Capítulo 12

Después de que la gran masa de dientes, vagamente enmarcada por un rostro, desapareció de la pantalla de Malone, él simplemente se quedó sentado, mirando la pantalla muerta y gris del visiófono y sintiéndose al menos dos veces más muerto y por lo menos tres veces más gris.

Las cosas, se dijo, estaban terribles. Pero incluso esa frase, que era mucho más optimista de lo que en realidad sentía, no hacía nada para mejorar su ánimo. Después de todo, todas las pruebas habían estado prácticamente viviendo en la punta de su nariz durante casi veinticuatro horas, y no solo no había hecho nada al respecto, sino que ni siquiera las había visto.

Por ejemplo, dos o tres veces había dudado de la posibilidad de teletransportar a otro ser humano. Toda su lógica le decía que no era posible. Pero, pensó, él y Su Majestad habían teletransportado a Lou, así que, obviamente, su lógica estaba equivocada.

No, no lo estaba, pensó ahora. Habría demasiada resistencia mental, incluso si la persona estuviera inconsciente. La teletransportación de otro ser humano sería imposible.

A menos, claro está, que el otro ser humano pudiera teletransportarse por sí mismo.

Es cierto, ella no estaba más que semiconsciente. Probablemente no habría podido teletransportarse sola. Pero Malone y Su Majestad, tan amablemente y tan equivocadamente, la habían ayudado, y Lou había logrado teletransportarse al avión.

Y eso no era todo, pensó con desaliento. Estaba lejos de ser todo.

—Tomemos otro por ejemplo —dijo salvajemente, en lo que pensó que era una caricatura de la voz de Manelli—. Para que los tres se teletransportaran, tenía que haber una sincronización perfecta.

De lo contrario, habrían llegado ya sea a lugares diferentes, o al mismo lugar pero en diferentes momentos.

Y la sincronización perfecta a nivel psiónico significaba telepatía. Al menos dos de los tres debían ser telépatas. Su Majestad lo era, por supuesto. Malone no.

Así que Lou también tenía que ser telépata.

Malone se dijo con amargura que dejara de llamar Lou a la chica. Después de la forma en que lo había engañado, no lo merecía. Su nombre era Luba Garbitsch, y de ahora en adelante la llamaría Luba Garbitsch. Al menos en su propia mente.

Los hechos se le vinieron encima como el costado de una montaña cayendo sobre un viajero indefenso durante un alud. Y, se dijo Malone, nunca había tenido menos ayuda en toda su desventurada vida.

Su Majestad nunca, nunca sospechó que Luba Garbitsch fuera otra cosa que la chica que fingía ser. Eso era una prueba negativa, cierto, y tomada por sí sola no significaba nada en absoluto. Pero cuando se sumaban los otros hechos, mostraba con total claridad que Luba Garbitsch era la afortunada poseedora de un escudo mental tan duro, fuerte y perfecto como cualquiera que Malone, O’Connor o el buen viejo Cartier Taylor hubieran siquiera soñado imaginar.

Y entonces, de repente, llegó otro hecho y empujó a los demás hacia la negra noche de la amarga mente de Malone. Presionó con fuerza el botón del intercomunicador y consiguió la mesa del agente a cargo.

—¿Y ahora qué pasa? —dijo el agente a cargo—. ¿Se soltaron los fantasmas? ¿O quiere ayuda con una hermosa heredera rubia?

—¿Qué estaría haciendo yo —respondió Malone con brusquedad— con una hermosa heredera rubia?

El agente a cargo pareció pensativo. Era obvio que había estado guardando su único chiste durante varias horas. —Podría estar reteniéndola —sugirió—, para pedir rescate, por supuesto.

—Eso no es gracioso —dijo Malone—. Nada es gracioso ya.

—Oh, está bien —dijo el agente a cargo—. Ustedes, los de Washington, son demasiado buenos para el resto de nosotros. ¿Qué se le ofrece?

—Tienen vigilancia veinticuatro horas sobre Luba Garbitsch, ¿verdad? —dijo Malone.

—Claro que sí —dijo el agente a cargo—. Boyd dijo...

—Sí, sé lo que dijo —interrumpió Malone—. Hazme un chequeo de esos hombres. Quiero saber dónde está ella ahora mismo. Justo en este instante.

