Capítulo 5

Malone se quedó mirando. Intentó decir algo, pero no pudo encontrar palabras. El teléfono sonó de nuevo y él presionó el interruptor con una sensación de alivio. El rostro enmarcado por una barba de Thomas Boyd apareció en la pantalla.

—Te estás volviendo difícil de encontrar —dijo Boyd—. Creo que la fama y la fortuna se te están subiendo a la cabeza.

—Dejé aviso en la oficina de que venía aquí —dijo Malone, agraviado.

—Claro que lo hiciste —dijo Boyd—. ¿Cómo crees que te encontré? ¿Acaso soy telépata? ¿Tengo poderes extraños?

—No me sorprendería en lo más mínimo —dijo Malone—. Ahora, sobre esos espías...

—¿Ves a lo que me refiero? —dijo Boyd—. ¿Cómo lo supiste?

—Supongo que solo tuve suerte —murmuró Malone—. Pero, ¿qué hay de ellos?

—Bueno —dijo Boyd—, detuvimos a dos hombres que trabajaban en el Edificio de Oficinas del Senado, y a otro que trabajaba para el Departamento de Estado.

—¿Y son espías? —dijo Malone—. ¿Espías de verdad?

—Oh, son bastante reales —dijo Boyd—. Los hemos conocido durante años, y finalmente decidí detenerlos para interrogarlos. Dios sabe, pero tal vez tengan algo que ver con todo este lío que nos preocupa a todos.

—No tienes la menor idea de lo que quieres decir —dijo Malone—. Lío no es precisamente la palabra.

Boyd resopló. —Tú sigue confundiendo las cosas —dijo—, mientras algunos de nosotros hacemos el trabajo real. Después de todo...

—Olvida los insultos —dijo Malone—. ¿Qué hay de los espías?

—Bueno —dijo Boyd, un tanto a regañadientes—, han estado trabajando como conserjes y personal de mantenimiento, y por supuesto nos hemos asegurado de que no pudieran tener acceso a información realmente valiosa.

—Así que de repente se convirtieron en genios criminales —dijo Malone—. Después de haber estado bajo vigilancia cuidadosa durante años.

—Bueno, es posible —dijo Boyd, a la defensiva.

—Casi cualquier cosa es posible —dijo Malone.

—Algunas cosas —dijo Boyd con cuidado— son más posibles que otras.

—Gracias, Charles W. Aristóteles —dijo Malone—. Espero que te des cuenta de lo que has hecho, deteniendo a esos tres hombres. Tal vez podríamos haber obtenido buenas pistas sobre ellos, si los hubieras dejado donde estaban.

Existe una vieja historia sobre un general que fue a inspeccionar el frente durante la Primera Guerra Mundial y, al asomar imprudentemente la cabeza fuera de una trinchera, estuvo a punto de ser alcanzado por la bala de un francotirador. Se volvió hacia un sargento cercano y gritó: «¡Atrapen a ese francotirador!»

—Oh, ya lo tenemos localizado, señor —dijo el sargento—. Lleva ahí seis días.

—Entonces —dijo el general—, ¿por qué no lo sacan de ahí?

—Bueno, verá, señor —explicó el sargento—. Ha disparado unas sesenta veces desde que está ahí, y no ha dado en nada todavía. Tememos que si nos deshacemos de él, pongan a alguien que sí sepa disparar.

Esta era la política estándar del FBI al tratar con espías menores. Se habían detectado muchos, incluyendo cuatro en el Departamento de Pesca. Pero es más fácil vigilar a espías conocidos que a desconocidos. Y, mientras se les permita pensar que no han sido descubiertos, pueden conducir a otros espías o redes de espionaje.

—Creí que valía la pena el riesgo —dijo Boyd—. Después de todo, si tienen algo que ver con el caso...

—Pero no lo tienen —dijo Malone.

—Maldita sea —explotó Boyd—, ¿me dejas averiguarlo por mí mismo? Estás arruinando toda la diversión.

—Bueno, de todos modos —dijo Malone—, no lo tienen.

—No puedes darte el lujo de correr riesgos —dijo Boyd—. Después de todo, cuando pienso en William Logan, me digo que es mejor que sigamos todas las pistas.

