Capítulo V

ATRAPADO POR UN HORROR DE LAS PROFUNDIDADES

Para que el valioso ejemplar del pez remo pudiera ser debidamente conservado, ya que la criatura tenía una carne tan blanda que se marchitaría rápidamente bajo el sol ardiente, el profesor acompañó a Colin a Astoria la mañana siguiente, y poco después de desembarcar, la ciudad entera estaba alborotada con la noticia del maravilloso hallazgo. Antes de que el muchacho partiera hacia Santa Catalina esa tarde, encontró su nombre en todos los periódicos vespertinos como uno de los hombres que había "capturado al monstruo marino". Como este era el primer ejemplar en perfecto estado de conservación que llegaba a alguna ciudad de los Estados Unidos y, de hecho, solo el sexto reportado desde las costas americanas, se despertó un gran interés, y Colin se vio obligado a conceder una entrevista a un reportero, contando la historia de la captura. Lamentaba que su hermano—a quien había enviado el zorro azul—no estuviera con el resto de la familia en Santa Catalina, para poder contarle todo, pero el menor se encontraba en un campamento de chicos.

Permaneciendo solo un par de horas en Los Ángeles, el muchacho fue de allí directamente a San Pedro, donde tomó el vapor rumbo a Avalon, la única ciudad grande en Santa Catalina y el lugar más famoso del mundo entero para la pesca de grandes ejemplares con caña y carrete.

El trayecto duró solo dos horas y el clima era ideal. El agua del canal parecía un espejo, pero la brisa diaria surgió a las once en punto, su hora acostumbrada.

Aunque no era más atento al paisaje que la mayoría de los chicos de su edad, Colin casi gritó de admiración cuando el vapor dobló la punta y entró en la bahía de Avalon. Casi un semicírculo perfecto, la playa de arena blanca y reluciente encerraba una cuenca de mar turquesa en la que se reflejaban los tonos oscuros y ricos de los acantilados, todos brillando como un ópalo bajo el sol, mientras que arriba se alzaban las colinas cubiertas de lilas silvestres y chaparral de California. Incluso los mansos leones marinos que frecuentan el puerto y siguen a los barcos que llegan, y que a menudo se ven encaramados en pequeñas embarcaciones de pesca, parecían encajar maravillosamente en el paisaje. Un pasajero que escuchó la exclamación de deleite del muchacho, se volvió hacia él.

"Así me siento yo también," dijo. "Me parece más hermoso cada vez que vengo."

"Me hace pensar en una concha de abulón," comentó Colin pensativo, "antes de que se pula el exterior; la bahía se parece al resplandor del interior de la concha y las colinas de arena se asemejan al exterior rugoso, con percebes creciendo en él."

"Quizá por eso se llama Avalon," dijo su compañero; "abulón, Avalon—no es improbable, aunque nunca había oído tal derivación; se supone que el Valle de Avalon en Pennsylvania fue el principal factor para dar el nombre. Pero es un lugar maravilloso en sí mismo, y además, no hay uno solo de esos cientos de botes anclados en el puerto que no pudiera contar alguna historia emocionante de pesca mayor en el mar. Mira," continuó, mientras el vapor se acercaba a la entrada del puerto, "ahí hay un tipo que tiene enganchado algo grande. Por la forma en que está peleando el pez, probablemente sea un atún saltador. Espera un minuto y te lo diré."

Descolgó sus binoculares y los enfocó en el bote.

"Sí, tiene un atún," continuó, "porque la bandera está izada."

La noticia se difundió rápidamente por el barco, ya que casi todos los que iban a bordo se dirigían a Avalon por la pesca, y la captura de un gran atún es todo un acontecimiento. Los binoculares pasaron de mano en mano, y pronto llegaron a Colin, quien observó con interés el pequeño bote a motor y la gran bandera. Luego enfocó a las personas en el bote y exclamó emocionado:

"¡Pero si es papá!"

"Está de suerte entonces," dijo el compañero del muchacho. "Espero tener oportunidad esta temporada. De todos modos, es un buen augurio ver una captura así al llegar al puerto."

"Seguro que sí," dijo Colin con confianza, "probablemente haya muchos esta temporada. ¿Cree que papá logrará sacarlo?"

"Aproximadamente nueve de cada diez se escapan," fue la respuesta, "y se necesita ser un buen pescador para llevarlos hasta el bichero. ¿Ha estado su padre aquí antes? Quizá lo conozca."

"Viene casi todos los años," respondió Colin. "Dare es su apellido, Mayor Dare."

"Ah, ¿eres hijo de Dare?" replicó el hombre mayor, tendiéndole la mano. "Conozco a tu padre desde hace años. Tiene un botón azul de atún, ¿verdad?"

"Nunca lo he oído, si es que lo tiene," respondió Colin. "¿Para qué es eso?"

"Es el mayor honor pesquero que se puede obtener en cualquier parte. Solo unos setenta miembros del club lo han conseguido; dos, creo, son mujeres, y el segundo atún más grande jamás capturado con caña y línea fue sacado por una mujer pescadora. Se otorga por capturar un atún de más de cien libras, con caña ligera."

"Eso debe ser terriblemente difícil de lograr," dijo el muchacho; "incluso un pez de nueve kilos es un reto para una caña ligera."

"Es difícil," respondió, "pero las reglas del club exigen el uso de una caña cuya punta no sea menor de un metro y medio, que pese no más de cuatrocientos cincuenta gramos, y una línea que no supere el calibre 'veinticuatro' ni sea menor que la habitual para trucha. Con este equipo, dominar un atún de más de cien libras es una hazaña de pesca de primer orden, y por eso el club otorga el botón azul de atún."

"¡Y papá nunca me lo dijo!" exclamó Colin con reproche, observando la lucha con el pez tanto como le permitía la distancia.

"El Mayor Dare es un verdadero deportista," dijo el pescador, "y supongo que pensó que sería presumir. ¿Qué está pasando allá en el bote?"

"Parece que han salido hacia mar abierto," respondió Colin, devolviendo los binoculares.

"¡Eso es lo que pasa!" dijo el pescador. "¡Por la ballena de Jonás, cómo vuela sobre el agua!"

Ambos observaron el bote hasta que una curva del acantilado lo ocultó de la vista y entonces, Colin, al volverse, vio que el vapor ya estaba casi en el muelle, lo suficientemente cerca como para distinguir a su madre y hermana esperándolo y saludando para llamar su atención. Él les respondió con entusiasmo, y en pocos minutos el vapor atracó junto al muelle.

