ESCENA II. Chipre. Una habitación en el castillo.

Entran Otelo y Emilia.

OTELO. ¿Entonces no has visto nada?

EMILIA. Ni jamás he oído, ni jamás sospeché.

OTELO. Sí, has visto a Casio y a ella juntos.

EMILIA. Pero entonces no vi nada malo, y entonces escuché cada sílaba que pronunciaron entre ellos.

OTELO. ¿Qué, nunca susurraron?

EMILIA. Nunca, mi señor.

OTELO. ¿Ni te mandaron salir del camino?

EMILIA. Nunca.

OTELO. ¿A buscarle su abanico, sus guantes, su máscara, o algo?

EMILIA. Nunca, mi señor.

OTELO. Eso es extraño.

EMILIA. Me atrevería, mi señor, a apostar que es honesta, pondría mi alma en juego: si piensas lo contrario, aparta ese pensamiento, que te hace daño en el pecho. Si algún infeliz te ha metido esto en la cabeza, que el cielo se lo pague con la maldición de la serpiente, porque si ella no es honesta, casta y fiel, no hay hombre feliz. La más pura de sus esposas es tan vil como la calumnia.

OTELO. Haz que venga aquí. Ve.

[Sale Emilia.]

Ella dice suficiente. Sin embargo, es una simple alcahueta que no puede decir tanto. Esta es una ramera sutil, un cofre cerrado con llave de secretos viles. Y aun así se arrodilla y reza. La he visto hacerlo.

Entran Desdémona y Emilia.

DESDÉMONA. Mi señor, ¿qué desea?

OTELO. Por favor, querida, ven aquí.

DESDÉMONA. ¿Cuál es su voluntad?

OTELO. Déjame ver tus ojos. Mírame a la cara.

DESDÉMONA. ¿Qué horrible idea es esta?

OTELO. [A Emilia.] Haz lo tuyo, señora, deja a los que procrean solos y cierra la puerta. Tose, o di “eh”, si alguien viene. Tu misterio, tu misterio. Vamos, apresúrate.

[Sale Emilia.]

DESDÉMONA. De rodillas, ¿qué significa lo que dice? Entiendo furia en sus palabras, pero no las palabras.

OTELO. ¿Por qué, qué eres tú?

DESDÉMONA. Su esposa, mi señor, su fiel y leal esposa.

OTELO. Vamos, júralo, condena tu alma, no sea que, siendo como una del cielo, hasta los mismos demonios teman apoderarse de ti. Por eso, sé doblemente condenada. Jura que eres honesta.

DESDÉMONA. El cielo lo sabe de verdad.

OTELO. El cielo sabe bien que eres falsa como el infierno.

DESDÉMONA. ¿A quién, mi señor? ¿Con quién? ¿En qué soy falsa?

OTELO. ¡Oh Desdémona, vete! ¡Vete! ¡Vete!

DESDÉMONA. Ay, qué día tan triste, ¿por qué llora? ¿Soy yo la causa de esas lágrimas, mi señor? Si acaso sospecha que mi padre fue instrumento de su llamado de regreso, no me culpe a mí. Si lo ha perdido, pues yo también lo he perdido.

OTELO. Si al cielo le hubiera placido probarme con aflicción, si hubieran llovido toda clase de llagas y vergüenzas sobre mi cabeza desnuda, sumergido en pobreza hasta los labios, entregado a la cautividad a mí y a mis más grandes esperanzas, habría encontrado en algún rincón de mi alma una gota de paciencia. Pero, ¡ay!, hacerme una figura fija para que el tiempo del desprecio me señale con su dedo lento e inmóvil. Aun eso podría soportarlo, bien, muy bien: pero allí, donde guardé mi corazón, donde o debo vivir o no tener vida, la fuente de donde corre mi corriente, o se seca, para ser desechada de allí, o mantenerla como un estanque para que sapos inmundos se anuden y procreen en él. ¡Vuelve tu rostro allí, Paciencia, joven querubín de labios rosados, sí, allí, mírame tan fiero como el infierno!

DESDÉMONA. Espero que mi noble señor me considere honesta.

OTELO. Oh, sí, como las moscas de verano en el matadero, que reviven solo con soplarles. Oh, mala hierba, que eres tan hermosa y hueles tan dulce, que hasta duele el sentido al acercarse a ti. ¡Ojalá nunca hubieras nacido!

DESDÉMONA. Ay, ¿qué pecado ignorante he cometido?

OTELO. ¿Fue este bello papel, este libro tan hermoso, hecho para escribir “ramera” en él? ¿Qué cometido? ¡Cometido! ¡Oh, pública pecadora! Debería hacer de mis mejillas verdaderos hornos, que quemarían la modestia hasta convertirla en cenizas, si tan solo hablara de tus hechos. ¡Qué cometido! El cielo se tapa la nariz ante ello, y la luna guiña el ojo; el viento lascivo, que besa todo lo que encuentra, se calla en la mina hueca de la tierra y no quiere oírlo. ¡Qué cometido! ¡Descarada prostituta!

