Capítulo XXXIV

Pinocho es arrojado al mar, devorado por los peces y vuelve a convertirse en una marioneta. Mientras nada hacia la orilla, es tragado por el Terrible Tiburón.

Pinocho se hundió en el mar, cada vez más profundo, y finalmente, después de cincuenta minutos de espera, el hombre en el acantilado se dijo a sí mismo:

—A estas alturas, mi pobre burrito cojo debe estar ahogado. ¡Arriba con él y entonces podré trabajar en mi hermoso tambor!

Tiró de la cuerda que había atado a la pata de Pinocho—tiró y tiró y tiró, y al fin vio aparecer en la superficie del agua... ¿Adivinas qué? En vez de un burro muerto, vio a una marioneta muy viva, retorciéndose y contorsionándose como una anguila.

Al ver a aquella marioneta de madera, el pobre hombre creyó estar soñando y se quedó allí con la boca abierta y los ojos desorbitados.

Recobrando el sentido, dijo:

—¿Y el burro que arrojé al mar?

—Yo soy ese burro —respondió la marioneta riendo.

—¿Tú?

—Yo.

—¡Ah, pequeño embustero! ¿Te estás burlando de mí?

—¿Burlarme de usted? En absoluto, querido amo. Hablo en serio.

—Pero entonces, ¿cómo es que tú, que hace unos minutos eras un burro, ahora estás ante mí como una marioneta de madera?

—Puede ser efecto del agua salada. Al mar le gusta hacer estas bromas.

—¡Cuidado, marioneta, cuidado! ¡No te burles de mí! ¡Ay de ti si pierdo la paciencia!

—Bueno, entonces, mi amo, ¿quiere saber toda mi historia? Desate mi pierna y podré contársela mejor.

El viejo, curioso por conocer la verdadera historia de la vida de la marioneta, inmediatamente desató la cuerda que sujetaba su pie. Pinocho, sintiéndose libre como un pájaro, comenzó su relato:

—Sepa usted, entonces, que, hace mucho tiempo, yo era una marioneta de madera, tal como soy hoy. Un día estuve a punto de convertirme en un niño, un niño de verdad, pero por mi pereza y mi odio a los libros, y porque escuché a malas compañías, huí de casa. Una hermosa mañana, desperté y me encontré convertido en burro: ¡orejas largas, pelaje gris, hasta una cola! ¡Qué día tan vergonzoso para mí! Espero que usted nunca pase por algo así, querido amo. Me llevaron a la feria y me vendieron a un dueño de circo, que intentó hacerme bailar y saltar por aros. Una noche, durante una función, sufrí una mala caída y quedé cojo. Sin saber qué hacer con un burro cojo, el dueño del circo me llevó al mercado y usted me compró.

—¡Cierto que sí! Y pagué cuatro centavos por ti. Ahora, ¿quién me devolverá mi dinero?

—¿Pero por qué me compró? Me compró para hacerme daño—para matarme—¡para hacer un parche de tambor conmigo!

—¡Cierto que sí! Y ahora, ¿dónde encontraré otra piel?

—No se preocupe, querido amo. Hay tantos burros en este mundo.

—Dime, pequeño insolente, ¿tu historia termina aquí?

—Una palabra más —respondió la marioneta— y termino. Después de comprarme, usted me trajo aquí para matarme. Pero, sintiendo lástima por mí, ató una piedra a mi cuello y me arrojó al fondo del mar. Eso fue muy bueno y amable de su parte, al querer que sufriera lo menos posible, y siempre lo recordaré. Y ahora mi Hada cuidará de mí, aunque usted...

—¿Tu Hada? ¿Quién es ella?

—Es mi madre y, como todas las madres que aman a sus hijos, nunca me pierde de vista, aunque no lo merezca. Y hoy, esta buena Hada mía, en cuanto me vio en peligro de ahogarme, envió mil peces al lugar donde yo estaba. Creyeron que de verdad era un burro muerto y empezaron a comerme. ¡Qué mordidas tan grandes daban! Uno se comió mis orejas, otro mi nariz, un tercero mi cuello y mi crin. Algunos atacaron mis patas y otros mi lomo, y entre todos, había un pececito tan amable y educado que tuvo la gran cortesía de comerse hasta mi cola.

—De ahora en adelante —dijo el hombre, horrorizado—, juro que nunca más probaré pescado. ¡Cuánto disfrutaría abrir una lisa o un pez blanco y encontrar allí la cola de un burro muerto!

—Yo pienso como usted —respondió la marioneta, riendo—. Pero debe saber que cuando los peces terminaron de comer mi piel de burro, que me cubría de pies a cabeza, naturalmente llegaron a los huesos—o mejor dicho, en mi caso, a la madera, porque como sabe, estoy hecho de madera muy dura. Después de los primeros mordiscos, esos peces glotones descubrieron que la madera no era buena para sus dientes y, temiendo una indigestión, se alejaron corriendo por aquí y por allá sin decirme adiós ni siquiera darme las gracias. Aquí tiene, querido amo, mi historia. Ahora sabe por qué encontró una marioneta y no un burro muerto cuando me sacó del agua.

—¡Me río de tu historia! —gritó el hombre, enojado—. Sé que gasté cuatro centavos para conseguirte y quiero que me devuelvas mi dinero. ¿Sabes lo que puedo hacer? Voy a llevarte al mercado una vez más y venderte como leña seca.

—Muy bien, véndame. Estoy conforme —dijo Pinocho. Pero mientras hablaba, dio un salto rápido y se zambulló en el mar. Nadando lo más rápido que pudo, gritó riendo:

—Adiós, amo. Si alguna vez necesita una piel para su tambor, acuérdese de mí.