El recibimiento fue de lo más emocionante, pues el muchacho estaba rebosante de noticias, y sus padres habían sentido bastante ansiedad por él mientras andaba vagando por el mar de Bering. Pero su charla fue interrumpida por un amigo pescador entusiasta, que rogó a la señora Dare que fuera hasta el extremo del muelle a ver la batalla con el gran atún.

"Oh, mamá," dijo el muchacho con entusiasmo, "¿te importa si salto a un bote para poder ir a ver mejor a papá? Estoy seguro de que él no se opondría."

"Creo que me gustaría tenerte conmigo un rato, Colin," dijo su madre con una suave sonrisa, "después de que has estado fuera tanto tiempo. Pero sigues siendo el mismo de siempre, ansioso por hacer todo de inmediato. Sé que serías más feliz yendo, así que puedes desertarnos si quieres."

"¡No es eso lo que quiero decir, mamá!" dijo el muchacho, sintiendo una punzada de remordimiento.

"No, ya lo sé. Pero puedes contarnos todas tus otras aventuras cuando regreses. Lucy casi piensa que te has convertido en una especie de 'Robinson Crusoe'."

Colin le dio a su pequeña hermana—a quien quería mucho—un abrazo disimulado, y luego corrió hasta el extremo del muelle y llamó a un barquero para que lo llevara. El barquero, que era nativo del lugar y para quien todo lo relacionado con la pesca era cosa de todos los días, se rió de la emoción del muchacho.

"¿Va a atrapar un atún con las manos, señor?" preguntó, al ver que el muchacho no llevaba ningún equipo de pesca.

"No," respondió el muchacho, "pero acabo de llegar en el vapor y, al pasar por la punta, vi el bote de papá, y parecía tener algo grande en la línea, así que quiero salir a ver la acción."

"Oí que el Mayor Dare tenía un atún esta mañana," dijo el barquero, soltando amarras y arrancando el pequeño motor, "aunque todavía no han aparecido muchos esta temporada. ¿Es usted su hijo?"

"Sí," respondió Colin, "soy el mayor."

"Espero que siga sus pasos, entonces," dijo el barquero con aprobación; "es un gran pescador. Parece que el atún viene entrando," continuó un momento después, mientras el bote con la bandera izada entraba velozmente al puerto. Pero el pez zigzagueaba de un lado a otro en cortas carreras, y era evidente que se estaba cansando.

"Hola, papá," gritó el muchacho, al acercarse lo suficiente para ser oído; "¿vas a lograr sacarlo?"

"¿Eres tú, Colin?" respondió su padre, sin apartar la vista de la línea, sin embargo. "Me alegra tenerte de vuelta. Sí," continuó, respondiendo a la pregunta del muchacho, "creo que lo sacaré bien, pero estoy bastante agotado, lo enganché hace más de tres horas."

Aun recordando lo que el pescador a bordo del vapor le había contado sobre las reglas deportivas que rigen en Avalon, a Colin le parecía absurdo que alguien intentara pescar un pez tan pesado como parecía ser el atún, con una caña y línea que serían consideradas ligeras incluso para trucha.

"¿De qué tamaño suelen ser los peces aquí?" preguntó al barquero.

"Unas mil libras para los peces de mayor tamaño, esos son los meros negros", respondió el hombre; "al menos, trajeron uno de ochocientas libras, y muchos de nosotros hemos visto ejemplares aún más grandes."

"¿Pero cómo pueden pescar peces de ese tamaño con una caña tan delgada y un sedal tan fino que apenas se ve?"

"No pueden", fue la respuesta, "no tan grandes. El récord de mero negro, caña y carrete, que se ha capturado aquí fue de cuatrocientas treinta y seis libras en la temporada de 1905. El atún más grande—son los más luchadores de todos los peces—fue de doscientas cincuenta y una libras, capturado en la temporada de 1900. Supongo que el mayor Dare está enganchado a uno que es justo del tamaño ideal para el deporte."

"¡Lo estás logrando, papá!" exclamó Colin, que había estado observando el combate con el pez mientras escuchaba al barquero.

"Es de buen tamaño", dijo el barquero con ojo crítico, "pero no es uno de los realmente grandes, probablemente solo de unas ochenta o noventa libras."

La lucha terminó antes de lo que Colin esperaba. Con destreza, el mayor Dare recogió el sedal durante una pausa en la que el pez se mostró reacio, acercándolo a la superficie, y su barquero, tan rápido como un destello, se inclinó sobre el costado y deslizó el largo y delgado gancho, o garfio, en las branquias. Pero aún no era el final, porque el atún, con un poderoso sacudón de cabeza, casi arrojó al hombre por la borda, soltó el garfio y emprendió otra carrera desesperada.

Sin embargo, el padre de Colin, con el pulgar sobre el freno del carrete, no le dio ninguna holgura, y el atún fue detenido a menos de seis metros, para ser recogido de nuevo. Mientras tanto, el garfiero había recuperado su herramienta, y cuando el gran pez fue acercado al costado de la embarcación, volvió a intentarlo, esta vez logrando resistir el embate del pez, aunque fue arrastrado hasta el codo dentro del agua. Luego, de pie sobre la borda, el garfiero levantó la cabeza del atún e inclinó la barca tanto como era seguro, deslizando al pez dentro, acompañado por los vítores de Colin. Tan pronto como el atún estuvo bien asegurado, se le cubrió con un gran trozo de lona para evitar que golpeara y se agitara en el fondo de la embarcación.

"¡Eso estuvo estupendo, papá!" dijo Colin, extendiendo la mano para estrechar la de su padre; "Me alegra haber llegado a tiempo."

Su padre lo miró con un brillo divertido en los ojos.

"¿Cómo demonios supiste que yo estaba aquí?" preguntó; "Pensé que el vapor apenas iba a llegar."

"Te vi cuando entrábamos al puerto", respondió Colin, "y grité tan fuerte que me debiste oír hasta en Los Ángeles, pero no me hiciste caso."

"Me pareció oír a alguien gritar hace un rato", dijo su padre, "pero estaba ocupado entonces y no tuve tiempo de ver quién era."

"¿Qué tamaño crees que tiene el atún?"

"No lo suficiente para ser registrado. Unas ochenta y cinco, diría yo. ¿Qué opinas, Vicente?"

