CANTO III

La Verdad abandonada busca largamente a su amado, y amansa al león salvaje, arruina el mercado de la devoción ciega, y cae en manos de un lascivo vil.

I

Nada hay bajo la vasta bóveda del cielo que despierte mayor compasión en el ánimo que la belleza llevada a la miseria indigna por las trampas de la envidia o los caprichos crueles de la fortuna. Yo, ya sea por haberme cegado recientemente su fulgor, o por la lealtad y fidelidad firme que debo a todas las mujeres, siento mi corazón traspasado por tan grande agonía, que al ver tales casos, podría morir de pura lástima.

II

Y ahora está tan hondamente conmovido por la causa de la bellísima Una, de quien canto, que mis frágiles ojos humedecen estas líneas con lágrimas, al pensar cómo ella, por engañosas artimañas, aunque tan veraz como el oro, aunque hija de un rey, aunque tan hermosa como jamás lo fue ser viviente, aunque sin merecer mal ni en palabra ni en obra, se ve separada de su caballero en la desesperación, y su amor legítimo entregado a la vil bruja.

III

Sin embargo, esta dama fidelísima, todo ese tiempo, abandonada, triste doncella solitaria, lejos de toda multitud, como en destierro, vagaba por desiertos yermos y salvajes, buscando a su caballero; quien, sutilmente engañado por la reciente visión que el encantador urdió, la había abandonado. Ella, sin temor alguno, lo buscaba a diario por bosques y desiertos; pero ningún mensaje deseado de él le llegaba.

IV

Un día, casi exhausta del fatigoso camino, descendió de su pausado corcel y tendió sus delicados miembros sobre la hierba, en sombra secreta, lejos de toda mirada humana. Se quitó la cinta de su hermosa cabeza y dejó a un lado su manto. Su rostro angelical brillaba como el gran ojo del cielo, e iluminaba el lugar sombrío con un rayo de sol; jamás ojo mortal contempló gracia tan celestial.

V

Sucedió que, de entre la espesura del bosque, un león rugiente irrumpió de pronto, cazando ávido tras sangre salvaje; tan pronto como divisó a la real doncella, corrió hacia ella con la boca abierta, ansioso de devorar su tierno cuerpo de un solo bocado. Pero al acercarse más a su presa, su furia sangrienta se apaciguó por la compasión, y, asombrado ante la visión, olvidó su fuerza furiosa.

VI

En vez de eso, besó sus cansados pies y lamió sus manos de lirio con lengua sumisa, como si comprendiera su inocencia ultrajada. ¡Oh, cómo puede la belleza dominar al más fuerte y la simple verdad someter la venganza del agravio! Al ver su rendido orgullo y sumisión orgullosa, temiendo aún la muerte, su corazón empezó a derretirse de compasión, y lágrimas menudas vertió por puro afecto.

VII

El león, señor de toda bestia del campo —dijo ella—, abate su poderío principesco y, siendo tan orgulloso y fuerte, se rinde ante la débil y humilde, olvidando la furia hambrienta que poco antes lo incitaba, por compasión a mi triste destino. Pero él, mi león y mi noble señor, ¿cómo halla en su cruel corazón el odiar a quien lo amó y siempre más lo adoró, como al dios de mi vida? ¿Por qué me ha aborrecido?

VIII

Las lágrimas rebosantes ahogaron el final de su lamento, que suavemente fue eco en el bosque vecino; y, triste al ver su dolorosa aflicción, la bestia regia la contemplaba, calmado por la piedad, y su ánimo airado se disipó. Al fin, guardando su pena en lo profundo del corazón, la doncella nacida de estirpe celestial se levantó y volvió a su blanco palafrén, para buscar a su caballero extraviado, si acaso pudiera hallarlo.

IX

El león no quiso dejarla desolada, sino que la acompañó, como fuerte guardián de su casta persona y fiel compañero en sus tristes penas y desventuras. Siempre que ella dormía, él velaba y montaba guardia, y cuando ella despertaba, la atendía diligente, presto a servir humildemente a su voluntad. De sus hermosos ojos recibía órdenes, y siempre por sus miradas comprendía su intención.

