Capítulo XXXII.

Suspenso

—No quise mencionárselo anoche, señor —dijo Baroni—; pensé que ya había sucedido bastante por un solo día.

—Pero ahora cree que estoy lo suficientemente fresco para nuevas dificultades. —Lo dijo en hebreo, para que el jeque Hassan y yo no lo entendiéramos, pero sé algo de ese dialecto.

—¿En hebreo? ¿Y por qué en hebreo? —Ellos siguen las leyes de Moisés, esta tribu. —¿Quiere decir que son judíos? —Los árabes no son más que judíos a caballo —dijo Baroni—. Esta tribu, según averigüé, se llama a sí misma recabitas.

—¡Ah! —exclamó Tancredo, y comenzó a meditar—. He oído ese nombre antes. ¿Es posible —pensó— que mi visita a Betania haya conducido a este cautiverio?

—Este asunto debió haberse planeado en Jerusalén —dijo Baroni—; desde el principio vi que no era una incursión común. Esta gente lo sabe todo. Enviarán de inmediato a Besso; saben que él es su banquero, y que si quiere construir el Templo, él debe pagarlo, y a menos que se pague un rescate desmesurado, nos llevarán a todos al interior del desierto.

—¿Y qué aconseja usted?

—En esto, como en todo, ganar tiempo; y principalmente porque estoy sin recursos, pero con tiempo surgen los medios. Naturalmente, lo que se necesita llegará; la conveniencia es una ley de la naturaleza. El camello es un animal maravilloso, pero el desierto hizo al camello. Ya le he hecho ver al gran jeque que usted no es un príncipe de sangre; que su padre está arruinado, que ha habido una peste durante tres años entre sus ganados y rebaños; y que, aunque parece viajar por placer, en realidad es un exiliado político. Todo esto son razones para un rescate reducido. Por ahora no cree nada de lo que digo, porque su mente ha sido previamente influida por representaciones contrarias y más convincentes, pero lo que digo empezará a hacer efecto cuando experimente alguna decepción, y llegue el período de reacción. La reacción es la ley de la sociedad; es inevitable. Todo éxito depende de aprovecharla.

—Me parece que usted es un gran filósofo, Baroni —dijo Tancredo.

—Viajé cinco años con el señor de Sidonia —dijo Baroni—. Siempre estábamos en líos, a menudo peores que este, y mi amo moralizaba sobre cada uno de ellos. Compartí sus aventuras, y absorbí parte de su sabiduría; y la consecuencia es que siempre debo saber qué decir, y generalmente qué hacer.

—Bueno, al menos aquí tiene un escenario para poner en práctica su experiencia; aunque, por lo que puedo juzgar, nuestro camino es simple, aunque ignominioso. Debemos rescatarnos del cautiverio. Si fuera solo el final de mi cruzada, uno podría resignarse, como Ricardo Corazón de León, después de un debido sufrimiento; pero ocurriendo al principio, la catástrofe es mortificante, y dudo si tendré ánimo suficiente para continuar mi camino. Si estuviera solo, ciertamente no aceptaría el rescate. Consideraría el cautiverio como una de esas pruebas que me esperan, y trataría de salir de él con valor y destreza, confiando siempre en la ayuda divina; pero no estoy solo. He involucrado a usted en este contratiempo, y a estos pobres ingleses, y, al parecer, al valiente Hassan y su tribu. Difícilmente puedo pedirles que hagan el sacrificio que yo soportaría con gusto; y por lo tanto, me parece que solo tenemos un camino: marchar bajo el yugo.

—Con el debido respeto —dijo Baroni—, no puedo estar de acuerdo con ninguna de las proposiciones de su señoría. Usted adopta una visión extrema de nuestro caso. Las visiones extremas nunca son justas; siempre surge algo que altera los cálculos hechos sobre sus datos decididos. Ese algo es la circunstancia. La circunstancia ha decidido cada crisis que he experimentado, y no los hechos primitivos sobre los que hemos consultado. Tenga la seguridad de que la circunstancia nos librará ahora.

—No veo margen, en nuestra situación, para los accidentes en los que usted confía —dijo Tancredo—. La circunstancia, como la llama, es criatura de las ciudades, donde la acción de una multitud, influida por diferentes motivos, produce combinaciones innumerables y siempre cambiantes; pero estamos en el desierto. El gran jeque nunca cambiará de opinión, ni tampoco sus costumbres de vida, que son las mismas que siguieron sus antepasados hace miles de años; y, por una razón idéntica, está aislado y es superior a toda influencia.