"Un poco más", dijo el barquero; "Creo que tal vez noventa."

"Nada digno de récord, como ves, Colin", dijo su padre, "solo un buen deporte matutino. Pero quiero oír todo sobre tus aventuras. Me parece que te estás volviendo todo un personaje sensacional con tus peleas con ballenas, tus serpientes marinas y todo lo demás. Has estado escribiendo buenas cartas, hijo. Me alegra ver que aprovechas tus ojos cuando estás en lugares extraños. Cuéntame cómo llegaste a Astoria, no entendí bien eso del salmón."

Colin comenzó su relato, pero apenas había empezado cuando llegaron al muelle. Allí se había reunido bastante gente para recibir la embarcación, pues una buena pesca de atún siempre despierta interés en Avalon, y uno de sus atractivos es la manera en que se considera un triunfo personal para el pescador. Los paseantes se reúnen para ver cómo los oficiales del club pesan el trofeo, y es raro que falte la acostumbrada fotografía del pez, el pescador y el garfiero. En cuanto a Colin, estaba tan orgulloso del pez que había visto capturar como si él mismo hubiera sostenido la caña.

"Había pensado ir mañana al otro lado de la isla a buscar mero negro, Colin", dijo su padre, "y tenía pensado ir con el coronel Roader. Supongo que preferirías venir tú, y por lo que he oído creo que pospondré ese viaje y volveré a intentar con el atún mañana. ¿Quieres acompañarme?"

"Por supuesto que sí, papá", respondió el chico agradecido, "si no te arruino la diversión."

"Para nada, hijo", fue la amable respuesta, "he estado esperando enseñarte algo sobre la pesca de verdad. Además, creo que tú y yo tendremos suficiente de qué hablar para rato. Me gustaría llevarte ahora al club, pero seguramente querrás volver a casa, así que iremos juntos. Puedo pedirle al barquero que se encargue de avisar en el club y todo eso."

"Puedo esperar, si quieres."

"No; Vicente conoce todos los procedimientos tan bien como yo. Por tus cartas deduzco que has disfrutado mucho tus andanzas, ¿verdad?"

"Ojalá hubieras venido, papá", respondió el chico. "Me la he pasado de maravilla. Nunca imaginé algo así cuando subí al Gull."

"Yo tampoco", dijo el mayor Dare con sequedad; "si hubiera pensado en la posibilidad de que el barco fuera embestido por una ballena, nunca te habría dejado poner un pie en su cubierta. Pero el capitán Murchison dijo que las ballenas eran completamente inofensivas, así que te dejé ir."

"Pero, papá, deberías haber visto cómo cargó la vieja ballena"—y el muchacho se lanzó de lleno al relato. Estaba casi sin aliento cuando llegaron a la pequeña cabaña que el mayor Dare había alquilado por un par de meses, pero el chico aún tenía mucho que contar, y nada menos que una orden absoluta podía hacerlo callar el tiempo suficiente para comer su almuerzo. Por la tarde desempacó su baúl, mostrando curiosos objetos que había recogido en sus viajes como regalos para los distintos miembros de la familia. Pero la emoción de volver a casa había cansado al muchacho, y bastante temprano en la noche empezó a sentirse soñoliento, así que no mucho después de que su hermanita estuviera bien arropada, Colin anunció que estaba listo para irse a la cama, con el argumento de que debía levantarse temprano al día siguiente, ya que iría a pescar atún.

La mañana amaneció calurosa y brumosa. El verde grisáceo del follaje en las montañas tenía un matiz púrpura a la luz del amanecer, y el mar adquiría un brillo nacarado tras su amatista, reflejando los cambiantes tonos de la rosada salida del sol. Sobre San Antonio y San Jacinto el sol se alzó glorioso, y en la frescura del aire matutino los enormes peces voladores del Pacífico saltaban y brillaban sobre el mar liso como un espejo.

Colin respiró hondo y expandió sus pulmones al máximo, como si pudiera absorber el resplandor de los colores y el asombro de todo aquello.

"¡Siempre se siente bien estar vivo a esta hora de la mañana!" dijo.

Su padre sonrió con aprecio.

"Por lo general estás dormido", dijo. "Pero es bueno que hoy sí nos hayamos levantado a tiempo, porque a menos que me fallen los ojos, creo que a lo lejos veo venir los atunes. Dime, Vicente, ¿no te parece que son ellos allá?"

"Sí, señor, creo que es un banco. Escuché a un hombre en el muelle contar de uno grande que pescó ayer", dijo el barquero.

"Ese fue el señor Retaner", fue la respuesta, "uno de los más famosos pescadores y expertos en pesca de América. Por eso salí esta mañana; él dijo que creía que el banco llegaría pronto, y lo que Retaner no sepa de pesca no vale la pena saberlo. Prácticamente creó la pesca de altura en América, de modo que como industria vale millones de dólares al año para el país, y como deporte ha sido puesto en primer lugar."

Sobre el mar de cristal con reflejos rosados del amanecer y el profundo resplandor de la vida intensamente colorida bajo el agua transparente, apareció un rápido temblor de ondas. Entonces, a casi un kilómetro de distancia, pero avanzando rápidamente, surgió una extraña agitación, y a la luz del sol, una extensión del mar, de varias hectáreas, se agitó en espuma blanca, pareciendo un campo de hielo o nieve de cuento de hadas. Sobre esto, a unos tres metros de altura, brillaba un palpitante dosel plateado, casi cegador en su destello y fulgor.

"¿Qué es eso?" preguntó Colin, asombrado.

"Los atunes alimentándose y bajando por la costa", fue la respuesta.

Al acercarse, Colin vio que el resplandeciente dosel plateado estaba formado por miles y miles de peces voladores, deslizándose por el aire, cayendo al agua cada cuarenta metros más o menos, luego, con un solo giro de la cola en forma de hélice, elevándose de nuevo para otro vuelo planeado.

Debajo, desde la superficie del agua rota en espuma por la agitación, saltaban esos formidables saltadores del mar, los atunes, atravesando la nube viviente de peces voladores y cayendo para alimentarse de aquellos que quedaban aturdidos bajo sus embestidas impetuosas. Ocasionalmente, aunque muy rara vez, un atún atrapaba su presa en pleno aire, y era maravilloso ver a un pez casi tan grande como un hombre lanzarse como un proyectil desde el mar, a menudo hasta tres metros por encima del agua, para luego girar y zambullirse de nuevo en el océano.

