Capítulo II

JACOBO II: EL DEL ROSTRO LLAMEANTE

Es evidente que la opinión pública de Escocia, en la medida en que existía algo así, no sentía ninguna simpatía por los asesinos de Jacobo. Los instrumentos de ese asesinato fueron en primer lugar bandidos de las Highlands, con quienes nunca se hacían pactos y contra quienes todos estaban armados. Y los líderes que se valieron de estos salvajes aliados contra su monarca natural y parientes quedaron, por ese mismo acto, fuera del alcance de la simpatía. Fueron ejecutados de manera feroz y horrible, según la costumbre de la época; los burgueses de Perth se levantaron de inmediato en su persecución, y los burgueses de Edimburgo presenciaron con severa satisfacción sus torturas—estas ciudades sintiendo profundamente, quizá más que cualquier otro sector de la comunidad, la extraordinaria pérdida que sufrían con la muerte de un rey tan capaz y enérgico, ya, como su descendiente y sucesor, el rey del pueblo llano, su sostén y estímulo. Si entre la nobleza hubo menos lamento por un gobernante que no perdonaba a ninguno de ellos por su linaje y estaba decidido a reprimir todo abuso de poder, ese silencio quedó ahogado por el inmenso y universal horror que el hecho provocó en Escocia. Parece probable que el pequeño heredero, de apenas seis años, único hijo del rey Jacobo, no estaba con sus padres en las celebraciones navideñas de Perth, sino que había quedado en Holyrood, pues se nos dice que al día siguiente de la muerte de su padre el pobre niño, asombrado, fue solemnemente pero con apuro coronado allí, tras llegar la terrible noticia al centro del gobierno. "Fue coronado por la nobleza", dice Pitscottie; los grandes nobles que estaban más cerca y al alcance, sin duda, corrieron al lugar donde se hallaba el heredero, para protegerlo y también para retener en sus manos al futuro rey. Fue proclamado de inmediato, y la corona, o el sustituto que se pudo encontrar de manera apresurada, fue colocada sobre su cabeza infantil. La escena es una que se repitió una y otra vez en la historia de su linaje, pero nada le quita su carácter conmovedor. A los seis años, incluso la noticia de la muerte de un padre, especialmente a distancia, dejaría solo una impresión transitoria en la mente; sin embargo, podemos imaginar al niño apartado de sus juguetes, envuelto de pies a cabeza en un manto real, con una corona de hombre sostenida sobre su pequeña cabeza, recibiendo con grandes ojos de asombro y miedo, fácilmente convertidos en lágrimas, el aceite sagrado, el cetro que apenas podía sostener con sus diminutos dedos. ¡Ay de los infortunados Estuardo! Una y otra vez esta emotiva ceremonia tuvo lugar antes del momento de su ascenso definitivo, que era el preludio de su caída. Casi todos fueron reyes desde la cuna—reyes de mal augurio, que entraban en la realeza con terror y lágrimas infantiles.

Cuando coronaron al pequeño Jacobo, el segundo de ese nombre, los lores celebraron una convención "para deliberar a quién consideraban más capaz, tanto por hombría como por inteligencia, de asumir el gobierno del reino". Eligieron a dos hombres para este cargo, ninguno de los cuales provenía de una familia muy importante ni tenía, hasta donde se sabe, especial relevancia: sir Alexander Livingstone, descrito como caballero de Callender, y sir William Crichton, canciller de Escocia. Quizá fue uno de esos compromisos tan comunes cuando las partes tienen poderes casi iguales, lo que llevó a colocar a dos personajes de importancia secundaria al frente de los asuntos: pero cualquier ventaja que pudiera haberse obtenido con esta elección fue neutralizada por la división del poder, que sumó a todos los males de un interregno la confusión de dos centros de gobierno, de modo que "nadie sabía", como dice Pitscottie, "a quién debía obedecer". Uno de los regentes gobernaba en Edimburgo, el otro en Stirling—uno tenía la ventaja de poseer al rey, el otro el dudoso beneficio del apoyo de la reina. Puede imaginarse qué contraste tan extraordinario era esto frente al gobierno firme y vigilante de un monarca en la plenitud de la madurez, con todo el prestigio de sus muchos dones y logros, su carácter vigoroso y varonil y su incuestionable derecho al gobierno y obediencia del país. Ya había sido bastante difícil para Jacobo I, con todas esas ventajas, mantener su reino bajo control: y no sería fácil exagerar las dificultades ahora, con dos poderes rivales y débiles, ninguno lo suficientemente grande para imponer respeto ni lo bastante unido para contener el poder independiente de las grandes casas, que competían entre sí en la exhibición de dominio y riqueza. En muy poco tiempo, todo el terreno ganado por el rey Jacobo se perdió de nuevo. Todos los elementos de la anarquía resurgieron con nueva fuerza, y si ya era difícil hacer cumplir las leyes—que habrían sido tan buenas si se hubieran respetado en la época en que su principal ejecutor era el propio rey—puede imaginarse la dificultad ahora, cuando, salvo en un pequeño círculo alrededor de cada centro de autoridad, prácticamente no existía poder alguno. Pitscottie ofrece un cuadro curioso y vívido del estado de las cosas en este lamentable intervalo.

"Mientras tanto, surgieron entre nosotros muchas grandes disensiones, pero era incierto quiénes eran los instigadores, o por qué motivo el canciller ejercía tal cargo, más allá de lo que le correspondía. Él mantenía tanto el Castillo de Edimburgo como a nuestro joven rey en su interior, quien le fue confiado por toda la nobleza y una gran parte de los nobles apoyaba su opinión. Por otro lado, sir Alexander Livingstone, ostentando la autoridad que le fue conferida por consentimiento de la nobleza, como se ha dicho, mantenía otra facción, a cuya opinión la reina madre y muchos de la nobleza asistían con gran lealtad. Así, los principales de ambas facciones hicieron proclamar cartas en las plazas de mercado y principales villas del reino para que todos obedecieran conforme a las mencionadas cartas enviadas por ellos, bajo pena de muerte. Ante esto, nadie sabía a quién debía obedecer ni a qué cartas debía ser obediente. Además, grandes problemas surgieron en este reino, porque no había quien defendiera a los burgos, sacerdotes, pobres y labradores dedicados a sus lícitos negocios, ya fueran privados o públicos. Estas personas, debido a tales excesos, no podían trabajar por culpa de ladrones y bandidos y otros semejantes: todos los demás débiles y desvalidos, incapaces de defenderse o de obtener alimento y sustento, eran cruelmente afligidos en estos tiempos turbulentos. Pues cuando alguien iba a buscar reparación ante el canciller por los daños y problemas sufridos, los ladrones y bandidos, fingiendo pertenecer a otra facción, quemaban su casa y se llevaban todos sus bienes antes de que regresara. Y el mismo mal les ocurría a quienes iban a quejarse ante el gobernador por la opresión sufrida. Otros hombres de bien, movidos por la consideración y compasión ante sus calamidades presentes, soportaban muchas de estas injurias y permanecían en casa sin buscar reparación. En medio de estas cosas y problemas, estando todo fuera de orden, la reina madre comenzó a buscar un medio para disminuir el poder del canciller y aumentar el del gobernador, cuya autoridad ella apoyaba."

