Capítulo XXIX — Rumbo a Londres.

Cuando terminó el tiempo de Hendon en el cepo, fue liberado y se le ordenó abandonar la región y no regresar jamás. Le devolvieron su espada, así como su mula y su burro. Montó y partió, seguido por el Rey, mientras la multitud se abría con silencioso respeto para dejarles pasar, y luego se dispersaba una vez que se hubieron ido.

Pronto, Hendon quedó absorto en sus pensamientos. Había preguntas de gran importancia que responder. ¿Qué debía hacer? ¿A dónde debía ir? Debía encontrar ayuda poderosa en alguna parte, o tendría que renunciar a su herencia y quedar además bajo la acusación de ser un impostor. ¿Dónde podía esperar encontrar esa ayuda poderosa? ¡Dónde, en verdad! Era una cuestión difícil. Al poco tiempo, se le ocurrió una idea que apuntaba a una posibilidad—la más tenue de las posibilidades, sin duda, pero valía la pena considerarla, ante la falta de otra que ofreciera alguna esperanza. Recordó lo que el viejo Andrews había dicho sobre la bondad del joven Rey y su generosa defensa de los agraviados y desafortunados. ¿Por qué no intentar hablar con él y pedir justicia? Ah, sí, pero ¿podría un mendigo tan fantasioso obtener acceso a la augusta presencia de un monarca? No importaba—ese asunto se resolvería solo; era un puente que no necesitaría cruzar hasta llegar a él. Era un viejo veterano, acostumbrado a idear recursos y expedientes: sin duda podría encontrar la manera. Sí, se dirigiría a la capital. Tal vez el viejo amigo de su padre, Sir Humphrey Marlow, lo ayudaría—‘el buen Sir Humphrey, Jefe Teniente de la cocina del difunto Rey, o de las caballerizas, o algo así’—Miles no podía recordar exactamente qué o cuál. Ahora que tenía algo en qué enfocar sus energías, un objetivo claramente definido por lograr, la niebla de humillación y abatimiento que se había posado sobre su ánimo se disipó y se alejó, y levantó la cabeza y miró a su alrededor. Se sorprendió al ver lo lejos que había llegado; el pueblo quedaba muy atrás. El Rey avanzaba tras él, cabizbajo; pues él también estaba sumido en planes y pensamientos. Una triste duda ensombreció el recién nacido ánimo de Hendon: ¿estaría dispuesto el muchacho a regresar a una ciudad donde, durante toda su corta vida, no había conocido más que malos tratos y penurias? Pero la pregunta debía hacerse; no podía evitarse; así que Hendon tiró de las riendas y exclamó—

—Había olvidado preguntar hacia dónde nos dirigimos. ¡Tus órdenes, majestad!

—¡A Londres!

Hendon reanudó la marcha, sumamente complacido con la respuesta—aunque también asombrado por ella.

Todo el viaje transcurrió sin ninguna aventura importante. Pero terminó con una. Alrededor de las diez de la noche del 19 de febrero, pisaron el Puente de Londres, en medio de una multitud agitada y luchadora de gente que gritaba y aclamaba, cuyos rostros enrojecidos por la cerveza se destacaban fuertemente bajo el resplandor de numerosas antorchas—y en ese instante, la cabeza putrefacta de algún antiguo duque u otro personaje ilustre cayó entre ellos, golpeando a Hendon en el codo y luego rebotando entre la confusión de pies apresurados. ¡Tan efímeras e inestables son las obras de los hombres en este mundo!—el difunto buen Rey lleva apenas tres semanas muerto y tres días en la tumba, y ya los adornos que eligió con tanto esmero de entre personas prominentes para su noble puente se están cayendo. Un ciudadano tropezó con esa cabeza y empujó la suya contra la espalda de alguien delante de él, quien se volvió y derribó al primero que tuvo a mano, y fue derribado de inmediato por el amigo de esa persona. Era el momento justo para una pelea general, pues los festejos del día siguiente—el Día de la Coronación—ya comenzaban; todos estaban llenos de bebida fuerte y patriotismo; en cinco minutos la pelea ocupaba buena parte del lugar; en diez o doce minutos cubría un acre, y se había convertido en un motín. Para entonces, Hendon y el Rey estaban irremediablemente separados y perdidos en el tumulto y el bullicio de las rugientes masas humanas. Y así los dejamos.