—Siempre ocurre algo —dijo Baroni.

—Me parece que estamos en un callejón sin salida —dijo Tancredo.

—Siempre hay una salida; uno puede escapar de un callejón sin salida por una ventana.

—¿Cree que sería conveniente consultar al dueño de esta tienda? —dijo Tancredo, en tono más bajo—. Es muy amable.

—El emir Fakredeen —dijo Baroni.

—¿Ese es su nombre?

—Eso supe anoche. Es un príncipe de la casa de Shehaab; una gran casa, pero venida a menos.

—Es cristiano —dijo Tancredo, con énfasis.

—¿Lo es? —dijo Baroni con indiferencia—. He conocido a muchos Shehaab, y si me dice con quién andan, le diré cuál es su credo.

—Podría darnos algún consejo.

—No lo dudo, señor; si el consejo pudiera romper nuestras cadenas, pronto seríamos libres; pero en estos países, mi único confidente es mi camello. Suponiendo que esto termine en un rescate, lo que necesitamos ahora es cambiar la impresión del gran jeque respecto a su riqueza. Esto solo puede hacerse desde el mismo lugar de donde surgieron las ideas originales. Debo inducirlo a permitirme acompañar a su mensajero a Besso. Esta misión tomará tiempo, y quien gana tiempo lo gana todo, como me dijo el señor de Sidonia cuando los salvajes iban a quemarnos vivos, y se desató una tormenta que apagó sus antorchas.

—Debe contarme su historia algún día, Baroni —dijo Tancredo.

—Cuando mi misión haya fracasado. Quizá alivie su encierro; por ahora, repito, debemos trabajar por un rescate moderado, en vez de los millones de los que hablan, y durante la negociación aprovechar la posibilidad de algún incidente que nos libere de forma más agradable.

—Ah, yo ya no tengo esperanzas de eso.

—Yo no, porque es presuntuoso creer que el hombre puede prever el futuro, lo que sería el caso de su señoría si debiera su libertad solo a sus piastras.

—Pero dicen que todo es cuestión de cálculo, Baroni.

—No —dijo Baroni, con energía—, todo es aventura.

Mientras tanto, el emir Fakredeen era presa de emociones encontradas. Tancredo había ejercido desde el primer momento, y de inmediato, sobre su temperamento susceptible esa influencia magnética a la que era tan extrañamente propenso. En el corazón del desierto y en la persona de su víctima, el joven emir reconoció de repente el carácter heroico que él mismo había intentado realizar de manera tan vaga y, como ahora le parecía, tan en vano. La apariencia y el valor de Tancredo, el reposo reflexivo de su actitud, su noble porte en medio de las difíciles circunstancias en que se hallaba, y la amplitud de miras que dejaban entrever las pocas palabras que se le escaparon la noche anterior sobre los asuntos públicos, cautivaron por completo a Fakredeen, quien al fin creía haber encontrado al amigo por el que tantas veces había suspirado; el espíritu firme y dominante, cuyo control, lo sabía, era a menudo necesario para su carácter rápido pero caprichoso. ¿Y en qué relación se encontraba con este ser al que anhelaba estrechar en su pecho, y luego salir con él a conquistar el mundo? No podía soportar pensarlo. El armamento de los maronitas se volvió un objetivo secundario en comparación con obtener la amistad de Tancredo. ¡Ojalá no se hubiera involucrado en esta conspiración! y sin embargo, de no ser por ella, quizá nunca se habrían conocido. Era imposible enfrentarse a la cuestión; había que observar las circunstancias y formar alguna nueva combinación para sacar a ambos de su actual y enredada situación.

