Capítulo XXV

Cuando hacía lo que aprobaba la tía Victoria, Beth sentía que estaba haciendo feliz a la tía Victoria. Sus muertos nunca estaban lejos de ella, nunca fuera de su recuerdo. Venció su orgullo por el bien de la tía Victoria y comenzó de nuevo a salir con su madre para la caminata matutina ese invierno, sin que se lo pidieran; pero la señora Caldwell parecía indiferente a la atención. Permitía que Beth caminara a su lado día tras día, pero permanecía absorta en sus propios pensamientos y no hacía ningún esfuerzo por hablar con Beth ni sacarla de sí misma; de modo que Beth muy pronto encontró el deber intolerablemente fastidioso. También le irritaba cuando sorprendía a su madre sonriendo para sí, y al preguntarle qué le hacía gracia, la señora Caldwell respondía, aún sonriendo: "No te preocupes." Con el temperamento de Beth, no era posible que el sentido del deber sobreviviera mucho tiempo a tales desaires. Poco a poco comenzó a alejarse sola de nuevo, dejando a su madre paseando de un lado a otro por la terraza protegida que daba al mar, donde siempre caminaba a esa hora, y a Bernadine jugando entre los acantilados o la desolada orilla.

Todo el lugar estaba desolado y melancólico en esa época del año. Las calles azotadas por el viento solían estar desiertas, y las pocas personas que se aventuraban afuera lucían frías y miserables en sus abrigos de invierno. Cuando un rayo de sol animaba el cielo, los marineros se paraban en lo alto de las escaleras que bajaban al muelle, con las manos en los bolsillos del pantalón, mascando tabaco y forzando la vista hacia el mar como si esperaran algo especial; y Beth se paraba allí entre ellos y miraba también—miraba, mucho más allá del alcance de su visión mental, hacia el este, hacia tierras veraniegas de donde venían las golondrinas, donde el aire suave estaba perfumado de flores, y había luz, calor y comodidad, y el mismo mar, tan lleno de quejas allá abajo, ya no rugía ni lamentaba, sino que cantaba. Y allí estaría la tía Victoria, sentada en algún lugar al aire libre bajo los árboles, con cosas buenas, libros, labores, frutas y flores apiladas en una mesita a su lado, y todos los deseos de su corazón satisfechos, luciendo serenamente feliz, sonriendo, asintiendo y haciéndole señas a Beth. Pero, tras la visión, la tía Victoria estaría a su lado en el viento helado, vistiendo su viejo vestido marrón con lunares blancos, demasiado delgado, fingiendo que no tiritaba; entonces habrían regresado del paseo matutino, y la tía Victoria se detenía un momento al pie de las escaleras para mirar hacia arriba, como midiendo su fuerza y la distancia, antes de aferrarse al pasamanos y comenzar a subir cansadamente, pero sin permitirse nunca mirar hacia Bernadine y el pan, por temor a que algo se viera en su rostro que prefería ocultar. De esa visión, Beth huía bajando las escaleras hacia la arena, y escapaba en una saludable carrera con las olas turbulentas que rompían en la orilla desierta.

Entonces, un día, de repente, como si nada, un pájaro cantó. El invierno había terminado, la primavera volvía a la tierra, y Beth alzó la vista y sonrió. El viejo peral en el pequeño jardín trasero era una maravilla blanca de flores, y, al frente, en el huerto de enfrente, los manzanos se sonrojaban con un matiz rosado. Beth, al verlos una mañana muy temprano desde su cama en la habitación de la tía Victoria, se levantó de inmediato, gozosa, y abrió de par en par la ventana. Beth podría haber usado la misma palabra para expresar lo bueno y lo bello, como hacían los griegos, tan inseparables estaban ambos en su mente. En esta etapa de su desarrollo sentía muy literalmente—

"Los cielos cuentan la gloria de Dios, El firmamento proclama la obra de sus manos."

"Oh Señor, cuán maravillosas son Tus obras," canturreaba suavemente para sí, mientras contemplaba, sobrecogida, la hermosura de la espuma teñida de rosa en los árboles frutales, y todo su ser se estremecía de gratitud por la belleza de la tierra. Tomaba profundas bocanadas del dulce aire matutino y, como el devoto hindú, pronunciaba una palabra sagrada con cada respiración. Pero el éxtasis pasivo no era suficiente para Beth. Sus nobles sentimientos siempre buscaban expresarse en algún acto noble, y mientras estaba de pie en la ventana hizo buenos propósitos. Su vida debía estar ordenada con fines dignos desde la mañana hasta la noche. En adelante, comenzaría el día levantándose para saludar el amanecer en un éxtasis de devoción. Ni un minuto después del alba sería suficiente para ella. Todos los esfuerzos de Beth apuntaban a un extremo.

