—¿Hace mucho que monsieur de Courtois vive aquí? —preguntó, no sin lanzar una mirada aguda a Curtis para ver cómo tomaba el sospechoso esta nueva fase de su aventura.

—Un mes, más o menos —dijo el recepcionista.

—¿Ha recibido muchas visitas?

—Algunas, en su mayoría extranjeros. Un tal señor Hunter venía de vez en cuando, y cenaron juntos anoche. Creo que el señor Hunter está relacionado con la prensa.

El recepcionista se preguntaba por qué le interrogaban sobre el francés. No tenía la menor idea de que de Courtois y Hunter estuvieran relacionados con la tragedia, tanto como el hombre en la luna.

—Lléveme a la habitación de monsieur de Courtois —dijo Steingall, tras una breve pausa.

—¿Puedo acompañarlo? —preguntó Curtis.

—¿Por qué?

—Estoy profundamente interesado en de Courtois, y quizá pueda ayudarlo a interrogarlo. Hablo bien francés.

—Yo también —dijo Steingall—. Pero venga si quiere.

—Por el amor de Dios, no me deje fuera de esto, Steingall —suplicó Devar.

El detective tenía sentido del humor; se daba cuenta de que la investigación había sobrepasado hacía rato los límites de la decencia oficial, y sus irregularidades habían resultado tan esclarecedoras que no tenía prisa en ponerles fin todavía.

—Sí —dijo—, no harás daño si mantienes la boca cerrada.

—Volverás con nosotros, John, ¿verdad? —intervino la señora Curtis, aportando desesperadamente el primer comentario trivial que se le ocurrió en su mente aturdida.

—Sí, tía. Los alcanzaré aquí. ¿Les mando algo de cenar a ambos?

—No, hijo —dijo el tío Horace, que había revivido ante la perspectiva de un buen trago—. Si hay que festejar más tarde, me corresponde a mí organizarlo. La noche es joven. Espero tener el honor de brindar por tu esposa antes de irme a la cama.

Curtis sonrió ante eso, pero no respondió; el momento no era oportuno para explicaciones, pero Devar murmuró, mientras cruzaban el vestíbulo con Steingall y el recepcionista:

—Ese tío tuyo es un encanto, John D. Señala la moraleja como un coro griego.

—Me temo que me considerará un sobrino atolondrado —dijo Curtis—. En cuanto a mi tía, pobre señora, debe pensar que soy el ser humano más extraordinario que ha visto en su vida. Lo que más me intriga es...

—¡Vaya! Sé de lo que son capaces las tías —interrumpió Devar rápidamente, pues ahora dudaba de cómo vería su amigo la publicidad que él no había deseado—. La señora Curtis, madre, está agradeciendo a sus estrellas en este momento que tendrá la oportunidad de dejar paralizado a Bloomington con todos los detalles del matrimonio de su sobrino con la aristocracia británica. Lo curioso es que la idea de que yo, el pequeño Howard, te haya metido en este espléndido embrollo de esta noche me divierte muchísimo. ¿No te preguntaste por qué rechacé que me presentaras a mi tía y mis primas en la aduana? ¡Por Dios! Si la señora Morgan Apjohn te hubiera conocido hoy, habría insistido en que cenaras con la familia esta noche, y a las siete y media ya estarías cómodamente sentado bajo la mesa de caoba de su casa en Riverside Drive, en vez de meterte en el laberinto en el que pareces haberte metido tan fácilmente. Yo solo quería una excusa para irme pronto. ¡Caray! ¡Qué despliegue de fuegos artificiales has montado en ese tiempo!

—Quinto —dijo el recepcionista al ascensorista, y los cuatro hombres subieron rápidamente.

Como cada piso sobre el nivel de la calle era una réplica del siguiente, Curtis notó que el trayecto hasta la habitación del francés era similar al que llevaba a la 605.

—¿Qué número ocupa monsieur de Courtois? —preguntó.

—505 —dijo el recepcionista.

—¿Entonces está justo debajo de la mía?

—Sí, señor. Debió de oírnos cuando forzamos su puerta.

—Perdone. ¿Oír qué?

