Capítulo XXX — La goleta

El corazón dolorido de Marguerite se detuvo. Sintió, más que escuchó, a los hombres en guardia preparándose para la lucha. Sus sentidos le decían que cada uno, con la espada en la mano, estaba agazapado, listo para saltar.

La voz se acercaba más y más; en la vasta inmensidad de estos solitarios acantilados, con el fuerte murmullo del mar abajo, era imposible decir cuán cerca o cuán lejos, ni tampoco de qué dirección venía ese alegre cantor, que cantaba a Dios para salvar a su Rey, mientras él mismo estaba en tan mortal peligro. Débil al principio, la voz fue creciendo en intensidad; de vez en cuando, un pequeño guijarro se desprendía aparentemente bajo la firme pisada del cantor y rodaba por los acantilados rocosos hasta la playa de abajo.

Marguerite, al escuchar, sintió que su propia vida se le escapaba, como si, cuando esa voz se acercara, cuando ese cantor quedara atrapado...

Distintamente oyó el clic del arma de Desgas muy cerca de ella...

¡No! ¡no! ¡no! ¡no! ¡Oh, Dios en el cielo! ¡esto no puede ser! ¡que entonces la sangre de Armand caiga sobre su propia cabeza! ¡que la marquen como su asesina! ¡que incluso aquel a quien amaba la desprecie y aborrezca por esto, pero Dios! ¡oh Dios! ¡sálvalo a cualquier costo!

Con un grito salvaje, saltó de un brinco y corrió alrededor de la roca contra la que se había estado encogiendo; vio el pequeño resplandor rojo a través de las rendijas de la cabaña; corrió hacia ella y se dejó caer contra las paredes de madera, que comenzó a golpear con los puños cerrados en un frenesí casi maníaco, mientras gritaba:

“¡Armand! ¡Armand! ¡por el amor de Dios dispara! ¡tu líder está cerca! ¡viene! ¡está traicionado! ¡Armand! ¡Armand! ¡dispara en nombre del Cielo!”

La sujetaron y la arrojaron al suelo. Ella quedó allí gimiendo, magullada, sin importarle, pero aún medio sollozando, medio gritando:

“¡Percy, esposo mío, por el amor de Dios huye! ¡Armand! ¡Armand! ¿por qué no disparas?”

“Que alguien haga callar a esa mujer que grita”, siseó Chauvelin, que apenas podía contenerse de golpearla.

Algo fue arrojado sobre su rostro; no podía respirar y, por fuerza, guardó silencio.

El valiente cantor también había enmudecido, advertido, sin duda, del peligro inminente por los frenéticos gritos de Marguerite. Los hombres habían saltado de un brinco, ya no había necesidad de más silencio de su parte; los propios acantilados repetían el eco de los gritos de la pobre mujer desconsolada.

Chauvelin, con una maldición entre dientes, que no presagiaba nada bueno para ella, que se había atrevido a arruinar sus planes más preciados, gritó apresuradamente la orden:

“¡Entren, muchachos, y que nadie salga vivo de esa cabaña!”

La luna había vuelto a salir de entre las nubes: la oscuridad en los acantilados había desaparecido, dando paso de nuevo a una brillante luz plateada. Algunos de los soldados corrieron hacia la tosca puerta de madera de la cabaña, mientras uno de ellos vigilaba a Marguerite.

La puerta estaba entreabierta; uno de los soldados la empujó más, pero dentro todo era oscuridad, el fuego de carbón solo iluminaba con una luz roja y tenue el rincón más alejado de la cabaña. Los soldados se detuvieron automáticamente en la puerta, como máquinas esperando nuevas órdenes.

Chauvelin, que estaba preparado para un violento ataque desde dentro y para una vigorosa resistencia de los cuatro fugitivos, al amparo de la oscuridad, quedó por un momento paralizado de asombro al ver a los soldados allí de pie, firmes, como centinelas de guardia, mientras no salía ni un sonido de la cabaña.

Lleno de una extraña y ansiosa premonición, él también se acercó a la puerta de la cabaña y, asomándose a la penumbra, preguntó rápidamente:

“¿Qué significa esto?”

“Creo, ciudadano, que ya no hay nadie allí”, respondió uno de los soldados imperturbable.

“¿No habrán dejado escapar a esos cuatro hombres?” tronó Chauvelin, amenazante. “¡Les ordené que no dejaran escapar a nadie con vida! ¡Rápido, tras ellos todos! ¡Rápido, en todas direcciones!”