—Bueno —dijo Malone finalmente—, tal vez tengas razón. Y por otro lado, tal vez estés normalmente equivocado.

—¿Qué se supone que significa eso? —dijo Boyd.

—¿Cómo voy a saberlo? —dijo Malone—. Estoy demasiado ocupado para andar dando vueltas así. Pero ya que detuviste a los espías, supongo que no hará daño averiguar si saben algo.

Boyd resopló de nuevo. —Gracias —dijo—, por tu amable permiso.

—Bajo enseguida —dijo Malone.

—Te estaré esperando —dijo Boyd—. En la Sala de Interrogatorios 7. Me reconocerás por el agujero de bala en la frente y el extraño veneno sudamericano, hasta ahora desconocido por la ciencia, en mi esófago.

—Muy gracioso —dijo Malone—. No abandones el barco.

Boyd cortó la comunicación sin decir palabra. Malone se encogió de hombros ante la pantalla en blanco y presionó su propio interruptor. Luego se volvió lentamente hacia Su Majestad, que estaba de pie, esperando pacientemente, al otro lado del escritorio. Interferencia, pensó, localizada a su alrededor...

—Pues sí —dijo ella—. Exactamente eso fue lo que dije.

Malone parpadeó. —Su Majestad —dijo—, ¿le importaría mucho si le hago preguntas antes de que las responda? Sé que puede verlas en mi mente, pero para mí es más sencillo hacer las cosas de la manera normal, por ahora.

—Lo siento —dijo ella sinceramente—. Estoy de acuerdo en que las cosas ya están bastante confusas. Por favor, continúe.

—Gracias, Su Majestad —dijo Malone—. Bien, entonces. ¿Quiere decir que soy yo quien está causando toda esta interferencia mental?

—Oh, no —dijo ella—. En absoluto. Definitivamente viene de otro lugar, y está dirigida a usted, o alrededor de usted.

—Pero...

—Es solo que solo puedo captarla cuando estoy sintonizada con su mente —dijo ella.

—¿Como ahora? —dijo Malone.

Ella negó con la cabeza. —Ahora mismo —dijo—, no hay ninguna. Solo ocurre de vez en cuando, cada cierto tiempo, y no de manera continua.

—¿Ocurre a intervalos regulares? —preguntó Malone.

—Hasta donde he podido notar, no —dijo Su Majestad—. Simplemente ocurre, eso es todo. No parece tener lógica ni razón de ser. Excepto que comenzó cuando le asignaron este caso.

—Encantador —dijo Malone—. Perfectamente encantador. ¿Y qué se supone que significa?

—Interferencia —dijo ella—. Estática. Confusión. Eso es todo lo que significa. No sé más que eso, Sir Kenneth; nunca he experimentado nada parecido en mi vida. Realmente me inquieta.

Eso, se dijo Malone, podía creerlo. Debía de ser una experiencia, pensó, como si alguien a quien mirabas de repente se disolviera en un revoltijo de formas y luces sin sentido.

—Esa es una muy buena analogía —dijo Su Majestad—. Si me permite hablar antes de que exprese su pensamiento.

—En absoluto —dijo Malone—. Adelante.

—Bueno, entonces —dijo Su Majestad—. La analogía que usa es buena. Es igual de inquietante y sin sentido que eso.

—¿Y no sabe qué lo causa? —dijo Malone.

—No lo sé —dijo ella.

—¿Ni cuál es su propósito? —dijo él.

Su Majestad negó lentamente con la cabeza. —Sir Kenneth —dijo—, ni siquiera sé si tiene algún propósito.

Malone suspiró profundamente. Nada en el caso parecía tener sentido. No es que no hubiera pistas, ni información con la que trabajar. Había muchas pistas, y mucha información. Pero nada parecía relacionarse con nada más. Cada nuevo hecho era una flecha brillante y reluciente que no apuntaba a ningún lugar en particular.

—Bueno, entonces... —empezó.

El intercomunicador zumbó. Malone presionó ferozmente el botón. —¿Sí? —dijo.

—Los fantasmas están aquí —dijo la voz del agente a cargo.