El agente a cargo se encogió de hombros. —Claro —dijo—. No es asunto mío. Espere un segundo.

La pantalla se puso en blanco, pero no en silencio. Cada uno de los agentes, en una vigilancia como la de Garbitsch, llevaría comunicadores personales, y Malone pudo oír la voz del agente a cargo mientras les hablaba.

No pudo distinguir todas las palabras, y de todos modos no era importante. Pronto lo sabría, se repetía; tan pronto como el agente a cargo regresara e informara.

Pareció que pasaron unos doce años antes de que lo hiciera.

—Está bien —dijo—. No hay de qué preocuparse; probablemente está trabajando hasta tarde en su oficina, eso es todo. Todavía no ha ido a casa.

—¿Quieres apostar? —espetó Malone.

—No me tientes —dijo el agente a cargo—. No te aceptaría el dinero; probablemente es falso, impreso en Washington.

—Te doy diez a uno —dijo Malone.

—Diez a uno, acepto —dijo rápidamente el agente a cargo—. Diez a uno es como quitarle un caramelo a un policía de tránsito. No soy un aficionado, aunque esté atrapado en la aburrida y pequeña Nueva York, y conozco a los muchachos que tengo en la vigilancia. Voy a comprobarlo y...

—Avísame cuando lo hagas —dijo Malone—. Tengo que hacer unas llamadas de larga distancia.

Cuarenta y cinco minutos después, tenía todas las noticias que necesitaba. Las verificaciones aleatorias en las oficinas de la PRS en la Costa Oeste, donde aún no era hora de cierre, mostraron que todos los ejecutivos de repente habían sentido la necesidad de tomar vacaciones prolongadas hacia destinos desconocidos.

Eso, aunque no era precisamente una buena noticia, al menos era bienvenida; Malone tenía más respaldo para su teoría.

Una llamada internacional a Scotland Yard en Londres tomó un poco más de tiempo, y varias discusiones con operadoras internacionales aburridas que, al parecer, no tenían nada mejor que hacer que confundir a los clientes. Pero Malone finalmente logró comunicarse con el Comisionado Asistente C. E. Teal, quien prometió investigar la consulta de Malone de inmediato.

Pareció que pasaron años antes de que devolviera la llamada, y Malone saltó hacia el teléfono.

—¿Sí? —dijo.

Teal, de rostro enrojecido y aparentemente masticando un chicle, dijo: —Conseguí que el Comandante de la C.I.D. Gideon siguiera el asunto, señor Malone. Es bastante tarde aquí, como debe imaginar...

—¿Y bien? —dijo Malone—. ¿Y todos se han ido?

—Pues no —dijo Teal, sorprendido—. Una verificación rápida muestra que la mayoría de los ejecutivos de la sucursal londinense de la Sociedad de Investigación Psíquica están pasando una tranquila velada en sus hogares. Nuestro inspector Ottermole incluso habló con el Dr. Carnacki, el jefe de la oficina aquí.

—Oh —dijo Malone.

—No han desaparecido —continuó Teal—. ¿Esto está relacionado con algo serio, señor Malone?

—Todavía no —dijo Malone—. Pero le avisaré de inmediato si hay algún desarrollo. Muchas gracias, señor Teal.

—Un placer, señor Malone —dijo Teal—. Un placer. Y luego, aún masticando, cortó la comunicación.

Y eso, se dijo Malone, era definitivamente eso. Por supuesto que la PRS británica no se había ocultado; ¿por qué habrían de hacerlo? La policía británica no estaba tras ellos, como lo demostraba Scotland Yard. Y, sin importar las opiniones que Su Majestad la Reina Isabel I pudiera tener al respecto, el FBI no tenía absolutamente ninguna jurisdicción en las Islas Británicas.

Malone enterró el rostro entre las manos, pensó en un cigarro y decidió que incluso un cigarro podría hacerlo sentir peor. ¿Dónde estaban? ¿Qué estarían haciendo ahora? ¿Qué planeaban hacer?

¿A dónde habían ido?

—De la nada —dijo con voz hueca y sepulcral— al aquí.

Pero, ¿dónde era el aquí?

