CAPÍTULO LXIV.

En el diario de nuestro tercer día en Honolulu, encuentro lo siguiente:

Probablemente soy el hombre más sensible de Hawái esta noche, especialmente en lo que respecta a sentarme en presencia de mis superiores. He cabalgado quince o veinte millas desde las cinco de la tarde y, para decir la verdad, tengo cierta delicadeza respecto a sentarme en absoluto.

Hoy se planeó una excursión a Diamond Head y al Cocotal del Rey; la hora, 4:30 p.m.; el grupo estaría compuesto por media docena de caballeros y tres damas. Todos partieron a la hora señalada, excepto yo. Me encontraba en la prisión del Gobierno (con el capitán Fish y otro capitán ballenero, el capitán Phillips), y me interesé tanto en su inspección que no noté cuán rápido pasaba el tiempo. Alguien comentó que eran las cinco y veinte, y eso me despertó. Fue afortunado que el capitán Phillips estuviera allí con su "carruaje", como llama a un coche descubierto que el capitán Cook trajo aquí en 1778, y un caballo que ya estaba aquí cuando llegó el capitán Cook. El capitán Phillips se siente justamente orgulloso de su destreza al conducir y de la velocidad de su caballo, y a su pasión por exhibirlos debo que solo tardáramos dieciséis minutos en ir de la prisión al Hotel Americano, una distancia que se estima en más de media milla. Pero fue una conducción temeraria. El látigo del capitán caía rápido, y los golpes levantaron tanto polvo del lomo del caballo que durante la última mitad del trayecto cabalgamos a través de una niebla impenetrable, guiándonos por una brújula de bolsillo en manos del capitán Fish, un ballenero con veintiséis años de experiencia, quien permaneció allí durante el peligroso viaje tan sereno como si estuviera en la cubierta de su propio barco jugando al euchre, y decía tranquilamente: "A babor el timón, a babor", de vez en cuando, y "Déjala correr un poco libre—firme—eso es—eso es", y "¡Orza—todo a estribor!", sin perder nunca la compostura ni mostrar la menor ansiedad en su voz o actitud. Cuando finalmente echamos ancla y el capitán Phillips miró su reloj y dijo: "¡Dieciséis minutos! ¡Te dije que podía hacerlo! ¡Eso es más de tres millas por hora!", vi que esperaba un cumplido, así que le dije que nunca había visto un relámpago correr como ese caballo. Y era cierto.

El dueño del Hotel Americano dijo que el grupo se había ido hacía casi una hora, pero que podía ofrecerme varios caballos capaces de alcanzarlos. Le respondí que no importaba, que prefería un caballo seguro a uno rápido; que quería un caballo excesivamente dócil, sin ningún espíritu, uno cojo si era posible. En menos de cinco minutos ya estaba montado y completamente satisfecho con mi equipo. No tuve tiempo de ponerle una etiqueta que dijera "Esto es un caballo", así que si el público lo confundía con una oveja, no podía hacer nada al respecto. Yo estaba satisfecho, y eso era lo principal. Pude ver que tenía tantos buenos atributos como el caballo de cualquier hombre, así que colgué mi sombrero en uno de ellos, detrás de la silla, me sequé el sudor de la cara y partí. Lo nombré como esta isla, "Oahu" (se pronuncia O-waw-hee). Al primer portón que encontró, intentó entrar; yo no tenía ni látigo ni espuelas, así que simplemente discutí el asunto con él. Resistió los argumentos, pero finalmente cedió ante los insultos y el abuso. Retrocedió de ese portón y se dirigió a otro al otro lado de la calle. Triunfé repitiendo el mismo proceso. En los siguientes seiscientos metros cruzó la calle catorce veces e intentó trece portones, mientras el sol tropical caía a plomo y amenazaba con hundirme la cabeza, y yo literalmente chorreaba de sudor. Después de eso, abandonó el asunto de los portones y siguió su camino en paz, pero absorto en la meditación. Noté este último detalle y pronto empezó a llenarme de aprensión. Me dije a mí mismo, esta criatura está planeando alguna nueva fechoría, alguna travesura fresca—ningún caballo medita tan profundamente sobre un asunto sin motivo alguno. Cuanto más me obsesionaba con esto, más inquieto me sentía, hasta que la incertidumbre se volvió casi insoportable y desmonté para ver si había algo salvaje en su mirada, pues había oído que el ojo de este noble animal doméstico es muy expresivo.

No puedo describir el peso de ansiedad que se levantó de mi mente cuando descubrí que solo estaba dormido. Lo desperté y lo puse a caminar más rápido, y entonces volvió a salir a relucir la maldad de su naturaleza. Intentó trepar un muro de piedra de cinco o seis pies de altura. Vi que debía aplicar la fuerza con este caballo, y que más valía empezar de una vez. Arranqué una vara robusta de un tamarindo, y en cuanto la vio, se rindió. Rompió en una especie de galope convulsivo, que tenía tres pasos cortos y uno largo, y que me recordaba alternativamente el temblor estruendoso de un gran terremoto y el vaivén impetuoso del Ajax en una tormenta.

Y ahora no puede haber ocasión más propicia que esta para pronunciar una bendición a medias sobre el hombre que inventó la silla de montar americana. No tiene asiento digno de mención—es como sentarse en una pala—y los estribos no son más que un adorno molesto. Si escribiera aquí todos los insultos que dediqué a esos estribos, sería un libro voluminoso, incluso sin ilustraciones. A veces metía un pie tan lejos que el estribo se convertía en una especie de tobillera; a veces ambos pies pasaban y quedaba esposado por las piernas; y a veces mis pies se salían por completo y los estribos quedaban colgando locamente alrededor de mis espinillas. Incluso cuando estaba en la posición correcta y cuidadosamente equilibrado sobre las puntas de los pies, no había comodidad alguna, por el temor constante de que se fueran a deslizar en cualquier momento. Pero el tema es demasiado exasperante para seguir escribiendo.

