Capítulo XIV.

A las nueve en punto de la mañana siguiente, su sirviente entró con una taza de chocolate en una bandeja y abrió las contraventanas. Dorian dormía plácidamente, recostado sobre su costado derecho, con una mano bajo la mejilla. Parecía un niño agotado por el juego o el estudio.

El hombre tuvo que tocarlo dos veces en el hombro antes de que despertara, y al abrir los ojos, una leve sonrisa cruzó sus labios, como si hubiera estado perdido en algún sueño encantador. Sin embargo, no había soñado en absoluto. Su noche no había estado perturbada por imágenes de placer ni de dolor. Pero la juventud sonríe sin motivo alguno. Es uno de sus mayores encantos.

Se dio la vuelta y, apoyándose en un codo, comenzó a beber su chocolate. El suave sol de noviembre inundaba la habitación. El cielo estaba despejado y el aire tenía una calidez agradable. Era casi como una mañana de mayo.

Poco a poco, los acontecimientos de la noche anterior se deslizaron con pies silenciosos y manchados de sangre en su mente y se reconstruyeron allí con terrible nitidez. Se estremeció al recordar todo lo que había sufrido, y por un momento volvió a él la misma extraña sensación de repulsión hacia Basil Hallward que lo había llevado a matarlo mientras estaba sentado en la silla, y se enfrió de pasión. El hombre muerto seguía allí sentado, además, y ahora a la luz del sol. ¡Qué horrible era eso! Tales cosas horrendas eran para la oscuridad, no para el día.

Sintió que si se detenía a pensar en lo que había pasado, enfermaría o enloquecería. Había pecados cuya fascinación residía más en el recuerdo que en el acto mismo, extraños triunfos que satisfacían más el orgullo que las pasiones, y daban al intelecto una sensación de gozo más intensa que cualquier placer que pudieran brindar, o que jamás brindaran, a los sentidos. Pero este no era uno de ellos. Era algo que debía expulsarse de la mente, adormecerse con amapolas, estrangularse antes de que pudiera estrangularlo a uno mismo.

Cuando el reloj marcó la media hora, se pasó la mano por la frente y luego se levantó apresuradamente y se vistió con aún más esmero del habitual, prestando mucha atención a la elección de la corbata y el alfiler de corbata y cambiando de anillos más de una vez. También dedicó mucho tiempo al desayuno, probando los distintos platillos, hablando con su ayuda de cámara sobre algunos nuevos uniformes que pensaba mandar hacer para los sirvientes de Selby, y revisando su correspondencia. Algunas de las cartas le hicieron sonreír. Tres de ellas lo aburrieron. Una la leyó varias veces y luego la rompió con una leve expresión de fastidio en el rostro. “¡Esa cosa terrible, la memoria de una mujer!”, como una vez había dicho Lord Henry.

Después de beber su taza de café negro, se limpió lentamente los labios con una servilleta, hizo una seña a su sirviente para que esperara, y acercándose a la mesa, se sentó y escribió dos cartas. Una la guardó en el bolsillo, la otra se la entregó al ayuda de cámara.

—Lleva esto a la calle Hertford 152, Francis, y si el señor Campbell está fuera de la ciudad, consigue su dirección.

Tan pronto como estuvo solo, encendió un cigarrillo y comenzó a hacer bocetos en un trozo de papel, dibujando primero flores y fragmentos de arquitectura, y luego rostros humanos. De pronto notó que todos los rostros que dibujaba parecían tener un parecido fantástico con Basil Hallward. Frunció el ceño y, levantándose, fue hasta la estantería y sacó un libro al azar. Estaba decidido a no pensar en lo sucedido hasta que fuera absolutamente necesario hacerlo.

Cuando se hubo recostado en el sofá, miró la portada del libro. Era “Émaux et Camées” de Gautier, edición en papel japonés de Charpentier, con el grabado de Jacquemart. La encuadernación era de cuero verde limón, con un diseño de celosía dorada y granadas punteadas. Se lo había regalado Adrian Singleton. Al pasar las páginas, su mirada se posó en el poema sobre la mano de Lacenaire, la fría mano amarilla “du supplice encore mal lavée”, con sus suaves vellos rojizos y sus “doigts de faune”. Observó sus propios dedos blancos y afilados, estremeciéndose levemente a pesar de sí mismo, y siguió leyendo hasta llegar a esas hermosas estrofas sobre Venecia:

Sur une gamme chromatique, Le sein de perles ruisselant, La Vénus de l’Adriatique Sort de l’eau son corps rose et blanc.

