Capítulo XVII

Pinocho come azúcar, pero se niega a tomar la medicina. Cuando llegan los sepultureros por él, bebe la medicina y se siente mejor. Después dice una mentira y, como castigo, su nariz crece más y más.

Apenas los tres doctores salieron de la habitación, el Hada se acercó a la cama de Pinocho y, tocándole la frente, notó que ardía de fiebre.

Tomó un vaso de agua, puso un polvo blanco en él y, entregándoselo a la marioneta, le dijo con cariño:

—Bebe esto, y en unos días estarás bien y de pie.

Pinocho miró el vaso, hizo una mueca y preguntó con voz quejumbrosa: —¿Es dulce o amargo?

—Es amargo, pero te hará bien.

—Si es amargo, no lo quiero.

—¡Bébelo!

—No me gusta nada lo amargo.

—Bébelo y te daré un terrón de azúcar para quitarte el sabor amargo de la boca.

—¿Dónde está el azúcar?

—Aquí está —dijo el Hada, sacando un terrón de un azucarero de oro.

—Quiero el azúcar primero, luego beberé el agua amarga.

—¿Lo prometes?

—Sí.

El Hada le dio el azúcar y Pinocho, después de masticarlo y tragárselo en un instante, dijo relamiéndose:

—¡Si el azúcar fuera medicina! La tomaría todos los días.

—Ahora cumple tu promesa y bebe estas pocas gotas de agua. Te harán bien.

Pinocho tomó el vaso con ambas manos y metió la nariz en él. Lo levantó a la boca y, una vez más, metió la nariz en el vaso.

—¡Es demasiado amargo, demasiado amargo! No puedo beberlo.

—¿Cómo lo sabes, si ni siquiera lo has probado?

—Me lo imagino. Lo huelo. Quiero otro terrón de azúcar, entonces lo beberé.

El Hada, con toda la paciencia de una buena madre, le dio más azúcar y volvió a ofrecerle el vaso.

—No puedo beberlo así —dijo la marioneta, haciendo más muecas.

—¿Por qué?

—Porque esa almohada de plumas en mis pies me molesta.

El Hada quitó la almohada.

—No sirve de nada. Ni así puedo beberlo.

—¿Y ahora qué pasa?

—No me gusta cómo se ve esa puerta. Está medio abierta.

El Hada cerró la puerta.

—No lo beberé —gritó Pinocho, echándose a llorar—. No beberé esa agua horrible. No quiero. ¡No quiero! ¡No, no, no, no!

—Hijo mío, te vas a arrepentir.

—No me importa.

—Estás muy enfermo.

—No me importa.

—En unas horas la fiebre te llevará muy lejos, a otro mundo.

—No me importa.

—¿No tienes miedo de la muerte?

—Ni un poco. Prefiero morir antes que beber esa medicina horrible.

En ese momento, la puerta de la habitación se abrió de golpe y entraron cuatro Conejos tan negros como la tinta, llevando un pequeño ataúd negro sobre sus hombros.

—¿Qué quieren de mí? —preguntó Pinocho.

—Venimos por ti —dijo el Conejo más grande.

—¿Por mí? ¡Pero todavía no estoy muerto!

—No, aún no estás muerto; pero lo estarás en unos momentos, ya que te has negado a tomar la medicina que te habría curado.

—¡Oh, Hada, mi Hada! —gritó la marioneta—. ¡Dame ese vaso! ¡Rápido, por favor! ¡No quiero morir! ¡No, no, todavía no, todavía no!

Y sosteniendo el vaso con las dos manos, se tragó la medicina de un solo trago.

—Bueno —dijeron los cuatro Conejos—, esta vez hicimos el viaje para nada.

Y dándose media vuelta, salieron solemnemente de la habitación, llevando su pequeño ataúd negro y murmurando y refunfuñando entre dientes.

En un instante, Pinocho se sintió bien. De un salto salió de la cama y se puso la ropa.

El Hada, viéndolo correr y saltar por la habitación alegre como un pájaro en vuelo, le dijo:

—Mi medicina te hizo bien, ¿verdad?

—¡Muy bien! Me ha dado nueva vida.

—¿Por qué, entonces, tuve que rogarte tanto para que la tomaras?

—Verá, soy un niño, y todos los niños odian la medicina más que la enfermedad.

—¡Qué lástima! Los niños deberían saber, después de todo, que la medicina, tomada a tiempo, puede salvarlos de mucho dolor e incluso de la muerte.

—La próxima vez no tendrán que rogarme tanto. Recordaré a esos Conejos negros con el ataúd negro sobre los hombros y tomaré el vaso y ¡puf!, para adentro.

—Ven ahora y cuéntame cómo fue que caíste en manos de los Asesinos.

—Sucedió que Comefuego me dio cinco monedas de oro para mi padre, pero en el camino me encontré con un Zorro y un Gato, que me preguntaron: ‘¿Quieres que las cinco monedas se conviertan en dos mil?’ Y yo dije: ‘Sí’. Y ellos dijeron: ‘Ven con nosotros al Campo de los Milagros’. Y yo dije: ‘Vamos’. Entonces dijeron: ‘Detengámonos en la Posada de la Langosta Roja para cenar y después de medianoche partiremos de nuevo’. Comimos y nos dormimos. Cuando desperté, ellos se habían ido y salí solo en la oscuridad. En el camino me encontré con dos Asesinos vestidos con sacos de carbón negros, que me dijeron: ‘¡El dinero o la vida!’ y yo dije: ‘No tengo dinero’; porque, verá, había puesto el dinero bajo la lengua. Uno de ellos intentó meter la mano en mi boca y yo se la mordí y la escupí; pero no era una mano, era una pata de gato. Y corrieron tras de mí y yo corrí y corrí, hasta que al final me atraparon y me ataron el cuello con una cuerda y me colgaron de un árbol, diciendo: ‘Mañana volveremos por ti y estarás muerto y tu boca estará abierta, y entonces tomaremos las monedas de oro que tienes escondidas bajo la lengua’.

—¿Dónde están ahora las monedas de oro? —preguntó el Hada.

—Las perdí —respondió Pinocho, pero mintió, pues las tenía en el bolsillo.

Mientras hablaba, su nariz, aunque ya era larga, creció al menos dos pulgadas más.

—¿Y dónde las perdiste?

—En el bosque cercano.

Con esta segunda mentira, su nariz creció unos centímetros más.

—Si las perdiste en el bosque cercano —dijo el Hada—, las buscaremos y las encontraremos, porque todo lo que se pierde allí siempre se encuentra.

—Ah, ahora recuerdo —respondió la marioneta, cada vez más confundida—. No perdí las monedas de oro, sino que me las tragué cuando bebí la medicina.

Con esta tercera mentira, su nariz se volvió más larga que nunca, tan larga que ni siquiera podía girar. Si giraba a la derecha, la chocaba contra la cama o los cristales de la ventana; si giraba a la izquierda, golpeaba las paredes o la puerta; si la levantaba un poco, casi sacaba los ojos al Hada.

El Hada se quedó mirándolo y riendo.

—¿Por qué te ríes? —le preguntó la marioneta, preocupado ahora al ver su nariz crecer.

—Me río de tus mentiras.

—¿Cómo sabes que estoy mintiendo?

—Las mentiras, hijo mío, se descubren en un instante. Hay dos clases de mentiras: las de piernas cortas y las de narices largas. Las tuyas, en este momento, tienen narices largas.

Pinocho, sin saber dónde esconder su vergüenza, trató de salir de la habitación, pero su nariz se había vuelto tan larga que no podía sacarla por la puerta.