Los hombres, obedientes como máquinas, bajaron corriendo por la pendiente rocosa hacia la playa, algunos yendo a la derecha y a la izquierda, tan rápido como sus pies se lo permitían.

“Usted y sus hombres pagarán con sus vidas por este error, ciudadano sargento”, dijo Chauvelin con fiereza al sargento que estaba a cargo de los hombres; “y usted también, ciudadano”, añadió, volviéndose con un gruñido hacia Desgas, “por desobedecer mis órdenes”.

“Usted nos ordenó esperar, ciudadano, hasta que el alto inglés llegara y se reuniera con los cuatro hombres en la cabaña. Nadie vino”, dijo el sargento con tono hosco.

“Pero acabo de ordenarles, cuando la mujer gritó, que entraran y no dejaran escapar a nadie.”

“Pero, ciudadano, los cuatro hombres que estaban antes ya se habían ido hace un rato, creo...”

“¿Cree? ¿Usted?...” dijo Chauvelin, casi ahogándose de furia, “y los dejó ir...”

“Usted nos ordenó esperar, ciudadano”, protestó el sargento, “y obedecer sus órdenes al pie de la letra bajo pena de muerte. Esperamos.”

“Oí a los hombres salir sigilosamente de la cabaña, no muchos minutos después de que nos ocultamos, y mucho antes de que la mujer gritara”, añadió, mientras Chauvelin parecía aún completamente mudo de rabia.

“¡Escuchen!” dijo Desgas de repente.

A lo lejos se oía el sonido de disparos repetidos. Chauvelin intentó mirar a lo largo de la playa de abajo, pero como si fuera a propósito, la luna caprichosa volvió a ocultar su luz tras un banco de nubes, y no pudo ver nada.

“Uno de ustedes entre en la cabaña y encienda una luz”, balbuceó al fin.

El sargento obedeció con calma: se acercó al fuego de carbón y encendió la pequeña linterna que llevaba en el cinturón; era evidente que la cabaña estaba completamente vacía.

“¿Hacia dónde fueron?” preguntó Chauvelin.

“No podría decirlo, ciudadano”, dijo el sargento; “primero bajaron directamente por el acantilado, luego desaparecieron tras unas rocas.”

“¡Silencio! ¿qué fue eso?”

Los tres hombres escucharon atentamente. A lo lejos, muy a lo lejos, se oía, ya desvaneciéndose, el rápido y agudo chapoteo de media docena de remos. Chauvelin sacó su pañuelo y se secó el sudor de la frente.

“¡El bote de la goleta!” fue todo lo que alcanzó a decir.

Evidentemente Armand St. Just y sus tres compañeros habían logrado deslizarse por el costado de los acantilados, mientras los hombres, como verdaderos soldados del bien entrenado ejército republicano, habían obedecido ciegamente, y por temor a sus vidas, las órdenes de Chauvelin: esperar al alto inglés, que era la captura importante.

Sin duda habían llegado a una de las caletas que sobresalen hacia el mar en esta costa a intervalos; detrás de esta, el bote del Day Dream debía estar esperándolos, y para entonces ya estarían a salvo a bordo de la goleta británica.

Como para confirmar esta última suposición, se oyó el sordo estampido de un cañón desde el mar.

“La goleta, ciudadano”, dijo Desgas, tranquilamente; “se va.”

Chauvelin necesitó de todo su temple y presencia de ánimo para no dejarse llevar por un acceso de rabia inútil e indigna. No cabía duda ahora de que, una vez más, esa maldita cabeza británica lo había superado por completo. Cómo había logrado llegar a la cabaña sin ser visto por uno de los treinta soldados que custodiaban el lugar era más de lo que Chauvelin podía concebir. Que lo hubiera hecho antes de que los treinta hombres llegaran al acantilado era, por supuesto, bastante claro, pero cómo había venido en el carro de Reuben Goldstein, desde Calais, sin ser avistado por las distintas patrullas de guardia, era imposible de explicar. Realmente parecía como si algún destino poderoso velara por ese audaz Escarlata Pimpinela, y su astuto enemigo casi sintió un escalofrío supersticioso al mirar alrededor los imponentes acantilados y la soledad de esta costa apartada.

¡Pero esto debía ser real! y el año de gracia 1792: no había hadas ni duendes por ahí. Chauvelin y sus treinta hombres habían escuchado con sus propios oídos esa maldita voz cantando “God save the King”, al menos veinte minutos después de que todos se hubieran ocultado alrededor de la cabaña; para entonces los cuatro fugitivos debían haber llegado a la caleta y subido al bote, y la caleta más cercana estaba a más de una milla de la cabaña.