—Será mejor que salgamos de aquí, creo —dijo el mayor Dare al barquero—; esto ya está siendo demasiado bueno.

Pero, justo al decir esto, el banco de peces voladores viró directamente hacia la lancha, y en un minuto los pescadores estaban rodeados. El vuelo silencioso y deslizante de los peces voladores de largas aletas, el hervor del mar, agitado hasta la furia por los atunes perseguidores, y esos proyectiles vivientes, lanzados como un rayo plateado al aire, asustaron bastante a Colin, aunque estaba disfrutando enormemente la experiencia.

—Cuidado que no te golpee un pez volador —le gritó su padre, agachándose en su asiento. Colin, que no había pensado en esa posibilidad, lo imitó rápidamente, porque el pez volador de California, a diferencia de su primo del Atlántico, es un pez que a veces mide hasta cuarenta y cinco centímetros, y vio que si uno lo golpeaba en pleno vuelo, fácilmente podría tirarlo al agua.

—¿No pueden ver hacia dónde van? —preguntó el muchacho.

—Ven perfectamente bien —respondió su padre—, pero tienen poco o ningún control sobre su vuelo. No pueden cambiar la dirección hasta que tocan el agua de nuevo. Así es como el atún los atrapa: nada por debajo en línea recta y agarra al pez cuando baja para tomar impulso para otro vuelo.

—¡Pero yo creía que los peces voladores iban mucho más alto que eso! —dijo el chico—. ¡Estoy seguro de haber leído que caen en las cubiertas de los barcos!

—Así es —fue la respuesta—; se sienten atraídos por el resplandor de las luces y caen a bordo. Pero eso sucede generalmente en veleros con borda baja. No es común oír de peces voladores que caigan en la cubierta de un transatlántico moderno, y en los pocos casos en que ha ocurrido, ha sido porque salieron del agua de golpe y una ráfaga de viento los elevó veinte o treinta pies. Van con una fuerza tremenda, y conocí una vez a un pescador que fue lanzado de cabeza al agua por un pez volador, y casi se ahoga antes de que el barquero pudiera subirlo de nuevo. Lo golpeó justo entre los hombros y el golpe lo dejó aturdido por un momento.

—¿Y si a uno lo golpeara un atún? —preguntó el muchacho.

—Eso es menos probable —respondió el padre—, porque, verás, el atún sube casi en línea recta; salta, no planea.

—Uno atravesó una lancha la temporada pasada, mayor Dare —intervino el barquero—. Fue tarde en el año, después de que usted se fue, creo, señor.

—¿Había sido enganchado? —preguntó Colin.

—No, señor —respondió el barquero—; los atunes no saltan después de ser enganchados. Fue cuando perseguían un banco, justo como ahora.

—Estás pensando en el sábalo, Colin —dijo su padre—; ese sí salta salvajemente después de ser enganchado. El atún, aunque es un saltador extraordinario, casi nunca sale del agua después de estar sujeto a la línea. Pero el sábalo es un luchador feroz. Hace un par de años encontraron una lancha a la deriva en el banco de pesca de Galveston, frente a Texas, con un pescador muerto y un sábalo muerto. El pez había sido enganchado y trató de saltar sobre la lancha, golpeó al pescador y le rompió el cuello, luego cayó dentro de la lancha y no pudo salir.

—¡Eso sí que es emoción en la pesca! —comentó Colin.

—Creo que es tan emocionante como la caza mayor en cualquier momento —respondió su padre—, y no tienes que viajar semanas lejos de la civilización para encontrarla. Bien, ahora te daremos la oportunidad de demostrar cuánto pescador llevas dentro.

Le entregó a Colin una caña y el muchacho la observó. Medía casi dos metros, y todo su peso, salvo la empuñadura corta donde se sujetaba el carrete, no pasaba de cuatrocientos cincuenta gramos. La línea era tan delgada que podría enhebrarse en una aguja de zurcir grande, era conocida como '21 hilos' porque tenía ese número de hebras, cada una probada para resistir hasta un kilo.

—Algo se va a romper, seguro —dijo Colin, examinando cuidadosamente el equipo—; ¡eso parece que no aguantaría ni una trucha!

—La caña es de bambú partido —dijo su padre—, y si la línea se rompe será porque dejaste que el pez tirara de golpe. Cualquiera puede pescar con línea gruesa, pero así el pez no tiene ninguna oportunidad y no hay deporte en ello. Es como disparar a las codornices posadas en vez de hacerlas volar. La buena pesca consiste en sacar el pez más grande con el equipo más ligero, no en conseguir la mayor cantidad de peces. Aquí en Avalon, no hay un solo barquero que permita que su lancha sea usada por un 'tragapeces' que quiera usar equipo pesado.

Apenas había terminado de hablar cuando la línea vibró, y Colin, emocionado, levantó la caña de golpe.

—¡No des el tirón! —gritó su padre, pero Colin tuvo suerte y la línea no se rompió. El carrete chilló "z-z-z-ee" con la velocidad de sus vueltas mientras el atún se lanzaba al fondo, y el pescador mayor, inclinándose, humedeció bien el freno de cuero que el muchacho sostenía con el pulgar derecho.

—Cuidado con el freno —advirtió—; no pongas demasiada tensión en la línea o se romperá.

Pero Colin tenía madera de pescador y supo instintivamente calcular la presión necesaria. El atún, seguido por una estela de agua azul espumosa agitada por la línea que arrastraba rápidamente, siguió zambulléndose hasta que se habían soltado setenta y cinco metros de línea. Luego, desde el fondo helado, subiendo como un meteoro cruza el cielo, el gran pez cortó el agua hacia la superficie.

—¿Qué hago si salta? —preguntó Colin sin aliento, enrollando con todas sus fuerzas en cuanto sintió la subida del atún.

—No saltará después de ser enganchado —dijo su padre—; rara vez lo hacen. Ya te lo dije antes. Es el sábalo el que se lanza y salta después de ser enganchado.

El atún llegó a la superficie con una velocidad que al muchacho le pareció increíble, y aunque había estado enrollando tan rápido como podía mover los dedos, ni siquiera el gran multiplicador del carrete había logrado recoger toda la holgura. El atún, presa del pánico por la extraña línea que silbaba tras él y que no podía dejar atrás ni sacudirse, trató de embestir los lazos de hilo que el carrete aún no había recogido. El mar parecía hervir cuando la aleta del atún cortó el agua en la superficie.

