Capítulo XXVII — La iglesia oficial y el pueblo.

Lo último que retuvo a Nekhlúdov en Petersburgo fue el caso de los sectarios, cuya petición pensaba entregar a su antiguo compañero de armas, el ayudante de campo Bogatyreff, para que la hiciera llegar al Zar. Fue a ver a Bogatyreff por la mañana y lo encontró a punto de salir, aunque aún estaba desayunando. Bogatyreff no era alto, pero sí robusto y de una fuerza extraordinaria (podía doblar una herradura), un hombre bondadoso, honesto, recto e incluso liberal. A pesar de estas cualidades, era íntimo en la Corte y sentía un gran afecto por el Zar y su familia, y de algún modo extraño lograba, viviendo en ese círculo tan elevado, ver solo lo bueno y no participar en el mal ni en la corrupción. Nunca condenaba a nadie ni a ninguna medida, y o bien guardaba silencio o hablaba con voz fuerte y clara, casi gritando lo que tenía que decir, y a menudo reía de la misma manera estruendosa. Y no lo hacía por razones diplomáticas, sino porque así era su carácter.

—¡Ah, qué bien que viniste! ¿Quieres desayunar? ¡Siéntate, los bistecs están excelentes! Siempre empiezo con algo sustancioso—y también termino con eso. ¡Ja, ja, ja! Bueno, entonces, toma una copa de vino —gritó, señalando una garrafa de clarete—. He estado pensando en ti. Entregaré la petición. Se la pondré en sus propias manos. Puedes contar con eso, solo que se me ocurrió que sería mejor que fueras a ver a Toporoff.

Nekhlúdov hizo una mueca al oír el nombre de Toporoff.

—Todo depende de él. De todos modos lo consultarán. Y quizá él mismo acceda a lo que pides.

—Si lo aconsejas, iré.

—Eso está bien. Bueno, ¿y cómo te va en Petersburgo? —gritó Bogatyreff—. Dime. ¿Eh?

—Siento que me estoy hipnotizando —respondió Nekhlúdov.

—¡Hipnotizando! —repitió Bogatyreff y soltó una carcajada—. ¿No quieres nada? Bueno, como gustes —y se limpió el bigote con la servilleta—. Entonces, ¿irás? ¿Eh? Si él no lo hace, dame la petición y yo la entregaré mañana. —Gritando estas palabras, se levantó, se persignó con la misma naturalidad con que se había limpiado la boca y comenzó a abrocharse la espada.

—Y ahora adiós; debo irme. Los dos vamos a salir —dijo Nekhlúdov, y estrechando la fuerte y ancha mano de Bogatyreff, y con la sensación de placer que siempre le producía el contacto con algo sano y espontáneamente fresco, Nekhlúdov se despidió de Bogatyreff en la puerta.

Aunque no esperaba ningún buen resultado de su visita, Nekhlúdov, siguiendo el consejo de Bogatyreff, fue a ver a Toporoff, de quien dependía el destino de los sectarios.

La posición que ocupaba Toporoff, que implicaba una incongruencia de propósito, solo podía ser sostenida por un hombre obtuso y carente de sensibilidad moral. Toporoff poseía ambas cualidades negativas. La incongruencia de su cargo era la siguiente: su deber consistía en mantener y defender, por medios externos, incluyendo la violencia, esa Iglesia que, según su propia declaración, había sido fundada por Dios mismo y no podía ser vencida ni por las puertas del infierno ni por nada humano. Esta institución divina e inmutable, establecida por Dios, debía ser sostenida y defendida por una institución humana: el Santo Sínodo, dirigido por Toporoff y sus funcionarios. Toporoff no veía esta contradicción, ni deseaba verla, y por ello se preocupaba mucho de que algún sacerdote romano, algún pastor o algún sectario pudiera destruir esa Iglesia que ni las puertas del infierno podían conquistar.

Toporoff, como todos aquellos completamente desprovistos del sentimiento religioso fundamental que reconoce la igualdad y hermandad de los hombres, estaba plenamente convencido de que el pueblo era una especie completamente diferente a él, y que el pueblo necesitaba lo que él podía prescindir perfectamente, pues en el fondo de su corazón no creía en nada y encontraba ese estado muy conveniente y agradable. Sin embargo, temía que el pueblo pudiera llegar también a ese estado, y consideraba su deber sagrado, como él lo llamaba, salvar al pueblo de ello.