Trató de decidir si eso tenía sentido o no. Superficialmente, sonaba como un simple mal inglés, pero ya no estaba seguro de nada. Las cosas se estaban volviendo demasiado confusas.

Llamaron a la puerta.

Malone, sin ninguna esperanza, dijo: —Adelante —y la puerta se abrió.

El agente a cargo entró y dejó caer un dólar en el escritorio de Malone.

—Así que verificaste —dijo Malone.

—Verifiqué —dijo el agente a cargo con tristeza—. Los muchachos revisaron todo el maldito edificio. Ni rastro de ella. Ni siquiera una pista.

—No la habría —dijo Malone, devolviendo el dólar a las manos que esperaban—. Toma el dinero; sabía lo que iba a pasar. Era una apuesta de tonto.

—Bueno, yo sí me siento el tonto —dijo el agente a cargo—. No sé cómo lo hizo.

—Yo sí —dijo Malone en voz baja—. Teletransportación.

El agente a cargo silbó. —Bueno —dijo—, fue un gran secreto mientras era propiedad del FBI. Pero ahora, amigo, todo el infierno va a desatarse.

—Ya se desató —dijo Malone con voz hueca.

—Genial —dijo el agente a cargo—. ¿Y ahora qué?

—Ahora —dijo Malone—, voy a volver a Washington. Cuida de la pobre y pequeña Nueva York por mí.

Cerró los ojos y desapareció.

Cuando los abrió, estaba en su departamento de Washington. Se dirigió al gran sofá y se sentó, sintiendo que si iba a maldecir, al menos estaría cómodo mientras lo hacía. Pero cuando el aire se volvió azul brillante, unos minutos después, no se sintió mejor. Maldecir no era la respuesta.

Nada parecía serlo.

¿Cuál sería su próximo paso?

¿A dónde iría desde aquí?

Cuanto más lo pensaba, más le daba vueltas la cabeza. Se dio cuenta de que estaba en un callejón sin salida absoluto, total y definitivo.

Oh, había cosas que podía hacer. Malone lo sabía muy bien. Podía hacer mucho ruido y pasar por muchas acciones inútiles—eso sería, en resumen, lo que lograría. Podía hacer que revisaran todas las casas de todos los miembros desaparecidos de la SPR. Eso resultaría, sin duda, en el descubrimiento de que los miembros implicados no estaban en sus casas. Podía requisar sus archivos, lo que llenaría todo de muchos papeles más, y ninguno de esos papeles le serviría de nada. En general, podía hacer que todo el FBI corriera de un lado para otro—y no encontrara absolutamente nada.

No, sería una pérdida de tiempo, se dijo a sí mismo. De eso estaba seguro.

Y, aunque probablemente tenía pruebas suficientes para poner al FBI en movimiento, no tenía ni cerca lo suficiente como para llevar el caso a los tribunales, mucho menos para intentar que el caso se sostuviera en la corte. Eso era algo que no podía hacer, aunque quisiera: emitir órdenes de arresto bajo cualquier pretexto.

Pero Malone era un agente del FBI, y su lema era: “Siempre hay una manera”. Ningún método normal para rastrear a los miembros de la SPR y encontrar su paradero actual iba a funcionar. Sin duda, se habían estado cubriendo para una emergencia así durante muchos años y, gracias a la telepatía, ciertamente sabían lo suficiente como para no dejar ninguna pista de ningún tipo.

Pero nadie, se dijo Malone, es perfecto. Había pistas por ahí en alguna parte, estaba seguro de eso; tenían que existir. El problema era, simplemente, averiguar dónde buscar y qué buscar.

En algún lugar, las pistas estaban esperando tranquilamente a que él las encontrara. El pensamiento lo animó un poco, pero no demasiado. En cambio, fue a la cocina y empezó a calentar agua para café. Pensó que podía tener una larga noche por delante, y suspiró suavemente. Pero no había remedio. El trabajo debía hacerse, y rápido.

Pero cuando ocho cigarros se habían reducido a cenizas, y lo que parecían varios litros de café habían recorrido el interior de Malone, su mente estaba tan en blanco como la de un bebé. El hermoso y nacarado amanecer empezó a asomar por el Este, y Malone le lanzó una maldición. Luego, demacrado, con los ojos rojos, confundido, furioso y sin estar ni un poco más cerca de una solución, cayó en un sueño inquieto en su sofá.