La situación de la reina Juana en las circunstancias en que su esposo la dejó, una mujer aún joven, con un grupo de niños pequeños y sin autoridad en un país turbulento y dividido, es tan dolorosa como se pueda imaginar. Su sangre inglesa jugaría en su contra, y hasta su belleza, tan celebrada por su caballeroso esposo, sin duda aumentaría el impulso inmediato de pretendientes, en esa época de tantos matrimonios, hacia la hermosa viuda que era de sangre real desde el principio y aún ostentaba el título de reina. Que parece no haber tenido protección de sus parientes reales probablemente se explica por el hecho de que Enrique VI nunca fue muy poderoso ni seguro en su trono, y que las Guerras de las Rosas amenazaban y reclamaban toda la atención del gobierno inglés. Herida en sus esfuerzos por proteger a su esposo con su propio cuerpo, viéndolo asesinado ante sus ojos, no pudo haber un momento más terrible en la vida de una mujer, por duras que fueran las vidas de las mujeres en esa época de violencia, que el que vivió Juana Beaufort en el monasterio de los Blackfriars, en medio de la sangre y el tumulto de esa noche fatal. Los cronistas, ocupados en asuntos más importantes, no tienen tiempo de describir la escena que siguió a ese cruel y horrible asesinato, cuando las mujeres desconsoladas, únicas testigos, después de que el tumulto y el rugido de los asesinos se extinguieron, quedaron para lavar las heridas y acomodar los miembros del rey muerto, quien poco antes participaba en sus entretenimientos vespertinos, y para atender las heridas de la reina y el brazo roto y desgarrado de Catherine Douglas, una víctima de la que la historia no vuelve a hablar. La habitación, con su luz imperfecta, se nos presenta, el viento invernal entrando por esas puertas abiertas de par en par, agitando las figuras del tapiz hasta que también parecían lamentarse y llorar, agitando los brazos con desesperación ante el horror de la escena—los gritos y el choque de armas mientras los asesinos huían, deteniéndose sin duda a recoger alguna joya o prenda rica que encontraran a su paso: y a la luz salvaje de una antorcha, o la llama vacilante y saltarina de la leña en la chimenea, las dos damas heridas, cada una rodeada de un grupo ansioso—la reina, cubierta de su propia sangre y la de su esposo; la joven, con la muñeca rota, tendida cerca del umbral que había defendido con todo su heroísmo. Estaban acostumbradas a ejercer el arte de curar, a vendar heridas y devolver la conciencia, estas desdichadas damas, tan frecuentemente víctimas de la pasión y la ambición. Pero entre todos los horrores que les tocó presenciar en sus vidas, horrores en los que no siempre les correspondía la parte sanadora, ninguno pudo ser más espantoso que este. Ni entonces ni ahora, sin embargo, es en el momento más terrible de la vida, cuando el alma rebelde más lo desea, que la muerte llega para liberar al sufriente. La reina vivió, sin duda, para pensar en el pequeño niño desamparado en Holyrood, las cinco pequeñas doncellas que dependían de ella, y retomó la carga de una vida ahora tan extrañamente distinta, tan gris y vacía, tan llena de temores y luchas. Su hija mayor, la pequeña princesa Margarita, había sido enviada a Francia tres o cuatro años antes, a la edad de diez años, para ser la esposa del delfín—un gran matrimonio para una princesa escocesa—y es posible que su siguiente hermana, Leonor, quien después se casó con el duque de Bretaña, la hubiera acompañado—dos pequeñas criaturas solitarias en su gran destino, separadas de todos los que las amaban. Pero los cuatro infantes que quedaban serían carga suficiente para la madre en su estado inseguro y desprotegido. Parece que no se le permitió estar con su hijo, probablemente por los celos de los lores, que no querían a una mujer regente intentando gobernar en nombre de su hijo: pero había fijado su residencia en Stirling bajo la protección de Livingstone, quien como gobernador del reino debía ejercer todas las funciones de la regencia, y especialmente la más importante, la de educar al rey. Sin embargo, Crichton, que era canciller, estuvo presente cuando Jacobo II fue coronado, y aseguró su tutela por la fuerza, si no de otra manera, llevándolo al castillo de Edimburgo, donde podía mantenerse seguro bajo vigilancia. La reina, que parece haber pertenecido siempre a la facción de Livingstone, y que sin duda deseaba tener a su hijo con ella, tanto por afecto como por política, ideó un "medio", como dicen los cronistas, para recuperar la custodia del niño. El medio era lo bastante simple y primitivo, y bien podría habérsele perdonado a una madre privada de sus derechos naturales: pero al mismo tiempo muestra la importancia que se daba a la posesión del pequeño rey, cuando solo de esa manera podía asegurarse. La reina Juana partió de Stirling "con un pequeño séquito" para no levantar sospechas, y apareció de repente en las puertas del castillo de Edimburgo, sin previo aviso, al parecer, pidiendo ser admitida para ver a su hijo. El canciller, tan sabio como astuto, parece haber reconocido lo natural de esta petición, y "la recibió", dice el cronista, "con alegría, y le permitió entrar para visitar a su joven hijo, y ordenó que siempre que la reina viniera al castillo, este estuviera abierto a Su Gracia." Juana entró así al castillo, con muchas protestas de su deseo de paz y su afán por evitar disensiones, todo lo cual era, sin duda, bastante cierto, aunque los cronistas tratan sus protestas con poca fe, declarándola como alguien que "muy astutamente disimuló" para disipar cualquier sospecha que el canciller pudiera albergar. Parece que antes no le tenía amistad, y que su muestra de afecto ahora requería explicación. Sea como fuere, logró convencer a Crichton de su buena fe, y se le permitió tener libre trato con su hijo y recuperar su lugar natural en el afecto de este. No hay evidencia de cuánto tiempo habían estado separados, pero difícilmente sería difícil para la madre recuperar, aun si se hubiera perdido, el cariño de su hijo. Cuando permaneció el tiempo suficiente en el castillo para disipar cualquier prejuicio que Crichton pudiera tener hacia ella, y para persuadir al pequeño rey del plan que aseguraría su libertad, la reina informó al canciller que iba a hacer una peregrinación al famoso santuario de Whitekirk, "la iglesia blanca de Brechin", dice Pitscottie, para orar por el alma de su esposo y la prosperidad de su hijo, y pidió permiso para llevarse dos cofres con su ropa y adornos, probablemente cosas que había dejado en el castillo antes de enviudar, y que se proveyera transporte para esas pertenencias hasta Leith, donde embarcaría. Esta simple petición fue fácilmente concedida, y los dos cofres fueron sacados del castillo y llevados a caballo hasta el barco en el que ella misma embarcó con sus pocos acompañantes. Pero en vez de dirigirse al norte, el barco de la reina Juana navegó por el Firth, atravesando el estrecho de Queensferry, pasando por Borrowstounness, donde el gran estuario vuelve a ensancharse, hacia las tranquilas aguas del Forth, serpenteando por el verde campo hasta Stirling, en su colina. "Había recorrido gran parte del río antes de que los guardianes del castillo se dieran cuenta de que habían sido engañados", dice Pitscottie. Al acercarse el barco a Stirling, el gobernador del reino salió del castillo con todas sus fuerzas, con gran alegría y triunfo, y recibió al rey y a su madre. Porque uno de los cofres, tan cuidadosamente embalado y custodiado, contenía nada menos que al pequeño rey en persona, para quien, sin duda, este modo de transporte era un divertido ardid y una broma. Se puede imaginar cómo debió latir el corazón de la reina de ansiedad mientras su hijo yacía oculto en la cama hecha para él dentro del pesado baúl, donde, si faltaba el aire o algún criado hacía el descubrimiento antes de tiempo, todas sus esperanzas se habrían desvanecido. Debió revolotear como un ave sobre su cría alrededor del receptáculo donde yacía su hijo, y conversar con sus damas sobre su cabeza para animarlo y mantenerlo paciente hasta que el final del viaje estuviera lo suficientemente cerca, entre los meandros del Forth, para abrir la tapa y dejarlo libre. No es un viaje que se haga a menudo hoy en día, pero con todas las luces de la mañana sobre Demayat y sus montañas acompañantes, y el sol brillando sobre ese fértil valle, y el río avanzando a su antojo, como si lo amara, entre todos los verdes prados y vegas, no hay forma más placentera de viajar de Edimburgo a Stirling, los dos castillos en colina de la corona escocesa.

Sería agradable pensar que la reina Juana tenía en mente algo más que simplemente apuntalar una facción contra otra en el reino dividido mediante el secuestro de su hijo. Es muy posible, en efecto, que así fuera, y que fortalecer las manos del hombre que era realmente el Regente-Gobernador de Escocia, pero cuyo poder había sido arrebatado por la falta de escrúpulos de Crichton, le pareciera un gran objetivo político, y la recuperación de la autoridad suprema, que parecía a todos estar infaliblemente ligada a la posesión del joven rey, de la mayor importancia. Es evidente que así lo consideraba el público en general; pero hay algo conmovedor en la lucha por el pobre niño, sobre cuya pequeña persona pelearon con fiereza esas facciones, y en cuyo nombre, siendo aún tan inocente e indefenso, se cometieron tantos actos feroces.

Tan pronto como estuvo seguro en Stirling, el Gobernador convocó una reunión de sus amigos, para felicitarse mutuamente y alabar la inteligencia y habilidad de "esa noble mujer, nuestra soberana madre", que había puesto las cosas en orden. "Por lo cual entiendo", dice piadosamente, "que el hombre más sabio no es siempre el más seguro, ni el más valiente el más feliz", viendo que Crichton, siendo tan grande, sagaz y poderoso, fue así engañado y llevado a la vergüenza. "Tengan buen ánimo entonces", añade este ilustrado gobernante; "todo el daño, destierro, problemas y molestias que el Canciller pensó hacernos, hagámosle lo mismo a él." Terminó este discurso anunciando que estaba a punto de sitiar Edimburgo. "Tomemos también una banda de hombres de guerra, y que cada uno, según su poder, envíe mensajes secretos a sus amigos, para que ellos y todos los que nos favorecen puedan reunirse tranquilamente en Edimburgo temprano en la mañana, de modo que el Canciller no sepa que venimos a sitiar el castillo hasta que ya tengamos el sitio ceñido alrededor de los muros; así tendrán a su merced a todos los que quisieron oprimirlos arrogantemente."

Esta resolución fue aceptada con entusiasmo, la Reina comprometiéndose a abastecer al ejército "de sus propios graneros"; pero el Gobernador no había hecho más que "ceñir el sitio alrededor del castillo", expresión que describe gráficamente el cerco del lugar, cuando el Canciller, tomado por sorpresa, abatido por la pérdida del Rey, y al ver imposible atraer al poderoso conde de Douglas a su causa, hizo propuestas de sumisión y pidió una reunión "en los campos ante las puertas", donde, con unos pocos amigos elegidos de cada lado, los dos grandes funcionarios del reino pudieran llegar a un acuerdo entre ellos.

Para este momento, parece haber comenzado esa influencia preponderante de la familia Douglas en Escocia que perturbó todo el reinado de Jacobo II y motivó dos de los actos más violentos y trágicos que manchan la historia escocesa. Jacobo I fue más general en su intento de reprimir y controlar a su feroz nobleza, y la familia que más le desagradaba era evidentemente la de su tío, la más cercana en sangre y la más peligrosa para la seguridad de la dinastía reinante. Sin embargo, en la generación siguiente, el Douglas se destaca como un poder y una presencia sin precedentes, y que requirió toda la fuerza de Escocia, y todos los recursos vacilantes e inciertos de la ley, así como la acción más decisiva de una violencia completamente ilegal, para ser sometido. Si en las pretensiones de esta gran casa había alguna intención de alcanzar la autoridad real en sus propias personas, o una ambiciosa afirmación de un derecho rival por la sangre de Bruce, que corría tanto por sus venas como por las de los Estuardo, como algunos historiadores recientes sugieren, probablemente ahora sea imposible decidirlo. Los cronistas no mencionan tal intención, ni los propios Douglas, quienes durante toda la lucha nunca dudaron en someterse a la Corona cuando la fortuna les era adversa. Es evidente que el Canciller había sido profundamente herido por la respuesta de Douglas a su llamado, en la que el fiero conde declaró que la discordia entre "ustedes dos infelices tiranos" era lo más agradable del mundo para él, y que nada deseaba más que su continuación. Privado de la legitimidad que el nombre del Rey daba a todos sus actos, burlado en sus intrigas y expuesto al ridículo incluso de quienes más admiraban su sabiduría, Crichton parece haberse vuelto ferozmente contra el enemigo común, tal vez con sabia previsión del mal por venir, tal vez solo para asegurarse un objetivo que pudiera apartar el peligro de sí mismo y devolverle el control de la fuente de autoridad—lo más probable es que con ambos propósitos, el más alto y el más bajo, como suele suceder en nuestra naturaleza mezclada. La reunión se celebró entonces fuera de las puertas del castillo, el Canciller salió en estado portando las llaves del castillo, que, según Buchanan, fueron presentadas al Rey en persona, quien acompañaba la expedición y devolvió al gran funcionario su cargo. Las grandes llaves en manos del niño, la vocecita aguda con la que se haría el nombramiento, la pequeña figura en medio de todos estos conspiradores y guerreros, da un toque de patetismo a las muchas escenas pictóricas de una época tan rica en lo pintoresco; pero los escritores anteriores no mencionan la presencia del pequeño Jacobo. Sin embargo, hubo una consulta entre los dos Regentes, y la carta de Douglas fue leída con los comentarios airados que cabe suponer. El desprecio del conde evidentemente caló hondo y subrayó la necesidad de tratar con autoridad a tan altivo rebelde contra los gobernantes designados.