Fakredeen envió a uno de sus asistentes por la mañana para ofrecerle caballos a Tancredo, en caso de que su huésped, como es costumbre entre los ingleses, deseara explorar las ruinas cercanas que eran célebres; pero la herida de Tancredo lo mantenía confinado en su tienda. Entonces el Emir pidió permiso para visitarlo, visita que debía durar solo un cuarto de hora; pero una vez que Fakredeen se instalaba en el diván con su narguile, nunca lo abandonaba. Habría sido difícil para Tancredo encontrar un compañero más interesante; imposible haber hecho una amistad más singularmente franca. Su sinceridad era desconcertante. Tancredo no tenía experiencia de tales auto-revelaciones; tal mezcla de sublimes aspiraciones y conducta equívoca; tal total desprecio por los medios, tan complicadas tramas, tal fertilidad de intriga enmarañada y tenebrosa. Además, la manera animada y la frase pintoresca con que todo esto era comunicado aumentaban el interés y el efecto. Fakredeen bosquejaba un carácter en una sola frase, y uno conocía instantáneamente al individuo descrito sin necesidad de conocerlo personalmente. A diferencia de los orientales en general, sus gestos eran tan vívidos como sus palabras. Actuaba las entrevistas, lograba las aventuras ante uno. Su voz podía adoptar todos los tonos y su rostro todas las formas. En medio de todo esto, estallidos de melancolía lastimera; a veces la angustia de una sensibilidad demasiado exquisita, alternando con una burla diabólica y una fatal ausencia de todo respeto propio.

—Me parece —dijo Tancredo, cuando el joven Emir hubo declarado que su estrella estaba maldita, ya que, después de los incesantes esfuerzos de años, seguía tan lejos como siempre de lograr su propósito—, me parece que tu sistema es esencialmente erróneo. No creo que nada grande se logre jamás mediante el manejo. Toda esa intriga, en la que pareces un experto, podría servir de algo en una corte o en un senado exclusivo; pero para liberar a una nación se requiere algo más vigoroso y más simple. Ese sistema de intriga en Europa está completamente pasado de moda. Es una de las supersticiones que nos dejó el miserable siglo XVIII, una época en que la aristocracia dominaba toda la cristiandad; ¿y cuáles fueron las consecuencias? Toda fe en Dios o en el hombre, toda grandeza de propósito, toda nobleza de pensamiento y toda belleza de sentimiento, se marchitaron y encogieron. Entonces, el manejo hábil de unos pocos individuos, viles o torpes, era el único medio de éxito. Pero vivimos en una época diferente: existen simpatías populares, aunque imperfectas, a las que apelar; debemos volver a la alta práctica primitiva y dirigirnos a las naciones como lo hicieron los héroes, profetas y legisladores de la antigüedad. Si deseas liberar a tu país y hacer de los sirios una nación, no se logra enviando emisarios secretos a París o Londres, ciudades que quizá también estén condenadas a caer; debes actuar como Moisés y Mahoma.

—Pero olvidas las religiones —dijo Fakredeen—. Tengo tantas religiones con las que lidiar. Si mis compatriotas fueran todos cristianos, o todos musulmanes, o todos judíos, o todos paganos, te concedo que algo podría lograrse: la cruz, la media luna, el arca o una piedra antigua, cualquier cosa serviría: la plantaría en la cima de la cordillera central del país, y tomaría Damasco y Alepo en una sola campaña; pero estoy privado de ese inmenso apoyo; solo podría predicar la nacionalidad, y como todos se odian entre sí casi más que a los turcos, eso no sería muy atractivo; la nacionalidad, sin la raza como argumento, es como el humo de este narguile, una bocanada fragante. Bueno, entonces, solo queda la influencia personal: familia antigua, vastas posesiones y poder tradicional: la mera influencia personal solo puede mantenerse mediante el manejo, por lo que tú llamas intriga; y el miembro más hábil de la familia Shehaab será, a la larga, Príncipe del Líbano.

—Y si solo deseas ser Príncipe del Líbano, supongo que puedes lograrlo —dijo Tancredo—, y quizá con mucho menos esfuerzo del que ahora te tomas. Pero, ¿qué pasa con todos tus grandes planes de hace una hora, cuando ibas a conquistar Oriente y establecer la independencia de las razas orientales?

—¡Ah! —exclamó Fakredeen con un suspiro—, esas son las únicas ideas por las que vale la pena vivir.

—El mundo nunca fue conquistado por la intriga: fue conquistado por la fe. Ahora bien, no veo que tengas fe en nada.

—La fe —dijo Fakredeen, meditativo, como si oyera la palabra por primera vez—, ¡la fe! Es una gran idea. ¡Si uno pudiera tener fe en algo y conquistar el mundo!