Malone parpadeó. —¿Qué? —dijo.

—Dijo que iba a conseguir unos fantasmas —dijo el agente a cargo—. De la Sociedad de Investigación Psíquica, en un par de grandes paquetes. Y ya están aquí. ¿Quiere que los exorcice por usted?

—No —dijo Malone, cansado—. Solo mándelos para que se unan a la multitud. ¿Tiene un mensajero?

—Los enviaré —dijo el agente a cargo—. Un minuto.

Malone asintió, se dio cuenta de que el hombre no podía verlo, dijo: —Bien —y cortó la comunicación. Miró su reloj. Había pasado poco más de media hora desde que salió de las oficinas de la Sociedad de Investigación Psíquica. Eso, se dijo, era eficiencia.

No es que los libros fueran a significar algo, pensó. Solo ocuparían su lugar al final de la larga fila de hechos sin sentido, inquietantes y maliciosos que llenaban su mente. Ya no era un agente del FBI; era un payaso y un fracaso, y había terminado. Iba a renunciar e irse a Dakota del Sur a vivir como un ermitaño. Bebería leche de cabra y comería zapatos viejos o algo así, y cada vez que otro ser humano se acercara, saldría corriendo a esconderse. Lo llamarían el Viejo Kenneth, y la gente escribiría artículos para revistas sobre El Ermitaño del Siglo Veinte.

Y eso lo haría famoso, pensó cansado, y todo el círculo comenzaría de nuevo.

—Vamos, vamos, Sir Kenneth —dijo la reina Isabel—. Las cosas no están tan mal.

—Oh, sí lo están —dijo Malone—. Están incluso peor.

—Estoy segura de que podemos encontrar una respuesta a todas sus preguntas —dijo Su Majestad.

—Claro —dijo Malone—. Incluso yo puedo encontrar una respuesta. Pero no es la correcta.

—¿Puede? —dijo Su Majestad.

—Así es —dijo Malone—. Mi respuesta es: al diablo con todo.

Las oficinas de Malone en Washington no se veían diferentes. Suspiró y dejó los dos grandes paquetes de la Sociedad de Investigación Psíquica sobre su escritorio, y luego se volvió hacia Su Majestad.

—Quería que se teletransportara conmigo —dijo—, porque necesito su ayuda.

—Sí —dijo ella—. Lo sé.

Él parpadeó. —Oh. Claro que lo sabe. Pero déjeme repasar los detalles.

Su Majestad agitó una mano con gracia. —Si lo desea, Sir Kenneth —dijo.

Malone asintió. “Ahora vamos a bajar a la Sala de Interrogatorios 7,” dijo. “Al lado, hay una sala de observación con un panel unidireccional en la pared. Usted podrá vernos, pero nosotros no podremos verla a usted.”

“Realmente no necesito un panel de observación,” dijo Su Majestad. “Si entro en su mente, puedo ver a través de sus ojos.”

“Oh, claro,” dijo Malone. “Pero la sala de observación fue construida para gente más normal—con el debido respeto, Su Majestad.”

“Por supuesto,” dijo ella.

“Ahora,” continuó Malone, “quiero que observe a los tres hombres que vamos a traer, y que saque todo lo que pueda de sus mentes.”

“¿Todo?” dijo ella.

“No sabemos qué podría ser útil,” dijo Malone. “Cualquier cosa que encuentre. Y si quiere que se hagan preguntas—si hay algo que crea que deba preguntarles o decirles—hay un teléfono sin visión en la sala de observación. Solo levante el auricular. Eso hace que suene automáticamente el de la sala de interrogatorios y yo lo contestaré. ¿Entendido?”

“Perfectamente, Sir Kenneth,” dijo ella.

“Bien, entonces,” dijo Malone. “Vamos.” Se dirigieron a la puerta. Malone se detuvo al abrirla. “Y por cierto,” dijo.

“¿Sí?”

“Si vuelve a tener alguna de esas perturbaciones, avíseme.”

“De inmediato,” prometió Su Majestad.

