Capítulo 6

Medianoche.

Kenneth J. Malone estaba sentado en su escritorio, en su oficina de Washington, rodeado de montones de papeles que cubrían el escritorio, se desbordaban al suelo y decoraban su regazo. Miraba los papeles como si esperara que saltaran, bailaran a su alrededor y le gritaran la solución a todos sus problemas con voces corales entrenadas. No hacían absolutamente nada.

Sentado con las piernas cruzadas sobre la alfombra en el centro de la habitación, y pareciendo una combinación imposible entre el último Enrique Tudor y Gautama Buda, Thomas Boyd tampoco hacía nada. Miraba hacia abajo, con las manos cruzadas sobre su amplio regazo, luciendo una expresión de absoluta y ardiente frustración. Y en una silla cercana se encontraba el tercer miembro de la compañía, luciendo la expresión calmada y paciente de los bien nacidos bajo toda vicisitud: la reina Isabel I.

—Muy bien —dijo Malone en medio del silencio—. Ahora veamos qué tenemos.

—Creo que tenemos parálisis cerebral —dijo Boyd—. Ha venido desarrollándose durante años.

—No seas gracioso —dijo Malone.

Boyd soltó una breve y seca carcajada. —¿Gracioso? —dijo—. Estoy absolutamente histérico de alegría y buen humor. Estoy fuera de mí de felicidad. —Hizo una pausa—. De todos modos —concluyó—, estoy fuera de mí. Lo que me pone en buena compañía. Todo el FBI, Brubitsch, Borbitsch, Garbitsch, el doctor Thomas O’Connor y Sir Lewis Carter; todos estamos fuera de nuestras mentes. Si no lo estuviéramos, todos nos mudaríamos a la Luna.

—Y beberíamos para olvidar —añadió Malone—. Claro. Pero intentemos trabajar un poco.

—Por supuesto, Sir Kenneth —dijo Su Majestad. Boyd no la había incluido en su lista de personas insanas, y ella parecía un poco ofendida. A Malone le costaba saber si estaba molesta por la mención de la locura, o por haber sido excluida.

—Repasemos los hechos —dijo Malone—. Todo esto comenzó con cierta ineficiencia en el Congreso.

—Y algunos disturbios en otros lugares —dijo Boyd—. Sindicatos, organizaciones criminales.

—Prácticamente en todas partes —dijo Malone—. Y aunque hemos encontrado a tres espías, parece bastante obvio que ellos no están causando esto.

—No están causando mucho —dijo Boyd—. Excepto muchas carcajadas incrédulas más arriba en la línea del FBI. No creo que nadie vaya a creer nuestros informes de esas entrevistas.

—Pero son ciertos —dijo Su Majestad.

—Claro que son ciertos —dijo Boyd—. Esa es la parte increíble. Parecen una farsa, y ni siquiera una buena farsa.

—Oh, no lo sé —dijo Malone—. Creo que son bastante graciosos.

—¿Volvemos al asunto que nos ocupa? —dijo suavemente Su Majestad.

—Ah —dijo Malone—. En fin, no son los espías. Y lo que tenemos ahora es una confusión aún peor.

—Confundida —dijo Boyd—. John Milton. El Paraíso Perdido, lo escuché en alguna parte.

—No me refiero a confundida —dijo Malone—. Me refiero a confusión. De todos modos, los anillos de espionaje ruso en este país parecen estar tan mal como el Congreso, los sindicatos, las mafias y todos los demás. Y todos parecen tener algún tipo de extraño vínculo con estos destellos de interferencia telepática. ¿Cierto, Su Majestad?

—Eso creo, Sir Kenneth —dijo ella. La anciana lucía cansada y confundida. De algún modo, gran parte de su brillo parecía haberse apagado—. Así es —dijo—. No me había dado cuenta de que sucedía tanto. Verá, Sir Kenneth, usted es el único a quien puedo captar a distancia que ha tenido estos destellos. Pero ahora que estoy aquí en Washington, puedo sentirlo ocurriendo a mi alrededor.

—Puede que no tenga nada que ver con lo demás —dijo Boyd.

Malone negó con la cabeza. —Si no lo tiene —dijo—, es la coincidencia más extraña que jamás haya soñado, y mis sueños pueden ser bastante raros. No, tiene que estar relacionado. Hay algún tipo de estática mental que de alguna manera está haciendo que toda esta gente cometa errores.

—¿Pero por qué? —dijo Boyd—. ¿Para qué lo hacen? ¿Por diversión?

—Solo Dios lo sabe —dijo Malone—. Pero tendremos que averiguarlo.

—En ese caso —dijo Boyd—, sugiero muchas y muchas oraciones.

Su Majestad levantó la vista. —Es una excelente idea —dijo.

—Pero Dios ayuda —dijo Malone—, a quienes se ayudan a sí mismos. Y nosotros vamos a ayudarnos. Principalmente con hechos.

—De acuerdo —dijo Boyd—. Hasta ahora, todos los hechos han sido de gran ayuda.

—Bueno, aquí hay uno —dijo Malone—. Recibimos un destello de Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch cada uno mientras los interrogábamos. Y en cada caso, ese destello ocurrió justo antes de que empezaran a soltar todo lo que sabían. Antes del destello, no hablaban. Se comportaban como buenos espías y mantenían la boca cerrada. Después del destello, no podían hablar lo suficientemente rápido.

—Es cierto —dijo Boyd pensativo—. Parecieron rendirse bastante rápido, incluso para aficionados.

Malone asintió. —Así que la pregunta es esta —dijo—. ¿Qué sucede exactamente durante esos locos estallidos de estática?

Miró expectante a Su Majestad, pero ella negó con la cabeza, triste. —No lo sé —dijo—. Simplemente no lo sé. Para mí es solo ruido, un ruido sin sentido. —Se cubrió lentamente el rostro con las manos—. La gente no debería hacerle esas cosas a su Soberana —dijo con voz apagada.