—Cuidado ahora, Colin —llamó el padre del muchacho—. ¡Enseguida verá la lancha!

Así fue. En el instante en que vio la lancha y a los tres hombres en ella, en plena embestida, el cuerpo se dobló y se lanzó de nuevo a las profundidades.

—¡Cuidado con el tirón! —gritó el pescador mayor, y cuando el pez llegó al final de la línea floja hubo un tirón repentino que Colin pensó que significaba un pez perdido. Pero la advertencia de su padre llegó a tiempo, y al soltar completamente el freno del pulgar cuando llegó el tirón, el carrete quedó libre, y soltó otros quince metros, mientras el muchacho comenzaba de nuevo a aplicar presión y a sentir al atún al final de la línea.

Treinta, sesenta, noventa metros de línea se soltaron en esta segunda gran carrera, y el hombre mayor empezó a ponerse serio al ver el carrete casi vacío.

—¿Debería intentar detenerlo con el freno, papá? —preguntó el muchacho.

—Mejor no lo intentes demasiado —respondió cauteloso—, el peso de la línea que está afuera ya es una gran carga para él. A menos que sea un monstruo, pronto tendrá que parar.

Otros quince metros de línea se soltaron antes de que la carrera terminara, y luego un cambio en la acción al otro extremo de la línea transmitió al tacto del muchacho el mensaje de que el atún, por primera vez en su vida, había sentido fatiga. Desde más de ciento veinte metros, Colin sintió el llamado y comprendió que ahora podía esperar la victoria si lograba mantener la lucha hasta el final y no cometía ningún error. Sabía que un solo error sería fatal; un tirón, y la línea se rompería, una tensión demasiado grande y las hebras cederían.

Comenzó a enrollar. Le dolía la espalda y los dedos se le acalambraban, pero seguía enrollando, cada quince metros más o menos tenía que dejar salir la línea cuando el atún hacía una carrera, de modo que quince minutos de esfuerzo cuidadoso se perdían en treinta segundos. En cuarenta minutos de esfuerzo agotador, el muchacho no había recuperado más de doce metros de línea, pero era valiente y se mantuvo firme. Enrollando con cuidado, mientras el pez se quedaba quieto o descansaba, en los minutos siguientes logró su mayor avance y recogió hasta que no quedaban más de treinta metros de línea afuera. Su corazón latía lleno de esperanza, cuando el atún vio de nuevo la lancha y se lanzó lejos, aparentemente tan fresco y combativo como al principio.

En esta última carrera, cuando parecía que no había un inmediato debilitamiento en las fuerzas del magnífico pez, el mayor Dare dijo:

—¿Quieres que lo termine por ti?

En lo más profundo de su corazón, Colin temía que tendría que rendirse, pero no quería admitirlo. No tenía ninguna experiencia en el deporte y no conocía ninguno de los muchos métodos que los pescadores más veteranos utilizan para aliviarse gran parte del esfuerzo, pero el valor del muchacho seguía intacto, y apretó los dientes y respondió:

"Quiero traerlo yo solo, si puedo, papá. Todavía no he terminado, ni de lejos. Pero si crees que debería dejarte terminarlo, bueno, supongo que tendré que hacerlo."

"No, quiero verte traerlo tú mismo," dijo su padre; "solo no te mates en el intento. No conviene excederse; es fácil tener demasiada energía sin juicio."

La determinación del muchacho fue pronto recompensada, pues después de esa embestida, el atún cambió de táctica y, hundiéndose a unos diez metros de la superficie, comenzó a nadar de manera constante y poderosa, no una carrera, sino en línea recta, con unos sesenta metros de línea fuera. Para sorpresa del muchacho, el bote empezó a deslizarse a buena velocidad, y vio ese milagro de la pesca: un pez de cuarenta y cinco kilos, asustado y furioso, remolcando un bote pesado con tres personas a bordo a una velocidad de ocho kilómetros por hora, sostenido solo por una línea tan delgada como un alfiler. Con vigilancia constante y hábil manejo, el muchacho lograba ganar unos cuantos centímetros cada vez. ¡Pero unos centímetros no hacen mucha diferencia cuando hay sesenta metros de línea afuera!

Durante más de veinte minutos el atún remolcó el bote, y entonces cambió de ánimo. Aunque de ninguna manera estaba exhausto, el primer ímpetu indomable se había desvanecido y, hosco y salvaje, el pez volvió a embestir la línea, esa extraña cosa blanca en el agua de la que no podía deshacerse y que lo seguía dondequiera que fuera. Pero al embestir la línea, como antes, se encontró con el bote en el otro extremo. El regreso fue más lento que antes, y el gran multiplicador del carrete había hecho su trabajo, de modo que cuando el atún se acercó al bote no había más de veintiún metros de línea afuera, y el muchacho decidió mantener esa ventaja.

Al llegar a la superficie del agua, el atún giró. Pero esta vez no hubo holgura y el pez no pudo iniciar una carrera. No se lanzaría en dirección a su captor, y Colin mantuvo una tensión constante en la línea, obligando al atún a nadar en círculos alrededor del bote. Esto fue fatal para el pez, pues Colin pudo mantener una tracción lateral sobre la línea, sin darle oportunidad al agotado animal de girar la cabeza y escapar.

"¡Lo estás haciendo muy bien!" dijo aprobatoriamente el padre del muchacho, al ver cómo, inconscientemente, el chico adoptaba trucos de pesca que algunos pescadores experimentados nunca llegan a aprender.

Colin se sonrojó ante el elogio y vigiló aún más la tensión constante de su línea. El botero, aprovechando cada oportunidad, impulsaba el bote hacia adelante de vez en cuando, dando al muchacho la oportunidad de recoger más línea floja, de modo que el atún nadaba en círculos cada vez más pequeños. De repente, hizo un brusco movimiento y trató de sumergirse. Pero la línea estaba tensa y el freno lo sostuvo firmemente, la acción de levantar la caña curvando el cuerpo gigante a pesar de sí mismo e impidiendo la zambullida.

El intento le costó al pez unos nueve metros de libertad, y el bote estaba ya muy cerca. Con un poco de bombeo—es decir, levantando la caña lentamente, luego bajando la punta rápidamente y recogiendo la línea ganada, el padre de Colin mostrándole cómo debía hacerse—Colin acercó aún más al pez. Una vez más, el atún subió a la superficie con un impulso para obtener suficiente holgura para una zambullida. Esto podría significar que todo el proceso tendría que repetirse, pero de nuevo el pez fue detenido, pues Colin tenía la línea recogida casi hasta el líder de alambre, y con una rapidez y precisión admirables, el botero colocó hábilmente el bichero bajo las mandíbulas del atún. Hubo una breve y violenta lucha, pero Vincente conocía todos los trucos y pronto subió al valiente pez a bordo.