Les dômes, sur l’azur des ondes Suivant la phrase au pur contour, S’enflent comme des gorges rondes Que soulève un soupir d’amour.

L’esquif aborde et me dépose, Jetant son amarre au pilier, Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier.

¡Qué exquisitas eran! Al leerlas, uno sentía como si flotara por los canales verdes de la ciudad rosada y de nácar, sentado en una góndola negra con proa de plata y cortinas ondulantes. Las simples líneas le parecían como esas líneas rectas de azul turquesa que siguen a uno mientras se dirige al Lido. Los repentinos destellos de color le recordaban el brillo de los pájaros de garganta de ópalo e iris que revolotean alrededor del alto campanario de panal, o caminan, con tanta gracia majestuosa, por las sombrías y polvorientas arcadas. Reclinándose con los ojos entrecerrados, repetía una y otra vez para sí mismo:

“Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier.”

Toda Venecia estaba en esos dos versos. Recordó el otoño que había pasado allí, y un amor maravilloso que lo había impulsado a locuras deliciosas. Había romanticismo en cada lugar. Pero Venecia, como Oxford, había conservado el trasfondo para el romance, y para el verdadero romántico, el trasfondo lo era todo, o casi todo. Basil había estado con él parte del tiempo, y se había entusiasmado con Tintoretto. ¡Pobre Basil! ¡Qué manera tan horrible de morir para un hombre!

Suspiró, tomó de nuevo el libro y trató de olvidar. Leyó sobre las golondrinas que entran y salen del pequeño café de Esmirna, donde los hadjis se sientan contando sus cuentas de ámbar y los mercaderes con turbante fuman sus largas pipas con borlas y conversan gravemente entre sí; leyó sobre el Obelisco de la Plaza de la Concordia, que llora lágrimas de granito en su solitario exilio sin sol y anhela volver al cálido Nilo cubierto de lotos, donde hay esfinges, ibis de color rosa, buitres blancos con garras doradas y cocodrilos de pequeños ojos de berilo que se arrastran por el verde lodo humeante; comenzó a meditar sobre esos versos que, extrayendo música del mármol manchado de besos, hablan de esa curiosa estatua que Gautier compara con una voz de contralto, el “monstre charmant” que reposa en la sala de pórfido del Louvre. Pero al cabo de un rato el libro se le cayó de la mano. Se puso nervioso, y lo invadió un horrible acceso de terror. ¿Y si Alan Campbell estuviera fuera de Inglaterra? Pasarían días antes de que pudiera regresar. Quizá se negara a venir. ¿Qué podría hacer entonces? Cada momento era de vital importancia.

Habían sido grandes amigos una vez, cinco años atrás—casi inseparables, en realidad. Luego, la intimidad terminó de repente. Cuando se encontraban ahora en sociedad, solo Dorian Gray sonreía: Alan Campbell nunca lo hacía.

Era un joven sumamente inteligente, aunque no tenía una verdadera apreciación por las artes visuales, y el poco sentido de la belleza poética que poseía lo había adquirido enteramente de Dorian. Su pasión intelectual dominante era la ciencia. En Cambridge había pasado gran parte de su tiempo trabajando en el laboratorio y había obtenido una buena calificación en el Tripos de Ciencias Naturales de su año. De hecho, aún seguía dedicado al estudio de la química y tenía su propio laboratorio, en el que solía encerrarse todo el día, para gran disgusto de su madre, quien había puesto sus esperanzas en que se presentara al Parlamento y tenía una vaga idea de que un químico era una persona que preparaba recetas. Sin embargo, también era un excelente músico y tocaba tanto el violín como el piano mejor que la mayoría de los aficionados. De hecho, fue la música lo que lo unió por primera vez a Dorian Gray—la música y esa atracción indefinible que Dorian parecía ejercer siempre que lo deseaba—y que, en verdad, ejercía a menudo sin ser consciente de ello. Se conocieron en casa de Lady Berkshire la noche en que Rubinstein tocó allí, y desde entonces solían verse siempre juntos en la ópera y dondequiera que hubiera buena música. Su intimidad duró dieciocho meses. Campbell estaba siempre en Selby Royal o en Grosvenor Square. Para él, como para muchos otros, Dorian Gray era el tipo de todo lo maravilloso y fascinante de la vida. Si hubo o no una pelea entre ellos, nadie lo supo jamás. Pero de repente la gente notó que apenas se hablaban cuando se encontraban y que Campbell parecía marcharse temprano de cualquier fiesta en la que estuviera Dorian Gray. También él había cambiado—estaba extrañamente melancólico a veces, parecía casi disgustado de oír música y nunca tocaba, excusándose, cuando se lo pedían, en que estaba tan absorto en la ciencia que no le quedaba tiempo para practicar. Y esto era ciertamente verdad. Cada día parecía interesarse más por la biología, y su nombre apareció una o dos veces en algunas revistas científicas en relación con ciertos experimentos curiosos.

