Capítulo III.

Una discusión sobre el dinero

—Acabo de ver a Eskdale —dijo el señor Cassilis, en White’s—, iba camino de la casa del duque de Bellamont. Grandes preparativos por allá: el hijo alcanza la mayoría de edad en Pascua. Me pregunto qué clase de muchacho será. ¿Alguien sabe algo de él?

—Me pregunto cuánto será la renta de su padre —dijo el señor Ormsby.

—Dicen que está completamente libre de deudas —dijo lord Fitz-Heron. —Por eso no hay problema —dijo lord Milford—; y también debe tener bastante dinero en efectivo, supongo, porque nunca se ha oído que el actual duque haya hecho nada.

—Hace bastante en su condado —dijo lord Valentine.

—Eso no lo considero nada —dijo lord Milford—; pero quiero decir que nunca jugó, nunca se le vio en Newmarket, ni hizo nada de lo que alguien pueda acordarse. En realidad, es una persona de la que nunca se oye hablar por casualidad.

—Es una especie de primo mío —dijo lord Valentine—; y todos vamos a ir a la celebración de la mayoría de edad: es decir, estamos invitados. —Entonces puedes decirnos qué clase de muchacho es el hijo.

—Nunca lo he visto —dijo lord Valentine—; pero sé que la duquesa le dijo a mi madre el año pasado, que Montacute, a lo largo de su vida, nunca le había causado ni un solo momento de dolor.

En ese momento hubo una risa general.

—Bueno, no tengo duda de que recuperará el tiempo perdido —dijo el señor Ormsby, con fingida seriedad.

—Nada como el niño mimado de mamá para volcar una diligencia —dijo lord Milford—. Deberías traer a tu primo aquí, Valentine; nosotros ayudaríamos a desarrollar su inteligencia poco sofisticada.

—Si voy, se lo propondré.

—¿Por qué si? —dijo el señor Cassilis—; es el tipo de cosas que me gustaría ver al menos una vez: bueyes asados vivos, armaduras antiguas, y las chicas del pueblo corriendo como si estuvieran tras bastidores.

—¿Así fue como lo hiciste tú en tu mayoría de edad, George? —dijo lord Fitz-Heron.

—¡Vaya! Yo celebré mi llegada a la edad de la discreción en Brighton. Creo que fue la última diversión que hubo en el Pabellón. El querido y pobre rey, ¡Dios lo bendiga!, propuso mi salud e hizo un discurso endemoniado; todos empezamos a llorar. Era Príncipe Regente entonces. Tu padre estaba allí, Valentine; pregúntale si lo recuerda. ¡Aquello sí que fue una escena! No diré cómo terminó; pero la mejor parte es que recibí una carta de mi padre unos días después, contándome todo lo que habían hecho en Brandingham y regañándome por no haber ido, y descubrí que había celebrado mi mayoría de edad el día equivocado.

—¿Se los dijiste?

—Ni una palabra: tenía miedo de que tuviéramos que pasar por todo de nuevo.

—Supongo que el viejo Bellamont es un verdadero tacaño —dijo lord Milford—. Los padres ricos, que nunca han estado en apuros, siempre lo son.

—No: creo que es un tipo muy decente —dijo lord Valentine—; al menos eso dicen siempre los míos. No sé mucho de él, porque nunca van a ningún lado.

—Han traído a Leandro a Montacute —dijo el señor Cassilis—. No había ni un solo cocinero en todo el condado. Dicen que lord Eskdale les organizó la cocina; así que comerás bien, Valentine.

—Eso es algo: y uno puede comer antes de Pascua; pero cuando empiecen los bailes...

—Oh, en cuanto a eso, tendrás suficiente baile en Montacute; es lo que se espera en estas ocasiones: Sir Roger de Coverley, hijas de los arrendatarios y todo ese tipo de cosas. Endemoniadamente divertido, pero debo decir que, si voy a divertirme, prefiero Vauxhall.

—Nunca he conocido a los Bellamont —dijo lord Milford, pensativo—. ¿Tienen hijas?

—Ninguna.

—Eso es una lata. Una sola hija, aunque haya un hijo, puede aprovecharse de alguna manera; porque, en nueve de cada diez casos, hay una buena suma en el acuerdo para los hijos menores, y ella se la lleva toda.

—Ese es el caso de lady Blanche Bickerstaffe —dijo lord Fitz-Heron—. Ella tendrá cien mil libras.

—¡No me digas! —dijo lord Valentine—; y además es una chica muy agradable.

—Te equivocas completamente con lo de las cien mil, Fitz —dijo lord Milford—; porque me tomé la molestia de investigar el asunto muy a fondo: son solo cincuenta.

—En estos casos, la mejor regla es creer solo la mitad —dijo el señor Ormsby.

—Entonces solo tienes veinte mil al año, Ormsby —dijo lord Milford, riendo—, porque el mundo te atribuye cuarenta.

—Bueno, tendremos que arreglárnoslas lo mejor posible en estos tiempos difíciles —dijo el señor Ormsby, con aire de fingida resignación—. Con sus duques de Bellamont y todos esos grandes en escena, los pequeños apenas podremos levantar la cabeza.

—Vamos, Ormsby —dijo lord Milford—; dinos cuánto pagas de impuesto sobre la renta.

—Dicen que sir Robert hasta se sonrojó cuando vio la cifra por la que te sacaron, y declaró que era un verdadero despojo.

—Ustedes, los jóvenes, siempre están hablando de dinero —dijo el señor Ormsby, sacudiendo la cabeza—; deberían pensar en cosas más elevadas.

—Me pregunto en qué estará pensando el joven Montacute para esta época el año que viene —dijo lord Fitz-Heron.

—Habrá mucha gente pensando en él —dijo el señor Cassilis—. ¡Vaya! Ustedes, caballeros, tendrán que moverse si quieren casarse. Tendrán rivales.

—Él no será rival para mí —dijo lord Milford—; porque soy un cazafortunas declarado, y dicen que a él eso no le interesa, al menos por ahora.

—Y yo solo me casaré por amor —dijo lord Valentine, riendo—; así que no chocaremos.

—Sí, sí; pero si él no va tras las herederas, las herederas irán tras él —dijo el señor Ormsby—. He visto mucho de estas cosas, y generalmente observo que el hijo mayor de un duque saca una fortuna del mercado. Mira a Beaumanoir, es como Valentine; supongo que piensa casarse por amor, ya que siempre está en esas, pero las herederas nunca lo dejan en paz, y al final no puedes resistirte; es como un soborno; un hombre se indigna solo de pensarlo, rechaza la primera oferta y acepta la segunda.

—Es muy inmoral, y muy injusto —dijo lord Milford—, que un hombre se case por dinero cuando no lo necesita.