Sin embargo, parece que poco podía hacerse contra el jefe inmediato de esa gran casa, y los dos gobernantes, aunque se habían reconciliado por este objetivo común, tuvieron que esperar su oportunidad y, mientras tanto, hacer lo posible por mantener el orden y conseguir cada uno el poder principal para sí. Crichton encontró la manera, no mucho después, de triunfar sobre sus adversarios a su vez, secuestrando nuevamente al pequeño rey, a quien esperó en los bosques cercanos a Stirling, donde a Jacobo se le permitía, precozmente, entregarse a la pasión de su familia por la caza. Sin duda el astuto Canciller tuvo agradables incentivos para persuadir al niño de una nueva fuga, pues "el rey sonrió", dicen los cronistas, probablemente encantado por la novedad y la nueva aventura—el glorioso galope por el campo en la mañana húmeda, una perspectiva mucho más agradable que el anterior traslado en el gran baúl de su madre. Así, en pocas horas, el equilibrio se inclinó, y fue una vez más el Canciller y no el Gobernador quien pudo emitir ordenanzas y dictar reglamentos en nombre del rey.

Nada, sin embargo, podría ser más tedioso e insignificante en el relato que estas luchas en torno a la pequeña persona del rey-niño. Pero la historia cobra vida cuando llega la tan ansiada ocasión, y los dos gobernantes, rivales pero socios en el poder, encuentran la oportunidad de asestar el golpe que habían decidido y aplastar a la gran familia que amenazaba con dominar Escocia y que mostraba tal desprecio por su propia autoridad. El gran conde, duque de Touraine, casi un príncipe en su tierra, hijo de aquel Douglas cuyo valor había despertado la admiración de Inglaterra y, en verdad, de la cristiandad, aunque nunca ganó una batalla, murió en plena juventud, dejando tras de sí dos hijos pequeños, muy menores de edad, como representantes de su nombre. Nos resulta extraordinario comprender el lugar que ocupaba la juventud en aquellos tiempos, cuando cabría suponer que la fuerza de un hombre era especialmente necesaria para ostentar siquiera una posición nominal. El señor Church acaba de mostrar en su Vida de Enrique V cómo ese príncipe, a los dieciséis años, dirigía ejércitos y gobernaba provincias; y es evidente que esto no era en absoluto excepcional, y que el derecho de los muchachos a gobernarse a sí mismos y sus posesiones era universalmente reconocido y permitido. Se dice que el joven William, conde de Douglas, tenía apenas catorce años a la muerte de su padre. Solo tenía dieciocho en el momento de su ejecución, y entre esas fechas parece haber ejercido todos los derechos de autoridad independiente sin tutor ni guardián. La posición que ocupó a tan temprana edad no tenía igual en Escocia, en muchos aspectos superior a la del soberano nominal, quien debía rendir cuentas a tantos por cada paso que daba: consejeros y críticos más abundantes que cortesanos. Las crónicas reportan toda clase de vagas arrogancias y presunciones por parte del nuevo conde. Mantenía una verdadera corte en su castillo, muy distinta de la semi-prisión que, ya fuera en Edimburgo o Stirling, era todo lo que Jacobo de Escocia tenía por hogar y trono, y confería feudos y caballería a sus seguidores como si fuera un príncipe reinante. "El conde de Douglas", dice Pitscottie, "siendo de tierna edad, se envaneció con nueva ambición y mayor orgullo que antes, como es propio de la juventud; y también los tiranos orgullosos y aduladores que lo rodeaban, con esta ocasión, lo espoleaban siempre a mayor tiranía y opresión." Las acciones sin ley del joven potentado parecieron agitar todos los elementos desordenados del reino. Su propio y salvaje condado fronterizo se volvió más indómito que nunca, sin control alguno. Estallaron disputas en todo el país, en las que la venganza por agravios o querellas tradicionales se avivaba con la fuerte esperanza en el pecho de cada hombre no solo de matar a su vecino, sino de apoderarse de sus tierras. Los cateranos descendieron una vez más de las montañas e islas, y todo pequeño tirano, laird ladrón, rompió cualquier vínculo de ley que se le hubiera impuesto en los días dorados del rey Jacobo. Este súbito acceso de anarquía se vio agravado por una hambruna en el país, donde no mucho antes se decía que había pescado y carne para todos. "Una gran escasez de víveres, en parte porque los labradores no podían sembrar ni cosechar el grano a causa de los tumultos y disturbios del país", se extendió por todas partes, y la situación del reino llamó una vez más a las autoridades enfrentadas a la consulta y a algún intento de acción unida.

La reunión esta vez se celebró en San Giles, la iglesia metropolitana, entonces quizá no menos nueva y reluciente en su decoración que ahora, aunque con altares resplandecientes en todas las sombrías naves y el aroma del incienso elevándose hasta el alto techo. No parece haber existido ningún prejuicio respecto al uso de un lugar sagrado para tal consejo, aunque bien pudo ser en la sala capitular o en algún edificio adyacente donde se reunieron los barones. Cabe esperar que no llegaran al extremo de expresar con palabras, dentro de los muros consagrados, toda la fuerza de su intención, aunque esta se hubiera formado tan pronto. Solo había un pequeño séquito de cada lado, para que ninguna de las partes se alarmara, y se pronunciaron muchos elocuentes discursos sobre la necesidad de la concordia y la ayuda mutua para reprimir al enemigo común. El canciller, tras haber vuelto a raptar al rey, sin duda se mostraría muy seguro en su tono; pero de ambos lados hubo iguales declaraciones de devoción al país, y se expresaron tantos sentimientos admirables que "todos sus amigos de ambos bandos que estaban alrededor comenzaron a ensalzarlos y amarlos a ambos, con gran agradecimiento de que ambos consideraran tanto el bien común y lo prefirieran a todas las disputas y querellas privadas". La decisión a la que llegaron fue convocar un Parlamento, al que pudieran acudir personas agraviadas de todo el país para presentar sus quejas. El resultado fue una multitud de dolientes reclamantes, "como nunca se había visto antes. Había tantas viudas, niños y pequeños buscando reparación por sus esposos, parientes y amigos cruelmente asesinados por malvados homicidas, y muchos por robos y asesinatos a sueldo, que a cualquiera le habría dado lástima oírlo". Esta multitud clamorosa y afligida llenó los tribunales y la estrecha plaza del castillo ante el antiguo salón del parlamento con un murmullo de miseria e ira, el lamento de la familia y el daño personal más agudo que un simple dolor público. Los dos gobernantes y sus consejeros, sin duda, escuchaban con sombría satisfacción, sintiendo que su enemigo estaba en sus manos y encontrando una terrible ventaja en la juventud e imprudencia de las víctimas, que no habían tomado precauciones y de quienes era tan fácil concluir que eran "la causa principal de estas atrocidades". Si su determinación de sacrificar al joven Douglas y así aplastar su casa se formó de inmediato, es imposible decirlo. Quizá alguna esperanza de moldear su juventud a sus propios fines suavizó al principio la intención de los conspiradores. En todo caso, le enviaron cartas halagadoras, "llenas de palabras coloridas y afiladas", invitándolo a Edimburgo en sus nombres conjuntos con todo el respeto que correspondía a su rango e importancia. El joven, sin pensar en su exaltación juvenil en la posibilidad de algún daño para él, aceptó la invitación que se le enviaba para visitar al rey en Edimburgo, y acompañado por su hermano David, el único otro varón de su familia inmediata, partió magníficamente y con plena confianza con su alegre séquito de caballeros y seguidores—entre los que, sin duda, predominaba la juventud—hacia la capital. En el camino fue recibido por Crichton—evidentemente un cortesano consumado y lleno de todos los hábitos y maneras de la diplomacia—quien invitó a la comitiva a desviarse y descansar uno o dos días en el castillo de Crichton, donde todo había sido preparado para su recepción. Allí, entre banquetes y deleites, el gran funcionario habló al joven noble sobre los deberes de su rango y la necesidad de apoyar el gobierno del rey y establecer la autoridad de la ley sobre el país convulsionado, endulzando su sermón con protestas de su alta estima por el nombre de Douglas, cuya casa, familia y amigos le eran más queridos que ninguno en Escocia, y de afecto por el propio joven conde. Quizá ese fue el punto de inflexión, aunque el joven galán, en el apogeo de su poder y confianza en sí mismo, no se percató de ello; quizá recibió el consejo con demasiada ligereza, o se burló de la seriedad de su consejero. En todo caso, cuando la alegre comitiva volvió a montar y siguió hacia Edimburgo, la sospecha empezó a infiltrarse entre los compañeros del conde. Varios de ellos intentaron contener a su joven líder, rogándole al menos que enviara de regreso a su hermano David si él mismo no quería volver a casa. "Pero", dice el cronista, "cuanto más cerca está un hombre del peligro o la desgracia, más de cabeza corre hacia ello, y no tiene gracia para escuchar a quienes le aconsejan evitar el peligro".

