Capítulo XVII — "No tengo nada más que decir."

—¿Qué te parece eso? —dijo María Pavlovna—. Enamorado, completamente enamorado. Ahora bien, jamás habría esperado que Valdemar Simonson se enamorara, y de la manera más tonta y juvenil. Es extraño y, a decir verdad, es triste —y suspiró.

—¿Pero ella? ¿Katusha? ¿Cómo lo ve ella, crees tú? —preguntó Nejliúdov.

—¿Ella? —María Pavlovna esperó, evidentemente deseando dar una respuesta lo más exacta posible—. ¿Ella? Mira, a pesar de su pasado, tiene una de las naturalezas más morales y unos sentimientos tan delicados. Te ama, te ama de verdad, y es feliz de poder hacerte incluso el bien negativo de no dejar que te enredes con ella. Casarse contigo sería una caída terrible para ella, peor que todo lo pasado, y por eso nunca consentirá. Y, sin embargo, tu presencia la inquieta.

—Bueno, ¿qué debo hacer? ¿Debo desaparecer?

María Pavlovna sonrió con su dulce y aniñada sonrisa, y dijo: —Sí, en parte.

—¿Cómo puede uno desaparecer en parte?

—Estoy diciendo tonterías. Pero en cuanto a ella, quisiera decirte que probablemente ve la tontería de ese amor tan arrebatado (él no le ha hablado), y se siente halagada y asustada a la vez. No soy competente para juzgar en estos asuntos, ya sabes, pero creo que por su parte es el sentimiento más común de un hombre, aunque esté disfrazado. Él dice que ese amor despierta su energía y que es platónico, pero sé que, aunque sea excepcional, en el fondo es degradante.

María Pavlovna se había desviado del tema, habiendo comenzado con su asunto favorito.

—Bueno, pero ¿qué debo hacer? —preguntó Nejliúdov.

—Creo que deberías decirle todo; siempre es mejor que todo esté claro. Habla con ella; la llamaré. ¿Quieres?

—Como gustes —dijo Nejliúdov, y María Pavlovna se fue.

Un extraño sentimiento se apoderó de Nejliúdov cuando se quedó solo en la pequeña habitación con Vera Dújova dormida, escuchando su suave respiración, interrumpida de vez en cuando por gemidos, y la incesante suciedad que llegaba a través de las dos puertas que lo separaban de los criminales. Lo que Simonson le había dicho lo liberaba del deber autoimpuesto, que en sus momentos de debilidad le había parecido duro y extraño, y sin embargo ahora sentía algo que no era solo desagradable, sino doloroso.

Sentía que esa propuesta de Simonson destruía el carácter excepcional de su sacrificio y, por lo tanto, disminuía su valor ante sus propios ojos y los de los demás; si un hombre tan bueno, que no estaba atado a ella por ningún lazo, quería unir su destino al de ella, entonces ese sacrificio no era tan grande. Puede que también hubiera una pizca de celos comunes. Se había acostumbrado tanto a su amor que no le gustaba admitir que ella amaba a otro.

Además, eso trastornaba los planes que había formado de vivir cerca de ella mientras cumplía su condena. Si ella se casaba con Simonson, su presencia sería innecesaria y tendría que hacer nuevos planes.

Antes de que pudiera analizar sus sentimientos, el fuerte bullicio de las voces de los prisioneros irrumpió de golpe (algo especial ocurría entre ellos ese día) cuando se abrió la puerta para dejar entrar a Katusha.

Ella se acercó rápidamente a él y dijo: —María Pavlovna me ha enviado.

—Sí, debo hablar contigo. Siéntate. Valdemar Simonson ha estado hablando conmigo.

Ella se sentó y cruzó las manos en el regazo y parecía muy tranquila, pero apenas Nejliúdov pronunció el nombre de Simonson, se sonrojó intensamente.

—¿Qué dijo? —preguntó.

—Me dijo que quería casarse contigo.

Su rostro se contrajo de dolor de repente, pero no dijo nada y solo bajó la mirada.

—Él pide mi consentimiento o mi consejo. Le dije que todo depende enteramente de ti, que tú debes decidir.

—Ah, ¿qué significa todo esto? ¿Por qué? —murmuró, y lo miró a los ojos con esa peculiar mirada ladeada que siempre afectaba extrañamente a Nejliúdov.

Permanecieron unos minutos en silencio mirándose a los ojos, y esa mirada les dijo mucho a ambos.

—Debes decidir —repitió Nejliúdov.

—¿Qué voy a decidir? Todo hace tiempo que está decidido.

—No; debes decidir si aceptarás la propuesta del señor Simonson —dijo Nejliúdov.

—¿Qué clase de esposa puedo ser yo, una convicta? ¿Por qué habría de arruinar también al señor Simonson? —dijo, frunciendo el ceño.

—Bueno, pero si la sentencia fuera reducida...

—Oh, déjame en paz. No tengo nada más que decir —dijo, y se levantó para salir de la habitación.