Siguió nadando y nadando. Al cabo de un rato, volvió a girar y gritó más fuerte que antes:

—Adiós, amo. Si alguna vez necesita un buen trozo de leña seca, acuérdese de mí.

En pocos segundos se había alejado tanto que apenas se le podía ver. Todo lo que se veía de él era un pequeño punto negro moviéndose rápidamente sobre la superficie azul del agua, un pequeño punto negro que de vez en cuando levantaba una pierna o un brazo en el aire. Cualquiera habría pensado que Pinocho se había convertido en un delfín jugando al sol.

Después de nadar mucho tiempo, Pinocho vio una gran roca en medio del mar, una roca tan blanca como el mármol. En lo alto de la roca estaba una cabrita que balaba, llamando y haciendo señas a la marioneta para que se acercara.

Había algo muy extraño en esa cabrita. Su pelaje no era blanco, ni negro, ni marrón como el de cualquier otra cabra, sino azul, de un color profundo y brillante que recordaba al cabello de la hermosa niña.

El corazón de Pinocho latió rápido, y luego más y más rápido. Redobló sus esfuerzos y nadó tan fuerte como pudo hacia la roca blanca. Estaba casi a mitad de camino cuando, de repente, un horrible monstruo marino asomó la cabeza fuera del agua, una cabeza enorme con una boca gigantesca, bien abierta, mostrando tres hileras de dientes relucientes, cuya sola vista te habría llenado de miedo.

¿Sabes qué era?

Ese monstruo marino no era otro que el enorme Tiburón, del que ya se ha hablado varias veces en esta historia y que, por su crueldad, había sido apodado “El Atila del Mar” tanto por los peces como por los pescadores.

¡Pobre Pinocho! ¡La visión de ese monstruo casi lo mató de miedo! Intentó alejarse nadando, cambiar de dirección, escapar, pero esa inmensa boca seguía acercándose más y más.

—¡Apresúrate, Pinocho, te lo ruego! —baló la cabrita desde lo alto de la roca.

Y Pinocho nadó desesperadamente con los brazos, el cuerpo, las piernas y los pies.

—¡Rápido, Pinocho, el monstruo se acerca!

Pinocho nadó cada vez más rápido, con todas sus fuerzas.

—¡Más rápido, Pinocho! ¡El monstruo te atrapará! ¡Ahí está! ¡Ahí está! ¡Rápido, rápido, o estás perdido!

Pinocho atravesó el agua como una flecha—cada vez más veloz. Se acercó a la roca. La cabrita se inclinó y le ofreció una de sus pezuñas para ayudarlo a salir del agua.

¡Ay! Ya era demasiado tarde. El monstruo lo alcanzó y la marioneta se encontró entre las hileras de dientes blancos y relucientes. Pero solo por un momento, pues el Tiburón tomó una profunda bocanada de aire y, al hacerlo, absorbió a la marioneta tan fácilmente como si hubiera chupado un huevo. Luego lo tragó tan rápido que Pinocho, al caer dentro del cuerpo del pez, quedó aturdido durante media hora.

Cuando recobró el sentido, la marioneta no recordaba dónde estaba. A su alrededor todo era oscuridad, una oscuridad tan profunda y negra que por un momento creyó haber metido la cabeza en un tintero. Escuchó durante unos momentos y no oyó nada. De vez en cuando, un viento frío le soplaba en la cara. Al principio no podía entender de dónde venía ese viento, pero después comprendió que salía de los pulmones del monstruo. Olvidé decirte que el Tiburón sufría de asma, así que cada vez que respiraba parecía que soplaba una tormenta.

Al principio, Pinocho intentó ser valiente, pero en cuanto se convenció de que estaba realmente en el estómago del Tiburón, rompió en sollozos y lágrimas. —¡Socorro! ¡Socorro! —gritó—. ¡Ay de mí! ¿No vendrá nadie a salvarme?

—¿Quién hay para ayudarte, muchacho desdichado? —dijo una voz áspera, como una guitarra desafinada.

—¿Quién habla? —preguntó Pinocho, helado de terror.

—Soy yo, un pobre atún tragado por el Tiburón al mismo tiempo que tú. ¿Y tú qué clase de pez eres?

—No tengo nada que ver con los peces. Soy una marioneta.

—Si no eres un pez, ¿por qué dejaste que este monstruo te tragara?

—¡Yo no lo dejé! ¡Me persiguió y me tragó sin siquiera pedir permiso! ¿Y ahora qué haremos aquí en la oscuridad?

—Esperar a que el Tiburón nos digiera a los dos, supongo.

—¡Pero yo no quiero ser digerido! —gritó Pinocho, comenzando a sollozar.

—Yo tampoco —dijo el atún—, pero soy lo bastante sabio como para pensar que, si uno nace pez, es más digno morir bajo el agua que en la sartén.

—¡Qué tontería! —exclamó Pinocho.

—Es mi opinión —respondió el atún—, y las opiniones deben ser respetadas.

—Pero yo quiero salir de aquí. Quiero escapar.

—Vete, si puedes.

—¿Este Tiburón que nos ha tragado es muy largo? —preguntó el muñeco.

—Su cuerpo, sin contar la cola, mide casi una milla de largo.

Mientras hablaban en la oscuridad, Pinocho creyó ver una luz tenue a lo lejos.

—¿Qué puede ser eso? —le dijo al atún.

—Algún otro pobre pez, esperando tan pacientemente como nosotros ser digerido por el Tiburón.

—Quiero verlo. Tal vez sea un pez viejo y conozca alguna forma de escapar.

—Te deseo mucha suerte, querido muñeco.

—Adiós, atún.

—Adiós, muñeco, y buena suerte.

—¿Cuándo volveré a verte?

—¿Quién sabe? Es mejor no pensar en eso.