"Dos horas y diez minutos, señor," dijo el botero. "Y creo, señor, que pesa más de cien."

"Lo hiciste espléndidamente, Colin," comenzó su padre. "¿Pero qué sucede?" continuó alarmado, al ver que el muchacho se dejaba caer en su asiento, pálido y con aspecto enfermo.

"Estoy un poco agotado, eso es todo," respondió el muchacho, jadeando. Le temblaban tanto las manos que no podía sostener la caña, y su rostro estaba ceniciento.

"¿Fiebre de cazador, supongo?"

"Sí, señor; estará bien en un minuto," dijo el botero. "Eso pasa a veces, mayor Dare. He visto incluso a pescadores viejos quedar muy cansados después de la tensión."

"Es la reacción," dijo el padre de Colin, mientras le mojaba la frente, y justo como había dicho Vincente, en un momento el color volvió a las mejillas del muchacho y se enderezó.

"Tonto de mi parte actuar así," dijo. Luego, al ver la expresión preocupada de su padre, añadió: "Siento como si quisiera algo de comer."

Evitando amablemente aumentar la vergüenza del muchacho comentando su episodio de agotamiento, el hombre mayor tomó la canasta y sacó un paquete de sándwiches. Dos horas de emoción y esfuerzo bajo el sol ardiente, tras un desayuno muy temprano, habían afectado mucho a Colin, pero como buen muchacho, siempre estaba listo para comer.

"Eso era lo que necesitaba," dijo, mientras unas cuantas mordidas acababan con el primer sándwich y tomaba otro.

El botero asintió con aprobación.

"Va a ser un gran pescador, sin duda," dijo. "Mayor Dare, si ese atún pesa más de cien, el muchacho debería recibir el botón. Es la caña y línea correctas y fue capturado según las reglas del club."

"¿De verdad podría obtener un botón?" preguntó Colin emocionado, solo la idea alejando los últimos restos de su debilidad. "¿Es realmente un atún? ¿Y pesa más de cien libras?"

"Es un atún sin duda alguna," respondió su padre, "pero no estoy tan seguro del peso. Si Vincente lo dice, probablemente tenga razón."

"Cerca de ciento diez, creo," respondió el botero, "y seguro más de cien. Unos ciento seis o siete, diría yo."

"¿Quieres volver a lanzar la línea, Colin?" preguntó su padre.

"Gracias, he tenido suficiente por hoy," respondió el muchacho. "¡Ahora quiero verte a ti atrapar uno, papá!"

Fue un gran placer recostarse en el asiento con la conciencia de una gran hazaña lograda, observar las gaviotas y aves marinas sobrevolando y los peces voladores deslizándose sobre el mar ondulante. El mayor Dare tuvo excelente suerte con un par de jureles—uno de los cuales luchó durante cincuenta minutos y el otro treinta y cinco—pero los honores del día fueron para Colin. Era casi mediodía cuando la pequeña lancha llegó al muelle, y el sol ardía, pero había una veintena de curiosos en la playa para recibirlos.

"¿Alguna suerte, Vincente?" gritó un botero amigo, mientras la pequeña embarcación pasaba velozmente.

"Buena suerte," fue la respuesta. "¡El chico atrapó uno de cien libras!"

"¿De veras?" exclamó el otro botero, volteando para mirar, y Colin sintió que eso sí era fama. Se avisó a un miembro del comité de pesaje del club, y en su presencia el pez fue puesto en la balanza. No resultó ser tan grande como pensaba Vincente, pues solo pesó ciento cuatro libras, pero esto superaba claramente las cien, y Colin estaba tan contento como si hubieran sido ciento cuarenta.

Estaba ansioso por saber cuál sería el veredicto del club, pero como la captura había sido registrada oficialmente, cumplía perfectamente con las reglas y el mayor Dare era un miembro valioso del club, se acordó por unanimidad que se otorgara a Colin un botón azul. Así fue elegido miembro juvenil y lo recibió. Las siguientes dos semanas pasaron demasiado rápido para el muchacho, pues la fiebre de la pesca se le metió en la sangre, y de no haber sido controlado, habría permanecido en el agua día y noche. Logró un registro muy digno, capturando un jurel de trece kilos y varios róbalos blancos y bonitos de buen tamaño. Pero nunca logró siquiera una mordida de uno de los grandes meros negros, aunque su padre libró una espléndida batalla de cuatro horas, logrando sacar uno de noventa kilos. El atún de ciento cuatro libras del muchacho también fue superado ampliamente por uno que su padre pescó diez días después, que pesó exactamente ciento setenta libras.

Tres veces, en las siguientes dos semanas, Colin volvió a enganchar un atún, pero no pudo sacar ninguno de los tres. El primero lo perdió por tirar demasiado rápido al sentir la picada. El segundo se llevó sus ciento ochenta metros de línea en la primera carrera, y probablemente era un pez más allá de la capacidad de la caña y el carrete, y el tercero rompió la línea de repente de una manera inexplicable, posiblemente, dijo el botero, porque el atún había sido atacado por un tiburón cuando estaba a cincuenta metros de profundidad.

"¿El atún vive solo de peces voladores, Vincente?" preguntó Colin al botero, un par de días antes de irse.

"La mayoría de las veces sí, señor, creo," fue la respuesta, "eso es, cuando pueden conseguirlos. Pero comen casi cualquier pez y les gusta mucho el calamar. Algunos pescadores usan calamar como carnada para el atún, pero no creo mucho en esa idea."

—Veamos —dijo el chico pensativo—, una calamar es algo parecido a un pulpo, ¿no es así?

—Bueno, no, señor, no exactamente —respondió el barquero—. Ambos tienen brazos que se agitan, pero creo que se ven bastante diferentes. Y un calamar tiene diez brazos, pero un pulpo solo ocho.

—Ocho me parecen suficientes —dijo Colin—. ¿Y hay muchos de ellos aquí? Supongo que debe haber si los usan como carnada.

—Sí, señor, hay muchos de ellos escondidos en el alga y otras plantas marinas.