Bajaron por el pasillo y tomaron el ascensor hasta la Sala de Interrogatorios 7, en el nivel más bajo. No había una razón especial para ubicar la sección de interrogatorios allí, salvo que tendía a poner más nerviosos a los prisioneros. Y un prisionero nervioso, sabía Malone, era muy posiblemente un prisionero que confesaba.

Malone acompañó a Su Majestad por la puerta sin marcar de la cámara de observación, se aseguró de que el panel y el teléfono funcionaran correctamente, y salió. Entró en la Sala de Interrogatorios 7 esforzándose por parecer aburrido, profesional e invencible. Boyd y otros cuatro agentes ya estaban allí, todos de pie y conversando distraídamente en voz baja. Ninguno parecía tener la menor preocupación en la vida. Todo era parte de la misma técnica, pensó Malone. Hacer que el prisionero sintiera que resistirse era inútil, y prácticamente ya lo tenías trabajando para ti.

El prisionero era un hombre corpulento y fofo, vestido con un overol de trabajo. Tenía el cabello negro cayéndole sobre la frente y unos pequeños ojos de botón. Era el único hombre en la sala que estaba sentado, y eso estaba pensado para hacerlo sentir aún más inferior e inseguro. Sus manos, gruesas, estaban entrelazadas en su regazo, y las miraba con aire arrepentido. Ninguno de los agentes le prestaba la menor atención. La impresión general era que se avecinaba algo realmente duro, pero que no tenían prisa. Parecía que estaban dispuestos a esperar para el tercer grado, hasta que el herrero hubiera hecho un buen trabajo con los nuevos clavos para la Doncella de Hierro.

El prisionero levantó la vista con aprensión cuando Malone cerró la puerta. Malone no le prestó atención, y el prisionero descruzó las manos, se las frotó en el overol y luego volvió a entrelazarlas en el regazo. Sus ojos volvieron a bajar.

Boyd también levantó la vista. “Hola, Ken,” dijo. Golpeó con los dedos un fajo de papeles sobre la única mesa de la sala. Malone se acercó y los recogió.

Eran los resúmenes abreviados de tres expedientes. Los tres hombres de los expedientes eran ciudadanos naturalizados, pero todos habían llegado como “refugiados políticos” de Hungría, Checoslovaquia y Alemania Oriental. Una investigación más profunda había revelado que en realidad los tres eran rusos. Habían usado nombres falsos durante su estancia en Estados Unidos, pero los verdaderos estaban añadidos a los expedientes.

El gordo de la sala de interrogatorios se llamaba Alexis Brubitsch. Los otros dos, que presumiblemente esperaban por separado en otras salas, eran Ivan Borbitsch y Vasili Garbitsch. El conjunto sonaba, para Malone, como un bufete de abogados de comedia musical de mala muerte: Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch. Podía imaginarlos bailando alegremente por un escenario mientras la música los seguía, agitando formularios legales y teléfonos y cantando.

Sin embargo, Brubitsch no parecía muy alegre. Malone se acercó a él ahora, caminando despacio, y lo miró desde arriba. Boyd se puso a su lado.

“Este es el que no quiere hablar, ¿eh?” dijo Malone, preguntándose si sonaba tanto como Dick Tracy como creía. Era una apertura estándar, pensada para que el prisionero creyera que sus compañeros ya habían confesado.

“Ese es,” dijo Boyd.

“Mmm,” dijo Malone, tratando de parecer que dudaba entre el potro y el aceite hirviendo. Brubitsch se inquietó un poco, pero no dijo nada.

“No sabíamos si también teníamos que hacer hablar a este,” dijo Boyd. “Con los otros, y todo eso. Pero pensamos que deberías echarle un vistazo.” Sonaba muy aburrido. Era obvio por su tono que al FBI no le importaba en lo más mínimo si Alexis Brubitsch nunca volvía a abrir la boca en lo que probablemente sería una vida muy corta.

“Bueno,” dijo Malone, igual de aburrido, “quizá podamos conseguir algunos detalles corroborativos.”

Brubitsch tragó saliva con dificultad. Malone lo ignoró.

“Ahora, míralo bien,” dijo Boyd. “Ciertamente no parece el jefe de una red de espías, ¿verdad?”

