Capítulo LVI — Nejliúdov y los prisioneros.

Su conversación fue interrumpida por el inspector, quien dijo que el tiempo había terminado y que los prisioneros y sus amigos debían separarse. Nekhludoff se despidió de Vera Doukhova y se dirigió a la puerta, donde se detuvo para observar lo que sucedía.

La orden del inspector provocó solo una mayor animación entre los prisioneros en la sala, pero nadie parecía pensar en irse. Algunos se pusieron de pie y continuaron conversando de pie, otros siguieron hablando sin levantarse. Unos pocos comenzaron a llorar y a despedirse unos de otros. La madre y su hijo tuberculoso parecían especialmente conmovedores. El joven seguía retorciendo su pedazo de papel y su rostro parecía enojado, tan grandes eran sus esfuerzos por no dejarse contagiar por la emoción de su madre. La madre, al oír que era hora de separarse, apoyó la cabeza en el hombro de su hijo y sollozó y resopló en voz alta.

La muchacha de los ojos prominentes—Nekhludoff no podía evitar observarla—estaba de pie frente a la madre que sollozaba, y le decía algo en tono tranquilizador. El anciano de los lentes azules permanecía de pie, sosteniendo la mano de su hija y asintiendo con la cabeza a lo que ella decía. Los jóvenes enamorados se pusieron de pie y, tomados de las manos, se miraron en silencio a los ojos.

—Estos son los únicos dos que están alegres —dijo un joven de abrigo corto que estaba junto a Nekhludoff, también observando a los que estaban a punto de separarse, y señaló a los enamorados. Al sentir las miradas de Nekhludoff y el joven sobre ellos, los enamorados—el joven del impermeable de hule y la muchacha bonita—extendieron los brazos y, con las manos entrelazadas, giraron una y otra vez. —Esta noche se van a casar aquí en la prisión, y ella lo seguirá a Siberia —dijo el joven.

—¿Quién es él?

—Un convicto, condenado a trabajos forzados. Que al menos esos dos tengan un poco de alegría, si no, es demasiado doloroso —añadió el joven, escuchando los sollozos de la madre del muchacho tuberculoso.

—¡Ahora, por favor, amigos míos! Por favor, no me obliguen a recurrir a medidas severas —dijo el inspector, repitiendo varias veces las mismas palabras—. Por favor —continuó en tono débil y vacilante—. Ya es hora. ¿Qué significa esto? Esto es completamente imposible. Ahora les pido por última vez —repitió cansadamente, apagando un cigarrillo y encendiendo otro.

Era evidente que, por muy hábiles, antiguas y comunes que fueran las artimañas que permitían a los hombres hacer el mal a otros sin sentirse responsables, el inspector no podía dejar de ser consciente de que él era uno de los culpables de causar el dolor que se manifestaba en esa sala. Y era evidente que esto lo perturbaba profundamente. Finalmente, los prisioneros y sus visitantes comenzaron a salir—los primeros por la puerta interior, los segundos por la puerta exterior. El hombre del impermeable de hule salió entre ellos, así como el joven tuberculoso y el hombre despeinado. María Pavlovna salió con el niño nacido en prisión.

Los visitantes también salieron. El anciano de los lentes azules, caminando pesadamente, salió, seguido por Nekhludoff.

—Sí, es una situación extraña esta —dijo el joven locuaz, como si continuara una conversación interrumpida, mientras bajaba las escaleras junto a Nekhludoff—. Sin embargo, tenemos motivos para estar agradecidos al inspector, que no se ciñe estrictamente a las reglas, es un buen hombre. Si pueden conversar un poco, al menos se les alivia un poco el corazón.

Mientras hablaba con el joven, que se presentó como Medinzeff, Nekhludoff llegó al vestíbulo. Allí, el inspector se acercó a ellos con paso cansado.

—Si desea ver a Maslova —dijo, aparentemente deseando ser cortés con Nekhludoff—, por favor venga mañana.

—Muy bien —respondió Nekhludoff, y se apresuró a salir, sintiendo más que nunca esa sensación de náusea moral que siempre experimentaba al entrar en la prisión.

El sufrimiento del evidentemente inocente Menshoff le parecía terrible, y no tanto su sufrimiento físico como la perplejidad, la desconfianza en el bien y en Dios que debía sentir al ver la crueldad de las personas que lo atormentaban sin motivo alguno.

Terribles eran la deshonra y el sufrimiento infligidos a esos cientos de personas inocentes simplemente porque algo no estaba escrito en un papel como debía estarlo. Terribles eran los carceleros embrutecidos, cuya ocupación era atormentar a sus semejantes y que estaban convencidos de que cumplían un deber importante y útil; pero lo más terrible de todo le parecía ese inspector enfermizo, de edad avanzada y buen corazón, que se veía obligado a separar a madre e hijo, padre e hija, que eran personas iguales a él y a sus propios hijos.

—¿Para qué es todo esto? —se preguntó Nekhludoff, y no pudo encontrar una respuesta.