Pasó la mayor parte de ese día contemplando su proyecto, y fue tan lenta y problemática como pudo, sin hacer nada de lo que debía, porque su mente estaba tan llena de todas las cosas que iba a hacer. Lo que temía era no poder despertarse a tiempo, así que se fue a la cama a una hora absurdamente temprana y permaneció largo rato en camisón, pensando cómo lograrlo. Por fin se le ocurrió que si ataba su dedo gordo del pie al poste de la cama con un trozo de cuerda, le daría un tirón cuando se moviera y así la despertaría.

El artilugio funcionó demasiado bien. No pudo dormir durante mucho tiempo, y cuando por fin se quedó dormida, casi de inmediato la despertó un tirón implacable de la cuerda. Tenía el viejo reloj de la tía Victoria bajo la almohada y encendió un fósforo para ver la hora. Solo eran las doce. ¿Cuándo amanecería? Se dio vueltas, se agitó, se inquietó. La cuerda en su dedo era muy incómoda, pero nada la habría inducido a ser tan débil como para quitársela. Oyó dar la una, las dos, las tres en el reloj de la iglesia, pero aún estaba completamente oscuro. Luego volvió a dormirse, pero al cabo de un minuto, según le pareció, la cuerda la volvió a despertar. Dio un gran suspiro cansado y abrió los ojos. Todo estaba gris y claro en la habitación.

Beth se levantó de la cama tan pronto como pudo quitarse la cuerda del dedo. El agua estaba muy fría, y temblaba, bostezaba y se estiraba sobre ella, pero se lavó con una exagerada conciencia de su deber de todos modos, luego se puso la ropa apresuradamente y se quedó un momento parada, sin saber bien qué hacer después. Había dormido con la ventana abierta, y ahora subió la persiana. Bajo el cielo plomizo, los manzanos no mostraban ningún matiz de color, y era como si se hubieran tendido sábanas blancas sobre ellos durante la noche. Beth pensó en los papeles para rizar el cabello y en las habitaciones cubiertas para protegerlas del polvo cuando Harriet barría, y no sintió entusiasmo. Estaba en el lado oeste de la casa, por lo que no podía ver salir el sol; pero debía ver el amanecer—el amanecer—el amanecer. Nunca había visto el amanecer. El mar estaba al este. Saldría sobre el mar. ¡El mar al amanecer! Solo pensarlo le cortaba la respiración. Se puso sus cosas y se deslizó hacia la sala de teatro. Su madre se llevaba la llave de la puerta principal a su habitación cuando se iba a dormir por la noche, así que la única salida era por la ventana de la sala de teatro. Beth se colgó de la barra, bajó con cuidado por las tejas hasta la bomba, saltó al suelo, luego corrió por el pasillo y salió por la puerta trasera a la calle. Allí la invadió una gran sensación de libertad. Alzó los brazos, llenó sus pulmones con una profunda bocanada de aire y echó a correr. No se veía un alma. ¡La ciudad era suya!