Este era el hombre que Dorian Gray estaba esperando. Cada segundo miraba el reloj. A medida que pasaban los minutos, se agitaba horriblemente. Por fin se levantó y comenzó a pasearse de un lado a otro de la habitación, pareciendo una hermosa criatura enjaulada. Daba largos pasos sigilosos. Sus manos estaban curiosamente frías.

La espera se volvió insoportable. El tiempo le parecía arrastrarse con pies de plomo, mientras él, por vientos monstruosos, era arrastrado hacia el borde dentado de alguna negra grieta de precipicio. Sabía lo que le esperaba allí; de hecho, lo veía, y, estremeciéndose, se apretó con manos húmedas los párpados ardientes como si quisiera robarle la vista al propio cerebro y devolver los ojos a su cueva. Era inútil. El cerebro tenía su propio alimento del que se nutría, y la imaginación, deformada por el terror, retorcida y distorsionada como un ser vivo por el dolor, danzaba como una marioneta repugnante sobre un estrado y sonreía a través de máscaras en movimiento. Entonces, de repente, el tiempo se detuvo para él. Sí: esa cosa ciega, de respiración lenta, ya no se arrastraba, y los pensamientos horribles, muerto el tiempo, corrían ágilmente por delante y arrastraban un futuro espantoso desde su tumba y se lo mostraban. Él lo miró fijamente. Su propio horror lo volvió de piedra.

Por fin se abrió la puerta y entró su sirviente. Dorian volvió hacia él los ojos vidriosos.

—El señor Campbell, señor —dijo el hombre.

Un suspiro de alivio brotó de sus labios resecos y el color regresó a sus mejillas.

—Hazlo pasar de inmediato, Francis. —Sintió que volvía a ser él mismo. Su estado de cobardía había desaparecido.

El hombre hizo una reverencia y se retiró. A los pocos momentos, Alan Campbell entró, luciendo muy serio y algo pálido, palidez que se acentuaba por su cabello negro azabache y sus cejas oscuras.

—¡Alan! Es muy amable de tu parte. Te agradezco que hayas venido.

—Había decidido no volver a entrar nunca más en tu casa, Gray. Pero dijiste que era cuestión de vida o muerte. —Su voz era dura y fría. Hablaba con deliberada lentitud. Había una expresión de desprecio en la mirada fija y escrutadora que dirigía a Dorian. Mantenía las manos en los bolsillos de su abrigo de astracán y parecía no haber notado el gesto con que había sido recibido.

—Sí: es cuestión de vida o muerte, Alan, y para más de una persona. Siéntate.

Campbell tomó una silla junto a la mesa y Dorian se sentó frente a él. Las miradas de ambos hombres se encontraron. En los ojos de Dorian había una infinita compasión. Sabía que lo que iba a hacer era terrible.

Tras un tenso momento de silencio, se inclinó hacia adelante y dijo, muy quedo, pero observando el efecto de cada palabra en el rostro de aquel a quien había hecho llamar: —Alan, en una habitación cerrada en lo alto de esta casa, una habitación a la que nadie más que yo tiene acceso, un hombre muerto está sentado a una mesa. Lleva muerto ya diez horas. No te muevas, y no me mires así. Quién es ese hombre, por qué murió, cómo murió, son asuntos que no te conciernen. Lo que tienes que hacer es esto—

—Basta, Gray. No quiero saber nada más. Sea cierto o no lo que me has dicho, no me importa. Me niego rotundamente a mezclarme en tu vida. Guarda tus horribles secretos para ti. Ya no me interesan.