A una milla y media de la ciudad, llegué a una arboleda de altos cocoteros, con troncos limpios y sin ramas que se elevan rectos sesenta o setenta pies y coronados por un penacho de follaje verde que cobija racimos de cocos—no más pintoresco que un bosque de colosales y deshilachadas sombrillas, con racimos de uvas gigantescas bajo ellas.

Una vez escuché a un inválido gotoso del norte decir que un cocotero podría ser poético, posiblemente lo fuera; pero que parecía un plumero alcanzado por un rayo. Creo que eso lo describe mejor que una imagen—y, sin embargo, sin duda alguna, hay algo fascinante en un cocotero—y también algo de gracia.

Una docena de cabañas, algunas de madera y otras de hierba nativa, se acurrucaban somnolientas aquí y allá bajo la sombra. Las cabañas de hierba son de un color grisáceo, tienen una forma muy parecida a nuestras propias casas de campo, solo que generalmente con techos más altos y empinados, y están hechas de algún tipo de hierba fuertemente atada en haces. Los techos son muy gruesos, y también las paredes; estas últimas tienen agujeros cuadrados a modo de ventanas. A cierta distancia, estas cabañas tienen un aspecto peludo, como si estuvieran hechas de pieles de oso. Son muy frescas y agradables por dentro. La bandera del Rey ondeaba en el techo de una de las cabañas, y Su Majestad probablemente se encontraba dentro. Él es dueño de todo ese lugar y pasa allí frecuentemente los días calurosos "descansando". El sitio se llama "La Arboleda del Rey".

Cerca de allí hay una ruina interesante—los escasos restos de un antiguo templo pagano—un lugar donde se ofrecían sacrificios humanos en aquellos viejos tiempos en que el simple hijo de la naturaleza, cediendo momentáneamente al pecado cuando la tentación era grande, reconocía su error cuando la reflexión serena se lo mostraba, y acudía con noble franqueza a ofrecer a su abuela como sacrificio expiatorio—en aquellos tiempos en que el desafortunado pecador podía seguir purificando su conciencia y alcanzando una felicidad periódica mientras le quedaran parientes; mucho, mucho antes de que los misioneros desafiaran mil privaciones para venir y hacerlos permanentemente miserables contándoles cuán hermoso y dichoso es el cielo y cuán casi imposible es llegar allí; y mostrándole al pobre nativo cuán lúgubre es el infierno y cuán innecesariamente generosas son las facilidades para ir a él; mostrándole cómo, en su ignorancia, había desperdiciado a todos sus parientes en vano; mostrándole qué dicha es trabajar todo el día por cincuenta centavos para comprar comida para el día siguiente, en comparación con pescar por diversión y descansar a la sombra durante el eterno verano, y comer de la abundancia que nadie más que la Naturaleza proveía sin esfuerzo. ¡Qué triste es pensar en las multitudes que han ido a la tumba en esta hermosa isla sin saber que existía un infierno!

Este antiguo templo fue construido con bloques toscos de lava, y no era más que un recinto sin techo de cuarenta metros de largo por veintiuno de ancho; nada salvo muros desnudos, muy gruesos, pero no mucho más altos que la cabeza de un hombre. Sin duda, perdurarán por siglos si no se les molesta. Sus tres altares y otros objetos sagrados se han desmoronado y desaparecido hace años. Se dice que en los tiempos antiguos miles de seres humanos fueron sacrificados aquí, en presencia de salvajes desnudos y aullantes. ¡Si estas piedras mudas pudieran hablar, qué historias contarían, qué escenas podrían describir: víctimas encadenadas retorciéndose bajo el cuchillo; figuras agolpadas avanzando desde la penumbra, con rostros feroces iluminados por las llamas del sacrificio; el fondo de árboles espectrales; la oscura pirámide de Diamond Head vigilando la escena inquietante, y la luna pacífica contemplándolo todo a través de los claros entre las nubes!

Cuando Kamehameha (se pronuncia Ka-me-ja-me-ja) el Grande—quien fue una especie de Napoleón por su genio militar y éxito constante—invadió esta isla de Oahu hace tres cuartos de siglo, exterminó al ejército enviado para oponérsele y tomó posesión total y definitiva del país, buscó el cadáver del rey de Oahu y el de los principales jefes, y empaló sus cabezas en los muros de este templo.

Aquellos eran tiempos salvajes, cuando este antiguo matadero estaba en su apogeo. El rey y los jefes gobernaban a la gente común con mano de hierro; les hacían reunir todos los víveres que los amos necesitaban; construir todas las casas y templos; costear todos los gastos, de cualquier tipo; recibir golpes y empujones como agradecimiento; arrastrar vidas llenas de miseria, y luego sufrir la muerte por faltas insignificantes o entregar sus vidas en los altares del sacrificio para comprar favores de los dioses para sus duros gobernantes. Los misioneros los han vestido, educado, destruido la autoridad tiránica de sus jefes, y les han dado libertad y el derecho a disfrutar lo que sus manos y mentes produzcan, con leyes iguales para todos y castigo igual para quien las quebrante. El contraste es tan marcado—el beneficio otorgado a este pueblo por los misioneros es tan evidente, tan palpable y tan incuestionable, que el elogio más sincero y el mejor que puedo darles es simplemente señalar la condición de los isleños Sándwich en tiempos del capitán Cook, y su condición actual.

Su obra habla por sí misma.