—Cometimos algunas faltas menores respecto a su propiedad durante su ausencia —dijo Steingall—, pero fueron de poca importancia comparadas con sus propias extravagancias. Permítame advertirle que no diga demasiado delante de de Courtois. Incluso aceptando su versión de los hechos, señor Curtis, es probable que lord Valletort le arme un buen lío mañana por la mañana.

—Pero ¿por qué forzar la puerta? Seguramente había una llave maestra...

—¡Shhh! ¡Ya llegamos!

Steingall golpeó suavemente en un panel de la 505, y los cuatro escucharon en silencio alguna respuesta. No la hubo, es decir, no hubo nada que pudiera reconocerse como el sonido de una voz o de movimiento humano dentro de la habitación. Sin embargo, creyeron oír algo, y el detective volvió a golpear, esta vez con más insistencia. Ahora estaban atentos al menor ruido tras la puerta cerrada, y percibieron un gemido o quejido apagado, seguido del chirrido metálico de un somier.

En ese instante, una camarera subió apresurada.

—Justo iba a llamar a la oficina —le dijo al recepcionista—. Hace un rato intenté entrar en esa habitación, pero mi llave no giró en la cerradura.

—¿Oyó algún ruido dentro? —preguntó el recepcionista.

—No, señor. Llamé, y no hubo respuesta.

—Escuche ahora, entonces.

Por tercera vez Steingall golpeó la puerta, y el extraño quejido se repitió, mientras que no cabía duda de que una cama estaba siendo arrastrada o empujada de un lado a otro sobre la alfombra.

—¡Dios mío! —susurró la joven con tono sobrecogido—. ¡Algo malo pasa ahí dentro!

—Déjeme probar su llave —dijo el recepcionista. Hizo sonar la llave maestra en la cerradura, pero sin éxito.

—Supongo que funciona bien en todas las demás cerraduras —gruñó.

—Oh, sí, señor. La he estado usando toda la noche.

—Alguien ha manipulado la cerradura desde afuera —dijo con rabia—. No queda más remedio que llamar al ingeniero. Antes de que terminemos con esto vamos a destrozar el maldito hotel. Qué reputación va a tener el lugar si todo esto de forzar puertas aparece en los periódicos mañana.

Sin duda, el recepcionista era digno de compasión. Jamás antes se había visto tan ultrajada la decencia del Hotel Central. Su aire de respetabilidad satisfecha parecía haber desaparecido. Incluso para la imaginación alterada del propio recepcionista, el establecimiento se había vuelto de repente vulgar, y su pintura deslucida y su tapicería gris parecían el maquillaje y la capa de un trágico ceñudo.

Un trabajador fornido llegó con alegría. Ya había sido una figura importante abajo, debido a sus experiencias previas, y era alentador que lo llamaran dos veces en una noche para participar en un misterio que, sin duda, estaba relacionado con el asesinato en la calle.

Antes de recurrir a métodos más drásticos, introdujo un trozo de alambre fuerte en la cerradura, pensando abrirla así; pero pronto desistió.

—Algún bromista ya intentó eso antes que yo —anunció—. Un pedazo de alambre fue forzado ahí después de que la puerta fue cerrada.

—¿Desde afuera? —preguntó Steingall.

—Sí, señor. Estas cerraduras solo funcionan con llave desde fuera. Hay una manija por dentro... Bueno, allá voy.

Unos cuantos golpes con un cincel afilado pronto cortaron lo suficiente del marco para permitir que la puerta fuera forzada. En esta ocasión, como no había cuña en el centro, no fue necesario atacar las bisagras, y, una vez liberada la cerradura, la puerta se abrió fácilmente hacia la oscuridad interior.

El ingeniero, recordando su alarma innecesaria al caer de cabeza en la habitación de Curtis, avanzó ahora con bastante valentía, y pagó por su temeridad. Estaba tan ansioso por ser el primero en descubrir cualquier horror que hubiera allí, que se dirigió al centro de la habitación sin esperar a encender la luz y, como consecuencia, cuando tropezó con algo que supo de inmediato que era un cuerpo humano, y fue recibido con un quejido apagado pero salvaje, se asustó aún más que antes.