—Alan, tendrán que interesarte. Este tendrá que interesarte. Lo siento mucho por ti, Alan. Pero no puedo evitarlo. Eres el único hombre capaz de salvarme. Me veo obligado a involucrarte en esto. No tengo opción. Alan, tú eres científico. Sabes de química y cosas de ese tipo. Has hecho experimentos. Lo que tienes que hacer es destruir lo que está arriba—destruirlo de modo que no quede ni rastro. Nadie vio a esa persona entrar en la casa. De hecho, en este momento se supone que está en París. No lo echarán de menos en meses. Cuando lo echen de menos, no debe encontrarse ningún rastro suyo aquí. Tú, Alan, debes convertirlo a él, y todo lo que le pertenece, en un puñado de cenizas que yo pueda esparcir al viento.

—Estás loco, Dorian.

—¡Ah! Esperaba que me llamaras Dorian.

—Te digo que estás loco—loco por imaginar que yo movería un dedo para ayudarte, loco por hacerme esta monstruosa confesión. No quiero tener nada que ver con este asunto, sea lo que sea. ¿Crees que voy a poner en peligro mi reputación por ti? ¿Qué me importa a mí en qué diabólico asunto estés metido?

—Fue un suicidio, Alan.

—Me alegro de eso. Pero ¿quién lo llevó a eso? Tú, me imagino.

—¿Aún te niegas a hacer esto por mí?

—Por supuesto que me niego. No quiero tener absolutamente nada que ver con esto. No me importa la vergüenza que caiga sobre ti. Te la mereces toda. No me disgustaría verte deshonrado, deshonrado públicamente. ¿Cómo te atreves a pedirme, de entre todos los hombres del mundo, que me mezcle en este horror? Creí que sabías más sobre el carácter de las personas. Tu amigo Lord Henry Wotton no debe haberte enseñado mucho sobre psicología, sea lo que sea que te haya enseñado. Nada me inducirá a mover un paso para ayudarte. Has acudido al hombre equivocado. Ve con alguno de tus amigos. No vengas a mí.

—Alan, fue un asesinato. Yo lo maté. No sabes cuánto me hizo sufrir. Sea lo que sea mi vida, él tuvo más que ver con su formación o su ruina que el pobre Harry. Puede que no lo haya pretendido, pero el resultado fue el mismo.

—¡Asesinato! Dios mío, Dorian, ¿en eso has terminado? No te denunciaré. No es asunto mío. Además, sin que yo intervenga, seguro que te arrestarán. Nadie comete un crimen sin hacer alguna estupidez. Pero no quiero tener nada que ver con esto.

—Tendrás que ver con esto. Espera, espera un momento; escúchame. Solo escúchame, Alan. Todo lo que te pido es que realices un cierto experimento científico. Vas a hospitales y morgues, y los horrores que haces allí no te afectan. Si en alguna horrible sala de disección o laboratorio fétido encontraras a este hombre tendido sobre una mesa de plomo con canales rojos excavados para que corra la sangre, simplemente lo considerarías un excelente sujeto. No te inmutarías. No creerías estar haciendo nada malo. Al contrario, probablemente sentirías que beneficias a la humanidad, o aumentas el caudal del conocimiento en el mundo, o satisfaces la curiosidad intelectual, o algo por el estilo. Lo que quiero que hagas es simplemente lo que has hecho muchas veces antes. De hecho, destruir un cuerpo debe ser mucho menos horrible que aquello a lo que estás acostumbrado. Y recuerda, es la única prueba en mi contra. Si se descubre, estoy perdido; y seguro que se descubrirá a menos que me ayudes.

—No tengo ningún deseo de ayudarte. Olvidas eso. Simplemente me es indiferente todo el asunto. No tiene nada que ver conmigo.

—Alan, te lo suplico. Piensa en la situación en la que me encuentro. Justo antes de que llegaras, casi me desmayo de terror. Algún día tú mismo podrías conocer el terror. ¡No! No pienses en eso. Mira el asunto puramente desde el punto de vista científico. No preguntas de dónde vienen las cosas muertas con las que experimentas. No preguntes ahora. Ya te he dicho demasiado. Pero te ruego que hagas esto. Alguna vez fuimos amigos, Alan.

—No hables de aquellos días, Dorian; están muertos.

—A veces los muertos se quedan. El hombre de arriba no se irá. Está sentado a la mesa, con la cabeza inclinada y los brazos extendidos. ¡Alan! ¡Alan! Si no vienes en mi ayuda, estoy perdido. ¡Me colgarán, Alan! ¿No lo entiendes? Me colgarán por lo que he hecho.

