CAPÍTULO LXXI.

A las cuatro de la tarde descendíamos por una montaña de lava lúgubre y desolada hacia el mar, concluyendo así nuestro agradable viaje por tierra. Esta lava es la acumulación de siglos; una corriente de fuego tras otra ha descendido por aquí en tiempos antiguos, y ha elevado cada vez más la estructura de la isla. Debajo, está llena de cuevas como un panal; no tendría sentido cavar pozos en un lugar así; no retendrían agua—ni siquiera encontrarías agua para que la retuvieran, en realidad. Por lo tanto, los plantadores dependen de cisternas.

La última erupción de lava ocurrió aquí hace tanto tiempo que ya no vive nadie que la haya presenciado. En un lugar, la lava envolvió y quemó un bosque de cocoteros, y aún son visibles los huecos en la lava donde estaban los troncos; sus lados conservan la impresión de la corteza; los árboles cayeron sobre el río ardiente y, al quedar parcialmente sumergidos, dejaron en él la réplica perfecta de cada nudo, rama, hoja e incluso nuez, para que los curiosos de un día lejano puedan contemplarlos y maravillarse.

Sin duda había muchos centinelas kanaka de guardia por aquí en ese entonces, pero no dejaron moldes de sus figuras en la lava como lo hicieron los centinelas romanos en Herculano y Pompeya. Es una lástima que sea así, porque esas cosas son tan interesantes; pero así es. Probablemente se marcharon. Quizá se fueron temprano. Sin embargo, tenían sus méritos; los romanos demostraron mayor valor, pero los kanakas mostraron mejor juicio.

Poco después divisamos aquel lugar cuya historia es tan familiar para cualquier escolar del mundo—la bahía de Kealakekua—el sitio donde el capitán Cook, el gran circunnavegador, fue asesinado por los nativos, hace casi cien años. El sol poniente ardía sobre ella, caía una lluvia veraniega y dos magníficos arcoíris la cruzaban. Dos hombres que iban delante de nosotros pasaron a caballo por uno de ellos y, por un momento, sus ropas brillaron con un esplendor más que regio. ¿Por qué el capitán Cook no tuvo el buen gusto de llamar a su gran descubrimiento las Islas del Arcoíris? Estos encantadores espectáculos se presentan a cada paso; son comunes en todas las islas; se ven todos los días y, con frecuencia, también de noche—no el arco plateado que vemos una vez en la vida en los Estados Unidos, a la luz de la luna, sino uno surcado de todos los colores vivos y hermosos, como hijos del sol y la lluvia. Vi uno de ellos hace unas noches. Lo que los marineros llaman “perros de lluvia”—pequeños fragmentos de arcoíris—se ven a menudo flotando por el cielo en estas latitudes, como vitrales de catedral teñidos.

La bahía de Kealakekua es una pequeña curva, como el último giro de una concha de caracol, que se adentra profundamente en la tierra, y parece no medir más de una milla de orilla a orilla. Está limitada en un lado—donde ocurrió el asesinato—por una pequeña llanura en la que se alza un bosque de cocoteros y algunas casas en ruinas; un muro empinado de lava, de mil pies de altura en el extremo superior y de tres o cuatrocientos en el inferior, desciende desde la montaña y delimita el extremo interior de la bahía. De este muro toma su nombre el lugar, Kealakekua, que en la lengua nativa significa “El Camino de los Dioses”. Dicen (y aún lo creen, a pesar de su educación cristiana), que el gran dios Lono, que solía vivir en la ladera, siempre recorría ese camino cuando asuntos urgentes del cielo lo llamaban a la orilla del mar con apremio.

Mientras el sol rojo miraba a través del océano plácido entre los altos y limpios troncos de los cocoteros, como un borracho florido tras las rejas de una prisión citadina, fui y me paré en el borde del agua, sobre la roca plana que pisaron los pies del capitán Cook cuando recibió el golpe que le quitó la vida, e intenté imaginar al hombre condenado luchando en medio de la multitud de salvajes enfurecidos—los hombres en el barco agolpándose en la borda y mirando con ansiosa consternación hacia la orilla—pero descubrí que no podía hacerlo.