Se dirigió a un lugar solitario en el acantilado, donde un arroyo caía en una cascada sobre la arena, y había un banco rústico con una hermosa vista de la bahía. Beth se dejó caer en el asiento, sin aliento, y miró a su alrededor con curiosidad. La marea estaba alta. El agua, lisa, hosca, hinchada y cansada, rompía en la orilla en olas tan pequeñas que parecía como si el mar, fatigado de su interminable tarea, hiciera desanimadamente lo mínimo posible, y murmurara al hacerlo. Los acantilados curvos a la izquierda parecían cortinas blancas, corridas herméticamente. El cielo bajo y gris no tenía nubes ni aberturas, salvo en el horizonte, donde se había elevado como una persiana subida apenas para dejar pasar la luz. Era un panorama melancólico, y Beth se estremeció y suspiró en simpatía. Entonces un gorrión piaba en algún lugar detrás de ella, y otro pájaro en el seto entonó suavemente una pequeña melodía. Beth miró alrededor para ver qué era, y en ese momento la luz se intensificó como si la hubieran encendido de repente. Volvió a mirar el mar. La abertura en el cielo plomizo se había alargado y ensanchado, y más allá se veía el primer pálido amarillo del amanecer. Siguió un leve rubor, y luego pareció como si el cielo nocturno se enrollara lentamente y fuera guardado, dejando un suelo de plata, que se tornaba lila, para que el primer rayo brillante jugara sobre él. Entonces el mar sonrió, y su cansancio, de ir y venir, ir y venir, se transformó en animación. Su superficie lisa se cubrió de brisas ligeras y se movió con un suave vaivén. El hosco murmullo se elevó en una canción matutina, y un bote con el mástil desnudo, anclado en la bahía, el único a la vista, se mecía al compás. Una gran ave marina pasó planeando, mirando hacia las profundidades con ojos penetrantes, y una gaviota gris voló tan cerca del agua que parecía que sus alas debían rozar la superficie en cada aleteo. Para entonces, el cielo era un estallido de colores, que Beth contempló admirada, pero sin éxtasis. Su intelecto reconocía la hermosura, pero no se deleitaba en ella: su corazón y alma permanecían intactos. El espíritu del amanecer se negaba a hablarle. Se había agotado en su esfuerzo por inducir la embriaguez de devoción que le había llegado espontáneamente el día anterior. El gran espíritu no quiere mártires. El gozo en la belleza y la bondad proviene de una mente pura y tranquila, no de un cuerpo torturado. Los rostros de los santos son serenos y sus almas apacibles.

Una pequeña casa de campo se alzaba apartada del camino, justo detrás del banco donde Beth estaba sentada, y un hombre alto, enjuto y de edad avanzada, con barba en la barbilla, salió al poco rato y se quedó mirando el amanecer con expresión adusta. Luego cruzó la carretera deliberadamente, se sentó en el otro extremo del banco y se quedó mirando a Beth.

—Saliste temprano —dijo al fin.

Beth detectó algo hostil en el tono y fijó en él sus grandes ojos grises, valientes, con aire desafiante. —Es un país libre —dijo.

—Libre o no —respondió secamente—, no es apropiado que una jovencita ande sola a estas horas. Deberías estar adentro preparando el desayuno.

—Gracias —dijo Beth—, no necesito preparar el desayuno.

—Bueno, eso lo hace peor —replicó él—; porque si eres una dama, no solo significa que andas sin nadie que te cuide, sino que nunca te enseñaron a cuidarte sola. ¡Dama! —exclamó—. ¡Orgullo y remiendos! Hazme caso, señorita, vuelve a la cama, duerme lo que te corresponde, despierta renovada y ponte a trabajar.

Escupió en el césped con aire autosatisfecho cuando terminó de hablar, y contempló el amanecer como un hombre que ha cumplido con su deber y se ha ganado el derecho al descanso.

Beth se levantó y caminó de regreso a casa, desalentada. Entró por la ventana del cuarto de actuación y fue a su habitación. El sol brillaba sobre los manzanos en flor del huerto de enfrente, y buscó el encanto de ayer, pero al encontrar solo la vulgaridad chillona de los árboles frutales en flor bajo el sol, bajó la persiana. Luego se quitó el sombrero y la chaqueta, se arrojó en la cama y cayó en un sueño pesado, con el ceño fruncido y las comisuras de la boca caídas en descontento.

La noche siguiente decidió dormir lo suficiente y no ató el cordón a su dedo del pie. Había sido un día largo y solitario, lleno de gran insatisfacción y vagas ansias de compañía; pero cuando se durmió tuvo un sueño feliz, tan vívido que parecía más real que cualquier cosa que hubiera visto en su paseo matutino. Soñó que eran las ocho de la noche y alguien la esperaba bajo el peral en el jardín. El aire nocturno era fresco y fragante. La luz de la luna brillaba sobre las flores blancas del árbol, que se agrupaban tan densamente que ningún rayo penetraba hasta el suelo, de modo que todo allí era sombrío, pero aun así pudo ver que alguien estaba de pie en la sombra, y supo que la esperaba. Nunca lo había visto antes, pero lo conocía bien y corrió a su encuentro; él la tomó en sus brazos y la besó, y sus besos la estremecieron con una emoción que la acompañó durante muchos días.