¿A dónde había ido ese audaz cantor? A menos que el mismo Satanás le hubiera prestado alas, no podía haber recorrido esa milla por un acantilado rocoso en el espacio de dos minutos; y solo habían pasado dos minutos entre su canto y el sonido de los remos del bote mar adentro. Debía haberse quedado atrás, y aún ahora estar escondido en algún lugar de los acantilados; las patrullas seguían allí, sin duda aún lo verían. Chauvelin volvió a sentirse esperanzado.

Uno o dos de los hombres que habían corrido tras los fugitivos estaban ahora subiendo lentamente por el acantilado: uno de ellos llegó al lado de Chauvelin, justo en el momento en que esta esperanza surgía en el corazón del astuto diplomático.

“Llegamos demasiado tarde, ciudadano”, dijo el soldado, “llegamos a la playa justo antes de que la luna se ocultara tras ese banco de nubes. El bote, sin duda, había estado esperando detrás de esa primera caleta, a una milla de distancia, pero ya se había alejado cuando llegamos a la playa, y ya estaba bastante mar adentro. Disparamos tras él, pero, por supuesto, fue inútil. Se dirigía directa y rápidamente hacia la goleta. La vimos muy claramente a la luz de la luna.”

—Sí —dijo Chauvelin, con impaciente ansiedad—, dijiste que ella se había hecho a la mar hace un rato, y el arroyo más cercano está a una milla más adelante.

—Sí, ciudadano. Corrí todo el camino, directo a la playa, aunque supuse que la barca habría esperado cerca del arroyo, ya que la marea llegaría allí primero. La barca debió de zarpar algunos minutos antes de que la mujer comenzara a gritar.— ¡Algunos minutos antes de que la mujer comenzara a gritar! Entonces las esperanzas de Chauvelin no lo habían engañado. El Escarlata Pimpinela pudo haber logrado enviar a los fugitivos por delante en la barca, pero él mismo no había tenido tiempo de alcanzarla; seguía en tierra, y todos los caminos estaban bien patrullados. En cualquier caso, aún no todo estaba perdido, y no lo estaría mientras ese insolente inglés siguiera en suelo francés.

—¡Trae la luz aquí! —ordenó con entusiasmo, al entrar una vez más en la cabaña.

El sargento trajo su linterna, y juntos los dos hombres exploraron el pequeño lugar: de un rápido vistazo Chauvelin notó su contenido: el caldero colocado justo bajo una abertura en la pared, y que contenía los últimos rescoldos moribundos de carbón quemado, un par de taburetes volcados como si hubieran salido apresuradamente, luego las herramientas del pescador y sus redes tiradas en un rincón, y junto a ellas, algo pequeño y blanco.

—Recoge eso —dijo Chauvelin al sargento, señalando ese trozo blanco—, y tráemelo.

Era un pedazo de papel arrugado, evidentemente olvidado allí por los fugitivos en su prisa por escapar. El sargento, muy impresionado por la evidente ira e impaciencia del ciudadano, recogió el papel y se lo entregó respetuosamente a Chauvelin.

—Léelo, sargento —dijo este último secamente.

—Es casi ilegible, ciudadano... un garabato espantoso...

—Te ordené que lo leyeras —repitió Chauvelin, con fiereza.

El sargento, a la luz de su linterna, comenzó a descifrar las pocas palabras escritas apresuradamente.

—No puedo alcanzarlos sin arriesgar sus vidas y poner en peligro el éxito de su rescate. Cuando reciban esto, esperen dos minutos, luego salgan de la cabaña uno por uno, giren bruscamente a la izquierda y desciendan con cautela por el acantilado; manténganse siempre a la izquierda, hasta llegar a la primera roca que vean sobresaliendo hacia el mar; detrás de ella, en el arroyo, la barca los espera; den un silbido largo y agudo; se acercará; suban a ella; mis hombres los llevarán al bergantín, y de allí a Inglaterra y a salvo; una vez a bordo del Day Dream, envíen la barca de regreso por mí, díganle a mis hombres que estaré en el arroyo, que está en línea recta frente al ‘Chat Gris’ cerca de Calais. Ellos lo saben. Estaré allí lo antes posible; deben esperarme a una distancia segura en el mar, hasta que escuchen la señal habitual. No se demoren y obedezcan estas instrucciones al pie de la letra.