—¿Pero cómo los atrapan? —preguntó el chico—. ¿No es peligroso?

—Para nada, señor —contestó el barquero—. Creo que un calamar no puede hacer daño. En Terranova, según me han contado, llegan a medir sesenta o setenta pies, pero en Santa Catalina, de cuatro o cinco pies desde la cola hasta el extremo de los brazos es lo más grande que he visto, creo.

—Me gustaría ir a pescar calamares, solo para ver cómo se hace —dijo el chico—. Los calamares que he visto en la costa atlántica rara vez crecen más de treinta centímetros.

—Podemos atrapar muchos de ellos, cualquier tarde que usted diga —respondió el barquero—; la manera más fácil es arponearlos.

—¡Genial! —respondió el chico—. ¡Vamos esta noche! Pediré permiso cuando regrese a almorzar.

Cuando Colin propuso ir a cazar calamares, al principio su madre se opuso, diciendo que estaba segura de que criaturas tan feas debían ser venenosas, pero el padre sabía que no era así y, teniendo plena confianza en Vincente, que era su barquero habitual, dio el permiso deseado. Así, después de una cena temprana, Colin salió con Vincente hacia una sección de la costa. Los altos y afilados acantilados se alzaban directamente desde el agua, y en la cima pastaba el característico rebaño de cabras, recorriendo senderos intransitables para cualquier otro animal. Bajo el agua yacía el bosque de gigantescos kelps.

—Por aquí encontraremos algunos calamares —dijo el barquero—; y a veces también hay pulpos, aunque la mayoría están en las rocas un poco más allá.

—Será mejor que nos apuremos, creo —dijo Colin—, no falta mucho para que empiece a oscurecer.

—Ya veremos —fue la respuesta, y tomando su garfio, Vincente pinchó aquí y allá entre los kelps—. Lo sabía —añadió un minuto después, señalando el agua.

—No veo nada —dijo Colin, mirando de cerca—. El agua está demasiado turbia.

—No es lodo —dijo el barquero—, esa es tinta de sepia que el calamar ha soltado para esconderse. Siempre hacen eso. Probablemente haya muchos allí, porque siempre andan juntos.

—¿Esa es la verdadera tinta sepia, sabes, Vincente? —preguntó el chico.

—El calamar, no; el pulpo, sí. Hay dos o tres personas aquí que atrapan pulpos y mandan las bolsas de tinta a Frisco. Mira, ¡ahí hay calamares!

A medida que sus ojos se acostumbraban un poco a los reflejos en las algas, Colin pudo ver formas marrones fantasmales que parecían deslizarse más que nadar por el agua.

—¿Nadan hacia atrás? —preguntó sorprendido.

—Siempre, creo —dijo el barquero—. Toman agua por las branquias y la expulsan por una especie de tubo cerca de la boca, y así se impulsan hacia atrás, primero la cola. Acercaré el bote a la orilla porque se alejarán del bote y se meterán en aguas poco profundas donde podremos arponearlos.

Avanzando muy despacio y golpeando las algas a medida que iban, poco a poco los dos fueron empujando a los calamares hacia una bahía estrecha, el agua tornándose de un marrón negruzco y turbio por la descarga de las bolsas de tinta. Los calamares eran de buen tamaño, de uno a cuatro pies de largo, de los cuales el cuerpo era aproximadamente un tercio. Pronto la mano de Vincente se echó hacia atrás y, con un rápido movimiento, lanzó el "grains", como llamaban al pequeño arpón con púas, en medio de ellos. Los ojos de Colin no fueron lo suficientemente rápidos para ver el calamar, pero el barquero sonrió.

—¡Lo tengo esta vez! —dijo—. Tráelo.

Sin dudarlo un instante, Colin tomó la cuerda que estaba atada al pequeño arpón.

—No lo sacudas —le advirtió el barquero—; la carne no es muy dura y si no tiras parejo, el arpón se saldrá.

De repente Colin sintió que la cuerda se tensaba.

—¿Qué pasa? —dijo—. No puedo moverlo.

—El calamar se ha agarrado al fondo —dijo el barquero riendo—. No, no puedes moverlo. Nada mueve a un calamar, después de que se ha sujetado a algo. Se aferrará al fondo hasta el fin del mundo, y dejaría que lo cortaran en pedazos antes de soltar su presa. ¡Será mejor que saques el arpón!

Colin dio un tirón rápido y el arpón salió con la hoja tan limpia como si nunca hubiera sido clavado en nada.

—¡Ahí! —exclamó el barquero, mientras Colin sostenía el "grains"—, ¡uno grande justo debajo de ti!

Colin no tuvo tiempo de apuntar, pero al ver una sombra vaga bajo el bote, calculó la refracción del agua y lanzó el pequeño arpón con todas sus fuerzas. Su lanzamiento fue tan limpio como si tuviera experiencia, y al tomar la cuerda gritó al barquero riendo:

—¡Suerte de principiante!

—No dejes que llegue a nada sólido —le advirtió el barquero—. Solo mantenlo alejado de eso y estarás bien. No lo trabajes como a un pez. Solo tráelo.

Esto fue cosa de niños, pues el extraño modo de nadar del calamar no ofrecía resistencia y fue izado hasta el bote. Pero apenas el cefalópodo estuvo al alcance, la situación cambió. Con la velocidad de un rayo, la criatura se giró, lanzó dos de sus brazos bajo el bote; uno se aferró a la borda y otros se fijaron en los brazos desnudos del chico, mientras dos se agitaban libremente como esperando la oportunidad de enrollarse en su cuello y estrangularlo.

Colin gritó de susto. Al sentir las ventosas frías y húmedas arrugarse sobre su piel, todo su cuerpo se estremeció de asco. Se había inclinado al recoger la cuerda y los tentáculos del calamar alrededor de sus brazos lo mantenían suspendido medio fuera del bote, su cabeza a no más de medio metro de la superficie del agua, mirando directamente a los hipnóticos, negros y fijos ojos del monstruo marino.

El instinto del miedo surgió. Usando toda su fuerza, levantó el brazo derecho y tomó el tentáculo que se había enrollado en su brazo izquierdo. Para su sorpresa, descubrió que solo se necesitaba una fuerza moderada para liberar el tentáculo, y se soltó de la criatura casi sin dificultad. Ni siquiera, salvo por una leve mancha enrojecida en sus brazos, hubo evidencia exterior del encuentro.