Cuando despertó, el sol estaba alto en el cielo, y fuera de su ventana el alegre sonido del tráfico flotaba en el aire. Abajo, alguien tenía el televisor demasiado alto, y la voz llegó a la mente semiconsciente de Malone en un gran grito metálico:

“Y ahora, los fabricantes de Almohadones Bon-Ton B-Complex—la manta de la salud—presentan la Hora de la Cháchara de la Madre Kohler!”

El público invisible gritó y aulló. Malone soltó una maldición particularmente fuerte y se sentó en el sofá. “Eso”, murmuró, “es una linda manera de despertar”. Enfocó los ojos, con solo una leve dificultad, en su reloj. La hora era exactamente el mediodía.

“Pero antes”, balbuceó el locutor abajo, “una palabra de la propia Madre Kohler, sobre el nuevo y especial Almohadón Irradiado B-Complex que puede conseguir en las tiendas de su vecindario...”

“Cállate”, dijo Malone. Se había pasado mucho tiempo sin hacer nada más que dormir, se dijo a sí mismo. No era momento para estar escuchando la televisión. Se levantó y descubrió, para su vaga sorpresa, que se sentía mucho mejor y más despejado que antes. Tal vez el sueño le había hecho bien.

Bostezó, parpadeó y se estiró, y luego fue al baño, se duchó, se afeitó y se puso ropa limpia. Pensó en tomar una taza de café matutina, pero los restos de la noche anterior parecían haberse instalado de forma permanente en su tracto digestivo, y al final decidió no hacerlo. Bebió un poco de jugo de naranja y comió una tostada y luego, lanzando un gran suspiro de resignación y sacudiendo las migas de su camisa, se teletransportó a su oficina.

Sabía que tarde o temprano tendría que enfrentarse a Burris.

Y ahora era tan buen momento como cualquier otro, o tan malo.

Malone no vaciló. Pulsó el botón de su intercomunicador para la oficina de Burris y luego se recostó, con los ojos cerrados, esperando la voz tan conocida.

No llegó.

En cambio, habló Wolf, el secretario del director.

“Burris no está, Malone”, dijo. “Tuvo que volar a Miami. Puedo comunicarte con él en el avión, si es urgente, pero aterrizará en unos quince minutos. Y dijo que llamaría esta tarde.”

“Oh”, dijo Malone. “Claro. Está bien. No es urgente.” Se alegró del respiro; le daba una oportunidad más de resolver el asunto y reportar éxito en vez de fracaso. “¿Pero qué pasa en Miami?” añadió.

“¿No lees los periódicos?” preguntó Wolf.

Todos, reflexionó Malone, parecían preguntarle eso últimamente. “No he tenido tiempo”, dijo.

“El gobernador de Mississippi fue asesinado ayer, en Miami Beach”, dijo Wolf.

“Ah”, dijo Malone. Lo pensó un segundo. “Francamente”, dijo, “esto no me parece una pérdida irreparable para la nación. Ni siquiera para Mississippi.”

“Expresas exactamente mi opinión”, dijo Wolf.

“¿Y el asesino?” dijo Malone. “Supongo que aún no lo tienen, o Burris no estaría yendo para allá.”

“No”, dijo Wolf. “El asesino estaría viniendo aquí en cambio. No lo han atrapado, Malone. Parece que el gobernador Flarion caminaba por la Avenida Collins cuando alguien le disparó, usando un rifle de alto poder con, supongo, mira telescópica.”

“Profesional”, comentó Malone.

“Eso parece”, dijo Wolf. “Nadie siquiera oyó el disparo del francotirador; el gobernador simplemente cayó ahí mismo en la calle. Y para cuando sus guardaespaldas se dieron cuenta de lo que había pasado, ya era imposible saber siquiera hacia dónde estaba mirando cuando le dispararon.”

“Y, si mal no recuerdo la Avenida Collins—” empezó Malone.