—Luego está la firma, ciudadano —añadió el sargento, mientras devolvía el papel a Chauvelin.

Pero este último no esperó ni un instante. Una frase del importante garabato había captado su atención. “Estaré en el arroyo que está en línea recta frente al ‘Chat Gris’ cerca de Calais”: esa frase aún podía significar la victoria para él. —¿Quién de ustedes conoce bien esta costa? —gritó a sus hombres, que ahora, uno a uno, habían regresado de su infructuosa carrera y estaban todos reunidos de nuevo alrededor de la cabaña.

—Yo, ciudadano —dijo uno de ellos—. Nací en Calais y conozco cada piedra de estos acantilados.

—¿Hay un arroyo en línea recta desde el ‘Chat Gris’?

—Sí, ciudadano. Lo conozco bien.

—El inglés espera llegar a ese arroyo. Él no conoce cada piedra de estos acantilados, puede que vaya por el camino más largo, y en cualquier caso avanzará con cautela por temor a las patrullas. De todos modos, aún hay una oportunidad de atraparlo. Mil francos para cada hombre que llegue a ese arroyo antes que ese inglés de piernas largas.

—Conozco un atajo por los acantilados —dijo el soldado, y con un grito entusiasta, se lanzó hacia adelante, seguido de cerca por sus compañeros.

En pocos minutos, el sonido de sus pasos corriendo se había desvanecido en la distancia. Chauvelin los escuchó por un momento; la promesa de la recompensa estaba dando alas a los soldados de la República. El brillo de odio y la anticipación del triunfo volvieron a aparecer en su rostro.

Cerca de él, Desgas seguía de pie, mudo e impasible, esperando nuevas órdenes, mientras dos soldados se arrodillaban junto a la figura postrada de Marguerite. Chauvelin lanzó a su secretario una mirada furiosa. Su plan cuidadosamente trazado había fracasado, su desenlace era incierto; aún había una gran posibilidad de que el Escarlata Pimpinela lograra escapar, y Chauvelin, con esa furia irracional que a veces asalta a las naturalezas fuertes, ansiaba descargar su ira en alguien.

Los soldados mantenían a Marguerite inmovilizada en el suelo, aunque ella, pobre alma, no hacía el menor intento de luchar. La naturaleza, agotada, se había impuesto finalmente de manera perentoria, y yacía allí en un profundo desmayo: sus ojos rodeados de profundas ojeras moradas, que hablaban de largas noches sin dormir, su cabello enmarañado y húmedo sobre la frente, sus labios entreabiertos en una curva aguda que delataba dolor físico.

La mujer más inteligente de Europa, la elegante y sofisticada Lady Blakeney, quien había deslumbrado a la sociedad londinense con su belleza, ingenio y extravagancias, presentaba ahora una imagen muy conmovedora de feminidad agotada y sufriente, que habría conmovido a cualquiera, excepto al duro y vengativo corazón de su frustrado enemigo.

—No sirve de nada montar guardia sobre una mujer que está medio muerta —dijo con despecho a los soldados—, cuando han dejado escapar a cinco hombres que estaban muy vivos.

Obedientemente, los soldados se pusieron de pie.

—Será mejor que intenten encontrarme ese sendero de nuevo, y ese carro destartalado que dejamos en el camino.

Entonces, de repente, pareció ocurrírsele una idea brillante.

—¡Ah! Por cierto, ¿dónde está el judío?

—Muy cerca de aquí, ciudadano —dijo Desgas—; le puse una mordaza y até sus piernas como usted ordenó.

Desde las inmediaciones, un gemido lastimero llegó a los oídos de Chauvelin. Siguió a su secretario, quien lo condujo al otro lado de la cabaña, donde, caído en un absoluto montón de abatimiento, con las piernas fuertemente atadas y la boca amordazada, yacía el desafortunado descendiente de Israel.

Su rostro, a la luz plateada de la luna, parecía realmente macabro de terror: sus ojos estaban muy abiertos y casi vidriosos, y todo su cuerpo temblaba como si tuviera fiebre, mientras un lamento lastimero escapaba de sus labios sin sangre. La cuerda que originalmente había sido enrollada alrededor de sus hombros y brazos evidentemente se había soltado, pues yacía enredada sobre su cuerpo, pero parecía completamente inconsciente de ello, ya que no había hecho el menor intento de moverse del lugar donde Desgas lo había puesto originalmente: como un pollo aterrorizado que ve una línea de tiza blanca dibujada sobre una mesa como si fuera una cuerda que paraliza sus movimientos.