Malone se levantó y se acercó a ella. No estaba llorando, pero no le faltaba mucho. Le pasó un brazo por los delgados hombros. —Mire, Su Majestad —dijo en tono suave—, todo esto se aclarará. Descubriremos qué está pasando y encontraremos la manera de detenerlo.

—Claro que sí —dijo Boyd—. Después de todo, Su Majestad, Sir Kenneth y yo trabajaremos duro en esto.

—Y el propio FBI de la Reina —dijo Malone—, no se detendrá hasta que hayamos terminado con todo este asunto, de una vez por todas.

Su Majestad bajó las manos del rostro, muy despacio. Forzaba una sonrisa, pero no se veía muy bien. —Sé que no fallarán a su Reina —dijo—. Ustedes dos siempre han sido los más leales de mis súbditos.

—Trabajaremos duro —dijo Malone—. No importa cuánto tiempo tome.

—Porque, después de todo —dijo Boyd en tono meditativo y pensativo—, es un crimen serio, ¿saben?

Las palabras parecieron tener un efecto en Su Majestad, como un tónico. Por un segundo, su rostro mostró una expresión de ira e indignación real, y la fuerza habitual volvió a su envejecida voz. —¡Tiene toda la razón, Sir Thomas! —dijo—. ¡La seguridad del Trono y la Corona están en juego!

Malone parpadeó. —¿Qué? —dijo—. ¿Están hablando de algo? ¿De qué crimen se trata?

—Uno extremadamente grave —dijo Boyd con voz solemne. Se levantó trabajosamente, plantó los pies firmemente sobre la alfombra y frunció el ceño.

—Continúa —dijo Malone, fascinado. Su Majestad observaba a Boyd con expresión atenta.

—El crimen —dijo Boyd—, el gravísimo crimen en cuestión, es el de Amenazar el Bienestar de la Reina. El criminal ha cometido el delito de Provocar que la Soberana, Sin Motivo, Sin Razón y Sin Consentimiento ni Permiso, Esté en Estado de Temor por su Vida o su Bienestar. Y este crimen—

—Ajá —dijo Malone—. Lo tengo. El crimen es—

—Alta traición —entonó Boyd.

—Alta traición —dijo Su Majestad con satisfacción y fuego en la voz.

—Muy alta traición —dijo Malone—. Extremadamente alta.

—Estratosférica —asintió Boyd—. Eso es, por supuesto —añadió—, si los perpetradores de este vil crimen son súbditos de Su Majestad.

—Dios mío —dijo la Reina—. No lo había pensado. ¿Y si no lo son?

—Entonces —dijo Malone con su voz más vibrante—, es un Acto de Guerra.

—Deben —dijo Boyd—, tomarse medidas.

—Debemos hacer todo lo posible —dijo Malone—. Sir Thomas—

—¿Sí, Sir Kenneth? —dijo Boyd.

—Esta tarea requiere nuestra más ferviente dedicación —dijo Malone—. Por favor, acompáñame.

Fue al escritorio. Boyd lo siguió, caminando erguido y alto. Malone se inclinó y sacó de un cajón del escritorio una botella de bourbon. Cerró el cajón, sirvió bourbon en dos vasos de agua que había en el escritorio y tapó la botella. Le entregó uno de los vasos a Boyd y levantó el otro en alto.

—Sir Thomas —dijo Malone—, ¡brindo por Su Majestad, la Reina!

—¡Por la Reina! —repitió Boyd.

Bebieron de un trago y se volvieron, al unísono, para lanzar los vasos al cesto de basura.

Al reflexionarlo después, Malone se dio cuenta de que en ese momento no le pareció nada ridículo. Por supuesto, un extraño podría haberse sorprendido un poco por la secuencia de los hechos, pero Malone no era un extraño. Y, después de todo, ¿no era esa la manera adecuada de tratar a una Reina?

Y...

Cuando Malone conoció por primera vez a Su Majestad, se preguntó por qué, aunque ella podía leer mentes y sabía perfectamente que ni él ni Boyd creían que fuera la reina Isabel I, insistía en una muestra externa de respeto y dedicación. Finalmente se lo preguntó, y su respuesta fue simple, razonable y directa.

Según ella —y Malone no lo dudaba ni por un instante—, la mayoría de las personas simplemente no creían que sus superiores fueran todo lo que decían ser. Pero actuaban como si lo creyeran, al menos en presencia de esos superiores. Era una ficción común, una especie de lubricante útil en las ruedas de la interacción social.

Y todo lo que Su Majestad había exigido siempre era el mismo tipo de trato.

“Dios te bendiga”, había dicho, “no puedo evitar la forma en que piensas, pero, como Reina, sí tengo cierto control sobre la forma en que actúas”.

Lo curioso, en lo que a Malone respectaba, era que las dos partes de su personalidad se estaban volviendo cada vez más parecidas. En realidad, no creía que Su Majestad fuera la reina Isabel I, y esperaba fervientemente no llegar nunca a creerlo. Pero sí sentía un gran respeto por ella, y más afecto del que había creído posible al principio. Era la abuela que Malone nunca había conocido; era buena, y amable, y él quería mantenerla feliz y contenta. No había habido nada falso en el solemne brindis que había propuesto, ni en la justa indignación que había sentido contra cualquiera que le causara a Su Majestad siquiera un minuto de incomodidad.

Y Boyd, sorprendentemente, parecía sentir lo mismo. Eso le agradaba a Malone; Su Majestad necesitaba todos los seguidores leales que pudiera conseguir.

Pero todo esto fue después. En ese momento, Malone no hacía nada más que lo que le salía de forma natural. Ni, al parecer, tampoco Boyd. Después de que las copas fueron arrojadas, con un estruendo aterrador, al cesto metálico de basura, y las reverberaciones de ese segundo dejaron de retumbar en sus oídos, siguió un momento de silencio.

