Capítulo XXI — Interesantes e instructivas vicisitudes de un persa en...

Las Bóvedas de la Ópera

EL RELATO DEL PERSA

Era la primera vez que entraba en la casa del lago. Muchas veces le había suplicado al "amante de la trampilla", como solíamos llamar a Erik en mi país, que me abriera sus misteriosas puertas. Siempre se negó. Hice muchos intentos, pero en vano, para obtener acceso. Por más que lo vigilara, desde que supe que había fijado su residencia permanente en la Ópera, la oscuridad siempre era demasiado densa para permitirme ver cómo accionaba la puerta en el muro junto al lago. Un día, creyéndome solo, subí a la barca y remé hacia la parte del muro por donde había visto desaparecer a Erik. Fue entonces cuando entré en contacto con la sirena que custodiaba el acceso y cuyo encanto estuvo a punto de ser fatal para mí.

Apenas me alejé de la orilla, el silencio en el que flotaba sobre el agua se vio interrumpido por una especie de canto susurrado que me rodeaba por completo. Era mitad aliento, mitad música; se elevaba suavemente desde las aguas del lago; y me envolvía por medio de no sé qué artificio. Me seguía, se movía conmigo y era tan suave que no me alarmó. Al contrario, deseando acercarme a la fuente de esa dulce y seductora armonía, me incliné fuera de mi pequeña barca sobre el agua, pues no cabía duda en mi mente de que el canto provenía del mismo lago. Para entonces, estaba solo en la barca, en medio del lago; la voz—porque ya era claramente una voz—estaba a mi lado, sobre el agua. Me incliné, me incliné aún más. El lago estaba perfectamente calmo, y un rayo de luna que atravesaba el respiradero de la Rue Scribe no me mostraba absolutamente nada en su superficie, que era lisa y negra como la tinta. Sacudí mis oídos para librarme de un posible zumbido; pero pronto tuve que aceptar el hecho de que no había zumbido en los oídos tan armonioso como el susurro cantado que me seguía y ahora me atraía.

Si hubiera sido propenso a la superstición, sin duda habría pensado que me enfrentaba a alguna sirena cuya misión era confundir al viajero que se aventurara en las aguas de la casa del lago. Por fortuna, vengo de un país donde nos gustan tanto las cosas fantásticas que las conocemos a fondo; y no dudé que estaba frente a una nueva invención de Erik. Pero esta invención era tan perfecta que, al inclinarme fuera de la barca, me impulsaba menos el deseo de descubrir su truco que el de disfrutar su encanto; y me incliné, me incliné hasta casi volcar la barca.

De pronto, dos brazos monstruosos surgieron del seno de las aguas y me sujetaron por el cuello, arrastrándome hacia las profundidades con fuerza irresistible. Sin duda habría perecido, de no haber tenido tiempo de lanzar un grito por el cual Erik me reconoció. Porque era él; y, en vez de ahogarme, como seguramente fue su primera intención, nadó conmigo y me depositó suavemente en la orilla:

"¡Qué imprudente eres!" dijo, de pie ante mí, empapado de agua. "¿Por qué intentas entrar en mi casa? ¡Nunca te he invitado! ¡No te quiero ahí, ni a ti ni a nadie! ¿Salvaste mi vida solo para hacerla insoportable? Por grande que sea el favor que le hiciste, Erik puede acabar por olvidarlo; y sabes que nada puede detener a Erik, ni siquiera el propio Erik."

Hablaba, pero yo ya no tenía otro deseo que conocer lo que ya llamaba el truco de la sirena. Satisfizo mi curiosidad, porque Erik, que es un verdadero monstruo—lo he visto actuar en Persia, ¡ay!—es también, en ciertos aspectos, un niño, vanidoso y engreído, y nada le gusta tanto, después de asombrar a la gente, como demostrar toda la milagrosa ingeniosidad de su mente.

Rió y me mostró una larga caña.

"Es el truco más tonto que hayas visto", dijo, "pero es muy útil para respirar y cantar bajo el agua. Lo aprendí de los piratas de Tonkín, que pueden permanecer ocultos durante horas en los lechos de los ríos."

Le hablé con severidad.

"¡Es un truco que casi me mata!" dije. "¡Y pudo haber sido fatal para otros! ¿Recuerdas lo que me prometiste, Erik? ¡Nada de más asesinatos!"