“Por supuesto que no,” dijo Malone. “Probablemente por eso lo usaron los rusos. Pensaron que nadie miraría dos veces a un tipo gordo y desaliñado como este. Nadie sospecharía que es el jefe.”

“Supongo que tienes razón,” dijo Boyd. Bostezó, lo que a Malone le pareció un poco exagerado. Brubitsch vio el bostezo, y una mano subió a tirar de su cuello.

“¿Quién pensaría,” dijo Malone, “que él planeó esos asesinatos en Redstone—los tres?”

“Es sorprendente,” dijo Boyd.

“Pero, bueno,” dijo Malone, “sabemos que lo hizo. No hay duda de eso.”

Brubitsch parecía estar poniéndose de un verde pálido. Era un color fascinante, diferente a cualquiera que Malone hubiera visto. Lo observó con interés.

“Oh, claro,” dijo Boyd. “Tenemos pruebas suficientes de los otros dos para mandar a este a la silla mañana, si queremos.”

“Más que suficientes,” coincidió Malone.

Brubitsch abrió la boca, la cerró de nuevo y cerró los ojos. Sus labios se movieron en silencio.

“Dígame,” dijo Boyd conversacionalmente, inclinándose hacia el gordo. “¿Las órdenes para ese trabajo vinieron de Moscú, o lo planeó todo usted solo?”

Los ojos de Brubitsch se movieron y luego se abrieron de golpe, como si los hubieran tirado de un hilo. “¿Yo?” dijo con voz grave y ronca. “No sé nada de ese asesinato. ¿Qué asesinato? No sé nada de eso.”

Por supuesto, no hubo tales asesinatos. Pero Malone no estaba listo para que Brubitsch supiera nada de eso. “Oh, los que mataste en Redstone,” dijo con indiferencia.

“¿Qué?” dijo Brubitsch. “¿Yo maté gente? Nunca.”

“Oh, claro que sí,” dijo Boyd. “Los otros dicen que lo hiciste.”

La cabeza de Brubitsch pareció hundirse en su cuello. “¿Borbitsch y Garbitsch, ellos le hablaron de un asesinato? No es cierto. Es una mentira.”

“¿En serio?” dijo Malone. “Nosotros creemos que es cierto.”

“Es mentira,” dijo Brubitsch, sus pequeños ojos mirando ansiosamente de un lado a otro. “No es cierto,” continuó esperanzado. “Tengo coartada.”

“¿De veras?” dijo Boyd. “¿Para qué hora?”

“Para la hora en que ocurrió el asesinato,” dijo Brubitsch. “Yo estaba en otro lugar.”

“Bueno, entonces,” dijo Malone, “¿cómo sabe cuándo ocurrieron los asesinatos? No salieron en los periódicos.” Eso, reflexionó, era bastante cierto, ya que los asesinatos nunca ocurrieron. Pero observó a Brubitsch con cautela.

“No sé nada de la hora,” dijo Brubitsch, tirando de su cuello. “No sé cuándo ocurrieron.”

“¿Entonces cómo puede tener una coartada?” espetó Boyd.

“¡Porque yo no los hice!” dijo Brubitsch lloroso. “¡Si no los hice, entonces debo tener coartada!”

“Te sorprenderías,” dijo Malone. “Ahora, sobre esos asesinatos—”

“No hubo asesinato, no por mí,” dijo Brubitsch firmemente. “Nunca hubo muerte de nadie, ni siquiera por accidente.”

“Pero tus dos amigos dicen—” empezó Boyd.

“Mis dos amigos no son mis amigos,” dijo Brubitsch con firmeza. “Si le hablan de un asesinato y dicen que fui yo, no son amigos. Yo no maté a nadie, tengo coartada. Ni siquiera maté a nadie un poquito. No son amigos. Esto es terrible.”

“Ahí,” dijo Malone reflexivamente, “estoy de acuerdo contigo. Es realmente horrible. Y creo que mejor lo dejamos. Después de todo, no necesitamos tu testimonio. Los otros dos son suficientes; ellos recibirán quizá diez años cada uno, pero tú vas a la silla.”

“No me sentaré,” dijo Brubitsch con firmeza. “Soy inocente. Soy inocente como un niño pequeño. ¿Un niño pequeño comete un asesinato? Es ridículo.”