—No tiene sentido prolongar esta escena. Me niego absolutamente a hacer nada al respecto. Es una locura que me lo pidas.

—¿Te niegas?

—Sí.

—Te lo suplico, Alan.

—Es inútil.

La misma expresión de compasión apareció en los ojos de Dorian Gray. Luego extendió la mano, tomó un papel y escribió algo en él. Lo leyó dos veces, lo dobló cuidadosamente y lo empujó por la mesa. Habiendo hecho esto, se levantó y fue hacia la ventana.

Campbell lo miró sorprendido, luego tomó el papel y lo abrió. Al leerlo, su rostro se volvió mortalmente pálido y se dejó caer en la silla. Una horrible sensación de náusea se apoderó de él. Sintió como si su corazón latiera hasta morir en algún hueco vacío.

Después de dos o tres minutos de terrible silencio, Dorian se volvió y se paró detrás de él, poniendo la mano sobre su hombro.

—Lo siento mucho por ti, Alan —murmuró—, pero no me dejas otra alternativa. Ya tengo escrita una carta. Aquí está. Mira la dirección. Si no me ayudas, tendré que enviarla. Si no me ayudas, la enviaré. Sabes cuál será el resultado. Pero vas a ayudarme. Ahora es imposible que te niegues. Traté de evitarte esto. Serás justo al admitirlo. Fuiste severo, duro, ofensivo. Me trataste como ningún hombre se ha atrevido a tratarme—al menos ningún hombre vivo. Lo soporté todo. Ahora me toca a mí poner las condiciones.

Campbell hundió el rostro entre las manos y un escalofrío lo recorrió.

—Sí, ahora me toca a mí poner las condiciones, Alan. Sabes cuáles son. Es algo bastante simple. Vamos, no te alteres tanto. Hay que hacerlo. Afróntalo y hazlo.

Un gemido brotó de los labios de Campbell y se estremeció por completo. El tic-tac del reloj sobre la repisa le parecía dividir el tiempo en átomos separados de agonía, cada uno de los cuales era demasiado terrible para soportarlo. Sintió como si un aro de hierro se apretara lentamente en su frente, como si la deshonra con la que lo amenazaban ya hubiera caído sobre él. La mano sobre su hombro pesaba como una mano de plomo. Era intolerable. Parecía aplastarlo.

—Vamos, Alan, debes decidirte de inmediato.

—No puedo hacerlo —dijo mecánicamente, como si las palabras pudieran cambiar las cosas.

—Debes hacerlo. No tienes elección. No lo demores.

Vaciló un momento. —¿Hay fuego en la habitación de arriba?

—Sí, hay una estufa de gas con asbesto.

—Tendré que ir a casa a buscar algunas cosas del laboratorio.

—No, Alan, no debes salir de la casa. Escribe en una hoja lo que necesitas y mi sirviente tomará un coche y traerá las cosas de vuelta.

Campbell garabateó unas líneas, las secó y dirigió un sobre a su asistente. Dorian tomó la nota y la leyó cuidadosamente. Luego hizo sonar la campana y se la dio a su ayuda de cámara, con instrucciones de regresar lo antes posible y traer las cosas con él.

Al cerrarse la puerta del vestíbulo, Campbell se sobresaltó nervioso y, levantándose de la silla, fue hacia la repisa de la chimenea. Temblaba con una especie de fiebre. Durante casi veinte minutos, ninguno de los hombres habló. Una mosca zumbaba ruidosamente por la habitación y el tic-tac del reloj era como el golpe de un martillo.

Cuando el reloj dio la una, Campbell se volvió y, mirando a Dorian Gray, vio que sus ojos estaban llenos de lágrimas. Había algo en la pureza y delicadeza de aquel rostro triste que parecía enfurecerlo. —¡Eres infame, absolutamente infame! —murmuró.

—Silencio, Alan. Me has salvado la vida —dijo Dorian.

—¿Tu vida? ¡Dios santo! ¡Qué vida es esa! Has pasado de corrupción en corrupción, y ahora has culminado en el crimen. Al hacer lo que voy a hacer—lo que me obligas a hacer—no estoy pensando en tu vida.

—Ah, Alan —murmuró Dorian con un suspiro—, ojalá tuvieras una milésima parte de la compasión por mí que yo tengo por ti. Se apartó mientras hablaba y se quedó mirando el jardín. Campbell no respondió.