El único resultado de estos intentos fue que el grupo de muchachos se animó aún más, avanzando con mayor alegría y confianza que nunca, con el engañador a su lado, quien había hablado con un tono tan sabio y paternal, dando tantos buenos consejos a los despreocupados jóvenes. Fueron recibidos en Edimburgo, dentro de los fatídicos muros del Castillo, con toda clase de muestras de respeto y alegría. Cuánto tiempo pasó antes de que todo ese entusiasmo se transformara en los severos preparativos para el asesinato parece imposible de decir; bien pudo haber sido la primera noche cuando ocurrió la catástrofe, según lo que relatan los cronistas. Los seguidores de Douglas fueron cuidadosamente alejados, "dispersados fuera de la ciudad", enviados a hospedarse fuera de los muros del castillo, mientras los dos jóvenes hermanos eran conducidos, como correspondía a su rango, a la mesa para cenar con el Rey. Si sospechaban algo, o si el pequeño Jaime, en su inocencia indefensa, tenía algún conocimiento de lo que iba a suceder, es imposible saberlo. El banquete continuó, un festín real con "todas las delicias que se pudieron conseguir". Según una tradición persistente, la señal del destino fue dada al traer una cabeza de toro, que fue colocada ante el joven conde. El señor Burton considera este incidente tan pintoresco que lo ve como una simple adición romántica; pero ningún símbolo era demasiado audazmente pintoresco para la época. Cuando apareció este fatídico plato, los dos jóvenes Douglas parecieron percibir de inmediato su peligro. Se levantaron de la mesa y, por un momento desesperado, miraron a su alrededor buscando alguna vía de escape. El alboroto y la conmoción cuando esa trágica compañía se puso de pie, el grito vano de auxilio, el choque de armas cuando los feroces asistentes irrumpieron y apresaron a las víctimas, la calma mortal de los dos conspiradores exitosos que habían planeado todo, y el rostro pálido y aterrorizado del niño rey, de apenas diez años, que "lloró muy fuerte" y suplicó en vano al Canciller que, por el amor de Dios, los dejara ir, componen una de las escenas históricas más impresionantes. Los dos desdichados muchachos fueron arrastrados hasta Castle Hill, que entre todas sus asociaciones no tiene ninguna más cruel, y allí fueron decapitados con la apariencia de una ejecución pública, lo que hizo aún más evidente la traición del crimen; pues apenas habían pasado uno o dos días, quizás solo unas horas, desde que el conde y su hermano, en todo su esplendor, habían sido recibidos con todas las congratulaciones en esas mismas puertas, como visitantes bienvenidos, los invitados escogidos del Rey. La multitud poco pudo hacer más que mirar, incapaz de intervenir ante tal escena; algunos de ellos, quizás, satisfechos severamente por el fin de la estirpe tiránica; otros, que debieron sentir compasión por las jóvenes vidas truncadas tan repentinamente. No pudo haber venganza más cruel sobre los pecados de los padres, pues es imposible creer que los Regentes no aprovecharan la juventud de estos representantes de la famosa casa Douglas. Hombres mayores y más experimentados no habrían caído en la trampa, o al menos habrían conservado el poder de vender caras sus vidas.

Si los motivos de Livingstone y Crichton fueron puramente patrióticos, es evidente que cometieron un error además de un crimen: pues en lugar de enfrentarse a dos muchachos imprudentes, mal aconsejados y sin desarrollar, se encontraron ante un hombre resuelto que, como el joven rey de Israel, sustituyó los látigos por escorpiones, persiguiéndolos a ambos sin piedad y llevando finalmente al menos a Livingstone a la destrucción. El primero en suceder a William Douglas fue su tío, un hombre sin mayor importancia, que mantuvo las cosas tranquilas durante algunos años; pero cuando su hijo, otro William, heredó el título, los Regentes pronto se dieron cuenta de que tenían delante a un enemigo implacable y poderoso, el vengador de sus dos jóvenes parientes, pero un vengador que no mostraba impaciencia temeraria y sabía esperar el momento y la oportunidad. El nuevo conde se casó sin mucha ceremonia, aunque con dispensa papal debido a su parentesco, con la pequeña Doncella de Galloway, a quien había pasado gran parte de las tierras Douglas tras la muerte de sus hermanos, uniendo así una vez más el poder y las posesiones de su nombre. Él mismo era un hombre joven, pero ya mayor de edad, no un niño, y parece haber combinado, junto con la firme determinación de engrandecer y elevar a su linaje, característica de los Douglas y su indiferencia por las leyes comunes y los derechos ajenos, una impulsividad de carácter y una tendencia hacia la ostentación y el despliegue, que lo llevaban tanto a la sumisión como al desafío en momentos inesperados, y daban un elemento de incertidumbre a su carrera. Poco después de su sucesión, parece que, tras algunas disputas especialmente impropias entre algunos de sus propios seguidores, pensó que sería bueno ponerse en armonía con las leyes del reino y ganarse la amistad del joven Rey. Así, se dirigió a Stirling, donde estaba Jaime, ya harto de sus gobernadores y sus intrigas y luchas, y arrojándose a los pies del muchacho se ofreció a sí mismo, sus bienes y castillos, y su propia vida, al servicio del Rey, "para que le permitiera servir a Su Majestad aunque fuera como el más sobrio cortesano de la compañía real", y se declaró dispuesto a prestar cualquier juramento que se le propusiera, y a ser "tan servicial como cualquier hombre del reino". Jaime, al parecer, quedó encantado con el noble pretendiente y con todo el brillo de juventud e impulso que había en el espléndido joven caballero, mucho más grande y magnífico que todos los Livingstone y Crichton, quien sin embargo acudía con tal entrega al pie del trono para consagrarse a su servicio. No solo perdonó a Douglas todas sus ofensas, sino que lo colocó a la cabeza de su gobierno, "lo trató con mayor familiaridad que a ningún otro hombre", y lo admiró con esa devoción casi adoradora que un muchacho generoso suele sentir hacia el primer hombre que se convierte en su héroe.

Esto ocurrió en 1443, cuando Jacobo tenía apenas trece años. Sería fácil decir que Douglas desplazó de un golpe a los dos gobernadores más exitosos del reino y tomó sus lugares por la fuerza—y quizá sería igualmente cierto; sin embargo, sería vano ignorar a Jacobo como actor en los asuntos nacionales debido a su extrema juventud. En una época en la que un muchacho de dieciséis años lidera ejércitos y sofoca insurrecciones, un niño de trece, formado en medio de todas las circunstancias emocionantes que rodearon a Jacobo Estuardo, bien pudo haber tomado una decisión definitiva y actuado con plena intención real, quizá no lo suficientemente fuerte como para imponerse por sí misma, pero sí otorgando una verdadera sanción y fuerza al poder que un hombre mayor y más fuerte estaba en posición de ejercer. No tenemos medios tan claros para formarnos una idea del carácter y la personalidad del segundo Jacobo como los que tenemos de su padre. Ninguna voz suya resuena en acentos inmortales para conmemorar sus amores o su tristeza. Aparece primero de manera pasiva en manos de conspiradores que, durante su infancia, lo enfrentaron unos contra otros, un pobre peón real en el gran juego que fue tan sangriento y tortuoso. Su joven memoria debió de estar llena de sustos y de astutas maniobras, con cada partido e individuo a su alrededor tratando de burlar al otro. Nunca un niño fue criado entre azares más salvajes. El desconcertante horror de la muerte de su padre, la repentina y melancólica coronación, y todos los nobles en sus resonantes armaduras arrodillados a sus pies de niño, lo que en su experiencia no sería seguido por expansión ni indulgencia, sino por el encierro en el castillo; la terrible soledad de un niño prisionero, rota al cabo de un tiempo por la aparición repentina de su madre, y aquella broma alegre pero alarmante de su traslado en el gran cofre, medio sofocado entre los pliegues de sus bordados y paños de oro. Luego otra huida, y de nuevo un confinamiento solemne entre sus viejos alrededores, monotonía interrumpida por repentinas emociones y el murmullo en sus oídos de políticas incomprendidas, de las que, sin embargo, su mente, aguzada por el sentido real de que esos misteriosos asuntos le pertenecían realmente, sin duda llegaría a encontrar significado a una edad mucho más temprana de lo que sería posible en otras circunstancias. Y luego esa terrible escena, la más espantosa de todas, cuando tuvo que presenciar cómo dos jóvenes, no mucho mayores que él, gallardos y valientes, hacia quienes el corazón del niño se sentiría atraído pese a todo lo que hubiera oído en su contra, mucho más cercanos a él que cualquier gobernador o canciller, esos dos nobles Douglas, de repente se transformaron ante sus ojos de alegres y bienvenidos invitados en víctimas horrorizadas, con toda la trágica pasión de los traicionados y perdidos en sus jóvenes miradas. Una escena así, sobre todo, debió de contribuir mucho a madurar la inteligencia de un muchacho lleno, como toda su estirpe, de espíritu e independencia, y obligado a presenciar tanto que no podía detener ni remediar. Así, pasivo e indefenso, pero con la ficción de la supremacía en su nombre, vemos al niño solo por destellos entre la tumultuosa multitud que lo rodea con todas sus luchas por el poder, hasta que de pronto irrumpe en primer plano, como figura principal en una escena aún más violenta y terrible que cualquiera de las anteriores, asumiendo en persona la lucha perpetua e interminable, y asestando por sí mismo el golpe decisivo. No hay acto tan conocido en la vida de Jacobo como el del segundo asesinato de un Douglas, que da una siniestra repetición, siempre doblemente impactante, a la tragedia anterior. Y sin embargo, entre ambos, cuántas fluctuaciones de sentimiento, qué cambios de política, cuántas largas exasperaciones, indultos ineficaces, convicciones formadas a regañadientes, debieron de atravesarse. Que fue justo y bondadoso lo prueba todo lo posible, no solo por el consentimiento unánime de las crónicas, sino por la manera en que, una y otra vez, perdona y condona las repetidas ofensas de su amigo. Y pocos estudios psicológicos serían más interesantes que rastrear cómo, desde los sentimientos de amor y admiración que una vez profesó por Douglas, fue llevado a tal indignación y cólera como para ceder a la extraña fascinación de aquel precedente que debió de quedar tan grabado en su memoria infantil, y repetir la tragedia que, en la memoria de todos, había marcado el Castillo de Edimburgo con una mancha tan desfavorable.