—Traigan aquí a ese cobarde —ordenó Chauvelin.

Ciertamente se sentía sumamente iracundo, y como no tenía motivos razonables para descargar su mal humor en los soldados que habían obedecido sus órdenes con demasiada puntualidad, pensó que el hijo de la raza despreciada sería un excelente blanco. Con el verdadero desprecio francés hacia el judío, que ha sobrevivido al paso de los siglos hasta nuestros días, no quiso acercarse demasiado a él, pero dijo con mordaz sarcasmo, mientras los dos soldados traían al desdichado anciano a plena luz de la luna:

—Supongo que ahora, siendo judío, tienes buena memoria para los tratos, ¿verdad?

—¡Responde! —ordenó de nuevo, al ver que el judío, con los labios temblorosos, parecía demasiado asustado para hablar.

—Sí, su Señoría —balbuceó el pobre desdichado.

—¿Recuerdas entonces el trato que tú y yo hicimos en Calais, cuando te comprometiste a alcanzar a Reuben Goldstein, su caballo y a mi amigo el alto desconocido? ¿Eh?

—P... p... pero... su Señoría...

—No hay peros. Dije, ¿lo recuerdas?

—S... s... sí... su Señoría.

—¿Cuál era el trato?

Hubo un silencio absoluto. El desdichado miró a su alrededor, a los grandes acantilados, la luna arriba, los rostros imperturbables de los soldados, e incluso a la pobre mujer postrada e inerte cerca de allí, pero no dijo nada.

—¿Vas a hablar? —tronó Chauvelin, amenazante.

Lo intentó, pobre desdichado, pero, evidentemente, no pudo. Sin embargo, no cabía duda de que sabía lo que podía esperar del severo hombre frente a él.

—Su Señoría... —se atrevió a suplicar.

—Ya que tu terror parece haber paralizado tu lengua —dijo Chauvelin, sarcástico—, tendré que refrescarte la memoria. Acordamos que, si alcanzábamos a mi amigo el alto desconocido antes de que llegara a este lugar, recibirías diez piezas de oro.

Un gemido bajo escapó de los labios temblorosos del judío.

—Pero —añadió Chauvelin, con lenta énfasis—, si me engañabas en tu promesa, recibirías una buena paliza, una que te enseñaría a no mentir.

—No lo hice, su Señoría; lo juro por Abraham...

—Y por todos los demás patriarcas que conozco. Lamentablemente, según tu credo, siguen en el Hades y no pueden ayudarte mucho en tu actual apuro. Ahora bien, tú no cumpliste tu parte del trato, pero yo estoy dispuesto a cumplir la mía. Aquí —añadió, volviéndose hacia los soldados—, el extremo de la hebilla de sus dos cinturones para este maldito judío.

Mientras los soldados obedientemente desabrochaban sus pesados cinturones de cuero, el judío lanzó un alarido que, sin duda, habría bastado para sacar a todos los patriarcas del Hades y de cualquier otro lugar, para defender a su descendiente de la brutalidad de este funcionario francés.

—Creo que puedo confiar en ustedes, ciudadanos soldados —rió Chauvelin, maliciosamente—, para darle a este viejo mentiroso la mejor y más sonora paliza que haya recibido jamás. Pero no lo maten —añadió secamente.

—Obedeceremos, ciudadano —respondieron los soldados con la misma imperturbabilidad de siempre.

No esperó a ver cómo se cumplían sus órdenes: sabía que podía confiar en esos soldados—que aún resentían su reprimenda—para no andarse con rodeos cuando se les daba vía libre para apalear a un tercero.

—Cuando ese cobarde torpe haya recibido su castigo —dijo a Desgas—, los hombres pueden guiarnos hasta el carro, y uno de ellos puede conducirnos de regreso a Calais. El judío y la mujer pueden cuidarse mutuamente —añadió bruscamente— hasta que podamos enviar a alguien por ellos en la mañana. No pueden ir muy lejos en su estado actual, y no podemos ocuparnos de ellos ahora.

Chauvelin no había perdido toda esperanza. Sabía que sus hombres estaban motivados por la expectativa de la recompensa. Ese enigmático y audaz Pimpinela Escarlata, solo y con treinta hombres tras él, no podía razonablemente esperarse que escapara una segunda vez.