"¿De verdad he cometido asesinatos?" preguntó, poniendo su aire más amable.

"¡Desgraciado!" exclamé. "¿Has olvidado las horas rosadas de Mazenderán?"

"Sí", respondió, en tono más triste, "prefiero olvidarlas. ¡Sin embargo, hacía reír a la pequeña sultana!"

"Todo eso pertenece al pasado", declaré; "pero existe el presente... y tú eres responsable ante mí del presente, porque, si yo hubiera querido, no habría habido presente para ti. Recuerda eso, Erik: ¡te salvé la vida!"

Y aproveché el giro de la conversación para hablarle de algo que desde hacía tiempo tenía en mente:

"Erik", le pregunté, "Erik, jura que..."

"¿Qué?" replicó. "Sabes que nunca cumplo mis juramentos. Los juramentos se hacen para atrapar incautos."

"Dímelo... al menos puedes decírmelo..."

"¿Y bien?"

"Bueno, la araña... la araña, Erik?..."

"¿Qué pasa con la araña?"

"Sabes a qué me refiero."

"Oh", se rió entre dientes, "¡no me importa contarte lo de la araña!... ¡NO FUI YO!... La araña era muy vieja y estaba gastada."

Cuando Erik reía, era más terrible que nunca. Saltó a la barca, riendo de forma tan horrible que no pude evitar temblar.

"¡Muy vieja y gastada, mi querido daroga! ¡Muy vieja y gastada, la araña!... ¡Se cayó sola!... ¡Se vino abajo con estrépito!... Y ahora, daroga, hazme caso y ve a secarte, o te resfriarás... Y nunca vuelvas a subir a mi barca... Y, hagas lo que hagas, no intentes entrar en mi casa: no siempre estoy ahí... ¡daroga! Y me daría pena tener que dedicarte mi Misa de Réquiem."

Dicho esto, balanceándose de un lado a otro como un mono, y aún riendo entre dientes, se alejó y pronto desapareció en la oscuridad del lago.

Desde ese día, abandoné toda idea de penetrar en su casa del lago. Esa entrada estaba evidentemente demasiado bien custodiada, sobre todo desde que él supo que yo la conocía. Pero sentía que debía de haber otra entrada, pues muchas veces había visto a Erik desaparecer en el tercer sótano, cuando lo vigilaba, aunque no podía imaginar cómo.

Desde que descubrí que Erik se había instalado en la Ópera, vivía en un temor perpetuo de sus horribles fantasías, no por mí, sino temiendo todo por los demás.

Y cada vez que ocurría algún accidente, algún hecho fatal, siempre pensaba para mis adentros: "No me sorprendería que fuera Erik", así como otros solían decir: "¡Es el fantasma!" ¡Cuántas veces no he oído a la gente pronunciar esa frase con una sonrisa! ¡Pobres diablos! Si hubieran sabido que el fantasma existía en carne y hueso, juro que no habrían reído.

Aunque Erik me anunció muy solemnemente que había cambiado y que se había convertido en el más virtuoso de los hombres DESDE QUE LO AMABAN POR SÍ MISMO—una frase que, al principio, me desconcertó terriblemente—no podía evitar estremecerme al pensar en el monstruo. Su horrible, inigualable y repulsiva fealdad lo colocaba fuera del ámbito de la humanidad; y a menudo me parecía que, por esa razón, ya no creía tener ningún deber para con la raza humana. La forma en que hablaba de sus asuntos amorosos solo aumentaba mi alarma, pues preveía la causa de nuevas y más horribles tragedias en ese acontecimiento al que aludía tan orgullosamente.

Por otro lado, pronto descubrí el curioso tráfico moral establecido entre el monstruo y Christine Daaé. Escondido en el cuarto de trastos junto al camerino de la joven prima donna, escuchaba maravillosas exhibiciones musicales que evidentemente lanzaban a Christine a un éxtasis prodigioso; pero, aun así, nunca habría pensado que la voz de Erik—que podía ser tan fuerte como el trueno o tan suave como la de los ángeles, a voluntad—pudiera hacerle olvidar su fealdad. Lo comprendí todo cuando supe que Christine aún no lo había visto. Tuve ocasión de ir al camerino y, recordando las lecciones que una vez me dio, no tuve dificultad en descubrir el truco que hacía girar la pared con el espejo y averigüé los medios—ladrillos huecos y demás—por los cuales hacía llegar su voz a Christine como si la oyera justo a su lado. Así también descubrí el camino que conducía al pozo y al calabozo—el calabozo de los comunistas—y también la trampilla que permitía a Erik ir directamente a las bóvedas bajo el escenario.