X

Así viajó largo tiempo por desiertos extensos, por donde pensaba que su caballero errante habría de pasar, pero nunca divisó señal de ser viviente; hasta que al fin halló la hierba pisoteada, donde se notaba el rastro de pasos humanos, bajo la empinada falda de una montaña canosa. Siguió ese sendero, hasta que por fin divisó a una doncella que caminaba lentamente delante de ella, llevando sobre los hombros un cántaro de agua.

XI

Al acercarse, le habló para saber si había alguna morada cercana; pero la ruda muchacha no le respondió en absoluto; no podía oír, ni hablar, ni entender; hasta que, al ver al león a su lado, arrojó su cántaro al suelo presa de súbito temor y huyó; pues nunca en aquella tierra había visto el rostro de una dama tan bella, y la mirada temible del león la dejó pálida de muerte.

XII

Huyó velozmente, sin mirar atrás, como si su vida dependiera de ello, y llegó a su casa, donde su madre ciega permanecía sentada en noche eterna; nada pudo decir, pero, tomándola de repente, la llenó de espanto con manos temblorosas y otros signos de miedo; quien, llena de terror y frío pavor, cerró la puerta. Para entonces llegó allí la dama Una, cansada señora, y pidió que le permitieran entrar.

XIII

Como nadie le abría, su indómito acompañante, con sus rudas garras, forzó la puerta y la dejó pasar; ante lo cual, casi muertas de miedo y asombro, las encontró a ambas acurrucadas en un oscuro rincón. Allí, la anciana rezaba día y noche con devoción penitente, pasando las cuentas de su rosario; novecientos Padrenuestros cada día, y tres veces novecientos Aves solía recitar.

XIV

Y para aumentar aún más su dolorosa penitencia, tres veces por semana se sentaba en cenizas, y junto a su piel arrugada vestía áspero sayal, y tres veces tres ayunaba sin probar bocado; pero ahora, por el miedo, olvidó sus cuentas. Para disipar ese temor infundado, la bella Una compuso palabras y semblante adecuados; y, tras mucho esfuerzo, al fin les pidió que le permitieran descansar esa noche en su humilde cabaña.

XV

El día se ha ido y llega la somnolienta noche, cuando toda criatura se cobija en el sueño; la triste Una se recuesta abatida, y a sus pies el león monta guardia. En vez de descanso, lamenta y llora por la reciente pérdida de su querido caballero, y suspira, gime y baña su tierno pecho en amargas lágrimas toda la noche; toda la noche le parece demasiado larga, y a menudo espera la luz.

XVI

Ahora, cuando Aldebarán se hallaba en lo alto, sobre la brillante silla de Casiopea, y todos yacían sumidos en profundo sueño, alguien llamó a la puerta, deseando entrar; golpeó con fuerza, maldijo y juró repetidas veces porque no le abrían al instante; pues llevaba a cuestas una pesada carga de robos nocturnos y diversos saqueos, que había conseguido por medios criminales.

XVII

Era, en verdad, un ladrón fuerte y audaz, acostumbrado a robar los ornamentos de las iglesias y las limosnas de los pobres, que les eran dadas con buenas intenciones; despojaba a los santos de sus ricos vestidos cuando todos dormían despreocupados, y despojaba a los sacerdotes de sus hábitos, mientras nadie velaba por las cosas sagradas; entonces, con astucia, se colaba por la ventana.

XVIII

Y todo lo que podía hallar, por derecho o por robo, lo llevaba a esa casa y lo entregaba a la hija de la anciana ciega, Abessa, hija de la lenta Corceca, con quien mantenía relaciones ilícitas, que pocos conocían, y la alimentaba con banquetes de ofrendas y abundancia de todo lo que crecía en la tierra; no escatimaba en darle oro y anillos; y ahora le traía parte de sus cosas robadas.