Sin embargo, aún estamos lejos de eso, en los días brillantes en que Douglas era Lugarteniente-Gobernador del reino, y los hombres que habían asesinado a sus parientes hacían lo que podían para resistir su enemistad, que los persiguió hasta la destrucción de una familia y el frecuente daño y perjuicio de la otra. Cómo Livingstone y su familia escaparon de vez en cuando pero finalmente fueron arruinados, cómo Crichton volvía a ganarse el favor tras cada caída, a veces sitiado en su castillo durante meses, a veces encargado de las misiones más altas y honorables, sería vano contarlo en detalle. Jacobo parecería haber cedido a la inspiración de su nuevo primer ministro durante varios años, hasta que su mente se desarrolló plenamente y, como su padre, tomó conciencia de los peligros que surgían para el bien común del dominio sin ley de los grandes nobles, sus continuas disputas entre sí y la independencia temeraria de cada séquito, cuyo único interés era complacer a su señor, sin mucha consideración ni por el Rey y el Parlamento ni por las leyes que promulgaban. Durante este período murió su madre, aunque hay pocas razones para suponer que tuviera poder o influencia en su consejo, o que su pérdida le fuera material. Se había casado por segunda vez, con otro Jacobo Estuardo llamado el Caballero Negro de Lorne, y había tomado parte considerable en las luchas políticas de la época, siempre con un pequeño círculo propio y la esperanza natural de que cada cambio le devolviera a su hijo. Es lamentable que, con un comienzo tan prometedor, en todo el fulgor de la poesía y el amor, esta dama terminara en la posición de conspiradora frustrada, sufriendo incluso la indignidad de la prisión a manos de los Regentes a quienes a veces ayudaba y a veces contrariaba en sus arreglos. Pero una viuda real caída de su alto rango, una reina madre cuya influencia era temida y desalentada y todo intento de interferencia severamente reprimido, habría necesitado poseer un carácter más fuerte del que muestran sus acciones para hacer frente a sus adversarios. Murió en Dunbar en 1446, de pena, se dice, por la muerte de su esposo, quien había sido desterrado del reino a consecuencia de unas palabras apresuradas contra el poder de los Douglas, aunque incluso cuando aún estaba en desgracia, sir Jacobo Estuardo había sido su partidario. Así terminó, en pena y humillación, la vida que apareció por primera vez ante el mundo en el jardín del gran torreón de Windsor, un cuarto de siglo antes, en medio de todo el esplendor de la riqueza y grandeza inglesa, y de todo el dulce entorno de un mayo inglés.

Jacobo contrajo matrimonio en 1450, cuando había alcanzado los veinte años, con María de Gueldres, sobre quien, durante su vida matrimonial, los historiadores no encuentran nada que decir salvo que el rey concedía el perdón a varios delincuentes a petición de la reina, una función completamente apropiada y decorosa. Sin duda, su matrimonio, tan claro como señal de madurez e independencia, contribuyó en algo a emancipar a Jacobo de la influencia de los Douglas; y es muy probable que la elección de sir William Crichton para negociar el matrimonio y traer a la novia indique una disminución de la supremacía del favor hacia los Douglas en la mente de su joven soberano. Pitscottie registra un discurso dirigido al conde y sus hermanos por el rey, cuando los recibió y agasajó tras su regreso de un exitoso enfrentamiento con los ingleses en la frontera, en el que Jacobo señala la ventaja de un gobierno estable y una autoridad legítima, e insiste en la necesidad de castigar a los ladrones y saqueadores entre sus propios seguidores, y de procurar justicia para los pobres, así como distinguirse por hazañas de guerra. Para entonces, los Douglas se habían convertido una vez más en una facción sumamente formidable. El jefe de la casa había trabajado con tanto éxito para su familia que en muchas ocasiones se hallaba rodeado por una banda de condes y barones de su propia sangre, ya que sus hermanos, en sucesión, mediante ricos matrimonios u otros medios de engrandecimiento, alcanzaron el mismo rango que él, y, aunque no siempre, actuaban como sus lugartenientes y partidarios, mientras que su facción se incrementaba indefinidamente por los seguidores de estos miembros menores de su casa, todos ellos ya personajes importantes en el reino. Quizá fue el orgullo creciente y la exaltación de un hombre que tenía a toda Escocia bajo su mando, y que se sentía en la cúspide misma de la grandeza, lo que sugirió la singular expedición a Francia y Roma en la que Douglas se embarcó, en mero alarde de ostentación y orgullo, según la opinión de todos los cronistas, para difundir su propia fama por el mundo y mostrar el noble séquito y la valentía de toda clase con que un lord escocés podía viajar. Fue un paso imprudente para un hombre así, dejando tras de sí tantos enemigos; pero parece que confiaba demasiado en su propio poder sobre el rey, y en su grandeza y buena fortuna, para temer algo. Sin embargo, apenas se hubo marchado, todas las quejas reprimidas, los agravios de años durante los cuales había ejercido casi un poder supremo en Escocia, estallaron. El rey, dejado por primera vez a sí mismo y a los muchos consejeros que se alegraban de instruirlo en este asunto, fue sacudido de su juvenil tranquilidad por el relato de injusticias y opresión que se le presentó. Sin duda, sir William Crichton no estaría lejos del oído de Jacobo, ni los representantes de su colega, a quien Douglas había perseguido hasta la muerte. El estado de cosas revelado era tan alarmante que John Douglas, lord Balvenie, hermano del conde, quien quedó como su procurador y representante en su ausencia, fue convocado apresuradamente a la corte para responder por su jefe. Balvenie, muy reacio a arriesgarse a una investigación, se mantuvo al margen, hasta que fue apresado y llevado ante el rey. Sus explicaciones resultaron tan poco satisfactorias que se le ordenó de inmediato poner orden en el asunto y "devolver a cada hombre lo suyo": una orden que recibió respetuosamente, pero que, apenas quedó libre, ignoró por completo, aferrándose a las posesiones mal habidas y esperando, sin duda, que la indignación momentánea se disipara y todo continuara como antes. Sin embargo, Jacobo estaba demasiado indignado para dejarse engañar. Cuando vio que sus órdenes no surtían efecto, tomó el asunto en sus propias manos. El conde de Orkney, con un pequeño séquito, fue enviado primero con la comisión del rey para hacer justicia y reparar agravios; pero cuando Jacobo supo que su embajador había sido insultado y rechazado, él mismo tomó el campo, haciendo primero una proclama a todos los vasallos de los Douglas para que se sometieran a la autoridad bajo pena de ser declarados rebeldes. Al llegar a Galloway, recorrió todo el distrito, apoderándose de todas las plazas fortificadas, las angostas casas-torre de la frontera, cada nido de ladrones que encontraba a su paso y, según una versión, arrasó hasta los cimientos el castillo de Douglas y puso una guarnición de tropas reales en el de Lochmaben, las dos principales fortalezas de la casa. Pero la misión de Jacobo no era solo destruir, sino también restaurar. Dividió las tierras así tomadas a la Casa de Douglas, según Pitscottie, "entre sus acreedores y reclamantes, hasta que se vieron satisfechos de todo lo que se les había quitado, de lo cual los culpables fueron convictos". Esto, sin embargo, solo debió aplicarse, cabe suponer, a las pequeñas pérdidas del pueblo, las vacas robadas y las tierras saqueadas de un pequeño propietario y otro. "El rey", añade la misma fuente, "a pesar de esta rebelión, no fue más cruel en castigarla de lo que lo fue al principio"; mientras que Buchanan nos dice que su clemencia y moderación fueron aplaudidas incluso por sus enemigos.

Esta es, en general, la opinión que se tiene de Jacobo. Era capaz de dejarse llevar por una repentina y violenta indignación y de actuar precipitadamente, como se demostró demasiado claramente después; pero, una vez pasado el arrebato, volvía de inmediato, sin rencor, a su natural benignidad, siempre misericordioso, lento para la ira, dispuesto a escuchar lo que el acusado tuviera que decir en su defensa y a perdonar mientras el perdón fuera posible. A pesar de la rebelde y audaz indiferencia hacia toda autoridad que no fuera la suya propia mostrada por el partido Douglas, a pesar del peligro constante de su insolente poder, de sus promesas tantas veces incumplidas, de sus frecuentes sometimientos y su desafío abierto, su objetivo en todos sus tratos con ellos era más hacer justicia a los oprimidos que castigar a los culpables. Su carácter afable, y esa confianza en su prójimo que siempre resulta tan atractiva, queda demostrada por el relato que Major hace de su vida en aquellas expediciones militares que, desde entonces, ocuparon gran parte de su tiempo. Vivía con sus soldados como un igual, nos cuenta ese historiador, comía como ellos, sin la precaución de un catador, lo que Major considera sumamente imprudente, pero que naturalmente inspiraba la confianza y el aprecio del franco y generoso monarca entre sus compañeros de armas y los capitanes con quienes compartía las a veces escasas provisiones de la campaña.