Oscurecía, la lluvia comenzaba a caer, podíamos ver que el distante Boomerang estaba irremediablemente encalmado en el mar, así que me retiré a la desolada cajita que hacía de almacén y me senté a fumar y pensar, y desear que el barco llegara a tierra—pues no habíamos comido mucho en diez horas y estábamos ferozmente hambrientos.

La historia simple y sin adornos le quita el romanticismo al asesinato del capitán Cook, y emite un veredicto deliberado de homicidio justificado. Dondequiera que iba entre las islas, era cordialmente recibido y bienvenido por los habitantes, y sus barcos abundantemente provistos de toda clase de alimentos. Él devolvía estas bondades con insultos y malos tratos. Al percatarse de que la gente lo tomaba por el largamente desaparecido y lamentado dios Lono, los alentó en su ilusión por el poder ilimitado que le daba; pero durante el famoso disturbio en este lugar, y mientras él y sus compañeros estaban rodeados por quince mil salvajes enfurecidos, recibió una herida y delató su origen terrenal con un gemido. Fue su sentencia de muerte. Al instante se oyó un grito: “¡Gime!—¡no es un dios!” Así que se abalanzaron sobre él y lo mataron.

Su carne fue arrancada de los huesos y quemada (excepto nueve libras que fueron enviadas a bordo de los barcos). El corazón fue colgado en una choza nativa, donde lo encontraron y comieron tres niños, que lo confundieron con el corazón de un perro. Uno de estos niños llegó a ser un anciano y murió en Honolulu hace pocos años. Algunos huesos de Cook fueron recuperados y arrojados al mar por los oficiales de los barcos.

No se debe culpar mucho a los nativos por la muerte de Cook. Lo trataron bien. A cambio, él los maltrató. Él y sus hombres infligieron daños físicos a muchos de ellos en distintas ocasiones, y mataron al menos a tres antes de que los nativos ofrecieran alguna represalia proporcional.

Cerca de la orilla encontramos el “Monumento a Cook”—solo un tocón de coco, de un metro veinte de alto y unos treinta centímetros de diámetro en la base. Tenía piedras de lava apiladas alrededor de su base para sostenerlo y mantenerlo en su lugar, y estaba completamente revestido, de arriba abajo, con ásperas y descoloridas láminas de cobre, como las que se usan en los cascos de los barcos. Cada lámina tenía una inscripción burda grabada—al parecer con un clavo—y en todos los casos la ejecución era pésima. La mayoría solo registraba las visitas de comandantes navales británicos al lugar, pero una de ellas llevaba esta leyenda:

“Cerca de este lugar cayó el CAPITÁN JAMES COOK, El Distinguido Circunnavegador, quien Descubrió estas Islas en el año 1778.”

Tras el asesinato de Cook, su segundo al mando, a bordo del barco, abrió fuego contra las multitudes de nativos en la playa, y una de sus balas de cañón cortó este cocotero y dejó en pie este tocón monumental. Nos pareció suficientemente triste y solitario allí, en el crepúsculo lluvioso. Pero no hay otro monumento al capitán Cook. Es cierto que, en la ladera de la montaña, pasamos junto a un gran cercado, como un corral de cerdos, construido con bloques de lava, que marca el lugar donde la carne de Cook fue arrancada de sus huesos y quemada; pero esto no es propiamente un monumento, ya que fue erigido por los propios nativos, y más por conveniencia para asarlo que para honrar al circunnavegador. Sobre este corral se alzaba algo parecido a un letrero, en un alto poste, y antes había una inscripción que describía el memorable suceso ocurrido allí; pero el sol y el viento hace mucho la han borrado hasta volverla ilegible.

Cerca de la medianoche se levantó una brisa agradable y la goleta pronto logró entrar en la bahía y echar anclas. El bote vino a recogernos, y en poco tiempo las nubes y la lluvia habían desaparecido. La luna brillaba tranquilamente sobre la tierra y el mar, y nosotros dos yacíamos sobre la cubierta, durmiendo el sueño reparador y soñando los sueños felices que solo se conceden a los cansados y a los inocentes.