Un libro de cocina afirma que algunos cangrejos disfrutan ser hervidos vivos. Del mismo modo, él pensaba y hablaba como si al pueblo le gustara ser mantenido en la superstición; solo que él lo decía en sentido literal, mientras que el libro de cocina no lo decía literalmente.

Sus sentimientos hacia la religión que sostenía eran los mismos que los de un criador de aves respecto a la carroña con la que alimenta a sus gallinas. La carroña era muy repugnante, pero a las gallinas les gustaba; por lo tanto, era correcto alimentarlas con carroña. Por supuesto, todo ese culto a las imágenes de las Vírgenes de Iberia, Kazán y Smolensk era una superstición burda, pero al pueblo le gustaba y creía en ello, y por lo tanto la superstición debía mantenerse.

Así pensaba Toporoff, sin considerar que al pueblo solo le gustaba la superstición porque siempre ha habido, y aún hay, hombres como él que, siendo ilustrados, en vez de usar su luz para ayudar a otros a salir de su ignorancia, la usan para hundirlos aún más en ella.

Cuando Nekhlúdov entró en la sala de recepción, Toporoff estaba en su despacho conversando con una abadesa, una dama vivaz y aristocrática que propagaba la fe ortodoxa griega en la Rusia occidental entre los uniatas (que reconocen al Papa de Roma) y a quienes se les imponía la religión griega. Un funcionario que estaba en la sala de recepción preguntó a Nekhlúdov qué deseaba, y al saber que pretendía presentar una petición al Emperador, le preguntó si permitía que la leyeran antes. Nekhlúdov se la entregó y el funcionario la llevó al despacho. La abadesa, con su toca y velo flotante y su larga cola arrastrando detrás, salió del despacho, sus manos blancas (de uñas bien cuidadas) sosteniendo un rosario de topacio. Nekhlúdov no fue invitado a pasar de inmediato. Toporoff estaba leyendo la petición y moviendo la cabeza. Le desagradó la claridad y énfasis con que estaba redactada.

«Si llega a manos del Emperador puede causar malentendidos y se pueden hacer preguntas incómodas», pensó mientras leía. Luego dejó la petición sobre la mesa, tocó el timbre y ordenó que hicieran pasar a Nekhlúdov.

Recordaba el caso de los sectarios; ya antes había recibido una petición de ellos. El caso era el siguiente: estos cristianos, apartados de la Iglesia Ortodoxa Griega, primero fueron exhortados y luego juzgados, pero resultaron absueltos. Entonces, el arcediano y el gobernador dispusieron, con el pretexto de que sus matrimonios eran ilegales, exiliar a estos sectarios, separando a esposos, esposas e hijos. Ahora estos padres y esposas pedían que no los separaran. Toporoff recordaba la primera vez que el caso llegó a su conocimiento: en ese momento dudó si no sería mejor detenerlo. Pero luego pensó que no podía resultar nada malo de confirmar la decisión de separar y exiliar a los diferentes miembros de las familias sectarias, mientras que permitir que la secta campesina permaneciera donde estaba podría influir negativamente en el resto de los habitantes del lugar y hacer que se apartaran de la ortodoxia. Además, el asunto demostraba el celo del arcediano, así que dejó que el caso siguiera su curso. Pero ahora que tenían un defensor como Nekhlúdov, que tenía cierta influencia en Petersburgo, el caso podía ser señalado especialmente al Emperador como algo cruel, o podía llegar a la prensa extranjera. Por eso tomó de inmediato una decisión inesperada.

—¿Cómo está usted? —dijo, con el aire de un hombre muy ocupado, recibiendo a Nekhlúdov de pie y entrando de inmediato en el asunto—. Conozco este caso. En cuanto vi los nombres recordé este desafortunado asunto —dijo, tomando la petición y mostrándosela a Nekhlúdov—. Y le estoy muy agradecido por recordármelo. Es el exceso de celo de las autoridades provinciales.

Nekhlúdov permaneció en silencio, mirando sin simpatía la inmóvil y pálida máscara de rostro que tenía delante.

—Y daré órdenes para que estas medidas sean revocadas y las personas restituidas a sus hogares.

—¿Entonces no necesito hacer uso de esta petición?