Pocos días después, cuál no sería mi asombro al saber por mis propios ojos y oídos que Erik y Christine Daaé se veían y sorprender al monstruo inclinado sobre el pequeño pozo, en el camino de los comunistas, rociando la frente de Christine Daaé, que se había desmayado. Un caballo blanco, el caballo de EL PROFETA, que había desaparecido de las caballerizas bajo la Ópera, estaba tranquilamente junto a ellos. Me mostré. Fue terrible. Vi chispas salir de esos ojos amarillos y, antes de que tuviera tiempo de decir una palabra, recibí un golpe en la cabeza que me dejó aturdido.

Cuando volví en mí, Erik, Christine y el caballo blanco habían desaparecido. Estaba seguro de que la pobre muchacha era prisionera en la casa del lago. Sin dudarlo, resolví regresar a la orilla, a pesar del peligro que ello implicaba. Durante veinticuatro horas, aguardé la aparición del monstruo; pues sentía que debía salir, impulsado por la necesidad de conseguir provisiones. Y, en relación a esto, puedo decir que, cuando salía a la calle o se atrevía a mostrarse en público, llevaba una nariz postiza de cartón, con un bigote pegado, en lugar de su propio y horrible agujero en la nariz. Esto no lograba quitarle del todo su aire cadavérico, pero lo hacía casi, digo casi, soportable a la vista.

Por lo tanto, vigilé en la orilla del lago y, cansado de la larga espera, comenzaba a pensar que había salido por la otra puerta, la puerta del tercer sótano, cuando oí un leve chapoteo en la oscuridad. Vi los dos ojos amarillos brillando como velas y pronto la barca tocó tierra. Erik saltó y se acercó a mí:

"Has estado aquí durante veinticuatro horas", dijo, "y me estás fastidiando. Te advierto que todo esto terminará muy mal. Y tú serás el responsable, pues he sido extraordinariamente paciente contigo. Crees que me estás siguiendo, gran tonto, cuando en realidad soy yo quien te sigue a ti; y sé todo lo que sabes sobre mí, aquí. Ayer te perdoné, en MI CAMINO DE LOS COMUNISTAS; pero te lo advierto seriamente, ¡no dejes que te vuelva a atrapar allí! ¡Por Dios, parece que no sabes entender una indirecta!"

Estaba tan furioso que, por un momento, no pensé en interrumpirlo. Después de resoplar y bufar como una morsa, expresó en palabras su horrible pensamiento:

"Sí, debes aprender, de una vez por todas—de una vez por todas, digo—a entender una indirecta. Te digo que, con tu imprudencia—pues ya has sido arrestado dos veces por la sombra del sombrero de fieltro, que no sabía qué hacías en los sótanos y te llevó ante los directores, quienes te consideraron un excéntrico persa interesado en la maquinaria escénica y la vida tras bastidores: lo sé todo, yo estaba allí, en la oficina; sabes que estoy en todas partes—bien, te digo que, con tu imprudencia, acabarán preguntándose qué buscas aquí... y terminarán sabiendo que buscas a Erik... y entonces irán tras Erik ellos mismos y descubrirán la casa del lago... Si lo hacen, será un mal augurio para ti, amigo, ¡un mal augurio! ... No respondo de nada."

De nuevo resopló y bufó como una morsa.

"¡No respondo de nada! ... Si los secretos de Erik dejan de ser secretos de Erik, ¡SERÁ UN MAL AUGURIO PARA UNA BUENA PARTE DE LA HUMANIDAD! Eso es todo lo que tengo que decirte, y a menos que seas un gran tonto, debería bastarte... salvo que no sabes entender una indirecta."

Se había sentado en la popa de su barca y golpeaba los talones contra las tablas, esperando oír mi respuesta. Simplemente dije:

"¡No es a Erik a quien busco aquí!"

"¿Entonces a quién?"

"Lo sabes tan bien como yo: es a Christine Daaé", respondí.

Él replicó: "Tengo todo el derecho de verla en mi propia casa. Soy amado por mí mismo."

"Eso no es cierto", dije. "La has raptado y la mantienes encerrada."