“Exacto”, dijo Wolf. “Por donde el gobernador Flarion paseaba, hay muchísimo que buscar. Los muchachos están tratando de encontrar a alguien que haya visto a un hombre actuando de manera sospechosa en alguno de los edificios cercanos, o que haya oído un disparo, o que haya visto a alguien merodeando o rondando en cualquier lugar remotamente cercano a la escena.”

“Encantador”, dijo Malone. “Parece un trabajo bien complicado.”

“No sabes ni la mitad”, dijo Wolf. “También está la Cámara de Comercio de Miami Beach. Según ellos, Flarion murió de un ataque al corazón, y ni siquiera en Miami Beach. La bala y el cuerpo deben considerarse solo coincidencias, para mantener inmaculado el buen nombre de Miami Beach.”

“Todo lo que puedo decir”, ofreció Malone, “es buena suerte. Este es el día más triste en la historia de Estados Unidos desde el asesinato de Huey P. Long.”

“De acuerdo”, dijo Wolf. “¿Quieres que le diga a Burris que llamaste?”

“Así es”, dijo Malone. Colgó.

Ahora, se preguntó, ¿cómo encajaba el asesinato del gobernador Nemours P. Flarion en todo esto? Claro, el buen Nemours P. había sido un error horrible, un paranoico, egocéntrico, aspirante a dictador cuyos talentos como agitador y sembrador de miedo de algún modo le habían conseguido el cargo de gobernador. Ciertamente, nadie se sentía especialmente triste por su muerte. Pero no encajaba en el patrón. Malone se recordó que eso era una cosa más que tenía que averiguar cuando tuviera la oportunidad.

El problema era encontrar la oportunidad, pensó—y luego se corrigió.

No encontrarla—crearla. Nadie le iba a dar nada en bandeja de plata.

Pulsó de nuevo el intercomunicador y llamó a la oficina de Archivos.

“¿Sí, señor?” dijo una voz familiar.

“¿Potter?” dijo Malone. “Habla Malone. Quiero copias de todo lo que tengamos sobre la Sociedad de Investigación Psíquica, sobre Sir Lewis Carter y sobre Luba Vasilovna Garbitsch. Ambos últimos están relacionados con la Sociedad.”

“Entendido”, dijo Potter. “Las envío de inmediato.”

Luego volvió a pulsar y pidió el último ejemplar del Washington Post. Le echó una mirada rápida al artículo sobre el gobernador Flarion, pero no contenía nada en cuanto a hechos que no hubiera escuchado ya de Wolf. Después de eso, lo dejó de lado y se concentró en las noticias más prosaicas, de interés humano, las historias menores.

SE FORMA EL QUINTO GRUPO DISIDENTE EN LA BATALLA DE LA DCA

Esa era interesante, pensó. Las Hijas de los Colonos Americanos habían llegado casi al punto de no retorno en su batalla por las pretensiones de Rose Carswell Elder, descendiente de un liberto negro llamado William Elder que había vivido en Boston en 1776 y luchado del lado de las Colonias durante la Revolución. Un grupo disidente más, pensó Malone, y habría tantos fragmentos como miembros. Rose Carswell Elder insistía en su derecho a ser admitida, y las damas respondían arrojándose vajilla y palabras duras unas a otras.

Luego estaba la Legión de Veteranos de Guerra Americanos. El titular de esta noticia decía:

LAWA EXPULSA A ‘ALBOROTADORES’: LA REUNIÓN DE AYUDA CONTINÚA

Los “alborotadores”, descubrió Malone, eran un numeroso grupo minoritario que añoraba los viejos tiempos de bastones eléctricos, sombreros de papel, silbatos y chicas bonitas. “La Legión ha madurado”, les dijo un portavoz. “Esta convención se celebra para discutir la posibilidad de aumentar la ayuda tecnológica a la India y África. No hay lugar para payasadas ni travesuras.”

La orden de expulsión había sido aprobada por una mayoría récord.

Y luego había dos notas, en páginas diferentes, que parecían contradecirse. La primera era un pequeño titular en la página catorce:

LAS RENUNCIAS ALCANZAN UN NUEVO RÉCORD EN LAS FACULTADES UNIVERSITARIAS DE EE. UU.