Vincente se inclinó para tomar al cefalópodo, permitiendo que algunos tentáculos se enroscaran en él, luego despegó su agarre del bote con el mango del garfio. No intentó soltarse del calamar, pero al quedarse quieto uno o dos minutos, la criatura soltó su presa voluntariamente, cayendo al fondo del bote.

—No tienen fuerza fuera del agua —dijo el barquero—, pero nadando sí tienen bastante. Mira, el cuerpo de ese calamar no mide más de dos pies, y aun así, si te hubiera agarrado en el agua, especialmente con las ventosas grandes de la parte gruesa de los brazos, podrías haber tenido problemas. Esos grandes, con cuerpos de seis metros y brazos de nueve, deben de ser algo horrible de encontrar en una noche oscura.

—¿Pero te atacarían?

—Nunca, creo —dijo el barquero—. El más grande de ellos no tiene un pico lo bastante grande como para tragarse un arenque.

—Bueno —dijo Colin—, supongo que en realidad no fue tan emocionante como pareció, pero te aseguro que, por un momento, sentí toda la emoción que quería.

—Ahora deberías probar con el pulpo —dijo el barquero con una risita—; eso, si ya tuviste suficiente de calamares. Todavía es temprano y podríamos ir tras algunos de esos pulpos que cazan cangrejos.

—Estoy listo —dijo Colin—. ¡No me tomarán por sorpresa, como ese calamar!

El sol estaba cerca del horizonte cuando Colin y el barquero desembarcaron en la costa rocosa, y los colores del atardecer eran magníficos. Pero Colin no quería correr el riesgo de ser sorprendido, y siguió a Vincente, observando cada movimiento. Pronto el barquero se detuvo y señaló, como un perro que descubre una bandada de perdices.

A unos dos metros y medio había un cangrejo de buen tamaño, quizá quince centímetros de caparazón. A medio camino entre donde estaban y el cangrejo, justo al borde del agua, había un pequeño pulpo con sus grandes y brillantes ojos verdes fijos en el cangrejo. Al principio, eso fue lo único que Colin pudo ver de la criatura, pero al mirar detenidamente en el agua, logró distinguir la forma vaga del pulpo. El animal había cambiado de su color natural al tono exacto del fondo arenoso por el que se arrastraba, y avanzaba tan lentamente que apenas se notaba su movimiento.

De repente, cuando una ola lo arrastró a pocos metros del cangrejo, dos de los tentáculos se lanzaron tan rápidamente que Colin apenas pudo seguir el movimiento hasta que estuvieron sobre el cangrejo, mientras el resto del cuerpo del pulpo se aplanaba sobre la arena como si buscara un mejor apoyo. El cangrejo clavó ambas pinzas en la carne blanda de los tentáculos, ante lo cual, con una serie de horribles convulsiones, el calamar salió completamente del mar y, con dos o tres repulsivos y sinuosos giros, se forzó a sí mismo a cubrir por completo al cangrejo. De este modo, las membranas extendidas en la base de los tentáculos sofocaron los movimientos de la presa e impidieron su escape, mientras que al mismo tiempo la boca y los picos mordedores se colocaban en posición para atacar una parte vital.

—¿Quiere usted ese como espécimen? —preguntó el barquero.

Colin era consciente, en su fuero interno, de que habría preferido no tener nada que ver con aquel repulsivo ser, pero como había salido en busca de un pulpo, no habría mostrado cobardía ante el barquero por nada del mundo.

—Sí, a menos que encontremos uno más grande —dijo, con una fingida naturalidad.

—Creo, señor —respondió Vincente—, que será mejor conformarnos con este. ¿Lo tomo yo o lo toma usted?

Había un leve matiz de ironía en el tono del barquero, y recordando la timidez que había mostrado cuando el calamar lo atrapó, Colin sintió que era la oportunidad de reivindicarse.

—No me molesta tomarlo —dijo—. Usted dice que estas cosas son completamente inofensivas.

—Completamente, señor, creo —respondió el barquero.

—Muy bien —replicó el muchacho, y avanzó con decisión hacia el pulpo. Los ojos verdes lo miraban fijamente, y justo cuando el muchacho se agachó para agarrar el cuerpo viscoso, este pareció recogerse sobre sí mismo y se dirigió hacia el mar.

Esto fue un movimiento inesperado, pero Colin, habiendo dicho que quería ese pulpo, no pensaba dejar que se le escapara. Le sorprendió que el calamar pudiera moverse tan rápido, y su repugnancia dio paso a la emoción mientras corría tras la criatura de ocho brazos que se retorcía. Estaba a punto de atraparla cuando tropezó con una roca cubierta de resbaladiza alga marina y cayó de bruces, la caída lo lanzó directamente sobre el pulpo. Por un momento el muchacho quedó aturdido, y nunca supo si él había atrapado al cefalópodo o si este lo había atrapado a él; lo único que sabía era que estaba tendido en el suelo con seis de los ocho brazos del pulpo enredados a su alrededor.

El muchacho apenas tuvo tiempo de levantar las manos para protegerse los ojos, cuando una lluvia de fluido negro lo empapó de pies a cabeza. Luchó por levantarse, pero los dos tentáculos del calamar se aferraban con fuerza a unas rocas cercanas, y Colin podría haber tenido dificultades para liberarse, debido a la incómoda posición en la que había quedado, de no ser por Vincente, quien arrancó los tentáculos de su sujeción.

—¿Está bien, señor? —preguntó el barquero.

—Todo bien —dijo Colin con firmeza, mientras se levantaba.

¡Rara vez había estado en tal estado! Estaba negro de pies a cabeza por el fluido de sepia, su ropa estaba rota por la caída sobre las rocas, y estaba cubierto por el nauseabundo abrazo de la extraña y diabólica criatura de ocho brazos que se aferraba a su hombro. Una vez, de camino al bote, el calamar pareció dispuesto a soltarse, pero, ante la advertencia de Vincente, Colin fingió forzar la separación de los otros tentáculos, y el pulpo renovó su agarre. Tan pronto como llegaron al bote y el muchacho se detuvo un momento, el calamar lo soltó y cayó al fondo de la embarcación.

Colin se miró y se echó a reír, luego saltó al agua con toda su ropa puesta, chapoteando para quitarse la mayor cantidad posible de sepia, y subió a bordo cuando se hubo lavado lo peor.

Vincente lo miró.

—Creo, señor —dijo sonriendo—, que debería ser fotografiado con la captura.