Boyd recogió la indirecta con facilidad. “Entonces, mejor dinos tu versión de los hechos,” dijo tranquilamente. “Si no cometiste ningún asesinato—”

“Soy un niño pequeño,” anunció Brubitsch.

“Está bien,” dijo Boyd. “Pero si no cometiste ningún asesinato, ¿qué has estado haciendo desde que llegaste a este país como agente soviético?”

“No diré nada,” anunció Brubitsch. “Soy un niño pequeño. Es suficiente.” Hizo una pausa, parpadeó y continuó, “Solo les diré esto: no se cometieron asesinatos por nuestro grupo en ninguna de nuestras actividades.”

—¿Y cuáles eran sus actividades? —preguntó Malone.

—Oh, muchas cosas —dijo Brubitsch—. Muchas, muchas cosas. Nosotros—

El teléfono sonó fuerte, y Malone lo tomó con mano experta. —Aquí Malone —dijo.

La voz de Su Majestad sonaba emocionada. —¡Sir Kenneth! —dijo—. ¡Acabo de recibir una tremenda ráfaga de estática!

Malone parpadeó. ¿Mi mente está fallando otra vez?, pensó, sabiendo que ella lo captaría. ¿Me están interfiriendo?

No se sentía diferente. Pero entonces, ¿cómo se suponía que debía sentirse?

—No es su mente, Sir Kenneth —dijo Su Majestad—. No esta vez. Es su mente. La de ese Brubitsch de pensamientos furtivos.

¿Brubitsch? pensó Malone. ¿Y ahora qué se supone que significa eso?

—No lo sé, Sir Kenneth —dijo Su Majestad—. Pero siga con su interrogatorio. Ahora está listo para hablar.

—Está bien —dijo Malone en voz alta—. Perfecto. Colgó y miró de nuevo al ruso sentado en su silla. Brubitsch estaba listo para hablar, y eso era algo bueno, al menos. Pero, ¿de qué iba toda esa estática?

¿Qué estaba ocurriendo?

—Bien —dijo Malone—. Nos estaba contando sobre las actividades de su grupo.

—Cierto —dijo Brubitsch—. Yo no cometí ningún asesinato. Es posible que Borbitsch haya cometido asesinatos. Tal vez incluso Garbitsch haya cometido asesinatos. Pero no lo creo.

—¿Por qué no? —dijo Boyd.

—Son mis amigos —dijo Brubitsch—. Aunque digan mentiras. Además, son también niños pequeños. Además, ni siquiera soy el jefe del grupo.

—¿Quién lo es? —dijo Malone.

—Garbitsch —dijo Brubitsch al instante—. Él trabajaba en el Departamento de Estado, y nos decía qué buscar en el Edificio de Oficinas del Senado.

—¿Qué se suponía que debían buscar? —dijo Boyd.

—Información —dijo Brubitsch—. Pedazos de papel, o cosas que escuchábamos. Pero era muy malo, muy malo.

—¿A qué se refiere con malo? —dijo Malone.

—Todo era terrible —dijo Brubitsch con tono lastimero—. A veces Borbitsch oía algo y se olvidaba de contárselo a Garbitsch. A Garbitsch no le gustaba eso. Es una persona muy exaltada. Una vez amenazó con enviar a Borbitsch a la isla de Yap como espía. Ese es un lugar muy malo para ir. No hay diversiones en la isla de Yap, y a nadie le gustan los extraños allí. Borbitsch estaba muy triste.

—¿Qué hacían con la información? —dijo Boyd.

—La recordábamos —dijo Brubitsch—. O, si teníamos un pedazo de papel, lo guardábamos para Garbitsch y se lo dábamos. Pero recuerdo una vez que tenía un papel. Tenía una fórmula escrita. No sé qué decía la fórmula.

—¿Sobre qué era? —dijo Malone.

Brubitsch se encogió de hombros con fuerza. —Era sobre una X y unos números —dijo—. No era muy interesante, pero era una fórmula, y a Garbitsch le habría gustado. Desafortunadamente, no se la di.