—Mira —dijo Tancredo, con inusual animación—, no encuentro ningún encanto en conquistar el mundo para establecer una dinastía: una dinastía, como todo lo demás, se desgasta; de hecho, no dura tanto como la mayoría de las cosas; tiene una tendencia precipitada a la decadencia. Hay razones; no nos detendremos ahora en ellas. Uno debería conquistar el mundo no para entronizar a un hombre, sino a una idea, porque las ideas existen para siempre. Pero, ¿qué idea? Ahí está la piedra de toque de toda filosofía. Entre los restos de credos, el colapso de imperios, revoluciones francesas, reformas inglesas, el catolicismo en agonía y el protestantismo en convulsiones, la Europa discordante exige la nota clave, que nadie puede dar. Si Asia está en decadencia, Europa está en confusión. Su reposo puede ser muerte, pero nuestra vida es anarquía.

—Estoy pensando —dijo Fakredeen, pensativo— cómo podríamos en Siria lograr tener fe en algo; yo tenía fe en Mehemet Alí, pero él es un turco, y eso lo arruinó. Si, en vez de ser solo un pachá rebelde, se hubiera puesto al frente de los árabes y revivido el califato, habrías visto algo. Si logras movilizar al desierto, puedes hacer cualquier cosa. Pero es tan difícil. Si logras sacar a las tribus de allí, irán a cualquier parte. Mira lo que hicieron la última vez que salieron. Es un simún, un jamsín, fatal, irresistible. Además, están tan frescos como siempre. Los árabes siempre son jóvenes; es la única raza que nunca se marchita. Yo mismo soy árabe; de mi antepasado que fue el portaestandarte del Profeta, la conciencia de raza es la única circunstancia que a veces mantiene mi espíritu.

—Yo soy árabe solo en religión —dijo Tancredo—, pero la conciencia de credo me sostiene. Sé bien, aunque nacido en una isla lejana y septentrional, que el Creador del mundo solo habla con el hombre en esta tierra; y por eso estoy aquí.

El joven Emir lanzó una mirada intensa a su compañero, cuyo rostro, aunque grave, estaba sereno. —¿Entonces tienes fe? —dijo Fakredeen, inquisitivo.

—Tengo fe pasiva —dijo Tancredo—. Sé que hay una Deidad que ha revelado su voluntad en diferentes épocas; pero de su propósito actual me siento ignorante, y por eso no tengo fe activa; no sé qué hacer, y estaría reducido a una mera pereza espiritual, si no hubiera resuelto luchar contra esta terrible necesidad, y así embarcarme en esta gran peregrinación que tan extrañamente nos ha reunido.

—¿Pero no tienes tus libros sagrados para consultar? —dijo Fakredeen.

—Había libros sagrados cuando Jehová conferenciaba con Salomón; había aún más libros sagrados cuando Jehová inspiraba a los profetas; los escritos sagrados eran aún más voluminosos cuando el Creador dispuso que hubiera, para la edificación humana, una serie completamente nueva de literatura inspirada. Han pasado casi dos mil años desde que apareció la última de esas obras. Es un intervalo mayor que el que transcurrió entre los escritos de Malaquías y los de Mateo.

—El prior del convento maronita de Mar Hanna me ha insistido muchas veces, como prueba concluyente de la falsedad de la misión de Mahoma, en que nuestro Señor Jesús declaró que después de él “surgirían muchos falsos profetas” y advirtió a sus seguidores.

—Ahí habló el Príncipe de Israel —dijo Tancredo—, no el Redentor universal. Advirtió a su tribu contra la llegada de falsos Mesías, nada más. Lejos de terminar con su venida la comunicación directa entre Dios y el hombre, su aparición fue solo el heraldo de una relación entre el Creador y sus criaturas más fina, más permanente y más expresa. La influencia inspiradora y consoladora del Paráclito solo comenzó con la ascensión del Hijo Divino. En este hecho, quizá, pueda encontrarse una razón suficiente de por qué no ha aparecido posteriormente una expresión escrita de la voluntad celestial. Pero, en vez de cerrar mi deseo de comunicación expresa, sería, por el contrario, una circunstancia que la autorizaría.

—Entonces, ¿cómo sabes que Mahoma no fue inspirado? —dijo Fakredeen.