Pero a nadie le importaron él ni sus sentimientos cuando Steingall accionó un interruptor eléctrico y dejó al descubierto a un hombre atado y amordazado, sujeto a una pata de la cama. Al principio, debido a la postura extraordinaria del cuerpo, se temió que se hubiera producido otra tragedia. La víctima de un extraño ultraje yacía de costado, con los brazos y las piernas atados de manera tosca pero hábil con una cuerda gruesa, de tal forma que parecía un ave trenzada para el horno. Tras asegurarlo así, sus agresores habían fijado los extremos de la cuerda al armazón de hierro de la cama, y su único movimiento posible era un ignominioso medio giro, de un lado a otro, en un espacio de menos de veinte centímetros. Evidentemente, había intentado esta maniobra en cuanto oyó voces y golpes afuera, pero había sido amordazado con tal brutal eficacia que su único esfuerzo por hablar era una especie de relincho nasal.

El cuchillo del detective lo liberó rápidamente; cuando lo levantaron del suelo y lo depositaron con cuidado en la cama, permaneció allí, completamente mudo y abatido.

Steingall se volvió hacia la agitada camarera, cuyos ojos estaban desorbitados de terror y que, sin duda, habría alarmado a todo el hotel con sus gritos de haber encontrado al ocupante de la habitación durante su ronda.

"Tráigame un vaso de leche caliente, lo más rápido que pueda", dijo, y la muchacha salió disparada hacia el teléfono de servicio.

"¿No sería mejor un poco de brandy?" preguntó Devar.

"No. La leche es el líquido más reconfortante en un caso como este. Las mandíbulas del hombre están doloridas y adoloridas. Probablemente, también, está débil por el susto y la falta de alimento. Si logramos que beba un poco de leche, tal vez pueda contarnos exactamente lo que ha sucedido."

Mientras esperaban el regreso de la camarera, el grupo de rescatistas observaba con curiosidad la figura postrada en la cama. Veían a un hombre pequeño, delgado, de complexión cuidada, vestido de etiqueta, cuyo rostro cetrino armonizaba con una mata de cabello negro. Una boca grande y algo maliciosa estaba parcialmente oculta por un espeso bigote negro, y las manos nerviosas y de dedos largos eran señales inequívocas de temperamento artístico. No cabía duda alguna de que ese desdichado era Jean de Courtois. Tenía exactamente el aspecto de lo que era, un músico francés, mientras que las iniciales en sus baúles y varias cartas sobre el tocador confirmaban su identidad.

Curtis, Devar y el recepcionista del hotel parecían estar más interesados en la apariencia del semiinsensible de Courtois que Steingall. Este le dirigió una mirada penetrante, y habría reconocido al hombre incluso después de diez años si se hubieran separado en ese instante; pero, si prestó escasa atención al francés, no tuvo reparos en examinar los documentos sobre la mesa, aunque su primer gesto fue agradecer al obrero y despedirlo de la habitación.

"Ahora", murmuró a los demás en voz baja, "dejen el interrogatorio a mi cargo y no mencionen nombres."

Tomó un marconigrama que estaba entre las cartas y lo leyó. Sin decir palabra, pero sonriendo levemente, se lo entregó discretamente a Curtis. Llevaba la fecha de ese día y la hora decodificada de entrega era las 4 p.m.

"Llegamos esta noche", decía. "Vamos directamente a la Calle Cincuenta y Nueve. Espérennos allí alrededor de las ocho y media."

Curtis también sonrió. Captó el pensamiento tácito del detective. Steingall daba a entender que el mensaje respaldaba la acusación de Curtis contra el conde Vassilan y el conde de Valletort de conspirar junto con de Courtois para frustrar el proyecto matrimonial de Lady Hermione. De hecho, antes de devolver el papel a la mesa, el detective sacó una libreta y anotó los detalles que permitirían probar el origen del marconigrama si fuera necesario.