Entonces Boyd se volvió, frotándose las manos con energía. “Muy bien”, dijo. “Volvamos al trabajo”.

Malone miró la expresión orgullosa y feliz en el rostro de Su Majestad; vio el destello de una lágrima en la comisura de cada ojo. Pero no dio ninguna señal de haber notado nada fuera de lo común.

“Perfecto”, dijo. “Ahora, volviendo a los hechos, hemos establecido algo, al menos. Alguna agencia está causando destellos de estática telepática por todas partes. Y esos destellos están de algún modo relacionados con la confusión que ocurre a nuestro alrededor. De alguna manera, estos destellos afectan la mente de las personas”.

“Y conocemos al menos una manifestación de ese efecto”, dijo Boyd. “Hace que los espías suelten todos sus secretos cuando están expuestos a ello”.

“Estos tres espías, al menos”, dijo Malone.

“Si es que espías es la palabra correcta”, dijo Boyd.

“De acuerdo”, dijo Malone. “Y ahora tenemos otra pregunta obvia”.

“Me parece que tenemos como doce”, dijo Boyd.

“Me refiero a, ¿quién lo está haciendo?” dijo Malone. “¿Quién está causando estos destellos telepáticos?”

“Quizá simplemente está ocurriendo”, dijo Boyd. “De la nada”.

“Tal vez”, dijo Malone. “Pero partamos de la suposición de que hay una causa humana. De la otra manera, no podemos hacer nada salvo sentarnos y ver cómo el mundo se va al demonio”.

Boyd asintió. “No parece que sean los rusos”, dijo. “Aunque, claro, podría ser una cortina de humo roja”.

“¿Qué quieres decir?” dijo Malone.

“Bueno”, dijo Boyd, “quizá sabían que estábamos tras Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch—”. Se detuvo. “Sabes”, dijo, “cada vez que digo ese nombre tengo que asegurarme de que no estamos todos viviendo en el mundo de Florenz Ziegfeld”.

“Igualmente”, dijo Malone. “Pero continúa”.

“Claro”, dijo Boyd. “De todos modos, quizá los pusieron a los tres como chivos expiatorios, por si acaso tropezábamos con este lío. No podemos descartar esa posibilidad”.

“Cierto”, dijo Malone. “Es poco probable, pero es una posibilidad. En otras palabras, la agencia detrás de los destellos podría ser rusa, y podría no ser rusa”.

“Eso lo aclara bastante”, dijo Boyd. “¿Siguiente pregunta?”

“La siguiente”, dijo Malone con gravedad, “es, ¿qué hay detrás de los destellos? Algún tipo de poder psiónico los está causando, eso es obvio”.

“Estoy de acuerdo”, dijo Boyd. “Tengo que estar de acuerdo. Pero no creas que me gusta”.

“A nadie le gusta”, dijo Malone. “Pero sigamos. O’Connor no es de ayuda; se lava las manos de todo el asunto”.

“Hombre afortunado”, dijo Boyd.

“Dice que no puede estar pasando”, dijo Malone, “y que si pasa, todos estamos locos. Ahora, tenga o no razón, esa no es una opinión que nos sirva de base para trabajar”.

“No”, dijo Boyd reflexivo. “Cierto consuelo, seguro, pero ninguna base”.

“Sir Lewis Carter, en cambio—” dijo Malone. Revolvió entre algunos de los montones de papeles hasta que localizó los que había enviado el presidente de la Sociedad de Investigación Psíquica. “Sir Lewis Carter”, continuó, “parece estar haciendo un trabajo bastante bueno. Al menos, parte del material más moderno que envió parece bastante sólido. Han estado investigando bastante el tema, y sus teorías me parecen correctas, o casi correctas. Por supuesto, no soy un experto”.

“¿Quién lo es?” dijo Boyd. “Excepto O’Connor, claro”.

“Bueno, alguien lo es”, dijo Malone. “Quien sea que esté haciendo todo esto, por ejemplo. Y las teorías parecen estar bien. En la mayoría de los casos, por ejemplo, coinciden con el trabajo de O’Connor, aunque no están completamente de acuerdo”.

“Así lo creo”, dijo Boyd. “O’Connor no reconocería un plano astral aunque TWA los pusiera en servicio”.

“No me refiero a ese tipo de cosas”, dijo Malone. “Hay mucho sobre cuerpos astrales y fantasmas, ectoplasma, Yoga Trascendental, teosofía, deros, la Gran Pirámide, la Atlántida, Mu, nornas y otras mascotas ridículas. Eso me parece simplemente absurdo. Pero lo que dicen sobre parapsicología y psiónica en sí parece razonablemente acertado”.

“Supongo que sí”, dijo Boyd cansado.

“Bien, entonces”, dijo Malone. “¿Alguien notó algo en ese montón de papeles que pudiera tener alguna relación con nuestros problemas?”

“Yo sí”, dijo Boyd. “O creo que sí”.

“Ambos lo notaron”, dijo Su Majestad. “Y yo también, cuando lo revisé. Pero no le di importancia. Lo descarté”.

“¿Por qué?” dijo Malone.

“Porque no creo que sea cierto”, dijo ella. “Sin embargo, mi opinión es solo una opinión”. Sonrió a los demás.

Malone tomó un grueso fajo de papeles de uno de los montones de su escritorio. “Aclaremos de qué estamos hablando”, dijo. “¿De acuerdo?”

“Todo está bien para mí”, dijo Boyd. “Soy fácil de complacer”.

Malone asintió. “Ahora, este autor—¿cómo se llama?” dijo. Echó un vistazo a la portada. “Mentes y necios”, leyó. “Por Cartier Taylor”.

“Gran título”, dijo Boyd. “¿Dice cuál es cuál?”

