Capítulo XLVII — Nejliúdov vuelve a visitar a Maslova.

Nekhlúdov tuvo que esperar mucho tiempo en el vestíbulo. Cuando llegó a la prisión y tocó el timbre en la puerta de entrada, entregó el permiso del procurador al carcelero de guardia que lo recibió.

—No, no —dijo apresuradamente el carcelero de guardia—, el inspector está ocupado.

—¿En la oficina? —preguntó Nekhlúdov.

—No, aquí en la sala de visitas.

—¿Por qué, hoy es día de visitas?

—No; es un asunto especial.

—Quisiera verlo. ¿Qué debo hacer? —dijo Nekhlúdov.

—Cuando salga el inspector, se lo dirá... espere un momento —dijo el carcelero.

En ese momento salió por una puerta lateral un sargento mayor, de rostro liso y brillante y bigotes impregnados de humo de tabaco, con los cordones dorados de su uniforme reluciendo, y se dirigió al carcelero con tono severo.

—¿Cómo deja usted entrar a cualquiera aquí? La oficina...

—Me dijeron que el inspector estaba aquí —dijo Nekhlúdov, sorprendido por la agitación que notó en la actitud del sargento mayor.

En ese momento se abrió la puerta interior y Petrov salió, acalorado y sudoroso.

—Lo recordará —murmuró, volviéndose hacia el sargento mayor. Este señaló a Nekhlúdov con la mirada, y Petrov frunció el ceño y salió por una puerta del fondo.

—¿Quién lo recordará? ¿Por qué parecen todos tan confundidos? ¿Por qué el sargento mayor le hizo una seña? —pensó Nekhlúdov.

El sargento mayor, dirigiéndose de nuevo a Nekhlúdov, dijo: —No puede reunirse aquí; por favor, pase a la oficina. Y Nekhlúdov estaba a punto de obedecer cuando el inspector salió por la puerta del fondo, luciendo aún más confundido que sus subordinados y suspirando constantemente. Al ver a Nekhlúdov, se dirigió al carcelero.

—Fedótov, lleve a Maslova, celda 5, pabellón de mujeres, a la oficina.

—Por aquí, por favor —dijo, volviéndose hacia Nekhlúdov. Subieron una empinada escalera y entraron en una pequeña habitación con una ventana, un escritorio y algunas sillas. El inspector se sentó.

—Mis deberes son pesados, muy pesados —comentó, dirigiéndose de nuevo a Nekhlúdov, y sacó un cigarrillo.

—Está cansado, evidentemente —dijo Nekhlúdov.

—Cansado de todo el servicio; las obligaciones son muy duras. Uno trata de aliviarles la situación y solo la empeora; mi único pensamiento es cómo salir de aquí. ¡Pesadas, pesadas obligaciones!

Nekhlúdov no sabía cuáles eran las dificultades particulares del inspector, pero vio que ese día se encontraba en un estado especialmente abatido y desesperanzado, que despertaba compasión.

—Sí, imagino que las obligaciones deben ser pesadas para un hombre de buen corazón —dijo—. ¿Por qué sirve en este cargo?

—Tengo una familia.

—Pero, si es tan difícil...

—Bueno, aun así, sabe que es posible ser útil en cierta medida; suavizo todo lo que puedo. Otro en mi lugar llevaría los asuntos de manera muy diferente. Aquí tenemos a más de dos mil personas. ¡Y qué personas! Hay que saber cómo manejarlas. Es más fácil decirlo que hacerlo, ¿sabe? Después de todo, también son hombres; no se puede evitar compadecerlos. —El inspector comenzó a contarle a Nekhlúdov sobre una pelea que había ocurrido recientemente entre los convictos, que terminó con la muerte de un hombre.

La historia fue interrumpida por la entrada de Maslova, quien venía acompañada de un carcelero.

Nekhlúdov la vio a través de la puerta antes de que ella notara al inspector. Seguía al guardia con paso ligero, sonriendo y moviendo la cabeza. Al ver al inspector, de pronto cambió y lo miró asustada; pero, recuperándose rápidamente, se dirigió a Nekhlúdov con audacia y alegría.

—¿Cómo está? —dijo, alargando las palabras, y sonriente le tomó la mano y la estrechó con energía, no como la primera vez.

—Aquí le he traído una petición para que firme —dijo Nekhlúdov, algo sorprendido por la audacia con que ella lo saludaba ese día.

—El abogado ha redactado una petición que usted tendrá que firmar, y luego la enviaremos a Petersburgo.

—¡Está bien! Eso se puede hacer. Lo que usted quiera —dijo ella, guiñando un ojo y sonriendo.

Y Nekhlúdov sacó un papel doblado de su bolsillo y se acercó a la mesa.

—¿Puede firmarla aquí? —preguntó Nekhlúdov, dirigiéndose al inspector.

—Está bien, está bien. Siéntese. Aquí tiene una pluma; ¿sabe escribir? —dijo el inspector.

—En otro tiempo sabía —respondió ella; y, después de arreglarse la falda y las mangas de la chaqueta, se sentó a la mesa, sonrió con torpeza, tomó la pluma con su pequeña mano enérgica y miró a Nekhlúdov riendo.

Nekhlúdov le indicó qué debía escribir y le señaló el lugar donde debía firmar.

Suspirando profundamente al mojar la pluma en la tinta y sacudiendo cuidadosamente unas gotas, escribió su nombre.

—¿Es todo? —preguntó, mirando de Nekhlúdov al inspector y dejando la pluma ora en el tintero, ora sobre los papeles.

—Tengo que decirle unas palabras —dijo Nekhlúdov, tomando la pluma de su mano.

—Está bien, dígame —respondió ella. Y de pronto, como si recordara algo o sintiera sueño, se puso seria.

El inspector se levantó y salió de la habitación, y Nekhlúdov se quedó con ella.