Se levantó en cuanto despertó y miró a su alrededor con asombro, pues todo lo que veía estaba transfigurado. Sin embargo, era en ella misma donde ardía la luz que hacía al mundo tan radiante. Así como los viejos manzanos, calentados por el sol, de pronto florecen con belleza nupcial en primavera, así, en la noche silenciosa, entre la puesta y la salida del sol, mientras dormía, otro pétalo de su múltiple naturaleza se había desplegado, y en el resplandor de su hermosura no había nada de vulgar; porque una nueva alegría de vivir era suya, y eso la ayudaba a descubrir en todas las cosas un encanto hasta entonces insospechado.

La pequeña vida de Beth había estado llena de irregularidades infantiles, los pequeños deberes siendo continuamente descuidados o apresurados para poder entregarse antes a los pequeños placeres. Tendía a considerar el baño, el cepillado del cabello, el vestirse y las lecciones como simples obstáculos para alguna de las grandes ocupaciones de la vida que la absorbían especialmente—escribir versos, tocar el piano, merodear o rezar, según fuera el interés predominante del momento. Pero ahora, de repente, el cuidado de su persona adquirió una importancia extraordinaria. Todas las sugerencias, buenas y malas, que había recibido al respecto, le volvieron a la mente, y empezó a ponerlas en práctica sistemáticamente. Apenas se levantaba, echaba hacia atrás las sábanas para airear la cama y que estuviera fresca y agradable para dormir. Su pequeña bañera había sido usada hasta entonces de manera irregular, pero ahora ella misma traía agua caliente y fría y se bañaba todos los días. Cepillaba su cabello hasta dejarlo brillante y apretaba su corsé para afinar la cintura, y se sentía muy insatisfecha porque sus botas no le apretaban los pies. Empezó a cuidar mucho sus manos también, y no hacía limpieza sin guantes, ni ningún trabajo sucio que pudiera dañarlas. Usaba sombrilla cuando podía, y si se bronceaba al bañarse o pasear en bote, se lavaba la cara con suero de leche por la noche, que traía de Fairholm especialmente para eso. Las mentes y hábitos de los jóvenes suelen formarse así, a partir de sugerencias lanzadas por todo tipo de personas, tanto las peores y más insensatas como las más sabias y mejores.

Esa mañana, Beth anhelaba algo nuevo y elegante para ponerse. Sus viejas prendas negras se veían tan deslucidas bajo el sol primaveral, que nada de lo que tenía la satisfacía. Todas las pertenencias de la tía Victoria eran suyas, y revisó sus baúles buscando algo que animara su propio vestido sombrío, y encontró un poco de encaje que convirtió en cuello y puños y cosió a su ropa. Cuando se vio en el espejo con ese adorno favorecedor, su rostro se iluminó al ver el efecto. Sabía que a la tía Victoria le habría gustado verla así—siempre se alegraba cuando Beth lucía bien; y ahora, al recordar su simpatía, todo el gran caudal de amor en ella rebosó, y fluyó en pequeñas olas felices, para romperse junto a la querida tía en alguna orilla de la eternidad, y añadir, tal vez, quién sabe cómo ni qué, a su dicha.

Cuando Beth bajó a desayunar, tenía mucha hambre, pero solo había un pequeño arenque ahumado, que debía dejar para que mamá lo dividiera con Bernadine. Tampoco había mucha mantequilla, así que Beth tomó su tostada casi seca, y su café aguado con muy poca leche y sin azúcar, también por razones de economía; pero el café estaba caliente y ella era feliz. Su felicidad se desbordaba en pequeños comentarios chispeantes, que también animaban a su madre.

—Mamá —dijo Beth, aprovechando su buen humor—, es un pobre corazón el que nunca se alegra. Tengamos un día de fiesta, tú y yo, para celebrar el verano.

—Pero el verano no ha llegado —objetó la señora Caldwell, sonriendo.

—Pero el verano viene, viene —canturreó Beth—, y quiero hacer una canción sobre él.

—¡Tú, hacer una canción! —exclamó Bernadine—. Si ni siquiera sabes cómo se escribe verano.

Beth le hizo una mueca. "Sé que quieres un descanso, mamá", continuó. "¡Vamos, confiesa! Te hago trabajar hasta el cansancio. Y hoy hay misa a las once, y quiero ir."