"Escucha", dijo. "¿Prometes no entrometerte nunca más en mis asuntos, si te demuestro que soy amado por mí mismo?"

"Sí, te lo prometo", respondí sin dudar, pues estaba convencido de que para semejante monstruo la prueba era imposible.

"Bien, entonces, es muy sencillo... ¡Christine Daaé saldrá de aquí cuando quiera y volverá de nuevo! ... Sí, volverá de nuevo, porque así lo desea... volverá por sí misma, porque me ama por mí mismo!..."

"Oh, dudo que regrese... Pero es tu deber dejarla ir." "¿Mi deber, gran tonto?... Es mi deseo... mi deseo dejarla ir; y volverá... ¡porque me ama! ... Todo esto terminará en un matrimonio... un matrimonio en la Madeleine, ¡gran tonto! ¿Me crees ahora? Cuando te digo que mi misa nupcial está escrita... espera a oír el KYRIE..."

Marcaba el compás con los talones en las tablas de la barca y cantaba:

"¡KYRIE! ... ¡KYRIE! ... ¡KYRIE ELEISON! ... Espera a oír, espera a oír esa misa."

"Mira", dije. "Te creeré si veo a Christine Daaé salir de la casa del lago y regresar a ella por su propia voluntad."

"¿Y no te entrometerás más en mis asuntos?"

"No."

"Muy bien, lo verás esta noche. Ven al baile de máscaras. Christine y yo iremos a dar una vuelta. Entonces podrás esconderte en el cuarto de trastos y verás a Christine, que habrá ido a su camerino, encantada de regresar por el camino de los Comunistas... Y ahora, vete, que tengo que ir de compras."

Para mi asombro, las cosas sucedieron tal como él había anunciado. Christine Daaé salió de la casa del lago y regresó a ella varias veces, sin que, aparentemente, fuera obligada a hacerlo. Me resultaba muy difícil apartar a Erik de mi mente. Sin embargo, resolví ser extremadamente prudente y no cometí el error de volver a la orilla del lago ni de pasar por el camino de los Comunistas. Pero la idea de la entrada secreta en el tercer sótano me obsesionaba, y repetidas veces fui a esperar durante horas detrás de una escenografía del Roi de Lahore, que había sido dejada allí por alguna razón. Al fin, mi paciencia fue recompensada. Un día, vi al monstruo acercarse a mí, de rodillas. Estaba seguro de que no podía verme. Pasó entre la escenografía tras la cual yo estaba y un decorado, fue hasta la pared y presionó un resorte que movió una piedra y le permitió entrar. Pasó por allí, y la piedra se cerró tras él.

Esperé al menos treinta minutos y luego presioné el resorte a mi vez. Todo sucedió igual que con Erik. Pero tuve cuidado de no atravesar el agujero yo mismo, pues sabía que Erik estaba adentro. Por otro lado, la idea de que podía ser sorprendido por Erik me hizo pensar de pronto en la muerte de Joseph Buquet. No quise poner en peligro las ventajas de tan gran descubrimiento, que podría ser útil a muchas personas, "a una buena parte de la humanidad", en palabras de Erik; y salí de los sótanos de la Ópera después de recolocar cuidadosamente la piedra.

Continué muy interesado en las relaciones entre Erik y Christine Daaé, no por una curiosidad morbosa, sino por el terrible pensamiento que obsesionaba mi mente de que Erik era capaz de cualquier cosa, si alguna vez descubría que no era amado por sí mismo, como él imaginaba. Seguí deambulando, con mucha cautela, por la Ópera y pronto supe la verdad sobre el triste romance del monstruo.

Él llenaba la mente de Christine, a través del terror que le inspiraba, pero el corazón de la querida niña pertenecía por completo al vizconde Raoul de Chagny. Mientras jugaban, como una inocente pareja de novios, en los pisos superiores de la Ópera, para evitar al monstruo, poco sospechaban que alguien los vigilaba. Yo estaba dispuesto a hacer cualquier cosa: a matar al monstruo, si era necesario, y explicárselo después a la policía. Pero Erik no se mostraba; y eso no me hacía sentir más tranquilo.