DESDÉMONA. Por el cielo, me hace una injusticia.

OTELO. ¿No eres una prostituta?

DESDÉMONA. No, como soy cristiana: si preservar este cuerpo para mi señor de cualquier otro toque impuro y prohibido no es ser prostituta, entonces no lo soy.

OTELO. ¿Qué, no eres una ramera?

DESDÉMONA. No, como espero ser salvada.

OTELO. ¿Es posible?

DESDÉMONA. ¡Oh, que el cielo nos perdone!

OTELO. Entonces le pido perdón. Te tomé por esa astuta ramera de Venecia que se casó con Otelo. —Tú, señora,

Entra Emilia.

Que tienes el oficio opuesto al de San Pedro, y guardas la puerta del infierno. ¡Tú, tú, sí, tú! Hemos terminado; aquí tienes dinero por tus molestias. Te ruego que cierres la puerta y guardes nuestro secreto.

[Sale.]

EMILIA. Ay, ¿qué piensa este caballero? ¿Cómo está, señora? ¿Cómo está, mi buena dama?

DESDÉMONA. En verdad, medio dormida.

EMILIA. Buena señora, ¿qué le pasa a mi señor?

DESDÉMONA. ¿A quién?

EMILIA. Pues, a mi señor, señora.

DESDÉMONA. ¿Quién es tu señor?

EMILIA. El que es suyo, dulce señora.

DESDÉMONA. No tengo ninguno. No me hables, Emilia, no puedo llorar, ni tengo respuesta sino la que debería ir en lágrimas. Te ruego, esta noche pon en mi cama las sábanas de mi boda, recuérdalo, y llama aquí a tu esposo.

EMILIA. ¡Vaya cambio, en verdad!

[Sale.]

DESDÉMONA. Es justo que me traten así, muy justo. ¿Cómo me he comportado, para que él pueda tener la más mínima sospecha de mi menor falta?

Entran Yago y Emilia.

YAGO. ¿Qué desea, señora? ¿Cómo se siente?

DESDÉMONA. No lo sé. Quienes enseñan a los niños pequeños lo hacen con suavidad y tareas fáciles. Él pudo haberme reprendido así, porque, en verdad, soy como una niña para el regaño.

YAGO. ¿Qué sucede, señora?

EMILIA. Ay, Yago, mi señor la ha difamado, le ha lanzado tales desprecios y palabras duras que los corazones sinceros no pueden soportar.

DESDÉMONA. ¿Soy ese nombre, Yago?

YAGO. ¿Qué nombre, bella señora?

DESDÉMONA. El que dice que mi señor me llamó.

EMILIA. La llamó ramera: ni un mendigo borracho habría dicho tales palabras a su mujerzuela.

YAGO. ¿Por qué lo hizo?

DESDÉMONA. No lo sé. Estoy segura de que no soy tal cosa.

YAGO. No llore, no llore: ¡ay de este día!

EMILIA. ¿Ha dejado tantos nobles pretendientes, a su padre, a su patria y a sus amigos, para ser llamada ramera? ¿No haría eso llorar a cualquiera?

DESDÉMONA. Es mi desdichada suerte.

YAGO. ¡Maldito sea por eso! ¿Cómo ha caído en ese engaño?

DESDÉMONA. No, el cielo lo sabe.

EMILIA. Me ahorcarán si no es obra de algún villano eterno, algún bribón entrometido y astuto, algún esclavo embaucador y tramposo, para conseguir algún cargo, que no haya inventado esta calumnia. Si no, que me ahorquen.

YAGO. Bah, no hay tal hombre. Es imposible.

DESDÉMONA. Si existe alguien así, ¡que el cielo lo perdone!

EMILIA. ¡Que lo perdone la horca, y que el infierno le roa los huesos! ¿Por qué la llama ramera? ¿Quién la acompaña? ¿En qué lugar? ¿En qué momento? ¿De qué forma? ¿Con qué motivo? El Moro ha sido engañado por algún canalla muy vil, algún infame notorio, algún miserable despreciable. ¡Oh cielo, que tales compañeros pudieras descubrir, y pusieras en cada mano honesta un látigo para azotar a esos bribones desnudos por el mundo, desde el oriente hasta el occidente!

YAGO. Habla más bajo.

EMILIA. ¡Oh, qué vergüenza! Algún sujeto así fue el que te hizo sospechar de mí con el Moro.

YAGO. Eres una tonta. Basta.

