Capítulo 2

AUDRIE BRENDON A SU MADRE

Rue Chapeau de Marie Antoinette, Versalles, 5 de julio

Mi ángel espartano: Ahora que llegó el telegrama, siento como si siempre hubiera sabido cuál sería tu decisión.

Me alegra que hayas sido lo suficientemente extravagante como para añadir "Escribiendo", porque mañana por la mañana sabré exactamente por qué procesos mentales decidiste. También me alegra (creo que me alegra) que la palabra sea "Sí".

Ahora es por la tarde; justo veinticuatro horas desde que me senté aquí en el mismo lugar (en tu escritorio, en la ventana del frente, por supuesto), tratando de exponerte la situación de la manera más sencilla y directa.

Le puse el pedazo de papel azul bajo la nariz a Ellaline, y casi le da un ataque de alegría. Si fuera más grande y musculosa, me habría besado y apretado hasta quitarme el aliento, lo que habría sido incómodo para ella, ya que entonces habría tenido que valerse por sí misma.

Oh, ma petite poupée de Mère, ¡solo piénsalo! Mañana me voy—al vacío. Desaparezco. Dejo de existir temporalmente. No habrá un yo, no habrá Audrie, sino, en cambio, dos Ellalines. Por cierto, muchas veces le he dicho que yo haría dos de ella. Evidentemente, alguna vez tuve un alma profética. Ojalá la tuviera aún, para poder ver de antemano qué pasará con la Ellalineidad de Ellaline en las próximas semanas. De todos modos, pase lo que pase, espero sostenerme con la conciencia de que estoy pagando una deuda de gratitud como tal vez nunca antes se haya pagado.

Por supuesto, lo pasaré horriblemente mal. No solo estaré sufriendo bajo el conocimiento degradante de que soy una vil impostora, sino que estaré terriblemente nostálgica y aburrida hasta casi morir. Estaré, en el tipo de ambiente que describe Ellaline, como un ratón en el vacío—un pobre ratón de campo alegre y juguetón, atrapado para un experimento. Cuando el experimento termine, me arrastraré fuera, hecha un guiñapo. Pero, gracias al cielo, podré arrastrarme hacia ti, y tú me cuidarás hasta devolverme la vida. Hablaremos de todo durante horas y podré despotricar contra el Dragón cuanto quiera. Sé que me dejarás hacerlo, siempre que no use palabras feas o, si acaso, las disimule delicadamente en un susurro.

Ellaline y yo hemos discutido planes y posibilidades, y si todo sale como ella espera (no veo por qué no habría de ser así), debería quedar libre del desagradable papel de suplente en cinco o seis semanas. En cuanto mis cadenas sean rotas por un telegrama de la novia diciendo, "Felizmente casada", o palabras por el estilo, haré "todo lo posible" por plegar mi tienda como un árabe y escabullirme—por no decir escurrirme—silenciosamente fuera de la guarida del Dragón, sin que él abra un ojo escamoso y rojo ante la terrible realidad, hasta que esté fuera de su alcance.

Debe ser eso o la escena más espantosa con él—una Pelea de Verdad. Él, diciendo lo que piensa de mi engaño; yo, defendiéndome a mí y a la verdadera Ellaline diciendo lo que pienso de su general vileza. Si llegara a eso, podría, en mi furia, volverme poco femenina; así que, de los dos males, quizá el menor sea el acto furtivo—¿no es así? Bueno, ya veré cuando llegue el momento.

En cinco o seis semanas había pensado, de todos modos, permitirte dejar Champel-les-Bains, si te pones demasiado inquieta por falta de mi compañía. Pensaba proponer entonces, si el aire, la leche y la miel suizos y las duchas de Champel te han fortalecido lo suficiente, que uniéramos fuerzas en alguna granja barata pero encantadora en algún lugar.

Esa idea aún puede encajar bastante bien, ¿no crees? Pero si, por alguna razón imprevista, tuviera que quedarme chisporroteando en el altar del sacrificio más tiempo del que esperamos, no debes volver a un París caluroso para economizar y deprimirte en el departamento. Debes quedarte en Suiza hasta que pueda reunirme contigo en algún lindo lugar del campo. Prométeme que no añadirás a mis cargas siendo rebelde.

Te enviaré una dirección por telegrama en cuanto tenga una—bendición o maldición. Y, hagas lo que hagas, no olvides que estoy fusionada con Ellaline Lethbridge. Si su identidad me queda tan mal como sus vestidos, me llegará hasta las rodillas y no cerrará en la cintura.

En cuanto tenga tu carta mañana por la mañana, querida, te escribiré de nuevo, aunque sea solo unas líneas. Luego, cuando haya visto al Dragón y tenga una vaga idea de cómo y dónde piensa disponer de su presa, te escribiré alguna clase de descripción del hombre y del encuentro, aunque sea a bordo del barco del Canal, en pleno vaivén.

Tuya

Ifigenia.

(¿O sería más apropiado la hija de Jefté? No estoy muy segura de cómo se escribe ninguno de los dos nombres.)