Debo explicar todo mi plan. Pensé que el monstruo, expulsado de su casa por los celos, me permitiría así entrar en ella, sin peligro, por el pasaje del tercer sótano. Era importante, por el bien de todos, que yo supiera exactamente qué había dentro. Un día, cansado de esperar una oportunidad, moví la piedra y de inmediato escuché una música asombrosa: el monstruo trabajaba en su Don Juan Triunfante, con todas las puertas de su casa abiertas de par en par. Sabía que esa era la obra de su vida. Tuve cuidado de no moverme y permanecí prudentemente en mi oscuro escondite.

Dejó de tocar, por un momento, y comenzó a caminar por su casa, como un loco. Y dijo en voz alta, a todo pulmón:

"¡Debe estar terminada PRIMERO! ¡Completamente terminada!"

Estas palabras no me tranquilizaron en absoluto y, cuando la música recomenzó, cerré la piedra muy suavemente.

El día del rapto de Christine Daaé, no llegué al teatro hasta bastante entrada la noche, temblando de miedo ante la posibilidad de recibir malas noticias. Había pasado un día horrible, pues, tras leer en un periódico matutino el anuncio de un próximo matrimonio entre Christine y el vizconde de Chagny, me pregunté si, después de todo, no sería mejor denunciar al monstruo. Pero la razón volvió a mí, y me convencí de que esa acción solo podría precipitar una posible catástrofe.

Cuando mi coche me dejó ante la Ópera, casi me sorprendió verla aún en pie. Pero soy algo fatalista, como todo buen oriental, y entré dispuesto a todo.

El secuestro de Christine Daaé durante el acto de la Prisión, que naturalmente sorprendió a todos, me encontró preparado. Yo estaba completamente seguro de que ella había sido raptada por Erik, ese príncipe de los prestidigitadores. Y pensaba positivamente que este era el final de Christine y quizá de todos, tanto así que consideré aconsejar a todas esas personas que permanecían en el teatro que buscaran la manera de escapar. Sin embargo, sentí que seguramente me tomarían por loco y me abstuve.

Por otro lado, resolví actuar sin más demora, al menos en lo que a mí respectaba. Las probabilidades estaban a mi favor de que Erik, en ese momento, solo pensara en su cautiva. Era el momento de entrar en su casa por el tercer sótano; y decidí llevar conmigo a ese pobre y desesperado vizconde, quien, ante la primera sugerencia, aceptó con una confianza en mí que me conmovió profundamente. Había enviado a mi sirviente por mis pistolas. Le di una al vizconde y le aconsejé que estuviera listo para disparar, pues, después de todo, Erik podría estar esperándonos detrás del muro. Iríamos por el camino de los Comuneros y a través de la trampilla.

Al ver mis pistolas, el pequeño vizconde me preguntó si íbamos a batirnos en duelo. Le respondí:

"Sí; ¡y qué duelo!" Pero, por supuesto, no tuve tiempo de explicarle nada. El pequeño vizconde es un muchacho valiente, pero apenas sabía nada sobre su adversario; y eso era mucho mejor. Mi gran temor era que ya estuviera cerca de nosotros, preparando el lazo de Punjab. Nadie sabe mejor que él cómo lanzar el lazo de Punjab, pues es el rey de los estranguladores, así como el príncipe de los prestidigitadores. Cuando terminaba de hacer reír a la pequeña sultana, en los tiempos de las "horas rosadas de Mazenderán", ella misma solía pedirle que la divirtiera dándole un susto. Fue entonces cuando introdujo el juego del lazo de Punjab.

Había vivido en la India y adquirido una habilidad increíble en el arte de la estrangulación. Solían encerrarlo en un patio al que llevaban a un guerrero—generalmente, un hombre condenado a muerte—armado con una larga pica y una ancha espada. Erik solo tenía su lazo; y siempre era justo cuando el guerrero pensaba que iba a derribar a Erik con un tremendo golpe que oíamos silbar el lazo en el aire. Con un giro de muñeca, Erik apretaba el nudo alrededor del cuello de su adversario y, de esa manera, lo arrastraba ante la pequeña sultana y sus mujeres, que miraban desde una ventana y aplaudían. La propia sultana aprendió a manejar el lazo de Punjab y mató a varias de sus mujeres e incluso a algunos amigos que la visitaban. Pero prefiero dejar este terrible tema de las horas rosadas de Mazenderán. Lo menciono solo para explicar por qué, al llegar con el vizconde de Chagny a los sótanos de la Ópera, debía proteger a mi compañero contra el peligro siempre presente de la muerte por estrangulamiento. Mis pistolas no servirían de nada, pues Erik no era de los que se mostraban; pero Erik siempre podía estrangularnos. No tuve tiempo de explicar todo esto al vizconde; además, no había nada que ganar complicando la situación. Simplemente le dije al señor de Chagny que mantuviera la mano a la altura de los ojos, con el brazo doblado, como si esperara la orden de disparar. Con la víctima en esa actitud, es imposible incluso para el más experto estrangulador lanzar el lazo con ventaja. Este se enreda no solo en el cuello, sino también en el brazo o la mano. Así se puede soltar fácilmente el lazo, que entonces se vuelve inofensivo.

