Capítulo XII — Por qué los campesinos acuden a la ciudad.

La prisión estaba muy lejos y ya era tarde, así que Nejliúdov tomó un isvóstchik. El isvóstchik, un hombre de mediana edad con un rostro inteligente y bondadoso, se volvió hacia Nejliúdov mientras avanzaban por una de las calles y señaló una enorme casa que se estaba construyendo allí.

—Mire qué casa tan grande han empezado a construir —dijo, como si en parte fuera responsable de la construcción y se sintiera orgulloso de ello. La casa era realmente inmensa y estaba siendo edificada en un estilo muy original. Las fuertes vigas de pino del andamiaje estaban firmemente sujetas con bandas de hierro y una pared de tablones separaba la obra de la calle.

Sobre las tablas del andamio, los obreros, todos salpicados de yeso, se movían de un lado a otro como hormigas. Algunos colocaban ladrillos, otros tallaban piedras, algunos subían pesadas carretillas y baldes y los bajaban vacíos. Un caballero gordo y elegantemente vestido —probablemente el arquitecto— estaba junto al andamio, señalando hacia arriba y explicando algo a un contratista, un campesino del gobierno de Vladímir, que lo escuchaba con respeto. Carretas vacías salían por la puerta donde estaban el arquitecto y el contratista, y otras cargadas entraban. “Y qué seguros están todos —tanto los que trabajan como los que los hacen trabajar— de que así debe ser; de que mientras sus esposas embarazadas, en casa, se esfuerzan más allá de sus fuerzas, y sus hijos, con gorros remendados, destinados pronto a la fría tumba, sonríen entre sufrimientos y retuercen sus pequeñas piernas, ellos deben construir este estúpido e inútil palacio para algún estúpido e inútil personaje, uno de esos que los arruinan y roban”, pensó Nejliúdov, mientras miraba la casa.

—Sí, es una casa estúpida —dijo, expresando en voz alta su pensamiento.

—¿Por qué estúpida? —respondió el isvóstchik, en tono ofendido—. Gracias a ella, la gente tiene trabajo; no es estúpida.

—Pero el trabajo es inútil.

—No puede ser inútil, si no, ¿para qué se haría? —dijo el isvóstchik—. La gente gana su pan con esto.

Nejliúdov guardó silencio, y habría sido difícil hablar por el traqueteo de las ruedas.

Cuando se acercaron a la prisión y el isvóstchik salió del empedrado hacia el camino de macadán, se hizo más fácil conversar, y volvió a dirigirse a Nejliúdov.

—Y cuánta gente está llegando a la ciudad últimamente; es terrible —dijo, volviéndose en el pescante y señalando a un grupo de obreros campesinos que venían hacia ellos, cargando sierras, hachas, pellizas, abrigos y bolsas atadas a los hombros.

—¿Más que en otros años? —preguntó Nejliúdov.

—Muchísimo más. Este año todo está lleno, es terrible. Los patrones tratan a los obreros como si fueran paja. No se consigue trabajo.

—¿Por qué es eso?

—Han aumentado. No hay lugar para todos.

—Bueno, ¿y qué si han aumentado? ¿Por qué no se quedan en el pueblo?

—No hay nada que hacer en el pueblo, no hay tierra disponible.

Nejliúdov sintió como cuando se toca una herida. Parece que siempre la golpean, pero es solo porque está lastimada que se siente el contacto.

—¿Será posible que esto ocurra en todas partes? —pensó, y comenzó a preguntar al isvóstchik sobre la cantidad de tierra en su aldea, cuánta tierra tenía él mismo y por qué había dejado el campo.

—Tenemos una desiatina por hombre, señor —dijo—. Nuestra familia tiene tres partes de tierra. Mi padre y un hermano están en casa y trabajan la tierra, y otro hermano sirve en el ejército. Pero no hay nada que trabajar. Mi hermano también ha pensado en venir a Moscú.

—¿Y no se puede arrendar tierra?

—¿Cómo va uno a arrendar ahora? Los señores, los que había, ya malgastaron todo. Los hombres de negocios se apoderaron de todo. No se puede arrendar de ellos. Ellos mismos la cultivan. En nuestro lugar manda un francés; compró la finca a nuestro antiguo propietario y no la arrienda, y se acabó.

—¿Quién es ese francés?

—Dufour se llama el francés. Tal vez lo haya oído nombrar. Hace pelucas para los actores del gran teatro; es buen negocio, así que le va bien. Le compró la finca a nuestra señora, toda la propiedad, y ahora nos tiene en sus manos; hace con nosotros lo que quiere. Gracias a Dios, él es buen hombre; pero su esposa, una rusa, es tan bruta que... Dios nos ampare. Ella roba a la gente. Es terrible. Bueno, aquí está la prisión. ¿Le llevo hasta la entrada? Aunque me temo que no nos dejarán pasar.