"Bueno, si quieres ir a la iglesia", dijo la señora Caldwell, aliviada.

Beth no esperó a escuchar el final de la frase.

Fue primero al salón y se sentó al pequeño piano de palisandro con un volumen de "Lalla Rookh" de Moore abierto frente a ella.

"Desde la fuente melodiosa de la montaña vengo",

entonó, con los ojos fijos en las palabras, pero tocaba como si leyera notas. Solía poner música a todos los poemas que amaba de esta manera, y los tocaba y cantaba suavemente para sí misma durante horas.

El servicio de Cuaresma en la iglesia al final de la calle estuvo poco concurrido. No había más de una docena de personas presentes; pero Beth, sentada junto a la puerta, lo disfrutó. Ahora estaba llena de fervor, y todo ejercicio emocional era un placer.

Después del servicio, paseó por la pintoresca y desigual calle principal, que estaba llena de casas de ladrillo rojo con pequeños cristales en las ventanas, tres a lo ancho, excepto donde algún comerciante ambicioso había puesto vidrio plano y un vulgar disfraz de estuco, que convertía los cálidos ladrillos en una grisura común y sin color. Era en un lado de esta calle donde estaban las principales tiendas, y Beth se quedó un rato mirando una lámina en la vidriera de una papelería: una hermosa composición de olas que llegaban suavemente hacia un rincón protegido en una playa de arena. Beth, transportada allí al instante, escuchó el murmullo soñador y sintió la deliciosa frescura del mar, pero la imagen no la satisfizo.

"Quisiera a alguien", exclamó para sí. "Quisiera a alguien... alguien en quien apoyar mi cabeza. ¡Ah, Señor, cuánto odio estar sola!"

La anciana señora Benyon, en su puesto de observación en la gran ventana mirador al final de la calle, vio a Beth parada allí y se puso a especular. "¡Cielos, cómo crece esa niña!", exclamó. "Pronto será una mujer."

Mientras Beth seguía por la calle, empezó a sentir esa sensación de indecisión y desgano que viene de no tener un propósito. Quería una compañía y quería un objetivo. Al poco rato se cruzó con un joven que la miró fijamente mientras se acercaban, y al mirarla su rostro se iluminó. El pulso de Beth se aceleró agradablemente y se sonrojó. Sus pasos se volvieron ligeros. Levantó la cabeza y resplandeció de animación, pero no era consciente del origen de ese repentino y feliz estímulo, ni intentó descubrirlo. En ese momento vivía sus experiencias, más adelante reflexionaría sobre ellas, y luego, inevitablemente, las reproduciría, todo sin intención. Así como el sol sale, así como los pájaros construyen sus nidos, así trabajaría ella cuando llegara el momento adecuado. El talento puede fabricar por encargo, pero las obras de genio son el resultado de un impulso irresistible, un deseo de expresar algo por sí mismo y por el placer de expresarlo, sin pensar en nada más. Es el talento el que piensa primero en los aplausos y las ganancias, y solo trabaja para conseguirlos—trabaja por el resultado, por la meta prevista—nunca por amor al trabajo.

El corazón de Beth no encontraba satisfacción en casa; no tenía una amiga de su mismo sexo que lo llenara como la mayoría de las chicas, y una naturaleza como la suya, rica en todas las posibilidades sanas, estaba destinada a ansiar amor temprano. Estaba muy bien que su madre y la sociedad, tal como está constituida, ignoraran las necesidades de la naturaleza; pero Beth misma no las ignoraría. En la mayoría de las personas, si predominan los sentidos o el intelecto, depende mucho de la educación temprana.