“Volvamos a lo serio”, dijo Malone, lanzándole a Boyd una mirada. Hubo un segundo de silencio, y luego Malone dijo: “Menciona algo, en el libro, que llama ‘proyección telepática’. Por lo que entiendo, es algún método para forzar tus pensamientos en otra persona”. Miró a la Reina. “Ahora, Su Majestad”, dijo, “usted no cree que sea cierto—y eso puede ser solo una opinión, pero es bastante informada. Me parece que Taylor argumenta bien a favor de esa ‘proyección telepática’ suya. ¿Por qué no está de acuerdo?”

“Porque”, dijo Su Majestad tajantemente, “no funciona”.

“¿Lo ha intentado?”, intervino Boyd.

“Lo he intentado”, dijo ella. “Y no he tenido éxito en absoluto. Es un completo fracaso”.

“Ahora, espere un minuto”, dijo Boyd. “Un minuto”.

“¿Qué sucede?” dijo Malone. “¿Lo ha intentado y le ha funcionado?”

Boyd resopló. “Ni en sueños”, dijo. “Solo quiero ver el asunto, eso es todo”. Extendió la mano, y Malone le entregó el fajo de papeles. Boyd los hojeó lentamente, deteniéndose de vez en cuando para consultar una página, hasta que encontró lo que buscaba. “Aquí”, dijo.

“¿Aquí qué?” dijo Malone.

“Escucha esto”, dijo Boyd. “‘Para quienes trazan la línea en la posesión demoníaca, sugiero intentar la proyección telepática. Al parecer, es posible proyectar los propios pensamientos directamente en la mente de otro—incluso hasta el punto de tomar control de la mente ajena. ¿Hipnotismo? Dímelo tú, y los dos lo sabremos. Desde que los científicos ortodoxos aceptaron el hipnotismo, he sido cauteloso con eso. Quizá realmente exista un cuerpo astral o un alma que una persona lleva consigo en alguna parte—algo que pueda enviar para tomar control de otro ser humano. Pero yo, personalmente, prefiero la teoría de la proyección telepática. Todo lo que tienes que hacer es lanzar tus pensamientos a través del espacio y rociarlos por todo el cerebro del otro. Presto-bingo, hace más o menos lo que tú quieres que haga’”.

“Esa es la cita que tenía en mente”, dijo Malone.

“Por supuesto que sí”, dijo Su Majestad. “Pero en realidad no funciona. Lo he intentado”.

“¿Cómo lo ha intentado?”, dijo Malone.

“Hubo muchas ocasiones, Sir Kenneth”, dijo Su Majestad, “en las que quise que alguien hiciera algo en particular para mí o para otra persona. Después de todo, debes recordar que estuve en un hospital mucho tiempo. Por supuesto, eso representa solo un segmento corto de mi vida, pero a mí me pareció largo”.

Malone, que intentaba ver los años desde los quince hasta los sesenta y tantos como un segmento corto de la vida de cualquiera, recordó con un sobresalto que no era Rose Thompson quien hablaba. Era la reina Isabel I, que nunca había muerto.

—Así es, Sir Kenneth —dijo amablemente—. Y en ese hospital, hubo varias ocasiones en que quise que alguno de los médicos o enfermeras hiciera lo que yo quería. Lo intenté muchas veces, pero nunca lo logré.

Boyd asintió con la cabeza. —Bueno... —empezó.

—Oh, sí, Sir Thomas —dijo Su Majestad—. Lo que usted está pensando ciertamente es posible. Incluso puede ser verdad.

—¿Qué está pensando? —dijo Malone.

—Él piensa —dijo Su Majestad— que tal vez no tenga el talento para este efecto en particular... y quizá no lo tenga. Pero, tenga o no talento, sé lo que es posible y lo que no. Y la forma en que el señor Taylor lo describe es simplemente ridícula, eso es todo. Y poco femenina. ¡Imagínese a una dama respetable 'esparciendo' sus pensamientos por el espacio!

—Bueno —dijo Malone con cuidado—, aparte de que no sea femenino...

—Sir Kenneth —dijo Su Majestad—, usted no es telépata. Tampoco lo es Sir Thomas.

—Yo no soy nada —dijo Boyd—. Ni siquiera existo.

—Y es muy difícil explicar a un no telépata exactamente lo que insinúa el señor Taylor —continuó Su Majestad imperturbable—. Antes de poder inyectar pensamientos en la mente de otra persona, tendría que poder ver dentro de esa mente. ¿Es correcto?

—Supongo que sí —dijo Malone.

—Y para poder hacer eso, tendría que ser telépata —dijo Su Majestad—. ¿Estoy en lo cierto?

—Correcto —dijo Malone.

—Bien, entonces —dijo Su Majestad con satisfacción, y le sonrió.

Pasó un segundo.

—Bien, entonces, ¿qué? —dijo Malone, confundido.

—La telepatía —dijo Su Majestad pacientemente— es un asunto sumamente complejo. Implica una especie de engranaje con la mente de la otra persona. No tiene nada, absolutamente nada, en común con ese simple 'esparcir' pensamientos por el espacio, como si fueran semillas de naranja que intenta meter en un cesto de basura. No, Sir Kenneth, no puedo creer en lo que dice el señor Taylor.

—Pero aún así es posible —dijo Malone.

—Oh —dijo Su Majestad—, ciertamente es posible. Pero creo que si hubiera telépatas por aquí, y si estuvieran cambiando la mente de las personas 'esparciéndoles' pensamientos, yo lo sabría.

Malone frunció el ceño. —Quizá sí lo sabría —dijo—. Supongo que sí.

—Sin mencionar —intervino Boyd— que si quisiera controlar todo lo que hemos encontrado de esa manera, necesitaría una enorme cantidad de operadores telépatas.

—Eso es cierto —admitió Malone—. Y las objeciones parecen tener sentido. Pero, ¿qué más tenemos?

—No lo sé —dijo Boyd—. No tengo la menor idea. Y rápidamente me estoy acercando al punto en que ya no me importa.

—Bueno —dijo Malone, soltando un suspiro—, sigamos buscando.

Se agachó y recogió otro fajo de copias de la Sociedad de Investigación Psíquica.