—¿Por qué no? —dijo Boyd.

—Me da vergüenza —dijo Brubitsch, luciendo avergonzado—. Estaba encendiendo un cigarrillo por la tarde, cuando tenía la fórmula. Es muy relajante fumar un cigarrillo por la tarde. Es reconfortante para el alma. —Parecía muy triste—. Tenía el papel en una mano —dijo—. Desafortunadamente, el fósforo y el papel entraron en contacto. Me quemé el dedo. Aquí. —Extendió un dedo hacia Malone y Boyd, quienes lo miraron sin mucho interés por un segundo—. El papel ya no existe —dijo—. No le digan a Garbitsch. Él es muy exaltado.

Malone suspiró. —Pero recuerdas la fórmula —dijo—. ¿No es así?

Brubitsch negó lentamente con su enorme cabeza. —No era muy interesante —dijo—. Y no tengo una mente matemática.

—Lo sabemos —dijo Malone—. Eres un niño pequeño.

—Fue terrible —dijo Brubitsch—. Garbitsch no estaba contento con nuestras actividades.

—¿Qué hacía Garbitsch con la información? —dijo Boyd.

—La transmitía —dijo Brubitsch—. Cada semana enviaba un mensaje por onda corta a la patria, en clave. Algunas semanas no enviaba el mensaje.

—¿Por qué no? —dijo Malone.

—La radio no funcionaba —dijo Brubitsch simplemente—. Recibíamos órdenes por onda corta, pero a veces no recibíamos las órdenes. La radio era de muy mala calidad, y algunas semanas se negaba a enviar mensajes. Otras semanas, se negaba a recibir mensajes.

—¿Quién era su contacto en Rusia? —dijo Boyd.

—Un hombre llamado X —dijo Brubitsch—. Como en la fórmula.

—¿Pero cuál era su verdadero nombre? —dijo Malone.

—¿Quién lo sabe? —dijo Brubitsch—. ¿Importa acaso?

—¿Qué más hacían? —dijo Boyd.

—Nos reuníamos dos veces por semana —dijo Brubitsch—. A veces en la casa de Garbitsch, a veces en otros lugares. A veces teníamos información. Otras veces, éramos amigos, una reunión social.

—¿Amigos? —dijo Malone.

Brubitsch asintió. —Bebíamos juntos, conversábamos, jugábamos ajedrez. Garbitsch es el mejor jugador de ajedrez del grupo. Yo no soy muy bueno. Pero una vez tuvimos un problema. —Hizo una pausa—. Habíamos estado bebiendo licores rusos. Son muy fuertes. Decidimos honrar el honor de nuestro país.

—Creo —murmuró Malone con tristeza—, que sé lo que viene.

—¿Ah? —dijo Brubitsch, interesado—. De todos modos, decidimos honrar a nuestro país con una canción. Y un policía vino y habló con nosotros. Nos llevó a la comisaría.

—¿Por qué? —dijo Boyd.

—Sospechaba de nosotros —dijo Brubitsch—. Estábamos cantando la Internacional, y él sospechó. Es algo irracional.

—Oh, no lo sé —dijo Boyd—. ¿Y qué pasó después?

—Nos llevó a la comisaría —dijo Brubitsch—, y luego, después de un rato, nos dejó ir. No entiendo eso.

—Está bien —dijo Malone—. Yo sí. Llevó a Boyd a un lado por un segundo y le susurró: —Los policías estaban listos para acusar a estos tres payasos de todo lo que se les ocurriera. Nos costó muchísimo sacarlos para poder seguir vigilándolos. Recuerdo el alboroto, aunque nunca supe sus nombres hasta ahora.

Boyd asintió, y regresaron con Brubitsch, que los miraba con ojos hoscos.

—Es un secreto lo que le está diciendo —dijo Brubitsch—. Eso no está bien.

—¿Qué quieres decir con que no está bien? —dijo Malone.

—Está mal —continuó Brubitsch—. No es el modo americano.