DESDÉMONA. Ay, Yago, ¿qué haré para recuperar a mi señor? Buen amigo, ve con él. Porque por esta luz del cielo, no sé cómo lo perdí. Aquí me arrodillo. Si alguna vez mi voluntad faltó a su amor, ya sea en pensamiento o en hecho, o si mis ojos, mis oídos, o cualquier sentido, se deleitaron en otra forma, o si no lo hago aún, y siempre lo hice, y siempre lo haré (aunque él me rechace para un divorcio miserable), amarlo profundamente, ¡que el consuelo me abandone! La crueldad puede mucho; y su crueldad puede acabar con mi vida, pero nunca manchar mi amor. No puedo decir “ramera”, me repugna ahora que pronuncio la palabra; hacer el acto que merezca ese nombre, ni toda la vanidad del mundo podría hacerme hacerlo.

YAGO. Le ruego, cálmese. Es solo su humor. Los asuntos del Estado lo afectan, y por eso le riñe.

DESDÉMONA. Si no fuera por otra cosa,—

YAGO. Es solo eso, se lo aseguro.

[Trompetas dentro.]

Escuche, cómo estos instrumentos llaman a cenar. Los mensajeros de Venecia esperan la comida. Entre, y no llore. Todo saldrá bien.

[Salen Desdémona y Emilia.]

Entra Roderigo.

¿Qué pasa, Roderigo?

RODERIGO. No creo que me trates justamente.

YAGO. ¿En qué te he fallado?

RODERIGO. Cada día me das largas con algún pretexto, Yago, y más bien, como me parece ahora, me privas de toda conveniencia en vez de darme la menor esperanza de ventaja. De verdad, no lo soportaré más. Ni estoy dispuesto a soportar en paz lo que ya he sufrido tontamente.

YAGO. ¿Me escucharás, Roderigo?

RODERIGO. En verdad, ya he escuchado demasiado, porque tus palabras y tus hechos no tienen parentesco alguno.

YAGO. Me acusas muy injustamente.

RODERIGO. Solo digo la verdad. Me he arruinado gastando mis recursos. Las joyas que te di para entregar a Desdémona habrían corrompido a media docena de devotas: me dijiste que las recibió, y me devolviste esperanzas y promesas de pronta consideración y trato, pero no veo nada de eso.

YAGO. Bien, está bien, muy bien.

RODERIGO. Muy bien, vamos, no puedo ir, hombre, ni tampoco está muy bien. No, digo que es muy ruin, y empiezo a sentirme engañado en esto.

YAGO. Muy bien.

RODERIGO. Te digo que no está nada bien. Me daré a conocer ante Desdémona. Si ella me devuelve mis joyas, abandonaré mi pretensión y me arrepentiré de mi ilícita solicitud. Si no, ten por seguro que buscaré satisfacción contigo.

YAGO. Ya lo has dicho.

RODERIGO. Sí, y no he dicho nada que no tenga la intención de hacer.

YAGO. Ahora veo que tienes valor, y desde este instante empiezo a tener de ti una mejor opinión que nunca antes. Dame la mano, Roderigo. Has hecho contra mí una objeción muy justa, pero aun así te aseguro que he actuado con total rectitud en tu asunto.

RODERIGO. No lo ha parecido.

YAGO. Ciertamente admito que no lo ha parecido, y tu sospecha no carece de ingenio ni de juicio. Pero, Roderigo, si de verdad tienes eso en ti, que ahora tengo más motivos que nunca para creer—me refiero a propósito, coraje y valor—, esta noche demuéstralo. Si la próxima noche no disfrutas de Desdémona, quítame la vida con traición y maquina trampas contra mí.

RODERIGO. Bien, ¿de qué se trata? ¿Es razonable y posible?

YAGO. Señor, ha llegado una comisión especial de Venecia para designar a Casio en el lugar de Otelo.

RODERIGO. ¿Eso es cierto? Entonces Otelo y Desdémona regresan a Venecia.

YAGO. Oh, no; él va a Mauritania, y se lleva consigo a la hermosa Desdémona, a menos que su estancia aquí se prolongue por algún accidente: en lo cual nada puede ser tan decisivo como la destitución de Casio.

RODERIGO. ¿Qué quieres decir con “destitución” de él?

YAGO. Pues, hacerle incapaz de ocupar el puesto de Otelo: partiéndole la cabeza.

RODERIGO. ¿Y quieres que yo haga eso?

YAGO. Sí, si te atreves a buscar tu propio beneficio y justicia. Esta noche cena con una cortesana, y allá iré a verlo. Aún no sabe de su honorable fortuna. Si vigilas su salida, que haré que ocurra entre las doce y la una, podrás tomarlo a tu gusto: yo estaré cerca para secundar tu intento, y caerá entre los dos. Vamos, no te quedes asombrado, ven conmigo. Te mostraré tal necesidad en su muerte que pensarás que estás obligado a hacerlo. Ya es hora avanzada de la cena, y la noche se desperdicia. Manos a la obra.

RODERIGO. Quiero escuchar más razones para esto.

YAGO. Y quedarás satisfecho.

[Salen.]