Por ser mujer, el intelecto de Beth había sido dejado de lado, sin ocupación adecuada, o se desbordaba en cualquier afán vano que encontrara por casualidad, mientras que sus sentidos podían hacer lo que quisieran, restringidos solo por los principios más vagos. Gracias a sus hábitos libres y al aire libre, su vida era sana aunque no feliz, y prometía madurar temprano. La juventud y el sexo ya empezaban a mostrar sus señales—piel clara, figura esbelta, paso ligero, dientes blancos, cabello abundante, ojos brillantes. Se acercaba su tiempo de florecer, el final de su infancia invernal, el inicio de una prometedora primavera. Era natural y correcto que su pulso se acelerara y su ánimo se elevara cuando un joven la saludaba con una mirada amistosa. Todo su ser se impregnaba de la gloria del amor, y su mente albergaba la visión; pero era aún de un tipo abstracto, no inspirado por un hombre. Era en ella misma donde surgía la emoción, en una exuberancia feliz, y se desbordaba, gastándose en diversas formas de energía hasta encontrar un objeto en el cual concentrarse. A todos los jóvenes sanos les llega el momento en que la Naturaleza dice: "Unanse, hijos míos, y sean felices." Si el impulso llega prematuramente, no es culpa de los jóvenes, sino de los mayores; ellos debieron asegurarse de que el intelecto, que actúa como freno de los sentidos cuando está bien entrenado y ocupado, se desarrollara primero. Beth estaba justo en la edad en que la joven medio educada no tiene más distracción que sus propias emociones. Su religión y los jóvenes que empiezan a mirarla le interesaban casi por igual, y de manera muy parecida; a ambos debía una sensación placentera. Si podía combinar ambos bajo un mismo techo, como en la iglesia, le bastaban y su felicidad era completa. Sin embargo, no puede decirse que los sentidos despertaran antes que el intelecto en Beth; pero, debido a las irregularidades de su educación, la falta de disciplina y orden, los sentidos se apoderaron de ella primero.

Al pasar frente a una vidriera, Beth vio su reflejo en el cristal pulido y notó que su falda colgaba mal: caía demasiado por detrás. Se detuvo para medir el largo, para poder arreglarla al entrar, y entonces notó las lindas prendas ligeras de verano exhibidas en la ventana, y anheló poseer alguna. Era dolorosamente consciente de su vieja falda mal cortada, especialmente de la suciedad invisible en ella, y deseaba tanto algo nuevo, bonito y limpio. Su madre tenía una cuenta en esa tienda—¿debería—debería entrar y preguntar precios? No, no podía hacerlo con ese horrible vestido viejo; el dependiente no la respetaría. Había pensado ir a la playa y sentarse junto al mar, y esperar a que le llegaran cosas, es decir, ideas; pero la incomodidad mental provocada por ese vistazo a su ropa tosca, y la horrible sensación de falta de frescura, la vencieron y la hicieron entrar apresurada. Beth habría expresado la delicada finura de su mente en su vestimenta si hubiera tenido los medios; pero es difícil ser delicada sin dinero.

El resto del día lo pasó en su cuarto cosiendo. Descubrió que uno de los vestidos de verano de la tía Victoria le quedaría con muy pocas modificaciones, y se dispuso a hacer con él un vestido de domingo. Mientras trabajaba pensaba en la querida anciana, y en las horas que habían pasado juntas allí cosiendo, y en sus tés y charlas. No habría sabido cómo arreglar ese vestido de no ser por la tía Victoria; recordarlo la ponía triste y feliz a la vez al pensar cuánto le debía.

Más tarde, después de la cena, cuando el sol se había puesto y la oscuridad comenzaba a caer, Beth sintió una extraña sensación. Era como si esperara que algo maravilloso sucediera, y al mismo tiempo, sentía una ansiedad dolorosa. Entonces, de pronto, recordó su sueño. El viejo peral era una pirámide de flores. ¿Debería ir a ver las flores blancas bajo la luz de la luna? Ya había salido la luna.

Salió sigilosamente al jardín, deseando por encima de todo ir sola. Su corazón latía de manera extraña; ¿qué esperaba? La joven luna colgaba en un cielo índigo, y había algunas estrellas blancas. El aire era fresco y fragante como en su sueño, pero había menos luz. Tuvo que mirar con atención en la sombra bajo el peral para ver—¿ver qué? ¿Si había alguien allí? ¡Por supuesto que no había nadie! ¿Cómo podría haberlo? Sin embargo, no se atrevió a acercarse hasta estar completamente segura de que no había nada más que el tronco del árbol. Entonces fue valiente, y se recostó en la tabla del subibaja, mirando hacia arriba a través de las ramas negras hacia las flores agrupadas que brillaban tan blancas en las ramas más altas a la luz de la luna. Y pronto empezó a sentirse invadida por una gran exaltación. Comenzó en su pecho y se extendió, como desde un centro, por todo su cuerpo. Los detalles de su sueño volvieron a ella, el abrazo apretado, el tierno beso, y volvió a estremecerse al recordarlo.

Pero, por el momento, el recuerdo era suficiente.