La noticia de estos extraños acontecimientos llegó a Douglas, quien se encontraba entonces en Inglaterra de regreso de su peregrinación de orgullo y ostentación, a la que, aunque se decía que era por el jubileo papal, nadie intentaba darle un carácter religioso. Volvía a su ritmo, demorándose en el camino, no sin sospechas de tratados secretos con los ingleses en apoyo al partido de York, aunque todas las inclinaciones de Escocia y del rey Jaime estaban del otro lado; pero se apresuró a regresar al enterarse de las noticias, y fue lo suficientemente astuto como para someterse de inmediato en cuanto comprendió la gravedad de la crisis, prometiendo todo lo que se le pudiera exigir en cuanto a obediencia y respeto por "la paz del rey". Una vez más fue perdonado plena y libremente, sus tierras, con alguna pequeña reducción, le fueron restituidas, y la confianza del rey le fue devuelta con una magnanimidad excesiva. En el Parlamento celebrado en Edimburgo en junio de 1451 estuvo presente y recibió de vuelta sus cartas de propiedad en plena amistad y cordialidad, para gran satisfacción y placer de "todos los buenos escoceses". Más tarde ese año, en su calidad de Guardián de las Marcas, fue encargado de apaciguar las interminables disputas de la frontera, pero durante sus negociaciones con este fin renovó en secreto sus misteriosos y traicioneros tratos con Inglaterra, de los cuales no hay un relato muy claro, pero que era, entre todas, la clase de traición más odiosa para sus compatriotas. Por lo que parece, Jaime obtuvo alguna pista de estas actividades clandestinas y se enfureció mucho, "altamente conmocionado", como era natural; al enterarse de esto, Douglas se presentó una vez más a pedir perdón, con una confianza aparentemente inagotable en la clemencia del joven a quien había guiado tanto tiempo. Pero la idea de algún "trato secreto entre él y el Rey de Inglaterra", algún entendimiento con el viejo enemigo, era aún más grave que la rebelión interna, y aunque fue perdonado a "gran solicitud" de la reina y los nobles, el rey no volvió a restituirle los grandes cargos que había ostentado. Parecería que hubo una pausa de consternación por parte de Douglas al descubrir por primera vez que el encanto de su amistad y todas sus súplicas de perdón resultaban ineficaces. Atribuir el cambio al viejo Crichton, quien había recuperado gran parte de su antigua influencia y era nuevamente canciller, resultaba fácil, y el conde, que apenas días antes había jurado la paz del rey con todos, tendió una emboscada a su viejo adversario, y habría logrado matarlo de no ser por el hijo de Crichton, "un joven valiente", quien venció a los matones y puso a salvo a su padre en el Castillo de Crichton. El propio Douglas estuvo después a punto de ser sorprendido en Edimburgo por los seguidores de Crichton, y solo se salvó por una apresurada partida que no fue muy diferente a una huida.

Esta decepción, la pérdida del favor real y la aparente solidez de sus rivales en sus cargos, enloquecieron casi al gran noble, poco acostumbrado a ceder ante contradicción alguna. Hasta ese momento, salvo en lo que respecta a sus disputas privadas y codicia, había estado del lado de la autoridad legítima; era hombre del rey mientras el rey fuera su hombre y no interfiriera con el crecimiento de su riqueza y grandeza. Pero ahora parecía haber perdido la esperanza de recuperar su influencia sobre su soberano y buscó apoyo en otra parte. El conde de Crawford en el norte y el Señor de las Islas, que también era conde de Ross en el oeste, eran tan poderosos e indomables como el propio Douglas, y más a menudo en abierta rebelión que en amistad con el rey, siendo un peligro constante y una perturbación para el buen orden y la ley. Douglas, en su ira, hizo una alianza con estos dos, por la cual todos se comprometían a resentirse y vengar cualquier agravio cometido contra cualquiera de ellos. Probablemente fue un recurso de furia y desesperación—el deseo de hacer lo más dañino e insolente posible a sus antiguos amigos, como suele suceder cuando ocurre una ruptura—tanto como un acto político; pero es evidente que, de todas formas, Douglas estaba a punto de cometer traición abierta, ya sin disposición a guardar términos con el soberano cuya paciencia se había agotado al fin. Sin embargo, se necesitó una afrenta suprema para despertar una vez más el espíritu tan indulgente de Jaime.

Entre los caballeros de Galloway, la mayoría de los cuales cabalgaban con Douglas y lo apoyaban en todas sus acciones autoritarias, demasiado cercanos para atreverse a la independencia, había algunos que preferían mantenerse del otro lado, el de la ley, la justicia y la autoridad del rey. Entre ellos estaba "uno llamado Maclelan, que era tutor de Bombie en ese momento, y sobrino de Sir Patrick Gray, principal servidor del rey y capitán de su guardia". La negativa de este hombre a servir en el ejército rebelde bajo el conde fue castigada de inmediato por Douglas, quien asaltó su casa y lo llevó prisionero. La historia parece sacada de una novela, lo que, sin embargo, no es razón para desacreditarla. Un aspecto más dudoso es que se afirma que ocurrió en el Castillo de Douglas, que había sido destruido muy recientemente por Jaime y que además estaba a gran distancia de Edimburgo. Me atrevo a conjeturar si pudo haber ocurrido en el Castillo de Abercorn, ya que debió ser imposible para Douglas en Galloway perseguir a Sir Patrick hasta las mismas puertas de Edimburgo. Dondequiera que haya sucedido el incidente, la historia cuenta que Sir Patrick Gray, el tío del prisionero, acudió apresuradamente al rey con la noticia del peligro de su sobrino, y fue enviado de inmediato por Jaime con "una dulce carta de súplica", pidiendo al conde que entregara al infortunado caballero al mensajero por amor al rey. El conde estaba cenando cuando, "sangriento por espolear, encendido de prisa", Sir Patrick llegó al castillo, donde el puente levadizo estaba alzado y las puertas cerradas. "El conde mandó de inmediato bajar las tablas, se levantó y recibió al mencionado Sir Patrick con gran reverencia y humildad, porque era el principal servidor del rey y cercano a Su Gracia". El resto del relato lo cuento con las palabras de Pitscottie:

"Le preguntó al mencionado Patrick si ya había cenado, a lo que él respondió que no. Entonces el conde dijo que 'no se puede hablar entre uno lleno y uno en ayunas; así que cenarás, y luego conversaremos largo y tendido'.

"Mientras tanto, Sir Patrick Gray se sentó a cenar, y el conde lo agasajó y lo trató bien, con lo cual Sir Patrick quedó muy complacido, creyendo que todo saldría bien después. Pero el conde de Douglas, por su parte, sospechó y conjeturó cuál era la misión de Sir Patrick Gray, y temiendo que el propósito fuera por su amigo, el tutor de Bombie; por ello, mientras cenaban y conversaban de asuntos alegres, el conde mandó discretamente sacar al tutor de Bombie de la prisión, llevarlo al jardín y allí le cortaron la cabeza y se la llevaron, y luego cubrieron su cuerpo con un fino mantel para que nada se viera de ese acto traicionero que se había cometido.

"Cuando terminó la cena, Sir Patrick Gray presentó la carta del rey al conde, quien la recibió con reverencia y consideró su contenido. Dio grandes gracias a Sir Patrick Gray, diciendo que le estaba muy agradecido por traerle una carta tan familiar de parte de su príncipe, considerando cómo estaban las cosas entre ellos en ese momento; y que en cuanto al deseo y súplica, sería complacido con gusto por el rey, y más aún por consideración a Sir Patrick; y tomándolo de la mano lo llevó afuera al jardín donde el caballero yacía muerto, y le mostró la escena, diciendo: 'Sir Patrick, llegaste un poco tarde; pero ahí está el hijo de tu hermana, aunque le falta la cabeza; toma su cuerpo y haz con él lo que quieras.' Sir Patrick respondió con gran dolor y dijo: 'Mi señor, le han quitado la cabeza, disponga del cuerpo como le plazca'; y con eso pidió su caballo y montó en él. Y cuando estuvo a caballo, le dijo al conde: 'Mi señor, si vivo, serás recompensado por lo que has hecho esta vez, según tus merecimientos.' Al oír esto, el conde se ofendió mucho y pidió su caballo. Sir Patrick, viendo la furia del conde, espoleó su caballo, pero fue perseguido casi hasta Edimburgo antes de que lo dejaran, y de no ser porque su caballo era tan probado y bueno, lo habrían capturado."

La escena que siguió cuando Jacobo—esperando en Edimburgo el regreso de su mensajero, sin duda seguro de la obediencia de Douglas, el amigo de su juventud, tantas veces perdonado, debiendo tanto a su clemencia y amistad—vio llegar a sir Patrick jadeante y demacrado, escapando apenas con vida a pesar de ser el mensajero del Rey, y escuchó su relato—el insolente desprecio, la burla brutal, el cruel asesinato—es una de esas que bien podrían marcar un punto de inflexión incluso en una mente tan magnánima. El Rey no había estado del todo exento de señales de haber heredado la firmeza y prontitud de su padre; pero su carácter apacible y su fuerte inclinación hacia la bondad y la paz, por lo general, prevalecían sobre sus cualidades más severas. Había mostrado ambos lados de su carácter cuando perdonó a Douglas y aceptó sus promesas de reforma a su regreso, pero lo apartó del servicio público y cerró todas las puertas de ascenso para él. El desafío que ahora se le presentaba, el desprecio hacia sus cartas y peticiones, mostrado de manera tan audaz, desató una repentina tormenta de indignación en su pecho. Si su acción futura se basó en la decisión de su consejo, al que se sometió, sancionando por su parte la traición mediante la cual únicamente podía atraer a Douglas a su alcance, como nos cuentan los cronistas, para quienes tal recurso era perfectamente justificable; o si, al emitir su salvoconducto, aún esperaba poder convencer al conde de su necedad al resistirse y lograr un cambio real y efectivo de actitud, nadie puede decirlo ahora. Pero Jacobo era tan poco dado a la traición, tan justo, tolerante y misericordioso, que bien podemos concederle el beneficio de la duda y creer que fue con la intención de hacer un nuevo esfuerzo por devolver a Douglas a la razón y la lealtad que el Rey lo invitó a Stirling, donde resulta realmente extraño que, con todas sus enormidades en la conciencia, Douglas se atreviera a presentarse, sin importar los salvoconductos otorgados. "Algunos dicen que obtuvo el gran sello para ello antes de acceder a presentarse ante el Rey", dice la crónica. El hecho de que finalmente acudiera, después de todo lo sucedido, dice mucho sobre su confianza en el rey Jacobo y en su propio poder sobre él, pues Douglas debía ser muy consciente de que los salvoconductos y las promesas reales no eran más que cañas quebradas en las que confiar.