Después de evitar al comisario de policía, a varios porteros y a los bomberos, tras encontrarnos con el cazador de ratas y pasar inadvertidos ante el hombre del sombrero de fieltro, el vizconde y yo llegamos sin obstáculos al tercer sótano, entre el decorado y la escena del Roi de Lahore. Moví la piedra y saltamos a la casa que Erik había construido para sí mismo en la doble estructura de los muros de cimentación de la Ópera. Y esto le resultó lo más fácil del mundo, porque Erik fue uno de los principales contratistas bajo Philippe Garnier, el arquitecto de la Ópera, y continuó trabajando solo cuando las obras se suspendieron oficialmente, durante la guerra, el sitio de París y la Comuna.

Conocía demasiado bien a mi Erik como para sentirme cómodo al saltar a su casa. Sabía lo que había hecho con cierto palacio en Mazenderán. De ser el edificio más honesto imaginable, pronto lo convirtió en una casa del mismísimo demonio, donde no se podía pronunciar una palabra sin que fuera escuchada o repetida por un eco. Con sus trampillas, el monstruo fue responsable de innumerables tragedias de todo tipo. Ideó inventos asombrosos. De estos, el más curioso, horrible y peligroso era la llamada cámara de tortura. Salvo en casos especiales, cuando la pequeña sultana se divertía infligiendo sufrimiento a algún ciudadano inocente, nadie entraba allí salvo los condenados a muerte. Y, aun así, cuando estos "habían tenido suficiente", siempre tenían la libertad de acabar con su vida usando un lazo de Punjab o una cuerda de arco, dejados para su uso al pie de un árbol de hierro.

Por eso, mi alarma fue grande al ver que la habitación en la que el señor vizconde de Chagny y yo habíamos caído era una copia exacta de la cámara de tortura de las horas rosadas de Mazenderán. A nuestros pies, encontré el lazo de Punjab que tanto había temido durante toda la noche. Estaba convencido de que esa cuerda ya había servido para Joseph Buquet, quien, como yo, debió sorprender a Erik una noche manipulando la piedra en el tercer sótano. Probablemente lo intentó a su vez, cayó en la cámara de tortura y solo salió de allí ahorcado. Puedo imaginarme a Erik arrastrando el cuerpo, para deshacerse de él, hasta la escena del Roi de Lahore, y colgándolo allí como ejemplo, o para aumentar el terror supersticioso que le ayudaba a proteger los accesos a su guarida. Luego, tras reflexionar, Erik volvió a buscar el lazo de Punjab, que está curiosamente hecho de tripa de gato, y que podría haber hecho pensar a un juez de instrucción. Esto explica la desaparición de la cuerda.

¡Y ahora descubría el lazo, a nuestros pies, en la cámara de tortura!... No soy cobarde, pero un sudor frío cubrió mi frente al mover el pequeño disco rojo de mi linterna sobre las paredes.

El señor de Chagny lo notó y preguntó:

"¿Qué sucede, señor?"

Le hice una señal violenta para que guardara silencio.

Un informe oficial de Tonkín, recibido en París a finales de julio de 1909, relata cómo el famoso jefe pirata De Tham fue rastreado, junto con sus hombres, por nuestros soldados; y cómo todos lograron escapar, gracias a este truco de los juncos.

DAROGA es persa para jefe de policía.

El persa bien podría haber admitido que el destino de Erik también le interesaba, pues sabía muy bien que, si el gobierno de Teherán se enteraba de que Erik seguía vivo, se acabaría la modesta pensión del antiguo daroga. Sin embargo, es justo añadir que el persa tenía un corazón noble y generoso; y no dudo ni un momento de que las catástrofes que temía para otros ocupaban en gran medida su mente. Su conducta, a lo largo de todo este asunto, lo demuestra y es digna de todo elogio.