XIX

Así estuvo largo rato golpeando la puerta con furia y amenazas, pero ninguna de aquellas mujeres temerosas se atrevió a levantarse; el león las asustaba, impidiéndoles dejarlo entrar. Él no quiso esperar más para deliberar, sino que rompió la puerta con furia y entró; cuando la fiera, indignada, lo sorprendió de inmediato y, clavando sus garras en su tembloroso pecho, lo sometió orgullosamente bajo su pata señorial.

XX

De nada le sirvió resistir ni pedir auxilio; su sangrante corazón quedó en manos del vengador, quien al instante lo desgarró en mil pedazos y lo descuartizó por completo; la tierra sedienta bebió su vida, y su cuerpo quedó tendido en el suelo. Sus aterrados compañeros pasaron la noche en dolor, sin atreverse a llorar ni a mostrar que comprendían la desgracia que les había sobrevenido, temiendo que les ocurriera lo mismo.

XXI

Cuando la luz del día descubrió el mundo, Una se levantó, y también el león, y continuaron su viaje anterior, por caminos desconocidos, en busca de su caballero errante, con fatigas que superaban las del largo peregrinar del griego, que por amor rechazó la divinidad; tales eran los trabajos de su humilde dama, siempre buscándolo, aunque él siempre huía de ella; y más lejos de su esperanza estaba cuando más creía hallarse cerca.

XXII

Apenas se hubo marchado de allí, las dos temerosas, la anciana ciega y su querida hija, salieron y, al encontrar a Kirkrapine muerto, presas de gran angustia comenzaron a arrancarse los cabellos, golpearse el pecho y desgarrar su carne desnuda. Y cuando ambas hubieron llorado y lamentado cuanto quisieron, salieron corriendo como dos ciervos atemorizados, medio enloquecidas por el rencor y el deseo de venganza, para seguir a aquella que era la causa de su desgracia.

XXIII

Al alcanzarla, comenzaron a bramar en voz alta, con aullidos huecos y lamentos, insultándola vergonzosamente durante todo el trayecto y acusándola de deshonestidad, siendo ella la flor de la fe y la castidad; y, entre sus improperios, rezaba para que plagas, desgracias y larga miseria cayeran sobre ella y la siguieran en su camino, y que vagara eternamente en error sin fin.

XXIV

Pero al ver que sus plegarias no surtían efecto, regresó con su esfuerzo perdido; y en el camino, mientras lloraba y se lamentaba, un caballero la encontró, armado con poderosas armas, aunque no era caballero, pese a su jactancia, sino el astuto Archimago, que buscaba a Una para arrastrarla con engaños a nuevas tribulaciones. De aquella anciana pidió noticias, preguntándole si sabía algo de tal dama.

XXV

Entonces ella reavivó su pasión, y gritó, maldijo, injurió y se arrancó los cabellos, diciendo que conocía demasiado bien a esa ramera que le había causado tantas lágrimas amargas, y así relató la historia de su temor. Él pareció compadecerse mucho de su desdicha, y luego preguntó por aquella dama; tras recibir las indicaciones, avanzó con su hermoso corcel encantado y también con su lanza hechizada.

XXVI

No tardó en llegar adonde Una viajaba despacio, acompañada por aquel salvaje campeón. Al verlos, por temor no se atrevió a acercarse demasiado, sino que se desvió hacia una colina; desde allí, cuando ella lo divisó, por su escudo semejante creyó que era su caballero y se dirigió hacia él. Al acercarse, se dio cuenta de que era el mismo, y con temerosa humildad se aproximó a él.

XXVII

Y llorando dijo: ¡Ah, mi señor tan largamente ausente, ¿dónde habéis estado tanto tiempo lejos de mi vista? Mucho temí haber sido completamente rechazada, o haber hecho algo que pudiera disgustaros, lo cual sería para mi querido corazón como la muerte. Pues desde que mis ojos perdieron la dicha de veros, mi día alegre se ha tornado en noche sombría, y mi noche es la sombra de la muerte; pero ahora bienvenido seáis, mi luz y lámpara resplandeciente de dicha.