Cuando llegó a Stirling, por más miradas sombrías que pudiera ver a su alrededor—y es difícil creer que sir Patrick Gray, por ejemplo, pudiera haber borrado por completo de su rostro todo recuerdo de su último encuentro, de los hombres de armas pisándole los talones y el cuerpo decapitado de su sobrino en el césped—Douglas no encontró cambio alguno en el Rey, quien lo recibió y agasajó "muy regiamente", pensando si sería posible "con buenas acciones apartarlo de su propósito". Tras la cena, el Rey llevó a su rebelde súbdito aparte, a otra habitación que daba a la sala donde habían cenado, y que aún se muestra en el castillo de Stirling a los curiosos visitantes, y una vez más razonó con él sobre su conducta. No parece haberse tratado ningún asunto privado, siendo la liga traicionera que el conde había formado con Crawford y Ross, rebeldes contra la autoridad legítima del reino, el tema sobre el cual Jacobo desplegó toda su fuerza argumentativa. Douglas, nos cuenta Pitscottie, respondió "muy orgullosamente", y la discusión se acaloró entre los dos hombres, de los cuales uno siempre había sido hasta entonces el vencedor en este tipo de enfrentamientos. Probablemente esta larga costumbre de prevalecer hizo al orgulloso conde tan obstinado, ya que someterse en palabras nunca le había resultado difícil. Finalmente, la disputa llegó a su clímax, con la negativa rotunda de Douglas a abandonar a sus aliados traidores. "Dijo que no podía ni quería", dice un breve registro contemporáneo. "Entonces el Rey dijo: 'Falso traidor, si tú no lo haces, yo lo haré', y de repente se abalanzó sobre él con un cuchillo." "Y dijeron", añade esta crónica con sombría significación, "que Patrick Gray lo golpeó después del Rey con un hacha en la cabeza." Los demás compañeros se agolparon, asestando cada uno su golpe. Así, en pocos años, el segundo conde de Douglas fue asesinado en un castillo real, bajo salvoconducto real, en un clímax de discordia y antagonismo sin salida aparente. La exasperación del Rey, el estancamiento de toda autoridad, el punto absolutamente impracticable al que habían llegado dos poderes casi iguales, explican, aunque no justifican, tal ruptura de la fe. Prefiero creer que Jacobo al menos no tenía un propósito decidido en su mente, sino que confiaba en su propio poder para inducir a Douglas a abandonar esas alianzas incompatibles con su lealtad; pero que la repentina exasperación al convencerse de su impotencia para moverlo provocó en un instante el desenlace fatal (¿quién sabe con qué súbito y salvaje estímulo de recuerdos del asesinato del que fue testigo en su infancia?), desenlace que estadistas menos impulsivos ya habían determinado como necesario, aunque probablemente no de manera tan repentina.

La "Schort Memorial of the Scottis Cronikles", conocida como la Crónica de Auchinleck, ofrece un relato breve pero impactante de los acontecimientos que siguieron. Los vasallos y parientes del conde Douglas parecen haber quedado mudos de asombro ante el suceso, y probablemente huyeron horrorizados y consternados; pero no fue sino mucho después, cuando el Rey ya había abandonado Stirling, que los hermanos menores regresaron, en el Día de San Patricio durante la Cuaresma, trayendo consigo el salvoconducto con todos sus sellos, que exhibieron en la plaza y arrastraron por las calles atado a la cola de un caballo, con muchas palabras salvajes y furiosas contra el Rey y todos los que estaban con él, terminando por saquear e incendiar la ciudad. Sin embargo, como Jacobo ya no se encontraba allí, ni aparentemente nadie que pudiera resistirles, esta fue una venganza barata e insatisfactoria.

Algunos meses después, en el verano de 1452, se celebró un Parlamento en Edimburgo, en el que los tres Estados aprobaron una declaración de que no se había otorgado salvoconducto en aquella ocasión fatal—una declaración que evidentemente nadie creyó, y que probablemente se justificó con algún subterfugio que salvó la conciencia de quienes la afirmaron. El nuevo conde, Jacobo Douglas, fue citado a comparecer ante este Parlamento, pero respondió mediante una carta bajo su sello y el de su hermano, que fue colocada en secreto en la puerta de la Casa del Parlamento, "declinando del Rey, diciendo que no le debían vasallaje ni lo tendrían con él, con muchas otras palabras injuriosas, llamando traidores a quienes formaban su consejo secreto". Algunos dicen que este desafío fue colocado en las puertas de la iglesia. En cualquier caso, debió de causar un gran murmullo y conmoción en la ciudad, donde sin duda ya se había discutido el asesinato de Douglas desde todos los puntos de vista—en la plaza y entre los grupos en las esquinas, donde habría muchos partidarios de los Douglas y muchos ciudadanos dispuestos a debatir el nuevo acontecimiento y todas sus posibles consecuencias. El Parlamento fue seguido por una concentración general en el Burrowmuir, donde los barones y sus hombres se reunieron, con todas sus lanzas y cascos de acero reluciendo bajo el sol de junio, con la aparente intención de perseguir a la familia hasta su fortaleza y acabar con ella. La incursión, encabezada por el propio Rey con un ejército de unos treinta mil hombres, logró poco sin embargo, causando más daño que bien, dice la crónica, pisoteando el grano nuevo y arruinando el país "muy ferozmente", a pesar de la presencia del Rey. El resultado, en todo caso, fue la completa sumisión del nuevo conde, acompañada de una promesa de no guardar enemistad, promesa hecha con frecuencia pero del todo imposible de cumplir en el siglo XV para carne y sangre mortales.

Sin embargo, era casi imposible, salvo por un milagro moral, que pudiera ocurrir el abandono total de la política de la casa de Douglas en un momento en que sus ánimos estaban amargados por una tragedia tan grande. El nuevo conde no era un simple soldado, y mucho menos un cortesano, sino un hombre de cierta cultura, destinado originalmente, se dice, a la Iglesia, aunque esto no parece haberle impedido participar en los tumultos de la época. Tampoco le impidió casarse con la viuda de su hermano, la desdichada Doncella de Galloway, cuya parte de las tierras de los Douglas la hacía indispensable para sus dos belicosos primos, aunque parece incierto si alguno de los dos matrimonios, que requirieron dos dispensas papales, fue algo más que nominal. Tras su sumisión, James Douglas fue empleado, como lo había sido su hermano, en la organización de treguas con Inglaterra, lo cual fue una tentación demasiado grande para él y lo llevó a nuevas negociaciones traicioneras. También parece haber renovado las alianzas de su hermano con los rebeldes del norte: y en muy poco tiempo la paz nominal y los dudosos juramentos fueron arrojados al viento, y esta vez no parece haber habido cuestión de una rebelión parcial, sino toda indicación de que una guerra civil, que dividiría al país en dos, estaba a punto de estallar. Douglas contaba con el fuerte respaldo de Inglaterra, el apoyo de las hordas de las Tierras Altas siempre listas para invadir el país pacífico, y muchos grandes señores en su séquito inmediato. Había reunido un ejército de, se dice, cuarenta mil hombres, un ejército enorme para Escocia, y era evidente que la lucha era a vida o muerte.

En ese momento, parece que el rey James perdió el ánimo por primera vez. Había estado combatiendo durante todo el inicio del año 1455, sometiendo el oeste y el sur, el territorio de los Douglas, a la obediencia y a la desolación. Pero cuando se vio amenazado por un ejército tan grande como cualquiera que él pudiera reunir, con el norte enfurecido al fondo y nubes de guerreros semisalvajes en el horizonte, el corazón del rey se hundió. Se dice que abandonó Edimburgo disgustado y deprimido, y embarcó en Leith rumbo a St. Andrews, para buscar consejo del mejor y más confiable de sus asesores, un hombre cuya noble presencia aparece en la historia convulsa con tal serenidad y firmeza sagaz que bien podemos comprender el impulso repentino del rey agitado hacia él en este doloroso periodo de su vida. El obispo Kennedy también había sufrido la anarquía de los vasallos de los Douglas: y él también tenía sangre real en sus venas. Ocupaba uno de los cargos más altos en la Iglesia, y su sabiduría y fortaleza lo habían convertido en uno de los estadistas más prominentes del reino. James llegó apresuradamente, según la crónica, de manera inesperada y con muchas señales de angustia y ansiedad. Confesó al obispo su cansancio por la lucha siempre renovada, y por la falsedad y traición que, aun en caso de victoria, era todo lo que encontraba, la ruptura de cada promesa y juramento, la fe jurada un día que fallaba al siguiente, y el profundo desaliento ante todo lo que lo rodeaba que se había apoderado de su mente. El sabio prelado escuchó esta confesión de abatimiento y desánimo, y con una familiaridad paternal invitó al joven rey a sentarse a comer, que bien lo necesitaba, mientras él mismo iba a su oratorio a rezar por iluminación. Los antiguos escritores dicen que James pensó incluso en abandonar la lucha y retirarse del reino. Pero cuando, con el pecho aliviado por expresar su pesar y su ánimo algo restaurado por la comida y el descanso, el obispo regresó de sus oraciones con semblante alegre, el rey recobró el ánimo. Kennedy le mostró la vieja imagen del haz de flechas que, atadas juntas, no podían romperse, pero una a una podían partirse fácilmente, y le aconsejó proclamar un perdón general a todos los que depusieran las armas y se sometieran, y marchar de inmediato contra el ejército rebelde con plena confianza en la victoria. Inspirado por este consejo y por la compañía del obispo, que lo acompañó, el rey partió a enfrentar a los rebeldes, aunque con un ejército inferior en número. Douglas, por alguna razón inexplicada, vaciló y dudó, sin tomar ninguna medida activa, y dio tiempo al obispo Kennedy para poner en práctica su propia sugerencia respecto a su sobrino Lord Hamilton—uno de los principales apoyos de Douglas—enviándole mensajeros secretos para instarlo a la sumisión. Sin duda, Hamilton ya había percibido señales de vacilación e inseguridad en el heterogéneo ejército, en el que había muchos cuyo ánimo flaqueaba al ver los estandartes del rey—hombres propensos a la rebelión, pero no decididos hasta el extremo de la guerra civil—; pero sentía "un afecto natural por el conde Douglas" además de cuidar su propio honor, y no quería abandonar a su amigo a la ligera. Mientras dudaba, consultó a Douglas sobre lo que pensaba hacer, advirtiéndole que cuanto más demorara, menos fuerzas tendría a su disposición. Douglas respondió altivamente que si estaba cansado de esperar, podía irse cuando quisiera—una respuesta imprudente, que decidió a Hamilton a retirarse y acogerse a la prometida misericordia del rey. Esa misma noche se pasó al ejército real, llevándose consigo a tantos que "a la mañana siguiente el conde Douglas no tenía ni cien hombres fuera de su propia casa", pues todo el ejército se había desvanecido. Jamás hubo mayor riesgo para una monarquía ni una escapatoria más fácil y sin sangre. El conde huyó a lo más profundo de su país y de allí a Inglaterra, donde vivió mucho tiempo como dependiente pensionado, tras toda su grandeza y ambición, para reaparecer en la historia solo como un fantasma después de muchos años de silencio.