—Lejos de mí impugnar la comisión divina de cualquiera de la descendencia de Abraham —respondió Tancredo—. Hay doctores de nuestra iglesia que reconocen el oficio sagrado de Mahoma, aunque lo consideran, como todas las comisiones divinas, salvo la gran excepción, limitado y local.

—¿Dios nunca ha hablado a un europeo? —dijo Fakredeen, inquisitivo.

—Nunca.

—¿Pero tú eres europeo?

—Y tu deducción es acertada —dijo Tancredo, con voz agitada y el semblante cambiante—. Es una idea que desde hace tiempo atormenta mi alma. En Inglaterra, cuando oraba en vano por iluminación, finalmente me convencí de que el Ser Supremo no se dignaría a revelar Su voluntad sino en la tierra que Su presencia había hecho sagrada; pero desde que habito dentro de sus fronteras, y he derramado mis fervientes plegarias en todos sus lugares santos, sin recibir señal alguna, a veces ha invadido mi espíritu el pensamiento desolador de que es necesario un requisito de sangre además de la localidad para esta comunión, y que el devoto favorecido no solo debe arrodillarse en Tierra Santa, sino también ser de la raza sagrada.

—Soy un árabe —dijo Fakredeen—. Es algo.

—Si yo fuera árabe de raza además de religión —dijo Tancredo—, no pasaría mi vida urdiendo planes para gobernar algunas tribus de las montañas.

—Te lo diré —dijo el Emir, saltando de su diván y lanzando el tubo de su narguileh al otro extremo de la tienda—: la partida está en nuestras manos, si tenemos energía. Existe una combinación que cambiaría por completo el rostro del mundo y devolvería el imperio a Oriente. Aunque no eres el hermano de la Reina de los Ingleses, eres sin embargo un gran príncipe inglés, y la Reina escuchará lo que digas; especialmente si le hablas como me hablas a mí, y dices cosas tan bellas con esa voz tan hermosa. Nadie jamás abrió mi mente como tú. Magnetizarás a la Reina como me has magnetizado a mí. Vuelve a Inglaterra y organiza esto. Mira, disimúlenlo como quieran, una cosa es clara: Inglaterra ha terminado. Hay tres cosas que por sí solas deben destruirla. Primo, O’Connell apropiándose de las rentas de la mitad de los dominios de Su Majestad. Secondo, los algodones; el mundo comienza a estar un poco harto de esos algodones; naturalmente, todos prefieren la seda; estoy seguro de que el Líbano, con el tiempo, podría abastecer de seda a todo el mundo, si se administrara adecuadamente. Tercero, el vapor; con ese vapor, sus grandes barcos se han convertido en una especie de arca de Noé respetable. El juego ha terminado; Luis Felipe puede tomar el Castillo de Windsor cuando le plazca, como tú tomaste Acre, con el viento en contra. Todo ha acabado, entonces. Ahora, observa un golpe de Estado que lo salva todo. Debes realizar el plan portugués a gran escala; abandonar una posición pequeña y agotada por un imperio vasto y fecundo. Que la Reina de los Ingleses reúna una gran flota, que embarque todos sus tesoros, lingotes, vajilla de oro y armas preciosas; que la acompañe toda su corte y principales personajes, y traslade la sede de su imperio de Londres a Delhi. Allí encontrará un inmenso imperio ya hecho, un ejército de primera clase y una gran renta. Mientras tanto, yo arreglaré las cosas con Mehemet Alí.

Él tendrá Bagdad y Mesopotamia, y lanzará la caballería beduina sobre Persia. Yo me encargaré de Siria y Asia Menor. La única manera de manejar a los afganos es a través de Persia y de los árabes. Reconoceremos a la Emperatriz de la India como nuestra soberana y le aseguraremos la costa levantina. Si quiere, puede tener Alejandría como ahora tiene Malta: podría arreglarse. Tu Reina es joven; tiene un porvenir. Aberdeen y Sir Peel nunca le darán este consejo; sus costumbres ya están formadas. Son demasiado viejos, demasiado astutos. ¡Pero mira! el mayor imperio que jamás haya existido; además, se libra del estorbo de sus Cámaras. Y es perfectamente viable; porque la única parte difícil, la conquista de la India, que frustró a Alejandro, ¡ya está hecha!