XXVIII

Él, respondiendo, dijo: Mi más querida dama, lejos esté de vuestro pensamiento y de mi voluntad creer que podría deshonrar tanto la caballería como para dejaros a vos, que siempre me habéis amado y me elegisteis en la corte de las hadas por puro afecto, donde se hallan los más nobles caballeros de la tierra. Antes dejará la tierra su natural virtud de dar frutos y habrá eterna escasez, que yo os abandone, mi amada, nacida de cuna celestial.

XXIX

Y a decir verdad, la razón por la que os dejé tanto tiempo fue para buscar aventuras en tierras extrañas, donde Archimago dijo que un malvado fuerte deshonraba diariamente a muchos caballeros; pero ese caballero ya no deshonrará a nadie más. Buena razón para mi excusa; espero que la aceptéis y siempre abracéis mi fiel servicio, que por tierra y mar he jurado defenderos: así que calmad vuestro lamento.

XXX

Sus dulces palabras le parecieron justa recompensa por todos sus sufrimientos pasados: una hora de amor puede compensar muchos años de dolor; una pizca de dulzura vale más que una libra de amargura. Ella ha olvidado cuántos pesares soportó por él; no habla más del pasado: es cierto que el verdadero amor no puede mirar atrás; sus ojos están fijos hacia adelante. Ante ella está su caballero, por quien tanto luchó.

XXXI

Muy parecido a cuando el marinero golpeado, que largo tiempo ha vagado por el ancho océano, a menudo empapado en las saladas lágrimas de Tetis y, tras mucho tiempo de tener la piel curtida por el viento tempestuoso del cielo, que nadie puede soportar, y las abrasadoras llamas del fiero Can de Orión, tan pronto como divisa el puerto desde lejos, hace sonar alegremente su silbato y Nereo celebra con copas; sus compañeros lo acompañan en el brindis.

XXXII

Tal alegría sintió Una al encontrar a su caballero; y también el encantador parecía no menos gozoso, como el mercader feliz que ve desde tierra su barco llegar desde la salvaje inmensidad acuática; lanza votos y bendice a Neptuno repetidas veces. Así siguieron su camino y todo el trayecto lo pasaron conversando sobre las recientes y terribles desgracias de ella, en las que él le preguntó por el significado del león; quien le contó todo lo sucedido en el viaje.

XXXIII

No habían cabalgado mucho cuando vieron a uno que se acercaba a toda prisa, fuertemente armado y montado en un corcel brioso, que por su fiereza sudaba espuma y el hierro de la brida mordía de rabia cuando su jinete espoleaba su ardiente costado; su mirada era severa y parecía amenazar siempre con cruel venganza, que ocultaba en su corazón, y en su escudo estaba escrito Sansloy en sangrientas letras.

XXXIV

Cuando se acercó a esta gentil pareja y vio la cruz roja que portaba el caballero, ardió en ira y pronto se preparó para la batalla con su lanza en ristre. El otro se mostró reacio y desfalleció de miedo ante el inexperto golpe del acero mortal; pero su dama lo animó tan bien que comenzó a sentir esperanza de nueva fortuna; así bajó su lanza y espoleó a su caballo con el talón de hierro.

XXXV

Pero aquel orgulloso pagano avanzó tan feroz y colérico que, con su lanza de aguda punta, atravesó por completo el escudo cruzado en vano, y si su asustado corcel no se hubiera encogido de miedo, lo habría atravesado también el cuerpo; tal fue la fuerza de su embestida que lo derribó por completo de la silla. Cayó rudamente al suelo y de su herida brotó un manantial de sangre.

XXXVI

Desmontando ágilmente de su alto corcel, saltó hacia él con la intención de arrebatarle la vida, y dijo con orgullo: He aquí el digno premio de quien mató a Sansfoy con sangriento cuchillo; desde ahora su alma, libre de luchas, podrá cruzar en paz el lago Leteo, cuando los altares de luto sean purificados con la vida de los enemigos, y las negras Furias infernales se aplaquen: la vida que quitaste a Sansfoy, Sansloy te la quitará a ti.