—Después de todo —dijo, sin mucha esperanza—, nunca se sabe.

Malone miró alrededor de la oficina de Andrew J. Burris como si nunca la hubiera visto antes. Se sentía cansado, agotado y deprimido; había sido una noche larga, y ya era de mañana y el jefe del FBI le estaba dando instrucciones. Era, se dijo Malone, una vida de porquería.

—Ahora, Malone —dijo Burris—, esta es una situación muy delicada. Debes manejarla con mucho cuidado.

—Puedo verlo —dijo Malone con aprensión—. Sin duda parece delicada. Y poco común.

—Bueno, no queremos problemas —dijo Burris—. Ya tenemos suficientes problemas ahora.

—A veces creo que tenemos demasiados —dijo Malone.

—Ese es nuestro trabajo —dijo Burris, con expresión severa.

Malone parpadeó. —¿Cuál es?

—Tener problemas —dijo Burris.

Hubo un breve silencio. Malone lo rompió. —De todos modos —dijo—, usted siente que tenemos suficientes problemas, así que intentamos facilitar las cosas para todos.

Burris asintió. —He hablado con el presidente —dijo—, y él cree que esta es la mejor manera de manejar la situación.

Malone intentó imaginar a Burris explicando las increíbles complejidades de la situación al presidente, y se debatía entre el alivio de no haber estado allí y una curiosa curiosidad por haber escuchado la conversación confusa que debió de tener lugar. —Según lo veo —dijo con cautela—, enviar a esos espías de regreso a Rusia es un castigo peor que enviarlos a la prisión federal.

—Quizá lo sea —dijo Burris—. Quizá lo sea. ¿Cómo te sentirías si te enviaran a la cárcel?

—Inocente —dijo Malone al instante.

—Pero ese no es el punto —continuó Burris—. Verás, Malone, en realidad no tenemos muchas pruebas incriminatorias contra esos espías, salvo sus confesiones. Durante todo el tiempo que los vigilamos, nos aseguramos de que nunca hicieran nada peligroso; no los buscábamos a ellos, sino a sus superiores, al resto de la red.

—Parece que ya no hay más red —dijo Malone—. Al menos en este país.

—Claro —dijo Burris—. Ahora lo sabemos, gracias a las confesiones y a Su Majestad. Pero no podemos procesar con ese tipo de pruebas. Sabes lo que un buen abogado defensor podría hacer con confesiones sin respaldo—y aunque quisiéramos hacer pública la telepatía, sería un infierno llevarlo a la corte.

—Así que —dijo Malone—, no podemos meterlos en prisión, aunque queramos.

—Oh, no he dicho eso —dijo Burris apresuradamente—. Probablemente podríamos ganar, incluso contra una buena defensa. Pero no pasarían mucho tiempo en prisión, y de todos modos terminaríamos deportándolos.

Malone buscó un cigarrillo, lo encendió y exhaló humo. —Así que vamos a ahorrarles dinero a los contribuyentes —dijo—. Eso será agradable, para variar.

—Así es —dijo Burris, sonriendo—. Vamos a ahorrar fondos federales enviándolos de regreso a su patria ahora. Después de todo, obtuvieron sus papeles de naturalización bajo nombres falsos, y sus declaraciones están llenas de información falsa. Así que solo se necesita una orden judicial para declarar nulas sus ciudadanías y entregar a los tres a los soviéticos.

—Una limpieza sencilla —dijo Malone—. Todo abierto y transparente. Y las confesiones sin duda se mantendrán en una audiencia de deportación.

—No hay duda de eso —dijo Burris—. Pero la razón por la que te llamé, Malone, es que hay algo que todavía me preocupa.

Malone exhaló más humo, pensó con nostalgia en los puros y dijo: —¿Qué? Todo me parece bastante simple.

Burris frunció el ceño y se recostó en su silla. —Es esa idea tuya, Malone —dijo.

—¿Idea?

—Sobre ir allá —dijo Burris—. Ahora, puedo entender que quieras algunos datos sobre Moscú, información actual y todo eso. Hasta ahí, todo tiene sentido.

—Bien —dijo Malone con cautela.

—Pero, después de todo, Malone —dijo Burris—, tenemos algo llamado Agencia Central de Inteligencia. Nos envían informes. Para eso están. Y por qué quieres ignorar los informes e ir allá para caminar y verlo por ti mismo...

—Es por todo lo que está pasando —dijo Malone.

Burris parecía desconcertado. —¿Qué?

—Por toda la confusión —dijo Malone—. Francamente, no puedo confiar en la CIA, ni en ninguna otra rama del gobierno. Tengo que verlo por mí mismo.

Burris consideró esto por un segundo. —Va a parecer muy extraño —dijo.

Malone se encogió de hombros. —Todo parece extraño —dijo—. Un poco más no va a hacer daño. Y si llego a encontrar algo que podamos usar, todo el viaje habrá valido la pena.

—Pero enviar a un hombre del FBI junto con Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch es un poco raro —dijo Burris—. Sin mencionar a Su Majestad.

—Eso es cierto —dijo Malone—. Me pregunto qué pensarán nuestros amigos rojos de la Reina.

—Dios sabe —dijo Burris—. Si la toman en serio, pueden llamarla algún tipo de desviacionista capitalista.

—¿Y si no la toman en serio? —dijo Malone.

—Entonces se preguntarán por qué finge ser una desviacionista capitalista —dijo Burris.

Malone lanzó su cigarrillo hacia un cenicero. —No se puede ganar —dijo.

—Francamente —dijo Burris—, no permitiría que Su Majestad fuera bajo ninguna circunstancia... salvo que hay una excusa para tener a una mujer mayor presente.

—¿La hay? —dijo Malone.

Burris asintió. —Como acompañante —dijo.

—Ahora, espere un minuto —dijo Malone—. Brubitsch, Borbitsch y cómo se llame no necesitan acompañante.