En medio de todas estas luchas desconcertantes y amargas, en las que sin duda hubo mucha miseria, se cuenta del rey que nunca perdió su carácter humano, y que incluso en las devastaciones que se vio obligado a sancionar o comandar, las crueles represalias llevadas a cabo en todo el sur de Escocia, su severidad siempre estuvo atemperada por la misericordia. "No era tan temido como rey como amado como un padre", dice Major. Este rasgo luminoso aparece en toda la oscuridad de aquellos tiempos agitados y furiosos. El rey siempre estaba dispuesto a perdonar con una sola palabra, a creer en los juramentos y recibir la sumisión de los rebeldes más fieros. Una curiosa muestra de la confianza que inspiraba se vio en la viuda del conde asesinado, Margaret Douglas, la Doncella de Galloway, una mujer doblemente agraviada en todas sus relaciones—hermana del joven conde asesinado en Edimburgo, casada por su sucesor para reunir el patrimonio Douglas, gran parte del cual le correspondía como heredera de su hermano—y nuevamente forzada a otro matrimonio ilegal por el hermano de su esposo, inmediatamente después de la muerte de este, con el mismo fin. James recibió amablemente a esta fugitiva, le devolvió parte de las tierras de su familia y finalmente la casó—liberándola así del vínculo ilegal al que había sido forzada—con su propio hermanastro, John, conde de Atholl, "hijo del Caballero Negro de Lorne"; al enterarse de esto, apareció en escena otra fugitiva de características similares.

"Cuando la esposa del conde de Ross supo que el rey era en cierta medida favorable a todos los que buscaban su gracia, también huyó bajo su protección para evitar la cruel tiranía de su esposo, a la que temía desde hacía tiempo. El rey recordó que esta mujer no se había casado por su propia voluntad con Donald de las Islas (el conde de Ross). También le otorgó suficientes tierras y bienes para que pudiera vivir de acuerdo con su rango."

La situación de las mujeres, y especialmente de las herederas, en esa época sin ley debía de ser realmente miserable. Trasladadas de un matrimonio a otro, obligadas a aceptar la seguridad que pudiera ofrecerles un señor más o menos poderoso, y cuando este moría, caer en manos del siguiente que pudiera apoderarse de ellas, o a quien se las asignara el señor feudal o el caudillo, el simple nombre de un rey que no desdeñaba la queja de una mujer, sino que tenía compasión y ayuda para ofrecer, debía de infundir esperanza a muchas damas desdichadas atadas a una vida repugnante. James parece haber sido el único hombre que reconoció la miseria a la que podían verse empujadas estas piezas poco consideradas en el curso salvaje y tumultuoso de los acontecimientos.

Así, el rey Jacobo y Escocia con él se libraron de la mayor y más peligrosa de las poderosas casas que mantenían al país en vilo. Poco después, conquistó, en parte por las armas, en parte por el impulso de una corriente universal que pareció despertar a los barones hacia un mejor camino, a aquellos grandes aliados del norte que poseían la llave de las Tierras Altas, el conde de Crawford y el conde de Ross, de modo que finalmente algo parecido a una regla y sentimiento común comenzó a mover al país. Casi sobra decir que Jacobo aprovechó esta unidad y entusiasmo temporales para invadir Inglaterra—algo sin lo cual ningún rey escocés podía considerarse feliz. Las negociaciones que al mismo tiempo lo estimularon y lo frenaron—entre otras, las de embajadores del duque de York que solicitaban su ayuda contra Enrique VI, con órdenes de detener su ejército en camino—son demasiado complejas para detallarlas aquí; pero al fin las fuerzas escocesas partieron y, tras varios éxitos, Jacobo se encontró ante Roxburgh, una ciudad y castillo que habían permanecido en manos inglesas desde que el conde de March desertó a su país por Inglaterra en el reinado de Roberto III. La ciudad fue tomada pronto, pero el castillo, con una valiente guarnición, resistió con firmeza. Esta invasión de las fronteras y la oportunidad de asestar un golpe al "viejo enemigo" fue evidentemente un acto de la más alta política, mientras las agitaciones de la guerra civil aún no se aquietaban del todo, y una distracción de ideas, así como nuevas oportunidades de botín, eran especialmente necesarias. Su primer excelente resultado fue que Donald de las Islas, el conde de Ross y terror del norte, cuya sumisión había sido aceptada solo provisionalmente y dependía de alguna prueba de verdadero interés por el bien común, apareció de repente con "un gran ejército de hombres, todos armados al estilo de las Tierras Altas", y reclamó la vanguardia, el lugar de honor, y que se le permitiera asumir "el primer embate y golpe de la batalla". Jacobo recibió a este inesperado auxiliar con "gran humanidad", pero prudentemente dispuso, antes de aceptar su ofrecimiento, que al parecer, sin embargo, fue hecho de buena fe, que Donald "instalara sus pabellones un poco aparte", hasta que se tomara pleno consejo sobre el asunto. Al ejército se unió también "una gran compañía de hombres valientes y escogidos" bajo el mando del conde de Huntly, cuya llegada "alegró tanto al rey que mandó cargar todos los cañones y dar al castillo una nueva andanada". A lo largo de todo esto, Jacobo parece haber sentido el mayor interés por el extraordinario nuevo brazo de artillería que había revolucionado la guerra. Siguió asedio tras asedio con un celo en el que se mezclaba algo del ardor de un entusiasta militar y de un investigador científico, junto con las necesidades de la lucha en la que estaba comprometido. La "Breve Crónica", ya citada, lo describe demorándose en el asedio de Abercorn, "derribando muchas de las torres con el gran cañón, el cual un francés disparaba muy bien, y no fallaba un tiro a menos de una braza de donde se le ordenaba que diera". Y cuando, en la exaltación de su ánimo al ver cada nueva incorporación de fuerzas, ordenaba "una nueva andanada" contra los robustos muros aún en pie, la emoción del disparo, la ansiedad de un experto por observar el efecto, sin duda hicieron de esa peligrosa expresión de satisfacción una verdadera demostración de placer.

El rey Jacobo había alcanzado en ese momento un éxito que probablemente, unos años antes, ni su imaginación más ferviente habría osado esperar. Había sometido a las grandes familias que casi habían disputado su trono con él. Douglas, el más alto y cercano a él, había sido completamente apartado de su camino. El más feroz de los rebeldes, el jefe de los clanes de las Tierras Altas, con su salvaje hueste en toda su indómita formación, estaba a su lado, listo para cargar bajo sus órdenes. El país, despojado de sus elementos más indisciplinados, comenzaba a respirar de nuevo, a sembrar sus campos y reconstruir sus hogares. En lugar de los horrores de la guerra civil, sus soldados estaban ahora comprometidos en la más legítima de todas las empresas: el intento de recuperar de Inglaterra una posesión enajenada. Todo era prometedor ante él, la esperanza de un gran reinado, la promesa de prosperidad, honor y paz.

Es casi un lugar común de la experiencia humana que en tales momentos el golpe del destino está cerca. Los grandes cañones, que eran una maravilla relativamente nueva, llenos de interés por su operación poco acostumbrada, seguían siendo un peligro además de un prodigio, y parece que Jacobo olvidó las precauciones que se consideraban necesarias ante un armamento aún solo parcialmente comprendido. El historiador asume, como todo observador humano tiende a hacer ante tal calamidad, un tono de reproche. "Este príncipe", dice la crónica con un tono agudo de exasperación al relatar la catástrofe, "más curioso de lo que correspondía a la majestad de un rey, se encontraba muy cerca cuando la artillería disparaba". Y en un instante, todas las labores y luchas, y la esperanza del reino redimido y toda la prosperidad que estaba por venir, llegaron a su fin. Uno puede imaginar el repentino desconcierto en el grupo que lo rodeaba, la carrera de sus asistentes, su propia débil orden de guardar silencio cuando algún grito de horror surgió del círculo de rostros pálidos. Su muslo había sido roto, "partido en dos", por la explosión del cañón, "por lo que cayó al suelo y murió poco después", sin tiempo para decir más que ordenar silencio, para que el ejército no se desanimara y el asedio no resultara en vano.

Así terminó el turbulento reinado del segundo Jacobo, envuelto en luchas y guerras desde su infancia, atormentado por las traiciones y disputas de sus amigos más cercanos, lleno de violencia ajena a su carácter y temperamento, que sin embargo se justificó con su ejemplo en el momento más crítico de su vida. Se abrió camino a través de continuas contiendas, intrigas y sangre, de las cuales no era culpable, hasta lograr un arreglo de los asuntos nacionales que podría haber consolidado a Escocia y hecho de ella una gran nación—con paciencia, firmeza y valor, y de manera destacada con misericordia, a pesar de un crimen. Y cuando el timón estaba en sus manos y un futuro prometedor ante él, cayó, no ignominiosamente, pero sí inútilmente, una noble vida desperdiciada, dejando una vez más el caos tras de sí. Tenía solo veintinueve años cuando el rayo, cayendo así de un cielo despejado, destruyó todas las esperanzas de Escocia; sin embargo, había reinado mucho tiempo, veintitrés años de problemas, tumultos y angustias.