XXXVII

Con premura comenzó a desabrocharle el yelmo, hasta que Una gritó: ¡Oh, detén esa mano pesada, querido señor, seas quien seas! Basta con que tu enemigo yace vencido a tu merced: no niegues la piedad, pues es uno de los caballeros más fieles que existen, aunque ahora yaciendo derrotado en tierra, y mientras la fortuna le fue favorable, prosperó en el campo sangriento: por tanto, no le prives de la vida.

XXXVIII

Sus compasivas palabras no lograron calmar su furia, y, abriendo bruscamente el yelmo, estaba a punto de matarlo de inmediato; pero al ver la edad y la cabellera canosa del viejo Archimago, su mano apresurada se detuvo asombrada, y medio avergonzado, se maravilló ante la visión: pues bien conocía a ese anciano, aunque no se lo hubieran dicho, por su gran poder en encantamientos y magia, y nunca acostumbrado a luchar en el campo ni en torneos.

XXXIX

Y dijo: ¿Por qué, Archimago, infortunado anciano, qué veo? ¿Qué dura desgracia es esta que te ha traído aquí a probar mi ira? ¿Es tuya la culpa o mía el error, que en vez de herir a un enemigo, hiero por error a un amigo? Él no respondió nada, sino que quedó tendido en trance, y en sus engañosos y aturdidos ojos se posó la nube de la muerte. Cuando esto pasó, lo dejó allí tendido y no quiso quedarse más.

XL

Pero se acercó a la doncella, que todo ese tiempo permaneció asombrada, viéndose tan burlada por aquel que había recibido el premio de su engaño, por fingir ser su verdadero caballero; pero ahora se hallaba en mayor perplejidad, quedando en manos de ese mismo pagano audaz, de quien no le servía de nada huir; quien, sujetándola por su limpio vestido, la arrancó de su palafrén para contemplar su rostro.

XLI

Pero su fiero sirviente, lleno de majestuoso respeto y gran desdén, al ver a su soberana dama tratada tan rudamente por su enemigo, se abalanzó sobre él con fauces abiertas, ansioso de atacarlo, y saltando sobre su escudo, creyó arrebatárselo con sus afiladas garras; pero él era valiente, y el deseo inflamó aún más su coraje, de modo que rescató su escudo de las garras del león y desenvainó su espada.

XLII

Oh, entonces fue demasiado débil la fuerza de la bestia salvaje para resistir su poder; pues era fuerte y de cuerpo tan robusto como el que jamás blandió lanza en mano guerrera, y sabía bien las artes de la guerra. Pronto atravesó su enfurecido pecho con la punta mortal de su espada de hierro, y lanzó su noble corazón: oprimido por la muerte, rugió con fuerza mientras la vida abandonaba su terco pecho.

XLIII

¿Quién queda ahora para proteger a la doncella desamparada del furioso abuso de la voluntad del vencedor sin ley? Su fiel guardián ha sido apartado, su esperanza se ha desvanecido, y ella misma es una presa entregada para ser salvada o destruida. Él, ahora señor del campo, para colmar su orgullo, la recibe vilmente con groseros reproches y desdeñosa crueldad, y, quiera ella o no, la lleva consigo sobre su ligero corcel. Sus súplicas nada logran, pues su furia es más poderosa.

XLIV

Y todo el camino, con gran dolor y lastimosos lamentos, ella llena sus oídos sordos, que un corazón de piedra habría partido en dos, y todo el trayecto lo humedece con lágrimas que fluyen; pero él, enfurecido por el rencor, nada escucha. Sin embargo, su bestia servil no quiso dejarla así, sino que la sigue de lejos, sin temer nada, para compartir su errante desventura, más compasiva en su naturaleza bestial que aquel enemigo bestial que la lleva.