—No dije que fuera para ellos —dijo Burris.

—¿Para mí? —preguntó Malone con tono de absoluto asombro—. Jefe, yo no necesito acompañante. Soy un hombre adulto. Sé cómo manejarme. Y la idea de que Su Majestad vaya para acompañarme va a hacer que todo parezca aún más extraño. Después de todo, jefe...

—Malone —dijo Burris, con voz de acero.

—Perdón —murmuró Malone—. Pero, en serio, no soy una jovencita inocente de una novela victoriana.

—No —dijo Burris, un poco triste—, no lo eres. Pero hay una que irá en el viaje con ustedes.

—¿De verdad? —dijo Malone—. ¿Quién es? ¿Rebecca?

—Se llama Luba —dijo Burris—. Luba Garbitsch.

—¿La esposa de Garbitsch? —dijo Malone.

Burris negó con la cabeza. —Su hija —dijo—. Y no me digas que no existe ese nombre, Luba. Sé que no existe. Pero, ¿qué escogerías tú para que combine con Garbitsch?

—Cesto de basura —dijo Malone al instante—. Cáscaras de toronja. Cáscaras de limón. Restos de café.

—Maldita sea, Malone —dijo Burris—, esto es serio.

—Bueno —dijo Malone—, no suena serio. ¿Qué estamos haciendo, deportando a toda la familia?

—Supongo que podríamos —dijo Burris—, si realmente quisiéramos complicar las cosas. Con la declaración falsa de Garbitsch, no tengo la menor idea de cuál sería el estatus de su hija, pero ella nació aquí, Malone, y hasta donde sabemos es perfectamente leal a los Estados Unidos.

—Perfecto —dijo Malone—. Así que la envían a Rusia. Esto tiene cada vez menos sentido, ¿sabe?

Burris se frotó la cara con una mano. —Malone —dijo en voz baja y paciente—, ¿por qué no esperas a que termine? Entonces todo tendrá sentido. Te lo prometo.

—Bueno, está bien —dijo Malone con duda—. Luba Garbitsch va a Rusia, a pesar de que es perfectamente leal.

—Cierto —dijo Burris—. Verás, Malone, ella quiere a su viejo padre traidor de todos modos. Afecto familiar. Muy conmovedor.

—Y si él va a Moscú...

—Ella quiere ir con él —dijo Burris—. Así es.

—Y usted la va a enviar —dijo Malone—, por la bondad de su noble corazón. Como Santa Claus. O el conejo de Pascua.

Burris parecía sumamente incómodo. —Ahora, Malone —dijo—. No es exactamente eso, y lo sabes.

—¿No lo es? —dijo Malone, intentando parecer sorprendido.

Burris negó con la cabeza. —Si enviamos a Luba Garbitsch —dijo—, eso nos da una buena excusa para Su Majestad. Como acompañante.

—¿Está seguro —preguntó Malone lentamente— de que alguien con un nombre como Luba Garbitsch podría necesitar plausiblemente una acompañante? ¿Incluso en un antro de vicio? Porque de algún modo no suena bien: Luba Garbitsch, acompañada por Su Majestad la Reina Isabel I.

—Bueno —dijo Burris—, no será la Reina. Quiero decir, no será conocida como la Reina.

—¿De incógnito? —dijo Malone.

Burris se encogió de hombros. —De alguna forma —dijo—. ¿Qué nombre crees que sería bueno para que viaje?

Malone lo pensó. —No lo sé —dijo al fin—. Pero nada de más Lubas.

—Estaba pensando —dijo Burris con cuidado—. ¿Qué tal Rose Thompson?

Hubo un largo silencio.

—No sé si le gustará la idea —dijo Malone—. Pero lo intentaré.

—Tú puedes hacerlo, Malone —dijo Burris de inmediato—. Sé que puedes. Lo sé.

—Tu fe —dijo Malone con un suspiro— va a ser demasiado para mí algún día de estos.

Burris se encogió de hombros. —Tómatelo con calma, Malone —dijo—. Dijiste que querías tener a Su Majestad allá para leer algunas mentes, y la tienes. Pero recuerda, no te metas en nada complicado. No empieces ningún fuego artificial.

—Eso espero —dijo Malone.

—Mantente alejado de discusiones políticas —dijo Burris.

Malone parpadeó. —¿Qué crees que voy a hacer? —dijo—. ¿Llevar una caja de jabón?

—Nunca se sabe —dijo Burris—. Solo mantente callado y no andes husmeando donde no te llaman.

—Eso —dijo Malone con decisión— me mantendría fuera de Rusia por completo.

—Maldita sea —dijo Burris—, sabes a lo que me refiero. No queremos ningún incidente internacional, ¿entiendes?

—Sí, señor —dijo Malone.

Burris asintió. —Bien, entonces —dijo—. Tu avión sale del aeropuerto en una hora. Será mejor que hables con Su Majestad primero.

—De acuerdo —dijo Malone.

—Y espero que sepas lo que haces —dijo Burris.

Eso espero yo, pensó Malone para sí. En voz alta, dijo: —Solo quiero captar el ambiente allá, eso es todo, señor. No causaré más problemas que un turista común.

—Malone —dijo Burris—, no seas un turista común. Son unos descerebrados y sí causan problemas. Sé un turista invisible. Sé amable con todos. Sé cortés y bondadoso. No pises ningún pie, sin importar de quién sea ni por qué.

—Sí, señor —dijo Malone.

—Recuerda, van a saber quién eres —dijo Burris.

—No es como si pudiéramos mantenerlo en secreto.

—Sí, señor —dijo Malone—. Lo recordaré.

—Muy bien. —Burris le tendió la mano—. Buena suerte, Malone —dijo, con una sinceridad más profunda de la que Malone había experimentado de él en meses.

Malone estrechó la mano. —Gracias, señor —dijo.