Pero ahora se sentía menos seguro: la audacia del inglés lo había desconcertado una vez, mientras que la tozuda estupidez de los soldados y la intervención de una mujer habían convertido su mano, que tenía todos los triunfos, en una perdedora. Si Marguerite no le hubiera hecho perder el tiempo, si los soldados hubieran tenido una pizca de inteligencia, si... era un largo "si", y Chauvelin permaneció un momento completamente quieto, e incluyó a unas treinta personas en una sola y abrumadora maldición. La naturaleza, poética, silenciosa, apacible, la brillante luna, el mar calmo y plateado hablaban de belleza y de descanso, y Chauvelin maldijo la naturaleza, maldijo al hombre y a la mujer, y, sobre todo, maldijo a todos los británicos entrometidos y de largas piernas con una maldición gigantesca.

Los alaridos del judío a sus espaldas, sufriendo su castigo, le proporcionaban un bálsamo a su corazón, sobrecargado de rencor vengativo. Sonrió. Le aliviaba pensar que al menos algún ser humano, como él, no estaba del todo en paz con la humanidad.

Se volvió y echó una última mirada al solitario tramo de costa, donde se alzaba la cabaña de madera, ahora bañada por la luz de la luna, escenario del mayor descalabro jamás sufrido por un miembro destacado del Comité de Salud Pública.

Contra una roca, sobre un duro lecho de piedra, yacía la figura inconsciente de Marguerite Blakeney, mientras que unos pasos más allá, el desdichado judío recibía en su ancha espalda los golpes de dos robustos cinturones de cuero, manejados por los brazos impasibles de dos fornidos soldados de la República. Los alaridos de Benjamin Rosenbaum eran capaces de hacer levantar a los muertos de sus tumbas. Debieron haber despertado a todas las gaviotas, haciéndolas mirar con gran interés las acciones de los señores de la creación.

—Eso es suficiente —ordenó Chauvelin, cuando los gemidos del judío se hicieron más débiles y el pobre desgraciado pareció desmayarse—, no queremos matarlo.

Obedientemente, los soldados se abrocharon los cinturones, y uno de ellos pateó con saña al judío a un lado.

—Déjenlo ahí —dijo Chauvelin—, y ahora guíen rápidamente el camino hasta el carro. Yo los seguiré.

Se acercó hasta donde yacía Marguerite y miró su rostro. Evidentemente, había recobrado el conocimiento y hacía débiles esfuerzos por incorporarse. Sus grandes ojos azules miraban la escena iluminada por la luna con una expresión de miedo y terror; se posaron con una mezcla de horror y compasión en el judío, cuya desdichada suerte y salvajes alaridos habían sido las primeras señales que la impactaron al recuperar el sentido; luego divisó a Chauvelin, con su pulcro traje oscuro, que apenas parecía arrugado tras los agitados acontecimientos de las últimas horas. Él sonreía sarcásticamente, y sus pálidos ojos la observaban con una mirada de intensa malicia.

Con fingida galantería, se inclinó y llevó la mano helada de ella a sus labios, lo que provocó en Marguerite una sensación de repulsión indescriptible.

—Lamento mucho, bella dama —dijo con su tono más suave—, que las circunstancias, fuera de mi control, me obliguen a dejarla aquí por el momento. Pero me marcho tranquilo, sabiendo que no la dejo desprotegida. Nuestro amigo Benjamín aquí, aunque un poco maltrecho en este momento, será sin duda un valiente defensor de su bella persona. Al amanecer enviaré una escolta por ustedes; hasta entonces, estoy seguro de que lo encontrará devoto, aunque quizás un poco lento.

Marguerite solo tuvo fuerzas para apartar la cabeza. Su corazón estaba destrozado por una cruel angustia. Un pensamiento terrible había vuelto a su mente junto con la conciencia: "¿Qué habría sido de Percy? ¿Y de Armand?"

No sabía nada de lo que había sucedido después de escuchar la alegre canción "God save the King", que creyó era la señal de la muerte.

—Yo mismo —concluyó Chauvelin— debo ahora, muy a mi pesar, dejarla. Au revoir, bella dama. Nos veremos, espero, pronto en Londres. ¿La veré en la fiesta de jardín del Príncipe de Gales? ¿No? Ah, bueno, au revoir. Recuerde, se lo ruego, a Sir Percy Blakeney.

Y, con una última sonrisa y reverencia irónicas, volvió a besarle la mano y desapareció por el sendero, tras los soldados y seguido por el imperturbable Desgas.