Aparentemente, los profesores estaban renunciando por todas partes, en prácticamente todos los departamentos de casi todas las universidades. Eso tenía sentido. Y la otra nota, en la página tres, tenía el mismo sentido:

SE APRUEBAN IMPUESTOS MÁS ALTOS EN TODO EE. UU. PARA AUMENTAR INGRESOS DE LOS MAESTROS También se Promete Ayuda Estatal y Federal en la Campaña para Elevar Salarios Ahora

Aparentemente, los maestros estaban renunciando justo cuando estaban a punto de recibir más dinero del que jamás habían visto. Pero Malone pudo encajar eso fácilmente en el patrón; era perfectamente obvio, una vez que lo pensó.

Malone no tuvo tiempo de revisar mucho más el periódico; llegaron los registros de fax que había estado esperando, y dejó el Post a un lado para concentrarse en ellos. Quizá en algún lugar de esos registros estuviera la pista que necesitaba desesperadamente.

La SPR estaba bastante extendida, en efecto. Tenía sucursales en casi todas las principales ciudades de Estados Unidos, en Europa, Sudáfrica, Sudamérica y Australia. Incluso había una pequeña sucursal en Groenlandia. Es cierto que la desaprobación comunista hacia objetivos tan poco materialistas y nada marxistas como la Investigación Psíquica se reflejaba en el hecho de que no había sucursales registradas en el bloque sino-soviético. Pero eso, pensó Malone, en realidad no importaba. Quizá en Rusia se llamaban el Grupo de Estudio Lenin, o la Liga del Mejor Borsch. Estaba bastante seguro, por lo que había experimentado, de que la SPR tenía algún tipo de organización incluso detrás de la Cortina de Hierro.

El dinero tampoco parecía ser un gran problema. Malone revisó los patrocinadores de la organización y encontró una lista microfilmada que llegaba a cientos de miles de nombres, la mayoría gente común que parecía interesada en el espiritismo y temas similares, y que donaba unos cuantos dólares cada año a la SPR. Además de esa masa de pequeñas donaciones, por supuesto, había algunas grandes, de hombres acaudalados que apoyaban a la organización y parecían estar activamente interesados en sus objetivos.

No era un panorama inusual; simplemente era uno excepcionalmente grande.

Malone suspiró y pasó a los expedientes personales.

El propio Sir Lewis Carter era un astrónomo y matemático muy conocido. Era miembro de la Royal Society, la Royal Astronomical Society y la Royal Mathematical Society. Había sido nombrado caballero por sus contribuciones a las matemáticas superiores solo dos años antes de venir a vivir a Estados Unidos. Malone revisó cuidadosamente los papeles relacionados con su entrada al país, pero todo estaba en orden y no contenían ninguna pista que pudiera usar.

Los libros de Sir Lewis sobre filosofía política e histórica habían sido bien recibidos, y también había escrito una novela, Pero algunos son más iguales, que, durante unas semanas después de su publicación, logró llegar al final de la lista de los más vendidos.

Y eso era todo. Malone trató de averiguar si toda esa información le servía de algo, y no tuvo que pensarlo mucho. La respuesta era no. Abrió el siguiente expediente.

Luba Vasilovna Garbitsch había nacido en Nueva York. Su madre había sido una mujer de ascendencia irlandesa llamada Mary O’Keefe, y había muerto en el 68. Su padre, por supuesto, ahora había sido revelado como un agente ruso, y actualmente residía, si es que se le podía llamar así, en la buena y vieja Moscú.

Malone suspiró. Estaba seguro de que en alguno de esos expedientes estaba la pista, la pista fundamental que le diría todo lo que necesitaba saber. Su clarividencia nunca había sido tan fuerte; sabía perfectamente que estaba frente a la revelación más grande, sorprendente y completa de todas. Y no podía verla.

Se quedó mirando las carpetas durante un largo minuto. ¿Qué le decían? ¿Cuál era la pista?

Y entonces, muy lentamente, la suave luz de un sol pródigo iluminó su mente.

“Señor Malone”, dijo Malone suavemente, “usted es un perfecto idiota. Hay veces en que es necesario descartar lo imposible después de ver que lo oscuro es lo obvio.”

No estaba seguro de que eso significara algo, ni siquiera si sabía lo que estaba diciendo. Solo estaba seguro de una cosa: la respuesta final.

Y era obvio. Obvio como el mismo infierno.