Un poco menos de una hora después, Malone estaba sentado en los escalones de la rampa de embarque que conducía a la puerta abierta del gran avión de transporte de la Fuerza Aérea en la pista. El avión esperaba, y Malone también. No se sentía confiado, ni siquiera emocionado. Se sentía un poco asustado. Las complicadas advertencias de Burris habían surtido efecto, y Malone luchaba contra un leve ataque de nervios.

A su lado, con el rostro iluminado por una feliz sonrisa, estaba sentada una mujer elegantemente vestida, de cabello canoso y unos sesenta años. Llevaba un discreto traje sastre y una chaqueta ligera, y parecía una de las damas mayores de la alta sociedad, sin duda de clase alta. A pesar de lo normal de su atuendo, Su Majestad parecía una Reina en toda regla, pensó Malone.

—Y eso, Sir Kenneth, es solo natural —dijo ella dulcemente—. Incluso viajando de incógnito, uno debe conservar la dignidad. Y no me molesta en absoluto usar el nombre de Rose Thompson por una buena causa; se usó tantos años que casi parece parte de mí.

—No me sorprendería en lo más mínimo —dijo Malone con suavidad.

Una voz desde arriba y detrás de él interrumpió sus pensamientos preocupados. —¡Señor Malone! —dijo—. ¿Señor Malone?

Malone giró la cabeza y miró hacia arriba. Un coronel de la Fuerza Aérea estaba de pie en la puerta del avión, mirando hacia abajo con expresión severa y preocupada. —¿Sí? —dijo Malone—. ¿Qué ocurre?

—Despegue, señor Malone —dijo el coronel—. Debemos salir en quince minutos y ya tenemos la autorización.

—Perfecto —dijo Malone.

—Pero sus pasajeros —dijo el coronel—. ¿Dónde están?

Malone intentó parecer tranquilo, sereno y seguro. —Ya llegarán —dijo—. No se preocupe por nada. En el fondo, esperaba tener razón. Boyd aún no había llegado, y Boyd traía al trío de espías de comedia musical. No es que Boyd soliera llegar tarde, pensó Malone. Pero con Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch a cuestas, casi cualquier cosa podía pasar, pensó. Esperaba fervientemente que no fuera así.

—No lo será —dijo Su Majestad—. Al menos, hasta ahora no ha pasado. Todos están en un auto y vienen para acá. Boyd piensa que debería estar aquí en cinco minutos.

Malone asintió, secándose la frente. —Cinco minutos, coronel —gritó hacia la figura en la puerta. El coronel asintió con eficiencia, se dio la vuelta y desapareció dentro del avión. Malone miró su reloj. El segundero giraba terriblemente rápido, pensó. Se preguntó si era posible que el tiempo se acelerara mientras esperaba, de modo que para cuando Boyd llegara él ya sería un anciano. Ya se sentía unos ocho años mayor, se dijo, y ni siquiera había pasado un minuto.

Obligó sus ojos a apartarse del segundero en movimiento. Sabía que mirarlo solo lo pondría más nervioso. Tal vez había algún paisaje en el que pudiera fijarse. Alzó la vista y miró hacia las puertas que llevaban al interior de la terminal aérea.

Paisaje, se dijo de pronto maravillado, no era la palabra adecuada.

Se quedó mirando. Quería parpadear, pero al mismo tiempo sentía que sería una pena cerrar los ojos aunque fuera una décima de segundo. Mantuvo los párpados abiertos a la fuerza y siguió mirando.

La chica que caminaba hacia él por el campo era absolutamente hermosa. Parecía hacer que todo se iluminara y comenzara a cantar. Malone estaba seguro de que, en alguna parte, podía oír a los pájaros entonando sus melodías favoritas y el suave susurro del viento entre las ramas de los pinos. Podía sentir la suave caricia del viento en su rostro y oler el aroma de lilas, madreselvas, violetas y todas esas otras flores. Tenían todos los colores y formas diferentes, y no recordaba muchos de sus nombres, pero podía decir que estaban a su alrededor. Tenían que estar a su alrededor. Especialmente todas las rojas.

La chica tenía el cabello rojo que se agitaba suavemente con el viento. Las dos terceras partes inferiores de su figura, notó Malone con satisfacción, no solo eran tan buenas como la parte superior, sino mucho mejores. Le tomó varios segundos llegar a esa conclusión, porque al principio habría jurado que nunca había visto una chica tan hermosa.

Pero, se dijo con una pizca de aprensión, sí la había visto.

Cuando se acercó, él se puso de pie. —Vaya, vaya —dijo animadamente—. Si no es la Dama Conocida como Lou. ¿La Sociedad de Investigación Psíquica te dio el día libre o vienes a buscar una escoba extraviada?

La chica le sonrió radiante. —Vaya, vaya —dijo—. ¿Cómo estás?

—Bien —dijo Malone—. Y—

—¿Y cómo están los demás? —dijo ella.

Malone parpadeó. —¿Los demás? —dijo.

Ella asintió. —Gruñón, Dormilón, Feliz, Tontín, Tímido y Sabio —dijo.

Malone abrió la boca, la cerró de nuevo y pensó un segundo. —Un momento —dijo al fin—. Eso no es justo. Yo—

—Oh —dijo ella—. Y casi lo olvido. Te debo una de la última vez: salud.

—Y que se repita muchas veces —dijo Malone—. En serio, ¿qué haces aquí?

—Hablando —dijo la chica—. Contigo. ¿O no te habías dado cuenta?

—Me refiero en general —dijo Malone desesperadamente.

—En general —dijo ella amablemente—, estoy aquí para hacer un pequeño viaje.

—Oh —dijo Malone—. ¿En avión?

Ella sonrió dulcemente y negó con la cabeza. —En absoluto —dijo—. Estoy esperando la próxima escoba programada.

Malone respiró hondo. —¿Cuándo sale tu avión? —dijo con terquedad.

—En unos diez minutos —dijo ella.

—Entonces será mejor que te apures y subas —dijo él.