La camarera entró apresurada con la leche, y Steingall, que había avanzado más entre la correspondencia del francés de lo que los otros creían, ahora actuó como enfermero. Con cierta dificultad, logró persuadir al hombre postrado en la cama de que relajara sus mandíbulas firmemente cerradas e intentara tragar el líquido. Fue una tarea tediosa, pero el avance se aceleró cuando de Courtois comprendió que estaba en manos de personas bien intencionadas. También se notó que, a medida que recuperaba el sentido y desaparecía el pánico de sus ojos, su expresión cambiaba del miedo absoluto a una mirada sombría de recelo incierto. Observó varias veces a Steingall y al recepcionista, pero apenas dirigió una mirada superficial a Curtis y Devar. Curiosamente, el hecho de que estos dos últimos estuvieran vestidos de etiqueta pareció tranquilizarlo, y más tarde se evidenció que la presencia del recepcionista lo llevó a considerar a estos desconocidos como huéspedes del hotel que habían llegado a su habitación por mera casualidad.

Sus primeras palabras inteligibles, pronunciadas en un inglés entrecortado, fueron:

"¿Qué hora es?"

"Diez y media", dijo Steingall.

"¡Ah, cre nom d'un nom! ¡Tengo que irme, rápido!"

"¿A dónde?"

"No importa. Les agradezco a todos mañana. Explico todo entonces. Ahora, me voy."

"Será mejor que se quede donde está, Monsieur de Courtois", dijo Steingall en francés. "Milord Valletort y el conde Vassilan han llegado. Los he visto, y nada más puede hacerse respecto a su asunto esta noche. Soy el jefe de la Oficina de Detectives de Nueva York y quiero que me cuente cómo llegó a estar en el estado en que lo encontramos."

Pero de Courtois recobraba el juicio rápidamente, y la claridad de sus sentidos lo hacía evidentemente reacio a dar información sobre la causa de su propia situación. Tampoco quiso hablar en francés. Por alguna razón, probablemente por la permisible vaguedad de las declaraciones hechas en lengua extranjera, insistió en usar el inglés.

"Si ha visto a mis amigos, dígame dónde los encuentro. Iré a su oficina mañana y haré la explicación completa", dijo.

"Debo molestarlo esta noche, por favor", insistió Steingall con calma. "No comprende lo que ha ocurrido mientras estaba atado aquí. ¿Conoce al señor Henry R. Hunter?"

"Sí, sí. Lo conozco."

"Bien, fue apuñalado al bajar de un automóvil frente a este hotel poco antes de las ocho, y supongo que venía a verlo a usted."

"¡Apuñalado! ¿Lo mataron?"

"Sí. Ahora, dígame quiénes eran 'ellos'."

Monsieur Jean de Courtois cayó instantánea y violentamente enfermo. Se dejó caer de nuevo en la cama, de la que se había levantado valientemente en su afán de moverse, y proclamó débilmente su incapacidad para comprender lo que el detective le decía.

"¡Ah, Grand Dieu!", murmuró. "Estoy enfermo; traigan un doctor. Mi cerebro, está, como usted dice, aturdido."

"Pronto se recuperará de su malestar. Vamos, anímese y dígame quiénes fueron los hombres que lo ataron y por qué, si puede dar una razón."

El francés cerró los ojos y gimió.

"Soy extranjero aquí, monsieur le commissaire", dijo con voz entrecortada. "No conozco a nadie, nada. Milord Valletort, él es conocido. Manden por él y traigan al doctor."

"¿No comprende que su amigo, el señor Hunter, el periodista que lo ayudaba en el asunto del matrimonio de Lady Hermione Grandison, ha sido asesinado?"

Los otros hombres en la habitación percibieron una nueva cualidad en la voz de Steingall. Desprecio, disgusto, total desdén hacia un tipo de bribón al que preferiría tratar de la manera más adecuada, a patadas, se revelaban en cada sílaba; pero Jean de Courtois parecía sordo a la pobre opinión que su conducta estaba suscitando entre quienes lo habían rescatado de una situación desagradable, si no peligrosa. Se retorció convulsivamente y sollozó a medias su incapacidad para comprender la verdadera naturaleza de lo que había sucedido, tanto a él como a cualquier otra persona.

"Muy bien", dijo el detective, "si está tan completamente abatido, haré que lo mantengan tranquilo el resto de la noche."