Al cabo de unos diez minutos, llamaron a la puerta y el sirviente entró, llevando un gran cofre de caoba con productos químicos, una larga espiral de alambre de acero y platino y dos pinzas de hierro de forma bastante curiosa.

—¿Dejo las cosas aquí, señor? —preguntó a Campbell.

—Sí —dijo Dorian—. Y me temo, Francis, que tengo otro encargo para ti. ¿Cómo se llama el hombre de Richmond que le provee orquídeas a Selby?

—Harden, señor.

—Sí, Harden. Debes ir a Richmond de inmediato, ver a Harden personalmente y decirle que envíe el doble de orquídeas de las que pedí, y que haya la menor cantidad posible de blancas. De hecho, no quiero ninguna blanca. Es un día hermoso, Francis, y Richmond es un lugar muy bonito; de lo contrario, no te molestaría con esto.

—No es molestia, señor. ¿A qué hora debo regresar?

Dorian miró a Campbell. —¿Cuánto tiempo tomará tu experimento, Alan? —dijo con voz calmada e indiferente. La presencia de una tercera persona en la habitación parecía darle un valor extraordinario.

Campbell frunció el ceño y se mordió el labio. —Tomará unas cinco horas —respondió.

—Será suficiente, entonces, si regresas a las siete y media, Francis. O mejor: solo deja mis cosas preparadas para vestirme. Puedes tomarte la noche libre. No cenaré en casa, así que no te necesitaré.

—Gracias, señor —dijo el hombre, saliendo de la habitación.

—Ahora, Alan, no hay un momento que perder. ¡Qué pesado es este cofre! Lo llevaré por ti. Tú trae las otras cosas. —Hablaba rápido y con tono autoritario. Campbell se sentía dominado por él. Salieron juntos de la habitación.

Cuando llegaron al rellano superior, Dorian sacó la llave y la giró en la cerradura. Entonces se detuvo, y una expresión de inquietud apareció en sus ojos. Se estremeció. —No creo que pueda entrar, Alan —murmuró.

—Eso no me importa. No te necesito —dijo Campbell fríamente.

Dorian entreabrió la puerta. Al hacerlo, vio el rostro de su retrato burlándose bajo la luz del sol. En el suelo, frente a él, yacía la cortina rasgada. Recordó que la noche anterior había olvidado, por primera vez en su vida, ocultar el fatídico lienzo, y estaba a punto de apresurarse, cuando retrocedió con un escalofrío.

¿Qué era ese repugnante rocío rojo que brillaba, húmedo y reluciente, en una de las manos, como si el lienzo hubiera sudado sangre? ¡Qué horrible era! Le parecía, por el momento, aún más horrible que la silenciosa cosa que sabía que yacía extendida sobre la mesa, esa cosa cuya grotesca sombra deforme sobre la alfombra manchada le mostraba que no se había movido, sino que seguía allí, tal como la había dejado.

Respiró hondo, abrió un poco más la puerta y, con los ojos entrecerrados y la cabeza vuelta, entró rápidamente, decidido a no mirar ni una sola vez al hombre muerto. Luego, agachándose y tomando la cortina dorada y púrpura, la arrojó sobre el cuadro.

Allí se detuvo, sintiendo miedo de darse la vuelta, y sus ojos se fijaron en las intrincadas formas del tapiz frente a él. Oyó a Campbell entrar con el pesado cofre, las pinzas y las otras cosas que necesitaba para su terrible labor. Empezó a preguntarse si él y Basil Hallward se habrían conocido alguna vez y, de ser así, qué habrían pensado el uno del otro.

—Déjame ahora —dijo una voz severa detrás de él.

Se dio la vuelta y salió apresuradamente, apenas consciente de que el cadáver había sido empujado de nuevo a la silla y de que Campbell estaba mirando un rostro amarillo y brillante. Mientras bajaba las escaleras, oyó que giraban la llave en la cerradura.

Era mucho después de las siete cuando Campbell regresó a la biblioteca. Estaba pálido, pero absolutamente sereno. —He hecho lo que me pediste —murmuró—. Y ahora, adiós. Que nunca volvamos a vernos.

—Me has salvado de la ruina, Alan. No puedo olvidar eso —dijo Dorian simplemente.

Apenas Campbell se hubo marchado, subió las escaleras. Había un horrible olor a ácido nítrico en la habitación. Pero la cosa que había estado sentada a la mesa ya no estaba.