Ella asintió. —Eso pensé —dijo.

Pasó un segundo.

—¿Querías decir algo? —dijo Malone incómodo.

Ella negó con la cabeza. —No particularmente —dijo.

—Bueno, entonces—

—El tiempo se acorta —dijo ella.

—¿No es así? —dijo Malone, sintiéndose un poco desconcertado—. Bueno, adiós. Nos vemos pronto.

—Adiós —dijo ella.

Pasó otro segundo.

—Tu avión... —empezó Malone.

—¿Y el tuyo? —dijo ella.

—Estoy bien —dijo Malone nervioso—. Pero si tu avión sale en diez minutos, será mejor que subas.

—Eso pienso hacer —dijo ella, sin moverse.

—Bueno... —empezó Malone.

—En cuanto dejes de bloquear la rampa —dijo ella—. ¿Te molestaría mucho si trepo por encima de tu cabeza? Porque tengo que abordar.

—Un momento —dijo Malone—. Este no es tu avión.

—¿Cómo lo sabes? —dijo ella—. ¿Lo posees? ¿Vas a pilotarlo?

—Bueno —dijo Malone, impotente—, es mi avión, y nadie va a subir excepto—

Se detuvo. Una gran luz pareció estallar en su mente, arrojando un resplandor perfectamente horrible sobre los restos de sus procesos mentales. —Sabes —dijo en tono vacilante—, nunca nos hemos presentado como corresponde. Solo sé que te llamas Lou.

—Así me llama la gente —dijo la chica—. Es diminutivo. Soy Luba Garbitsch.

—Y yo soy Kenneth Malone —dijo Malone—. Kenneth J. Malone. Del FBI.

Ella asintió. —Sí —dijo—. Lo sé.

—Tu padre—

—Mi padre va a Rusia —dijo ella—, y yo voy con él.

—Oh —dijo Malone—. Claro. Claro. Oh.

Hubo un silencio más largo.

—¿Puedo subir ahora? —dijo Luba.

—No hay apuro —dijo Malone—. Todavía estamos esperando... pasajeros. Y esta es una de ellas. —Se volvió e indicó a la Reina—. Ella es Su... Rose Thompson. Viajará con nosotros.

Su Majestad lucía una amplia, amplísima sonrisa, notó Malone nerviosamente al volverse. Sin duda había estado escuchando toda la conversación, y sabía exactamente lo que había pasado en ambas mentes. Pero solo dijo: —Me alegra mucho conocerte, querida.

Lou parpadeó, sonrió y le tendió la mano. —Bueno, entonces —dijo—. Hola. Y que tengamos un viaje feliz.

—Por supuesto —dijo Malone—. Y parece que el viaje está por comenzar.

Podía oír el paso de muchos pies acercándose por el campo hacia ellos. Miró y vio que todos los pies estaban perfectamente unidos a cuerpos, dos por cuerpo. Allí estaban los pies de Thomas Boyd, los doce pies variados de seis agentes del FBI, y tres pares que pertenecían a Alexis Brubitsch, Ivan Borbitsch y Vasili Garbitsch. Brubitsch parecía aún más gordo que antes, Borbitsch aún más delgado. Garbitsch tenía una figura de forma indeterminada y media; tenía el cabello canoso y un par de quevedos, y caminaba un poco desparejo, como un pato, con las manos entrelazadas a la altura baja delantera. Miraba hacia el suelo mientras la multitud lo empujaba.

Cuando el grupo se acercó a las escaleras, Luba se acercó a él. Garbitsch levantó la vista, con una sonrisa agradable y de algún modo melancólica en el rostro. —Hola, Luba, hija mía —dijo.

Luba también sonrió. —Hola, papá —dijo—. ¿Listo para irnos?

—Por supuesto que estoy listo —dijo él—. Ya estoy empacado. Despegamos en unos minutos. ¿Y tú, Luba, hija mía?

—Bien, papá —dijo ella.

Ella bajó la mirada. —Te pusieron esposas —dijo—. Eso es...

Garbitsch se encogió de hombros. Parecía aún más melancólico. —Una formalidad —dijo—. No importa.

—Bien —dijo Boyd de repente—. Tenemos que irnos pronto, y ustedes despegarán. Vamos, terminemos. Señorita Thompson, usted y Luba suban. Malone, tú sigue con los demás.

Malone reunió a Brubitsch, Borbitsch y Garbitsch y siguió a las damas a bordo.

Luego volvió a la puerta y asomó la cabeza. —Las llaves —dijo.

Boyd lo miró fijamente. —¿Qué?

—Las llaves de las esposas —dijo Malone—. Las voy a necesitar.

—¿Vas a quitárselas cuando lleguen a Rusia? —dijo Boyd.

Malone negó con la cabeza. —No —dijo—. Ahora.

—Pero—

—Creo que tendremos suficiente advertencia si deciden intentar algo, Tom —dijo Malone en voz baja—. Su Majestad, después de todo, los mantiene bajo vigilancia.

Sin decir más, Boyd lanzó las llaves. Malone las atrapó y guardó en el bolsillo. —Regresaré lo antes posible —dijo—. Mientras tanto, puedes seguir investigando lo demás... lo que hablamos y cualquier cosa que surja.

—De acuerdo —dijo Boyd—. Cuídate, Ken. Hasta luego.

Malone asintió y volvió a entrar en el avión. Quitó las esposas, y Brubitsch y Borbitsch fueron de inmediato a sentarse juntos, apesadumbrados, en la parte trasera del avión. Malone buscó a Lou, pero ella ya estaba sentada—con Su Majestad, naturalmente. Suspiró brevemente y se sentó, por fin, junto al melancólico Garbitsch.

—Será agradable ver Rusia de nuevo —dijo Garbitsch—. Apenas esperaba hacerlo.

El avión tembló, rugió y despegó. Luego se acomodó en su estado normal de quietud antinatural. Malone se recostó e intentó relajarse.

Era imposible.