Continuó, con algo de insistencia, contando las actividades de la red de espías. No parecía ser una red muy eficiente; la larga y triste historia de Brubitsch sobre mensajes olvidados, órdenes mezcladas, documentos extraviados y extraños percances fue una maravilla y una revelación para los oficiales que escuchaban. —Nunca oí nada igual —susurró uno de ellos, con tono de absoluto asombro—. Casi están trabajando de nuestro lado.

Más de una hora después, Malone se apartó cansado del prisionero. —Muy bien, Brubitsch —dijo—. Creo que eso cubre bastante las cosas por ahora. Pero si queremos más información—

—Llámeme —dijo Brubitsch con tristeza—. No voy a ningún lado. Y les daré toda la información que deseen. Pero yo no cometí ningún asesinato.

—Adiós, niño pequeño —dijo Malone, mientras dos agentes se llevaban al hombre gordo. Los otros dos se marcharon poco después, y Malone y Boyd se quedaron solos.

—¿Crees que decía la verdad? —dijo Boyd.

Malone asintió. —Nadie —dijo—, podría inventar una historia así.

—Supongo que sí —dijo Boyd, y el teléfono sonó. Malone lo contestó.

—¿Bueno? —preguntó.

—Decía la verdad, sí —dijo Su Majestad—. Hay algunos detalles más, por supuesto, como la chica con la que Brubitsch estaba involucrado, Sir Kenneth. Pero no parece tener nada que ver con la red de espías, y además, no es una persona muy agradable. Siempre quiere dinero.

—Suena perfectamente encantadora —dijo Malone—. De hecho, creo que la conozco. Conozco a muchas chicas que siempre quieren dinero. Parece estar de moda.

—No conoces a esta, Sir Kenneth —dijo Su Majestad—, y además, no sería una buena influencia para ti.

Malone suspiró. —¿Y sobre las explosiones de estática? —dijo—. ¿Has captado alguna otra?

—No —dijo ella—. Solo esa.

Malone asintió al auricular. —Muy bien —dijo—. Ahora vamos a traer al segundo. Sigue con el buen trabajo.

Colgó.

—¿A quién tienes en la sala de observación? —preguntó Boyd.

—A la reina Isabel I —dijo Malone—. Su Real Majestad.

—Oh —dijo Boyd sin sorpresa—. Bueno, ¿Brubitsch decía la verdad?

—No ocultaba nada importante —dijo Malone, pensando en la chica. Sería agradable conocer una mala influencia, pensó con melancolía. Sería agradable ir a algún lugar con una mala influencia (una mala influencia, se corrigió, con buena figura) y olvidarse de su trabajo, de los espías, de la telepatía, la teletransportación, la psiónica y todo lo demás. Podría ser relajante.

Desafortunadamente, era imposible.

—¿Qué es eso de una explosión de estática? —dijo Boyd.

—No hagas preguntas tontas —dijo Malone—. Una explosión de estática es una contradicción en términos. Si algo es estático, no se mueve; ¿quién ha oído hablar de una explosión inmóvil?

—Si es una contradicción en términos —dijo Boyd—, son tus términos.

—Claro —dijo Malone—. Pero no sé qué significan. Ni siquiera sé qué quiero decir.

—Estás en mal estado —dijo Boyd, mirándolo con simpatía.

—Estoy en un estado perfectamente terrible —dijo Malone—, y va a empeorar. Ya verás.

—Por supuesto que esperaré y veré —dijo Boyd—. No me perdería el fin del mundo por nada. Debería ser un gran espectáculo. —Hizo una pausa—. ¿Quieres que traigan al siguiente?

—Claro —dijo Malone—. ¿Qué podemos perder, salvo la razón? ¿Y quién es el siguiente?

—Borbitsch —dijo Boyd—. Están reservando a Garbitsch para el gran final.

Malone asintió con cansancio. —Adelante —dijo, y levantó el teléfono. Marcó un número, pronunció unas palabras y colgó.

Un minuto después, los cuatro agentes del FBI regresaron, escoltando a un hombre. Este era alto y delgado, con la expresión de un sabueso sombrío, degenerado y ligeramente nauseabundo. Lo condujeron hasta la silla y se sentó en ella como si esperara que lo peor comenzara de inmediato.

—Bien —dijo Malone con voz aburrida y cansada—. Así que este es el que no quiere hablar.