—Se lo prometo con toda seguridad —respondió Toporoff, enfatizando la palabra yo, como si estuviera completamente convencido de que su honestidad, su palabra, era la mejor garantía—. Será mejor que escriba de inmediato. Tome asiento, por favor.

Se acercó a la mesa y comenzó a escribir. Mientras Nekhlúdov se sentaba, miraba el estrecho cráneo calvo, la mano gruesa y azulada por las venas que guiaba rápidamente la pluma, y se preguntaba por qué ese hombre evidentemente indiferente hacía lo que hacía y por qué lo hacía con tanto esmero.

—Bueno, aquí tiene —dijo Toporoff, sellando el sobre—; puede avisar a sus clientes —y estiró los labios para imitar una sonrisa.

—¿Entonces para qué sufrieron estas personas? —preguntó Nekhlúdov al tomar el sobre.

Toporoff levantó la cabeza y sonrió, como si la pregunta de Nejliúdov le resultara agradable. "Eso no puedo decirlo. Lo único que puedo afirmar es que los intereses del pueblo, que nosotros protegemos, son tan importantes que un exceso de celo en cuestiones religiosas no es tan peligroso ni tan dañino como la indiferencia que ahora se está extendiendo..."

—¿Pero cómo es posible que, en nombre de la religión, se violen las primeras exigencias de la justicia, como separar a las familias?

Toporoff continuó sonriendo con condescendencia, evidentemente pensando que lo que decía Nejliúdov era muy bonito. Cualquier cosa que Nejliúdov pudiera decir, él la habría considerado muy bonita y muy parcial, desde la altura de lo que consideraba su importante cargo en el Estado.

—Puede parecer así desde el punto de vista de un particular —dijo—, pero desde un punto de vista administrativo, la cuestión se presenta de un modo bastante distinto. Sin embargo, debo despedirme ahora —añadió Toporoff, inclinando la cabeza y tendiéndole la mano, que Nejliúdov estrechó.

¡Los intereses del pueblo! ¡Tus intereses, eso es lo que quieres decir! —pensó Nejliúdov al salir. Y repasó mentalmente a las personas en quienes se manifestaba la actividad de las instituciones que sostenían la religión y educaban al pueblo. Comenzó por la mujer castigada por la venta ilícita de alcohol, el muchacho por robo, el vagabundo por vagabundear, el incendiario por prender fuego a una casa, el banquero por fraude, y aquella desdichada Lidia Shústova, encarcelada solo porque esperaban obtener de ella la información que necesitaban. Luego pensó en los sectarios castigados por violar la ortodoxia, y en Gurkévich por desear un gobierno constitucional, y Nejliúdov vio claramente que todas esas personas eran arrestadas, encerradas, desterradas, no porque hubieran cometido injusticias o actuado ilegalmente, sino solo porque eran un obstáculo que impedía a los funcionarios y a los ricos disfrutar de los bienes que habían arrebatado al pueblo. Y la mujer que vendía vino sin licencia, el ladrón que deambulaba por la ciudad, Lidia Shústova ocultando proclamas, los sectarios que desafiaban las supersticiones y Gurkévich que deseaba una constitución, eran un verdadero estorbo. A Nejliúdov le parecía perfectamente claro que todos esos funcionarios, empezando por el esposo de su tía, los senadores y Toporoff, hasta esos señores pulcros y correctos que se sentaban en las mesas del Ministerio, no se preocupaban en absoluto de que en tal estado de cosas los inocentes tuvieran que sufrir, sino solo de cómo deshacerse de los verdaderamente peligrosos, de modo que la regla de que es preferible que diez culpables escapen antes que condenar a un inocente no se cumplía, sino que, por el contrario, para deshacerse de un solo individuo realmente peligroso, se castigaba a diez que solo parecían peligrosos, como cuando al cortar una parte podrida de algo, hay que cortar también algo que está sano.

Esta explicación le parecía a Nejliúdov muy simple y clara; pero su misma simplicidad y claridad le hacían dudar en aceptarla. ¿Era posible que un fenómeno tan complejo tuviera una explicación tan simple y terrible? ¿Era posible que todas esas palabras sobre justicia, ley, religión y Dios, y demás, no fueran más que palabras, que ocultaban la más burda codicia y crueldad?