Capítulo XXXVI.

El Mensaje del Ángel

ENTRE los desiertos de Egipto y Arabia, formados por dos golfos del mar Eritreo, se encuentra una península de montañas de granito. Parece como si un océano de lava, cuando sus olas literalmente alcanzaban la altura de montañas, hubiera recibido de repente la orden de detenerse. Estas sucesivas cumbres, con sus picos y pináculos, encierran una serie de valles, en general severos y salvajes, aunque algunos no carecen de belleza pastoril. Allí pueden encontrarse arroyos de brillo plateado y, ocasionalmente, bosquecillos de palmas y jardines de dátiles, mientras que las alturas vecinas ofrecen paisajes sublimes, las montañas opuestas de Asia y África, y el azul seno de dos mares. En una de estas elevaciones, a más de cinco mil pies sobre el océano, hay un convento; y aún, casi tres mil pies por encima de este convento, se alza un pico imponente, y ese es el monte Sinaí.

En la cima del monte Sinaí hay dos ruinas, una iglesia cristiana y una mezquita mahometana. En este, el más sublime escenario de la gloria árabe, Israel e Ismael por igual levantaron sus altares al gran Dios de Abraham.

¿Por qué están en ruinas? ¿Será que las estructuras humanas no deben perdurar entre los imponentes templos de la naturaleza y la revelación; y que la columna y la cúpula se desmoronan en la nada ante la vista del sagrado Horeb y sobre el suelo del eterno Sinaí?

Ascendiendo la montaña, aproximadamente a mitad de camino entre el convento y la máxima altura del pico imponente, hay una pequeña llanura rodeada de rocas. En su centro hay un ciprés y una fuente. Este es el escenario tradicional del mayor acontecimiento de la historia.

Es de noche; un peregrino solitario, tras largo tiempo arrodillado sobre el sagrado suelo, eleva lentamente su mirada agitada hacia la bóveda estrellada de Arabia y, juntando las manos en la angustia de la devoción, ora así:

‘Oh Señor Dios de Israel, Creador del Universo, inefable Jehová: un hijo de la cristiandad acude a tus antiguos altares árabes para derramar el corazón de la torturada Europa. ¿Por qué guardas silencio? ¿Por qué ya no descienden a la tierra los mensajes de tu voluntad renovadora? La fe se desvanece y el deber muere. Una profunda melancolía ha caído sobre el espíritu del hombre. El sacerdote duda, el monarca no puede gobernar, la multitud gime y trabaja, y en su frenesí invoca a dioses desconocidos. Si este monte transfigurado no puede volver a contemplarte; si no es posible, en tus sagradas llanuras sirias, que la Divinidad vuelva a enseñar y consolar a los hombres; si los profetas no pueden surgir de nuevo para anunciar la esperanza; al menos, de todos los mensajeros estelares que custodian tu trono, permite que uno aparezca, para salvar a tus criaturas de una terrible desesperación!’

Una penumbra cubrió las estrellas de Arabia; las alturas circundantes, que se alzaban agudas y negras en el aire púrpura y claro, se fundieron en masas sombrías y fugaces, las enormes ramas del ciprés parecieron agitarse, y el peregrino arrodillado cayó al suelo, sin sentido y en trance.

Y se le apareció una figura; una forma que debía ser humana, pero tan vasta como las colinas circundantes. Sin embargo, tal era la simetría de la visión que el visionario sentía más su pequeñez que las proporciones colosales de la aparición. Era la apariencia de alguien que, aunque no joven, aún no había sido tocado por el tiempo; un semblante como una noche oriental, oscuro pero luminoso, místico pero claro. El pensamiento, más que la melancolía, se reflejaba en la apasionada tristeza de sus ojos, mientras en su alta frente brillaba una estrella que arrojaba un solemne resplandor sobre el reposo de sus majestuosos rasgos.

‘Hijo de la cristiandad’, dijo la imponente figura, mientras parecía agitar lentamente un cetro en forma de palma, ‘yo soy el ángel de Arabia, el espíritu guardián de esa tierra que gobierna el mundo; porque el poder no es ni la espada ni el escudo, pues estos pasan, sino las ideas, que son divinas. Los pensamientos de todas las tierras provienen de una fuente más alta que el hombre, pero el intelecto de Arabia viene del Altísimo. Por eso, desde este lugar surgen los principios que rigen el destino humano.

‘Esa cristiandad que has abandonado, y cuyos atributos moribundos lamentas, era un bosque salvaje mientras los cedros del Líbano, durante incontables eras, habían construido los palacios de reyes poderosos. Sin embargo, en ese bosque se gestaban razas infinitas que habrían de expandirse por el globo y dar un nuevo impulso a su antigua vida. Estaba decretado que, cuando salieran de sus bosques salvajes, los principios árabes los encontrarían en el umbral del viejo mundo para guiarlos y civilizarlos. Todo había sido preparado. Los Césares habían conquistado el mundo para colocar las Leyes del Sinaí en el trono del Capitolio, y un árabe de Galilea avanzó y trazó en la frente de los rudos conquistadores de los Césares el símbolo subyugante del último desarrollo de los principios árabes.

‘Una vez más, Europa se encuentra en los dolores de un gran nacimiento. Las multitudes vuelven a gestarse; pero ya no están en el bosque, sino en las ciudades y en las fértiles llanuras. Desde que salió el primer sol de este siglo, la colonia intelectual de Arabia, antes llamada cristiandad, ha estado en un estado de revuelta parcial y ciega. Descontentos, atribuyeron su sufrimiento a los principios a los que debían toda su felicidad, y al apartarse de ellos se volvieron proporcionalmente miserables. Han ansiado otros dioses que no son el Dios del Sinaí ni del Calvario, y solo han conseguido desolación. Ahora desesperan. Pero los principios eternos que controlaron el vigor bárbaro solo pueden enfrentarse a la civilización mórbida. La igualdad del hombre solo puede lograrse mediante la soberanía de Dios. El anhelo de fraternidad nunca podrá satisfacerse sino bajo el dominio de un padre común. Las relaciones entre Jehová y sus criaturas no pueden ser ni demasiado numerosas ni demasiado cercanas. En la distancia creciente entre Dios y el hombre han surgido todos esos desarrollos que han hecho la vida triste. Deja, entonces, de buscar en una filosofía vana la solución al problema social que te atormenta. Anuncia la doctrina sublime y consoladora de la igualdad teocrática. No temas, no desfallezcas, no vaciles. Obedece el impulso de tu propio espíritu, y encuentra un instrumento dispuesto en cada ser humano.’

Un sonido, como de trueno, despertó a Tancredo de su trance. Miró a su alrededor y hacia arriba. Allí se alzaban las montañas, agudas y negras en el aire púrpura y claro; allí brillaban, con inalterado fulgor, las estrellas de Arabia; pero la voz del ángel aún resonaba en su oído. Descendió la montaña: en su base, cerca del convento, estaban sus guardias dormidos, algunos caballos y camellos agazapados.