Se volvió hacia el recepcionista.

"Tenga la amabilidad de disponer que dos hombres de confianza desvistan a este caballero maltratado. Puede tomar lo que desee de comer o beber, pero si muestra signos de delirio, como querer salir, escribir cartas o usar el teléfono, debe ser detenido, por la fuerza si es necesario. Si se vuelve violento, llame a la comisaría de policía más cercana. Le enviaré un médico en unos minutos."

De Courtois se reanimó un poco bajo el estímulo de estas instrucciones enfáticas.

"No he hecho nada malo", protestó. "Soy yo quien sufre, y no permito esta interferencia con mi libertad."

"Ya ve", dijo Steingall con frialdad. "Su mente ya divaga. Por favor, llame a un par de asistentes y les daré instrucciones. Por supuesto, asumo toda la responsabilidad."

"Pero, monsieur..." exclamó el francés.

"¿Le importaría apresurarse? Estoy perdiendo tiempo aquí", dijo Steingall tranquilamente al recepcionista.

"Reclamo la protección de mi cónsul", farfulló de Courtois.

"¡Pobre hombre! Está completamente desvariando", dijo el detective con simpatía, dirigiéndose a la concurrencia en general pero hablando en francés. "Espero sinceramente poder arrestar a esos infernales húngaros esta noche. No solo mataron a Hunter, sino que han llevado a este hombrecillo al borde de la muerte."

El efecto de estas pocas palabras, que sonaban inofensivas, fue eléctrico. El semblante airado de monsieur de Courtois cambió de repente al de un sufriente casi tan gravemente herido como Steingall había dado a entender. Se desplomó por completo y no levantó la cabeza ni siquiera cuando se ordenaron las medidas más drásticas a un par de fornidos negros respecto al cuidado que debía dedicarse al inválido.

Steingall fue sorprendentemente franco con Curtis y Devar mientras caminaban hacia el ascensor.

"Me sorprende que ese miserable cachorro haya escapado con vida," dijo. "Por lo general, en casos como este, el bribón que traiciona a sus amigos recibe un castigo rápido de quienes se valen de él. Sabe demasiado para la seguridad de ellos, y le clavan un cuchillo entre las costillas tan pronto como deja de ser útil."

"Debo confesar que ni siquiera empiezo a comprender el alcance de este asunto," admitió Curtis. "Resulta casi grotesco imaginar que en Nueva York pueda encontrarse un grupo de hombres capaces de cualquier crimen, por audaz que sea, simplemente para impedir que una joven se case en contra de los deseos de su padre."

"Por supuesto, la joven ocupa un lugar importante en sus ojos," dijo Steingall con una risa seca. "No ha reflexionado lo suficiente sobre este asunto, señor Curtis. Cuando haya dormido y le amanezca el hecho de que hay otras personas en el mundo además de la encantadora lady Hermione, se dará cuenta de que ella es solo un peón en torno al cual luchan varias personas muy importantes. No quiero decir nada que la desmerezca como una estrella de primera magnitud, pero me equivoco mucho si no hay otra mujer, aquí o en Europa, cuya personalidad, de conocerse, atraería mucha más atención de la policía... Por cierto, ¿se ha dado cuenta de que la Providencia ciertamente lo ha favorecido esta noche? Los temerarios que asesinaron a Hunter estuvieron a punto de matarlo por error... Ahora, quiero que concentre su mente en el rostro y la expresión de ese chófer, Anatole. Manténgalo constantemente en sus pensamientos. Si puede identificarlo cuando lo pongamos frente a usted junto con media docena de hombres, pronto despojaré a la investigación de su misterio."

En el vestíbulo fueron rodeados por un grupo de reporteros, y tres fotógrafos tomaron instantáneas con flash.

"¡Vaya!" murmuró el detective a Curtis, "¡lo han encontrado! Ahora debemos usar la cabeza para sacarlo de aquí."

Escaparon de los periodistas cerrando la puerta de la oficina tras ellos. Luego llamaron al recepcionista, quien resolvió la primera dificultad al revelar una salida por la escalera trasera a través del sótano. Un empleado fue enviado a la habitación de Curtis para empacar una maleta con ropa y ropa blanca, y, gracias a una hábil maniobra, todo el grupo logró salir del hotel.

Steingall insistió en entrevistar a lady Hermione esa misma noche. Señaló, con bastante lógica, que ella podría poseer información valiosa sobre el conde Ladislas Vassilan; si, como Curtis creía, ya se había retirado a descansar, debía ser despertada. No era tan tarde, y los movimientos de Vassilan en Nueva York podrían aclararse conociendo su carrera anterior.

Así que Curtis anunció que su esposa estaba instalada en el Hotel Plaza y, mientras él y Devar escapaban por los sótanos, Steingall llevó audazmente al tío Horace y a la tía Louisa por el vestíbulo. Un taxi los esperaba allí, y dio al conductor la dirección de la jefatura de policía en el centro, pero la cambió cuando ya estaban a salvo de cualquier persecución, y los tres, tan extrañamente reunidos como compañeros, llegaron al Plaza apenas un minuto después que los dos jóvenes.

Steingall fue directamente a la sala de teléfonos y Curtis subió a su suite. Llamó a la puerta de Hermione, y su "¿Sí, quién es?" llegó con una rapidez desconcertante. Evidentemente, estaba lejos de estar dormida.

"Soy yo... querida," dijo Curtis, en quien el simple hecho de estar cerca de su "esposa" le producía una especie de vértigo. En verdad, estaba terriblemente nervioso, ya que no podía imaginar de qué manera recibiría ella las últimas noticias sobre de Courtois.

La puerta se abrió sin demora y Hermione apareció, vestida exactamente como cuando él se despidió de ella.

"Lamento molestarte," dijo, "pero no hay remedio. Han sucedido cosas desde que te dejé."

Su rostro palideció, pero intentó sonreír, aunque las comisuras de sus labios se torcieron lastimosamente.

"¿Ya están aquí?" exclamó, y él no tuvo necesidad de preguntar a quiénes se refería.

"No," dijo él, con una alegría que estaba lejos de sentir. "La verdad es que... he traído algunos amigos para que te conozcan. Es decir, algunos de ellos, espero, serán muy buenos amigos tuyos: mi tío y mi tía, y el joven Howard Devar, de quien te hablé antes. También hay un detective, un sujeto muy decente llamado Steingall. ¿Quieres que los traiga aquí? Será más agradable que ser observados en un comedor lleno de gente."

Ella se sorprendió, pero el alivio en su tono era inconfundible.

"No quiero cenar nada," dijo. "Por supuesto, me alegrará conocer a tus familiares, aunque..."

"¿Aunque piensas que podría habértelos mencionado antes? Bueno, lo más extraño es que estén en Nueva York. No tengo la menor idea de por qué están aquí, ni cómo me encontraron. Pero, ¿no es algo afortunado? Pueden ser útiles de muchas maneras."

"Por favor, no los hagas esperar. ¿Qué quiere el detective?"

"Cada sílaba que puedas decirle sobre el conde Vassilan."

"Apenas conozco a ese hombre. Siempre lo evité en París."

"Te sorprenderá la cantidad de datos que recordarás cuando Steingall te interrogue. Y será mejor que te advierta que mi tío está ahora mismo consultando con el jefe de camareros sobre un banquete de bodas. Te ha adoptado sin reservas con mi pobre descripción."

Su mirada abiertamente admirativa le hizo sonrojarse; pero solo rió un poco, algo cohibida, y murmuró que intentaría ser tan complaciente como la ocasión lo exigía. Sin duda, los acontecimientos conspiraban para dar a su noche de bodas una sorprendente semejanza con la realidad. Y mientras Curtis bajaba al vestíbulo para llamar a sus invitados, decidió en ese mismo instante no estropear la celebración con explicaciones sobre la segunda aparición de Jean de Courtois. Steingall prácticamente había resuelto la cuestión confinando al francés en su habitación por el resto de la noche. ¿Para qué interferir con un arreglo tan admirable? ¡Que el miserable intrigante sea olvidado hasta mañana, al menos!